Energía nuclear

Ya tenemos un nuevo maná para este desgobierno de hijos de puta, una nueva estrategia de distracción para no hablar de los problemas reales de España, paro, miseria, hambre, delincuencia y demás perlas importadas directamente desde lo más profundo de las retorcidas mentes de esta pandilla de malnacidos. O quizá el tema este de los residuos nucleares no sea tan ligero y banal como muchos pensamos. Nuestro patético desgobierno se pone en contra de estos cementerios o basureros de residuos, como prefieran llamarle, y eso quiere decir que ya están metiéndose de nuevo en líos y problemas simplemente por pura ineptitud e imbecilidad congénita. Demostrado ya por activa y por pasiva el nulo riesgo de este tipo de instalaciones con respecto a la población civil, lo que nos queda son ventajas, tanto económicas como laborales, y es que los puestos de trabajo que puede crear el susodicho cementerio en toda una comarca e incluso provincia es un asunto muy a tener en cuenta, sobre todo en estos tenebrosos tiempos de Zetaparo el magnífico. Pero no, amigos, estos malnacidos jodevidas nazisociatas no pueden ser tan generosos como para crear empleo fácil y estable, ni de lejos, mejor seguir empobreciendo el país y denegar el pan a miles de familias simplemente porque se oponen al proyecto por sus santos cojones.

Muy bien hacen los concejales del PSOE en Ascó en pasarse por el forro las advertencias de sus jefes monclovitas y desafiar a esta pandilla de criminales genocidas que no van a parar hasta vernos a todos fenecer de hambre o pegarnos tiros por un chusco de pan. Leía ayer que lo que mueve a estos concejales es el interés propio puesto que muchos de ellos tienen familiares trabajando de forma directa o indirecta en la central nuclear de Ascó. Pues qué quieren que les diga, que me parece muy bien, que la gente defienda el derecho a su trabajo y su pan, el derecho a no entrar en las patéticas listas de desempleo por designio divino de estos malnacidos nazisociatas, y ojalá todos saliéramos a la calle a escupir contra estos hijos de mala madre del desgobierno cada vez que un familiar, vecino o conocido perdiera su puesto de empleo. En fin, que vemos por enésima vez el talante de este ejecutivo hijo de puta, los deseos de joder por joder, de denegar un proyecto que crearía empleo y riqueza simplemente por gilipolleces mentales y por pura maldad, esa maldad que disfruta destrozando las vidas de los ciudadanos y que sólo puede anidar en las mentes de los actuales miembros del desgobierno y todos sus jodidos secuaces.

Personalmente siempre he sido más que partidario de la energía nuclear, la más limpia y segura de todas las energías viables. Y como viable quiero decir aquélla que realmente proporciona energía, no cuatro molinos de viento que sí, ayudan, pero aún siendo la primera potencia europea en energía eólica, nos obligan a comprar energía a otros países. Aunque IU-Los Verdes consideren que "hay que retirar todos los molinos porque matan a los pájaros, en este país no hace falta ningún tipo de energía", dicho hace algunos años en un pequeño ayuntamiento gallego. Pues nada, iremos todos con pieles y taparrabos y viviremos en las cavernas. Gilipuerteces de cerebros perturbados aparte, considero que con tres o cuatro centrales nucleares a pleno rendimiento más el complemento eólico y solar (de las leyes del desgobierno contra la energía solar también hablaremos algún día) España tendría energía suficiente para autoabastecerse y no tener siempre que andar gastando duros (como tenemos tantos) en comprársela a otras naciones. Pero ya vemos la idiotez, memez y estupidez integral de las decisiones que suele tomar este desgobierno, así que nada, majos, a joderse, que aún nos queda Zetaidiota para rato. A no ser que alguien con dos cojones se plante en Moncloa y le vuele la tapa de los sesos de una puta vez, que bien merecido se lo tiene.

Doblajes, piolines y faisanes

Ayer me vi "Frío Como El Acero", peliculón sobre moteros protagonizado por el ex-jugador de fútbol americano Brian Bosworth. Es curioso que haya tantos profesionales de este deporte que se dediquen al cine en Estados Unidos, me viene a la mente ahora otro de mis héroes, Peter Koch, el sueco de El Sargento De Hierro, "sueco, sueco, sueco..." En Frío Como El Acero también aparece uno de mis actores preferidos, Lance Henriksen, con una pinta más asquerosa que nunca (y ya es difícil porque mira que es feo el tío) y con una de las mejores interpretaciones que jamás haya hecho, como desagradable, perturbado y asesino (parece ZP) jefe de una banda de moteros. Hará más de diez años que vi esta peli por primera vez y realmente me impactó, no sólo por su violencia visual sino también de lenguaje. Escenas y frases míticas que quedaron grabadas en mi memoria para siempre como la de un motero barbudo gritando "¡fóllatelo!" a dos tipos que se están dando de leches, otro motero reventado en el suelo tras un accidente y escupiendo sangre mientras agoniza diciendo "jódete, madero" o el propio Henriksen llamando a uno de sus subordinados "huevos podridos" justo antes de rebanarle los dedos con la rueda de su moto. Pues bien, resulta que algún iluminado de mierda ha vuelto a doblar toda la peli y, oh decepción, ¡ha cambiado todas esas expresiones!

Seguro que esto ha sido idea de algún nazisociata maricomplejín, que consideraba excesivamente "facha" tanto insulto seguido en una peli. O alguna chaladura mental similar, vaya usted a saber. Y hablando de nazisociatas, esta mañana mi programa preferido, el de la violadora de actimeles, Espejo Púbico, ha invitado al Piolín Blanco, otro de mis predilectos. Buah, para correrse de gusto ya, encender el televisor de buena mañana y encontrarse a la Griso y al Piolín cara a cara. Sí, tíos, tenéis razón, soy un jodido masoca, pero mira, es lo que tenemos en España, lo queramos o no. He ido a dar justo con el momento en que hablaban sobre el debate de la cadena perpetua, de la que el Piolín está completamente en contra, no podía ser menos, todo lo que ayude a los delincuentes le pone cachondo. A continuación, su sarta de mentiras ha comenzado. España tiene la legislación carcelaria más dura de toda Europa, Piolín dixit. Espera, espera... JAJAJAJAJAJA... Y los talegos son Guantánamo, no te jode. ¿Pero esta gentuza cómo tiene la santa cara tan dura de mentir tan descaradamente y quedarse tan tranquilos? ¿PERO CÓMO SE PUEDE SER TAN MENTIROSO E HIJO DE PUTA? ¡PIOLÍN HIJO DE PUTA! Y RAMONCÍN HIJO DE PUTA, de paso.

Hablando de mentiras y escándalos, me voy a meter por primera vez en un tema que hasta hoy el vikingo no había tocado. Pájaros, faisanes para ser más concretos, el Caso Faisán, sí, ése que según los nazisociatas comenzó siendo un bulo inventado por el PP y que poco a poco ha ido destapando mierda hasta llegar a los más altos estamentos de este desgobierno de malnacidos hijos de perra. Como es algo de lo que no se habla en los manipulados medios de desinformación, hago un rápido resumen, por si no estáis al día. Soplo de alguien del desgobierno a ETA para que estos terroristas sanguinarios no caigan en operaciones policiales contra la banda. Huele a GAL, pero en plan mucho más deleznable, porque aquí no hay guerra sucia contra el terror, aquí directamente se AYUDA al terror. Pues bien, el desgobierno, a quien la mierda ya ha salpicado más de lo esperado por ellos mismos, comienza a desmentir informaciones al respecto. Pues ya la han cagado, cuando estos MENTIROSOS comienzan a desmentir algo, ya sabemos que es completamente cierto. Hale, Rubalcabrón, a comer talego, y tú también Piolinito, y tú también vicebicho. Zetaparo no, a ese hijo de puta mejor directamente lo fusilamos, y de paso ponemos también en la diana a la Aído, por zorra malparida jodevidas.

Reflexiones, sobornos y residuos

Es curioso cómo se ha incrementado el número de visitas a este blog desde que comencé a hablar del HIJO DE PUTA DE RAMONCÍN y su cruzada contra las webs que le critican, por ejemplo diciendo cosas como "RAMONCÍN HIJO DE PUTA". Un número muy elevado de mis visitantes llegan hasta este blog tecleando en un buscador el susodicho "RAMONCÍN HIJO DE PUTA", y me sorprende que no sólo desde España se realicen estas búsquedas sino desde los lugares más recónditos del planeta como puedan ser Indonesia o Japón. Parece que hasta en el culo del mundo todo dios sabe que RAMONCÍN ES UN HIJO DE PUTA. Supongo que esto también hará que el Blog del Vikingo Macabro escale posiciones en google, especialmente cuando alguien se decida a buscar algo así como "RAMONCÍN HIJO DE PUTA", y por la misma regla de tres pues este blog se convertirá en uno de los más perseguidos por el HIJO DE PUTA DE RAMONCÍN y sus secuaces jurídicos que sentirán amplios deseos de enchironarme y fusilarme. Fantástico, sólo tengo que decir una cosa al respecto: RAMONCÍN HIJO DE PUTA.

Últimamente no escribo demasiado sobre la actualidad de este desgobierno y sus chaladuras integrales. No es que me haya hecho simpatizante del mal y de la locura nazisociatas, más bien es que ya he llegado a un punto en el que veo tan cerca el final de mi existencia que empieza a sudarme la polla absolutamente todo. Eso les jode, no hay duda, el hecho de que hayan destrozado mi vida y ya me empiece hasta a dar igual les debe de preocupar mucho. Estos nazisociatas sólo disfrutan cuando ven a la gente completamente asfixiada, denigrada, angustiada y desesperada. Tranquilos, pronto me veréis muerto, al fin y al cabo es lo que perseguíais cuando me dejasteis sin trabajo, mujer, hobbies, dinero y, en definitiva, sin vida. Ya sé que os gustaría verme sufrir un poco más y partiros el culo y cachondearos con ello, como las putas alimañas apestosas que sois, pero es que ya estoy hasta las pelotas, prefiero morirme e ir a tomar unas copas con John Lennon y Buddy Holly. Y ya que estoy en el Cielo, pegaré una buena cagada apuntando a La Moncloa a ver si le atino en la cocorota al lunático iluminado. Aunque tampoco creo que le moleste mucho, al fin y al cabo él es la MIERDA MÁS GRANDE que existe en todo el planeta.

Venga, un poquito de actualidad, dejemos los rollos filosóficos y autodestructivos, todo llegará. Parece ser que el desgobierno está tentando con un puesto en el Tribunal Constitucional al magistrado encargado de llevar la causa abierta contra Garzón el justiciero. Vamos, lo de siempre con esta gentuza, soborno, que ya directamente ni intentan ocultar porque son así de chulos y soberbios, y el enésimo intento de hacer que el brazo judicial garzoniano que tanto ha ayudado (y ayudará) al nazisociatismo sea absolutamente intocable. Nada nuevo. Otra buena es la que se está montando con los residuos nucleares y la inutilidad del desgobierno para encontrar un lugar donde almacenarlos, vamos, un basurero nuclear. Moncloa dice una cosa, los ayuntamientos nazisociatas otra, Montilla anda más perdido que un pulpo en un garaje y, por si todo esto fuera poco, chantaje y más chantaje por parte de los nacionalistas cagalanes que se oponen rotundamente al proyecto, o no, porque todo es negociable por la pela u otros favores estatutarios y demás, ya saben ustedes. El toque de gracia en el asunto nuclear lo pone el PP, con un alcalde que da el visto bueno al proyecto y Cospedal diciendo que lo va a expedientar. Otros que tienen las ideas claras. Si por mí fuera, encontraba sitio rapidito para todos esos residuos nucleares. Sí, lo habéis adivinado, se los metía por el culo a Zetaparo y como hasta le gusta pues todos contentos.

Respeto a otras ideas y opiniones

Me gusta leer los blogs que incluyo en la lista de mi blogroll. No siempre coincido con todo lo que dicen pero es interesante conocer todas esas opiniones. Con respeto, tolerancia y sin tirarse de los pelos, no como otros. Siempre he dicho que toda opción política es respetable, toda salvo la estupidez y la gilipollez, toda salvo aquéllas que atenten directamente contra el bienestar y la vida de las personas, toda salvo la que directamente no es ni opción, sino un batiburrillo de barbaridades sin pies ni cabeza ni dirección. Los partidos veleta como el actual PSOE no son respetables, hoy digo blanco, mañana negro, porque no tengo ideología y sólo quiero eternizarme en el poder. Los partidos jodevidas como el actual PSOE tampoco son respetables, creo leyes paranoicas, manipulo a la gente y lavo cerebros con el único objetivo de joder las vidas de otros muchos por puro placer y para simple disfrute y regodeo de mi perturbada mente. No, hijos de puta nazisociatas, no sois respetables ni tolerables, y si seguís pensando y actuando de la forma que lo hacéis, que no me cabe la menor duda de que sí porque sois unos fanáticos, el mejor sitio para vosotros es el fondo del mar, matarile-rile-rile, con una piedra de dos toneladas atada al cuello.

Hay quien dice que las opiniones del vikingo macabro son sumamente duras, algunas incluso inhumanas, hay quien piensa que todo es porque estoy resentido con la humanidad y que he sobrepasado el límite tolerable de hinchamiento de cojones. Me parece una buena crítica, aceptable, siempre que se razone, por supuesto. Lo que no me vale es que se me insulte y se me diga "facha" o cualquier otra giliflautez progre sin dar una sola razón de por qué tal o por qué cual. Tampoco me valen las agresiones injustificadas simplemente porque no pienso igual que tú, tú o tú. Y de eso sé bastante, creedme. Os puedo asegurar que si hay algo más alejado de la idea que algunos tienen de la palabra "facha", yo la represento, pero bueno, qué más da, con borregos e imbéciles poco se puede razonar. Recientemente alguien me calificó como sociópata, agorafóbico, esquizofrénico y paranoico. Lejos de compartir esta visión y a mis hechos vitales me puedo remitir, escuché con atención las explicaciones que este personaje daba para tildar mi existencia con estos cuatro vocablos. Oye, casi me convence, es lo que tiene sentarse a razonar con alguien que sabe de lo que habla y cómo lo habla, es lo que tiene ser personas normales que se entienden unas con otras, es lo que tiene no ser un borrego simpatizante psoísta.

Definitivamente tengo un buen puñado de buenos amigos, no debo de ser tan sociópata. Ni tengo doble personalidad ni estoy obsesionado con nada, bueno quizá sí, con asesinar a Zetaparo, pero si por eso fuera, creo que muchos seríamos unos paranoicos. Y en definitiva, combato mi supuesta agorafobia saliendo bastante de casa, aunque quizá no debería, me evitaría que me pudieran atracar, rajar o pegar una paliza. Ayer salí a tomarme dos cervezas por el barrio. Estoy hasta los cojones de los típicos camareros entrometidos. No va el gilipollas y, mientras yo hablaba con un anciano sobre las diferencias entre otros países de la Unión Europea y España, me suelta que no es correcto decir España, sino que hay que referirse al "Estado español". Como no tenía ganas de discutir con un maleducado que, aparte de decir idioteces, no sabe respetar una conversación privada, simplemente le dije que le podía llamar como le saliera del forro de los cojones, pero eso no iba a hacer que, por el designio del lunático iluminado monclovita y sus jodidos secuaces nacionalsocialistas, ESPAÑA no se siguiera yendo al carajo.

Haití

Estoy hasta los cojones del tema de Haití, ya sé que puede sonar duro pero es así. Sí, claro que lo siento por todas esas gentes que lo han sufrido e incluso han muerto, pero ya está bien. Ya está bien de distraer nuestra atención sobre los problemas reales del país en el que vivimos con lo acontecido en un islote al otro lado del charco. Qué bien os ha venido, asquerosos nazisociatas manipuladores, la muerte de toda esa gente a consecuencia de una catástrofe natural para no hablar del paro, la miseria y la destrucción de un país, el nuestro, no a causa de un terremoto, sino por vuestras putas jodidas perturbaciones mentales de lunáticos hijos de puta. Y una vez más queda demostrada la inbecilidad congénita del manipulado populacho español, convirtiendo a nuestra nación en la tercera del mundo que más ayuda económica ha aportado para Haití. Claro, es que aquí estamos tan boyantes que nos sobran los duros para irlos regalando por doquier. Luego, alguna familia que ha enviado 500 euros para la causa no llegará a final de mes. Pues que no se queje, que no somos los ciudadanos los que tenemos que resolver esto. Estoy seguro que el hijo de perra de Zetaparo no se ha quitado ni un euro de su sueldo para enviarlo a Haití. Pero hay que ser solidario, si no, eres un facha.

Nos puede dar toda la pena que queramos lo acontecido en Haití, pero resulta que este tipo de catástrofes naturales se dan desde la época de los dinosaurios y antes, y nunca nadie ha podido ni podrá evitarlas. A no ser que le pongamos un bozal al planeta Tierra, y me da que no. ¿Más medios para detectar movimientos sísmicos? No, oigan, es que esto ya se sabía. Hace diez años (lo recuerdo perfectamente) ya se dijo que en torno a 2010 iba a acontecer un movimiento sísmico de enorme magnitud en la isla La Española (bonito nombre que aún no he visto que se nombre en ningún noticiario). Si yo lo sé y lo recuerdo, los responsables de este tipo de asuntos también deberían. Hasta es probable que la población haitiana lo supiera. Pero claro, quién cojones va a hacer caso a cuatro científicos locos, qué les den, yo voy a seguir recogiendo plátanos y poniéndome tibio a ron, relajadito bajo el sol caribeño y si con un poco de suerte no pasa nada, pues eso que ganamos. ¿Y si pasa? No, hombre, esas cosas no pueden pasar, sois unos catastrofistas, el improbable cambio climático sí que pasará, pero un más que seguro terremoto no. Así que todos tranquis. Sí, tranquis para siempre, pero vamos, rigor mortis, majos.

Como decía antes, España es el tercer país que más pasta ha soltado tras la catástrofe. Manipulación desinformativa, lo de siempre. Nos castigan y taladran con este temita (respetando siempre los veinte minutos de violencia machista, por supuesto) y la gente acaba completamente gilipollas soltando hasta las tripas porque la tele se lo pide. En otros países europeos se dio la noticia, cinco minutos, al día siguiente se añadieron datos, un minuto más, y punto y final. Y a hablar de otros asuntos que realmente interesan, no a distraer. Pero aquí, no se puede hablar de la hecatombe nazisociata, coño, lavemos cerebros, hablemos de gilipolleces hasta la saciedad, enviemos a la vicebicho a figurar, que salga el lunático monclovita a utilizar las muertes de haitianos para tapar sus chaladuras en España y ya de paso que los manipulados medios nos sigan un poquito más el juego. El juego del descalabro nacional, hijos de puta. Pues sí, lo siento por los haitianos muertos, a pesar de que los que han sobrevivido se dediquen a linchar a los cascos azules, pero mira, con salvajes tampoco se puede tratar mucho más. Ah, ¿que eso no ha salido en las noticias? Bueno, estamos en la nueva España dictatorial de Zetaparo, la manipulación, la mentira y la censura, artes preferidas de semejante hijo de la grandísima puta.

A tomar por culo

Pues sí, lo cierto es que tengo bastante desatendido el blog últimamente. La culpa es de la maratón etílico-autodestructiva que estoy llevando a cabo y que espero acabe con mis huesos en un jodido ataúd, crematorio o fosa común. A decir verdad me la suda todo, pero especialmente se me hace cuesta arriba el seguir con vida, menuda puta tortura, creo que ya puedo describir de primera mano qué coño es el infierno. Y no, no hay tipos de color rojo con rabo y cuernos. Lo más parecido a ese engendro místico es un hijo de puta que anida en La Moncloa desde hace unos seis años, pero bueno, que tampoco se lo crea mucho que este imbécil no llega ni a demonio, simplemente se queda en capullo integral. ¿Veis? No quería hablar de esta pandilla de excrementos humanos y ya se me ha escapado, joder, creo que me voy a poner otro Cutty Sark con limón y a seguir mi fiesta particular. Hostia, he soltado una marca comercial, ¿estoy detenido?, ¿prueba de alcoholemia y cárcel?, ¿denunciado por la primera zorrángana con la que me cruce por la calle?, ¿RAMONCÍN HIJO DE PUTA? Las eternas preguntas, bueno, la última mejor es una afirmación, RAMONCÍN HIJO DE PUTA.

No sé si estoy ebrio o de resaca, o las dos cosas o ninguna. Posiblemente las dos y alguna más. Siempre he pensado que cuando uno se muere llega a un sitio donde hay un pavo en la puerta que pregunta a todo el que allí llega "¿y usted a dónde quiere ir?" Lo llevo reflexionando desde hace muchos años, mi respuesta sería "con los músicos". Entonces el tipo te abre una puerta y entras en una especie de cancha de baloncesto con gradas. En uno de los fondos hay un escenario donde podemos ver a Lennon haciendo acoples con una gigantesca Epiphone, Keith Moon totalmente mamado aporreando la batería, Kurt Cobain sentado junto a una litrona tocando una Stratocaster que no suena, Rick Wright haciendo ruidos raros con los sintes, Bob Marley fumándose un canuto más grande que un autobús o Freddie Mercury sentado junto a un piano blanco de dos metros de largo mientras afina la voz con sus característicos "eeeeeooooo". Otros muchos pasean por la pista, el escenario o las gradas, y los recién llegados como yo nos sentamos esperando a que alguien nos traiga una copita o nos inviten a tocar algún clásico del rock´n´roll. Por cierto, mira que he imaginado veces esta escena pero nunca he visto a Elvis, ¿estará vivo? O igual está en otra sala, jugando a las cartas con Hitler y Bruce Lee. A saber.

Un día que esté algo más inspirado y bastante menos chuzado intentaré escribir algo sobre Haití (voy a poner a caldo a todo dios, aviso) o los taxis exclusivos para mujeres. Decía un colega con el que ayer me estaba poniendo tibio que eso es ilegal, anticonstitucional, vejante, discriminatorio y blablabla. Sí, tío, no te falta razón, pero no vayas por ahí diciendo eso que te tildarán de machista, facha, maltratador y puede que hasta pedófilo, ya puestos. Lo mejor es que en el reportaje donde se mencionaban los susodichos taxis salía un anciano intentando subir al vehículo mientras la feminazi taxista le decía que no podía, que aquello era sólo para mujeres. No voy a reproducir todo lo que salió por la boca del vejete, al fin y al cabo ya suelto yo bastantes insultos en cada post que escribo como para encima adueñarme de ajenos. RAMONCÍN HIJO DE PUTA. Huy, se me ha escapado. Bueno, no quería yo hablar del asunto de los taxis y al final ya lo he hecho. Nada, lo próximo vagones para negros, como antiguamente en New Orleans, eso sí, para ellos gratis y los españoles pagando cincuenta pavos por viaje, no vaya a ser que nos llamen racistas. Hay que mantener a los vagos, oiga, si no la nueva España de ZP no sería lo que es.

La verdad es que me he sentado delante del puto ordenador sin nada que decir y me estoy empezando a calentar, casi será mejor que lo deje porque al fin y al cabo el post de hoy era simplemente para rellenar y decir "eh, sigo vivo, el vikingo aún no se ha muerto". No sería raro, una cuchillada por parte de un moreno al salir a tirar la basura, pelotón de fusilamiento por una falsa denuncia por malos tratos, paliza hasta la muerte por parte de nazisociatas hijos de perra porque no pienso como ellos... joder, qué peligroso se está volviendo esto. Casi que prefiero autodestruirme a base de copazos de whisky, y cuanto antes mejor, que el día que prohíban el alcohol se me acaba el plan de muerte. Fenecer o fallecer, he ahí la cuestión, ¿qué diferencia hay? Bueno, el razonamiento filosófico es bastante estúpido, prefiero quedarme con la idea de que son sinónimos. Al fin y al cabo en la facultad de Filosofía lo único que se enseña es a hacer trabajos sobre por qué el PP debería de ser ilegalizado. Bueno, y a mí qué coño me importa, al fin y al cabo los muertos no votan, los inmigrantes ilegales censados sí. Qué país, Dios mío, qué país. A tomar por culo.

Imbecilidad paranoica de género

Me contaba hace un par de días un viejo amigo una historia acontecida en su barriada que demuestra una vez más la gilipollez, manipulación, comedura de coco y estupidez integral del populacho español con respecto a los putos temitas que el desgobierno de la distracción nos mete hasta en la sopa sí o sí. Una vez más tenemos que referirnos a la mal llamada violencia de género, obsesión perturbada de esta pandilla de esquizofrénicos, paranoicos y tarados mentales del ejecutivo. Los hechos acontecen en un bar de barrio, el que suele frecuentar mi viejo amigo Ernesto cuando acaba su cada vez más maltrecha jornada laboral. Jornada que en breve, puesto que ya se lo han comunicado, acabará por desaparecer, y es que, como tantas otras en este país, la empresa para la que trabaja mi amigo se va al garete y él a la puta calle, al puto paro, a engrosar las falseadas listas a las cada vez pertenecen más y más honrados y trabajadores españoles que acaban mordiendo el polvo del desempleo y la miseria.

Florin es un rumano que apenas hace unos meses llegó a España junto a su esposa. A los tres días tenía casa y trabajo, es lo que tiene ser extranjero en este país de locos. Pero bueno, al fin y al cabo este chaval parece ser un tipo esforzado y trabajador y, aunque esto no sea excusa para tener preferencia sobre un autóctono, siempre es mejor que se dé un empleo a gente así que a amerindios delincuentes o negros violadores. La mujer de Florin suele bajar todos los días al bar en cuestión a hacerse un cafelito a media mañana, de paso se relaciona con el vecindario y aprende un idioma español que por el momento se le resiste bastante. En uno de sus últimos intentos por relacionarse y establecer una conversación con la dueña del establecimiento, soltó la bastante mal construida frase "Florin yo pega mucho". ¡La leche!, Florin es su marido y aparece por ahí el verbo "pegar". ¡Maltratador, hijo de puta, denuncia, al talego, a por él! Y ahí está que la propietaria del establecimiento a la que ni le va ni le viene lo que pase en la casa de este matrimonio, se acerca a la comisaria más cercana a denunciar al rumano en cuestión.

Pues bien, tras el correspondiente y vejatorio arresto, sus noches en el calabozo y un interrogatorio digno de la Gestapo, se pasa el expediente al juzgado para la correspondiente vista y la orden de alejamiento, multa, talego o lo que se tercie. Cuando, intérprete de por medio, se toma declaración a la esposa de Florin, ésta no tiene ni idea de lo que está sucediendo, e intentando aclarar su frase en el bar, finalmente se resuelve que lo que ella quiso decir es que discutía a menudo con su marido, parece ser, y esto es lo de menos, porque ella quería volver a Rumanía y él no. Ésta es la paranoia y la comedura de tarro a la que han sometido a los ciudadanos de a pie, que ya directamente por cualquier chorrada acontecida en una familia completamente ajena, se puede denunciar y entalegar a alguien. Por cierto, mala solución va a encontrar Florin a todo este embrollo, porque a pesar de demostrarse que no ha habido ni malos tratos ni nada que se le parezca, y pese a los intentos de su esposa por quitar la denuncia, el proceso sigue adelante y ya sabemos cuál es el veredicto en todos estos juicios, haya pruebas o no, sea culpable o no. ¿Eres hombre? Al talego, majo. Y viva Zetaparo el jodevidas y sus lunáticos secuaces. Hijos de puta.