Leyes, Piolines y Susanitas

Hoy vamos a abrir boca con las nuevas reformas legislativas que nos caen de parte de este desgobierno de hijos de puta. Y digo bien, legislación por parte del ejecutivo, porque en esta extraña España de hoy en día, eso de la separación de poderes hace tiempo que pasó a mejor vida. Para mí se lleva el premio gordo uno de los puntos en cuestión, el que considera que los coches (sí, esas cosas con cuatro ruedas y volante) son ahora armas homicidas. Sólo falta que digan que las ametralladoras no lo son, o que también incluyan en la lista las bolsas de plástico, las impresoras, las macetas o el papel higiénico. Sí, cualquier objeto puede ser un arma homicida, ¿o es que nadie ha visto a Steven Seagal matar a sus enemigos con lápices, tarjetas de crédito o bandejas? Pero el caso es que ni esto es una peli de acción ni la gente se dedica por ahí a ir conduciendo en plan Carmaggedon chafando todo lo que se cruce a su paso. Es, una vez más, una de esas chaladuras mentales de un desgobierno que no es que haya perdido el rumbo, es que jamás lo ha tenido porque no son más que una pandilla de imbéciles y locos peligrosos que confunden coches con bazookas y príncipes de cuento con maltratadores. Demasiado ácido lisérgico.

Hace tiempo que no aparece el Piolín Blanco por el blog, pues mira, hoy vamos a hablar de él y de lo hijo de puta que es. Acaba de caer en mis manos (igual me detienen por traficar con este tipo de materiales) un vídeo del susodicho en que, directamente y sin ningún tipo de rubor, sale riéndose de un ciudadano. Peor todavía, sale riéndose de un trabajador que se va a quedar sin su empleo. Sí, a este nivel de desfachatez y miseria humana llegan estos malnacidos nazisociatas. Un trabajador de Correos que va a perder su trabajo se planta en un acto donde este trajeado hijo de mala madre está sentado junto a varios de sus secuaces. El trabajador se planta delante de él y, sin insultarle en ningún momento (si fuera yo...), le suelta cuatro cositas bien altas y claras sobre lo que están haciendo con estas 75000 personas que se van a la calle por las buenas. Llegan los individuos de seguridad y se lo llevan mientras él continua vociferando mientras el malparido del Piolín, que no se ha atrevido ni a mirarle a la cara, comienza a partirse el culo y a reírse mientras habla con sus compañeros de pesebre. Miserable hijo de puta, una bala entre ceja y ceja era poco para semejante deshecho humano. Venga, nazisociatas, votad, votad, esto es lo que os gusta, ¿verdad? Hijos de perra.

Otra habitual del blog es nuestra querida marujona Susanita Griso, la violadora de Actimeles, cegada por lo políticamente correcto y por la manipulación desinformativa que a lo largo de toda la mañana lanza, junto a unos cuantos perturbados colaboradores, en su deleznable y vomitivo Espejo Púbico. Con decir que entre estos colaboradores están Ramoncín hijo de puta y Albert Castillón, poco más hay que explicar. El caso es que su última ocurrencia ha sido justificar la agresión sufrida por un chaval en el metro de Madrid de parte de un radical de izquierda extrema. Y como no podía ser de otra manera, se ha justificado semejante barbarie a base de falacias, mentiras e invenciones, como que el agredido pertenecía a un grupúsculo de extrema derecha. Lo más grave no es que esto sea una flagrante calumnia, es que, aunque fuera cierto, lo que se hace es dar carta blanca a pegar palizas según la ideología política de una u otra persona. Te has lucido Susanita, ese tipo de excremento humano eres, haciendo apología de la violencia (siempre que no sea a mujeres, claro). ¿Y quién aparecía en su programita para colaborar en todo este despropósito de apoyar a un delincuente? No podía ser otro, el hispanófobo Esteban Ibarra, esa escoria que quiere meter en el talego a todos los españoles para que los delincuentes inmigrantes campen a sus anchas por nuestro territorio. En fin, que estos miserables son los que copan la actualidad de nuestro país. Gracias ZP. ¿Hasta cuándo?

Agresión barcelonista a reporteros deportivos

Pues no, majos, ayer no vi el fútbol, igual fui la única persona en toda España, pero me la suda. Eso sí, me enteré del resultado y de que el equipo del régimen se ha ido a tomar viento fresco. Pues que se jodan, más que nunca. Y si ya de paso por una casualidad también pierden la Liga y este año no ganan nada de nada, que se jodan más todavía. Y si a todo esto Zetahijodeputa se pone a llorar porque su equipito del alma ya no da la talla, que se joda también. Y es que desearle mal a quien tanto mal hace no creo que sea nada malo. Jódete Zetaparo, jodeos aficionados del puto Barcelona y jodeos putos progretas nazisociatas de mierda a los que os gusta tanto este equipo de mierda simplemente por seguir los pasos de vuestro caudillo lunático y de un puñado de violentos tarados hijos de mala madre que conforman la afición de semejante alcantarilla futbolística. Os jodéis, pero de verdad y de todo corazón, porque ahora más que nunca habéis demostrado la mierda humana (o inhumana) que realmente sois.

¿Por qué digo todo esto? Anoche, tras la eliminación de vuestra mierda azulgrana, dos reporteros deportivos fueron agredidos por un puñado de niñatos mierdosos pijoprogres radicales barcelonistas cuando estaban haciendo su trabajo. ¿Motivo de la agresión? Pertenecer a la plantilla del programa deportivo Punto Pelota de Intereconomía TV. Y ya está. O sea que, simplemente por trabajar en un medio de comunicación que no se deja manipular por el desgobierno fascista de Zetanazi, ya se les puede pegar un paliza, reventarlos a hostias o fusilarlos. ¡Qué tolerancia, qué talante, QUÉ PSOE! Y vete tú a saber los reporteros de qué ideología política o futbolística serían, que igual hasta coincidían con sus agresores, pero a estos imbéciles descerebrados votapsoe les da igual, son capullos sin remedio y todo lo que no sea TV3, La Secta, Teleprogre o Teledesgobierno se convierte automáticamente en blanco de estos hijos de perra. Cada día me da más asco el Barcelona, su afición, el PSOE, Zetaparo y todos sus malnacidos simpatizantes hijos de puta. Y punto.

Supongo que esto es a lo que Zetamemo llama "crear tensión", que media España linche a la otra media porque es un jodido lunático rencoroso, vengativo y obsesionado con una guerra de hace setenta años que a él ni le iba ni le venía. Oye, hijo de puta, ¿por qué no te creas tensión a ti mismo todas las mañanas cuando vayas a cagar? Te metes un palo por el culo y te pones una bolsa en la cabeza a ver si te asfixias y nos dejas a todos tranquilos de una puta vez, que lo único que queremos en vivir en paz y sin malnacidos perturbados mentales como tú dándonos la brasa todos los putos días con tus jodidas mentiras y chaladuras descerebradas. Y si quieres prohibir Blancanieves, prohíbe a tu puta madre primero por haberte parido, tarado de mierda. Pacifistas, je, no a la guerra, je, no al maltrato, je, sois todos una pandilla de locos resentidos violentos y peligrosos que soñáis con exterminar, asesinar y liquidar a todo el que no piense como vosotros, porque sois unos jodidos intolerantes neonazis de pacotilla que no sabéis ni hacer la O con un canuto, incompetentes pedazos de mierda. A vosotros sí que habría que exterminaros, basura infecta.

Alcohol, facebook y actualidad

Sigo estando vivo, y no es que no haya intentado dejar de estarlo pero, joder, hemos llegado a un punto que ya no nos mata ni el plutonio. Cuando te empiezas a hacer sesiones de cine que incluyen Leaving Las Vegas, El Borracho y Entre Copas, empiezas a tener un cierto problemilla. Si encima te las amenizas a base de copazos de toda índole, el asunto empieza a preocupar sobremanera. Y si ya, al finalizar la sesión, quieres intentar seguir los pasos de los protagonistas de las cintas, es que tu vida está realmente jodida. Pero el cine es una cosa y la vida real una muy diferente, y en esto estoy, que por mucho que intento matarme bebiendo (o beberme matando) no hay puta forma, aquí sigo aguantando nazisociatas, feminazis y demás escoria anormal que pulula por esta nación. Igual el secreto está en los genes, mis antepasados vikingos ya se pasaban cuatro pueblos con sus orgías etílico-gastronómicas y seguían siendo los más fuertes y robustos del lugar. Qué flojitos estos Ben y Henry (Leaving Las Vegas y El Borracho, respectivamente) que se toman cuatro copazos y ya están para el arrastre. En fin, me voy a abrir una cerveza para celebrarlo.

Leía hace unos días en el blog amigo Battle Serk sobre un curioso grupo de facebook que parece hacer mucha gracia, porque me consta que ya lleva bastantes denuncias encima y a nadie le importa un pimiento. El título de esta aberración creada por cerebros desquiciados es "estoy en contra del maltrato animal, pero si es un hombre hago excepción". Lo podéis visitar aquí. No, sinceramente no me molesta, eso sí, si me dejan crear uno que sea "estoy en contra del maltrato animal, pero si es una mujer hago excepción". ¿Ah, no? ¿Que no me dejan? ¿Pero por qué? Oiga, señora, ¿por qué me llama machista?, oiga, que se me llevan esposado, que me entalegan, que salgo en todos los noticiarios, que Susana Griso habla sobre mí... pero oigan, que yo sólo he copiado la idea del otro grupooooo... No, no, el otro grupo es legal, mola y es topeultramegaguay y superprogre. Además, tiene razón, los hombres son todos unos hijos de puta a los que hay que pegar, vejar, maltratar, insultar, entalegar y arruinar la vida lo más posible... Bueno, coño, hablando en serio, ¿pero esto cómo cojones se puede llegar a tolerar? Y lo más grave es que entre los integrantes de este grupo HAY HOMBRES. ¿A qué jodido nivel de estupidez mental estamos llegando ya? ¿SE PUEDE SER YA MÁS GILIPOLLAS?

Por otro lado, en los últimos días en que he estado ausente del blog tampoco ha pasado nada nuevo. Más paro, aunque me cago en las falseadas cifras (aún así aberrantes) que salen del ejecutivo, si sumamos a ese maravilloso (como te gusta, eh Zetatonto) 20% de desempleados que ahora nos dicen, todos los que realizan cursillos, los autónomos, los que ya ni se apuntan porque están hasta los huevos y los que misteriosamente desaparecen de las listas por arte de birlibirloque, nos plantamos cerca del 30%, pero no pasa nada, esta noche juega el Barcelona, y ojalá pierda, por cierto. Los imbéciles pro-delincuencia siguen apoyando a Garzón, entre ellos el asesino genocida Carrillo, el cual parece ser que ahora es mucho más joven de lo que dice su carnet de identidad, sobre todo desde que sus progretas estúpidos defensores dicen que cuando aconteció la Guerra Civil este hijo de puta aún no había nacido. Me parto. Menos me río con el chaval de extrema izquierda que se dedica a repartir hostias en el metro y sale de rositas (cosas de nazisociatas) y la indignación suprema del día me llega con una noticia digital que nos habla de todos los famosos que han salido del armario. Al final de la noticia en cuestión aparece un test muy topeprogreguay que, una vez realizado, te indica si ya estás listo tú también para salir del armario. A ver si lo hacen todos los putos nazisociatas, se vuelven todos maricones y lesbianas, no se reproducen y así de aquí a unas generaciones ya hemos acabado de una puta vez con este cáncer que asola España.

El Quijote y el conductor pajero

Perdonad que vuelva a sacar a colación el tema de Blancanieves y la Cenicienta, pero es que por mucho que le doy vueltas a la cabeza sigo sin conseguir comprender cómo puede haber alguien tan jodidamente enfermo mental como para querer prohibir esos cuentos por decir que incitan a pegar hostias a las señoras. Peor todavía, que encima haya unos cuantos millones de españoles que se crean esa soberana chaladura mental, asientan como imbéciles camino del matadero y sigan defendiendo y dando su apoyo a un desgobierno de auténticos lunáticos peligrosos. El caso es que quería poner sobre la mesa de nuevo el tema y relacionarlo con uno de los grandes clásicos de nuestra literatura, el Quijote de don Miguel de Cervantes Saavedra. Tal y como están de zumbados estos hijos de puta, mañana nos prohíben el Quijote. Machista, misógino, franquista (si los Reyes Católicos lo son, éste con más razón) y sobre todo anti-musulmán. Uh, como se entere el subministro-hermano caraboñiga Gabilondo. Sí, ese que dice que los crucifijos deben ser prohibidos pero sin embargo el velo musulmán no. Pues nada, fuera señas de identidad de lo español, sin toros, sin Quijote, sin chiringos en la playa y, venga, a ver si también tienen cojones a prohibir la selección española de fútbol. Aunque esto les viene muy bien para seguir aborregando al pueblo, no creo que lo toquen.

Cambiando de tema, ayer me llegó por correo electrónico la reproducción de una de esas aberrantes multas que cada día más están convirtiendo este país (o lo que sea) en un auténtico estado policial. A mí sinceramente ya me da miedo hasta salir a la calle, cualquier día me cruzo con alguien que me multa por pisar la acera o por respirar. Pero es lo que tiene tener a un desgobierno de incompetentes malgastando y fusilando nuestro dinero en mamonadas feminoides y mariconas para luego tener que robarnos más todavía a base de estúpidas multas, con el agravante de enviarnos a todos al paro sin cobrar un duro y encima robarnos. Hay que ser hijo de puta, bueno, eso, ser del PSOE. El caso es que la multa en cuestión le caía a un conductor por ir masturbándose mientras conducía. Sí, de risa, lo que queráis, pero multazo. Y como resulta que no hay tipificada ninguna sanción al respecto en el correspondiente código, pues el madero en cuestión, viendo que el pajero se le iba a escapar sin multa al canto, redactó en la denuncia que el conductor "no prestaba atención a la conducción". ¿Eing? ¿Y eso usted cómo lo sabe, majete? A lo mejor se iba pajeando pensando en la conductora de delante, luego sí le prestaba atención. En fin, para qué más, otra aberración de esta nueva España de ZP.

Habrá quien se lo tome a risa, pero a mí vivir en un país que ha llegado a estos extremos de subnormalidad profunda consentida por un populacho estúpido, ya no me hace ni puta gracia. Estoy preparando las maletas. Sí, amigos, el vikingo se pira, es tontería seguir golpeando una puerta que nunca jamás se va a abrir, porque estos nazisociatas hijos de puta son más obtusos que un ángulo de 160 grados. En un par de mesecitos (si no me encarcelan antes estos malnacidos que nos desgobiernan) estaré lejos de aquí, viviendo o muriendo, eso me da absolutamente lo mismo, pero por lo menos tranquilo. Con la tranquilidad de vivir en algún lugar donde salir a la calle no sea arriesgarse a un navajazo sudakón o esperar a que te caiga una multa o denuncia por cualquier cosa. Pudiendo ir al supermercado y ver precios reales, asequibles y lógicos, y no aberraciones que agujerean nuestros bolsillos. Mirando a un lado y a otro y sabiendo que ni éste ni ése ni aquél son hijos de puta malvados, malignos y perturbados que dan su voto al PSOE para joder la vida de sus semejantes y reírse y gozar con ello. Qué tranquilidad, por Dios, qué tranquilidad...

Más sobre Garzón, el trapo y el Barcelona

Muchas veces hemos llegado a la conclusión de que los militantes, simpatizantes y votantes nazisociatas son mala gente, malas personas, de una maldad innata, vamos, unos soberanos hijos de la gran puta. Oigan, que sí, que puede sonar todo lo duro que quieran pero es así. Las personas normales tenemos hobbies de toda índole, el deporte, la pesca, la música, el cine... estos malnacidos tienen por principal afición JODER las vidas de los demás. Sólo con eso parecen divertirse, reírse y llegar al éxtasis de la satisfacción. Paro, pobreza, miseria, falsas denuncias, persecuciones judiciales, todo con tal de joder a sus semejantes (o no tan semejantes, desde luego). Otra que les encanta es defender a criminales y delincuentes, bien asesinos genocidas como Santiago Carrillo o bien prevaricadores sinvergüenzas como Baltasar Garzón. Les diría yo a todos estos progretas con el cerebro a medio hacer que se anden con ojo sobre a quién defienden. El hecho de proteger y dar apoyo a un delincuente es también constitutivo de delito, así que hacéoslo mirar, majos, que igual después de meter un tiempo en chirona a vuestro Garzonito justiciero, hay que ir a por todos aquellos que abierta y públicamente han decidido defender a semejante sanguijuela.

Cambiando de tema, y echando un ojo a la actualidad de los últimos días, nos encontramos con los seguidores del mofeta pederasta (te tomo prestada la definición, amigo Iskander) montando líos en Pozuelo porque a una cría de 12 años no se le deja entrar en el cole con el trapo en la cabeza. ¿Estos de qué coño van? No voy a decir mucho más de lo que se ha dicho ya al respecto desde medios, blogs y ciudadanía en general. Pero es lo de siempre, si quieren trapos que se vayan a sus países, donde la "tolerancia" que ellos piden hacia sus mierdas religiosas se convierte en caza y captura a todos aquellos que no profesen su religión. Bien, yo querría hablar del tema desde otro ángulo, la contradicción de un desgobierno de imbéciles integrales que no tiene ni rumbo ni destino. ¿Dónde coño están ahora las feminazis de Aído? Oigan, que esto del trapo es un símbolo de sumisión de la mujer al hombre y del maltrato machista. ¿Ahora no? ¿Qué pasa, que si lo hacen los moracos está bien? ¿Hasta ese punto llega su hipocresía y absoluta perturbación mental? Estos mismos nazisociatas que están absolutamente obsesionados con el machismo y con el laicismo en las escuelas y la sociedad, doblando las rodillas y chupando el culo a los moracos porque deben de ser los más laicos y feministas del planeta. Anda que... ¡MANDA HUEVOS!

Con toda la que está cayendo en España, cualquier otro tipo de circo nos la tendría que sudar bastante, y me quisiera referir al idiotizamiento permanente del populacho gracias al fútbol, el cual ya tenemos a diario en nuestras pantallas. Mejor hablar de eso que del paro, ¿verdad Zetamierdas? Oye, pues venga, te voy a seguir el juego por una vez y voy a hablar de fútbol durante unos renglones, ¿o es que hoy no quieres? Ah, coño, ha perdido el Barcelona, el equipo del régimen, del subpresidente anormal, de los radicales, de los antitodo. Pues me la sopla el fútbol a los cuatro vientos, ¿pero sabes qué? Que se joda el Barcelona. Un equipo que se aísla a sí mismo por las ansias de no se sabe muy bien qué de su perturbado máximo dirigente, que hace del deporte una función política, que se radicaliza hasta el punto de desear la muerte a quienes no comparten sus colores y que, para más inri, es la referencia del malnacido hijo de puta dictador iluminado que desgobierna España desde hace seis años, QUE SE VAYA A TOMAR POR EL CULO. Y mañana que vuelva a ganar y que le vuelvan a chupar los cojones y rendir pleitesía, yo con apagar la tele, suficiente.

Reencuentro con el vagabundo del banco

Pasear es mi principal ocupación a día de hoy, sobre todo desde que formo parte del Plan Z, ya sabéis, la extraña afición de nuestro querido subpresidente de dejar a toda la población española sin empleo y sin cobrar un puto duro. Cierto es que con la cantidad de morenos delictivos y sudakas violentos que pululan por las calles de mi ciudad, no es nada seguro eso de salir a darse una caminata a pleno sol, pero qué cojones, los que ya nada tenemos que perder no tenemos miedo. Y si de una mala puñalada nos dejan tirados en el suelo por querer sustraernos lo que hace tiempo que no tenemos, pues todo un alivio, oigan, allá arriba ni Zetaparos, ni vicebichos, ni feminazis, ni imbéciles que a día de hoy les siguen defendiendo y dando su voto en mitad de una sinrazón que sobrepasa los límites de la subnormalidad más profunda. Pues eso, cojones, a pasear, al menos hasta que sea gratis y no nos pongan multas por ello, aunque para eso poco falta ya con esta pandilla de intolerantes neonazisociatas indeseables.

Después de quince minutos de poner un pie delante del otro y así una y otra vez, me detengo frente a un semáforo en rojo. A mi izquierda escucho un extraño sonido gutural mezcla entre tos y vómito. Coño, ahí está, mi viejo colega el vagabundo del banco. La última vez que pasé por aquí no había ni rastro de él, en su lugar anidaba una familia de roñosos y maleducados sudakones que no hacían más que molestar a todo el que por allí pasaba con sus alaridos, miradas de desafío e incluso encaramientos. Pues sinceramente, qué alegría volver a ver a este hombre, había llegado a pensar que había sido rajado de arriba abajo por los invasores o que, simplemente, en uno de sus colocones habituales de vino Casón Histórico de tetra brik se había quedado en el sitio entre vómitos, escupitajos y extrañas alucinaciones vinícolas.

No me lo pienso dos veces, me acerco tranquilamente y me siento junto a él, creo que ya en alguna ocasión habíamos cruzado algunas palabras. Hoy, tras el correspondiente saludo que es devuelto con una mezcla entre cordialidad y extrañeza de que alguien se pueda dirigir a él, le pregunto por su ausencia y por la inquietante presencia de los sudakas malignos en su lugar. Me contesta que tuvo que marcharse a otro banco a unos diez minutos de allí porque estas alimañas llegaron un día y tomaron su lugar de descanso por morada permanente, al tiempo que se dedicaban a vender pañuelos de papel a los conductores que veían su marcha frenada por el semáforo, e incluso los días de poca recaudación no vacilaban en llevarse por el viejo método del tirón el bolso de alguna señora anciana. Por lo visto también le amenazaron a él, hombre precavido y con experiencia en la vida, que decidió largarse a otra zona donde no tuviera ni que encontrarse con estos malos bichos.

Pero aquí está ahora de vuelta, ni rastro de los sudakas, parece que ya no tienen ni qué robar, los españoles están en la ruina y no sale muy rentable llevarse bolsos ni carteras. Hombre, la putada es que no creo que se hayan marchado del país, al fin y al cabo en qué lugar mejor que en España va a vivir un delincuente. No sólo tienen más derechos que las personas decentes, sino que incluso muchos de ellos se dedican a la política, alguno a la judicatura y, si por una de aquellas, resulta que se les quiere empapelar, se hacen manifestaciones y concentraciones en favor de estas escorias humanas. Pues eso, España paraíso del delincuente. Me despido del vagabundo pero le emplazo para otra conversación de aquí a unos días, cuando vuelva a pasar por el semáforo del banco. En el momento que me levanto y me marcho, de una bolsa blanca saca su eterno brik de vino, lo abre y le mete un buen trago, seguro que no es el primero del día. No sé por qué pero el recordar esta anécdota me ha abierto la sed. Voy a ver si yo también me hago un vinito, que ya toca. Salud, hermanos.

Mikel Erentxun y su plagio con "Ángela"

Como RAMONCÍN HIJO DE PUTA ya no tiene calidad musical ni para entretener a una hormiga, otros pajarracos varios tienen que ir tomando su relevo en este extraño país donde los plagiadores congénitos, vividores, caraduras y sinvergüenzas varios enarbolan la bandera de sus derechos de autor cuando no son más que chorizos que quieren cobrar hasta porque te compres un microondas. A todo esto, y ya que he empezado hablando de él, el tal Ramón aparecía ayer en un programa televisivo emitido por La Secta, dando a entender que se arrepiente de su postura como defensor a ultranza de los derechos de autor y de la SGAE. Todo esto huele muy raro, un tío tan sinvergüenza y que en su puta vida ha vivido de nada más que de robar a canciones a sus ex-compañeros de grupo y cobrar el dinero de otros, no creo que de repente haya visto la luz, y menos cuando Zetahijodeputa y sus cejudos secuaces siguen prestándole todo su apoyo. Aquí hay gato encerrado seguro. De todas formas, RAMONCÍN HIJO DE PUTA sí que confirmó que iba a continuar persiguiendo judicialmente a todo aquel que manchara y vejara su nombre. Pues nada, RAMONCÍN HIJO DE PUTA, vámonos al talego.

Pero hoy no voy a hablar de tan siniestro personaje. Ayer se me coló por no sé muy bien dónde el nuevo single del ex-Duncan Dhu, sgaísta y cada vez más simpatizante nazisociata Mikel Erentxun. "Ángela" se llama la cancioncita de marras. La cara más dura que el hormigón armado, amigos, plagiando descaradamente, hasta el punto que incluso utiliza el mismo título de la canción original. "Angela", escrita por el cantautor valenciano José Ángel Pastor y grabada por el grupo The Nazarians en 2007 es el original, sin lugar a ningún género de dudas, en el cual este delincuente musical apellidado Erentxun ha basado su nueva cancioncita. Si bien musicalmente tiene algunas variaciones y diferencias, el tema de la letra es delictivo hasta límites insospechados. Copiando literalmente frases de la original, que simplemente traduce al español, puesto que la canción de The Nazarians está escrita en inglés. Con el agravante de tratarse de una de las canciones con más sentimiento de su compositor original, basada en hechos y personas reales. Pero eso al tal Erentxun se la suda, aquí el objetivo es ganar duros, y si puede ser robando a otros, mejor, que para eso estamos en España, el país de la caradura y la sinvergüencería total.

Curiosamente no es la primera vez que este pájaro ha realizado plagios descarados en su discografía. Leo por la red que Erentxun acaba de resolver una demanda de plagio de forma favorable, la enésima me imagino. Ahora me vienen a la mente descaros tales como "Grandes Éxitos" o "Tu Nombre En Los Labios", canciones donde se utilizaba la base musical de otros artistas y simplemente se le cambiaba la letra para que el descaro no fuera monumental. Yo creo que hay que estar muy acabado para llegar a estos extremos, fuera del tema de lo sinvergüenza que sea uno, porque si yo me dedico a esto de la música y no puedo componer, pues me voy, me retiro o me pongo a vivir del cuento (como tantos otros). Pero esto de plagiar de forma descarada para eternizarse es, aparte de mezquino, patético. Mejor sería que el tal Erentxun colgara la guitarra, que por cierto toca como el culo, y se fuera a practicar algunas otras de sus aficiones para el resto de sus días, romperse piernas esquiando o destrozarse el hígado detrás de la barra de algún bar. Aunque bien pensado, nos queda el consuelo de saber que este tipo de personajes están tan acabados y desaparecidos en combate que no le venden discos ni al vecino del primero. Qué gente más patética.

En manos de lunáticos

En los últimos días hemos andado todos bastante a vueltas con el tema de Blancanieves y la Cenicienta, y ya puestos con Caperucita y su puta madre, porque manda cojones que en un país como España que a día de hoy está tal y como está, se tenga que hablar de este tipo de giliflauteces. Pero es que no podemos evitar sentir pánico de ver como unos jodidos perturbados mentales lanzan a la ciudadanía con la mayor completa de las tranquilidades que los cuentos infantiles de toda la vida resulta que incitan a pegar hostias y maltratar a las mujeres. Creo que le vamos a seguir dando vueltas mucho tiempo, de verdad, porque llegar ya a este nivel de chaladura debiera ser constitutivo de ingreso en psiquiátrico ipso-facto. Tengo muy claro que en cualquier otro país un ministro o político en general que lanzara esta gilipollez por su boca sería automáticamente defenestrado, cesado y puede que hasta crucificado. Pero estamos en una nación (o lo que sea ya) donde no sólo se consienten este tipo de animaladas verbales sino que aún encima son defendidas y justificadas por parte de la ciudadanía. Estamos, definitivamente, en un país de locos peligrosos y en manos de esta pandilla de chiflados hemos dejado nuestros destinos vaya usted a saber por qué extraña razón o lavado de cerebro.

Más muestras de la indigencia mental y merecimiento de ingreso en frenopático por parte de estos hijos de puta psoístas. Hoy me entero que varios alcaldes pertenecientes al cancerígeno partido protestan por que se les llama "socialistas". O son tontos profundos o es que ya directamente se afilian a un partido sin saber ni qué cojones significan sus siglas. Hombre, quizá prefieran que se les llame, como suelo hacer yo a menudo, "nazisociatas", ya que al fin y al cabo su talante es bastante similar a la del partido de Adolf Hitler, aunque lo peor de todo es que no llegan ni a nacionalsocialistas, son tan burdos, paletos, patéticos, chabacanos y lamentables, que se quedan en eso, nazisociatas de pacotilla. Claro que la estrella de los alcaldes psoístas se la lleva la pajarraca de Cáceres, que decide retirar un escudo de los Reyes Católicos por franquista. Esto sí que es bueno, Franco el omnipresente, un tío que ya existía cinco siglos antes de su propio nacimiento. Supongo yo que esta alcalducha habrá estudiado historia en el mismo lugar donde Zetaparo estudió economía o Moratinos idiomas. En manos de este tipo de lunáticos peligrosos estamos, señoras y señores.

Poco he hablado en el blog sobre Garzón, el vengador "güsticiero", supongo que a semejante caradura, vividor y prevaricador pronto le caerá encima una buena. A todo cerdo le suele llegar su San Martín, aunque en este país el que alguien pague por sus errores más bien depende del color político y con el de Baltasarcito lo más fácil es que uno salga de rositas, pero aún así vamos a ver si hay suerte. Lo que parece evidente es que este tío es un estafador y prevaricador en toda regla, que bien ha aprovechado su puesto de trabajo para su propio beneficio y hacer prácticamente todo lo que le venía en gana. Lo más lamentable de toda esta situación es que aún haya por ahí gente, cejudos varios, nazisociatas sinvergüenzas y populacho completamente manipulado, que defienda a pies juntillas a un verdadero delincuente. Increíble pero cierto. Oigan, pues voy yo también a estafar, imputar falsamente y denunciar a todo dios para quitármelo de en medio a ver si de la misma manera me defienden todos y me ponen un monumento. De verdad que la cara dura de toda esta gentuza es ya algo desorbitado, fuera de toda lógica en cualquier lugar donde haya un mínimo de dignidad y raciocinio. Pero claro, se me olvidaba, estamos en la nueva España de ZP, no se puede pedir más.

Sueños texanos

Si no entre las más grandes, Amarillo sí que se podría considerar entre las ciudades más míticas y conocidas del estado de Texas. Estratégicamente encajonada entre los vecinos estados de Oklahoma y Nuevo México, su población es de aproximadamente doscientos mil habitantes. Este establecimiento basado en ranchos latifundistas, que a día de hoy todavía continúan existiendo y dando a la ciudad una de sus principales fuentes de ingresos, la carne de vacuno, se llamó en un principio Oneida, aunque prontó se le cambió el nombre al actual debido al color amarillo de las flores que dominan el paisaje de las orillas del cercano lago de mismo nombre que la ciudad. Desde los años 90, el gran número de inmigrantes tanto de Centroamérica como de Sudamérica, ha provocado que sean mayoría en la ciudad, por delante de los descendientes de los primeros colonos europeos que se establecieron en el lugar. Como curiosidad señalar que, debido a su posición en mitad de una llanura semi-árida, Amarillo es la tercera ciudad más ventosa de todos los Estados Unidos.

Wichita Falls es una curiosa ciudad de unos cien mil habitantes situada en el norte de Texas, a medio camino entre Dallas y Amarillo. Lo que más llama la atención es que a pesar de su nombre (Cataratas de Wichita), no hay existe ninguna catarata en kilómetros a la redonda. Al parecer a finales del siglo XIX se documenta que sí que había unas cataratas al paso del río Wichita por la antigua ciudad, pero quedaron destruidas en una inundación. Los miles y miles de turistas que durante décadas han venido en busca de algo que no existía, han provocado la construcción de una catarata artificial como recuerdo y monumento de interés. Se tiene constancia del primer asentamiento indio en la zona a principios del siglo XVIII, aunque no fue hasta 150 años después cuando los colonos europeos se instalaron en la zona como rancheros. Aún así todavía a día de hoy dos mil descendientes de los primeros nativos americanos residen en la zona. En un área muy castigada por los tornados (algunos incluso de dimensiones históricas), la población de Wichita Falls, en su inmensa mayoría de raza blanca, practica un ferviente cristianismo, estando muy patente en toda su cultura la gran influencia de la música country.

Ubicada en el condado texano de Castro (curioso nombre), Nazareth es una pequeña población de alrededor de 350 habitantes situada unos 80 kilómetros al sur de Amarillo. Su tan bíblico nombre se debe al fundador de la ciudad, Joseph Reisdorff, sacerdote católico de origen alemán, que llegó hasta el desolado lugar en 1902 junto a cuatro granjeros en busca de nuevas tierras. Pronto llegarían más familias, en su inmensa mayoría también de origen alemán, para instalarse en la recién fundada población y dedicarse fundamentalmente a la agricultura. A lo largo de todo el siglo XX, de forma lenta pero continua, la población ha ido poco a poco aumentando hasta llegar al número actual. Llama la atención que el 97% de la población sea de raza blanca, con marcados rasgos arios en muchos de sus habitantes debido a su origen germano. Como no podría ser de otra manera en una ciudad con ese nombre, la religión es el todo en la vida de sus habitantes, declarándose fervientes católicos practicantes más del 75% de ellos.

Multa por existir

Es muy complicado ya superar el grado de psicosis, obsesión y taradura mental de la subministra del trifásico y la aniquilación masculina. Lo último, esa maravillosa idea de prohibir los cuentos infantiles de toda la vida (han salido a la luz Cenicienta y Blancanieves, pero me consta que van a por casi todos) por incitar a la violencia maxxxxsta. Imbéciles. No puedo decir mucho más. Creo que cualquier persona con un mínimo de cerebro opinará lo mismo con respecto a semejante anormalidad psoísta. No, vosotros hijos de puta votantes y simpatizantes de esos chalados peligrosos, no tenéis ese mínimo de cerebro, ya lo sabemos todos. Pero esperad, que si os creéis que esto es el novamás de la progrez estúpida y gilipuertas que reina en este país del desastre, no majos, no, aún hay malparidos hijos de perra que pueden superar a la trifásica en cuestión, o cuanto menos acercarse mucho a su nivel de idiotez congénita permanente. Pedro Castro, presidente de la Federación Española de Municipios y Provincias, otro nazisociata intolerante y antidemócrata que llegó a llamar "tontos de los cojones" a los votantes de otras fuerzas políticas que no sean su mierda psoísta, ha decidido dar la nueva campanada jodevidas, robapobres y atracapersonas. Qué tolerantes y preocupados por el ciudadano, estos nazis hijos de puta.

El caso es que este malnacido se convierte en el nuevo azote del ciudadano medio y normal, residente en cualquier municipio de nuestro extraño país, con unas novedosas y ultraprogretas leyes de perturbados mentales, chiflados integrales y auténticos LADRONES que roban a quien menos tiene. Vamos, todo un ejemplo de honradez y bondad. Veamos algunas de estas nuevas maravillosas multas y sanciones nazisociatas, veamos. 3000 euros de multa por colocar macetas en la ventana o regar fuera de las horas establecidas. Y yo me pregunto, ¿serán 3000 por cada maceta? Porque aquí a alguna vecina que conozco le meten 10 ó 12 kilos de multa. ¿Horas establecidas para regar? Oiga, y si yo estoy a esas horas establecidas currando y no puedo, ¿qué hago, dejo que se mueran las plantas? Bueno, currando... je, menuda utopía. Otra, 750 euros por poner publicidad en los cristales de los coches. Pues a mí las tarjetitas esas de las putas me vienen muy bien, oigan. Ah, perdón, denigración de la mujer, feminazismo, ¡vade retro! Pues nada, prohibido follar, todos a pajearnos en casa, bueno, hasta que salga una ley contra eso, que seguro que ya la están preparando.

Podría seguir con unas cuantas más actividades prohibidas y constitutivas de multa, por ejemplo tender la ropa en el balcón, escupir en la calle, llamar a alguien a gritos desde la ventana, tocar al timbre repetidamente, estar parado en una esquina con más de dos personas a la vez, oler mal... Que no, tíos, que no es coña. Que ESTO es una nueva ley psoísta, y con ella todas estas actividades quedan prohibidas y se os puede imponer una multa de entre 500 y 3000 pavos. ¿Alucinante, eh? Pues hale, chavales, a seguir votando PSOE. Sí, me queda una de las sanciones estrella, no me he olvidado, no, pero es que es la que más me gusta. 1500 pavos de multa por no echar la basura en el contenedor "adecuado". Esto es, directamente, que no te dan a elegir si quieres reciclar o no, te OBLIGAN, como siempre hace esta pandilla de fascistoides nazisociatas. Una práctica, la del reciclaje, que se ha demostrado que elimina una enorme cantidad de puestos de trabajo en los vertederos (bastante bien pagados, por cierto). Pues nada, oiga, que si usted se solidariza con estos trabajadores y no quiere que se vayan a la calle, este desgobierno de hijos de puta dictadores jodevidas lavamentes llega y le mete un puro de 1500 euros que se va a tener que sacar de vender coche, casa y hasta varios órganos vitales. A esto hemos llegado con esta gentuza de los cojones. ¿Seguimos para bingo?

El Cabañal

Debería de bastar visitar este grupo de Facebook creado por los vecinos del barrio valenciano del Cabañal para ver cuál es realmente la opinión de éstos, la cual difiere bastante de la que nos embuten a diario desde los manipulados y politizados medios de desinformación. Claro que, como publicite mucho este tipo de espacios cibernáuticos, contrarios a la corriente desinformativa y dictatorial del régimen de los lunátivos nazisociatas, ya sabemos que llegará Sindescargas y se la cepillará de un plumazo, que para eso vivimos ahora en un país tan liberal y democrático que permite el cierre de las páginas web que molesten a estos hijos de puta sin tener ni siquiera que recurrir a una decisión judicial. Pero bueno, el caso es que como también sé de primera mano la opinión de conocidos residentes en este barrio los cuales están sufriendo la invasión por parte de violentos a sueldo de la dictadura zetaparil que quieren que se haga con el barrio de otras personas lo que a ellos les salga de los cojones porque son así de tolerantes, talanteros y topemegaguays, pues vamos a hablar hoy en el Vikingo Macabro de todo lo que está aconteciendo en este histórico barrio portuario de la ciudad de Valencia.

Evidentemente todo lo que aquí voy a señalar va muy en otra dirección de lo que seguramente todos habréis, hasta ahora, escuchado en radios, visto en televisiones y leído en prensa. No me saco nada de la manga ni me opongo por oponerme. Ésta que relato es la auténtica realidad de boca de los que de verdad son vecinos del barrio, y no la manipulación descarada de unos sinvergüenzas que quieren joder las vidas a cientos de personas simplemente para alcanzar una poltrona. Y no es la primera vez, recordemos Atocha. Para empezar diremos que aquí nadie quiere tirar el barrio del Cabañal abajo. Lo único que se está produciendo es la prolongación de la avenida Blasco Ibáñez hasta el paseo marítimo. Esto significa, obviamente, derribar cuatro manzanas del susodicho barrio. Estas viviendas ya fueron adquiridas en su momento por el ayuntamiento de la ciudad, y no en una expropiación, sino con unas compensaciones económicas más que buenas a los allí residentes. Es por ello que estos vecinos agarraron la pasta, compraron otra vivienda (en el mismo barrio o fuera de él) y no dijeron ni mu. Salieron bastante beneficiados. El descontrol de estas recién adquiridas manzanas por parte del consistorio fue quizá su borrón negro, con la presencia de okupas, toxicómanos y traficantes, que rápidamente invadieron unas propiedades que habían quedado vacías y con el consiguiente incremento de la delincuencia, hasta puntos desorbitados, en la zona.

Pues bien, esto es lo que defienden las putas alimañas psoístas. No se cortan lo más mínimo en crear movimientos engañando a la población, lanzando estúpidas campañas vía medios de incomunicación, promoviendo el odio en las universidades lavando el cerebro y utilizando a los estudiantes y jóvenes fácilmente manipulables como arietes contra las fuerzas de orden público. Eso sí, no veo a Zetahijodeputa ni a ninguno de sus subministros yendo a ninguna protesta a liarse a hostias con la policía. Que por cierto es lo que más gusta a estos perros sarnosos, la violencia, el desorden público, el hacer manifestaciones que consisten en destrozar mobiliario urbano y escaparates de comercios de propiedad privada. Y todo por un asqueroso y deleznable interés político para hacerse con el poder. A ellos les importa una mierda lo que les pase a los vecinos del Cabañal, les da igual si algún chaval acaba con la cabeza abierta en mitad de los disturbios, como si se mata gente, son así de miserables, todo vale con tal de llegar al poder, lavar cerebros e imponer su dictadura anti-cenicientas. Y si hay que matar a 200 personas en un tren, pues que se jodan. Que para eso son el PSOE y pueden hacer lo que les salga de los cojones.

Y es así como nos encontramos cachorros a sueldo de esta deleznable formación política haciéndose pasar por furiosos vecinos, denunciados incluso por los propios vecinos por usurpación de papeles. De esta manera se desaloja a varios vecinos y nos encontramos por una extraña casualidad del destino que dos de ellos son identificados como concejales del PSOE de dos poblaciones que ni siquiera son Valencia. ¿Y el resto de manifestantes? Andrajosos okupas, gente de edad universitaria y pajarracos con banderas del PSOE a cuestas. Raro me parece que los supuestos vecinos tengan todos esa pinta, ese margen de edad entre 18 y 25 años y el mismo color político. Raro, MUY RARO. Más grave es que cuando un auténtico vecino de la zona se acerca a ellos a recriminar su actuación y a decir que se vayan y les dejen decidir a ellos lo que realmente quieren, se líen a pedradas y botellazos contra el susodicho. Toma marcha pacífica, toma tolerancia, toma libertad de expresión, TOMA PSOE. Observadores de otros partidos políticos más minoritarios incluso acudieron los primeros días a ver si realmente con estos derribos se cometía una auténtica tropelía contra el vecindario y viendo el panorama y la violencia congénita de los sinrazón nazisociatas, se dieron media vuelta y los dejaron a su suerte. Semejante bazofia humana merecería ser fusilada en masa, pero en esta mierda de país de las medias tintas y los maricomplejines no caerá esa breva, no.

Resaca de una noche de primavera

Todo iba bien hasta la segunda Voll Damm, aunque habría que recalcar que toda la mañana, tarde y parte de la noche el motor se había ido calentando a base de un tercio, otro tercio, otro tercio... no sé, así hasta 15 ó 20. Debían ser las dos, tres o cuatro de la madrugada, tres amigos charlando sobre Blancanieves y la Cenicienta, sí, motivo de cárcel a partir de ahora en este extraño país, pero es que somos así de irreverentes, rebeldes y machistas, por supuesto. Yo, sinceramente, no sé qué cojones pasó a partir de ahí. La siguiente escena mental que recuerdo es abrir un ojo y ver que aún no había amanecido, eso sí, medio tirado en el sofá con la cabeza colgando casi tocando el suelo y una mano metida dentro de una jarra de cerveza, ya decía yo que sentía un extraño escalofrío continuo. Entre tinieblas veo pasar al Tatus maldiciento y berreando un continuo e intenso "¡me cago en la puta, me cago en la puta!" Creo que apenas he dormido una hora, pero esta extraña excitación hace que me levante e indague sobre la actual situación vital de todos los allí presentes.

Me acerco a la habitación y veo las sábanas por el suelo, levanto la vista y me veo al Tatus al otro extremo de la habitación en pelota picada, de pie, impasible, y mirándome fijamente. "Me he meado en la cama como los niños pequeños", apenas masculla. Le indico dónde puede conseguir ropa porque su indecente aspecto de borracho perturbado con los genitales al aire me está empezando a dar arcadas. Coño, no me acuerdo de nada, menuda chuza con la Voll Damm de los cojones, creo que me voy a volver al sofá a intentar descansar, más que nada porque los fluidos que ahora mismo anidan en la cama no la hacen especialmente atractiva. Me tumbo en una posición algo más cómoda que en la que me he despertado e intento dormir un poco. Oigo ruidos raros, golpes, puertas. Vuelvo a abrir un ojo y me veo al Tatus pasando con una fregona mientras tose como un auténtico tuberculoso. Un flash viene a mi mente, ¿dónde coño está el carapera? Era el tercer integrante de la tertulia nocturna. Creo que en el otro sofá hay una figura humana, será él, no me preocupo más, duermo otra horita.

Ahora ya es de día, intento incorporarme y descubrir de una vez por todas qué cojones ha pasado desde la segunda Voll Damm hasta ahora. Me acerco a la habitación buscando al Tatus, no está, ni él ni el colchón. Tan sólo el somier lleno de vómitos y excrementos. ¿Pero qué coño ha hecho este tío? Tras una resacosa inspección por la casa encuentro las sábanas completamente meadas y vomitadas dentro de la lavadora. Joder, qué peste. Coño, el colchón está en el balcón, parece limpio, pero no voy a inspeccionarlo a fondo para evitar sorpresas. ¿Y el carapera? Pero qué cojones... En el sofá hay una fulana, ¿pero qué coño ha pasado aquí? ¿Dónde está el carapera, dónde está el Tatus? ¡La leche! El suelo del salón está minado de botellas y latas vacías. Una puta durmiendo en el sofá. Debe de ser un sueño, me voy a tumbar un rato más a ver si me despierto de él. Pero me da que no. Joder, ¡qué delirio! ¡QUÉ DELIRIO!

1ª Edición Premios Casco Vikingo

En los dos años y medio de existencia del Blog del Vikingo Macabro nunca me había planteado el tema de entregar premios a los diferentes blogs que pululan por la red, pero creo que ya va siendo hora de entrar en esta dinámica. Así que, queridos amigos y asquerosos enemigos, permítanme ustedes que por la presente les convoque a los primeros Premios Casco Vikingo, asignados a dedo y porque me sale de los cojones por el mismo que aquí suscribe. Así pues hoy, ocho de abril de dos mil diez, fallo dichos galardones a los sientes tres blogs:

Casco Vikingo de oro: EL BLOG DEL OSO SOLITARIO. No demasiado concurrido y con demasiado espacio temporal entre post y post pero, como se suele decir, la espera siempre merece la pena. Con un estilo de redacción impecable, la longitud de sus escritos jamás resulta pesada, más bien muy constructiva. Directo, mordaz y sin pelos en la lengua ni complejos a la hora de criticar, insultar y lanzar las malsonancias que hagan falta en el momento necesario. Su cruzada contra el asqueroso y lamentable feminazismo que invade España es su principal virtud. Por su continua lucha contra lo estúpida y políticamente correcto. Por recuperar la cordura en un país que a base de chorradas salidas de cerebros desquiciados va directo al abismo. Por estar hasta los huevos de feminazis rastreras y del inútil nuevo hombre del siglo XXI. Por todo esto, enhorabuena oso, aquí tienes tu casco de oro.

Casco Vikingo de plata: ISKANDER. Toda una referencia desde hace tiempo en el mundo bloguístico. Defensor a ultranza de los derechos y costumbres de la España de toda la vida. Contra la invasión permitida de delincuentes y gentes de mal vivir de origen foráneo que tanto parece gustar a los que abogan por una alianza de civilizaciones absolutamente imposible con moros sanguinarios y amerindios violentos y selváticos. Porque no se corta un pelo a la hora de lanzar dardos tanto contra todos aquellos que quieren destruir a nuestra querida España como nación, como contra los que ven y sienten esta destrucción y se quedan cruzados de brazos. Por alentar al adormilado ciudadano español a que despierte de una vez ante tanta aberración. Por todo ello, enhorabuena Iskander, aquí tienes tu casco de plata.

Casco Vikingo de bronce: DIARIO DE UN ADOLESCENTE LIBERAL. La lucha constante de un joven que representa los valores de libertad que deberían primar una auténtica España democrática. Con más jóvenes con esta cordura, cultura y saber estar, otro gallo cantaría en un país que a día de hoy, con una juventud completamente prostituida y corrupta por parte de quienes sólo piensan en perpetuarse en el poder, vislumbra un futuro más que negro. Por vivir en una tierra donde los violentos y radicales campan a sus anchas y se sienten libres de amenazar a cualquiera que no piense como ellos. Por soportar las amenazas de estos impresentables y continuar, sin miedo, con esa lucha constante. Por todo ello, enhorabuena Dani, aquí tienes tu casco de bronce.

Y como se suele decir, ni están todos los que son ni son todos los que están. Otros muchos bloggers merecerían iguales galardones, pero no podemos caer en la anarquía más absoluta y el repartir pan y circo a diestro y siniestro. Así que, por parte del Vikingo Macabro, os emplazo a esperar a los próximos premios (si seguimos por aquí). La constancia, la lucha y el no doblar las rodillas ante esta asquerosa dictadura neonazi zetapariana, son nuestras únicas armas. Ahora, con vuestro permiso, voy a leer Blancanieves y Cenicienta, posiblemente por última vez, ya que, como sabéis, nuestra querida subministra del trifásica ha decidido prohibir estos cuentos por su machismo integral. Gran problema en España que había que resolver cuanto antes. Manda huevos.

Reaparece la momia genocida

No suelo hablar de la Guerra Civil Española, creo que a día de hoy hay problemas más graves de los que ocuparse en este país que de desenterrar muertos y volver a dividir España en dos bandos, a pesar del placer que este tipo de cosas parecen producir en ciertos sujetos y alimañas del círculo zetamalnacido. No, definitivamente no creo que lo acontecido casi hace ochenta años nos vaya ahora a servir de mucho o a repercutir en una nación que nuevamente se va al garete pero esta vez por otros motivos, aunque los culpables sean muy similares. Ahí me he pasado, similar a esta caterva de hijos de puta nazisociatas progretas de la actualidad no hay nada, pero ni de lejos. El caso es que aunque no suela hablar de estas cosas hoy haré un pequeño inciso, ya que anoche vi un interesante reportaje sobre las Brigadas Internacionales, en el que salían algunos de estos brigadistas a día de hoy explicando cómo les habían engañado sobre lo que ocurría en España y sobre las razones por las que venían aquí. Ellos creían defender las libertades y la democracia y en realidad lo que se encontraron una vez enfrascados en la lucha fue a una pandilla de locos sanguinarios que arrasaban con todo, destacando dos nombres en particular, Dolores Ibarruri y Santiago Carrillo.

Para desgracia nuestra, uno de estos dos nefastos personajes sigue con vida, la momia genocida de Paracuellos, uno de los hijos de puta más grandes que jamás ha pisado la faz del planeta, un asqueroso asesino sin remordimientos y que disfrutaba con su rol de torturador y genocida hasta el punto de, no sólo no arrepentirse nunca de ello, sino incluso regodearse con todas sus "hazañas". En esta carta de un viejo conocido (que no precisamente amigo) se detallan algunas de sus mayores "proezas". Todo un angelito este malnacido que, gracias al desgobierno chalado y perturbado de Zetaparo el magnífico, ha encontrado nuevo refugio para sus ideas asesinas y nuevos alientos para continuar con su cruzada contra la humanidad en las filas del puto PSOE, cómo no. Por fortuna, semejante hijo de la gran puta ya cuenta con 95 años de edad y no creemos que ande mucho más por este mundo paseando sus instintos genocidas y alardeando de ellos con consentimiento de un puñado de imbéciles y cabrones. Pero ciertamente nunca ha sido tan cierto ese famoso refrán de "mala hierba nunca muere" como con esta alimaña carroñera.

El caso es que la momia genocida ha vuelto a la palestra en los últimos días, soltando más barbaridades y recibiendo aplausos de los palmeros nazisociatas retrasados de siempre. Entre otras lindezas nos suelta que Hamás es una organización que lucha por los intereses del pueblo (el pueblo asesino, será), también aboga por el exterminio de Israel y los Estados Unidos (ese ramalazo nazi, Santiaguito) y a nivel nacional suelta la chorrada mental absoluta de que el PP pone en peligro la democracia en España. Sí, será porque este tío es muy demócrata, seguramente tanto como Stalin. Aunque ahora me viene a la memoria un comentario que leí en un libro de Mierducación para la Ciudadanía, que reza "Estados Unidos y la Rusia soviética impusieron su modelo democrático". La pena es que el PP, esa pandilla de maricones acomplejados que se han quedado durmiendo en las nubes mientras un lunático revienta España, no ponga en peligro tu vida, Santiago Carrillo asesino genocida hijo de puta. Si aún quedara alguien con dos cojones en España te llevaría, tengas la edad que tengas, al sitio que te corresponde por todo el mal que has hecho en esta vida, al paredón o a la silla eléctrica.

Velocidad, Sopena y Aído

Esta mañana me han dejado un coche y me he ido con él a dar una vuelta. El mío lo he vendido por el sano arte zapateril de dejar a la gente sin un duro y tener que sacar para comer de cualquier sitio. Necesitaba comprobar si aún recordaba cómo se manejaba un artefacto de esta índole y parece que sí, todavía soy bastante buen conductor. Pero las carreteras apestan, parecen una infinita caravana de vehículos zombies, un sol criminal cayendo sobre el asfalto y coches que no se mueven, que van en procesión todos al mismo son de una cantinela obligada. Los conductores ya no tienen cerebro, ha sido succionado, lavado o destrozado por la dictadura controlatodo del anormal hijo de mala madre Zetaparo el iluminado. Un auténtico peligro, sin duda, el tener que ir a 70 por una autovía de cuatro carriles porque si no haces lo que dice el gran dictador te roban hasta la camisa y te entalegan sin remisión. Y digo peligro porque la somnolencia que produce este tipo de conducción ya ha causado más de una muerte. No abogo porque la gente vaya a 240, pero con la red de carreteras tan estupenda (y no es coña, realmente es estupenda) que tenemos en España, velocidades de 140 ó 160 son bastante controlables. Mientras uno sepa conducir, claro, no me vale escoñarse yendo a 50 por hora porque te has sacado un permiso para llevar carros por la selva y aquí como somos tan guays te lo convalidamos.

Mientras conducía, una de las frases que me venía a la mente sin remisión era la lanzada hace unos días por el MISERABLE Enric Sopena sobre el padre de Mariluz, la tristemente famosa niña violada y asesinada por un pajarraco que debiera haber estado en el talego pero por las maravillas de esta dictatocracia bananera por ahí andaba haciendo el mal. "Mientras Cortés seguía militando en el PSOE, su respuesta al crimen de su hija fue admirable, pero ahora que asesora al PP su conducta pública parece asemejarse más a la de un mercenario que a la de un ciudadano de convicciones éticas que ha saltado de la izquierda a la derecha extrema sin ninguna justificación consistente". Bueno, a ver, este Sopena es un SOBERANO HIJO DE LA GRAN PUTA. No se puede entrar en una mayor bajeza moral y ser más DELEZNABLE y, repito, MISERABLE. O sea, que si a un tipo le violan y asesinan a su hija y es del PSOE, vamos a apoyarle, a mediatizar y condenar el crimen y blablabla, pero como ya no comparte la REPUGNANTE ideología de esta babosa canosa sin educación ni principios, pues entonces sí que se le puede hacer de todo, y si encima va por ahí quejándose se le insulta. Sopena, eres LA MIERDA MÁS GRANDE que existe en este país. Y mira que con Ramoncines, Zetaparos, Piolines y Aídos han puesto el listón bien alto, pero tú los superas a todos, maldito hijo de mala madre.

Y ya que ha salido el nombre de la subministra trifásica feminazi tarada, hablemos un poco de ella, que hoy me he despertado con sus hermosas declaraciones sonando en la radio. No tiene bastante, no para, nunca se sacia, esta hija de puta no se va a conformar con nada que no sea entalegar, asesinar, defenestrar y eliminar a todos los hombres de este país simplemente por el mero hecho de ser eso, hombres. La misma cantinela jodevidas de siempre, que ya cansa y da más que ASCO. Lo de siempre, que "lo importante es denunciar". No, oiga, no, que no es importante si realmente el tipo en cuestión ha cometido algún acto de maltrato o no, que da igual si se trata de una falsa denuncia o no, que todo es lo mismo, que le importa una gaita. Que LO IMPORTANTE ES DENUNCIAR, y si no hay nadie a quien hacerlo, pues nos lo inventamos, pillamos al vecino del cuarto, al profesor de inglés, al ex-novio más cercano, al que te pide fuego en el bar de la esquina o al primero que se te cruce en el semáforo. Mujeres, hay que DENUNCIAR, sí o sí, todos al talego, que tenemos polla y nos sentimos culpables por ello. Dios mío, sácame de este país, pero ya.

Futbolistas con solera 13

Viajamos hoy en esta serie de posts al cielo del fútbol y nos ocupamos de tres grandes jugadores ya desaparecidos.

Peter Dubovsky: delantero zurdo con gran toque de balón, este eslovaco comenzó a jugar al fútbol en su ciudad natal, Bratislava, donde pasó por los dos equipos de la ciudad. Muy precoz en su evolución, con 19 años ya era internacional checoslovaco, y dos años después el Real Madrid se fija en él como la gran promesa del fútbol europeo. Demasiado joven todavía, apenas disfruta de cinco partidos en el club blanco, que pierde la fe en él y tras solamente una temporada decide defenestrarlo y traspasarlo al Oviedo. Corría el año 1995. En cinco años Dubovsky consiguió meterse a la afición del club asturiano en el bolsillo y gracias a sus más que destacadas actuaciones se volvió a hablar continuamente de su fichaje por un grande de Europa. Cuando estaba en su mejor momento, en el verano de 2000, en unas vacaciones en Tailandia, cayó por una catarata y perdió la vida. El humor negro de la afición del eterno rival, la del Sporting, recuerda este hecho con un cántico que ya se ha hecho famoso en El Molinón, "Dubovsky campeón de natación". Fue internacional con Checoslovaquia y Eslovaquia, donde a día de hoy, igual que en Oviedo, continúa siendo ídolo de masas.

Francisco Javier Urruticoechea: mítico portero de los setenta y ochenta que inició su carrera en el filial de la Real Sociedad, para debutar con el primer equipo en la temporada 1973. Su gran rival bajo los palos siempre fue el histórico Arconada, que le eclipsó tanto en la Real como en la selección española. Por esta razón en 1978 decidió buscar más protagonismo fuera de San Sebastián y se marchó al Español, donde militaría durante tres años. Ya casi con 30 años llega al Barcelona, que a la postre se va a convertir en el club donde más éxitos y popularidad cosecharía. Allí se le conocía como el "parapenalties", dando una liga a su equipo parando una pena máxima en Valladolid y deteniendo otras dos en la final de la Copa de Europa de 1986 que al final el Barcelona acabó perdiendo. Con la llegada de Zubizarreta a la portería azulgrana, Urruti vuelve a pasar a la suplencia, situación que le llevó a decidirse por la retirada en 1988. A pesar de ir convocado a tres mundiales, apenas jugó seis partidos con España, cerrándole siempre el paso los ya mencionados Arconada y Zubizarreta. Tras el fútbol, una de sus grandes pasiones fue la política, militante convencido de CiU y gran apoyo del ex-presidente catalán Jordi Pujol. En la madrugada del 24 mayo de 2001, Urruti se dejaba la vida en un accidente de tráfico en Esplugas de Llobregat.

Genaro Celayeta: este lateral navarro se formó en las categorías inferiores de la Real Sociedad, llegando al primer equipo en 1978, ya con 23 años, y consiguiendo un puesto fijo en la zaga de inmediato. Formó parte del mítico conjunto realista que ganó dos ligas consecutivas y aunque no tenía una técnica demasiado depurada, era uno de los más férreos defensores del equipo. Es así como en 1980 llegó a ser internacional y jugar con la selección española en seis ocasiones. Fijo durante muchos años, en 1985 perdió la titularidad en favor del joven Sagarzazu. Al año siguiente, y ya con 32 años, Celayeta se marcha al Sabadell, que buscaba refuerzos de lujo para mantener la categoría en Primera División. El primer año se consigue el objetivo, pero el segundo el Sabadell desciende y Celayeta, con poca motivación ya, decide retirarse. Tras el fútbol, monta una tienda de deportes en Irún junto a su compañero de defensa Górriz, de la cual se ocupa en los siguientes años. En 2000 la vida le da un duro golpe cuando pierde a su hijo Unai, también futbolista, en accidente de tráfico. Retirado prácticamente de cualquier actividad, Celayeta fallece en 2008 tras una larga enfermedad, siendo enterrado en su villa natal, Vera de Bidasoa.

72 horas en el calabozo

Disculpas a mis lectores y detractores por tantos días de ausencia en el blog pero causas de fuerza mayor me han impedido estar, como suele ser habitual, al pie del cañón durante casi una semana. El vikingo macabro se ha pasado tres días detenido y en el calabozo y actualmente, aunque en libertad, se encuentra a la espera de un extraño juicio. No os revelaré, por el momento, nada del contenido de este turbio asunto, más que nada por el secreto de sumario y porque hay que dejar que las partes puedan trabajar libremente, pero no os preocupéis, queridos y no tan queridos lectores, que toda la mierda saldrá a la luz a su debido tiempo y ya os puedo asegurar que por mi parte no va a ser con tibieza precisamente. Y para los malpensados, no, no se trata de nada relacionado con mis habituales comentarios bloguísticos, aunque, como no podía ser de otra manera, nazisociatas mequetrefes hay de por medio. Y como aunque declare mi inocencia en la red, esto es como estar en el talego donde todo dios es inocente pero todos son asesinos, violetas, traficantes y demás, pues dejaremos que cada cual piense lo que quiera. Tarde o temprano llegará la hora de la verdad... esperemos.

Claro que después de pasar las 72 horas pertinentes (y las agotaron los muy cabrones) entre rejas y rodeado de personajes de toda índole, no puedo por más que utilizar este post como anecdotario de tan constructiva estancia entre los degradados judiciales, por así denominarnos a los que allí estábamos. Como ya todos conocéis mis debilidades, comenzaré por comentar el curioso dato de que en torno al 70% de mis compañeros de barrotes, lo eran por temas relacionados por la maravillosa y lunática ley de violencia de género. Órdenes de alejamiento incumplidas, denuncias por malos tratos, por no pagar la manutención, por violencia verbal, amenazas o cualquier otra chaladura mental por la que la denunciante pueda conseguir ventajismos del perturbado feminazismo zetaparil. No voy a defender a pies juntillas a todos los allí encerrados, muy posiblemente alguno de ellos efectivamente hubiera sido denunciado con razón. Pero oigan, ¿un 70% de las detenciones de este país por ese motivo? Venga, a contar historietas a los nietos en la cama. ¿Pero de qué coño van, qué se han creído, que somos todos gilipollas o qué? Bueno, supongo que once millones sí. Surrealista, colegas, surrealista.

Pero el que se entaleguen hombres inocentes a nadie le importa. Como tampoco importa que un turista italiano esté 72 horas entre rejas nada más bajar de su avión simplemente por tener una multa de tráfico impagada de hace tropecientos años. Obviamente este señor no creo que vuelva a poner los pies en nuestro país en mucho tiempo, bonita forma de estimular un sector turístico más muerto que el conde Drácula. Aunque el caso que más me impresionó fue el Douglas, culpable hasta la médula y realmente fofitesco. El tipo en cuestión es un nigeriano que ha cumplido dos años y medio por tráfico de drogas en España. Hace menos de un mes, y ya habiendo cumplido con la Justicia, sale de chirona y se marcha a su país porque su padre está agonizando. El hombre fallece, es enterrado y tras la ceremonia Douglas decide regresar a España. Eso sí, con una maleta que apenas podía cargar y que contenía, sin ningún tipo de tapujo ni disimulo, veinte kilos de cocaína. Hale, majo, del aeropuerto a la trena, poco has disfrutado de tu libertad, se ve que echabas de menos a los coleguillas de ahí dentro. En fin, que así somos y así nos va. Yo por mi parte, ya en manos de mi abogado, y a pesar de haber pasado por esta curiosa experiencia sin comerlo ni beberlo, me encuentro bien, gracias por preguntar. Seguiremos dando guerra.