Tanger 4. Andando al aeropuerto

Esto de estar de visita en un pais musulman debe de influir, supongo. Me refiero a lo de no despertarme nunca con una buena goma. Debe de haber algo en el ambiente que hace que nadie tenga resaca. Claro, como esta gente no puede chuzarse debido a su estricto codigo religioso, pues lo hacen en casa a escondidas y a ultima hora. Y despues, como tienen esa extraña magia en torno a ellos, se levantan al dia siguiente y parece que nunca hayan probado ni una sola gota de alcohol. Vamos, que la conclusion es esa, que aqui hay algo invisible que hace que nunca te levantes jodido. Y eso que ayer le pegue.

Conyuntura de la jornada: pues basicamente que hoy es mi ultimo dia en Tanger, en torno a la una debo dejar el alojamiento y mi vuelo de regreso a casa es a las diez de la noche. Me puedo tomar con calma la mañana, desde luego, y relajarme un poco en el apartamento mientras limpio y recojo. Pero aun asi todavia me sobran demasiadas horas, incluso aunque pretenda llegar con bastante antelacion al aeropuerto. Pues, oye, vamos a retomar una buena costumbre que frecuentemente me gusta experimentar en mis viajes. Me refiero a lo de ir caminando al aeropuerto. Porque normalmente es un pateo largo y siempre ves cosas y barrios extraños, que de ninguna otra forma vas a poder visitar.

Despues de acabarme las ultimas viandas que aun guardaba en el refrigerador (por desgracia solamente solidas), e incluso pegarme una cabezada accidental, tal era mi relajacion, me bajo a la recepcion y realizo el correspondiente check-out. A la pregunta de si necesito un taxi, muy sinceramente respondo que me voy a ir paseando hasta el aeropuerto, ante lo que la jovencita marroqui del mostrador se echa las manos a la cabeza e intenta convencerme de que no lo haga. "¿Pero usted sabe lo lejos que esta? Caminando pueden ser mas de tres horas". Ya, ya, si a dia de hoy tenemos Google Maps y todo eso ya lo tengo mas que estudiado. Pero mira, chica, tengo piernas y estoy aburrido, asi que... adios.

Inicio camino. La verdad es que el papeo que me meti antes de salir apenas si fueron dos rodajas de mortadela de pavo y un chusco de pan, con lo que me he quedado un poco a medias. Y especialmente si tengo que acometer una marcha de tres horas. Asi que voy mirando por todas las esquinas y bocacalles por si viera algun sitio para menear el bigote abierto. Pero adivinad... Exacto. Misma tonica de ayer. Absolutamente todos los locales cerrados. Callejeo primero por barrios deprimidos, para despues girar por una avenida que en dos horas me dejara practicamente junto al aeropuerto. Y nada de nada. Aqui la gente no come.

A pesar de la monotonia de la larga avenida, del trafico y del clima tipo invernadero que nos ha tocado hoy (calor y un extraño resol entre las nubes), el paseo se me hace mas o menos ameno. Paso nuevamente junto al estadio de futbol de la ciudad (el primer dia lo hice en automovil), luego atravieso una zona muy pija y cuidada que pronto me doy cuenta de que es el campus universitario, despues una barriada de chaletitos pudientes con un hospital privado enorme entre todos ellos... En fin, las cosas que tiene Tanger y que los turistas rara vez visitan. Y bueno, que tras casi tres horas, efectivamente, tomo un ultimo giro a la derecha y enfilo otra larguisima avenida (avenida del Aeropuerto, creo que se llama), que ahora ya directamente me dejara en la puerta de la pequeña terminal de salidas.

Y tan pequeña. Como que, mirando las pantallas, me doy cuenta de que apenas hay seis vuelos en la jornada de hoy. Dos son dentro del propio pais, uno a Francia y los otros tres a la Peninsula Iberica. Joder, que variedad. Y bueno, que ahora resulta que por lo visto aprete el paso mas de la cuenta (en realidad contaba con una parada para tomar algo, pero ya veis el exito que tuve) y me he plantado en el aeropuerto a las cuatro de la tarde. Y mi vuelo es a las diez. Y aqui no hay mas que una cafeteria cutre que no tiene ni comida. Joder, que concatenacion de fracasos. Aunque lo peor ya os podeis imaginar que es. Si, claro, esto es Marruecos, aqui NO VENDEN CERVEZA.

Porca miseria. Me siento a tomarme una Coca-Cola que alargo tres horas, hasta que puedo hacer mi check-in, porque en este aeropuerto de mierda no tienes la posibilidad de hacerlo online. Y me vuelvo a sentar, esta vez a no hacer nada. Porque si, ya tengo mi boleto para subirme al avion en cuanto abran la puerta, pero como hoy solo queda mi vuelo, pues la zona de embarque esta clausurada. Joder, otras dos horas. Paseo por el unico hall que hay en la terminal, arriba, abajo, adelante, atras, salgo fuera, entro, vuelvo a salir, vuelvo a entrar. Y vale, finalmente, una hora antes del vuelo nos dejan acceder a la zona de embarque.

Aqui tampoco hay sitios para menear el bigote, pero me doy cuenta que en la tienda del Duty Free si que venden chelas. A buenas horas, hijos de puta. Con razon no nos queriais dejar entrar en esta zona. Al menos el avion es puntual. Y luego resulta que el vuelo es rapidisimo porque apenas si llega a una hora de duracion. Joder, aun no es ni medianoche y ya estoy de vuelta en casa. Y a todo esto, con tanto pateo y tanto sitio cerrado, yo al final hoy no me he tomado ni una misera cervecita. ¿Que no me ire a un bar antes de irme a la piltra? A desquitarme de tanto puto Marruecos, coño.

Tanger 3. Hasta acabar con las existencias

Amanece un nuevo dia en Tanger. Me despierto un poco despues de las siete y en un estado mental y fisico relativamente aceptable. Y digo esto porque como ayer acabe el dia a chelazo limpio, la siempre problematica resaquilla matinal podria haber hecho acto de aparicion. Pero nada de eso, de momento todo va bien y me siento en plena forma. Hoy no tengo ningun plan establecido de accion, ya que practicamente todo lo visitable en forma turistica cayo en la jornada de ayer. Asi que mientras voy pensando que hago con el dia que acaba de comenzar, muy lentamente paso por la taza, la ducha, la cocina para ingerir un minimo de alimento solido... y empiezo a hacer cabalas.

Una opcion que calibro es la de buscar transporte a la ciudad española de Ceuta, que apenas queda a una hora por carretera y que podria ser un puntazo, ya que nunca visite el lugar y, al no tener aeropuerto, quiza esta sea una de las mejores oportunidades que voy a tener en mi vida, ya que la tengo literalmente al lado. Pero piponeando por internet veo que el viajecito no es demasiado facil y quiza debi de haberlo iniciado ya hace unas horas con una planificacion mas concreta debido a las dificultades logisticas que conlleva. Mira, me parece que no me voy a complicar mas. Saldre a pasear unas cuantas calles por Tanger en plan random y en cuanto me agobie busco un sitio para jalar y luego voy a Casa Pepe a comprar chelas para la noche.

Y ahora que menciono lo de jalar... Voy a repetir una estrategia que ya acometi antes en otros paises que visite en su dia. Busco una lista de los mejores restaurants de la ciudad y si alguno me pilla cerca de por donde me muevo, alla que voy. Mira, Restaurant Marysol, pescado y marisco, y lo tengo apenas a tres o cuatro calles del alojamiento. Oye, pues una mariscadita apetece. Espera, que ya si eso, llamo y reservo para de aqui a un rato. Si, hola, estooo... una mesa para una persona para las 12.15. Vale, estupendo, solucionado. Pues casi que, como me he encantado un poquito y ya se me han hecho cerca de las diez, lo que voy a hacer es darme un breve paseo por las calles cercanas al alojamiento, comprar la metralla etilica en Casa Pepe, que me queda aqui al lado, y luego, despues de dejarlo todo de vuelta en el apartamento, dirigirme a mi cita culinaria.

Dicho y hecho. Paseo, compra de metralla en la que en estos momentos ya es mi tienda preferida de toda la ciudad, chelitas puestas a refrescar en mi refrigerador y, como aun me queda tiempo, minimo paso por el supermercado de aqui abajo para complementar con algo de comida rapida por si a la noche me entra gazuza. Y hale, ahora enfilo el boulevard hacia abajo y en apenas cinco minutos llegare al susodicho restaurant marisquero y comenzare a darme mi festin estomacal. O no, porque en Tanger, y ya lo vimos en la primera jornada con la chuza, las cosas nunca son tan faciles como uno a priori pueda pensar.

12.15. Hora de mi reserva para comer. El Marysol esta cerrado. ¿Pero que cojones...? Si hace un par de horas he llamado y me han reservado la mesa. De pronto veo que la persiana del local se abre, un tio cincuenton con bigote sale de dentro y la vuelve a cerrar a cal y canto. Pues este no se me escapa. Oye, tio, ¿pero a que hora abre el restaurant? "Cuatro de la tarde". ¿Como? Pero si hace un rato he reservado una mesa para esta hora. "Cuatro de la tarde", insiste el bigotudo encogiendose de hombros. Y el menda se pira, como si nada. ¿Pero sera posible? ¿Que puta formalidad es esta? ¿O que puta broma de mal gusto? Vamos, que me quedo sin mariscada. Pues jodeos, putos vagos informales de los cojones, que vosotros os vais a quedar sin mi plata.

Me voy a pasear, hale, hasta que se me hinchen los cojones. Pillo varias avenidas al azar y me tiro una hora de enfurecido pateo. Ciertamente se me ha quitado hasta el hambre, pero en cualquier caso lo del restaurant del marisco no es una excepcion. En todo mi caminar no encuentro ni un solo sitio para comer abierto. Incluso, en mi desesperacion, me acerco a una zona donde veo que se concentran varios restaurants tipicos españoles y hasta uno de sushi. Nada de nada. Mira que me da que voy a enfilar mis pasos hacia mi alojamiento y me voy a meter un papeo a base de jugo de cebada que no va a dejar titere con cabeza. Coño, espera, ¿que es eso redondo que aparece ahora delante de mi?

La Plaza de Toros de Tanger. Flipo. ¿A esta gente tambien le va el arte taurino? Lo cierto es que la construccion es de un tamaño mas que considerable y esta absolutamente funcional e impoluta. ¿No habra hoy corrida y asi de paso me distraigo? Pero no encuentro ningun cartelon informativo ni similar que me aclare si el lugar esta realmente en uso o es solo de decoracion. Pero vaya tela, la verdad es que es bastante imponente. Y a todo esto, que ahora, de pensar en la accion taurina y en el bichejo dando vueltas por la arena intentando pillar por banda al torero, me ha entrado un hambre criminal de filete de toro. Mira, que al final me voy a por mis chelas, que sera lo unico que me solucione este dia tan extraño que estoy teniendo.

Tres y media. Apartamento. Balconcito. Chela y latas de conservas. Y un poquito de queso y otra chela. Y otra chela con otra chela. Y chela, chela, chela... Yo no se para que cojones buscaba un restaurant en esta ciudad, si en realidad no me iban a servir alcohol y aqui en mi alojamiento tengo todo lo que necesito. Menuda velocidad de crucero estoy pillando. Hasta el punto de que anochece y yo sigo aqui mamando como un cosaco en el balconcito, y me enciendo, y no paro, y... Joder, que putada. SE ME HAN ACABADO LAS CERVEZAS.

Al final se me fue la pelota bebiendo y no controle que lo que tenia era basicamente para terminar la jornada contentillo, no para pasarme toda la tarde sin parar de empinar el codo. ¿Y sabeis cual es la pesima noticia? Que Casa Pepe ya hace horas que cerro. O sea, que no tengo donde conseguir mas. Y son... las siete y media. ¿Que hago, me voy a dormir ya? Coño, espera, el bar del hotel del primer dia. Hombre, es verdad que cada chela costaba cinco pavos, pero entre eso y el dique seco... Aunque tambien es cierto que hoy voy ya bastante puesto y ya veremos si me dejan entrar, porque a estas alturas ya debo de apestar a alcohol por todos mis poros.

Ah, poderoso caballero es Don Dinero. Esta vez, a diferencia del primer dia, ni pregunto en recepcion. Entro en el hotel y no digo ni mu. Como ya se donde esta mi objetivo, simplemente enfilo el pasillo de la derecha y que el recepcionista piense lo que le de la gana. Ya estoy ante la barra y, vaya, hoy tenemos camarerita de veintipocos, mejor aun. A ver, chiquita, ponme una y no te vayas muy lejos, que no va a ser la ultima. Diez de la noche, caigo redondo sobre la cama de mi apartamento sin saber muy bien que ha pasado. Bueno, seguro que si digo que me tire un par de horas mamando en el hotel hasta que ya no podia ni tenerme en pie, no me desviare mucho de la realidad. Otro dia tachado en el calendario. Y seguimos para bingo.

Tanger 2. Jornada turistica

Seis y media de la mañana. En pie. Hoy me he marcado el dia como la tipica jornada para hacer turismo y ver las cosas interesantes que ofrece la ciudad. Que no todo va a ser alcoholizarse en el alojamiento. Aunque ayer ya descubri que esa actividad, aqui en Marruecos, casi que resulta una quimera. Asi que nada, a madrugar, pegarse una buena ducha, visitar el retrete, ponerse ropa de caminar durante horas y prepararse para hacerse pasar por un turista mas de los que visitan la urbe. Siete y media y ya listos para salir a patear. Pues ahi que vamos.

El clima hoy pinta que va a ser bastante simiesco. A pesar de que a esta temprana hora hacen once grados centigrados, y eso esta muy bien, ya he leido que la maxima de la jornada va a subir hasta veintiuno. Y lo peor es que hoy no sopla el viento. Y encima no se ve ni una puta nube en el cielo. O sea, bola amarilla sobre la cabeza en todo momento. Mira que dia he ido yo a elegir para darme el gran pateo. En fin, sufriremos lo que haya que sufrir. Y a todo esto, que en un salto ya estoy bordeando la vieja muralla de la ciudad y eso quiere decir que en nada me introducire en la parte mas antigua y espectacular de Tanger, la Medina.

La vieja Medina, ubicada en una colina junto al mar, fue evidentemente el germen de la ciudad de Tanger, donde todo comenzo. Y para mi sorpresa, todo este laberintico conglomerado de callejuelas y construcciones de hace muchos siglos esta perfectamente conservado (o restaurado) hasta el mas minimo detalle. Sin duda la parte mas bonita de toda la urbe. Como buen turista, me acerco hasta el Gran Cafe de la Medina, que dicen que es un punto indispensable a visitar por su decoracion colonial francesa y blablabla. Bueno, la cuestion es que a mi me apetece un cafe, y ya que no encuentro ningun otro sitio abierto para meterme mi dosis de cafeina, pues aprovecho para ver el local.

Y aqui comienzan las anecdotas macabras del dia. Precio por un cafe americano: 4 pavos y medio. Un poco caro, pero vale, ya que es el puto sitio turistico de los cojones, tragare. Ya, pero no se acepta tarjeta, solo efectivo en moneda local. Vale, por suerte tengo un billete de doscientos dirhams que... "No, no tenemos cambio". Esto... pues en monedas apenas si tengo veinte dirhams que... "Vale, señor, esta bien". A ver, a ver... vamos a ver si lo entiendo. Me pides mas de cuatro pavos y al final, como no tengo pasta, me lo dejas en dos. Y este se supone que es el cafe mas turistico y profesional de toda la ciudad. Y acabo de ser testigo de un regateo de lo mas brutal. Joder, ya veo yo como funciona todo aqui en Marruecos. Bueno, pues vale, al final he pagado dos pavos por un cafe americano. Que con tanto regateo ya no se si me ha salido caro o no. Vaya tela.

Continuo mi paseo hasta llegar a la zona mas alta de la Medina, donde hay unas vistas al puerto y las playas realmente espectaculares. En esta zona tambien esta la Kasbah, un viejo mercado en donde ademas hay un interesante museo sobre las culturas mediterraneas. Pero el tema es que he iniciado tan pronto mi paseo que todavia ni siquiera esta abierto. Bueno, tampoco es que tuviera intencion de visitarlo, pero ya que estaba aqui... En fin, que mejor sigo pirulando por un caminito que bordea la muralla de la Medina por la parte mas alta de los cortados junto al mar (continuan las vistas que quitan el hipo), hasta que finalmente salgo de la ciudad vieja por la parte oeste y llego hasta un acantilado donde hay unas tumbas fenicias de mas de tres mil años de antiguedad.

Este tipo de sitios con interes arqueologico siempre me interesan sobremanera, pero lo cierto es que la conservacion y el mantenimiento de este lugar deja bastante que desear. En la roca del acantilado, efectivamente, se encuentran aun los agujeros donde antiguamente se hallaban las tumbas. Pero basicamente estos estan llenos de basura, agua de lluvia y cagadas de gaviotas. De hecho, los turistas aqui reunidos hacen caso omiso de las tumbas en si y basicamente se dedican a hacer fotos de las vistas que, todo hay que decirlo, son tambien espectaculares. Incluso, parece ser, desde aqui en los dias mas claros, si uno mira hacia el horizonte, puede llegar a ver el sur de la Peninsula Iberica. Pero mira, aunque hoy es una jornada soleada y sin nubes, por alguna razon yo no veo nada mas que mar. Sera cuestion de mala suerte.

Sigo caminando en direccion oeste por una avenida y de pronto me topo con el recinto del Palacio Real. Aqui intento hacer unas cuantas fotos y videos de los edificios aledaños al palacio, que son bastante bonitos, y entonces me empieza a acontecer la segunda sesion de anecdotas macabras. Un tio vestido de militar con bastantes malas pulgas me grita en la distancia que baje la camara, que no puedo fotografiar ni filmar nada. Como paso de lios, y aqui me da que es facil meterse en uno bueno, hago caso y continuo mi caminar hasta llegar a un cementerio, el cual tambien intento fotografiar. Pero entonces, de no se sabe donde, salen cuatro perros medio locos y me empiezan a ladrar hasta la extenuacion. Seran los cuidadores de las tumbas. Paso de acabar devorado por los canes, asi que obvio aqui tambien la sesion fotografica. Y continuo mi camino.

Avenida de los Estados Unidos. Una via principal, muy verde y cuidada, que parece ser que bordea el perimetro del Palacio Real pero ya por la parte de atras. Como aqui, pienso yo, ya no molesto a nadie, finalmente saco la camara e intento fotografiar tanto la calle como mi propia cara haciendo alguna que otra selfie. Y ahora, de pronto, sale otro tipo de esos vestido de soldado, este ya con metralleta y todo, y se me queda mirando fijamente mientras habla en arabe por el walkie (posiblemente con alguno de sus compañeros del otro lado). Joder, tios, si lo llego a saber me dejo la camara en el alojamiento. Porque para cargar con ella, no poder usarla y encima ver que voy a terminar en una puta celda marroqui, que os den por el culo a todos. Hale, pillo otra calle y me voy al Gran Zoco, otro mercadillo que dicen que es menester visitar.

El Gran Zoco en cuestion, a decir verdad, es una soberana mierda. Algunos puestos dispersos vendiendo fruta, verduras y algo de artesania, pero basicamente una plaza llena de trafico con una mezquita llamando a la oracion de forma constante. Aqui no hay mucho mas que rascar. Asi que, viendo que practicamente ya he visitado todos los puntos importantes y recomendados de la ciudad, decido enfilar rumbo al alojamiento. No es que sea muy tarde porque apenas si hemos llegado al mediodia, pero lo cierto es que, tal y como yo me pensaba, la jornada de hoy, y ya a estas horas, esta siendo extremadamente calurosa y yo en estos momentos ya estoy sudando como un cerdo. Necesito algo de descanso y oscuridad, a ver si se me pasa el sofoco.

Despues de una horita de relax y menear un poco el bigote en el apartamento con algunas de las viandas que compre ayer, me decido a lanzarme a buscar una tienda de mamoneo que he visto en el mapa que se encuentra a una hora de camino siguiendo la playa en direccion este. Y es que con este calor necesito urgentemente cervezas y, viendo el exito que tuve ayer en las tiendas de licores mas cercanas, necesito explorar nuevos horizontes. A ver si de esta manera tengo mas suerte. Si, otra horita de pateo bajo la bola amarilla. Bueno, una hora para ir... y otra para volver. Y es que, efectiva y nuevamente, la tienda en cuestion esta cerrada a cal y canto y yo me quedo sin mi tan ansiado manjar cervecero. Hasta los huevos me tienen ya estos marroquies.

Ya llegando al alojamiento, me decido a pasar, por si sonara la flauta aunque con muy poca esperanza, por las dos tiendas etilicas que visite ayer. Y bueno, supongo que tanta perseverancia, al final, siempre tiene su recompensa. Casa Pepe esta abierta. Si, la primera tienda que visite ayer. Y esta a rebosar de clientes. Coño, logico, si no hay ningun otro sitio en toda la ciudad para pillar mamoneo... Me aprovisiono bien, haciendo una buena seleccion de cervezas del pais (y es que aunque les cueste tanto venderlas, en Marruecos se fabrican muy buenas chelas) y acto seguido me voy como una centella escaleras arriba a encerrarme en el apartamento y pasar lo que queda de dia tirado en el balconcito refrescandome el gaznate.

Entre tanto paseo ya son algo mas de las cuatro de la tarde. En menos de dos horas oscurecera y yo, ahora si, tengo muchas cervezas de las que dar cuenta. Asi que empiezo el festin. Vistas desde el balcon, chelitas frescas, algo solido tambien en cuanto cae la noche... Bueno, que diferencia entre el primer dia y el segundo. Supongo que la moraleja aqui es algo asi como "el que hace de buen turista y se da un garbeo por la ciudad visitando cosas, al final obtiene su recompensa etilica". Tal cual. Y bueno, que al final no se ni que hora es, pero en un momento dado caigo completamente chuzado y feliz sobre mi cama hasta la jornada siguiente. Que ya veremos lo que depara. Esperemos que mas cervezas.

Tanger 1. Decepcion cervecera

Me ha dado por ahi. De pronto me topo con un vuelo muy barato a Tanger y pienso... "oye, que yo nunca he estado en Marruecos..." Pues ahi que vamos, que cojones. A visitar una nacion nueva. Aunque tambien es verdad que el dia antes de realizar el viaje me reuno con unos amigos y uno de ellos, Luis, de gran experiencia viajera tambien, me dice: "bah, viajar a Tanger es como no salir de Europa". Desde luego me da poca expectativa de sorpresa. Pero oye, que me apetece comprobarlo por mi mismo. Ademas, que ya sabeis que a mi siempre me acontecen las experiencias y anecdotas mas raras y que no le suceden a nadie mas. Asi que venga, al aeropuerto y a volar hacia el sur.

Pero tampoco muy hacia el sur, desde luego. El vuelo apenas dura poco mas de una hora y, con el avion a medio llenar, se hace de lo mas comodo y tranquilo. Ademas no hemos tenido ningun extraño horario intempestivo, ya que hemos volado a primera hora de la tarde. Aunque ya sabeis que eso tambien me toca un poco las pelotas porque al fin y al cabo ya llegas tarde a tu destino y la primera jornada de viaje se queda bastante reducida. Pero no nos quejemos tanto. Aterrizo a eso de las tres, sin ninguna dificultad paso el control de pasaportes (que por cierto es doble no se muy bien por que) y en un par de minutos ya ando pululando por el hall de llegadas del aeropuerto de Tanger dispuesto a acometer las dos primeras misiones del dia en suelo marroqui. Primero conseguir algo de cash por si lo necesito para alguna eventualidad, tarea que realizo en un cajero que practicamente te ponen delante de las narices justo antes de salir del aeropuerto. Y segundo encontrar a mi chofer, ya que en mi mismo alojamiento he contratado un tipo para que me venga a buscar y me lleve hasta alli.

Ya sabeis que a mi me gusta andar desde y hasta los aeropuertos. Y el hecho de que en este caso hasta mi lugar de hospedaje hayan tres horas tampoco es que sea problema. Pero el asunto es que llegando ya por la tarde no quiero perder mas tiempo, y ademas ya tengo planeado caminar hasta el aeropuerto el ultimo dia para pillar el vuelo de regreso. Y luego resulta que en las reviews que lei del alojamiento todos los clientes dicen que todo muy bonito y buen servicio y tal, pero que es imposible de encontrar si no te llevan hasta el porque esta medio escondido y no tiene ni letreros ni nada parecido. Solucion al potencial problema: que me lleven sentadito y comodo hasta la misma puerta. Y oye, no va a ser una mala decision en absoluto.

Ibrahim es el chofer que me cae en gracia. Tipo que habla ingles perfectamente (ya me dare cuenta estos dias que en Tanger practicamente todo el mundo lo hace) y que aparte de ser de lo mas servicial y cortes, se tira la media hora de trayecto dandome explicaciones de la ciudad, del pais, de los lugares por los que pasamos... vamos, que me llevo un tour express de Tanger en coche por todo el jeto. Y al llegar al destino, ya el extasis, porque hay una sonriente jovencita que me esta esperando tal y como abro la puerta del automovil y me bajo, directamente para llevarme a la misma recepcion del complejo de apartamentos. Y efectivamente, sin todo este paripe del vehiculo y la pajara, ya te digo yo que ni de coña lo habria encontrado. Asi que de momento todo va sobre ruedas, nunca mejor dicho.

Las tres recepcionistas que me reciben y con las que hago el habitual ritual del check-in son tres preciosas marroquies de poco mas de veinte años. Y las tres para mi, atendiendome a la vez y contestando a todas mis preguntas con enormes sonrisas en sus rostros. ¿Donde cojones me he hospedado, en el eden? Ah, y olvidaos de trapos islamicos, hiyabs, burkas y demas historias que en otros paises de misma creencia religiosa si que son la tonica. Aqui, en Tanger, con eso de que estan tan cerca de Europa y por lo visto quieren ir a la vanguardia del pais, las tias van vestidas con pantalones vaqueros y sueters ceñidos, y ademas van perfectamente maquilladas y con el pelo suelto.

La amabilidad es tal, que una de ellas me da un tour por todo el complejo (segundo tour del dia). Tenemos piscinita, aunque la jovencita me dice que en invierno nadie la usa porque hace mucho frio. ¿Frio? Estamos a veinte grados, joder. Ya veras tu si la uso yo. Y si te quieres poner en bikini y meterte conmigo... Bueno, eso no lo digo, pero lo pienso, y casi en voz alta. Finalmente subimos al apartamento, que es jodidamente enorme y tiene unas vistas al puerto y la antigua Medina que quitan el hipo. La tipa me enseña todas las habitaciones y recovecos y me conecta al wi-fi. Sin embargo, yo empiezo a dejar de prestar atencion cuando me hago cargo de que tengo nevera y balconcito. Y ya sabeis lo que esto puede significar. Que igual me tiro aqui encerrado cuatro dias sin salir a ver nada, simplemente empinando el codo. A ver, por favor, un poco de autocontrol. Que me conozco...

Ahora que ya estoy aposentado, me doy cuenta de que en apenas dos horas va a anochecer. Asi que sera mejor proceder a la proxima mision del dia cuanto antes, ya que aun quiero callejear y ver algo de la ciudad antes de que este demasiado oscuro ahi fuera. Veamos, teniendo un apartamento tan guapo como este, es menester conseguir algo de papeo y, por supuesto, las correspondientes cervecitas que van a caer irremisiblemente en el balcon. A pesar de que este es un pais musulman, y realmente muy musulman, el tema alcoholico no deberia de ser problema, ya que he leido que en los grandes supermercados hay secciones alcoholicas (aunque creo que solo los extranjeros pueden comprar) y, en caso extremo, tambien he visto en Google Maps que hay bastantes bares y pubs por la zona donde yo me encuentro. Salgamos a comprobar todo esto.

Localizo un supermercado en el subterraneo del mismo complejo donde estoy hospedado. Fantastico. Pues como la cosa ya esta clara, casi que me voy a dar un pequeño paseo por el puerto y la playa urbana, que estan a tiro de piedra, y asi me relajo un poco antes de las compras. Paisajes realmente muy bellos, aunque el fuerte viento que sopla hoy molesta relativamente mi caminar. En la misma playa me doy cuenta de lo fulleros y persigueturistas que son los marroquies, cuando saco unas fotos de un hermoso caballo que cabalga por la playa y el jinete me quiere sonsacar cinco euros por ello. "Turista a mi caballo no foto, turista tiene pagar 5 euros". A lo que mi contestacion es algo asi como "turista es un pobre de mierda, turista se va y no te paga ni un centimo". El tipo tampoco insiste mucho mas.

Supermercado. Me doy cuenta de que este pais, o al menos esta ciudad, no es nada barata. Los precios son los de un pais europeo, pero caro. Y algunos productos, como el queso, estan absolutamente desorbitados. Acabo por comprar solo comida fria, latas de conserva y unas wraps con algo de fiambre. Aun asi, y seleccionando los productos mas baratos, cuando veo la cuenta me echo las manos a la cabeza. Joder, que estafa. Pero lo peor de todo ya no reside en el precio, sino en que en este supermercado, y por mucho que busco y busco, no encuentro nada de mamoneo. En la caja, aunque muy timidamente por si me meto en un lio, pregunto a una cajera jovencita que esta de muy buen ver y nuevamente habla perfecto ingles. "No tenemos licencia para alcohol, señor". Por suerte, y supongo que viendo mi cara mezcla de decepcion y espanto por si no puedo mamar esta noche, la chica me indica un par de tiendas de licores en esta zona donde me puedo aprovisionar. Pero vaya bofetada en la cara, para abrir boca. En los supermercados nada de nada.

Dejo los alimentos en el apartamento y me bajo como una centella a una de las tiendas etilicas, que queda tan solo a dos calles y se llama "Casa Pepe". Muy marroqui, sin duda. Llego al lugar y me encuentro con unas enormes rejas y uns gruesos candados que me indican que el sitio no esta muy por la labor de abrir. Ayayay, que nochecita en dique seco me espera. Un momento, que hay otra tienda, en una placita de camino a la playa. Ahi que me lanzo, diez minutos de pateo y... Persiana bajada, tienda cerrada a cal y canto. ¿Y ahora que hago yo? Tengo nevera, tengo balcon... pero NO TENGO CERVEZAS. Me cago en el puto Islam. ¿Como cojones va a ser esto Europa si no hay ni un puto sitio en toda la jodida ciudad para comprar mamoneo? Vamos, es que hasta en Egipto, que es una puta republica islamica, habia cutre-tiendas para comprar mamoneo. Y esas si que estaban abiertas todo el dia.

Vamos a calmarnos. Pasemos a la opcion bar. Vale, no podre mamar en el apartamento pero, y aunque salga algo mas caro, siempre puedo acabar la jornada pegado a la barra en un pub. Ademas, segun Google Maps en esta zona hay mogollon. Vamos a encaminarnos hacia alguno. Uno, dos, tres, cuatro... Hasta siete localizaciones distintas que visito, donde se supone que segun el mapa hay mamodromos y, o no existen, o estan cerrados a cal y canto como las jodidas tiendas etilicas. ¿Pero esto que puta estafa es? Quiero irme de esta ciudad y de esta puta mierda de pais YA MISMO. Espera, a ver, calma, caaaalma... Que siempre he sido un tio inteligente y no me puedo ahogar en un vaso de agua. Es mas, se me acaba de ocurrir un plan.

Me bajo de nuevo a la playa, ahora ya anocheciendo, y comienzo a recorrer el paseo maritimo, donde se encuentran todos los putos hoteles de lujo, hasta que encuentro un cinco estrellas en el que me cuelo con el mas absoluto de los descaros. Me planto ante la recepcion y simplemente pregunto: "oiga, ¿aqui tienen bar?". "Por supuesto, señor, por el pasillo de la derecha al final". Pues ahi que voy. Aunque visto lo visto, ya me huelo lo peor. Asi que me cuelo en el bar, me pongo nariz con nariz con el primer camarero que veo y, con una cara de mala leche que debe de dar miedo, le espeto: "¿aqui sirven alcohol?". "Por supuesto, señor, aqui tiene la carta de cocktails". Bah, bah, bah... dejate de cocktails y mierdas y ponme una cerveza pero ya mismo. Que si no, creo que me va a dar un telele.

Casablanca. Una muy buena cerveza marroqui que ya habia probado en el pasado y que realmente me gusto mucho. Ahora si, que placer, por favor... Eso si, cada puta botella de tercio de litro de Casablanca me cuesta cinco pavos. Baratito no es el puto hotel pijo. Pero es o esto o no beber, asi que habra que rascarse el bolsillo. En fin, que al final me casco cinco Casablancas y consigo relajar un malhumor que ya se estaba apoderando de mi persona. Ciertamente esta decepcionante busqueda de cervezas me ha alterado y cansado bastante, asi que decido que no vamos a quemar la noche y, en un momento dado, y nada tarde en absoluto, decido volver a subirme a mi apartamento y alli tomar la horizontal. Mañana ya tendre nuevas aventuras y por supuesto un importante reto por delante: encontrar una tienda de mamoneo.

Charleroi y Bruselas. Dia 4

Amanece un nuevo dia sobre Charleroi... y yo estoy hecho polvo. Lo de siempre, la jornada en que me toca viajar de vuelta no encuentro el sueño y apenas si he dormido un par de horas a intervalos durante la madrugada. Son las ocho y pico y ya estoy cansado de la posicion horizontal sin dormir, basicamente mirando al techo. Asi que voy a empezar a intentar despejarme y recoger todo lo que tengo por el alojamiento porque a mediodia debo realizar el check-out. Y aunque en diez minutos todo ya esta empacado y listo para partir, voy a estirar la hora de salida hasta el limite. Fundamentalmente porque no tengo ningun plan establecido, la ciudad ya la tengo mas que vista y, lo mas inquietante, mi vuelo no despega hasta las nueve de la noche. Vamos, que tengo demasiadas horas por delante.

Pues acometamos la rutina matinal habitual pero, eso si, de la forma mas lenta y pasiva posible. Sesion de vaciado de media hora, ducha de cuarenta minutos... Joder, y aun asi me sobra tiempo. Por desgracia no me quedan cervezas ni nada para comer en la nevera, anoche ya decidi dar cuenta de todo. Pero oye, uno de esos capuccinos de sobre... Y ya puestos dos. Que me sobra el tiempo. Y como todas las mañanas, mientras degusto esta asquerosa imitacion de cafe con leche, abro la ventana del salon para que entre el fresco y... aaaargh... que me derrito como Dracula. ¿Que cojones pasa ahi fuera? Que luminosidad, que sol, que... incluso calor. Parece que ahora que ya llega el momento de mi partida, el clima cambio radicalmente y Charleroi nos ofrece su version otoñal soleada y calurosa. Pues casi que preferia lo otro porque tengo que calzarme las gafas oscuras incluso dentro del alojamiento. Que brillo mas molesto.

Finalmente son las doce y salgo de esta que ha supuesto mi fantastica morada durante las ultimas jornadas. La echare de menos porque ha sido uno de los alojamientos mas acogedores que he visitado a lo largo de mis innumerables viajes. Pero venga, vamos a la calle, que aun es pronto y no deberia de llegar al aeropuerto hasta dentro de unas siete horas. Asi que, hale, a pasear. Y oye, que ya que no me quedaban chelas en el apartamento, se me acaba de ocurrir una idea malevola que... Pero lo primero vamos hacia la plaza central de la ciudad, a la cual voy a echar un ultimo vistazo y, por primera vez, con los rayos del sol iluminando sus mas iconicos edificios. Campanario, Catedral de San Cristobal, ayuntamiento, si, lo de siempre. No me lio mucho y continuo bajando en direccion sur hacia la zona del rio. Si, mi plan maligno guia mis pasos pasos hacia esta zona. ¿Por que? La respuesta esta en Chile.

Hops Craft Beer Shop. Seguro que recordais el lugar de hace dos jornadas. La curiosa tienda de cerveza de nuestro amigo chileno, Diego. Yo quede con el en despedirme antes de abandonar la ciudad pero ayer no pude cumplimentar el tramite ya que fui a Bruselas, asi que... vamos a echarnos unas cuantas gaznate abajo para alegrarnos un poco este tardio inicio de jornada. Saludo a nuestro querido colega sudamericano, que me recibe con una tremenda sonrisa, y rapidamente le pido un par de caldos que se me encaprichan. En principio una chela de trigo de la zona neerlandesa del pais y despues una IPA estadounidense que, a pesar de mi reticencia frente a este tipo de cervezas, esta realmente cojonuda. Y como el porcentaje etilico de ambos brebajes es bastante considerable, ya voy realmente colocado. Despues de algo mas de una hora de estar departiendo con Diego mientras consumia el jugo de cebada, finalmente me despido de el hasta una proxima ocasion y le pido una recomendacion para pegarme una buena comilona por la zona.

El Luxemburgo. No me dice mucho mas sobre el lugar, salvo que es un llamativo edificio amarillo de estilo clasico que queda a dos cuadras de la tienda. Pues alli que me encamino a ver si, cuanto menos, consigo rebajar un poco la alegria etilica con algo solido que meter al cuerpo. Y oye, el sitio realmente esta de pelotas. Efectivamente en estilo clasico, dos pisos, zonas privadas, no especialmente concurrido, tranquilo y con un muy buen servicio en ingles. Maravilloso. Me pido unas gambas picantes para abrir boca (aunque estas cosas a mi nunca me pican lo suficiente) y despues un salmon con salsa rochefort al mas puro estilo frances, que me deja mas que saciado. Demasiada comida. Por supuesto tambien caen un par de chelas, aunque en esta ocasion me tiro por una pils normalita no demasiado alcoholica. Que tengo que ir al aeropuerto y todavia quiero poder distinguir un avion del monstruo de las galletas.

Salgo del restaurant a eso de las tres y me doy cuenta de que aun me quedan horas y horas hasta las siete, que es mas o menos cuando me gustaria llegar al aeropuerto, con algo de tiempo antes de que mi vuelo despegue. Pues me voy andando, que cojones, asi bajo la comida y la chuza, me ahorro el dinero de cualquier tipo de transporte y de paso hago ejercicio. A ver, desde aqui son dos horas y pico. Vale, llegare con algo de anticipacion pero bueno, me entretendre tomando alguna cervecita y... ¿Que rayos le pasa al telefono celular? ¿Se apaga solo? ¿Pero que...? Mierda, me quede sin bateria. ¿Sera posible que anoche se me olvidara ponerlo a cargar? Me da que si.

En fin, que no tengo Google Maps para ir al aeropuerto. Ni musica que me acompañe en los auriculares, ni nada de nada mas que ver el paisaje. Pero esto no me va a detener. El aeropuerto queda a dos horas y pico exactamente en direccion norte desde donde estoy. Pues tal cual. Pillo calles que vayan inexcusablemente hacia el norte en todo momento y, al final, deberia de darme de morros contra las vallas del aeropuerto. Y ahi que vamos. Esta vez voy por la parte este de la periferia norte de la ciudad, a diferencia del pateo del dia que llegue, que hice el recorrido por la parte oeste. Asi que veo nuevas barriadas, estas algo mas deprimidas y modestas que las que vi por aquel entonces. Sin duda debo de callejear mas de lo que Google Maps me habria sugerido, porque al final el paseito me lleva tres horas, pero finalmente la teoria se cumple y, como bien pensaba, en un momento dado me doy directamente de morros con las verjas que delimitan el aeropuerto. Y ahora hay que rodear el recinto hasta encontrar la entrada. Otra media hora.

Agotado, sudoroso y ya completamente de noche, consigo mi objetivo. Llegue al jodido aeropuerto y aun quedan mas de dos horas para que mi avion comience el embarque. Lo primero, buscar una zona con tomas de electricidad y cargar el telefono. Y lo segundo, pues ya os lo podeis imaginar... rehidratacion. Encuentro unas mesas corridas donde hay varios ejecutivos trabajando con sus laptops y yo directamente me planto alli con una chela y recargo el movil lo mas posible. No se nos olvide que la tarjeta de embarque tambien la llevo en el celular y, por lo tanto, sin celular no hay tarjeta de embarque ni opcion de subir al avion. Pero la carga va rapida y todo se soluciona muy facilmente. Incluso el tema de las chelas, que al final llegan a ser hasta cuatro antes de subirme al avion, el cual, por cierto, ya empiezo a ver un poco borroso.

Esta vez no voy a protestar por el vuelo. A pesar de que sufre un ligero retraso de media hora (de ahi las cuatro chelas, si no habrian sido solo tres), una vez embarco me doy cuenta de que voy yo solo en tres asientos. Me veo tentado de pedir otra cervecita porque ahora que ya voy entonado... Pero al final me convenzo a mi mismo de que es un vuelo corto de solo dos horas y no merece la pena. Ademas, estaria bien si pudiera dormir un poco. Bueno, al final ni chela, ni sueño, ni nada. Tan solo unas partidas al Candy Crush y antes de darme cuenta ya estoy aterrizando. Ahora si, pillo un taxi en el aeropuerto de llegada, porque ya estoy hasta los mismisimos cojones de tanto patear y, tranquilamente, llego de vuelta al punto de partida dispuesto a coger la posicion horizontal de inmediato. No estuvo mal esto de visitar mi cuadragesimo pais. Ahora a por el 41.

Charleroi y Bruselas. Dia 3

Amanece un nuevo dia en tierras belgas. A tres grados bajo cero pero con un cielo a base de claros y nubes que, segun la prediccion, va a pasar a ser completamente despejado en las proximas horas. Me gusta este clima, sol y frio. Ideal para acometer la obligada excursion que toca hacer hoy, y es que ya va siendo hora, en esta nuestra tercera jornada en el pais, de visitar la gran capital, Bruselas. Pero antes, y ya que sigo sin dormir nada bien, voy a intentar arreglar el cuerpo. Ya sabeis, el ritual de siempre, taza, ducha y otro de esos capuccinos de sobre que tengo en la cocina por cortesia del alojamiento. No es que me gusten en absoluto, pero ya que son gratis y no tengo otra cosa, habra que dar cuenta de ellos. Y bueno, digo yo que algo de cafeina tendran, que con lo poco que duermo, falta me va a hacer en el cuerpo.

Salgo a la calle y no siento en absoluto que la temperatura indicada en el termometro sea la correcta. Es mas, con el sol que parece querer aparecer poco a poco por entre las nubes, rapidamente empiezo a sudar en mi caminata de apenas veinte minutos hasta la Estacion Central de Charleroi. Ahora a ver si me aclaro comprando el boleto para el tren en las maquinas habilitadas a tal efecto. 22 euros ida y vuelta. Vale, eso no me duele. Lo que me doleria es haber sacado el pasaje para el tren equivocado. Por si acaso, le intento preguntar a una empleada de la estacion (deduzco que lo es por su uniforme) que pulula por los pasillos sin mucho que hacer. Por suerte es simpatica, amable y hasta chapurrea un ingles muy primitivo. Vale, perfecto, el billete es el correcto. Y hasta me indica que mi proximo tren sale desde la via 5 a las 10:25. Joder, que son las 10:23. ¿Donde cojones esta la puta via 5?

Corriendo como un loco por los andenes, voy preguntando a todo el mundo con que me cruzo "voie cinq?, voie cinq?". Pero el caso es que o no me entienden, o se creen que soy un chiflado peligroso, o directamente no me hacen ni puto caso. Al final, un tipo en chilaba con un bebe en brazos, me indica el camino con el dedo mientras me suelta una parrafada en frances. Supongo que algo asi como "esta por alli, tio, pero el tren va a salir ya y lo vas a perder", o eso me imagino yo. Venga, que si, que llego a la via 5, lo consegui. Tal y como llego me abalanzo sobre el tren y aprieto el boton para abrir la puerta. Pero esta no se abre y, apenas dos segundos despues de mi infructuoso intento de botoneo, el trasto comienza a moverse y se marcha dejandome plantado en mitad del anden. Me cago en la puta puntualidad de los trenes belgas.

De pronto escucho a mis espaldas una voz femenina maldiciendo en un frances bastante cabreado. O al menos eso es lo que intuyo. Cuando me giro, veo a una negra jovencita que tiene todo el aspecto de haber perdido el tren tambien por segundos. Con una mezcla entre frances mal hablado, ingles y cualquier otro lenguaje que se me pasa por la cabeza, intento preguntarle cuando es el proximo convoy a Bruselas. Y bueno, o realmente estoy aprendiendo el idioma o es que la tipa es plurilingue, porque inmediatamente me muestra en su telefono movil que el proximo tren a la capital sale en 20 minutos. Vale, tampoco ha sido tan grave. Me resigno a esperar un ratillo paseando arriba y abajo por el anden y pronto me encuentro dentro de un vagon que, efectivamente y de forma definitiva, esta vez si que me va a llevar a mi destino.

Tren de dos pisos, muy comodo y medio vacio. Cuatro asientos con mesita para mi solo, asi da gusto. Apenas una hora de viaje mientras el cielo se abre ya completamente y la bola amarilla comienza a calentar mas de lo deseable, y ya estamos en la que llaman "la capital de la Union Europea". A ver que da de si. Aunque tampoco me voy a encantar. Ya es casi mediodia y me gustaria retornar a Charleroi antes de que se haga de noche. Vamos, que tengo unas cuatro horas para visitar todo lo que necesite visitar. Por suerte estoy en Bruselas Central, la estacion ferroviaria en el mismo centro de la ciudad y, como pronto voy a comprobar, todo lo mega-turistico, salvo alguna minima excepcion, esta en esta zona. Comencemos la exploracion.

Obviamente, la gran visita obligada en Bruselas es la imponente Grand Place, plaza central de la urbe con edificios clasicos realmente alucinantes alla a donde mires. Asi que me entretengo en tomar algunas fotografias y grabar unos cuantos videos cuando de repente... espera, ¿que es esa puerta cutre que esta justo detras de mi? "Museo de la Cerveza Belga". Joder, macho, no se que pasa que huelo estos sitios, siempre me aparece alguno de esta indole cerca de mi posicion. Oye, pues que le den por culo a la plaza y vamos a enfilar estas tetricas escaleras descendentes que parece que conduzcan directamente al infierno. O al paraiso. Tras descorrer unas cortinas rojas me encuentro un cartel de madera rotulado a mano que en varios idiomas reza "entrada al museo y degustacion por 5 euros". Pues mira, una chela en esta ciudad no creo que me vaya a costar menos, y si encima veo algo interesante relacionado con el jugo de cebada... Adelante.

En realidad el lugar no ofrece nada del otro mundo. Una zona de mesas para acomodarse y mamar rodeada de viejas cubas de madera y diversos utensilios de siglos pasados, y despues una sala redonda con un video explicativo, sillas para sentarse a verlo y cubas ya mas modernas alrededor del show. Que si, que vale, que tambien hay cartelitos explicando los procesos de elaboracion y blablabla... pero vayamos de nuevo a la entrada, que me parecio ver que el area de bar y grifos estaba por ahi. A ver que pasa con esa degustacion que tenemos pendiente. Un tipo sesenton bastante amplio y simpatico me pregunta en perfecto ingles que tipo de cerveza me gusta mas. "Una lager estaria bien", le replico. Y pam, chelita delante de mis narices para empezar a refrescar el gaznate. Me empieza a gustar Bruselas.

Mientras degusto mi caldo cervecero, un tipejo realmente dicharachero me empieza a dar conversacion. Francois, un bruselense de toda la vida, que por lo visto vive a dos calles de aqui y simplemente utiliza el "museo" como su bar de relax habitual. Aparte de hablar de futbol (el tipo es un puto fanatico que tiene fotografias con cualquier futbolista que le menciones, y encima te las muestra), me aclara que en Bruselas no hay nada mas que ver aparte de la Grand Place y el estadio del Anderlecht. Intuyo que es su equipo, claro. Y ya mientras nos cascamos la segunda cerveza, a la cual me invita, directamente me suelta que si ya he visto la plaza, que me suba al tren y me vuelva a Charleroi. A ver, no le voy a hacer caso, pero me alivia bastante el hecho de que un tipo de la ciudad me diga algo asi. De esta manera, vere cuatro cosas mas por los alrededores y luego me ire. Eso si, al campo de futbol que le den, que me queda un poco lejos.

Ya un poquillo entonado, puesto que estas dos chelas han supuesto mi desayuno, continuo mi paseo por las calles del centro para dirigirme a otros puntos que se ubican por la zona y pueden resultar de relativo interes. Por ejemplo el Manneken Pis, que es simplemente una mini-estatua de un niño meando, y que por alguna sinrazon absurda es una de las cosas mas fotografiadas de Bruselas. Tambien, a unas pocas calles, hay otra estatua de un perro meando. Algo deben de tener estos putos belgas con el tema de las meadas, ya que le dan tanta importancia. Y algo mas alla, cruzando de nuevo la Grand Place y dirigiendome hacia el noreste, llego a la Catedral de San Miguel, la cual si que me parece un monumento digno de visitar durante un buen rato, y no las estatuas chorras donde se agolpan todos los alelados turistas. Si, la catedral es realmente enorme y bonita, asi que entro, le lanzo unas cuantas fotos tanto por dentro como por fuera y... Bueno, que vuelvo a tener sed y ya puestos algo de gazuza. Vamos a menear el bigote a un sitio que me han recomendado y tambien queda por esta zona.

Despues de pasar unas interminables galerias cubiertas repletas de tiendas de toda indole, y me da que nada baratas, me introduzco por unos estrechos callejones que al parecer suponen la zona de restaurants en torno a la Grand Place. Aqui me van a sacar los dos ojos de la cara y un riñon por comer algo, pero ya que me han recomendado el Chez Leon, pues entremos al sitio a ver que ofrecen. Y no me voy a complicar, para empezar una cerveza. Y luego, pues me hago la oferta que tienen para turistas, que es un clasico de la ciudad. Cubo de mejillones con un bowl de patatas fritas y una cerveza. Si, mira que bien, ahora ya tengo dos cervezas. Al final me sale todo por 20 euros, que teniendo en cuenta donde estoy ni siquiera me parece un mal precio. Aunque el restaurant en cuestion, el Chez Leon, tenia en el menu platos de 70 u 80 pavos. Ni tocarlos. Prefiero gastarme el dinero en otras cosas, ya me entendeis.

Una vez acabo con el refrigerio gastronomico, me doy cuenta de que aun tengo una hora mas para hacer lo que me venga en gana antes de regresarme para Charleroi. Asi que me pierdo un poco mas por las calles del centro mientras busco en Google un buen lugar para hacerme la ultima chela en Bruselas. Beer Capital, uno de los pubs con mayor seleccion y ademas lo tengo al girar la esquina. Pues ahi que vamos, hermosa camarera, innumerables botellas y grifos y ambientillo cervecero. Pues ponme una al azar, guapa, la que mas rabia te de. Tripel Karmeliet, "es muy popular entre los turistas", me dice la camatita. A ver, a ver... Joder, que fuerte esta esto. "Si, tiene un 8.4%". Ya me pudiste haber avisado antes, jodida zorra. Bueno, bueno, menudo cagallon me voy a llevar de vuelta en el tren a Charleroi. Eso si encuentro la estacion, porque vaya tela como salgo del garito. Haciendo eses, literalmente.

Por suerte, como Charleroi es estacion fin de trayecto, encontrar el tren correcto esta vez me resulta extremadamente facil. Pero eso si, ahora todos los vagones, a diferencia del viaje de esta mañana, van absolutamente petados. Hasta el punto de que no encuentro asiento hasta que pasan un par de paradas y se empiezan a bajar colegiales, que son basicamente los cabrones que inundan el tren. Por fin, sentadito y descansando. Venga, media horita mas y ya estoy en Charleroi. Ay, que ahora me estoy meando. Me cago en la puta, y los baños del tren estan cerrados, o no funcionan, o no se que cojones pasa con ellos. Pues a los de la estacion en cuanto me baje. Mierda, ¿donde estan los baños en esta estacion? Joder, que no hay. Que me meo encima, jodeeeer...

Tanta chela, tanta chela... Al final acabo, ya cayendo la noche, bajo el paso elevado de una autovia, en una zona donde hay coches aparcados, orinando entre dos furgonetas. Buf, que alivio. Oye, ¿que es eso de ahi al otro lado de este pseudo-parking? ¿Tienda rusa? ¿En serio? Pues voy a entrar a ver si tienen unas cervecitas del pais de Putin y me pego un festin esta noche en el alojamiento. Y vaya si tienen... Venga, venga, seleccion. Hale, ya tengo metralla para lo que resta de dia. Avenida de Bruselas para arriba y corriendo, casi literalmente, al apartamento. Eso si, la comida que compre el primer dia creo que esta practicamente agotada, asi que aun paro en un pequeño badulaque que me aparece al paso y compro una caja de cordon bleus. Si, un plato tipico frances que basicamente es una milanesa de pollo con queso y jamon. Ya tengo cena y mamoneo.

Hoy llego a la morada un poco mas tarde que los dias anteriores, ya con la noche caida sobre Charleroi, pero con las mismas ganas de siempre de hacerme mi tipico festival etilico nocturno. Tampoco me quiero pasar mucho porque mañana tengo que dejar el alojamiento a mediodia y no es cuestion de salir dando tumbos. Ademas, como el vuelo es a las nueve de la noche, voy a tener un buen puñado de horas para recorrer la ciudad antes de enfilar hacia el aeropuerto y no quiero ir por ahi arrastrando una tremenda resaca. En cualquier caso, y ya que es mi ultima noche y no me apetece dejar restos en el refrigerador, me acabo todo el papeo y absolutamente todas las cervezas que me quedaban mas las recien adquiridas en la tienda rusa. Puntillo justo e ideal, porque empiezo a ir bastante tajado y en un momento dado ya se me empiezan a cerrar los ojos. Un dia mas en Belgica y otra gran experiencia. Y ahora a dormir, si puedo...

Charleroi y Bruselas. Dia 2

No he dormido demasiado bien y tampoco todas las horas que me hacian falta. Al final resulta que la cama no es tan comoda como yo en un principio pensaba, pero tampoco voy a echarle la culpa al catre con el eterno insomnio que me asola desde hace ya unos cuantos años. Casi estoy hasta acostumbrado a esta coyuntura de no dormir. Y lo peor es despertar a mitad de madrugada hecho completamente polvo y quedarte ahi tirado en posicion horizontal durante horas y horas suspirando y esperando a que el cuerpo se arregle por si solo. Cuando obviamente ya no tiene arreglo. Pero que cojones, lo sobrellevaremos hasta que nos llegue la hora. Y bueno, que menos divagaciones existencialistas y mas empezar a mover las piernas en direccion a la taza y a la ducha, que suelen ser practicamente siempre mis primeras actividades cotidianas.

Tema climatico. Fundamental porque ya sabeis que anoche me dejaron con el intringulis ese de la tormenta de nieve que iba a asolar Charleroi durante todo el dia. Asi que lo primero que hago mientras me preparo un cafe capuccino de sobre es abrir una de las ventanas del salon y echar un ojo a lo que me espera ahi fuera. Nada, ni un copo, ni una gota... Cielo permanentemente nublado, un grado centigrado, pero el chaparron aguanta. La prevision de mi telefono celular indica ahora que en un par de horas va a comenzar la catastrofe. Bueno, al menos ya no es nevada de todo el dia y voy a tener un rato para caminar. Por lo que lo mejor va a ser enfundarme la chaqueta y salir a la jungla de asfalto lo antes posible. Ademas, que con la tonteria de aguantar el malestar en posicion horizontal y los quehaceres matutinos ya se me han hecho las diez y media. No hay tiempo que perder. A pasear y ver la ciudad.

Realmente el alojamiento esta muy bien situado, ligeramente al noroeste del centro de la ciudad pero apenas a cinco minutos caminando de las primeras calles del casco mas antiguo. En un santiamen, y disfrutando del clima porque el frescor matinal es muy llevadero y me esta despejando por completo, me planto en el mismo corazon de Charleroi, en la Plaza de Carlos II, y comienzo a visualizar las maravillas que la urbe nos ofrece en esta zona. Que tambien hay que decir que no son muchas, pero bueno, algo hay, desde luego mas de lo que uno puede esperar de la erroneamente considerada "ciudad mas fea del mundo". Pues ahi esta el Campanario de Charleroi, que es una torre con un reloj que por cierto es Patrimonio Mundial de la Unesco. Y la Catedral de San Cristobal que es bastante bonita y la cual visito por dentro para maravillarme con sus vidrieras. Incluso el edificio del ayuntamiento, que tambien tiene un tono clasico bastante atractivo. Oye, que en el fondo no esta nada mal esta plaza central de la ciudad, tiene sus cosas.

Eso si, lo que no tiene es gente. Pero nadie. A ver como lo expongo. Estamos hablando de una enorme plaza diafana, porque no tiene ni las tipicas estatuas o fuentes en el centro, circundada por todos estos edificios a los que me referia y alguno mas. Pero la cuestion es que no veo en ella ni a un solo ser humano. Esta claro que son las once de la mañana de un jueves y la mayoria de gente estara en sus puestos de trabajo. ¿Pero absolutamente todo el mundo? ¿Algun anciano paseando, alguien haciendo un recado, alguna señora comprando el pan, algun turista perdido? Bueno, me da que el unico de esta ultima clase soy yo. Vaya tela de ciudad fantasma. Ah, mira, por ahi viene un grupito de turistas a visitar la catedral. Joder, pero es que el grupito son cinco mal contados. En fin, que supongo que Charleroi no es precisamente el lugar mas turistico del pais, obviamente.

Continuo con mi paseo, ahora ya sin un objetivo claro y ya dejandome llevar por diferentes calles a ver que me voy encontrando. Bueno, algun que otro edificio clasico, un parque con dos estatuas de leones llamados Totor y Tutur, que representan algo al respecto de la justicia, un extraño chuzo puntiagudo que se ve a lo lejos y que acaba resultando ser la comisaria de policia mas extraña que he visto en mi vida... Vamos, que hay cosillas por ahi a las que hacer fotos. Y en un momento dado llego al estadio de futbol. El del equipo local, obviamente, el Charleroi FC. Y le doy una vuelta para echarle un ojo, ya puestos. Lei en algun sitio que la gente de la ciudad esta muy orgullosa de este recinto porque fue una de las sedes de la Eurocopa del año 2000, aunque parece ser que el equipo propiamente dicho nunca ha ganado absolutamente ningun titulo. No todo puede ser en la vida.

Ya pasando ligeramente el mediodia me acerco de vuelta a la plaza central y alli me doy cuenta de que empiezo a tener gazuza. Logico, aun no comi nada solido en lo que llevamos de dia y no he parado de patear. Asi que busco en Google Maps algun sitio con buenas reviews y me encuentro que en la parte sur del centro, llegando al rio Sambre, que es la corriente fluvial que cruza Charleroi, hay una braseria de la que todo el mundo habla maravillas. Hacia alli que me encamino y descubro que esta parte del centro, que aun no habia visto, es la zona pija de la urbe. Aqui veo callecitas empedradas con terracitas, zonas peatonales con restaurants por todas partes, tiendas, un gran centro comercial e incluso un mercado callejero que por lo visto es bastante famoso en todo el pais. Aunque parece ser que hoy no es el dia de mas actividad, porque apenas si hay un par de puestos abiertos y tampoco ofertan nada del otro mundo.

Y venga, que ya llego al restaurante, que es por cierto enorme y con decoracion moderna y funcional, no demasiado acogedor, pero esta lleno de gente. Sera que lo hacen bien. Aunque ahora mi primera preocupacion no es la gastronomica sino la comunicativa. Mi frances es bastante deficiente, y mas todavia a la hora de entender el dialecto que se calzan por estos parajes. Tras unos minutos de duda, consigo hacerme entender y me sirven una cerveza y unas aceitunas. Bueno, estaba claro que lo de "une bière, s'il vous plaît" ya lo traia aprendido de casa porque me conozco. Pero el tema ahora esta en pedir la comida. Por suerte soy facil de satisfacer y tampoco tengo un apetito excesivo, asi que con el tartar de atun rojo, que entiendo claramente en el menu, me conformare. Y esta realmente exquisito y me sacia exactamente hasta el punto que necesito. Pero claro, los 18 euros que vale el platito en cuestion es lo que toca un poco los cojones. Supongo que son las cosas que tiene Belgica cuando se trata de comer algo en un restaurant.

A todo esto, ¿que mierdas ha pasado con la tormenta de nieve? Porque entre pitos y flautas ya llevo tres horas dando vueltas por ahi y la cosa continua exactamente igual que a las diez de la mañana. A ver si la van a retrasar y retrasar en el tiempo y me va a caer mañana que tengo planes de ir a Bruselas. Y como cancelen los trenes si que me van a joder bien. Pues mira, esperate y, ya que estoy justo al lado de la estacion de ferrocarril, me acerco y me informo para asegurarme de que eso no va a suceder sea cual sea el clima. Y cruzo el rio Sambre y entro en la estacion, y veo el puesto de informacion, y me acerco, y... Coño, que no hablo frances. A ver que puta informacion me van a dar si no me entero de lo que me dicen. Pues nada, ya vendre mañana a primera hora a pillar el tren y si funciona bien, y si no tambien. Que sea lo que Dios quiera.

Al salir de la estacion, el tipico mendigo que siempre se ubica a la puerta de este tipo de recintos en todas las ciudades del mundo, me suelta una parrafada en frances. De puta madre, ¿pues sabes que, jodido vagabundo mugriento? "Je ne parle pas français". Toma excusa buena para pasar de ti. Sin embargo el muy hijoputa me persigue y empieza: "English? English?" Y se me pone a pedir dinero en un perfecto ingles. Manda huevos. El unico menda que habla ingles en toda la ciudad es este cabron. Pues oye, tio, no se que haces pidiendo. Visto lo visto por estos lares, te pones a currar como traductor y te sacarias una pasta. Pero bueno, que supongo que es cuestion de vagancia.

Continuo mi ruta por la ciudad aunque ya sin demasiadas cosas mas en mente que pueda visitar. Asi que decido tomar un par de calles al azar que me devuelvan a la plaza central y de alli la idea ya es enfilar de vuelta al apartamento. Pero precisamente en estas callejuelas el destino me tiene preparada una muy gratificante sorpresa. Hop's Craft Beer Shop, ¿que es esto? Joder, es el puto paraiso. Asi por las buenas me doy de bruces con una tienda exclusivamente de cervezas y cervezas y mas cervezas. Y leyendo en Google me encuentro con que es la tienda con mas variedad de chelas de toda la ciudad. Y esta justo delante de mi y esperandome. No se que cojones hago aun en la calle. Para dentro. Oh, por Dios, menuda vision. Estanterias, neveras... todo lleno de botellas y botellas... Y ademas hay un par de mesitas para degustar in-situ. Pues que cojones, nos tomamos un par y luego me llevo coleccion para el apartamento.

Para mas satisfaccion todavia, el dependiente-propietario del lugar, cuando le pregunto si habla ingles me lo confirma rotundamente. Yeah! "Y español tambien", me dice en un perfecto español. "Me llamo Diego y soy chileno, mucho gusto". Esto si que es para que me explote la cabeza. ¿Que cojones pinta un chileno regentando la tienda con mas variedad de cerveza de todo Charleroi? En fin, que tampoco quiero saber mas de la historia, que yo al fin y al cabo vengo a lo que vengo. Anda, Diego, hazme una seleccion de cervezas del terreno y ponme un par para degustar. Esto si que es un final de jornada de paseo en condiciones. Aunque oye, el dia no ha estado mal en absoluto. Lo que he visto de la ciudad me ha gustado bastante, comi relativamente bien (aunque un tanto caro) y ahora acabo poco antes de que anochezca a chelazo limpio. No hay queja.

Llego al alojamiento exactamente a la misma hora que lo hice ayer cuando entre por primera vez, con las ultimas luces del dia que, nuevamente, son bastante oscuras porque el cielo sigue cerrado con candado. Eso si, de la nieve ni rastro. Y esperate que ahora la prevision climatologica dice que mañana, aunque vamos a estar un par de grados bajo cero, se espera que no haya ni una sola nube. Jornada completamente soleada. Pues vaya si me voy a ir a Bruselas, plan confirmado y sellado para mañana. ¿Y para lo que queda de noche? Pues a disfrutar de la metralla que compre en la tienda de Diego. Y resulta que aun me quedan provisiones solidas de lo comprado ayer en el Aldi, asi que toca momento de asueto y relajacion. Empiezo a abrirme chela tras chela y a picotear lo que queda por la nevera. En unas horas, espero que completamente cocido, me entrara sueño y caere horizontalmente hasta el dia siguiente. Como me gustan estos viajes que me pego.