martes, 9 de febrero de 2010

Publicidad hembrista y conspiración

Parece ser que el artículo que escribí hace un par de días sobre la peluquería de la loca Toni Rodrigo y el cartel que incitaba a la violencia "hembrista" (hay que empezar a llamar a las cosas por su nombre) ha causado bastante sensación entre mis fieles. Y supongo que también revuelo entre mis infieles, pero ésos que se metan un paraguas por el culo y lo abran, que me la suda las sandeces que suelten por sus infectas bocas. Un conocido residente en el área donde se ubica la susodicha peluquería ya me ha dicho que se ha acercado a altas horas de la madrugada a vaciar su vejiga en la puerta del comercio en cuestión. Bueno, esto no es más que una reacción un tanto infantil, total, para cuando el bujarrón feminazi del Rodrigo vaya a abrir su establecimiento aquello ya estará más seco que el cerebro de Zetaparo. No es una meadita precisamente lo que merece este pseudo-peluquero hijo de la gran puta, más bien lo que debería de hacerse con él es colgarle por las pelotas del palo mayor del Alinghi. O ya puestos meterle el palo por el culo hasta que le salga por la boca, al fin y al cabo, con sus aficiones sexuales, hasta puede que le guste y todo. Y si por un descuido va y resulta que se muere, pues nada, un hijo de puta menos, que en este país sobran los malnacidos.

Siguiendo con el mismo tema, otro viejo amigo me enviaba un email refiriéndose a otra campaña bastante vejatoria hacia el hombre que no hace mucho aparecía por televisión. Al parecer se trataba de la promoción de una óptica donde el tipo se ponía unas gafas y se convertía en Pierce Brosnan y al quitárselas se convertía en un auténtico callo. Por lo visto, el culmen máximo de este spot publicitario es cuando al ver al tío feo una mujer directamente se pone a vomitar. Tal y como dije con respecto al anuncio de la peluquería, me gustaría que hicierais el ejercicio de dar la vuelta al asunto y cambiar los hombres que aparecen en la publicidad por mujeres y a la inversa. Pues ya tenemos pollo montado, subministerios de desigualdad, asociaciones feminazis, todo dios intentando meter a los responsables de la campaña publicitaria en el talego, y consiguiéndolo seguramente. Pero como aquí la que vomita al ver a un tío feo es una zorra hija de puta, pues no pasa nada. El hombre no es más que una marioneta al servicio del feminazismo, el que no siga las doctrinas enfermizas de Zetahijodeputa y su gentuza, al talego, y el que las siga que no se descuide que cualquier día también le toca, al fin y al cabo tiene polla y cojones y es el enemigo.

¿Pero qué cojones podemos esperar de un desgobierno de absolutos chiflados, resentidos y perturbados mentales liderados por un auténtico indigente intelectual? Pues lo que tenemos, un país completamente arruinado al borde del colapso, cinco millones de parados, más de ocho millones de españoles que viven por debajo del umbral de la pobreza, leyes sociales absolutamente aberrantes y por supuesto la culpa de todo la tienen, una vez más, Aznar, Bush, Franco, Don Pelayo y los Reyes Católicos. Bueno no, ahora la última iluminación mental proveniente de las cósmicas mentes del travelo Pajín y del Piolín Blanco es echar la culpa de todas las cacicadas, burradas, animaladas y barbaridades que ha realizado este desgobierno y que nos han llevado hasta donde nos han llevado, a una conspiración que tiene como objetivo derrocar al caudillo Zetaparo. ¿Conspiración? ¿De quién? ¿De Aznar, Bush, Franco, Don Pelayo y los Reyes Católicos? ¿De la banca? ¿De Israel? ¿De la Falange Española y de las JONS? ¿De los yankees? Ah, no, ahí no, que ahí está el coleguita medionegro. Ya entiendo, será una conspiración interplanetaria, marcianos, venusianos y orionianos que vienen aquí a abducir a Zetamemo y desintegrar a todos los votantes del PSOE con sus rayos láser. Pues va, majos, a ver si llegáis pronto, que hay prisa.

lunes, 8 de febrero de 2010

Melopeas de anís y castigos navideños

Ayer agarré una buena cogorza a base de anís. La resaca de esta bebida es criminal, ciertas amistades ya me recomiendan que ni se me ocurra probarlo, whisky, vino, cerveza o vodka, cualquier cosa antes que el anís. Pero soy débil y caigo en la tentación. Especialmente cuando me meto en el mundo de los combinados alicantinos. Típicos de esta provincia son el "canari" y la "tomaqueta", básicamente anís con agua fría y jarabe de limón en un caso y de fresa en el otro. Están de puta madre, ciertamente, normalmente para tomar a la hora del vermouth o como refresquito después de comer, pero de todas formas siguen estando cojonudos a cualquier hora. Y así, anoche, pasó lo que tenía que pasar. Vamos, que os recomendaría que probarais estas recetas etílicas, pero teniendo en cuenta las consecuencias al día siguiente casi que lo voy a dejar a vuestro libre alvedrío. Esta mañana me he dado un paseo a ver si se me quitaba la caraja mental pero nada, luego me he sentado varias veces delante del ordenador a intentar escribir algún post, peor todavía. En fin, dejemos que pasen las horas y mis neuronas vuelvan a su sitio, las que aún sigan vivas, claro.

Ya sabéis de mi afición por las pelis de serie Z, deshechos filmográficos sobre todo de los años 80 y 90 que en algún momento de mi existencia me dejaron huella o bien por la poca calidad del producto o bien por alguna escena memorable. Pero a pesar de lo malas que son, cualquiera de estas pelis pasaría por encima de absolutamente todos los bodrios almodovarescos y demás subproductos del manipulado y politizado cine progreta español. Bueno, el caso es que ayer le tocó el turno a "Noche De Paz, Noche De Muerte", producción ochentera semi-gore en la que un niño ve cómo Santa Claus raja el cuello a sus padres después de haber escuchado una aterradora historia sobre el entrañable personaje por parte de su perturbado abuelo. El chaval crece con una mente bastante desequilibrada y con 18 años decide que es el momento de salir a la calle en plena Nochebuena vestido de Santa a cargarse peña hacha en mano mientras lanza su grito de guerra, "¡castigar!". Mítica es la escena en la que le rebana la cabeza a un tipo que baja en trineo por la ladera de una montaña. Al llegar abajo sólo se ve un trineo con un cuerpo decapitado y la chola dando botecitos rodando montaña abajo.

En fin, todo un peliculón. Mira que eso de "castigar" se me quedó grabado en la mente la primera vez que vi la cinta, cuando tenía unos 15 ó 16 años. Una palabra muy apropiada para utilizar hacia el desgobierno del bobo solemne, tan impune que se cree con todo el jodido mal que está haciendo el muy hijo de puta. Enviaba yo a Moncloa al Santa Claus macabro este hacha en mano a ver cómo "castigaba" al ZoPenco de los cojones. Esta mañana escuchaba por la radio que en la última semana la imagen del ejecutivo se había deteriorado muy profundamente. Joder, ¿sólo en la última semana? Manda huevos. ¿Qué pasa que de pronto Harry Potter ha agitado su varita mágica y la adormilada ciudadanía se ha dado cuenta de repente de que no tienen ni un mísero chusco de pan que echarse a la boca? Pues para mí a este desgobierno de hijos de puta no se le ha deteriorado nada en la última semana, más que nada porque ya están bastante deteriorados de por sí desde el puto día que vinieron al mundo. En fin, mucho pseudo-deterioro y gilipolleces varias pero de aquí a dos años cinco millones de hijos de puta (o más) que seguirán apoyando a estos sinvergüenzas desalmados y más Zetamierda para rato. Menos mal que para entonces ya me habré muerto de una cogorza de anís.

domingo, 7 de febrero de 2010

Hombres como perros

Hoy os expongo un supuesto. Imagináos un cartel anuncio en plena calle en el cual aparecen tres machotes en el campo sujetando a sus perros. El asunto es que dos de esos perros no son tales sino mujeres en pelota picada en posición perrito casi incitando a ser enculadas. Lo primero que me vais a decir es que se trata de un anuncio de muy mal gusto, y estoy totalmente de acuerdo con vosotros. ¿Qué coño se puede anunciar de una forma tan patética y soez? Evidentemente, en esta sociedad del feminazismo radical, la psedo-violencia "machista" y blablabla, no me quiero ni imaginar la que se montaría con el cartelito de marras. La Chacón hasta nos saca los tanques a la calle para quitar los carteles a cañonazos. Y vamos, el responsable de la campaña publicitaria se va al talego con una cadena perpetua habilitada exclusivamente para él por facha, machista y veinte mil hermosos calificativos más. Ciertamente, por una vez, y sin que sirva de excepción, casi acabaría dando la razón a la feminazis. No en la forma de actuar pero sí en la obviedad de que ese tipo de imagen es un asqueroso y lamentable insulto a la mujer.

Os he dicho que iba a hablar de un supuesto, pero lo cierto es que no lo es. Este cartel es real, sólo que con una pequeña salvedad. Y es que las dueñas de los perros son mujeres y los que aparecen en posición perrito pidiendo la enculada son dos hombres que posan tal y como Dios los trajo al mundo. Podemos ver esta barbaridad en una peluquería de la calle Amadeo Saboya de la ciudad de Valencia. Como os podéis imaginar, ninguna entidad desgubernamental, ni ministerio de desigualdad (¿dónde está la igualdad en una imagen así?), ni colectivos de mujeres maltratadas, ni zorras histéricas feminazis, nadie en absoluto ha dicho nada al respecto de este cartelito. Por lo visto está de puta madre, es lo que realmente esta sociedad ENFERMA y este desgobierno LUNÁTICO desean, ver a los hombres reducidos al papel de simples perros, con collares y bozales y en manos de un puñado de hijas de puta resentidas que necesitan vomitar su odio contra todo aquello que suene a masculino.

El artista responsable de esta salvajada es un gilipollas integral llamado Toni Rodrigo, el cual se califica a sí mismo como "peluquero de diseño". Al parecer varias asociaciones de vecinos ya han puesto el asunto del cartel en manos del juzgado para que sea retirado al considerarlo altamente ofensivo, pero ya veremos, porque tal y como está la Justicia, mal tema. Bueno, pues este capullo integral del Rodrigo ahora viene y dice que si le quitaran el cartel sería una falta grave a la libertad de expresión y acusa directamente a sus vecinos de "persecución hitleriana" debido a su condición de homosexual. Mira, loca de los cojones, me importa una mierda que seas maricón, te metas una barra de hielo por el culo y te corras viendo tus putas fotos de chavales en pelotas a cuatro patas, pero de verdad es para que te den de hostias porque más imbécil no puedes ser. Los que pasean por la calle no quieren ver tu mierda sodomita, así que métetela en casa y hazte tantas pajas como puedas hasta que se te caiga tu apestosa polla a pedazos. Tú sí que eres un puto hitleriano, que pretendes conseguir el favor y la risita de la sociedad por tu condición de mariconazo, no por tus propios méritos. ¿Maricón? Qué cojones, tú lo único que eres es SUBNORMAL PROFUNDO.

sábado, 6 de febrero de 2010

La veleta chupaculos

Sigo dándole vueltas a la teoría de que realmente ya estoy muerto. Cada día me convenzo más. En las últimas horas me ha venido a la mente otra extraña posibilidad dentro de este mismo razonamiento. Sobre todo porque veo la cantidad de gente que se aleja o desaparece de mi radio de acción. Personas que fallecen o simplemente no se vuelve a saber de ellas. Es posible que, dentro de este viaje que estoy realizando por entre la muerte, todos estos personajes que se van, simplemente es que están retornando a la vida. Sí, una especie de viaje de ida y vuelta, o reencarnación como la suelen denominar en ciertas religiones orientales. Está claro, estamos vagando por esta muerte hasta que hemos aprendido lo suficiente como para volver a la vida. Es lógico, sólo en la muerte se puede encontrar toda esta desolación y sufrimiento, así cuando lleguemos de nuevo a la vida tendremos la lección bien aprendida y no se nos ocurrirá ni por asomo dar nuestro voto a alguien de la calaña de Zetaparo. Claro que, veo que todavía hay muchos que no han aprendido la lección, ¿será por eso que Carrillo aún está por aquí? Ahora lo entiendo todo, este asesino sanguinario no desaparecerá de aquí hasta que no se arrepienta de todos sus asesinatos genocidas. Joder, pues entonces nos dura hasta los doscientos años el muy cabrón.

No me miréis mal porque piense todo esto. Sí, sé que se aleja un poco de la religión cristiana, pero tampoco tanto, ¿no? En la Biblia no se habla de reencarnación pero incluso tergiversando un poco los mensajes del libro sagrado hasta podemos decir que la sugiere. Claro que, para tergiversar el contenido de la Biblia ya tenemos un experto zetapariano. Bueno, y para tergiversarlo todo, qué cojones. El cruzado anti-cristianismo, el jodecrucifijos de las escuelas, el botarate que ya no sabe qué hacer para cabrear más a la Iglesia católica, ahora se nos planta en USA a rezar junto a su amiguito el medionegro. Ahora sí que ya no se puede ser más estúpido y falto de principios. El hombre veleta, majos, nunca mejor dicho, por su afición a referirse al viento y demás, ya se sabe. Hale, a chuparle el culo al mesías moreno, a venderse a los yankees y al capitalismo que tanto parece odiar en España. Todo porque el tipo es negro, joder, pues el día que estos norteamericanos tengan un presidente moro o sudaka ya directamente el Zetaparo este se baja los pantalones y se deja dar por culo. En fin, que no se puede ser más imbécil, un país destrozado, críticas por doquier desde todos los puntos de Europa y parte del más allá, y este capullo a chuparle las bolas al negro simplemente por ser negro. Idiota.

No sé ya si decir algo del pasaje bíblico que este mendrugo quiso leer. ¿Aún hay alguien en este país que se trague la mentira despiadada y aberrante de la defensa de este asqueroso PSOE al trabajador? ¿Con cinco millones de parados? ¿Con las últimas medidas que quiere tomar este partido de energúmenos abaratando el despido? Oigan, ¿ustedes no criticaban al PP cuando propuso esto mismo? ¿Qué pasa, que ustedes son más guapos, lo pueden hacer y está bien? Lo que ustedes son es unos HIJOS DE PUTA, pero con todas las letras, y unos putos sinvergüenzas deleznables. El otro día leí una encuesta en la que más del 90% de los interpelados convenía en que hubieran unas elecciones anticipadas ya mismo. Pues a este tío se la sopla, se aferra a la poltrona con garfios y cadenas si hace falta. Ya en las pasadas elecciones generales, llevó el día de la consulta al límite, hasta el último domingo que podía estirar su mandato. Y lo volverá a hacer, y si el país revienta por los cuatro costados, se la suda, este tío es un chalado, un loco, un jodido iluminado que no va a parar hasta vernos a todos muertos. Claro que, viviendo en el país que vivimos, las elecciones se adelantarán y el muy hijo de puta volverá a ganar. Borregolandia, amigos, borregolandia.

jueves, 4 de febrero de 2010

Más hijoputadas de la SGAE

Podría abrir el post de hoy con el ya clásico "RAMONCÍN HIJO DE PUTA" que pone en pie de guerra a los servicios jurídicos del susodicho personaje en busca de blogs que le falten al honor (si es que semejante babosa lo tiene), y es que hoy de nuevo toca hablar de SGAE, titiriteros, sinvergüenzas y caraduras varios simpatizantes del desgobierno del malvado anormal que no puede hacer más daño en menos tiempo. A lo que vamos, la mafia de Teddy Bautista ha decidido cobrar 90 euros al equipo de fútbol del Badalona cada vez que haga sonar el himno que representa al club. Curiosamente, hace bastantes años, los autores de esta obra, la cedieron gratuitamente al club como muestra de su afición y cariño incondicional a estos colores. Pues a esta gentuza sgaera se la suda. Poco importa que el club en cuestión esté al borde de la quiebra y apenas si tenga para pagar a sus jugadores del primer equipo. Que se jodan, que a Ramoncín le hace falta pasta para hacerse unas rayas y la sanguijuela del Bautista se tiene que pagar sus fulanas. Ah, y si toda la entidad del Badalona se va a tomar por culo y genera doscientos parados, pues a tomar por culo. Que como a los amiguetes del PSOE les mola que crezca el desempleo, hay que colaborar, y de paso a robar.

Las delirantes aventuras de nuestra querida SGAE no acaban aquí. Hace unos días leía un artículo que venía a confirmar un rumor que ya llevo varias semanas escuchando. Esta pandilla de facinerosos, vagos y sinvergüenzas ahora quiere también cobrarnos por la música que escuchamos en casa o en el coche. No hay bastante con el impuesto revolucionario sobre CD's o aparatos reproductores, no, no, ahora también canon adicional para la SGAE por tener un coche o una casa. Oiga, que no tengo radio en casa, pues te jodes, que no escucho música en el coche, pues te jodes y pagas y te sigues jodiendo, viva Zetaparo. Por lo visto estos hijos de puta ya están estudiando la fórmula de captar estas "ganancias" extra. Hay varias opciones, o bien un canon al comprar un vehículo o vivienda, o quizá la más preocupante de incluir un pequeño porcentaje en el impuesto de circulación y en la contribución. En fin, surrealismo puro y duro, burradas nazisociatas que sólo pueden ser consentidas, toleradas e idolatradas por cinco millones de hijos de puta votantes psoístas en un país como España, el país de los GILIPOLLAS PROFUNDOS.

Ya que me he puesto a hablar de estos caraduras de la SGAE y cejeros varios, referiré la anécdota que hace unos días me comentaba un conocido sobre el señor (o lo que sea) Joaquín Sabina. Por lo visto esta persona fue a una presentación, firma de autógrafos o vete a saber qué, donde estaba ese mercenario político que jamás dejaría de prestar su apoyo a IU, según sus propias palabras. Este conocido mío parece ser que al llegar junto al tal Sabina le soltó "en el escenario parecías más alto de lo que en realidad eres", y el músico-imbécil en cuestión contestó "y tú entre el público parecías más gilipollas". En fin, todo un don de trato con sus admiradores. Me recuerda a un subnormal que el otro día me decía que yo era un "facha" porque era gallego como Franco. A éste lo mandaba yo a llamar fachas a los naziterroristas del BNG, a ver si todos juntitos se lo pasaban bien con sus estúpidos razonamientos perturbados. Aunque pensándolo bien, a éstos sí que les va como anillo al dedo lo de "fachas". En fin, que el país, con tanto subnormal por ahí suelto se va a tomar por culo, pero tranquilos, no pasa nada, que nadie mueva un dedo, total, ahora ya tenemos fútbol todos los días. ¡Aleluya, hermanos!

miércoles, 3 de febrero de 2010

Sólo es un mal sueño

Hace días comentaba esa sensación que tengo de estar ya muerto. Las cosas que veo no pueden ser reales, seguramente ya he abandonado mi existencia y todo aquello a lo que creo asistir en vida está ya al otro lado y viceversa. Ayer atisbaba otra posibilidad, la del sueño. Sí, esto también podría ser un sueño, una pesadilla, una larga pesadilla. Tanto dolor y sufrimiento no pueden ser reales. Cualquier día de estos me despertaré y veré que aún estoy en febrero de 2004. Joder, he dormido casi veinte horas seguidas, con razón me habían parecido años. Entonces hasta puede que escriba un libro contando este extraño sueño que me ha turbado de semejante manera. Más que nada para dar a conocer lo que sucedería si un personaje tan nefasto como Zetaparo algún día llegara al poder en España. Sí, eso debe de ser, un sueño. Ayer me dormí dentro de este sueño y soñé cosas mucho más normales y reales. Está claro, fue una especie de despertar, imágenes reales que oía mientras intentaba despertar de esta pesadilla eterna. Espero que sea eso, solamente eso, por Dios, necesito despertar de esta locura.

Lo último dentro de esta cruenta pesadilla es el ridículo internacional (nada nuevo) en el que España sigue inmersa. Los desplantes del moreno a Zetatonto. La conjunción planetaria del travelo se desvanece. Ahora resulta que lo que los manipulados medios progres nos han vendido es todo una mentira, o incluso peor, una jodida invención de cerebros realmente putrefactos. El mesías medionegro pasa olímpicamente del lunático monclovita. Quizá porque sabe que es un cagallón, un lelo y un tarado mental que lo único que conseguiría es arruinar su imagen a pasos agigantados, o quizá porque los Estados Unidos se están yendo al carajo desde que su oscuridad mediática llegó a la Casa Blanca. El caso es que a mí no me cabe la menor duda de que si la cumbre europea se celebrara en otro país que no fuera el de los nazisociatas feminazis y su población aborregada, seguramente el moreno acudiría. Una foto con Merkel o Sarkozy sí que da prestigio, una instantánea con un pedazo de mierda simplemente huele mal.

Un pedazo de mierda que aparte de inútil y lunático también demuestra ser un chulo despótico. Buen cañazo le metieron los británicos en Bruselas, insistiendo en que dejara de dar consejos iluminados por Europa y se dedicara a arreglar las barbaridades y tropelías que había cometido en su propio país. Lejos de aceptar la recomendación o cuanto menos callarse, lleno de soberbia y prepotencia, el dictador caraculo se encaró con el británico para asegurar que las medidas que había llevado a cabo en España y sus aberrantes resultados eran una garantía más que suficiente para exportar sus chaladuras mentales al resto del continente. Sigue así, majo, a ver si nos tiran de Europa de una puta vez y entonces ya sí que nos hundimos definitivamente en la miseria y comenzamos una guerra civil que mande tu culo lejos, muy lejos de tu jodida poltrona, a ser posible al otro barrio. Es lo que hay, nos hemos convertido en el hazmerreír de Europa y del planeta entero. Claro que, cuando veo el cine que intentamos exportar o las propias series que se emiten dentro de nuestra nación, pues es normal que se rían de nosotros. Vamos, ridículo garantizado. Pero es un sueño, sólo un jodido mal sueño.

martes, 2 de febrero de 2010

Cifras aberrantes para abrir febrero

Comienza el mes de febrero, mi preferido, no sólo porque hace unos tropecientos años fuese el mes que me vio llegar al mundo, sino sobre todo porque históricamente ha sido siempre el mes más frío en España. A ver si es verdad. Los que prefiráis el calor os podéis cagar en mí, cierto, pero qué cojones, siendo un vikingo no sé qué esperabais. Prefiero vivir a -10 que a 40 grados. El calor sólo trae enfermedades, bacterias, vagancia y pobreza. Los países más fríos del planeta se cuentan entre los más avanzados y ricos. Claro que en este tema no me voy a meter, no creo que la temperatura tenga mucho que ver en lo que está sucediendo en España. Aunque no sé, quizá si a alguno que otro se le refrigerara un poquito la mente dejaría de acudir a las urnas a hacer el borrego y apoyar al tipo que no puede hacer más daño en menos tiempo, como alguien ha dicho hace unos días por ahí. Con frío o con calor, cuando hay un cáncer hay que extirparlo o, en su defecto, enchufar una buena quimioterapia que lo queme por completo. Así que, hale, bidón de gasolina por encima de Zetaparo el malnacido y cerillita al canto. Y todos tranquilos, que ya va siendo hora.

Abrimos febrero con otro dato de esos que provoca orgasmos en las filas nazisociatas (salvo a seres asexuados como la vicebicho o travelos como Pajín). Paro, desempleo, ruina, españoles que pasan a la indigencia e inanición, vidas destrozadas y profundas risotadas sindicales y desgubernamentales. 124.890 personas con cara, ojos y boca (como alguien dijo en su momento) a la puta calle, y Zetaparo de risas y sus votantes hablando de Irak y la Guerra Civil. Pues seguid, hijos de puta, seguir con vuestras supinas CHORRADAS de mentes enfermas y retrógadas, a ver si por una de aquellas sois vosotros los que dais con vuestras narices en el fango de la miseria y la desesperación, os voláis la tapa de los sesos y menos votantes para la mierda que está destruyendo a España y a los españoles. Aunque estos imbéciles son tan eso, IMBÉCILES, que incluso en mitad de la ruina más absoluta seguirían rindiendo pleitesía a su jodido caudillo inútil iluminado. Hail Zetatonto. Total, qué más da, si alguno se descarría siempre nos quedan las estrategias preferidas de estos nazis hijos de puta, la mentira, la manipulación y el lavado de cerebro.

Sin maquillar las cifras mediante manipulaciones desgubernamentales, estamos en torno a los cinco millones de parados. Y esto es más grave todavía de lo que parece si tenemos en cuenta la población activa, que en los últimos años ha bajado en casi CINCO MILLONES de personas, una auténtica aberración. Pero claro, el que no tiene trabajo emigra, se pega un tiro o directamente ya pasa de apuntarse a las listas del INEM. ¿Para qué perder el tiempo? Si total ni te buscan trabajo, ni te ayudan ni nada de nada, lo único para lo que sirve el puto INEM es para que un funcionario medio gilipollas te diga si te quieres apuntar a un cursillo y así no engordar un poquito más las ya de por sí escandalosas cifras de desempleo. Imaginaos si esos cinco desaparecidos millones estuvieran también en las listas. Bueno, ya buscarían formas de que no estuvieran, aunque fuera entrando en las casas por las noches a exterminar parados, ya sabemos cómo se las gastan estos regímenes nazisociatas.

Ya no se habla de porcentajes, por cierto. Pero ya que me aburro y en el colegio me enseñaron a calcular reglas de tres (cosa que a día de hoy no tengo yo muy claro que se haga, es más rentable la Mierducación para la Ciudadanía), vamos a ello, venga. Tras este desastroso mes de enero la población activa en España se sitúa en 17 millones y medio de personas. Espléndido. Tenemos, sin mentiras ni maquillajes, cerca de cinco millones de parados. Podéis coger la calculadora si queréis, para que veáis que no os engaño. El resultante de todo este despropósito zetapariano es un aberrante 28% de desempleo. Ni me he equivocado ni habéis leído mal. 28% DE PARO. ¿Quién tiene la culpa de esto, Aznar, Bush, Franco, Isabel la Católica, Don Pelayo? LA TIENES TÚ, ZETAPARO HIJO DE PUTA. LA TENÉIS VOSOTROS, TARADOS VOTANTES DEL PUTO PSOE. Ah, pero tranquilos, que como este hijo de perra es un chulo y un soberbio, esto sigue para bingo, en breve el 50% y dentro de muy poquito todos muertos. Por lo menos un mérito hay que darle a esta escoria humana, nadie sería capaz de destrozar tantas vidas con tanta eficacia. ¡¡¡Hale y vete a tomar por culo ZP de los huevos, tú y todos tus putos simpatizantes AL PAREDÓN, COÑO, AL PAREDÓN, PERO YA!!!
 
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