Respeto a otras ideas y opiniones

Me gusta leer los blogs que incluyo en la lista de mi blogroll. No siempre coincido con todo lo que dicen pero es interesante conocer todas esas opiniones. Con respeto, tolerancia y sin tirarse de los pelos, no como otros. Siempre he dicho que toda opción política es respetable, toda salvo la estupidez y la gilipollez, toda salvo aquéllas que atenten directamente contra el bienestar y la vida de las personas, toda salvo la que directamente no es ni opción, sino un batiburrillo de barbaridades sin pies ni cabeza ni dirección. Los partidos veleta como el actual PSOE no son respetables, hoy digo blanco, mañana negro, porque no tengo ideología y sólo quiero eternizarme en el poder. Los partidos jodevidas como el actual PSOE tampoco son respetables, creo leyes paranoicas, manipulo a la gente y lavo cerebros con el único objetivo de joder las vidas de otros muchos por puro placer y para simple disfrute y regodeo de mi perturbada mente. No, hijos de puta nazisociatas, no sois respetables ni tolerables, y si seguís pensando y actuando de la forma que lo hacéis, que no me cabe la menor duda de que sí porque sois unos fanáticos, el mejor sitio para vosotros es el fondo del mar, matarile-rile-rile, con una piedra de dos toneladas atada al cuello.

Hay quien dice que las opiniones del vikingo macabro son sumamente duras, algunas incluso inhumanas, hay quien piensa que todo es porque estoy resentido con la humanidad y que he sobrepasado el límite tolerable de hinchamiento de cojones. Me parece una buena crítica, aceptable, siempre que se razone, por supuesto. Lo que no me vale es que se me insulte y se me diga "facha" o cualquier otra giliflautez progre sin dar una sola razón de por qué tal o por qué cual. Tampoco me valen las agresiones injustificadas simplemente porque no pienso igual que tú, tú o tú. Y de eso sé bastante, creedme. Os puedo asegurar que si hay algo más alejado de la idea que algunos tienen de la palabra "facha", yo la represento, pero bueno, qué más da, con borregos e imbéciles poco se puede razonar. Recientemente alguien me calificó como sociópata, agorafóbico, esquizofrénico y paranoico. Lejos de compartir esta visión y a mis hechos vitales me puedo remitir, escuché con atención las explicaciones que este personaje daba para tildar mi existencia con estos cuatro vocablos. Oye, casi me convence, es lo que tiene sentarse a razonar con alguien que sabe de lo que habla y cómo lo habla, es lo que tiene ser personas normales que se entienden unas con otras, es lo que tiene no ser un borrego simpatizante psoísta.

Definitivamente tengo un buen puñado de buenos amigos, no debo de ser tan sociópata. Ni tengo doble personalidad ni estoy obsesionado con nada, bueno quizá sí, con asesinar a Zetaparo, pero si por eso fuera, creo que muchos seríamos unos paranoicos. Y en definitiva, combato mi supuesta agorafobia saliendo bastante de casa, aunque quizá no debería, me evitaría que me pudieran atracar, rajar o pegar una paliza. Ayer salí a tomarme dos cervezas por el barrio. Estoy hasta los cojones de los típicos camareros entrometidos. No va el gilipollas y, mientras yo hablaba con un anciano sobre las diferencias entre otros países de la Unión Europea y España, me suelta que no es correcto decir España, sino que hay que referirse al "Estado español". Como no tenía ganas de discutir con un maleducado que, aparte de decir idioteces, no sabe respetar una conversación privada, simplemente le dije que le podía llamar como le saliera del forro de los cojones, pero eso no iba a hacer que, por el designio del lunático iluminado monclovita y sus jodidos secuaces nacionalsocialistas, ESPAÑA no se siguiera yendo al carajo.

Haití

Estoy hasta los cojones del tema de Haití, ya sé que puede sonar duro pero es así. Sí, claro que lo siento por todas esas gentes que lo han sufrido e incluso han muerto, pero ya está bien. Ya está bien de distraer nuestra atención sobre los problemas reales del país en el que vivimos con lo acontecido en un islote al otro lado del charco. Qué bien os ha venido, asquerosos nazisociatas manipuladores, la muerte de toda esa gente a consecuencia de una catástrofe natural para no hablar del paro, la miseria y la destrucción de un país, el nuestro, no a causa de un terremoto, sino por vuestras putas jodidas perturbaciones mentales de lunáticos hijos de puta. Y una vez más queda demostrada la inbecilidad congénita del manipulado populacho español, convirtiendo a nuestra nación en la tercera del mundo que más ayuda económica ha aportado para Haití. Claro, es que aquí estamos tan boyantes que nos sobran los duros para irlos regalando por doquier. Luego, alguna familia que ha enviado 500 euros para la causa no llegará a final de mes. Pues que no se queje, que no somos los ciudadanos los que tenemos que resolver esto. Estoy seguro que el hijo de perra de Zetaparo no se ha quitado ni un euro de su sueldo para enviarlo a Haití. Pero hay que ser solidario, si no, eres un facha.

Nos puede dar toda la pena que queramos lo acontecido en Haití, pero resulta que este tipo de catástrofes naturales se dan desde la época de los dinosaurios y antes, y nunca nadie ha podido ni podrá evitarlas. A no ser que le pongamos un bozal al planeta Tierra, y me da que no. ¿Más medios para detectar movimientos sísmicos? No, oigan, es que esto ya se sabía. Hace diez años (lo recuerdo perfectamente) ya se dijo que en torno a 2010 iba a acontecer un movimiento sísmico de enorme magnitud en la isla La Española (bonito nombre que aún no he visto que se nombre en ningún noticiario). Si yo lo sé y lo recuerdo, los responsables de este tipo de asuntos también deberían. Hasta es probable que la población haitiana lo supiera. Pero claro, quién cojones va a hacer caso a cuatro científicos locos, qué les den, yo voy a seguir recogiendo plátanos y poniéndome tibio a ron, relajadito bajo el sol caribeño y si con un poco de suerte no pasa nada, pues eso que ganamos. ¿Y si pasa? No, hombre, esas cosas no pueden pasar, sois unos catastrofistas, el improbable cambio climático sí que pasará, pero un más que seguro terremoto no. Así que todos tranquis. Sí, tranquis para siempre, pero vamos, rigor mortis, majos.

Como decía antes, España es el tercer país que más pasta ha soltado tras la catástrofe. Manipulación desinformativa, lo de siempre. Nos castigan y taladran con este temita (respetando siempre los veinte minutos de violencia machista, por supuesto) y la gente acaba completamente gilipollas soltando hasta las tripas porque la tele se lo pide. En otros países europeos se dio la noticia, cinco minutos, al día siguiente se añadieron datos, un minuto más, y punto y final. Y a hablar de otros asuntos que realmente interesan, no a distraer. Pero aquí, no se puede hablar de la hecatombe nazisociata, coño, lavemos cerebros, hablemos de gilipolleces hasta la saciedad, enviemos a la vicebicho a figurar, que salga el lunático monclovita a utilizar las muertes de haitianos para tapar sus chaladuras en España y ya de paso que los manipulados medios nos sigan un poquito más el juego. El juego del descalabro nacional, hijos de puta. Pues sí, lo siento por los haitianos muertos, a pesar de que los que han sobrevivido se dediquen a linchar a los cascos azules, pero mira, con salvajes tampoco se puede tratar mucho más. Ah, ¿que eso no ha salido en las noticias? Bueno, estamos en la nueva España dictatorial de Zetaparo, la manipulación, la mentira y la censura, artes preferidas de semejante hijo de la grandísima puta.

A tomar por culo

Pues sí, lo cierto es que tengo bastante desatendido el blog últimamente. La culpa es de la maratón etílico-autodestructiva que estoy llevando a cabo y que espero acabe con mis huesos en un jodido ataúd, crematorio o fosa común. A decir verdad me la suda todo, pero especialmente se me hace cuesta arriba el seguir con vida, menuda puta tortura, creo que ya puedo describir de primera mano qué coño es el infierno. Y no, no hay tipos de color rojo con rabo y cuernos. Lo más parecido a ese engendro místico es un hijo de puta que anida en La Moncloa desde hace unos seis años, pero bueno, que tampoco se lo crea mucho que este imbécil no llega ni a demonio, simplemente se queda en capullo integral. ¿Veis? No quería hablar de esta pandilla de excrementos humanos y ya se me ha escapado, joder, creo que me voy a poner otro Cutty Sark con limón y a seguir mi fiesta particular. Hostia, he soltado una marca comercial, ¿estoy detenido?, ¿prueba de alcoholemia y cárcel?, ¿denunciado por la primera zorrángana con la que me cruce por la calle?, ¿RAMONCÍN HIJO DE PUTA? Las eternas preguntas, bueno, la última mejor es una afirmación, RAMONCÍN HIJO DE PUTA.

No sé si estoy ebrio o de resaca, o las dos cosas o ninguna. Posiblemente las dos y alguna más. Siempre he pensado que cuando uno se muere llega a un sitio donde hay un pavo en la puerta que pregunta a todo el que allí llega "¿y usted a dónde quiere ir?" Lo llevo reflexionando desde hace muchos años, mi respuesta sería "con los músicos". Entonces el tipo te abre una puerta y entras en una especie de cancha de baloncesto con gradas. En uno de los fondos hay un escenario donde podemos ver a Lennon haciendo acoples con una gigantesca Epiphone, Keith Moon totalmente mamado aporreando la batería, Kurt Cobain sentado junto a una litrona tocando una Stratocaster que no suena, Rick Wright haciendo ruidos raros con los sintes, Bob Marley fumándose un canuto más grande que un autobús o Freddie Mercury sentado junto a un piano blanco de dos metros de largo mientras afina la voz con sus característicos "eeeeeooooo". Otros muchos pasean por la pista, el escenario o las gradas, y los recién llegados como yo nos sentamos esperando a que alguien nos traiga una copita o nos inviten a tocar algún clásico del rock´n´roll. Por cierto, mira que he imaginado veces esta escena pero nunca he visto a Elvis, ¿estará vivo? O igual está en otra sala, jugando a las cartas con Hitler y Bruce Lee. A saber.

Un día que esté algo más inspirado y bastante menos chuzado intentaré escribir algo sobre Haití (voy a poner a caldo a todo dios, aviso) o los taxis exclusivos para mujeres. Decía un colega con el que ayer me estaba poniendo tibio que eso es ilegal, anticonstitucional, vejante, discriminatorio y blablabla. Sí, tío, no te falta razón, pero no vayas por ahí diciendo eso que te tildarán de machista, facha, maltratador y puede que hasta pedófilo, ya puestos. Lo mejor es que en el reportaje donde se mencionaban los susodichos taxis salía un anciano intentando subir al vehículo mientras la feminazi taxista le decía que no podía, que aquello era sólo para mujeres. No voy a reproducir todo lo que salió por la boca del vejete, al fin y al cabo ya suelto yo bastantes insultos en cada post que escribo como para encima adueñarme de ajenos. RAMONCÍN HIJO DE PUTA. Huy, se me ha escapado. Bueno, no quería yo hablar del asunto de los taxis y al final ya lo he hecho. Nada, lo próximo vagones para negros, como antiguamente en New Orleans, eso sí, para ellos gratis y los españoles pagando cincuenta pavos por viaje, no vaya a ser que nos llamen racistas. Hay que mantener a los vagos, oiga, si no la nueva España de ZP no sería lo que es.

La verdad es que me he sentado delante del puto ordenador sin nada que decir y me estoy empezando a calentar, casi será mejor que lo deje porque al fin y al cabo el post de hoy era simplemente para rellenar y decir "eh, sigo vivo, el vikingo aún no se ha muerto". No sería raro, una cuchillada por parte de un moreno al salir a tirar la basura, pelotón de fusilamiento por una falsa denuncia por malos tratos, paliza hasta la muerte por parte de nazisociatas hijos de perra porque no pienso como ellos... joder, qué peligroso se está volviendo esto. Casi que prefiero autodestruirme a base de copazos de whisky, y cuanto antes mejor, que el día que prohíban el alcohol se me acaba el plan de muerte. Fenecer o fallecer, he ahí la cuestión, ¿qué diferencia hay? Bueno, el razonamiento filosófico es bastante estúpido, prefiero quedarme con la idea de que son sinónimos. Al fin y al cabo en la facultad de Filosofía lo único que se enseña es a hacer trabajos sobre por qué el PP debería de ser ilegalizado. Bueno, y a mí qué coño me importa, al fin y al cabo los muertos no votan, los inmigrantes ilegales censados sí. Qué país, Dios mío, qué país. A tomar por culo.

Imbecilidad paranoica de género

Me contaba hace un par de días un viejo amigo una historia acontecida en su barriada que demuestra una vez más la gilipollez, manipulación, comedura de coco y estupidez integral del populacho español con respecto a los putos temitas que el desgobierno de la distracción nos mete hasta en la sopa sí o sí. Una vez más tenemos que referirnos a la mal llamada violencia de género, obsesión perturbada de esta pandilla de esquizofrénicos, paranoicos y tarados mentales del ejecutivo. Los hechos acontecen en un bar de barrio, el que suele frecuentar mi viejo amigo Ernesto cuando acaba su cada vez más maltrecha jornada laboral. Jornada que en breve, puesto que ya se lo han comunicado, acabará por desaparecer, y es que, como tantas otras en este país, la empresa para la que trabaja mi amigo se va al garete y él a la puta calle, al puto paro, a engrosar las falseadas listas a las cada vez pertenecen más y más honrados y trabajadores españoles que acaban mordiendo el polvo del desempleo y la miseria.

Florin es un rumano que apenas hace unos meses llegó a España junto a su esposa. A los tres días tenía casa y trabajo, es lo que tiene ser extranjero en este país de locos. Pero bueno, al fin y al cabo este chaval parece ser un tipo esforzado y trabajador y, aunque esto no sea excusa para tener preferencia sobre un autóctono, siempre es mejor que se dé un empleo a gente así que a amerindios delincuentes o negros violadores. La mujer de Florin suele bajar todos los días al bar en cuestión a hacerse un cafelito a media mañana, de paso se relaciona con el vecindario y aprende un idioma español que por el momento se le resiste bastante. En uno de sus últimos intentos por relacionarse y establecer una conversación con la dueña del establecimiento, soltó la bastante mal construida frase "Florin yo pega mucho". ¡La leche!, Florin es su marido y aparece por ahí el verbo "pegar". ¡Maltratador, hijo de puta, denuncia, al talego, a por él! Y ahí está que la propietaria del establecimiento a la que ni le va ni le viene lo que pase en la casa de este matrimonio, se acerca a la comisaria más cercana a denunciar al rumano en cuestión.

Pues bien, tras el correspondiente y vejatorio arresto, sus noches en el calabozo y un interrogatorio digno de la Gestapo, se pasa el expediente al juzgado para la correspondiente vista y la orden de alejamiento, multa, talego o lo que se tercie. Cuando, intérprete de por medio, se toma declaración a la esposa de Florin, ésta no tiene ni idea de lo que está sucediendo, e intentando aclarar su frase en el bar, finalmente se resuelve que lo que ella quiso decir es que discutía a menudo con su marido, parece ser, y esto es lo de menos, porque ella quería volver a Rumanía y él no. Ésta es la paranoia y la comedura de tarro a la que han sometido a los ciudadanos de a pie, que ya directamente por cualquier chorrada acontecida en una familia completamente ajena, se puede denunciar y entalegar a alguien. Por cierto, mala solución va a encontrar Florin a todo este embrollo, porque a pesar de demostrarse que no ha habido ni malos tratos ni nada que se le parezca, y pese a los intentos de su esposa por quitar la denuncia, el proceso sigue adelante y ya sabemos cuál es el veredicto en todos estos juicios, haya pruebas o no, sea culpable o no. ¿Eres hombre? Al talego, majo. Y viva Zetaparo el jodevidas y sus lunáticos secuaces. Hijos de puta.

Putas, violetas y Ramoncín hijo de puta

Para abrir boca vamos a hablar de uno de los programas televisivos preferidos por el vikingo macabro, me refiero a Espejo Púbico, la bazofia marujona manipulada y manipuladora presentada por la violadora de yogures Susanita Griso. Como se ve que no hay mayores preocupaciones en el país, ayer se dedicaban a realizar un reportaje sobre la prostitución callejera en diversos barrios de Madrid, allí que se fueron a controlar la actividad de las putas durante todo el día y a ver si sacaban alguna jugosa entrevista con alguna de ellas. Sí, consiguieron esto último, con una chica de 19 años que entre otras muchas cosas dijo que trabajaba ocho horas, se sacaba 150 euros al día y no la controlaba ningún proxeneta. Esto no gustó a los contertulios del programucho, especialmente al patético Albert Castillón (hasta los huevos de este tío, de verdad), que se emperró, por sus santos cojones, en decir que dudaba mucho de lo que decía la puta, que seguro que trabajaba veintitantas horas al día (¿cuándo dormía, majo?) por cuatro perras y que había un chulo que la explotaba. En fin, que a este tío se la suda lo que diga la entrevistada, como ya tiene su propia opinión y se pasa por el forro la verdad y la realidad, pues hale, a intoxicar con sus fantochadas. Imbécil.

Cambiando de tercio, una de las noticias espeluznantes del día (aunque en este país ya nada nos sorprende) se refiere a cuatro adolescentes que amenazaron con violar, matar y mear sobre ella a una profesora que les sorprendió copiando en un examen. Lo mejor de todo fue la sanción impuesta a estos hijos de mala madre, expulsión del centro durante 15 días (¡vacacioneeees!) y vuelta a clase como si nada, cruzándose todos los días con la amenazada y continuando con su actitud hostil y amenazadora porque, al fin y al cabo, en este país cualquier malnacido delincuente tiene más derechos que la gente normal y decente. No es la primera vez que vemos un caso de esta índole, pero nuestro desgobierno no aprende, ha eliminado cualquier tido de valor de la mente de las nuevas generaciones, series televisivas de mierda, programuchos patéticos, teleputas, grandes marranos, asignaturas adoctrinadoras en valores de nula catadura moral, abortos por doquier, cero responsabilidad por los actos cometidos, sobreprotección del menor, eliminación de la valía del esfuerzo propio o el afán de superación... En fin, que tenemos lo que estos gilipollas desgubernamentales querían, basura. Por no hablar de los padres, porque si esos hijos de perra aprendices de violeta fueran hijos míos iban a saber lo que valía un peine. Sí, luego me iría a la cárcel, porque así está esta mierda de país, pero ellos ya se habrían enterado y no creo que volvieran a tener ansias de delinquir durante mucho tiempo.

Para cerrar el post de hoy vamos a retomar a algún viejo conocido que no quiero olvidar. RAMONCÍN HIJO DE PUTA. Lo voy a volver a escribir. RAMONCÍN HIJO DE PUTA. Sí, es que el HIJO DE PUTA DE RAMONCÍN vuelve a la carga con sus abogados y su equipo ¿legal? contra las páginas webs y blogs que lancen comentarios negativos hacia su persona. La idea de este engendro es cerrar los sitios en cuestión y enviar a sus responsables ante un juez. Vamos, un tipo muy tolerante y que respeta al máximo la libertad de expresión. Como sus amigos los nazisociatas, nada nuevo. Lamentable tipejo, robalitronas y aprendiz de delincuente en su juventud que se ha convertido en ladrón profesional de guante blanco en su madurez. ¿Dónde está el dinero de los socios de pequeña entidad de la SGAE que nunca llegan a ver sus beneficios? ¿Dónde están los derechos de autor de los ex-compañeros de grupo de Ramoncín a los que esta sabandija robó las canciones para grabar su primer disco? ¿Acaso este hijo de perra se cree que puede cobrar un canon por comprar un CD porque nos vamos a grabar su puta bazofia de canciones? Lee, cabrón de mierda, lee: RAMONCÍN HIJO DE PUTA, RAMONCÍN HIJO DE PUTA, RAMONCÍN HIJO DE PUTA.

La del trifásico exige más denuncias

La subministra enchufada ha vuelto ha abrir la boca. Como cuando lo hace es para cosas como matar niños inocentes, revolver el interior de las adolescentes a base de pastillitas o enviar señores al talego por capricho propio, pues habrá que ponerse a temblar. Esta zumbada mental hoy nos ha soltado que hacen falta muchas más denuncias por violencia "machista", que las mujeres se tienen que concienciar de lo necesario que es denunciar, que denuncien, denuncie señora, sí, usted, y usted también, denuncien aunque no haya nada que denunciar, denuncien y metamos a todos los hombres de España entre rejas. Está loca, enferma, de psiquiátrico, aparte de ser una inútil reconocida que jamás ha tenido trabajo conocido, un excremento social, una lacra, una escoria, un pedazo de mierda, eso es Bibiana Aído. Y como este es el desgobierno de las locuras y de las mierdas podridas, pues ahí la tenemos, con un subministerio otorgado a dedo para que joda y joda y continúe jodiendo y destrozando las vidas de miles y miles de personas simplemente para aplacar su enfermizo deseo maníaco-compulsivo.

Al parecer esta hija de puta nos quiere presentar unos datos que hablan de que sólo 14 mujeres de todas las asesinadas el año pasado por su violencia "machista" habían presentado denuncia previa. Y claro, hay que denunciar más y más y más, en breve sacamos nuevos ventajismos para las denunciantes, endurecemos las penas para los denunciados y, qué cojones, publicamos en todos los periódicos a lo largo y ancho del país que no hay denuncias falsas aunque sea una falacia más grande que los ovarios de Carmen de Mairena. Digo yo que si no metieran en el saco de la puta moda de la violencia de género todo caso en que una mujer es asesinada, a lo mejor el porcentaje de denunciantes con respecto a las muertes sería más elevado. Pero claro, si nos quieren comer el tarro y hacernos comulgar con ruedas de molino, atiborrando las estadísticas con cualquier mujer muerta aunque la atropelle un taxi como si fuera violencia "machista", pues al final los números jamás cuadrarán. Pero eso no interesa, es más divertido lavar cerebros y obligar a toda mujer a que denuncie, que denuncie al hombre más cercano que tenga, aunque sea el vecino del quinto que ni le dice buenos días. Al talego con él y con todos. Delito cometido: ser hombre.

Estamos viviendo un auténtico infierno con el asunto de marras. Empiezo a conocer a pocos hombres que no hayan sido denunciados o amenazados por sus parejas con denunciarlos si no hacen tal o cual. Fuera libertades. Incluso hay quien tiene miedo de dirigir la palabra a una desconocida, que como se entere de tu nombre y dirección, plam, denuncia, y no hay nada que demostrar. Eres hombre, cárcel. La del trifásico recrudece su acción anti-varón desde su subministerio, Zetahijodeputa le ríe y aplaude las gracias porque es el iluminado subnormal que va a conseguir acabar con el sexo masculino y la vicebicho llega a Bruselas y se pone a taladrar a toda Europa con la misma mierda lunática. Una basura que nuestros vecinos se pasan por el forro porque, gracias a Dios, no están enfermos de la cabeza como toda esta pandilla de bastardos mentirosos y perturbados que nos han tocado en desgracia en España. Supongo que al final nos tirarán de Europa y nos pondrán verjas electrificadas alrededor para que no les contagiemos nuestra taradura mental. A todo el que esté sano le recomiendo salir antes de eso porque vaya caminito llevamos, vaya caminito...

Enfriamiento global

Parece ser que hace frío, nieva, vaya, qué cosa más rara para tratarse del invierno. Claro que, para el españolito de a pie al que han lavado el cerebro con que esto es una república bananera tipo Cuba, pues no deja de sorprender. El caso es que desde que tengo uso de razón, y os puedo asegurar que ya hace bastante años de esto, siempre he visto que en invierno en España hace frío. Algo natural y poco noticiable, por mucho que los desinformativos se empeñen en meternos una "histórica ola de frío" por los ojos y las orejas. Histórica como la del año pasado, el anterior, el otro, en fin, siempre es histórica, siempre nieva como nunca había nevado en cien años. Ya se sabe, la conversación preferida entre desconocidos, para romper el hielo, el clima, el tiempo, hoy hace sol, hoy llueve, qué frío, qué calor. Banalidades absolutas que sirven a la perfección al desgobierno y sus manipulados desinformativos para no hablar de muchas de las realidades de este desastre que a día de hoy es España. La distracción y la mentira, los juegos preferidos por esta pandilla de lunáticos que a día de hoy forman parte del lamentable y deleznable ejecutivo español.

Hace días que no escuchamos nada sobre el calentamiento global o que Zetatonto no sale hablando del viento ni del sol ni de las conjunciones planetarias (bueno, eso es de la cosecha del travelo Pajín). Hay que ser imbécil (o progre que viene a ser lo mismo pero con amplios toques de malicia) para hablar sobre calentamientos viendo lo que estamos viendo en los últimos días. Eso sí, llegará el verano y sus cuarenta grados, todos nos estaremos asfixiando y volverá el temita de marras, más subidas de impuestos poniendo como excusa la salud del planeta y apariciones estelares de vividores hipócritas tipo Al Gore, dando conferencias y haciendo documentales a lo "salvemos La Tierra" y siendo propietario de las empresas más contaminantes de todos los Estados Unidos. Llegará el verano, el caluroso verano español de toda la vida, y será el más caluroso de toda la historia, como el del año anterior y el anterior y el anterior. Y los giliprogres nos dirán que ir de putas afecta al calentamiento global y lo prohibirán, y el tabaco y el alcohol y las hamburguesas... Me extraña mucho que con la gilipollez y caradura progre no haya salido en estos últimos días ninguna ONG a denunciar el "enfriamiento global" y culpando a Bush, Aznar y Don Pelayo. Mira, igual lo hago yo, insulto e incluso agredo a tres o cuatro buenos políticos europeos, me lleno el zurrón y a vivir. Y a los más de cinco millones de parados de este país, que les den por culo, que para eso soy progre y estoy por encima del bien y del mal.

Bueno, dejemos de divagar y volvamos a la cruda realidad. La vicebicho hablando sobre la presidencia española de la Unión Europea. Hombre, la primera imagen del modelito y del ser en cuestión ya ha debido de asustar a todo el viejo continente. ¿Estos nazisociatas no tienen sentido del ridículo? A ver, coño, que es Europa, no España, aquí la gente es gilipollas y está manipulada pero allí se os van a reír a la puta cara, fantoches. La prensa alemana ha sido de las primeras, bueno, digamos que sus titulares navegan entre la risa y el terror. Algunos incluso se preguntan si Europa tiene algún tipo de seguro económico para paliar el desastre que van a suponer estos seis meses. Zetaparo y su gentuza provocan pánico, auténtico pánico, en un continente saneado y con ganas de prosperar. Pero volvamos a la vicebicho y la tremenda soberbia y chulería que caracteriza a estos dictadores nazisociatas hijos de puta. Interpelada sobre las dudas (terror, diría yo) de toda Europa al modelo económico que estos locos quieren imponer, nos suelta que la gestión económica en España debiera ser todo un "aval" de confianza en el resto del continente. Bueno, me he quedado sin palabras, lo siento. UN AVAL. Manda huevos. Sí, eso ha soltado la bicheja esa, eso ha dicho antes, por supuesto, de enzarzarse en su prioridad con la violencia de género y los derechos de la mujer. Pues eso, que nos tiran de Europa.