Experiencias madeirenses 4. Funchal

Amanece el que va a ser nuestro ultimo dia completo en la isla, ya que mañana sera hora de coger el vuelo de vuelta a casa. Cierta resaca (como siempre) en el cuerpo, aunque muy llevadera, y el energetico desayuno ya listo para un dia en que realmente nos va a hacer falta, ya que vamos a usar las piernas mas que nunca. Vamos a ver la ciudad en la que estamos, Funchal, al completo y de dia, por fin y de una puta vez. Y nada de coche, a patear, con dos cojones y una buena dosis de moral, y por supuesto de Coral, ya que poco a poco ira cayendo alguna que otra.

Para abrir boca nos dirigimos a echar un ojo a la Fortaleza do Pico, uno de los viejos fortines de la ciudad, que tampoco tiene nada de espectacular salvo las vistas, aunque en esta ciudad las vistas las tienes en practicamente cualquier sitio. Lo siguiente sera bajar al puerto donde hay un par de cruceros anclados (putos turistas por todas partes) y otro par de fuertes que es lo que realmente nos interesa. En fin, que tampoco os creais que es cuestion de entretenerse con todo esto en demasia. Aunque la posibilidad de bajar hasta el mar en el mismo puerto y tocar el agua del Atlantico siempre tiene su morbo.

Sol y calor de cojones en la jornada de hoy. Al caminar por todo el paseo maritimo se nota el buen clima en la abundancia de personas de toda indole, principalmente turistas, pero tambien madeirenses que, por lo que veo, no es que tengan una vida excesivamente estresada, y en cuanto pueden se relajan al sol como cualquier otro turista mas. En un momento dado, dejamos el paseo para acercarnos al museo militar, situado dentro de un mini-fuerte del ejercito portugues. Acojonantes las medidas de seguridad, ya que entramos como Pedro por su casa y nadie nos dice ni mu. Ah si, los dos euros que vale la entrada, pues menos mal que ha venido un soldado a recordarnos que le paguemos que si no es por la pasta, es que pasan olimpicamente de mi presencia.

Pues mira, el museo es de lo mas interesante, con armas y relatos belicos sobre toda la historia de la isla en particular y de todas las guerras y batallas en las que se ha visto envuelta Portugal. Resaltando en particular a los heroicos batallones madeirenses. Quiza no fueron ni heroicos, pero de alguien tienen que sentirse orgullosas estas gentes, aparte de Cristiano Ronaldo. Bueno, y ya suponeis lo que a estas horas del mediodia que son me esta empezando a pasar por la cabeza. Si, el puto bar del figado. Tengo hambre y a estas horas tiene que haber un numero de tapas importante en el famoso expositor de papeo que hay en el local.

Atravieso todo el centro historico haciendo poco caso a la plaza de Cristobal Colon y la Catedral (lugares petadisimos de turistas) y en un salto, empujado magicamente por mi sed y gazuza, llego al susodicho bar. Empieza la sesion, Corales y tapas unas tras otras. Para mas guasa me enganchan entre un cliente y el propietario y me empiezan a hablar del Celtic de Glasgow. Si, ellos estuvieron en la final de Lisboa, la del 67, la Copa de Europa que ganamos. Me tiro casi dos horas de chachara y papeo en el local y al final me despido muy emotivamente hasta una futura visita a la isla, ya que les comento que hoy sera mi ultimo dia por estos lugares. Gente maja, sin duda, y completamente alejada del mundanal ruido de la zona mas turistica.

Es hora de sufrir. No se por que cojones se me ha metido en la cabeza el tema de subir hasta lo alto de la ciudad con el teleferico. La vista va a ser espectacular, si, y es una travesia muy recomendable pero, joder, yo sufro de un vertigo realmente criminal. Aun asi me embarco en la aventura, eso si, me quedo pegado al puto asiento de la cabina voladora mientras desparramo un terrible sudor frio por todas partes. No estoy disfrutando mucho de las vistas, pero era necesario hacer este viajecito. Ademas, asi me ahorro el coger un taxi para subir al hotel, ahora solamente tengo que bajar paseando unos veinte minutos, casi rodando montaña abajo.

La ruta por la que bajo al hotel es la que utiliza un curioso negocio para timar a los turistas. Se trata de una especie de cestas en las que se mete a la pareja turista en cuestion y dos tios la hacen deslizarse calle abajo, durante unos cinco minutos. Se supone que era un medio de transporte tipico en la ciudad antiguamente, pero ahora no es mas que una chorrada para guiris. Yo paso olimpicamente del tema y aun me paro en un par de bares a cascarme alguna que otra cervecita mas mientras veo a los tontos estos pasar pegando alaridos dentro de las cestas de los cojones.

Ya en el hotel me preparo para la cena, ya que me quiero ir a dormir pronto para estar descansado para el ultimo dia y el viaje de vuelta. Me acerco a un restaurante en la misma zona del hotel, que me han recomendado en recepcion. Es un salon bastante grande, obviamente montado para turistas, ya que sirven la comida mas tipica y ofrecen espectaculos de musica y baile en directo. Todo muy bonito pero el bacalao esta bastante asqueroso. En cuanto a la bebida, me hago un par de copas de vino y poco mas, no estoy muy entonado, la verdad, debe de ser que se que me voy a ir en breve y ya no quiero desfasar mucho. Me acabo la cena tan rapido que cuando pido la cuenta el camarero me dice que me espere que aun queda mas espectaculo por ver. Por no hacer un feo me quedo unos minutos mas, pero estos bailes regionales no me acaban. El fado que han tocado al principio estaba mejor, pero cuatro monos bailando con trajes raros... como que no.

Es mi ultima noche en Madeira, asi que disfruto del paseo entre la oscuridad de las calles de este barrio mientras vuelto al hotel. Una vez alli, como no, me hago una ultima Coral antes de irme a dormir. Ha sido un dia que parece que ha ido de mas a menos. O quiza ha sido el puto teleferico que me ha trastocado el cerebro. Sea como sea me voy a dormir y mañana, todavia con tiempo para alguna ultima excursion, intentare despejarme un poco la cabeza conduciendo hacia algun lugar perdido en mitad de la isla. Buenas noches.

Experiencias madeirenses 3. El este de la isla

Hoy la resaca es menos intensa, pero el cansancio se va acumulando. De nuevo el consistente desayuno del hotel ayuda a reponer fuerzas. Nuestra primera excursion del dia va a ser montaña arriba, tal cual suena, puesto que vamos a visitar el pico Arieiro, el mas alto de toda la isla, con sus 1818 metros y que es perfectamente visitable ya que una interesante y sinuosa carretera de montaña lleva hasta su cumbre. Pues ahi vamos.

Como ya he mencionado, la ciudad de Funchal se encuentra en una ladera de monte que cae hacia el mar, y mira tu por donde que lo que hay en lo mas alto de ese monte es nuestro destino, el susodicho pico Arieiro, asi que tan solo veinte minutos de ininterrumpida subida en coche nos van a dejar en tan elevado punto geografico. Eso si, aunque una vez fuera de la ciudad todo es bosque, maleza y naturaleza en general, siempre tenemos la suerte de encontrar algun bar o abrevadero de carretera donde hacernos una Coral para empezar el dia con la entonacion debida. 

Despues de cruzarnos con varios rebaños de ovejas que nos invitan a meterlas al maletero para hacernos una buena barbacoa (cosa que al final por alguna razon no hacemos), llegamos hasta la bola, que marca el punto mas alto de la isla y de paso la minuscula base militar que alli se ubica. Militares no se ve ni uno, deben de estar hasta los huevos de tanto turista, y es que de estos si que hay muchos pululando por la zona. Y eso a pesar del fresco que corre por aqui arriba. A algunos pobres les pilla por sorpresa el repentino cambio de los 23 graditos de hace un rato en Funchal a los apenas 8 que hay aqui en el pico, y con un viento que te deja pajarito, sin ninguna duda.

A mi el fresco me estimula la sed. Bueno, a decir verdad me la estimula cualquier temperatura y situacion, asi que bajando ya del pico por la otra ladera (que da a la parte norte de la isla), es hora de hacer una parada en Ribeiro Frio, un pequeño pueblo que no tiene mucho de peculiar salvo que tiene varios abrevaderos para humanos. Y obviamente, cae otra Coral. Mientras refresco el gaznate veo en el mapa que bajando por esta ladera acabamos en la localidad de Santana, me imagino que otro punto turistico. Pero de pronto se me ocurre que, para evitar el contacto con mis tan odiados turistas, mejor me meto monte arriba por la carretera vieja que entra por un lateral de la poblacion en lugar de coger los tuneles que nos llevan al centro. Y vaya si va a ser una buena idea.

Tengo hambre y me apetece al menos una tapita para que el pedo no sea un exceso. De pronto, cuando apenas empiezan a aparecer las primeras casas de Santana, veo un bar misteriosamente llamado O Barril. Suena bien, vamos a ver si dan de comer. El menda de la barra, un tipo de veintilargos, me dice que si quiero comer me hace una espetada casera, que alli no tienen nada mas. No tengo tanta hambre, pero viendo lo cutre del sitio intuyo que esto va a estar de puta madre. El tipo me dice que me acomode en la terracita y me pone por la cara un vino de degustacion, tipico de la localidad. Empezamos bien.

De pronto ante mi me veo un cuarto de vaca muerta, el tipo me la muestra para que vea lo fresco que es el producto, y comienza a hacerla trocitos delante de mis narices. Obviamente ya le he pedido otra botella de vino, esta vez un Douro portugues, tinto que esta cojonudo y que me recuerda a los mejores Ribera de Duero españoles, por razones obvias. No dire mucho mas salvo que es la mejor espetada que podia comer. Mas aun cuando el tipo me dice que no me va a sacar cubiertos, que lo tipico es comerla con la mano y chuscos de pan. Pan casero que esta mas que cojonudo, por cierto. Bueno, y lo del precio ya es para cagarse de la risa, yo creo que me cobra porque le sabe mal regalarme tanto papeo. Creo que he estado mas de dos horas aqui dandome el festin y casi hasta me da pena dejar Santana, pero hay que seguir carretera adelante hacia el extremo este de la isla.

Pasamos varias poblaciones no tan turisticas como me pensaba (el norte de la isla parece mucho menos turistico que el sur), como Porto da Cruz y Machico, hasta llegar a una lengua de tierra que se mete en el oceano hasta acabar en dos islotes que representan el punto mas oriental de la isla. Muy bonitas vistas, pero poco mas. Y la verdad es que, como siempre, empiezo a tener sed otra vez, pero esta vez de verdad, asi que, como ya va cayendo la tarde, quiza sea hora de recorrer esa media horita que me va a llevar de vuelta a Funchal. Lo mas reseñable de este recorrido es que paso por debajo de la imponentes columnas que sostienen el aeropuerto sobre el mar, que a decir verdad es algo que causa bastante impresion.

Funchal, hotel, todavia una horita y pico hasta que se ponga el sol. Me voy al bar, me abro una Coral y me sumerjo en la piscina, que cojones, me estaba llamando. Me salgo, me tumbo en una hamaca, me abro otra cervecita y dejo que el sol caiga definitivamente. Hora de bajar hasta el centro a enchufarse alguna que otra tapita en el bar del figado. Hoy esta concurrido el sitio, un vejete me empieza a taladrar con el Celtic de Glasgow y la copa de Europa que gano en Lisboa. Por lo visto el estaba en el campo aquel dia. Si, era 1967, ya os dicho que se trataba de un vejete. Entablo conversacion y les digo a los habituales que no saben lo de puta madre que esta este bareto. Vaya si lo saben, por eso no hay quien los saque de aqui. De paso me entero que el sitio se llama Bar Expresso. Bueno, para mi seguira siendo el bar del figado.

Recorro las calles de Funchal (un dia mas y eso que no me queda mucho que ver), y en una sombria esquina lejos de casi todo me encuentro O Nosso Bar, otro sitio cutre lleno de viejos con interesante tapeo. La camarera es una brasileña que se parece a Ronaldinho, vaya dentadura, colegas. Por lo demas, mas cervezas y tapitas variadas. Entre la espetada de O Barril y tanto tapeo en baretos hoy estoy realmente comiendo de puta madre. Y si, lo siguiente es acercarme a cascarme unas ultimas rondas de chumeo en el Venda Velha.

No me habia fijado en las anteriores noches, pero de camino al pub en cuestion, paso por la puerta de un Strip Tease Club. Hombre, pues habra que entrar a ver que se cuece. Por lo pronto el portero ruso que me dice que la entrada es gratuita me cae bien, se le ve simpatico y en busca de clientes, obviamente. Una vez dentro el local esta muerto. Ni striptease ni leches, tan solo una camarera gorda medio en pelotas. La Coral me cuesta 5 pavos, malo, me la voy a acabar y a salir de aqui pitando. Poco a poco empiezan a aparecer putas, alguna se me acerca para pedirme que le invite a una botella de campagne. Anda si, que estoy yo como para historias. Las dos ultimas ya directamente me dicen que suba a cardar con ellas al privado. 150 pavos cada una. Esto... me acabo la birra de un trago y salgo disparado de alli. Ni me despido del ruso, que por cierto esta cobrando la entrada a otros dos clientes. Pringaos.

Pues si, vaya perdida de tiempo y de dinero. Mejor me casco un par de Corales en el Venda Velha, me subo a un taxi para volver al hotel, como ya viene siendo habitual, y una vez alli me abro una o dos mas en el bar. Y lo de siempre, me voy a la cama tan contento. Mañana seguro que me espera otro intenso dia, y supongo que tambien esta extraña resaca sostenida de la que no acabo de deshacerme del todo.

Experiencias madeirenses 2. El oeste de la isla

Buenos dias. Buenas resacas. Es lo que tiene levantarse temprano despues de tanta carallada. Pero hay que estar activo, tenemos un interesante dia de carretera por delante para visitar toda la parte oeste de la isla de Madeira, asi que vamos a desayunar y coger fuerzas. El desayuno en si no esta mal, no es mi habitual desayuno escoces pero me puedo conformar, sobre todo porque con la resaca tampoco me entra la comida demasiado bien. Claros y nubes sobre Funchal, aunque parece ser que alla a donde vamos la cosa va a estar algo mas nublada, nos adaptaremos a lo que sea.

Salimos de Funchal en direccion oeste por la autopista que atraviesa toda la parte sur de la isla. Esto es una sucesion de localidades turisticas concatenadas sobre las diferentes laderas de las montañas. Quinta Grande, Ribeira Brava, Punta Do Sol y muchas otras poblaciones van quedando atras entre fantasticos paisajes que combinan montaña con mar de una forma casi perfecta. La autopista es una sucesion de tuneles, menuda pasta se han dejado aqui en infraestructuras, es evidente que en una isla que es un pedazo de roca es muy complicado hacer una carretera en linea recta salvo que atraveses la roca propiamente dicha. Y eso han hecho, perforar, y aun asi no os creais que la cosa es muy recta del todo.

Tenemos llovizna a ratos y la cosa parece que va a ir empeorando, a pesar de que los 20 grados no los mueve nadie. En un momento dado se nos acaba la autopista y comienzan las carreteras guapas de montaña, parece ser que estan acabando de construir mas tuneles nuevos y mientras tanto nos toca disfrutar de la carretera vieja. Oye, pues esto me da una buena idea, quiza podria parar en alguno de estos pueblecillos que ahora voy atravesando y que ya tienen bastante poco de turistico. Una cervecita en una de estas aldeas no me vendria mal, pues alla voy.

Paro en un sitio que parece el tipico bar de aldea, pero al entrar pronto me doy cuenta de que tambien es una tienda de ultramarinos, papeleria, correos, venta de tabaco, de souvenirs, de casi todo lo que quieras, y al final, si, la barra, la minibarra, eso si, con gran variedad de botellas y por supuesto Coral, que desde ayer ya empieza a ser nuestra cerveza preferida. El hecho de que no hablen ingles me confirma que por estos lares turismo hay poco, logicamente el precio por la birrita es irrisorio, creo que ha sido una gran idea lo de parar en este lugar. No se ni como se llama la aldeucha, pero ya estamos muy cerca de nuestra proxima parada, Ponta Do Fargo, la poblacion en el extremo suroeste de la isla. En un espectacular mirador y rodeado de vacas, tomo unas fotos acojonantes de los macabros acantilados y de un faro perdido que nos indica que efectivamente estamos en la misma punta. Alla a tomar por culo, y mas alla del oceano, America.

Rumbo norte y montaña arriba atravesamos una cerrada niebla que coincide con una mas cerrada todavia vegetacion selvatica que cae sobre la carretera desde todas partes. El viento y la lluvia tambien se nos echan encima y, a pesar de que la temperatura es muy agradable, el clima es bastante inhospito ahora mismo. A no mucho tardar llegamos al extremo noroeste de la isla donde, bajando un acantilado y junto a la costa, se encuentra otra bonita poblacion llamada Porto Moniz, conocida por sus piscinas naturales formadas por el mar entre las rocas. Vuelven a aparecer los turistas. Unas fotitos y salgamos rapido de aqui.

Ahora vamos bordeando la costa norte de la isla en direccion este y la verdad es que ya hay gazuza. Paramos como por inercia en una poblacion llamada Seixal. Los huevos por inercia, aun me acuerdo que el vino que me casque anoche para cenar se llamaba Seixal. Vemos un restaurante donde no parece que haya presencia turistica, vamos a ver que nos ofrece. Para mi decepcion no tienen ningun vino autoctono, asi que decido que lo mejor es continuar a Corales. Hoy probaremos el pulpo, otro clasico de la gastronomia de la isla, y que esta realmente cojonudo, y un arroz de pescado y marisco que me defrauda un poco porque tiene mas ingredientes congelados que frescos. No muy lejos de aqui queda un parque eolico en lo alto de las montañas que tiene pinta de ofrecer espectaculares vistas. Quiza sea nuestra proxima parada.

Seguimos conduciendo tras haber llenado el estomago y refrescado el gaznate. La lluvia ya es incesante, la niebla va a ratos segun subimos y bajamos las montañas. Cogemos los desvios adecuados para el susodicho parque eolico pero a unos 1200 metros de altitud la carretera esta cortada, no podemos llegar hasta arriba. Parece ser que la pista no esta en muy buen estado por ahi arriba debido a la inesperada mala climatologia de hoy. Pues una pena perderselo, pero tampoco vamos a sufrir mucho, Funchal no esta muy lejos de aqui y a mi me esta empezando a entrar sed de verdad. Empiezo a pensar en el bar del figado y el pub de anoche y me empiezo a emocionar. Hale a Funchal, cojones.

Imprudentemente, de pronto se me ocurre meterme con el coche en pleno Funchal y visitar varios puntos interesantes conduciendo por las estrechas, macabras y peligrosas calles. Realmente no quiero recordar esto porque casi sufro un puto infarto. Montaña abajo por una estrechisima calle se me bloquean los frenos y tengo que hacer un autentico rally que casi acaba con el coche, mi persona y algun que otro peaton despistado, despeñados y a trocitos en el fondo de algun barranco. Tras haber salvado la vida a base de derrapes y un autentico desafio automovilistico, agradezco a la providencia el haber aprendido a conducir tan bien cuando era joven. Que le den por culo al coche y a las putas calles de Funchal, yo me voy al hotel y me casco unas cuantas Corales. Para olvidar el mal rato pasado, ya se sabe.

Apenas acaba de anochecer cuando ya llevo dos o tres cervecitas en la terracita del hotel. Aqui en la capital el clima es bastante mejor que lo vivido hoy en el resto de la isla. Asi que me decido a bajar al bar del figado, donde me hago varias tapitas para cenar, obviamente acompañadas por Corales. Despues me doy un interesante y cansino paseo por todo el centro, a un lado y a otro, sin parar, no me quiero perder nada, aunque estoy realmente cansado. Despues de unas tres horas me doy cuenta de que ya no puedo ni andar, pero estoy al lado del Venda Velha, el pub donde acabe anoche. Pues el plan va a ser el mismo, cervezas hasta aburrirme. Total, al lado tengo mi parada de taxis preferida. A eso de la medianoche pillo uno de vuelta al hotel y una vez alli me hago dos cervecitas mas y a la cama. Necesito descansar. Mañana sera otro dia.

Experiencias madeirenses 1. Tarde noche en Funchal

Madeira, esa isla en mitad del Atlantico, no muy lejos de las costas de Marruecos, perteneciente a un archipielago de cinco islas (solo dos de ellas habitadas) y bajo dominio de Portugal. Pues hacia ahi es a donde el vikingo macabro esta vez ha decidido dirigir sus pasos. Veamos que se cuece por estas tierras insulares, conocidas por su espectacular flora, exquisitos vinos y gran transito turistico. Pero, como os podeis imaginar, esto de los turistas a mi me la va a soplar bastante. De hecho, por eso vamos a realizar este viajecito casi rozando el invierno, para no encontrarnos con muchos. Eso si, las temperaturas entre 20 y 25 grados no nos las va a quitar ni Cristo.

Aterrizamos en el acojonante (porque realmente da un poco de mal rollo) aeropuerto construido sobre el mar a base de imponentes columnas que sostienen la pista de aterrizaje. Esta puta isla es una montaña gigantesca, con lo que no hay ningun sitio plano donde poder aterrizar, de ahi esta barbarie de la ingenieria. Pero lo importante es que ya estamos aqui, dispuestos a recoger un coche de alquiler que, teniendo en cuenta las carreteras que nos vamos a encontrar, va a ser como ir en una montaña rusa, y en un ratito ya poniendo rumbo a la capital, Funchal, localidad de origen de Cristiano Ronaldo, donde tenemos ubicado nuestro hotel.

Funchal es una ciudad construida en una inclinadisima ladera. Mejor dicho, los primeros pobladores se asentaron en la costa, y como no habia mas sitio para que la ciudad creciera, alguien decidio abrirse paso cuesta arriba a traves del monte para construir mas y mas y mas casas. Una autentica locura. Nuestro hotel, A Casa Do Caseiro, esta en una inclinadisima calle (como todas) por la que apenas cabe un coche y gracias. Por supuesto es de doble sentido, para que haya mas diversion para los conductores. Pero no hemos elegido mal, es que toda la puta ciudad es asi.

Despues de acomodarnos en una habitacion decorada como la de mi bisabuela y con un apestoso olor a incienso, nos hacemos cargo de que en este hotel, casa o lo que sea, solo se habla portugues. La empleada es una señora de cuarenta y largos que tiene forma de mesa camilla, redonda como una pelota. Por fortuna mis origenes me permiten dominar bastante bien el portugues, aunque el acento de esta isla me resulta mas que extraño. Este dominio idiomatico, por cierto, me va a venir muy bien en lo sucesivo, sobre todo en mi afan por evitar turistas y sitios donde te pueden sacar los dos ojos y un riñon por tomar un simple refrigerio.

Veinte minutos en picado. Ese es el camino desde el hotel hacia el centro. Cuesta abajo hasta el punto que al final te duele el dedo gordo del pie de tanto chocar con la punta del zapato. Hubiera sido mas rapido lanzarse rodando. Tengo sed, lo de siempre, que si no me hago con una cerveza rapidita me da un chungo. Como me suele pasar, ya entrando al centro de la ciudad, me topo de morros con un bar de viejos. Nadie habla nada que no sea portugues, fantastico, aqui turistas pocos. Degusto la cerveza local, tipica de la isla, se llama Coral, y esta sencillamente cojonuda, una lager con mucho cuerpo, sabor intenso pero a la vez facil para el paladar. Me doy cuenta que hay un mostrador con tapitas y alla voy, me pido una sande de figado, o sea, un pequeño bocatita de higado en tomate. Impresionante. No se como se llama el bar, pero a partir de ahora va a ser el bar del Figado.

Finalmente, ya menos sediento, llego hasta el paseo maritimo, ya ha caido el sol y esta oscuro, hay algo de trafico pero poco a poco se va disipando. Los funchalenses desaparecen de la calle a partir de las 6 o 7, tan solo queda por ahi algun turista perdido, gente que sale de currar tarde y va casi corriendo por la calle y pordioseros durmiendo entre cartones. De estos hay muchos, mas de los que pudiera imaginar en un lugar tan turistico como este. Tambien es cierto que con un clima benigno todo el año, eso de dormir al aire libre es hasta placentero, ademas, con eso de que van pidiendo cigarritos y dinero a los turistas, pues parece que hasta se sacan un sueldo y colman sus vicios.

Paseando por las calles veo, todo entre sombras y a la luz de las farolas, la catedral, varios jardines y una de las muchas zonas de restaurantes para turistas, donde decido parar porque, a pesar del figado, tengo hambre, y al fin y al cabo hay que experimentarlo todo, a ver que tal tratan aqui a los turistas. Elijo un restaurante al azar porque la camarera que hay en la puerta esta de buen ver, obviamente es un reclamo, la que me sienta en la mesa y me sirve es un puto ñu. Cambio de tercio y decido hablar en escoces, ya que estamos en un sitio de turistas. Obviamente no me entienden, mejor lo intento en un ingles algo mas correcto. Ahora si, me sientan en una terracita entre palmeras y todo tipo de vegetacion tropical y me sirven un vino tinto de la isla, un Seixal, que no esta mal pero tampoco es nada del otro mundo. Y para cenar el plato mas tipico de la gastronomia de Madeira, la espetada, un palo de laurel con trozos de vaca clavados y cocinados sobre brasas. Para acompañar, bolo de caco, el pan tradicional de por aqui, con su contundente sabor a ajo y perejil.

Me he puesto hasta el culo, asi que para bajar la cena lo mejor es otro intenso paseo de lado a lado de la ciudad por su parte costera. Despues de pasar unas cuantas zonas de restaurantes muy pijos, de esos que hay cabrones tocando el violin y camatas con palos de escoba incrustados en el culo, llego a una especie de pub que me da buenas vibraciones. Hay unos mendas haciendo ponchas, un brebaje tipico de la isla, que obviamente no me voy a resistir a probar. Me parece una puta mierda dulce con ron y frutas. Me pido un vodka con naranja, tampoco esta muy alla, acabo a cervezas, Coral, por supuesto.

Lo cierto es que relajandome en el pub de los cojones, que por cierto se llama Venda Velha, me estoy poniendo tremendamente ciego. Cuando me levanto en direccion a la puerta casi me caigo dos o tres veces, y ahora resulta que tengo que subir otra vez mas de media hora en direccion al hotel. Coño, lo tienen todo pensado, justo en la puerta trasera del pub hay una parada de taxis. Me subo a un Mercedes amarillo (aqui todos los taxis son Mercedes y amarillos) conducido por un tipo que parece un moro, pero que en realidad es un autoctono un poco mas oscuro de lo normal, y eso que ya de por si muy claros no son. El tipo solo habla portugues, lo cual me reconforta, se que no es el tipico atracaturistas. Pero esta loco, se mete por callejones de mierda a todo lo que da el taxi, casi nos vamos a tomar por culo varias veces montaña abajo, aunque me da igual, llevo un pedo considerable.

Una vez de vuelta en el hotel veo a otra tipa cuarentona con pelo setentero de seta. Otra que solo habla portugues, debe de ser la recepcionista de noche o algo asi. Le pregunto si esta abierto el bar, no, pero me lo abre y me deja alli solo para que me sirva a discreccion. Tranquila, tranquila, que no me lo vas a tener que repetir. Me casco dos cervezas (Coral) y un ron con cola. Me voy a dormir mas contento que un tiburon en una carniceria.

Una tele en la tienda del negro

Me he comprado un pack de quince sidras. Para pasar mi dia off, por supuesto, y si me sobra alguna, cosa que dudo, pues bueno, para la semana que viene, si es que entonces tengo algun dia off. Era una buena oferta, lo que me toca un poco las narices es el tamaño de las latas. Estas de 330ml caen de un puto trago. Por eso me gustan las de tamaño pinta, o si pudiera ser incluso superior. No bromeo, una vez encontre una oferta de sidras de pera Magners en botellas de litro. Brutal, te amorrabas a la botella y te ponias contento en menos que canta un gallo. Pero bueno, que estas caeran, tranquilos, y eso que son tamaño miniatura y Kopparberg. Aj, los suecos no estan tan mal del todo, y las suecas menos todavia, menudas hembras...

Un dia raro, o cuanto menos peculiar. Me he levantado a eso de las doce debido a mi tardia hora de finalizacion del trabajo de ayer. Mi idea era comprarme una caja de sidras, idea fija que ya asolaba mi mente desde ayer a primera hora. Pero uno se lia, entre unas chorradas y otras y algo de aseo personal no he podido salir de casa hasta casi las dos, en ayunas y sediento. Y es lo malo de ir a comprar con sed y hambre, que uno compra mas de lo que debe, pero bueno, en la nevera y el congelador todo se conserva por mucho que sobre.

Al salir del supermercado he recordado que tenia que pasarme por la tienda del negro, ya que le habia dicho al tipo que pasaria el sabado. Ah, esta tienda me encanta. Es un bazar de articulos usados, pero muy usados, algunos incluso datan del siglo pasado. Y el negro en cuestion es el propietario, un autentico africano mas moreno que el tizon, que te lo compra y vende todo a precio de saldo, y con unas tecnicas de regateo bastante cañeras. Ademas tiene de todo, desde cuchillos a bicicletas, pasando por pianos de pared, televisores, neveras, muebles de toda indole, llaveros, linternas, ruedas... lo que le vendan el lo coge, y lo que tu quieras comprar, seguramente, alli estara.

Queria una pequeña television para mi habitacion, basicamente para ver pelis cuando me voy a dormir y jugar a la consola cuando me aburro. La semana pasada me dijo que el sabado le entraban dos o tres, asi que acordandome de ello, alli que me pase a ver que se cocia. Bueno, algo habia, televisores tochisimos de salon, y casi que de bar, de estos antiguos, de tubos infinitos y pesados como el plomo. Al ver el negro que mi cara no ofrecia mucho convencimiento, me empezo a rebajar el precio, 50, 40, 30... Yo iba dispuesto a gastarme no mas de 30 en una mini-tele, y ahora ya tenia un pedazo de televisor por ese mismo precio, pero mi cara seguia sin hacer ninguna mueca de convencimiento.

En pleno regateo, ambos nos percatamos de la presencia de un tipo muy raro, delgaducho, en plan junkie, manos en bolsillos y capucha puesta. El negro se le queda mirando fijamente y cuando yo me doy la vuelta para echarle tambien un ojo el menda desaparece a toda prisa por la puerta. El negro empieza a gritar llamandole la atencion, salimos los dos a la puerta, yo ya me intuyo que el tipejo ha robado algo. En apenas cinco segundos que nos cuesta llegar a la puerta, el siniestro personaje ya va corriendo al final de la calle, imposible de alcanzar. El negro se vuelve loco, dice que le ha robado su propio movil. Tambien manda cojones, vas a una tienda de esta indole, donde hay articulos por todas partes, y no se te ocurre otra cosa que robarle el movil al dueño.

Yo que ya casi tenia mi tele, y ahora se monta la del Cristo. El negro se ha puesto a gritar como un poseso en mitad de la calle, agita a todo el vecindario, de repente empiezan a aparecer negros y negras como salidos de una alcantarilla. Hasta diez o doce aparecen dispuestos a ejercer su venganza sobre el chorizo, el cual ha desaparecido, obviamente, pero se empieza a correr la voz y hasta parece que hay alguien que lo conoce y sabe donde vive. Lio a la vista. El negro desaparece durante unos veinte minutos, se ha ido con otro moreno por lo visto a ver si encuentran el sitio donde vive el tipejo en cuestion. Yo me he quedado con el tema de la tele de puta madre por treinta pavos, con la pasta en la mano y el coche aparcado en la puerta dispuesto a ser cargado. Como no hay nada que hacer hasta que vuelva el moreno, me distraigo mirando las curvas de tres negritas que han salido de no se sabe donde con todo el alboroto. A mi no me hace ese material pero tengo que reconocer que no estan mal del todo.

Al final el negro aparece, yo no se si ha recuperado el movil o no, pero me abraza y me llama hermano. Cojonudo, esto me huele a mas rebaja todavia en el precio de la tele. Le digo que me la llevo por diez pavos, que tengo prisa y el coche en la puerta. Diez pavos sobre la mesa, el negro me sonrie y los coje. Me ha costado lo mismo la puta tele que las sidras, manda cojones. Me voy contento a casa, y mas contento que me voy a poner en cuanto empiece a mamar. Como veis ya tengo faena para el resto del dia, enchufar la tele, mamarme las sidras y escribir estas lineas. Je, y hasta ya empiezo a ir doblado y todo. Fantastico.

Reactivando el blog paralelo

Me cuesta muchisimo escribir en el blog. Me tengo que obligar a ello y como no saco nada provechoso del asunto al final decido no hacerlo. Tampoco me lee absolutamente nadie asi que para que me voy a molestar. Por otro lado, me tengo que morder la lengua para no hablar de nazisociatas, pijoprogres y cerdos neocomunistas. Mas que nada porque quiero relajarme, vivir tranquilo y no alterarme por culpa de estos hijos de puta que tanto jodieron mi vida en el pasado y me han obligado a terminar mis dias de existencia condenado al ostracismo en mitad de ninguna parte.

Pero a lo mejor lo que hago es intentar reactivar el interesante y hasta en ocasiones humoristico blog paralelo Futbolistas Con Solera. De hecho hoy he escrito de nuevo en el despues de mas de un año de silencio. Para el que le interese ahi lo tiene, que lo siga habitualmente porque creo que voy a ponerme algo mas en serio con el. Siempre comentando anecdotas e historias y repasando las carreras de algunos futbolistas del pasado, de esos que poco tienen que ver con las barbies actuales y de cuando el futbol no era todavia el negocio tan podrido que es a dia de hoy.

Y eso es todo lo que os queria decir hoy. Un poquito de publicidad, joder, que si no me la hago a mi mismo, ni me la van a hacer, ni se la pienso hacer a nadie mas. La gente no es agradecida. Ultimamente me ronda por la cabeza una sentencia que reza algo asi como "solo me caigo bien yo mismo". Es lo que hay, el resto del mundo para mi no cuenta, y cuanto mas aislado pueda vivir de los demas casi que mejor, aunque por desgracia en esta rara sociedad que nos rodea, a unos mas que a otros, es muy dificil vivir en pacifica soledad.

Me pregunto si cuando uno se muera realmente se queda solo. No es que vaya a pegarme un tiro para estar mas a gusto, pero ya se sabe eso que se dice del difunto, "por fin ha descansado". Tu figurate que ahora la palmas y alla a donde vayas esta lleno de nazisociatas, pijoprogres y cerdos neocomunistas. Vaya panorama. Como para ser inmortal.

Mourinho y Cristiano

Son dos tios que me caen de puta madre. Vaya eso por delante. Pensareis que tiene algo que ver con el odio que sienten por los spanishos, algo que comparto. Si, bueno, en gran parte puede que si, pero tambien porque son dos buenas personas. Y no he esnifado pegamento. Son buenas personas, otra cosa es lo que los manipulados y teledirigidos medios de incomunicacion del pais de la verborrea absurda e insultante os quiera hacer ver. Pero son dos muy buenos profesionales en lo que hacen y encima buena gente.

Sus donaciones, trabajo con la caridad  y preocupacion por los mas desfavorecidos asi lo demuestra. Mas aun el hecho de que este tipo de asuntos queden en la mas absoluta oscuridad porque ellos asi lo quieren. Otros deportistas famosillos de medio pelo hacen un partido en favor de no se que causa y sale hasta en la prensa de Villarrebuzno de Abajo en primera plana. Por no hablar de aquellos que por la puerta de delante hacen una obra de caridad y por la de atras estan robando a los pobres. Bueno, mejor no mencionar a los que defraudan al fisco, ya puestos.

Y si, Mourinho odia a los spanishos. Se fue de Timospain echando pestes sobre el lugar y sus gentes, y mas aun sobre los medios de incomunicacion. Y aun habra quien se extrañe e indigne con ello. Si a una persona la insultas y criticas hasta la extenuacion no se que tipo de reaccion quieres que tenga. Igual quieres que te bese el culo, como hacen otros que son idiotas profundos. Ah, claro, tambien es que el hombre iba en contra del regimen establecido por Zetahijodeputa y sus nazisociatas magicos y alentado por los medios propagandisticos del regimen. Vamos, que Guardiola, el meacolonias drogadicto, era Dios, y el que dijera lo contrario era peor que Satanas. Ole tus cojones, Mourinho, enfrentandote al nazismo. Y en su momento hiciste exactamente lo mismo que yo, largarte de Timospain (mas bien te echaron, como a mi) y no volver a hablar nunca mas con un puto spanisho imbecil de mierda. Como te admiro, socio.

Cristiano Ronaldo, pues por los mismos derroteros anda este portento fisico de la naturaleza. Si, un portento, no como el drogata a base de hormona de crecimiento y con careto de retrasado mental, el enano que juega en el Barcelona. Cristiano ha decidido no volver a hablar con los medios spanishos. Y algo me juego a que en breve deja tambien el pais. Esta hasta los cojones, y no me extraña. Me quedo con una imagen acontecida hace unos años. Un jugador del Sporting de Gijon le hace una violentisima entrada que casi le parte la pierna. Ronaldo se levanta ipso-facto (no como otros) pidiendo explicaciones. Detras de el, junto a la banda, un viejo loco intenta golpearle con un paraguas mientras la enfervorizada aficion de cafres a su alrededor pega puñetazos al aire intentando pilllar por banda al futbolista portugues. Este es el respeto que se tiene en ese puto pais de monos hacia un profesional. Hay quien diria que es envidia, pero no se, no creo que ese pecado capital implique agredir a la gente. Peor que los animales, oiga.

Pues si, amigos Mourinho y Cristiano, sois mis putos idolos, joder. Y me parece de puta madre que no volvais a hablar nunca mas con toda esa pandilla de simiescos personajes a medio hacer. Huid de Timospain y no volvais, el cuerpo os lo agradecera, como a mi tambien me lo agradece. De donde no hay no se puede sacar, el que es maleducado, cafre y violento, lo va a ser toda su vida, y esta gentuza no tiene arreglo. Gracias habria que dar, por supuesto, a aquel irresponsable subpresidente de desgobierno que en su momento pedia mas tension en la campaña electoral, que si no no ganaba. Pues ya tienes tu tension, pedazo de zetahijodeputa, a ver si lo proximo es una guerra y de paso se te lleva a ti por delante, malnacido.

Dejando pasar el tiempo

Me estoy cascando una cerveza. Si, necesito relajarme, me pongo muy enfermo cuando veo la cantidad de burros, anormales e hijos de puta que pululan por ciertos rincones del planeta, especialmente por un rincon que yo me se. Pero no vamos a ponernos a hablar de ellos. Supongo que ya habra habido algun que otro lector de este blog que con mis ultimos posts haya pensado que el vikingo macabro iba a volver a las andadas, a atizar a los malparidos de siempre, a intentar poner las cosas en su sitio para toda esa piara de cerdos. Pero no, en su momento dije que este blog ya no iba a tratar de eso nunca mas. No porque mi mentalidad de cara a todos esos hijos de perra haya cambiado, sino simplemente porque no quiero vomitar teniendo que pensar en todos ellos. Aparte de que hay cerebros tan jodidos que ya no tienen solucion ninguna.

Volvamos pues a mi cerveza, aunque cada vez quede menos de ella. Es lo que he estado haciendo ultimamente, emborrachandome. Y el que tenga algun problema con ello que se joda. Bueno, tambien he estado trabajando ochenta horas a la semana, pero no me apetece tanto hablar de ello. Pensareis que con tantas horas de curro no he tenido apenas tiempo libre. Cierto, no mucho, y el poco que me quedaba lo usaba para chuzarme. Asi que no, no tengo vida social, ni actividades de ocio, ni chorradas de similares caracteristicas. Bueno, mi ocio es bajarme la cerveza que tengo en la mano. Es un ocio de puta madre, por si a alguien le interesa ponerse a ello.

Pues precisamente por eso, porque he trabajado y mamado sin descanso, no he escrito nada en esta bitacora en mas de un mes. Tambien porque no me apetecia escribir sobre los mamones de siempre, vale, me habeis pillado. Es cierto que otras muchas cosas han pasado por mi mente, pero como se que tampoco voy a cambiar nada por lo que aqui escriba y que practicamente nadie me lee, pues a tomar por culo, es tonteria perder el tiempo sentado redactando lo que sea, por muy interesante que pueda resultar. Mejor dedico mi tiempo a chuzarme, que si, que a lo mejor tambien es perder el tiempo, pero por lo menos agarro una buena.

No voy a escribir nada mas por hoy. Ni siquiera me apetece comentar mi cotidianidad porque tampoco hay nada que resaltar. Curro, chuza, resaca, curro, chuza, resaca... Realmente los seres humanos somos bastante raros, intentamos ocupar el tiempo que dura nuestra existencia en algo sin ningun motivo aparente. Ni los caracoles ni las moscas lo intentan, simplemente se dan un garbeo por su entorno y se mueren cuando les toca. Eso me pasara a mi algun dia, posiblemente a no mucho tardar, que me morire, y para entonces dara igual si he estado trabajando, mamando, escribiendo o rascandome las pelotas. Lo unico que intento es dejar pasar el tiempo sin joder a nadie, no como los comunistas.

Reflexiones sobre el comunismo iberico

El comunismo se ha nutrido toda la vida de la ignoracia de las personas. Tambien de la maldad congenita de algunos, y por supuesto de la radicalidad de otros, aunque esto ultimo va implicito (o explicito) en ser malvado. Pero si pensamos que en un porcentaje bastante elevado la gente no es especialmente mala, nos encontramos de vuelta en el primer punto, la ignorancia, la idiotez y las mentes debiles, demasiado propensas a que se les lave el cerebro y se les prometa un oro y un moro que, si fueren medianamente avispados, verian que jamas podrian obtener.

Algunos gilipollas se creen, y esto no es broma, que esto del comunismo consiste en fumar porros todo el dia, no tener ningun tipo de responsabilidad ni carga y que tu cuenta del banco este siempre magicamente llena de dinero. Si eres un niñato de papa, obviamente lo mas facil es que seas de este tipo de comunistas. Son los famosos pijohippyprogres, a los que si quereis tambien podemos llamar los comunistas del porro y el papi.

Obviamente hay que ser bastante memo e ignorante para pensar que el comunismo se basa en este tipo de actividades, aunque el hecho de que la historia se haya estado falseando deliberadamente para esconder las atrocidades de los regimenes totalitarios comunistas a lo largo del siglo XX, tiene bastante que ver en esta criminal incultura. Falseada por los malvados congenitos, que quieren subyugar a toda la poblacion bajo sus perturbadas normas. Se les convence de que esto del comunismo esta de puta madre a base de porros, litronas, romper la cabeza al que no piensa como tu y hacer el vago todo el puto dia y asi el mandamas hijo de puta puede perpetuarse en el poder y tener bajo su vara a un ejercito de zombies que mataran por defender unos ideales que no saben ni en que consisten. Y por supuesto al que este en contra o no se deje lavar el cerebro, carcel, exilio o paredon. Esto ultimo lo digo por experiencia propia.

En paises donde las neuronas brillan por su ausencia, el comunismo encuentra su caldo de cultivo. Tambien en aquellos donde sistematicamente se ha ido zombificando al ciudadano a base de futbol, telebasura, teleputas, manipulaciones de genero y demas gilipuerteces integrales creadas por maleficos titiriteros con mentes sumamente perturbadas. Otros lugares especialmente propicios para el comunismo son los paises con gran numero de vagos por metro cuadrado. Donde la gente no se esfuerza por conseguir sus objetivos, alli puede llegar el dictador de turno y dar un chusco de pan y un cuenco de arroz a la gente a cambio de que no molesten, asi pueden seguir tumbados a la bartola tocandose los huevos. 

Ahi estan, tres factores, 1 ser gilipollas, 2 ser un borrego, 3 ser un vago. Si hay un pais en todo el planeta donde mayor es la concentracion de individuos que reunan estos tres factores es en Timospain, ya hemos dado en el clavo. Para mas inri, los habitantes de este lamentable territorio albergan en si una soberbia que les hace creer que son los mas modernos y exclusivos del universo. De esta forma, obtenemos una curiosa ideologia politica perfecta para regir los destinos de este pais (o lo que sea), el comunismo progre. Eso es lo que quieren y con eso es con lo que disfrutan los spanishitos de los cojones. O tal vez no, pero como son gilipollas, borregos y vagos, pues con eso se van a quedar por los siglos de los siglos. Amen.

Maricones ofendidos por lo que son

La Magners que me estoy cascando ahora mismo esta de pelotas. Es la segunda del dia. Ayer cayeron cinco y me da que hoy facilmente podemos llegar a esa cifra e incluso alguna mas. No, nada de borracheras, ni siquiera el puntillo, si me bebiera veinte aun, pero con cinco... nada de nada. Yo simplemente me enchufo estas fantasticas Magners de pera porque me encantan, y ademas me relajan, especialmente en un par de dias ociosos como han sido ayer y hoy. De vez en cuando no trabajo, como podeis ver, aunque tampoco es una situacion que me guste mucho. Prefiero dar el callo y ocupar mi durisimo puesto laboral, yo no soy un vago pijohippyprogre spanisho de mierda.

Hoy he decidido postear algo en el blog porque mientras estaba invadiendo Estados Unidos con las tropas de Hitler... si, bueno, se trata de un juego de ordenador, tranquilos, que el Fuhrer no ha resucitado... A lo que iba, estaba yo destrozando Chicago cuando de repente me ha pasado por la cabeza la idea de los maricones que se ofenden cuando les llaman maricones. Es algo que nunca he entendido, ni entiendo, ni entendere. Apliquese el verbo entender en todos sus significados. Pero vamos, eso de que te sientas ofendido por algo que eres y de lo cual, parece ser, estas muy orgulloso, es algo que mi mente no acaba de captar.

Algunos prefieren que se les llame gays. Deben de ser filologos o anglofilos. Gay es la traduccion literal de la palabra maricon y viceversa. Me gustaria saber por que quieren que se les denomine con la misma palabra en otra idioma. Eso, perdonen que les diga, es de ser idiotas profundos. Alguno que otro lo razona con la idea de que la palabra maricon es un vocablo despectivo. Segun la RAE, maricon es un sinonimo vulgar de marica, palabra de uso coloquial. Vale, pues es vulgar, entonces les llamo maricas... y se me cabrean mas todavia porque, segun ellos, es mas despectivo aun. No saben lo que quieren, si bueno, que les den por culo, pero aparte de eso...

Pues tal y como veo yo las cosas, el que siendo maricon se de por ofendido cuando se le denomina maricon, quiza lo que tenga que hacer es reconsiderar su condicion sexual, con la cual no parece estar muy a gusto, al menos cuando alguien ajeno se la recuerda. A mi no me molesta en absoluto que me digan que estoy obsesionado con las mujeres, que me pongo cachondo cada vez que veo a una que esta tremenda o que me masturbo tres o cuatro veces al dia porque me ponen como me ponen. Oigan, y a mucha honra...

Lo peor de estas estupidas conductas de mariconas infantiles y agilipolladas es que parece ser que el unico sitio donde se dan es en algun pais concreto. Si, lo habeis adivinado, la nacion (o lo que sea) de los imbeciles integrales, los comunistas lavacerebros, los zombies mirafutbol y los pijohippyprogres vagos e hijos de puta. O sea, Timospain. Ya hemos llegado a lo de siempre, vaya asco de puto territorio de monos, paletos y subnormales, que se creen el ombligo del mundo y no son mas que una pandilla de pedazos de mierda putrefacta. Con lo bien que estaba yo con mi Magners y toda esta reflexion ha acabado por revolverme las tripas. Anda y que os den por culo a todos (a los maricones mas), yo voy a abrirme otra Magners y a seguir disfrutando de mi tranquilidad existencial lejos de paises tercermundistas...

Pesar la mierda

Esta mañana me he levantado con una extraña idea en mente. Mierda. Bueno, una idea relativa a la mierda. Hace tiempo lei algo de gente que despues de cagar coge la mierda y la pesa. De todo hay en este mundo, hasta hijos de puta que condenan el nazismo pero aman al comunismo con todas sus fuerzas. Capullos sin logica ninguna. O quiza con la unica logica del odio, el resentimiento, el ser malas personas, egoistas y miserables. Es de lo que ha comido el comunismo toda su puta vida, de hijos de puta y de imbeciles con el cerebro lavado por cuatro chorradas irreales. Mentes debiles, si, pero me estoy desviando del tema de la mierda, o quiza no tanto, hay una estrecha relacion entre comunismo y mierda, casi hasta el punto de llegar a ser la misma cosa.

Decia yo de los tarados que se dedican a pesar su mierda. Me gustaria saber con que objetivo realizan dicha actividad. Aunque es lo de menos, el que se dedica a pesar sus propios excrementos no creo que lo haga con un fin concreto, simplemente es otra chaladura mas que pasa por su desequilibrado cerebro. Porque digo yo que tampoco hay necesidad de manipular el zorullo para saber su peso. Me refiero a un tema matematico basico, operaciones de sustraccion, o sea, restar, que mira que es sencillo. Lo mas facil, si uno realmente quiere saber el peso de su mierda recien cagada, es irse a la bascula y pesarse antes y despues de realizar la defecacion. Limpio y seguro, no tienes que llenarte las manos de mierda, ni aguantar el olor nauseabundo, ni tintar la bascula de marron. Tiras de la cadena al acabar la faena, te pesas y restas. Es facil, la diferencia entre el peso de antes y el de despues es lo que pesa tu mierda. Pero me creo que haya gente que no pueda discernir ni siquiera algo tan sencillo. Por eso aun existe el comunismo,

Una vez realizada esta operacion, el pesamierdas en cuestion se dara cuenta de un interesante dato. A no ser que uno tenga una bascula de muy alta precision, esto es que mida en gramos, el peso de la mierda sera cero. Y me explico. Casi todas las basculas caseras usan el kilogramo como unidad, en alguna ocasion con un decimal, pero no mas. De ahi que las diferencias de peso, como mucho, se cuantifiquen de 100 en 100 gramos. Y aqui llegamos al punto algido del asunto del peso de la mierda. Rara vez una mierda va a pesar mas de 100 gramos. Si, ya se que a veces uno piensa que ha cagado un trolebus, pero ni a pesar del gigantesco aspecto del Godzilla que ha salido por nuestro culo, el peso del cual va a ser de mas de 100 gramos. La mierda es muy ligera, amigos, por eso flota, ademas de por la acumulacion de gases en el interior del zorullo propiamente dicho. Pero ese es otro tema en el que no vamos a entrar ahora, la quimica nunca se me ha dado bien. 

Vaya puto lio que nos estamos montando por una simple cagada. A lo que iba, las mierdas que pesan cero. Pues no, colegas, no es que pesen cero, pero por regla general no vamos a encontrar diferencia entre nuestro peso antes y despues de cagar. O sea que, si uno realmente quiere saber el peso de su mierda, lo que va a tener que hacer es usar una bascula de precision, de las que normalmente se utilizan en las cocinas para pesar las cantidades de alimentos. Y esto ya si que es una puta guarrada. Me veo al tipico menda que pesa la mierda con la bascula de precision y luego se baja a la cocina a hacerse un hervidito y pesa las judias con la misma bascula. Pedazo de cerdo. Aunque bien mirado, cerdo no es lo peor que se le puede llamar a un tarado que pesa su propia mierda. Seguro que hasta le gusta el comunismo y todo.

Erwin

Estos ultimos dias han sido de bastante trabajo. Normalmente los fines de semana son moviditos, pero este ultimo se ha llevado la palma. Y el lunes parecia que seguia siendo fin de semana, faena a mansalva. Pero tampoco os voy a aburrir con algo que ni os va ni os viene, aunque al fin y al cabo nada de lo que escribo ni le va ni le viene a nadie, puede que ni siquiera a mi. La cuestion es que, sea por el exceso de trabajo, o por una de esas extrañas conexiones que nuestro cerebro tiene en ocasiones sin razon aparente, me he acordado de un tipo que hasta hace unos meses trabajaba conmigo, Erwin, y creo que os voy a hablar un poco de el y sus hazañas.

Erwin es polaco, pero un polaco bastante peculiar, como pronto vais a ver. Aunque a decir verdad, todos los subditos de Polonia que conozco son, cuanto menos, peculiares. Con cuarenta años ya bien cumplidos, lo cierto es que el menda sigue teniendo una planta envidiable, y un porte fantastico, reforzado con su obsesiva idea de ir siempre como un pincel. Aparentemente es un tipo normal, eso mismo pense yo los primeros dias que comparti con el en mi puesto de trabajo, aunque a medida que pasaban las semanas, supongo que porque el tipo iba cogiendo confianza, cada vez empezaba a soltarme burradas mas gordas y a faltarse mas y mas con todo el que tenia alrededor.

Esta es su principal aficion, yo creo, faltarse con la gente. Empezando por los compañeros de trabajo, nosequien es un alcoholico, el otro es un putero, la otra es una zorra perezosa, esta gorda parece un puto elefante... y asi hasta completar los mas de cincuenta individuos en plantilla. Vamos, que tenia recaditos para todos, supongo que para mi tambien, aunque no era mucho de decir las cosas a la cara. Pero mas preocupante era la forma en que la tomaba con los clientes, aunque por suerte para la empresa el no estaba de cara al publico. Putos vagabundos de mierda, eso era lo mas suave que les soltaba. Lo preocupante del caso es que cuando se enfadaba ante el exceso de trabajo, su cara se tornaba completamente colorada y su tono de voz se elevaba hasta el punto de que los clientes, en una estancia diferente a la que el se encontraba, podian perfectamente oir todo este tipo de lindezas. Si, en efecto, se le llamo la atencion en mas de una ocasion a consecuencias de estos actos. Entonces cambiaba de idioma y comenzaba a insultar en polaco. Sonaba igual de cabreado, pero al menos no se le entendia.

Su ideologia, no solo politica sino social, y casi utilizada como un estilo de vida. Si, bueno, sobre esto se podrian escribir paginas y paginas. El tipo estaba totalmente obsesionado con la disciplina, hasta el punto de comentar, y no de broma, que con algunos de los miembros de la empresa habria que usar un latigo para que rindieran mas. Aunque a el la disciplina le tocaba bastante los cojones cuando se referia a su persona. Si, se trataba de un trabajador limpio, aseado y ordenado, pero que siempre intentaba buscar la trampa para poder cobrar el doble trabajando la mitad. Entrando en materia, y ahora en breve vereis por que lo digo, su idea de vida se puede resumir en una de sus frases preferidas, "necesitamos un nuevo Hitler".

La limpieza etnica, si, bastante relacionada con esta ultima frase que os acabo de comentar, bueno, pues es otro de los puntales de su caracter. Muy a gusto, y esto lo comenta abiertamente con cualquiera con el que se cruce, exterminaria del planeta a negros, pakistanies, chinos y demas razas que no coincidan con la suya. Preguntado sobre los sudakas, el tipo dijo no tener opinion porque no conoce a ninguno, pero que si son unos vagos, caraduras y criminales, tambien deberian de ser exterminados, y a ser posible sufriendo mucho dolor. Por suerte Erwin vive en un pais libre con libertad de expresion de verdad. No como otros que se llenan la boca con democracias y libertades y si una persona hace un minimo comentario de esta indole directamente es fusilada.

Su familia, bueno, esto tambien daria mucho para hablar. El esta muy orgulloso de su familia, sobre todo de la raiz alemana por parte de su madre, y en particular de su abuelo materno. La razon nos la explica con otra de sus macabras sentencias, "mi abuelo fue un oficial nazi durante la Segunda Guerra Mundial y yo estoy muy orgulloso de ello". No voy a comentar mucho mas al respecto, solo una pequeña reflexion. Para los que consideran que los nazis eran monstruos, criminales y todas las lindezas que se les quieran aplicar, esta es una demostracion de que tambien eran personas, tenian familias y muchas de ellas siguen existiendo entre nosotros. Me viene a la cabeza otro ejemplo que ya he comentado en mas de una ocasion, Anni-Frid, cantante del grupo musical Abba, hija de una oficial nazi destinado en Noruega en la Segunda Guerra Mundial. Asi es la vida, y no creo que nadie este en el derecho de decir que unos son mejores o peores que otros. Curiosamente, y de forma habitual, el que intenta juzgar de esa manera siempre suele pertenecer al grupo de los peores, por asi calificarlos.

Erwin, para finalizar, dejo la empresa hace ya unos cinco o seis meses. Aparentemente, o al menos eso me comento la ultima vez que hable con el, se esta realizando dentro de su modus vivendi. Sus nuevos compañeros de faena andan tiesos como palos y cumplen la disciplina a rajatabla. Parece ser que gana casi el doble que antes y trabaja la mitad. Hasta tiene un puesto con cierto mando y responsabilidad. Quiza la proxima vez que le vea vaya subido a un tanque y este planeando la invasion de Rusia, quien sabe. Todo un personaje nuestro querido polaco, Erwin.

Cuatro dias en Islandia 4. Paseando por Reykjavik

Me levanto consciente de que hoy va a ser el dia de las despedidas. Ultima jornada en esta maravillosa tierra, aunque no por mucho tiempo, ya que seguro que volveremos, el viajecillo nos ha dejado muy buen sabor de boca y ganas de mas. Saliendo de mi habitacion por ultima vez me encuentro, siempre al pie del cañon, a Bina. La pobre mujer hoy tiene unas ojeras terribles y parece cansada. Me cuenta que unos italianos llegaron a las 3am buscando habitacion y no tuvieron otra ocurrencia que llamar al timbre initerrumpidamente hasta que Bina tuvo, por narices, que abrir y alojarles. Los tipicos salvajes mediterraneos sin consideracion por nada ni por nadie. Para mas inri, hoy es el bautizo del nieto de la señora, asi que no va a tener tiempo ni de una siestecilla.

Amablemente, Bina me comenta que puedo dejar mi maleta (que es mas bien una bolsa cutre) en el alojamiento hasta que vaya al aeropuerto. La llevare en el maletero del coche, sin problemas, ademas hoy es domingo y puedo aparcar en el centro de Reykjavik si me sale de los cojones, fantastico. Pues ya tengo plan para la mañana, ya que mi vuelo es a las ocho de la tarde, pasear sin rumbo por la capital islandesa. Finalmente me despido de Bina, que dice que me va a echar mucho de menos. La verdad es que yo tambien, es un cachondeo de mujer. Es evidente donde me voy a alojar la proxima vez que aterrice por estos parajes.

La resaca no es ni mucho menos lo que yo me esperaba. Supongo que la pierna de cordero de anoche amortiguo bastante el efecto de las sidras. Es bastante temprano aun y apenas si hay turistas, tampoco autoctonos, por las calles de la ciudad. Aparco mi coche en una calle centrica que Bina me ha indicado como centro neuralgico para darme un buen paseo por gran parte de la urbe y alla voy, a dar un poco de ejercicio a las piernas. Como Reykjavik no es una ciudad monumental, no tengo nada que ver en particular, tan solo pasear por donde me rote, perderme por unas calles y otras, llegar hasta el extremo oeste de la capital, que finaliza en un puntiagudo cabo que se introduce en el Atlantico y donde empieza un pequeño municipio (que bien podria seguir siendo Reykjavik) llamado Seltjarnarnes, que practicamente podemos decir que se cae al oceano.

Me pierdo una y otra vez, fotografio casas, calles, tiendas y cualquier cosa que se me cruza por delante y por detras. En una de estas, casi sin querer, mis pasos me introducen en un gigantesco espigon al noroeste de la ciudad que es una especie de poligono de industrias pesqueras. Desde aqui hay buenas vistas, no muy lejos veo el Concert Hall, de una arquitectura moderna bastante surrealista, mezcla entre un monolito sin sentido aparente y una nave de Star Wars. Van pasando las horas y entra la gazuza, en el mismo puerto hay varios restaurantes, habra que elegir a dedo porque el menu es bastante parecido en todos. Me quedo con el que tiene la puerta abierta, casi que invitandome a entrar, el Hofnin.

La camarera, bastante gruesa, todo sea dicho, mantiene la simpatia habitual de las islandesas. Me comenta que la especialidad de la casa son los mejillones, asi que habra que ir a por una racion. Je, la racion es un kilo, mejor que me ponga media. Aun asi, es un plato bastante cumplidito, hasta el punto de que me cuesta acabarlo, y ojo, que con la comida en el estomago la resaca provocada por las sidras de anoche parece que quiere hacer acto de aparicion. Repentinamente me siento lleno y soporifero, y ahora viene el plato principal, un arroz cubierto con marisco y pescado y con una bechamel gratinada por encima. Servido ademas en la propia sarten, es una racion criminal. Vamos, que no me veo capaz de acabarla. Necesito una cerveza, pero ni asi, me empiezan los sudores frios y los temblores. Vale, lo que sea, pero al final, aunque me ha costado mas de media hora, he acabado con el puto plato. Y que me echen otro.

Pago y me largo de inmediato, necesito un paseo, que me baje toda la cantidad de alimento recien ingerido. Me doy una ultima vuelta por las calles de Reykjavik hasta que encuentro el lugar donde deje aparcado el coche. Deben de ser las tres o las cuatro, voy a ir poniendo rumbo al aeropuerto, que queda a algo menos de una hora, pero seguro que antes ire haciendo alguna que otra paradita. Asi es, me salgo de la autovia dos o tres veces buscando algun idilico pueblo pesquero, pero con la cercania a Reykjavik y al aeropuerto de Keflavik, lo unico que encuentro son urbanizaciones pijas, una tras otra. Aqui no hay mucho que rascar, voy a buscar una gasolinera, llenar el coche de combustible y devolverlo ya definitivamente en el aeropuerto.

La ultima anecdota macabra se produce con mi tarjeta de debito. Por alguna razon ha dejado de funcionar de repente (bloqueada por el puto banco tal vez) y, ya con el coche lleno de caldo, no puedo pagar. Con una confianza abrumadora, la empleada en cuestion me dice que vaya a intentar sacar dinero a un cajero que hay en el pueblo de al lado. Ah bien, como si me voy sin pagar. En fin, que finalmente obtengo el dinero de un cajero y saldo mi deuda. Devuelvo el coche en el aeropuerto, en el mostrador de la empresa de alquiler de vehiculos hay una negra yankee que dice ser ex-jugadora de baloncesto. Vamos, que las cosas raras que uno no se encuentre en Islandia, no las encuentra ya en ningun sitio.

Y se acabo, unas cuantas horas de burda espera en un aeropuerto vacio, ya que mi vuelo es el proximo y por en medio hay un buen rato sin movimiento de ningun tipo. Veo pasar chinos, chinos y chinos. Coño, es que en mi avion solo van a ir limones, y eso que no voy a Shanghai. Que mal rollo, estan por todas partes. Necesito una cerveza, si, pero la puta tarjeta no funciona. Aj, que sed. Bueno, adios Islandia, supongo que volveremos a vernos las caras en breve. Aqui se cierran cuatro dias cojonudos e inolvidables.

Cuatro dias en Islandia 3. Stykkisholmur

Me levanto habiendo descansado bastante mas que el primer dia. Cuestion de agotamiento. Creo que ya me la sudaba bastante esto de que fuera de dia en todo momento. Hoy no tengo una ruta establecida en mente pero algo habra que pensar. Despues de las tipicas necesidades fisiologicas matutinas y una buena ducha, me encuentro, como no, con Bina en el hall. Siempre presta a una buena conversacion, unos cuantos consejos y preguntas sobre como fue la chuza de la noche anterior. Le comento que hoy simplemente quiero conducir hacia el norte sin rumbo fijo, ver hasta donde llego y cuando acabe hasta las pelotas darme media vuelta y volver a Reykjavik. Me dice que si voy en esa direccion no coja el tunel de Akranes, como hace todo el mundo. Se trata de un tunel bajo el oceano para evitarse toda la bahia de Hvalfjordur, que como su nombre indica, mas bien es un fiordo. Bina me insiste en que coja la carretera que bordea el fiordo, que lleva mas de una hora, a diferencia de los cinco minutos del tunel. Basicamente porque ella nacio en esa zona y me asegura que los paisajes son una pasada. Habra que hacerle caso.

Despues de las tipicas conversaciones de cachondeo sin demasiada profundidad, finalmente emplazo a mi anfitriona hasta las siete o las ocho, cuando yo este de vuelta en Reykjavik para mi habitual sesion cervecera nocturna. Antes de emprender la marcha, me aprovisiono de una buena botella de agua para el viaje (tema resaca, como siempre), que compro en la famosa tienda 24 horas. Aun no estoy despejado del todo, ya que la primera calle me la hago completamente por la izquierda al estilo britanico, hasta que al llegar al cruce me doy cuenta de que los coches van al reves. Joder, que peligro al volante. En fin, voy a centrarme que el paseillo de hoy va a ser largo y, por supuesto, espectacular.

El dia ha salido nublado pero nada frio, asi que hoy voy a ver algo diferente al cansino sol de las primeras jornadas. Para abrir boca cojo la carretera 1, que es la que recorre todo el pais dando la vuelta a la isla. Voy en direccion norte hasta que llego al desvio hacia la ruta macabra que Bina me ha recomendado. Y la verdad es que el Hvalfjordur de los cojones tiene unas vistas y paisajes espectaculares. Eso si, no hay signo alguno de humanidad. No se donde cojones naceria esta mujer pero aqui no hay poblados, ni casas, ni granjas, ni coches, ni nada de nada. Hasta el punto de que me estoy meando y paro en mitad de la carretera, en un lugar desde el que contemplo todo el fiordo, y alli vacio la vejiga mientras me asombro con el paisaje. Es tambien una sensacion bastante extraña el saber que eres el unico ser humano en muchos kilometros a la redonda.

Echando un ojo al navegador veo que bastante mas al norte hay una localidad que, por alguna curiosa razon que mi perturbada mente acaba de sacar a la luz, he decidido va a ser el destino final de mi paseo de hoy. Stykkisholmur, este va a ser el lugar, lo introduzco en el navegador y veo que me quedan casi tres horas de paseo. Vamos para alla, a ver que cojones nos encontramos, aventura pura y dura. Entre paradas para hacer fotos, hablar con los pajaros y extasiarme con el paisaje, finalizo mi andadura por el Hvalfjordur de Bina y llego a la localidad de Borgarnes, de cierto tamaño, con gasolineras, restaurantes, fabricas y demas indicios de actividad humana. Aun me queda un trecho hasta mi macabro destino y por carreteras que cada vez se van a ir haciendo mas curiosas y solitarias.

Sobre la calidad de la red vial no hay queja en absoluto. Teniendo en cuenta que no hay ni un puto coche que circule por ella, me parece excesivamente buena, la verdad. Incluso me da por hacer un poco de rally y ver que velocidad punta alcanza el coche. Ya me queda poco para Stykkisholmur, aunque la ultima sorpresa del trayecto van a ser las montañas que tengo delante. Hasta el momento todo relieve medianamente serio que he afrontado ha sido bordeado por una fantastica carretera. Los ingenieros de caminos son muy listos. Pero me da que en esta ocasion no voy a tener esa suerte. Acabo de pasar un cartel que me indica que el puerto del montaña esta abierto y las condiciones del mismo. Esto significa que voy a tener que subir hasta lo mas alto, con dos cojones. El desolado paisaje tipico islandes de lava y musgo comienza a dar paso a nieve por todas partes. Por suerte hoy la temperatura es buena y no han habido precipitaciones en los ultimos dias, asi que sin mayor novedad comienzo mi descenso en picado hacia la villa marinera que va a resultar el punto mas al norte que voy a visitar a lo largo de estos cuatro dias.

Stykkisholmur tendra apenas mil habitantes. Casas de madera agrupadas en torno a la calle o carretera principal que acaba en el puerto y algun que otro callejon. La verdad es que el sitio es bonito y acogedor, aunque teniendo en cuenta que la unica forma de llegar es atravesando el puerto de montaña, intuyo que en invierno han de estar bastante aislados, salvo la conexion maritima, obviamente. Llego hasta el final del camino, el puerto, y para ser mas concretos el acceso al ferry, que teniendo en cuenta la posicion geografica de la ciudad, debe de llevar a Groenlandia o algun sitio similar. Pero hoy no me toca ir tan lejos. Voy a aparcar por esta zona y me acercare al restaurante mas cercano, que la gazuza empieza a apretar y aqui tiene pinta de que voy a comer bien y barato.

Una caseta de madera sin nombre resulta ser un restaurante cojonudo, con la tipica camarera islandesa increiblemente amable y risueña, me encantan estas mujeres y lo felices que parecen. Hoy me toca ponerme las botas, fuera de la tipica zona turistica y del atraco de Reykjavik, voy a arrasar con el menu. Por fin consigo probar el mas tipico plato islandes, el tiburon podrido, a pesar de las recomendaciones de las camareras, que me dicen que esta asqueroso. A mi me parece cojonudo, y mas teniendo en cuenta que se sirve con un chupo de aguardiente. Para continuar y rematar la faena, langosta y vieiras, todo ello acompañado por una mas que fantastica ensalada de algas y por supuesto cerveza local, muy local, Stedji, solo disponible en esta zona concreta de Islandia.

Me he puesto hasta el culo y he pagado la tercera parte de lo que me costo ayer la cena en Reykjavik. Dicen que una barriga llena le hace a uno feliz, y en este caso asi es. No puedo pedir mas, asi que me recreo un poco con un ultimo paseo por esta adorable villa marinera, pensando para mis adentros que si, que estoy casi al lado del Polo Norte, pero finalmente es hora de volver, asi que me subo al coche y enchufo en el navegador la casa de Bina en Reykjavik, aunque mucha falta no haria, ya que simplemente tengo que desandar el camino andado hasta aqui. Cuatro horas de conduccion. Bueno, me lo tomare con calma, ire parando a hacer fotitos y disfrutando nuevamente de los paisajes y parajes islandeses. Eso si, con lluvia, ya que por fin, despues de tanta jornada soleada, me pilla una buena tormenta de vuelta a Reykjavik. Pero todo tiene su parte positiva, las nubes, la niebla y la oscuridad hacen que las vistas sean mucho mas tetricas ahora. Una nueva forma de ver el mismo paisaje.

Ya de vuelta en Reykjavik me encuentro a Bina donde siempre, en el hall, siempre al acecho. Me interroga sobre mi paseo de hoy y al decirle hasta donde he llegado me dice que estoy como una cafetera, demasiada conduccion para una sola jornada. Bueno, me gusta conducir y es lo bueno de viajar solo, que uno puede hacer lo que le salga de los cojones sin preocuparse de si sus compañeros de viaje se cansan o se cagan en tus muertos. Pero bueno, gilipuerteces aparte, empieza a ser hora de salir a investigar la ciudad y ponerse un poco o un mucho doblado. Paso de volver al centro, despues de mi experiencia de hoy en Stykkisholmur, creo que eso de ir a donde van los turistas y la multitud (aunque aqui en Islandia nunca llega a ser multitud) no va conmigo. Le echo un ojo al navegador y veo que a unos diez o quince minutos andando hacia el sur hay un pub llamado Classic Rock Sports Bar. El nombre mola, asi que voy a acercarme a ver que se cuece.

Atravieso un par de anchas avenidas donde no hay ni coches, y eso que no es tan tarde, son las ocho o por ahi. Llego a un poligono lleno de fabricas, el pub esta detras de las fabricas, bueno, mas vale que este abierto, y aunque lo este, poca marcha voy a tener hoy, porque alrededor no hay absolutamente nada. Quiza me equivoque, me da que si. Classic Rock Sports Bar, ahi esta, placa de Abbey Road en la puerta y poster de The Beatles, esto se pone bien. Entro, esta sonando Springsteen, vamos bien. No hay ni un solo cliente, solo una bonita camarera pelirroja a la que pregunto si el sitio esta abierto. Me dice que si pero que hoy no espera mucha juerga ya que es un sitio para los trabajadores que salen de las fabricas y para los dias de futbol. Hoy es sabado, fabricas cerradas y encima no hay futbol. Pero mira, la camarera es, como no podia ser de otra manera en Islandia, muy simpatica. Asi que me empiezo a enchufar mis primeras cervezas mientras converso con ella.

Pues resulta que Maria, que asi se llama la menda, es la hija del dueño del local. Recientemente estuvo de visita en mi ciudad y de alli se trajo algunas bufandas y camisetas futboleras incluyendo, por supuesto, la de mi equipo y mi seleccion nacional. Este sitio cada vez me mola mas. Pero tengo hambre y aqui solo se chuma. Ella me dice que pida una pizza o algo y que me la coma alli mismo. Pero me apetece algo mas, asi que finalmente me recomienda un buffet libre que hay al otro lado del poligono. De nuevo, totalmente fuera de zona turistica y en un sitio en el que solo hay islandeses gordos poniendose tibios, por un precio irrisorio me atizo una brutal pierna de cordero y otros cuantos manjares que me dejan demasiado extasiado. Ahora me viene a la mente el tipico comentario de reportaje televisivo sobre este pais, "Islandia es un pais muy caro". Si, claro, para turistas imbeciles que solo van a los cuatro sitios donde os roban, porque no teneis ni imaginacion, ni cojones, ni sentimiento de aventura como para ir dos calles mas alla donde el precio es menos de la mitad.

Como en esta zona no hay mucho mas que rascar, me vuelvo al Classic. Maria se ha ido a atender a su bebe y ahora el camarero es directamente un cliente que por alli pasaba, tal es la confianza que hay en este pais de gente honrada. Me meto una cerveza pero se me sale por las orejas, la cena me ha dejado demasiado lleno. Maria ya esta de vuelta y es hora de preguntarle por algun licor digestivo. Me inclino por el Opal, tipico de estas tierras y que es una especie de licor de regaliz a base de vodka, Lo cierto es que me sienta muy bien, pero no me veo aun para ir a por mas cerveza, asi que me paso a la sidra, que es danesa, porque los islandeses no tienen una autoctona. Somersby, sidra de frutas, esta cojonuda, asi que voy a continuar toda la noche con ella, una tras otra.

El cliente que estaba en la barra se ha ido a las maquinas tragaperras y de apuestas, donde se va a tirar toda la noche. Otros dos mendas han entrado en el local. Pronto entablamos conversacion y amistad, ya se sabe, el alcohol hace amigos. Viktor es un ruso que lleva seis meses trabajando aqui en la construccion, al que se le acabo el contrato la semana pasada y desde entonces lleva borracho a base de vodka. Al parecer mañana coge un avion a Suecia, donde tiene un nuevo contrato de trabajo, pero el tipo se cae varias veces de la silla, no se yo si podra llegar al aeropuerto. Amablemente, en lugar de tirarlo del pub, Maria le sirve varios cafes para que se intente despejar un poco. En este pais no se desprecia a la gente porque vayan algo pasados o monten un show, se les intenta ayudar con comprension y buenas maneras.

El otro personaje es Sigurd, un islandes que trabaja en una factoria de pescado y con el que me tiro hablando horas y horas del modo de vida islandes, trabajo, economia y demas. Cuando le digo que en un momento dado hasta me podria interesar vivir en Islandia, el menda directamente me ofrece trabajo. Es lo que tiene este lugar, mas trabajo que personas, necesitan gente, y por supuesto si son caras nuevas mejor, con lo pequeño que es el pais practicamente todos se conocen. Pues ahora mismo no, pero no descarto en un futuro aceptar la oferta del amigo Sigurd. Tanto a el como a Maria los emplazo para una futura visita a Islandia, ya que mañana ya me marcho pero estoy seguro que volvere. Es bueno dejar amigos y mas si son buena gente. Ya voy bastante doblado e intuyo que estas sidras me van a dejar una considerable resaca mañana. Maria esta cerrando el pub ya que ya es la una, pero fuera sigue siendo de dia, por supuesto. Lentamente y con un considerable pedo, ahora me doy cuenta, enfilo mis pasos hacia mi alojamiento. Hoy no paso ni por la tienda 24 horas, voy cocido asi que me meto en la cama, que mañana sera el ultimo dia por estas tierras.

Cuatro dias en Islandia 2. El Circulo Dorado

Despues de estar toda la noche dando cabezadas pero sin acabar de coger un sueño demasiado profundo, a eso de las ocho decido que ya es hora de ir desperezandome poco a poco y empezar la jornada mas turistica de todas las que voy a pasar en este pais. Si uno esta en Reykjavik, es inevitable acercarse a contemplar, ya que no queda muy lejos de la capital, lo que en los mundillos turisticos se conoce como el Circulo Dorado. Tres espectaculares atracciones naturales que hacen las delicias de los boquiabiertos turistas cuando se plantan ante ellas, Thingvellir, Geyser y Gulfoss, las cuales pasaremos a detallar en breve.

Dejo mi habitacion con la tipica sed de agua que toda resaca provoca, aunque mi cuerpo tampoco presenta los tipicos sintomas de cansancio y malestar de un resacon en toda regla. Vamos, que estoy en condiciones de hacerme la ruta del dia. Bina, mi anfitriona, siempre atenta, me pilla por banda en el hall y me pregunta cual es mi plan del dia. Si, el Circulo Dorado, y si me da tiempo alguna que otra cosilla. Ella me dice que me lo tome con calma, que no esta muy lejos, pero que a algun que otro turista con demasiada pachorra le lleva todo el dia e incluso mas. La gente se recrea demasiado. Yo se que ese no es mi caso, asi que me despido de Bina hasta las seis o siete de la tarde, ya que quiero llegar de vuelta a Reykjavik a tiempo de pegarme una buena cena y las consiguientes cervecitas de primera hora de la noche. Es viernes y estoy de vacaciones, es lo que toca.

En la tienda 24 horas me aprovisiono de agua, la resaca, ya se sabe. Aun tengo algo de lo que compre ayer a ultima hora que me va a servir de desayuno en ruta. Sin pensarmelo mas cojo el coche y empiezo a dejar atras Reykjavik para adentrarme en la nada, ya que las regiones de la Islandia interior tienen eso, que no hay nada, pero tal cual, es que ni vegetacion. En apenas quince minutos me encuentro en una carretera en mitad de ninguna parte y los coches han desaparecido por completo. Voy a ir parando a hacer fotos cada dos por tres, y en esas paradas me doy cuenta que lo de los coches va en serio, porque nadie transita esta carretera ni aun estando parado diez minutos. Vamos, que si tengo ganas de mear me la puedo sacar en mitad del trayecto, que nadie me va a ver ni a decir nada, fijo.

Recorriendo paisajes extravagantes, surrealistas e incluso diria yo que lunares, en apenas una hora (con paraditas y todo) ya diviso la espectacular atraccion natural de Thingvellir. Se trata de un valle un tanto peculiar. Provocado por la union de las dos placas tectonicas de Eurasia y America. Es una especie de cañon por el que puedes transitar, con el morbo añadido de que sabes que estas justo en el sitio donde America y Europa se separan. Vamos, que puedes hacer una de Barrio Sesamo, ahora estoy en America, ahora estoy en Europa, al estilo Supercoco.

Posiblemente este es el lugar que mas me apetecia visitar, interesante geologica y geograficamente hablando, dos temas que siempre me han atraido bastante. En los ultimos kilometros antes de llegar a Thingvellir ya empece a ver de nuevo algun que otro coche, y obviamente aqui hay una cierta acumulacion de turistas (chinos en su mayoria), aunque no lo que me esperaba. Si, Islandia es bastante turistica, o al menos eso dicen los islandeses, pero me da que no va a ser ni por asomo Paris, Londres o Roma. Mejor, ya sabeis que la gente me da asco, y cuanta mas acumulacion de personas hay, mas se me revuelven las tripas. Asi que ya os podeis imaginar el extasis que siento conduciendo por estas carreteras desoladas, casi hasta el punto de masturbarme al volante. Y tampoco pasaria mucho si lo hiciera, porque no hay ni dios a la vista.

Mi siguiente parada, segundo punto del Circulo Dorado, esta algo mas adelante siguiendo esta misma carretera. Para llegar hasta alli tengo que atravesar mas paisajes vacios y mas carretera sin coches. Y aqui nos plantamos, en Geyser. Bueno, todo el mundo sabe lo que es un geyser, una columna de agua caliente que brota desde las entrañas de la tierra. Al parecer es este lugar el que da nombre a todos los geyseres a lo largo y ancho del planeta. Si, el lugar esta lleno de esta especie de pozos de agua en ebullicion que de vez en cuando pega un salto, pero tampoco me sorprende tanto como Thingvellir, a pesar del extasis que dos yankees cuarentones estan experimentando justo a mi lado, diciendose el uno al otro que se van a quedar a ver este espectaculo durante todo el dia. Pues que les aproveche.

Cogiendo un pequeño desvio por una carretera algo mas cutre y apenas a diez minutos en direccion noreste, tenemos la tercera atraccion del circulo de marras. Se tratada de las cataratas de Gulfoss, basicamente un salto de agua bastante espectacular producido por un caudaloso rio que discurre por un profundo cañon. Al igual que en las dos atracciones anteriores, presencia de turistas, aunque no en exceso, y de nuevo en un 80% chinos.. Intentando tomar fotos junto a la catarata en cuestion me doy un baño bastante cañero. Es lo que tiene, que obviamente es un lugar bastante humedo. Me gusta mas que Geyser pero menos que Thingvellir, ya me lo temia. Y aqui estamos, apenas la una del mediodia y ya me he visto y visitado de pe a pa el Circulo Dorado. Se ve que soy un turista de rapidas maneras.

Lo cierto es que ha salido un dia de pelotas, soleado a mas no poder, practicamente ni una sola nube en el cielo, y con una temperatura muy aceptable. Tampoco es para ir en manga corta, sobre todo teniendo en cuenta que estamos en la zona interior de la isla, que refresca bastante mas que en la costa. Pero no me puedo quejar en absoluto. Y no se si sera por el buen clima, porque ya llevo unas cuantas horas de tute o porque simplemente soy un cerdo, pero ya tengo hambre. Y aqui se me plantea un problema. A lo largo de todas estas horas que he conducido desde Reykjavik hasta aqui no he visto nada. Ni pueblos, ni casas, ni personas, ni nada de nada. Y no quiero parar a comer una hamburguesa en la cafeteria para turistas de Gulfoss. La pregunta va a ser que cojones como. Esto me huele al ultimo superviviente, Bear Grylls.

Decido coger la carretera en direccion sur, hacia el mar, ya que veo en el mapa que en la costa hay algunas poblaciones. Falta saber de que tamaño y que servicios ofrecen. Pero tengo mas de una hora hasta esos parajes, asi que si veo algo por el camino, que lo dudo, hay que aprovecharlo. Comienza la puta aventura. Veo en mitad de la nada un cartel con un cuchillo y un tenedor que señala un camino de tierra que se pierde en una montaña. Tengo mucha hambre, lo pillo, el navegador se vuelve loco, me pierdo. Tengo que atravesar un puente por el que el coche solo cabe si recojo los retrovisores, ahi voy. Delicada operacion pero paso, si, y de repente la pista de tierra se convierte en una zanja. A lo lejos veo una granja. Aquello no es un restaurante, y no voy a meter el coche por la zanja durante kilometro y pico. A tomar por culo, media vuelta y otra vez a cruzar el puente de los retrovisores, que por cierto empieza a crujir a mi paso. Me han tomado el pelo.

De nuevo en la carretera hacia el sur veo otro cuchillo y tenedor. Acabo en otro camino de tierra atravesando plantaciones surgidas de la nada. Reviento varias tomateras con el coche ya que apenas hay espacio. Llego a un lugar muy raro donde veo a varios tios con tunicas blancas. La madre que me pario que me da que me he metido en una especie de secta ecologista o algo asi. No me importaria si me dieran de comer, pero es que los mendas de las tunicas no me hacen ni puto caso y van desfilando como de una especie de barracon a otro. Doy media vuelta y me vuelvo a la carretera. Yo no me llevo bien con los raritos y todo sea que o me acaben dando por culo o acabe a hostias con ellos o las dos cosas a la vez. Carretera de nuevo, y ya son mas de las dos.

De repente veo el cartel de un pueblo, Reykholt, aunque no hay ni una puta casa, solo un par de rotondas muy guapas y, oh, un restaurante de carretera. Alabado sea Dios que siempre proporciona comida a los sufridos fieles que la buscan. Ahora solo me falta que me sirvan la comida angeles. Y la verdad es que no se va mucho, porque las dos camareras (rubia y morena) estan de muy buen ver. Aqui me quedo. Y que barato y que comida. Me pido el especial del dia, un bocadillo de cordero con patatas que me deja mas que saciado. Como entrante, carpaccio de bacalao, jodidamente delicioso. Y por supuesto una cerveza Gull, de estas tierras, para amenizar todo el cotarro. Acabo la sesion culinaria charlando con la camarera rubia, que me obsequia con varios mapas indicando donde estamos y demas. De nuevo me quedo anonadado con la simpatia de las feminas islandesas. Obviamente me dice que no ven a muchos turistas por aqui. Normal, hija, estais en mitad de ninguna parte. Lo raro es que veais a alguien, turista o no.

Que bien me lo he pasado en el Mika, que asi se llamaba el restaurante. Ya con el estomago lleno, decido dirigirme, porque aun tengo tiempo de sobra antes de ir de vuelta a Reykjavik, bordeando la costa sur hasta llegar a Grindavik, casi el extremo suroeste del pais, y de ahi acercarme a otra tipica atraccion turistica, el Blue Lagoon. Se trata de una laguna de color azul celeste cuyas aguas son calentadas naturalmente por la accion geotermica. Alli la gente se pega sus bañitos calentorros y poco mas. Si, suponemos que sera digno de ver, asi que ya que hay tiempo pues ahi que nos dirigimos.

Esta carretera de la costa sur tiene bonitas vistas al mar, subiendo y bajando pequeñas montañas y con paisajes de lava a uno y otro lado de la carretera de forma constante. Tras dos horas de conduccion y despuies de pasar Grindavik, llego al Blue Lagoon. Que si, que es muy bonito el color de las aguas y demas, pero no me impresiona mucho. Ademas hay que pagar para darse un chapuzon y tampoco tengo un interes especial en dejarme el dinero en eso, prefiero una cerveza, la verdad. Para mas inri, meto la mano en el agua y no me parece que este muy caliente. Esto me huele a camelo para turistas. Total, que ya lo he visto, ya le he hecho fotos, no he visto a ninguna islandesa en bikini, que era otra de las razones para acercarme al lugar, asi que ya puedo irme. Direccion a Reykjavik, que quiero dejar el coche y ya poder beber a gusto unas cuantas birras.

Llego al alojamiento y alli Bina me abre la puerta vestida de cabaret. Mis ojos como platos denotan sorpresa y la buena mujer me dice que se va a bailar con las amigas, que si necesito algo mas o si quiero ir con ella. No, no, mejor sigo con mi plan de ir a cenar y mamar algo en el centro, no quiero riesgos innecesarios. A saber donde me mete esta señora. Asi que tras descansar una media horita en la habitacion y poner todas mis ideas y cachibaches en orden, la misma ruta de anoche, largo paseo junto a la bahia, hermosas vistas y sentimiento cojonudo, y al restaurante mas caro de Reykjavik, con dos cojones.

Desafortunadamente se les ha acabado la ballena, que era mi objetivo principal de esta cena. Mala suerte. Asi que me inclino por la sopa de langosta, que esta cojonuda aunque yo no soy muy de sopas. Luego un abadejo con dos salsas que esta tambien bastante bueno aunque no espectacular (sustituto de mi idea original de la ballena). Y para rematar la faena una mousse islandesa, la cual si que me deja saciado, tanto en cuanto a calidad como a cantidad. Por supuesto todo regado con un par de lagers islandesas, que me siguen pareciendo fantasticas. Obviamente en este restaurante de lujo me sacan los dos ojos de la cara, los riñones y un pulmon y medio, sobre todo si lo comparo con la comida de hoy en mitad de ninguna parte. Un dia es un dia. Y ahora a beber.

Vuelvo al Brooklyn, donde estuve ayer, pero hoy no esta la misma camarera. Ya no me interesa el sitio, aunque un par de birras caen. Y ahora me doy cuenta de que estoy jodidamente lleno de la comida y no puedo beber mucho mas. Uf, que suplicio, me voy a hacer una o dos mas, necesito conocer algun que otro garito. Pero no atino, acabo en una cafeteria cutre donde solo tienen una lager para elegir y luego en un sitio muy raro con un camarero medio autista (ni contesta cuando le hablas) y donde apenas me puedo terminar la cerveza de lo lleno que estoy. Hoy no me salido bien la estrategia chumeistica, asi que decido volverme al alojamiento cuando aun no es ni medianoche.

Me pilla la medianoche en mitad de la bahia, en el tipico paseo de vuelta. Veo a unos cuantos fotografos tomando instantaneas del paisaje. Es evidente por que, Las 12am y ahi esta, al fondo, medio recostado sobre el oceano Atlantico, el sol de medianoche. El espectaculo es soberbio. Lentamente me voy retirando de la bahia aunque me gustaria quedarme viendo el show un rato mas. Me empiezo a notar realmente cansado y somnoliento, aun asi todavia me acerco a la tienda 24 horas para pillar provisiones de cara al viaje de mañana que aun no tengo decidido a donde me va a llevar. Hoy si, tal y como llego a la cama caigo redondo. Falta me hacia. Mañana mas.