Sin retorno

Era un extraño paraje, a ambos lados del camino los frondosos árboles cubrían por completo el discurrir de aquellos valientes aventureros. Sin embargo aquel camino de tierra mediría a lo sumo dos metros de ancho, y no había absolutamente nada que pudiera obstruir la marcha. La espesura era impenetrable y, aunque a veces la tentación era muy grande, el hecho de no encontrar un lugar por donde hacerlo, libraba a aquellas gentes de la idea de adentrarse entre toda aquella maraña vegetal.

El caso es que al salir del poblado no había sino verdes praderas flanqueando su caminar, pero poco a poco la vegetación se fue adueñando de todo. Primero aparecieron unos pequeños matorrales, que fueron creciendo más y más, después tímidos árboles, hasta llegar a un punto en que la conglomeración era tal que limitaba la visión a lo más superficial. Pero a nadie parecía importar esto, más bien les animaba a continuar, sabían que estaban viajando por un lugar muy poco frecuentado y que posiblemente tendrían su recompensa al final. Además aquel camino de tierra no podía sino significar que sin ninguna duda acabarían por llegar a algún sitio.

Debían de ser aproximadamente diez personas, las cuales comenzaban ya a denotar cierto cansancio, pero eso no les importaba, incluso trataban de ocultarlo, como si para ellos lo único importante fuera seguir y seguir andando hasta encontrar algo. Pero el camino comenzaba a estrecharse, y a medida que esto sucedía, el vigor que aquella gente daba a sus piernas parecía disminuir. La idea de no encontrar ninguna salida comenzó a rondar la cabeza de más de uno, y la aventura parecía desvanecerse por momentos.

Alguno que otro comenzó a mirar hacia atrás, como deseando volver antes de tener algún serio problema, pero siempre había un algo misterioso que convencía a todos para continuar andando por aquella espesura. El camino acabó por terminarse, todos se miraron, como abatidos, como si sus ideales se hubiesen hundido de pronto, pero nadie decía nada. Ante ellos se extendía la más tupida maleza que jamás habían visto, detrás de ellos el camino por el que habían llegado hasta ese punto ya no estaba, había desaparecido, y en su lugar la vegetación había inundado el paisaje por completo, les había rodeado. Sus rostros comenzaron a reflejar horror, y con un silencio inaudito, aquella enorme selva se los tragó.

Los estudiantes no deben votar

Ésta es una idea que me lleva rondando la cabeza bastante tiempo, y creo que al final incluso va a ser cuestión de iniciar una campaña de recogida de firmas viendo los cuantiosos apoyos que tiene la propuesta. La primera pregunta sería quién coño marca que el límite establecido por la ley para ejercer el derecho al voto en 18 años. Hay quien lo apoya con la idea de que a partir de esa edad una persona ya es madura, ya razona, ya tiene criterio propio. Aquí empieza mi carcajada. No porque no sea cierto, sino por que el nivel de crecimiento intelectual de una persona es algo absolutamente variable en función de cientos o miles de factores. Hay quien alcanza una sobriedad ideológica fantástica a los 12 años y hay quien no la tiene ni con 56. Pero quizá éste sea otro tema y no debamos entrar en divagaciones extra.

Lo que nos atañe es el tema de los estudiantes, y más concretamente los universitarios, que son los que (por regla general) se encuentran entre los 18 y 23 años, es decir, edad de votar, que no de razonar, por lo que se ve en muchos casos. La primera razón a exponer para apoyar la idea central del post va a ser la mierda intolerante y comecabezas en que se han convertido esos centros educativos especializados denominados universidades. En ciertas (muchas) carreras, el catedrático guallón de turno, pasa olímpicamente de dar su clase con las materias encomendadas. Aparte de los aprovechados de turno que intentan cardarse a sus alumnas (bueno, hasta cierto punto eso es natural), están otros, los más peligrosos y perturbados de estos profesores. Espantajos que directamente se sientan en su puta poltrona y comienzan a hacer mítines políticos, a comer cabezas y a teledirigir el voto de los alumnos. Con agravantes, ya que incluso se les obliga a realizar trabajos sobre este tipo de disertaciones dictatoriales, y evidentemente si la ideología expresada por el alumno no concuerda con la del "educador", patapam, suspenso al canto, te jodes y a ver si la próxima vez le votas a "mi" partido. En esto se han convertido las universidades de hoy en día.

A esto vamos a sumar el bajo nivel intelectual de los universitarios de hoy en día, tíos que acaban una carrera de cinco años con 20 faltas de ortografía en un dictado de 100 palabras. Y parece que el sistema educativo implantado por el actual desgobierno va en función de conseguir más inútiles, más cerebros vacíos y más gilipollas alelados a los cuales poder manejar como marionetas llenas de trapo y estiércol. Tanta televisión manipulada, tantos programas lavacerebros a lo Gran Marrano, Teleputa, Operación Fracaso y demás lindezas, han dejado las mentes de estos "estudiantes" (también me gustaría saber qué coño estudian) casi casi al mismo nivel que la de engendros como Desatinos o Magdalena Álvarez. A lo mejor es que el PSOE recluta a sus ministros a la salida de los exámenes. Obviamente personajes con tan patético nivel mental y mentes tan putrefactas no tienen demasiada objetividad para efectuar un voto razonado por sí mismos. Y la estrategia comebolas sigue su curso.

Pero lo que más indigna a muchos y la razón que más adeptos a esta causa antivoto universitario consigue capturar es la que viene a continuación. Estos tíos no son productivos. Directamente no tienen preocupaciones económicas de ningún tipo. En su inmensa mayoría son niñatos de papá que por vestir como mierdosos y alegar veinte mil gilipolleces progres se creen mucho más guays y considerados, cuando en realidad, y visto lo visto en varias universidades durante la campaña política, no son más que unos putos radicales fascistas intolerantes hijos de mala madre. ¿Cómo cojones va a votar con cierto sentido un tío que no tiene que preocuparse ni de las hipotecas, ni del precio de la cesta de la compra, ni de la economía, ni del paro, ni de ninguno de los grandes problemas de España? A esta gentuza se la suda, así están luego hasta los cuarenta viviendo en casa de los papis, y mientras tanto, hagamos botellón, droguémonos y manifestémonos como zombis al son de una cantinela que no tenemos claro ni de qué va. Si tuviérais que ganar la pasta para emborracharos y chutaros, a lo mejor resulta que se os acababan los vicios.

En definitiva, los estudiantes, según lo expuesto arriba y unas cuantas razones más que un día de estos seguiremos explicando, no deben votar. Y me da igual el puto corte político que tengan, hasta que una persona no tenga las preocupaciones de la vida cotidiana de cualquier ciudadano de a pie, que no vote. Al fin y al cabo a los niños no les dejamos votar, y a los incapacitados tampoco, así que no es nada nuevo, o todos o ninguno. Es evidente que lo expuesto en este post va a tener los enemigos de siempre, los enemigos de la libertad, porque si, efectivamente, los universitarios no hubiesen votado en estas últimas elecciones generales, habría que ver cuál hubiera sido el resultado. A los nazis no les interesa.

Muerte

Sólo eran unos pasos como otros cualquiera, pero en aquella noche de otoño sonaban de una forma que parecían querer comunicar un sentimiento muy en concreto. Era más bien un sentimiento agónico, como de una muerte muy lenta, que poco a poco se va apoderando de la vida y no se detiene hasta extinguirla. Llegaban incluso a ser siniestros, como si de un fantasmagórico espectro se tratara, se hacían pesados por momentos, como alargando más aún esa espeluznante agonía. Eran, en definitiva, terroríficos, y cualquiera que hubiese osado caminar por aquel lugar, estaría completamente aterrado.

Sin embargo, no había señales de vida por ningún costado, todo estaba desierto, aquellas angostas y oscuras calles ofrecían un paisaje fantasma, con la única imagen de las viejas y siniestras casas que flanqueaban el paraje. Los fríos pasos parecían surgir de la nada, se oían en todas direcciones y parecían no provenir de ninguna. Ni se alejaban ni se acercaban, eran constantes, como rítmicos golpes que penetran por el oído hasta roer por completo el cerebro. La muerte estaba al acecho, pero no osaba mostrarse, se mantenía cautelosamente a la espera.

La oscuridad iba y venía, sólo la imponente luna llena que reinaba en aquella noche ofrecía luz al tenebroso lugar, y las sucias nubes que muchas veces pasaban frente a ella, frenaban aquella luminosidad por momentos. La noche era cada vez más tensa, el odio, la muerte, la venganza, todos estos malévolos sentimientos parecían sobrevolar los tejados de aquellas funestas casas. Los pasos seguían sonando, acariciando rítmicamente la macabra oscuridad, como una lenta tortura que jamás parece tener final. Todo encajaba perfectamente en aquella extraña noche.

Como surgiendo de la nada, una esbelta figura negra apareció en uno de los silenciosos callejones que serpenteaban por entre las casas. Su rostro era una descarnada calavera que se iba deshaciendo por momentos, sus manos eran cadavéricas, y a cada movimiento que hacía iban perdiendo la poca piel que aún les quedaba. Su vestidura era, por el contrario, impecable, una brillante túnica negra que iba arrastrando y que le cubría de la cabeza a los pies. De pronto, aquellos inquietantes pasos que tan siniestras sensaciones lanzaban se detuvieron, y aquella figura errante se quedó quieta delante de una vieja puerta de madera que daba entrada a una de las muchas casas alineadas a lo largo de aquella oscura calle. Su viscoso dedo índice la señaló, y tras un horrendo grito de angustia que salió de dentro de aquella construcción, el silencio volvió a reinar en la noche.

Esbirros del régimen: Enric Sopena

Recuperamos nuestra maravillosa colección de esbirros del régimen neofascista impuesto por el desgobierno de Adolfhitler Zapatero, la mayoría de ellos presentes en los medios de comunicación fieles a la poltrona del caudillo vallisoletano. Estos hijos de puta que intentan manipular desde su posición mediática sin ningún tipo de escrúpulos ni miramientos, y a fe que en muchas ocasiones lo consiguen, especialmente cuando se dirigen a personas con los cerebros carcomidos por la mediocridad y especialmente cuando disfrutan de insultar a los demás sin derecho a ningún tipo de réplica. Uno de los casos más graves a los que nos estamos enfrentando en los últimos años es el del periodista cagalán Enric Sopena.

Más conocido como "Enric Dapena", este puerco mercenario servilista que rinde honores a su ídolo dictador pucelano, ya atesora un largo historial de conflictividad en los medios de comunicación desde sus inicios en Barcelona, pasando por la dirección de informativos de TVE y otros muchos cargos otorgados a dedo que han hecho de este vomitivo personaje un auténtico lameculos pesetero. Ya en los años ochenta fue acusado de tendencioso (hasta la náusea) cuando tenía en su constante punto de mira a Manuel Fraga. Incluso la directora de RTVE, Pilar Miró, acabó por destituirle por los excesos antidemocráticos que mostraba en cada una de sus actuaciones. Curiosamente desde la llegada al poder del actual régimen dictatorial de España (año 2004), este hijo de puta ha vuelto a aparecer en la televisión estatal, que como ya sabemos nunca ha estado tan manipulada como ahora en toda su dilatada historia.

Actualmente se le ve muy habitualmente en varios debates de la susodicha cadena televisiva, debates que ya sabemos qué dirección llevan, y donde este pajarraco disfruta como un enano a base de llamar mentirosos, bastardos y fascistas (cómo no, la palabra mágica) a todo el que no sigue las directrices de su mentor ZP, al cual rinde pleitesía. Una de sus mayores aficiones es cortar constantemente al resto de participantes en las tertulias (le da igual el color del que sean) para largar a los cuatro vientos las gilipolleces y falsedades más grandes que pasan por su mente, un síntoma este de muy buen educación y urbanidad, por cierto. Su fijación obsesiva llega a tal punto, que incluso cuando le preguntan por asuntos alejados de la política, se acaba refiriendo al PP, a Aznar, a Rajoy, y hasta en ocasiones a Franco (vaya usted a saber para qué), a los que dedica maravillosas lindezas. Eso sí, este malparido escapado de un psiquiátrico es de los que insiste en que Otegi es un "hombre de paz" y De Juana una hermanita de la caridad. Y de paso Chewbacca será marica, no te jode.

Yo no sé si la frase "a todo cerdo le llega su Sanmartín" se la podremos aplicar a semejante hijo de la grandísima puta, pero el caso es que su fijación por el presidente de la AVT, Alcaraz, contra el cual inició una campaña de insulto y descrédito injustificado (bueno, justificado en que no pensaba como él) ya le ha costado ser condenado por un Juzgado de Madrid. Esperemos que la lamentable protección fascista que protege a todos estos esbirros y secuaces seguidores de la dictadura zapateriana, desaparezca en algún momento de descuido y este sodomita malnacido sin escrúpulos acabe finalmente con sus asquerosos huesos en el fondo de una putrefacta celda. Sí, payaso de mierda, ya sé que eso es lo que te gustaría a ti que les pasara a todos los que no piensan como tú, así de tolerante eres, Enric Dapena, pero por aquí somos muchos los que esperamos que te pudras rodeado de toda tu puta mierda mentirosa e insultante. Estamos hasta los cojones de hijos de puta como tú.

¿Descenso de muertos o de dinero?

Una vez más la manipulación informativa llevada a cabo por los medios de comunicación afines al Estado no tiene parangón. Mentiras, omisiones, desinformaciones, todo es válido con tal de mantener en la poltrona a los nazis hijos de puta que desgobiernan los destinos de España. Hoy he podido comprobar como las marionetas periodísticas que anidan detrás de los lujosos escritorios que pueblan los estudios de las televisiones españolas se llenaban la boca con el descenso de víctimas mortales en las carreteras en el período de Semana Santa. Casi un 50% menos de víctimas es lo que estos esperpentos sin personalidad nos indicaban, eso sí, a falta de un día de cerrar la operación retorno, pero el caso es fardar de cualquier dato por falso, dudoso y condicionado que sea.

Y digo condicionado porque si este descenso de siniestralidad se hubiera producido a igual número de desplazamientos que en el año anterior, entonces sí que estaríamos ante un hecho por el cual habría que felicitar al ejecutivo. Pero la jodida realidad es que no es así. Los españoles de a pie, que habitualmente utilizan estos días festivos a principios de la primavera para tomar un relax, han tenido que quedarse en casa y, como mucho, hacer una excursioncilla al monte o playa más cercanos, pero sin excesos monetarios. Y es que el paro ha golpeado violentamente a muchas familias (algunas de las cuales empiezan ya a vivir de la limosna, debido al tiempo que llevan sin ningún tipo de empleo), los precios han subido a niveles tan desorbitados que el llegar a fin de mes se convierte en un auténtico equilibrio malabarista, las hipotecas y los sueldos tienen tanta consonancia como Ron Jeremy con Juan Pablo II, y la brutal crisis económica que los malparidos nacionalsociatas han impuesto (y no solucionado) al ciudadano medio, ha dejado a todo hijo de vecino en su casa.

Y ahora que se les llene la boca con la reducción de accidentes en las carreteras. Yo tengo un método mejor, ya puestos, les embargamos los coches a todos los ciudadanos del país y así ya no habrá más muertos en las carreteras. Aunque mejor no doy ideas porque estos hijos de su puta madre son capaces de las aberraciones más espectaculares. Mientras tanto, en las autoescuelas se regalan permisos de conducir a tíos que no tienen ni pajolera idea de conducir, los sudakas acostumbrados a conducir carros por mitad de la selva encuentran sus permisos de conducir de países salvajes convalidados en España, y los cuerpos de seguridad se preocupan más de infracciones chorras que de realmente detener a los auténticos peligros de las carreteras. Pero esto que vemos no nos debería sorprender. En un estado fascista es lo que se hace, se priva de la libertad económica al ciudadano, y así el ejecutivo toma decisiones por ellos, y evita accidentes a base de hacer que las personas no puedan viajar en coche, buena medida para todo aquel país con el régimen neonazi que se ha impuesto en España.

Evasión

La celda era fría, húmeda, un tanto oscura, pero, sobre todo, era monótona, era un lugar donde las horas, los minutos, incluso los segundos, duraban toda una eternidad. La destartalada cama ocupaba prácticamente un tercio del espacio que aquella superficie de rugoso cemento ofrecía, y en ella, él se sentaba siempre que disponía de algún tiempo libre para pensar en multitud de asuntos. Sólo de vez en cuando su atención era distraída por la poca luz que entraba por el estrecho ventanuco, y no podía evitar la tentación de acercarse a contemplar el verde paisaje que desde allí se observaba.

Por lo demás, su vida era lo más rutinaria posible, como la de todo preso encerrado en aquella enorme prisión de alta seguridad. Su pasado era algo que ni él mismo recordaba, se había borrado de su mente, aquella condena era capaz de transformar por completo a cualquiera. Apenas hablaba con nadie, su mundo se centraba únicamente en él mismo y en su celda, que ya se había convertido en su hogar. Incluso en sus contados paseos por el patio, era un personaje solitario, miraba los muros, el suelo, los edificios, las torres, todo menos a los demás reclusos. Jamás decía una palabra, nunca se quejaba, sólo miraba y miraba los objetos, pero no hablaba.

Las tardes eran siempre aburridas, pesadas, incluso molestas, pero para él era siempre el mejor momento para sentarse tranquilamente en su celda y reflexionar sobre asuntos imaginarios que nada tenían que ver con aquel lugar. Se evadía con su propia mente, y cuando volvía de estas curiosas aventuras, se sentía reconfortado, como si realmente hubiera estado fuera de la prisión viviendo todas las peripecias que le surgían por doquier en su cabeza. Y así era un día tras otro, había adquirido ya tanta experiencia en el asunto, que podía viajar al lugar que quisiera, pero siempre volvía a aquella celda, porque al fin y al cabo, era su hogar.

Mientras su mente viajaba, su cuerpo se quedaba sentado en aquella cama con los ojos cerrados, como dormido, ignorando a cualquiera que en aquel momento entrase y se encontrara junto a él. A medida que pasaba el tiempo, sus viajes eran cada vez más reales, incluso a veces creía no volver, pero siempre había un final feliz y un regreso al hogar. Un día un carcelero entró en su celda y volvió a ver su cuerpo como siempre, sentado, quieto, con los ojos cerrados, pero por mucho que lo intentó, aquel día no consiguió despertarle. En aquella ocasión él no encontraba el camino de regreso a su hogar, se había perdido en su imaginación, y allí había quedado encerrado. Y es que su cuerpo físico había muerto.

Sueño de una mañana de invierno

Todo empezó con un viaje relámpago a London, donde esperaba jalar en Chinatown y visitar algún interesante lupanar del Soho. Pero nada más descender del National Express en Victoria Station mi móvil comienza a sonar. Es la voz de Low que me dice que me acerque a New York City a saludarle. Ni corto ni perezoso me embarco hacia Heathrow y desde allí a NYC.

No sé cómo pero ya estoy en algún lugar de Manhattan, debo de estar entre la 5ª Avenida y la Calle 12 más o menos. El cielo está nublado y suena de nuevo el móvil. Low me dice que me acerque al zoológico, al norte de la ciudad, para encontrarme con él en el pisito de su colega para hacer un hermoso botellón. Teniendo en cuenta que me apetece ver la ciudad, me pongo a caminar (el paseo me llevará unas dos horas pero no me importa).

No se sabe si por la taja o por un descuido accidental, de pronto aparezco frente al mar. Pienso que he debido de pillar Broadway o alguna avenida transversal que me ha despistado. Pregunto a un lugareño que hay apoyado junto a un muelle, que me indique dónde está Staten Island (a saber por qué). Me señala hacia delante con su dedo pringoso y veo la chola y el brazo de la Statue of Liberty. ¡Coño! En vez de andar hacia el norte he ido hacia el sur. ¡Gilipollas!

Cojo el teléfono para llamar a Batman y decirle que no espere a cenar, que estoy en New York City. Subo a un ascensor que hay junto a los muelles y allí una tipa con piercings por todas partes me dice en un perfecto español de Badajoz que va hacia abajo. No digo nada, pero ella sabe que la entiendo. A continuación me dice que Javier Tarantino acaba de pasar por allí y me buscaba. Deduzco que es una colega que el chulo conoció en Cheltenham y de la que yo no me acuerdo.

Mientras el ascensor sube hacia no sé dónde, veo el nuevo World Trade Center, el cual están construyendo desde arriba con unas monstruosas grúas. Empiezo a contar los pisos de arriba hacia abajo pero siempre me pierdo en el 8 o el 12...

Los radicales antifallas

Todos los años cuando Valencia celebra su fiesta más popular, salen los peores instintos de dentro de un puñado de enfermos mentales que se promulgan a sí mismos como libertadores de alguna causa para chalados esquizofrénicos. La mayoría de estos hijos de puta intolerantes son votantes de Izquierda Unida (cuidado que no decimos que todo el que vota a IU sea de esta calaña) y en su práctica totalidad se trata de estudiantes universitarios a los cuales se les lava el cerebro desde las cátedras (que cada cual asuma su responsabilidad). Estoy hablando de una nueva moda de capullos integrales que desde hace unos años, la capital del Turia tiene que sufrir todos los meses de marzo, los radicales antifallas.

No hay año que no la monten de una u otra manera. La quema de Fallas antes de hora con nocturnidad y alevosía es una de sus principales preferencias, aunque también les gusta bastante agredir a falleros, quemar coches y contenedores, o insultar y provocar a los guardias de seguridad que lógicamente las comisiones falleras han tenido que contratar ante la presencia de estos malparidos sumidos en la intolerancia más absoluta y fascista. Y eso que luego ellos bien se llenan la boca llamando esa misma palabrita de moda, "fascista", a otros. Claro, a todo aquel que no piensa como sus retorcidas mentes. Eso es democracia, sí señor.

Este año sus hazañas comenzaron con el robo nocturno de ninots (figuras falleras) de varios monumentos. Ni una, ni dos, ni tres, cerca de cuarenta comisiones han visto expoliadas sus pertenencias por parte de estos gamberros del tres al cuarto. Pero lo más grave sucedía en Picaña a tres días de la Cremá, cuando un buen grupo de estos niñatos de mierda se dedicaron a prender fuego a una de las fallas de la localidad, que en apenas una hora quedó completamente reducida a cenizas, mandando al traste el trabajo de todo un año de la comisión afectada y todos sus miembros. Así de guays, progres y libertadores se creen estos hijos de mala madre que no tienen ni media hostia porque son una puta panda de cobardes. Si tan valientes fueran no cometerían sus canalladas a las siete de la mañana cuando casi todo el mundo está en su casa durmiendo una buena mona.

Que nadie piense que el vikingo macabro es un defensor a ultranza del fallerismo y la incomodidad que traen estas fiestas a un lugar como Valencia. Sinceramente, los que deberíamos de protestar por estos largos festejos que nos dejan sin calles para circular, sin horas de sueño, sin forma humana de aparcar nuestros vehículos y sin un sinfín de comodidades más, somos los que, mientras el turista o el estudiante de turno está por ahí de juerga, andamos currando como burros, soportando atascos espectaculares y viéndonoslas negras para alcanzar con nuestro vehículo una zona cercana a nuestra casa o puesto de trabajo. Pero lo peor de todo es que nosotros, dentro de nuestro sentir democrático y amplia tolerancia al resto de mortales, nos callamos y llevamos nuestra cruz con dignidad, mientras estos perros sin correa y sin modales de ningún tipo van todo el puto día borrachos como cubas y encima, dentro de su hipocresía de mierda, se erigen en los luchadores antifallas. Lo único que sois es gilipollas profundos, cerdos de mierda.

Mentiras al descubierto

"Las previsiones económicas que hemos lanzado en campaña electoral no van a poder cumplirse". Así de directo, sin tapujos y tan sólo tres días después de haber conseguido el objetivo electoral de la victoria, se mostraba el ministro de economía Pedro Solbes sobre el oscuro futuro económico de España. Solamente le ha faltado decir "miren, oigan, es que les hemos mentido para ganar las elecciones". Una más, un partido que vive instaurado en la falacia, la represión y la agresión verbal (y física) a aquellos que no piensan como ellos. Y tienen la soberana cara dura de largarlo a los cuatro vientos. Claro, como son dictadores, qué más les da, no hay nadie que les controle.

Como nos tienen acostumbrados, agotarán estos cuatro próximos años de locura y hecatombe hasta el último suspiro (las elecciones del 9M se celebraron el último día posible), aunque no nos sorprendería que el iluminado dictador pucelano ahora se sacara de la manga alguna de las maravillosas soluciones que pululan entre sus íntimos amigos políticos como el gorila Chaves. Igual piensa que como ya ha ganado dos elecciones, pues para qué más, instauro un régimen dictatorial y ya me quedo yo de forma vitalicia, que los españoles me lo agradecerán porque soy su puto salvador. Pues mira, majo, resulta que por muy listo que te creas, eso mismo, ya lo hizo Hitler en Alemania en los años treinta, así que muy innovador no eres. Claro que, en el fondo, con lo que te gusta gobernar al estilo nazi, seguro que hasta te llena de orgullo.

A todo esto, el muy hijo de puta de ZP sigue llenándose la boca con falacias, gilipolleces y mamonadas. Yo no sé si se puede ser más hijo de puta (lo dudo) pero más inútil seguro que no. Que si vamos a crear nosecuántos empleos bla, bla, bla, que si los vamos a centrar en la mujer, bla, bla, bla... Pues entonces será que los tropecientos mil parados que tenemos cada mes en España son todo tíos con polla y cojones. Vamos, que si eres de sexo masculino te jodes, porque para ti no gobernamos, a no ser qué seas maricón, claro, que entonces te abres el culo, te la enchufa Zerolo y ya tienes puesto de trabajo de chapero nocturno. Aunque eso de los empleos para las mujeres no se lo cree ni su puta madre, porque este tío realmente disfruta jodiendo a todo el mundo, ya sean hombre, mujeres, maricas, perros, gatos o alienígenas. Sencillamente es un asqueroso hijo de la gran puta.

El jugador

La ruleta vuelve a dar vueltas, decenas de ojos contemplan su girar, observando con minuciosa precisión el lugar por el que circula a cada instante esa pequeña bola que, dependiendo del sitio en que caiga, puede ser vital o letal. La lentitud se apodera del antes rápido diámetro de aquella circunferencia mágica. Todo se va parando poco a poco, incluso los acechantes ojos de los allí presentes. Finalmente un sinuoso ruido entre el angustioso silencio deposita la bola en un número determinado.

La indiferencia puede con el aroma creado de antemano, las miradas se desvían, perdiéndose entre irónicas sonrisas o gestos de evidente enfado. Sólo uno de todos aquellos personajes no refleja emoción alguna, sus ojos siguen fijos en aquella bailarina ruleta que no puede salir de su mente. Como saliendo de un extraño sueño, da media vuelta y encara sin ninguna prisa la salida. Un curioso sirviente le abre la puerta mientras le despide con una cordialidad que para él pasa desapercibida, ensimismado todavía por efecto del girar agonizante de aquella rueda infernal.

La puerta se cierra tras él y comienza una lenta evolución escaleras abajo que muy pronto le puede dejar en la calle. Mientras baja los escalones suavemente aferrado a la barandilla, gentes de las más distintas formas se cruzan con él en dirección contraria mientras hablan y ríen. En unos instantes llega hasta abajo y cruza sin detenerse la gigantesca puerta que da paso al frío exterior. El asfalto de la angosta calle está mojado, y el ambiente es húmedo, como insinuando una lluvia intermitente que parece reiniciarse por momentos. Sus pasos comienzan a alejarse de allí.

La luz de las pocas farolas que quieren alumbrar la noche provoca sombras a su alrededor, pero su mirada, fija en el suelo, parece prestar exclusiva atención al ritmo de sus pasos, que rechinan por todo el lugar. La calle llega a su fin y aparece de pronto, como surgiendo de la nada, una enorme plaza desierta pero muy iluminada, cuya luz resulta incluso molesta a los ojos de este personaje. Su caminar se detiene, observa a su alrededor, y comienza a mover su mano izquierda hacia el bolsillo de su chaqueta. En su mano hay ahora una pistola, apunta a su cabeza, respira hondo, y dispara.

TVE lo manipula TODO

Aunque ellos quieran silenciar y manipular, no nos vamos a callar. TVE se ha convertido en los últimos cuatro años y de mano de los responsables del desgobierno y los principales cargos (a dedo) de la cadena pública, en un cúmulo de desinformación, manipulación y aberraciones periodísticas. Siempre en el mismo sentido y con el mismo objetivo, manipular a los televidentes en favor de un dictatorial gobierno que está siguiendo al pie de la letra las artimañas empleadas por los nazis alemanes en los años 30 con respecto a los medios de comunicación. Es innegable que Rodríguez Zapatero quiere ser el Hitler del siglo XXI, y ésta es una muestra más.

Para los que pensaban que la manipulación vil y ruin de estos malparidos no salía de España, los partidos políticos y ciertos sectores sociales, aquí va una pequeña muestra de que estos hijos de puta no se contentan con joder, escarniar y maltratar a buena parte de la sociedad española, sino que también mienten, insultan y arremeten contra aquellas tendencias políticas extranjeras que no son de su agrado. Y eso que a la mayoría de los españoles, lo que pase en otros países les entra por una oreja y les sale por la otra. Pero da igual, como son unos fascistas manipuladores de TODO, no les importa meter las putas narices y falaciar con respecto a cualquier cosa, por minúscula y vacía de importancia que pueda ser.

El caso es que el gobernador de Nueva York (el pavo de la foto) se ha visto envuelto en un curioso caso de prostitución de lujo, el cual tampoco voy a relatar aquí porque no es plan. Baste con decir que al hombre le gustaba bastante andar de lupanares ilegales y dejarse 8000 dólares por visita. Al parecer en la costa este estadounidense es una noticia que ha levantado bastante revuelo, pero fuera de allí ni fu ni fa. Por cierto, que el gobernador en cuestión parece ser que es demócrata, algo que en TVE no debe de interesar mucho, puesto que, ni se menciona el nombre del tipo, ni su tendencia. Una noticia bastante impersonal, que raya directamente en la incompetencia informativa, a no ser, claro, que lo veamos como una omisión intencionada, que no se hubiera producido en caso de pertenecer este gobernador a tendencias republicanas, las cuales no gustan mucho a los actuales dictadores que dirigen los destinos de España y su manipulada televisión pública.

Como parece que vamos a estar unos cuantos añitos más controlados por fascistas dictadores pro-nazis provenientes del PSOE, y vamos a tener que hacer frente a más manipulación, censura, prohibiciones, encarcelamientos políticos y demás lindezas de las que tanto gustan a estos hijos de perra, el vikingo macabro seguirá por aquí dando leña a todo aquel cerdo represor que se lo merezca. Como siempre, diciendo lo que me salga de los cojones y esperando a que la puta censura neofascista actúe contra este blog. Si algún día, queridos lectores, no podeis entrar más en esta página web, ya sabeis lo que ha pasado. ¡Contra la represión y el fascismo nazionalsociata, lucha y libertad!

Análisis electoral

He aquí el análisis electoral que realiza el vikingo macabro tras estudiar los resultados producidos en la jornada de ayer. Partido a partido, las conclusiones que podemos obtener son las siguientes:

PSOE (169): lamentablemente los manipulados medios de comunicación, la ignorancia supina que habita en ciertas zonas profundas de España, el caldo de cultivo de los radicales que se centra en las universidades y el contradictorio hecho de parados votando a los que les quitan el empleo, produce el sorprendente y patético hecho de que España sea el único país del mundo civilizado (o tal vez no tanto) donde pueda tener mayoría un partido de corte nazionalsocialista. Tendríamos que volver a la Europa de los años 30 para ver algo así. Como los cangrejos, señores.

PP (153): cuando te pegan, insultan, demacran, critican y tú pones la otra mejilla, pasa lo que pasa, que te vas a tu puta casa con el rabo entre las piernas. Si este partido sigue con una actitud y unos dirigentes tan blandengues e intentando agradar a todo el mundo, seguirán en la sombra muchos más años. Y no me vale la excusa de que son la formación que más ha subido en cuatro años, ni tampoco que tenían un programa muy bonito, porque lo único que han conseguido es comérselo con patatas.

CIU (11): es lo que pasa en este extraño país, que teniendo 17 veces menos votos que el primero, un partido se puede convertir en ganador. A juicio del vikingo macabro, el señor Durán y Lleida ha sido el auténtico vencedor de estas elecciones, y será quien dirija los destinos del país durante los próximos cuatro años. Desde Cataluña, sí, es lo que hay. Pero hay que reconocer que su catalanismo no extremo y un programa con interesantes medidas ha conseguido que sus electores habituales no hayan perdido su confianza en ellos, al contrario que ha sucedido con otras formaciones. Ahora toca ver si cumplen lo estipulado en dicho programa.

PNV (6): los nacionalistas vascos se presentaban como la llave de la gobernabilidad y así lo manifestaron en campaña, mostrándose partidarios de una alianza con los nazionalsociatas. Sus escaños no van a ser necesarios y es posiblemente lo que más les preocupe. A no ser que se produzca una ruptura clara entre PSOE y CIU, el PNV puede considerar sus resultados como una derrota porque van a pintar menos que una mona.

ERC (3): su fundamentalismo y radicalismo les ha traicionado, al igual que su alianza con un desgobierno inepto y divagante. Su caída en picado se debe a la pérdida de apoyo por parte de catalanistas de corte menos intransigente. Carod-Rovira ha conseguido el efecto de que en gran parte de España se vea a los catalanes como unos nazis intolerantes, y es algo que, en general, Cataluña no quiere. Los votantes que mantienen esos tres escaños son los típicos pro-terroristas radicales catalanes, y ahora vemos que realmente son cuatro gatos.

IU (2): Llamazares se descalabra, y posiblemente sea lo más positivo de estas elecciones. La marcha de este pajarraco va a ser muy positiva para una formación que ha terminado por denominarse Izquierda Hundida. Sin este tipo, auguro un mejor futuro para ellos. A nadie se le escapa que todos esos escaños perdidos han ido a parar al PSOE, lo cual no dice mucho en favor de esos votantes tránsfugas que prefieren a un nazi asesino que a un partido de auténtica izquierda.

BNG (2): el Doctor Muerte se escuda en los cuatro radicales gallegos de siempre, aunque con una leve pérdida de votos. Apoyar el terrorismo no creo que lleve por buenos derroteros a esta formación. Curiosamente sus dos escaños vienen de las dos provincias gallegas donde existen universidades, madriguera y centro formativo ideológico de los intolerantes secuaces del radical Quintana.

CC (2): el partido nacionalista canario siempre se mueve en torno a las mismas cifras, aunque esta vez ha perdido un escaño. No sabemos muy bien cuál es el objetivo de esta formación en el Congreso, pero como siempre andan más o menos igual, ni ganan ni pierden.

UPD (1): una buena noticia, aunque sea por la mínima, Rosa Díez estará en el Congreso. Una formación con unos postulados interesantes y votada por electores sesudos (en España hay poco seso, como se aprecia). El hecho de que su máxima dirigente fuera agredida durante la campaña hace que me alegre especialmente de su irrupción en la política española. Demostremos a los radicales intolerantes que estamos hasta los cojones de ellos.

NA-BAI (1): siendo la única formación de corte pro-terrorista radical que se presentaba en la zona, es lógica su presencia en el hemiciclo. Tampoco es nada nuevo, puesto que casi repite número de votantes con respecto a las pasadas elecciones. Otros que ni ganan ni pierden.

Como conclusión, alegrarse por la alta participación (aunque seguramente ha beneficiado finalmente a los nazionalsocialistas) y por la carencia de incidentes de tipo violento-radical en los colegios electorales. Vamos a ver si de una puta vez les ponemos correa a los perros. Lo más negativo, que España se sume de lleno en la peor etapa de toda su historia política. Pero si eso es lo que quieren, seguiremos en el paro y sin cobrar.

Castigo eterno

El sol llega a ser incluso abrumador, se cierne sobre la cálida llanura, y parece derretir el paisaje con su sola presencia. Desde lo más alto asola con sus ardientes rayos el monótono ir y venir de arena de las silenciosas dunas. A lo lejos se distingue un punto oscuro que se acerca cada vez más, a una velocidad impresionante, como en un vano intento de combatir el deslumbrante efecto del sol con su rapidez, levantando una estela de polvo y arena a su espalda.

Un misterioso jinete completamente vestido de negro se acerca montando un veloz caballo oscuro que cabalga con una fuerza salida del mismísimo infierno. Es una carrera desesperada, como si la vida fuera en ella, como si el hecho de frenar supusiera una muerte instantánea. El rostro del jinete aparece totalmente cubierto, no se puede percibir ninguna expresión en él. Su robusto cuerpo se balancea con fuerza como intentando dar aún más impulso a su caballo.

Las dunas van cambiando de lugar, van adquiriendo distintas formas, la ligera brisa que serpentea por aquel infinito desierto mueve y transforma el paisaje a cada minuto que pasa. Las huellas del brioso animal van desapareciendo, como tragadas por el continuo vaivén de arena, como si se fueran sumergiendo en un mundo inexistente. El sol sacude durante largas horas el insolente cabalgar de jinete y caballo, que no se detienen, continúan librando esa particular batalla con la velocidad, con el límite.

El brillante sol comienza a planear por el horizonte, la tarde cae sobre tan inhóspito y desolado lugar, y en pocos instantes la luz del astro rey pasa a ser un recuerdo devorado por la noche. La luna observa silenciosa y atenta el vago discurrir de un caballo que marcha con un trotar cansino en dirección a ninguna parte, sin nadie que pueda dirigirlo. El jinete que tan intensamente había cabalgado junto a él ha desaparecido, se ha perdido en medio del letal desierto al cual había desafiado. Pero al día siguiente volverá a salir el sol, y el jinete volverá a montar su caballo para continuar su eterno castigo vagando por el lejano destierro de la soledad.

La intolerancia de los nazis

Hace unos días, en el tan manido debate electoral, el líder de la oposición sacaba un dato vergonzante para cualquier país que quiera llamarse demócrata. Nos hablaba de la realidad de un ciudadano residente en Cataluña propietario de un negocio, al cual se le había impuesto una multa de 400 euros por rotular en su establecimiento en el idioma oficial del Estado, el español. Como se puede colegir, éste no es un caso aislado, especialmente en ciertas zonas de España, y de ahí la gravedad del asunto. Más grave fue ver cómo el subpresidente del actual ejecutivo pasaba olímpicamente del tema, no condenaba este tipo de actitudes pro-fascistas, y en algún momento incluso estuvo a punto de decir que era lo correcto.

Pues bien, no contentos con establecer esta multa, patética, injusta y de carácter totalitarista, por parte del ejecutivo catalán, ahora sus secuaces callejeros, los perros de la Gestapo y las SS cagalanas se han dedicado a agredir a este establecimiento comercial, a base de pegatinas, pintadas y todo tipo de amenazas. Lo próximo, y dada la costumbre de estos bastardos a emplear la violencia desmedida, nos tememos que sea la agresión directa a su propietario y trabajadores. Que luego no digan que no están avisados, porque se ve venir. A mí esto, sinceramente, me recuerda a la persecución que hacía cierto partido político hacia la comunidad judía en la Alemania de los años 30. Al subpresidente, a su partido, a sus secuaces, militantes y votantes, se les está viendo el plumero ya demasiado. La intolerancia de estos nuevos nazis lleva a España directa hacia una nueva guerra civil.

¿Pero qué hace ante todo esto el dictador vallisoletano? Muy simple, lo que lleva haciendo durante los últimos cuatro años, nada. Y no hace nada porque, aparte de ser un inútil supino, le encanta sentirse como un salvador fascista iluminado. Ha mamado muy bien de estilos de la misma índole como los de Stalin, Mussolini, Castro o su tan admirado Hitler, una política, la del dictador austríaco, que está intentando seguir casi a rajatabla según aparece en el Mein Kampf. Eso sí, aplicando las ideas hitlerianas a su antojo y de forma desproporcionada, restricciones, censura, genocidio... En lo que este pedazo de hijo de perra fascistoide no se fijará será en política económica, seguramente porque prefiere que el país se vaya a tomar por el culo y convertirse en el puto rey de la mierda. Más título que ése, semejante enfermo mental, no va a ostentar.

Cifras de paro escandalosas

Hace justamente un mes el vikingo macabro escribía un artículo en este mismo blog sobre las aberrantes cifras de paro de enero. Nos referíamos a gentes que perdían su subsidio por desempleo a causa de la cantidad de tiempo que llevaban sin encontrar ocupación. Hablábamos de personas reales, con familia, incluso nos hacíamos eco de una pareja con sus dos niños en la oficina del paro que se quedaban sin ninguna percepción económica y con una casa y los consiguientes gastos de supervivencia a cuestas. Poníamos el acento en una situación inédita en España que si seguía por esos derroteros iba a terminar con un elevadísimo número de personas viviendo bajo un puente. Y por supuesto, pedíamos soluciones. Mientras tanto, el inepto ministro Caldera nos salía a todos con la seguridad de que a partir de febrero la situación se revertiría.

Pues bien, pasó febrero y el problema no es que no se haya solventado, es que nos muestra cifras incluso peores, que directamente ponen a España y a su desgobierno en una situación escandalosa. Más de 53.000 nuevos parados en un solo mes. Un incremento en los porcentajes de subida del paro con respecto al mes anterior (que ya era escandaloso) del 2,7%. Un país que se está yendo económica, social y laboralmente a tomar por el culo, y mientras tanto su subpresidente de mierda se dedica a echar muertos a la cara y hablar de una puta guerra de Irak, que ahora mismo no interesa lo más mínimo a toda esa gente real que se está quedando de patitas en la calle y sin un euro que sacar de su bolsillo. Y por supuesto, con un ministro de trabajo que, fuera de tomar medidas urgentes para de una jodida vez arreglar este estropicio descomunal y sin precedentes, se dedica a largar a los cuatro vientos que "la situación irá a mejor". Como el mes pasado, ¿verdad, hijo de puta? ¿O es que ya estamos tan jodidamente mal que es imposible ir a peor? Pues amigos, con este desgobierno de malparidos, nunca se sabe dónde está el fondo.

Tenemos un dictador de mierda al frente del país que se llena la boca con estupideces, al que se la sopla completamente que las personas normales de la calle se queden sin vida por su puta cabezonería y maldad. Y lo peor de todo es que todos esos perros sarnosos fanáticos y malvados que acaban por votarle y seguir dándole la poltrona a un cerdo sin sentimientos, son aún peores que él. Dais puto asco, no sabéis más que insultar y os la suda una puta mierda que la gente se muera o deje de morir o viva bajo un puente, mientras vosotros os rascáis la barriga y os metéis farlopa al son de vuestra malévola risa. Sois malas personas, votantes del PSOE, sois seres malvados, y dais tanto asco que si por mí fuera os exterminaría a todos, hijos de puta.

Maleducado y mezquino

Y aconteció el segundo de los tan esperados debates electorales de este año 2008. Y sucedió que en esta ocasión el dictador pucelano que actualmente rige los destinos de España sacó su cara más fea, sucia y lamentable. Dentro de un discurso vacío de contenido, lleno de falacias, burradas, falsedades de toda índole y capulladas integrales, y no contento con seguir jodiendo a millones de españoles con su política fascista y manipuladora, ahora encima nos ofrece un aspecto de su personalidad que cae junto a los instintos más bajos del ser humano. La actuación del Hitler vallisoletano esta noche nos lo presenta como un personaje maleducado y mezquino.

Maleducado hasta límites que rozan la vergüenza ajena. Y yo sinceramente lamento mucho que España se vea representada políticamente por un personaje de semejante calaña. Ha demostrado más todavía de lo que nos tenía acostumbrados que no tiene saber estar, es una persona de modales nefastos y no tiene ni los más mínimos atisbos de urbanidad y educación. Este señor ha convertido lo que tenía que ser un debate basado en un intercambio de razonamientos, preguntas cruzadas y exposiciones varias, en una oda a la interrupción a su interlocutor. Cuando al muy cerdo se le pasaba por la cabeza, y sin ningún tipo de complejo, empezaba a hablar en el turno de su rival, sin tener realmente nada interesante que decir y con el único propósito de molestar y dar por culo. No ha parado de interrumpir y superponer su voz cuando no era su turno a lo largo de todo el debate. Incluso su ingerencia y desprecio ha llegado al nivel de cortar a la propia moderadora. Este pajarraco es que no tiene modales ni para salir de su casa.

Mezquino de forma supina, lamentable, asquerosa y vergonzante. Da igual el color político que uno tenga, da igual ser un fanático incondicional de este fascista tremebundo, da igual residir en un psiquiátrico o estar acostumbrado a soportar las sinrazones y chaladuras de este hijo de puta, pero a cualquier persona con un mínimo de dignidad se le debería de caer la cara de vergüenza ajena de ver a este miserable alardear poniendo sobre la mesa números de vidas humanas sesgadas por putos terroristas en beneficio propio. Esto no se puede tolerar absolutamente a nadie, y menos a un tío que esté al frente de un país. De verdad que es para vomitar. José Luis Rodríguez Zapatero pasará a la historia como uno de los malnacidos más mezquinos que ha parido una madre. Muy lamentable.

Candelabros

Tan sólo la tenue luz de los candelabros dejaba entrever las sombras que presidían cada vez con más intensidad aquella misteriosa sala del castillo. El frío y la humedad que producían aquellos sólidos muros se juntaba con el sepulcral y aterrador silencio que se extendía por aquella lúgubre estancia. La puerta que daba al pasillo central estaba entreabierta, flanqueada por dos inertes armaduras que posaban a ambos costados de la misma. No había señal de vida ni de movimiento, todo descansaba en aquella fría noche de invierno que cada vez se iba cerrando más.

Fuera, en la distancia, la temperatura llegaba a bajar hasta un punto en que era muy difícil poder sobrevivir. Sin embargo una oscura figura se movía por entre la espesura del bosque buscando cobijo en aquel inmenso castillo que dominaba el paisaje por completo. Aquella fría mano comenzó a golpear la enorme puerta que custodiaba el secreto de aquel coloso de piedra, pero no había respuesta, sólo el silencio, un silencio que parecía salir directamente desde allí dentro, y que contagiaba al mundo exterior.

La puerta comenzó a ceder ante la reiteración de los golpes, como invitando a entrar a todo aquel que acudiera en busca de refugio. La oscura silueta atravesó el umbral y posó sus pies en el firme suelo de aquel castillo. Allí se extendía un largo pasillo con puertas a uno y otro lado que acababa en unas siniestras escaleras que ni siquiera dejaban adivinar su final. Una de la puertas parecía llamar a aquel personaje, comenzando a moverse lentamente con un molesto chirrido. Aquella figura avanzó, empujando con delicadeza la puerta, casi con miedo, como deseando no saber qué había detrás.

Ante sus ojos apareció la habitación que tan bien custodiaban aquellas dos armaduras, que ofrecía una mesa escritorio y una silla en el mismo centro. Dos candelabros lanzaban una luz casi muerta desde encima de aquella mesa al resto de la habitación. El oscuro viajero se sentó en la silla y se quedó mirando la obsoleta forma de aquellos candelabros. Mezcla de agotamiento y aburrimiento, pronto apareció el sueño en su mirada, y cayó profundamente dormido.

Su sueño era de lo más apacible, aunque la estancia era fría, pero no era nada en comparación a la intensa helada que reinaba fuera. Pronto aquel frío desapareció, y luego se tornó en calor, un calor que se hacía más y más intenso, que provocaba que el aire fuese completamente irrespirable. Aquel personaje se despertó alterado, echándose las manos al cuello ante aquel calor mortal, y acto seguido cayó al suelo agonizando mientras observaba la habitación. Millones de candelabros ardían produciendo tal calor que todo lo que allí había se deshacía poco a poco. Inerte, entre las dos armaduras, presidiendo aquella estancia, se alzaba una siniestra figura con una túnica negra... era la muerte.