Llegando al final

Lo bien cierto es que ya estoy muy hasta los cojones. Más muerto que vivo y con la vida totalmente destrozada por culpa de estos lunáticos hijos de puta comebolas sinvergüenzas del puto PSOE. Y si les hace gracia mi situación que rían, que rían más y más y que sigan riendo hasta el fin de los días porque me suda completamente la polla. Todo el mundo tiene derecho a una muerte tranquila, especialmente después de semejante desgracia vital como la traída por estos hijos de mala madre en los últimos años. He decidido que voy a emigrar, a pasar mis últimos días a un lugar tranquilo, invirtiendo mis postreros ahorros simplemente en fallecer tranquilo, en paz. Creo que MacDuff sería un sitio ideal, pequeña población escocesa nacida junto a las costas del mar del Norte, al otro lado de la bahía que bordea la más conocida ciudad de Banff. Cerveza, whisky, tabernas marineras y vistas al mar, no es un mal retiro. Y como en el Reino Unido no hay ningún Zetamalnacido que haya convertido el país en una locura sin freno y los precios de la alimentación básica (y hasta del alcohol) son realmente irrisorios comparados con el timo español, pues qué mejor lugar, ¿verdad, amigos?

¿Alguien me puede explicar para qué cojones sirven las universidades a día de hoy en España? Bueno, casi que yo mismo respondo. Para lavar el cerebro. Para buscar adeptos a la causa zapalunática. Para joder y destrozar vidas sin ningún pudor y para inculcar el odio y las ideas perturbadas y fanáticas a jóvenes con la mente todavía por formar. Sólo así se puede explicar que personas que nunca han tenido ninguna inquietud política y cuyas ideas vitales siempre se han basado en la cordura, la sensatez y la honradez, de repente, y sin ninguna justificación aparente, comiencen a vomitar odio, a bramar loas al caudillo iluminado y ya de paso, si se trata de una chica, denunciar a todos los hombres que haya habido hasta entonces en su vida por falsos malos tratos. Seguro que así consigue el reconocimiento y admiración de todos sus compaprogres, le aprueban las asignaturas sin abrir un libro y hasta le ponen un altar y la coronan reina de la Facultad de Zetaprogretismo. Y si los que han quedado por el camino se suicidan en el talego encerrados por falsas acusaciones, qué más da. La nueva España de ZP es así.

Veo que entre ciertos sectores ideológicos hay mucho optimismo en relación a la pronta marcha del hijo de puta que tanto mal ha causado en los últimos seis años en este país. Nada más lejos de la realidad, y no es porque yo sea un pesimista congénito, simplemente me atengo a los hechos. ¿Elecciones anticipadas? Los cojones, este lunático ya agotó en la anterior legislatura absolutamente todos los días de su mandato, y no va a ser menos esta vez. Y de verdad, ¿alguien realmente se cree que el actual PP vaya a ganar unas elecciones? Y digo este partido, porque a día de hoy, y por desgracia, todos los demás están a años luz de poder finiquitar al indigente intelectual zetapariano de una puta vez por todas. Ya en los anteriores comicios escuchaba yo aquello de "la gente está muy quemada" o "el PSOE no va a volver a ganar". Y patapaf, más tinieblas, más pesadilla, un populacho totalmente agilipollado que vota sí o sí a un contumaz hijo de puta. Mucho masoca suelto, veo yo, y mucho idiota, y mucho subnormal, y mucho hijo de puta, y... bueno, votantes del PSOE. En fin, que yo ya estoy llegando a mi final, doy las gracias a los putos simpatizantes nazisociatas por ayudarme a que me reúna tan pronto con el Creador, al fin y al cabo, cuando todo acabe, por fin descansaré. Y lo más importante, no veré a ZP nunca más.

Aventuras en la SGAE

Como algunos sabéis, soy socio de la SGAE desde el año 1998. Eran otros tiempos, una entidad que ayudaba al desarrollo de autores y editores, promocionaba sus obras y hasta de vez en cuando soltaba una cierta cantidad de duros por derechos lógicos como emisiones radiofónicas o ventas de discos. En mi caso, dejé de percibir ningún tipo de dinero a partir de 2001, y con la llegada del nazismo a España, en 2004, directamente no me llegaban ni siquiera las típicas cartas publicitarias o informativas de la Sociedad. La SGAE había pasado a ser una excusa que servía a unos pocos para pegarse la vida padre rascándose los cojones todo el día con la única faena de apoyar a un desgobierno de malnacidos congénitos y poner la mano para ver qué les regalaba el caudillo lunático. Es por todas estas razones, y porque en definitiva estos capos que rigen la SGAE son unos soberanos hijos de la gran puta, que he decidido darme de baja de esta especie de Cosa Nostra a la española. Y como ayer ya comencé a calentar motores (o me los calentaron) al ir a pedir explicaciones de por qué los españoles que cotizamos (y bien cotizados) a la Seguridad Social no tenemos derecho a una sanidad pública gratuita, me puse las botas y la chaqueta y me dirigí a la sede más cercana de la puta SGAE de los cojones.

Es lo que tiene estar parado hace más de dos años (gracias Zetahijodeputa), que uno no tiene nada que hacer en todo el día más que ir a montar pollos a sitios llenos de hijos de perra que te quieren robar. El caso es que tras una intensa caminata llegué al jodido edificio que sirve de refugio para estas víboras sgaísticas, casualidades de la vida situado justo al lado de la sede central del PSOE en la ciudad, lo que son las cosas. Y allí que subí a pedir explicaciones a la empleada de turno (a esta gente la compadezco, porque les tiene que caer una de mierda al cabo del día que flipas). Los contratos de la SGAE son por tres años, renovables automáticamente si no hay petición de baja por alguna de ambas partes. Fantástico, aunque no lo sabía, porque de 1998 a 2010 van doce años, múltiplo de tres, este año me piro sin problemas. Eeeeh, bueno, no, verás, es que hay que solicitarlo por escrito un año antes, y como ya está usted fuera de plazo, se jode y forma parte de nuestra Sociedad hasta 2013. Manda huevos. Vale. ¿Y si les pongo una denuncia también tengo que esperar o me echarán antes? Bueno, no hace falta llegar a eso, siempre se puede enviar una carta excepcional pidiendo la baja al Consejo General en Madrid, ellos la estudian y en una situación normal, le darán la baja. A nadie le interesa tener al enemigo en casa. En fin, que ya sabía yo que apretando las tuercas a estos hijos de puta...

Así que una carta al Consejo General, oséase, a los capos que todos conocemos, Bautistas, Ramoncines, Anabelenes y demás escoria choricera nazisociata. O sea, que esos malnacidos van a tener que leer una carta que yo escriba para ver si me dan de baja o no. O sea, joder, que voy a encabezar la carta con un "ESTIMADO SEÑOR RAMONCÍN HIJO DE PUTA". O sea, que me voy a correr de gusto, como hacen ellos cuando le joden la vida a alguien. O sea que, es que ya directamente aunque lean eso y no me quieran dar de baja, casi que voy a seguir siendo socio de esta puta mafia para poder continuar enviando cartas a esta pandilla de hijos de perra. Con un poco de suerte hasta puede que alguna le llegue a Zetamalnacido y allí pueda leer de mi puño y letra lo HIJO DE LA GRAN PUTA que es, él y todo su séquito de palmeros anormales enfermizos. En fin, que ahora que ya he abierto la caja de Pandora, y como todo absolutamente me da igual porque apenas me quedan unos cuantos meses de vida, voy a empezar a repartir cera a diestro y siniestro. Por lo menos me iré al otro barrio con la puta satisfacción de ver cómo los puercos hijos de puta que me han jodido la vida se llevan una buena parte de toda la metralla que se merecen.

Inseguridad Social

Aquí se va a montar una buena. Yo hoy vengo muy calentito. El pasado mes de diciembre, como muchos sabréis, fui víctima de la intolerancia callejera de un hijo de puta simpatizante nazisociata que me rompió la nariz y una mano. La vejatoria actuación de la policía del régimen fue dejar que el agresor se largara con la más absoluta impunidad y sin pedirle un dato y al agredido, no colaborador del régimen, preguntarme hasta a qué hora suelo ir a cagar. En comisaría no se me dejó poner la correspondiente denuncia, que por supuesto fue directa al Juzgado de Guardia más cercano. Como consecuencia más de dos meses de baja médica, secuelas en un dedo para toda la vida y dinero, por supuesto, saliendo de un bolsillo que no tiene un duro, el mío, para, por lo visto, seguir financiando la causa de un lunático hijo de mala madre que anida en la Moncloa y se quiere eternizar a base de robar a los pobres para dárselo a sus afines, dígase SGAE, simpatizantes varios, escorias amerindias, oscuras y moracas, y por supuesto promover la falsa denuncia por violencia "machista". Bonito país en el que estamos.

Hace una semana llegó hasta mi morada una factura de la Seguridad Insocial reclamándome 125 euros por ir a tratar mi agresión a las urgencias del hospital más cercano. Inaudito e insólito pero totalmente factible en un país que ha perdido totalmente el rumbo por culpa de un puñado de imbéciles, anormales y estúpidos ciudadanos malnacidos que se deben de partir mucho el culo con las aberraciones y tropelías cometidas por este régimen político de babosas y sanguijuelas con mierda en las neuronas. La semana pasada me puse en contacto con la tesorería de la SS más cercana, donde me dijeron que ellos de esa factura no sabían nada y que era cosa del hospital. Como siempre, todo el mundo barriendo la mierda hacia otro sitio para que un tío al que sacan de sus casillas no se plante allí con una sierra mecánica y descuartice a todo dios. Es así como, ya intuyendo que se iba a montar una buena, esta mañana he decidido acercarme al hospital en cuestión a ver qué historieta se sacaban de la manga para darme por culo un poquito más.

Después de remitirme a tres departamentos donde, curiosamente, tampoco nadie sabía nada, llego al lugar del crimen, una zorra con cara de sociata que dice ocuparse de la "facturación" del centro. La tía, más tranquila que unas pascuas, me suelta que la SS no cubre las agresiones por una nueva ley que salió hace poco y blablabla blablabla. Hace poco, sí, gracias a la destroza económica del nazi que anida en Moncloa y sus secuaces, y luego se llenan la boca con las prestaciones sociales, estos hijos de perra mentirosos compulsivos. "Pero usted no tendrá problema en hacer frente a ese pago", me dice la muy zorra. Pues estando parado desde hace más de dos años y teniendo unos ingresos de 0 euros al mes, como que sí, puedo hacer frente, no te jode. "Pues no tiene pinta de indigente". No, si te parece me pongo un trapo palestino y un kalashnikov a la espalda y me das todo lo que pido, que seguro que si soy moro, sudaka, negro o cualquier mierda de esa índole, no habrá ningún problema. En fin, que ya salió la palabreja "racista" a colación por entre el psoísmo patética de esa zorra enchufada y en breve también se le escapará "machista" y "fascista".

Y es que mucho me extraña que una atención en urgencias por una agresión haya que pagarla del bolsillo de cada uno. ¿Las agresiones sexuales también, y la violencia doméstica también? Ya está, soy un "machista", básicamente porque digo las cosas como me salen de los cojones y sin ningún tipo de maricomplejo ni nazisociatismo progreta de imbéciles profundos jodevidas malas personas. "Pues nada, oiga", finalizo mi intervención ante la hija de puta, "yo no pienso pagar un duro, así que ya pueden venir a buscarme y meterme en la cárcel". La tipa me mira inquisitoriamente y me dice que con esa actitud el mejor sitio para mí, tal vez, sea ése. Espléndido, ya se quitó la careta la fulana. Es lo que quieren y es lo que les gusta, se corren de gusto, eliminar a todo el que se oponga a ellos, al talego, al paredón, todos muertos. Que Zetaparo y su basura se queden eternamente en el poder y a seguir jodiendo a toda la población para más regodeo de estos malparidos enfermizos. Y al que no quiera irse al talego nos lo cruzamos por la calle, le partimos la cara a hostias y después, encima, le hacemos pagar más pasta para que nos financie nuestra chaladura mental. Aquí tenemos la nueva España de ZP, y aquí tenemos lo muy poquito que vamos a durar en ella, bien porque emigremos o bien porque salgamos a la calle a matar a todos estos hijos de perra y después nos acribillen a balazo limpio.

Los morenos cortapichas

Me gustaría no tener que comentar nunca más noticias de esta índole, pero es lo que tenemos en esta nueva España de ZP, de la estupidez integral y de un maricomplejismo que nos está llevando ya a unas cotas de subnormalidad fuera de toda lógica. Los hechos acontecen en Zaragoza donde un bebé de escasos meses de vida, hijo de un matrimonio nigeriano, muere como consecuencia de una circuncisión realizada por un curandero amigo de la familia en el baño de su propio domicilio. Una auténtica aberración cometida, una vez más, por estos hijos de puta selváticos que invaden nuestra nación y no son capaces ni a la de veinte de adaptarse a un sistema y una sociedad que, por su parte, y gracias a las imbecilidades progretas y a sus alianzas de mierdalizaciones, tolera lo intolerable dentro de un país que debiera considerarse desarrollado y del primer mundo (aunque cada vez menos, gracias ZP).

Esto básicamente debería de ser un juicio por asesinato, me da igual que sea imprudente o premeditado, pero asesinato al fin y al cabo, y además con el agravante de que la víctima es una inocente criatura que bien poco podía defenderse. Como tal, la fiscalía pedía 13 años de cárcel para los cuatro implicados, los padres junto con el curandero y su esposa. Pues bien, el resultado ha sido de 18 meses de cárcel que, por lo visto, no van ni a cumplir. La estúpida abogada defensora, satisfecha con la condena impuesta, sostenía que España es un país que aboga por una multiculturalidad donde este tipo de costumbres religiosas se deberían de permitir sin que por ello nadie tenga que pasar el resto de su vida entre rejas. Esta progreta de mierda se ve que disfruta con que un moreno selvático le corte un trozo de polla a su hijo indefenso y luego éste se desangre. Es el feminazismo elevado a la enésima potencia, un sueño hecho realidad, cortar penes y luego dejar que la víctima se desangre. ¿Multiculturalidad? ¿Desde cuando cortarle el rabo a alguien para que se desangre es cultura? El asesinato no es cultura, es asesinato, y todo el que esté de acuerdo con este tipo de culturas debería acabar como este pobre niño. Si quieren realizar una circuncisión (cosa que es totalmente legítima) que se vayan a un hospital y que no lo hagan como putos salvajes en mitad de la selva. Eso no es multiculturalidad, es salvajismo. Hijos de puta.

Estamos ya hasta los cojones de ver como estos salvajes pueden matar, robar y hacer las veinte mil tropelías porque es "su cultura", los sudakones violando niñas de doce años porque en la selva es "su cultura", los moros apaleando y humillando a sus cuarenta esposas porque es "su costumbre" y los españoles de toda la vida entalegados por hacernos dos copas, conducir a más de 120 o por la falsa denuncia de una zorra que quiere conseguir ventajismos sociales y/o laborales. Claro que no nos debe de sorprender que estos morenos de mierda queden totalmente impunes por matar a un niño a machetazos, aparte de la multiculturalidad de los cojones, es el ideal de sociedad que persigue el PSOE del memo lunático, matar niños, bien sea en los vientres de las madre o a machetazos por parte de esta escoria selvática. Luego el subministro Corbacho nos dice que se están tomando medidas para estimular la natalidad. ¿Ein? O yo soy muy gilipollas y el mundo se ha vuelto al revés o me da la sensación de que la píldora abortiva no va a permitir que nazcan más y más niños. En fin, que no sigo porque me engancho y hoy no me apetece tirar espumarajos por la boca contra estos miserables, casi que me voy a hacer un vermouth que ya es hora. Hale, a pasarlo bien y a disfrutar de nuestra "multiculturalidad".

Europa pasando del bobo solemne

Ayer pasé el día entre gestiones para denunciar a la gran cantidad de hijos de puta que hay por ahí sueltos y me quieren robar sí o sí, y chatos de vino, copazos de anís y cubatas de whisky. Hay que ver lo interesante que puede llegar a ser la vida de un parado español, seguramente la muerte también lo será, con la ventaja de que allí a donde vaya no veré al memo monclovita. Vamos, espero que no se muera el mismo día que yo y me lo tenga que cruzar delante del mismísimo San Pedro. La cuestión es que por ahí te encuentras tipos de toda índole, como un ex-propietario de un bar (quebró, gracias ZP) al que se le presentó un día un tipo de la SGAE en su negocio pidiendo duros por la música que allí ponía. Con la mayor sangre fría, el propietario le pasó una tarrina de CD's totalmente grabados y pirateados y le dijo al hijo de puta sgaístico "apunta los nombres de todos los grupos que pongo, y luego me vienes con una declaración firmada de cada uno de ellos diciendo que quieren cobrarme por poner su música en mi bar". Obviamente el malnacido chupasangre se fue con el rabo entre las piernas y mascullando gilipolleces sobre denuncias varias. Así hay que tratar a esta escoria.

Por la noche, ya en casa, lo cierto es que llevaba un buen colocón. Como no había tenido ocasión de escuchar las aberraciones, perdón, noticias del día, pues busqué algún desinformativo donde poder ojear las mentiras y manipulaciones que tenían preparadas para hoy. La carcajada más absoluta vino a mí cuando vi a Merkel y Sarkozy cerrar el tema de Grecia pasando olímpicamente del presidente de turno de la Unión Europea, el ZoPenco iluminado. Vamos, es que ya no le quieren ver ni en pintura, ese tío es como si tuviera la peste, cosa que toca, cosa que jode, así que cuanto más lejos mejor. Ya dije yo que en breve, para lo que pinta este subnormal allí, nos tiran de Europa y nos comemos a nuestro dictador bananero con patatas, que para eso le hemos votado. Así de guay va este país, o lo que sea, porque país no sé yo. Para rematar la faena también escuché una información sobre la investigación que se está llevando a cabo para esclacerer cómo murió el último mercenario, perdón, soldado de nuestro ejército en la misión de repartir chucherías en Afganistán. Ahora parece que no pisó una mina que alguien se dejó olvidada por ahí sino que le metieron un misilazo. Va, asuntillos sin importancia de nuestras misiones de paz.

Volviendo al ridículo del miserable monclovita en Europa, resulta que, haciendo gala de su ya archiconocida indigencia intelectual, el tipo se da cuenta de que pasan de él y no le quieren ver ni en pintura y encima se ríe y aplaude. Nada, como un tonto con un lápiz, no da más de sí el andoba. El colega solamente sale a decir que le parecen muy bien todas las decisiones tomadas por Alemania y Francia (ni sabrá cuáles son) y que muestra su total apoyo a los respectivos mandatarios de ambos países. Ah vaya, ahora toca chupar el chulo al "facha" Sarkozy y a la "subnormal" Merkel. ¿Para cuándo una cena de cortesía con el "delincuente" Berlusconi? Este tío es un imbécil, no sabe ni por dónde va ni qué hacer con nada, es un completo tarugo, un gilipollas profundo al que le han dado la vara de mando y se cree que es una varita mágica con la cual puede hacer realidad todas las chaladuras mentales que pasan por su putrefacta y enfermiza cabeza. En fin, majetes, ya sabéis, a seguir votando Zetaparo y a seguir idiotizados con el gran marrano y con el fútbol a diario. Hale, hale, a pasarlo bien en esta puta mierda de país, que yo me voy a echar una partidita de póquer con James Dean en el otro barrio, más tranquilo estaré.

El cumpleaños más doloroso de mi vida

Tal día como hoy de hace ya unos cuantos muchos años vine al mundo. Vamos, que desde entonces el 11 de febrero se convirtió en el día de mi cumpleaños. Fantástico, en principio un día para disfrutar del evento, felicitaciones por doquier y demás zarandajas. Es en jornadas como la que nos ocupa cuando descubres que ciertas personas se han olvidado no sólo de esta fecha, sino incluso de que existes. Y cuando reflexionas y ves que estos seres queridos se han alejado hasta ese punto de ti solamente por la chifladura mental de un desgobierno hijo de puta que disfruta inmiscuyéndose en la vida de los demás y a ser posible jodiéndola hasta extremos insospechados, es cuando te planteas comprarte una pistola y varios cargadores y acercarte hasta la Moncloa a cumplir tu destino, ese nuevo destino al que estos malnacidos nazisociatas te han obligado. A mí me importa una mierda que haya fútbol todos los días, me la suda que cuatro progretas gilipollas me quieran lavar el cerebro a través de la caja tonta, me importan dos huevos que Zetaparo mienta más que hable tratando de convencer a la aletargada ciudadanía. Yo estoy al límite, tanto de la vida como de la cordura, y mi único objetivo es vengarme de los hijos de puta que me han destrozado la vida. Zetaparo muerto ya.

Después de todos estos años sigo vivo, y habrá quien sostega que tengo que dar gracias por ello. No lo tengo yo muy claro, sobre todo por la mierda de existencia que me ha tocado en desgracia en los últimos tiempos. Aunque claro, de eso no tiene ninguna culpa Dios, los culpables son bastante más terrenales y tangibles y anidan bajo las siglas de un partido político deleznable. Pero sí, sigo vivo, hoy me he despertado viendo en el calendario esa fecha del once de febrero, lo primero que he encontrado junto a mí ha sido una botella de vino de Yecla y he comenzado el festival con un buen par de tragos matutinos. Esto me ha dado una cierta energía, la necesaria para salir a la calle y seguir con mi rosario de denuncias y problemas iniciado en los últimos días como consecuencia de la dejadez, inutilidad y estupidez integral de nuestro asqueroso desgobierno en cuanto a las funciones que debería realizar. Este país se ha convertido en una especie de jungla donde para los protegidos desgubernamentales no hay leyes que cumplir y para el ciudadano medio, hombre, blanco, español y heterosexual, cualquier acto por mínimo que sea puede suponer el ir al talego de por vida.

Es así como en esta última semana me encuentro con que una compañía de teléfono me quiere cobrar por unos servicios que no me presta e incluso facturando unos meses en que yo ni siquiera era cliente suyo. Una compañía eléctrica decide que como no puedo demostrar la potencia que tengo contratada en mi domicilio va a cobrarme casi 300 euros mensuales. No, por supuesto a ellos no les consta lo que a mí sí en el contrato a ese respecto, debe ser que tenemos contratos diferentes. La Seguridad Social me quiere cobrar 125 euros por ir a urgencias tras la agresión política sufrida a mediados de diciembre y de la que mis lectores ya conocen los detalles. ¿Ya no hay sanidad pública en España? ¿O es que sólo es para selváticos, amerindios y moromierdas? Y para redondear todos estos despropósitos dignos de la dictadura bananera más patética, los hijos de puta de la SGAE (¡RAMONCÍN HIJO DE PUTA!) se niegan a darme de baja como socio y devolverme todas las obras que allí registré ESCRITAS DE MI PUÑO Y LETRA. Pues me da que si quieren fiesta la van a tener, yo ya estoy desesperado y me da igual vivir que morir, así que empieza la guerra, y bien cruenta que va a ser. Por cierto, feliz cumpleaños.

Movidas en la Cañada Real

La semana pasada acontecía en el madrileño barrio de la Cañada Real una redada policial que acababa con una banda de violentos asaltantes de domicilios, por supuesto de nacionalidad extranjera todos ellos, a pesar de los intentos por ocultar este tipo de datos de muchos de los patéticos medios de incomunicación a lo largo y ancho del país. Un diez para las fuerzas de seguridad del Estado, que para eso están, para enviar a los chorizos y asesinos al talego, no para joder las vidas de miles y miles de hombres inocentes por el divino designio de la vengativa feminazi Aído. Un cero para los medios de desinformación y manipulación, que presentaban a esta banda como a una mafia que trataba con blancas y las obligaba a prostituirse vulnerando los derechos fundamentales de la mujer y blablabla, tururú, pimpampum, hombres culpables. Pues no, imbéciles de los cojones, ni trata de blancas, ni derechos de la mujer ni veinte mil gaitas gilipuertas, eran una banda de chorizos y violentos asaltantes, y punto. Y no metáis mierda donde no la hay porque al final os tendremos que poner un tapón en el culo para que los excrementos se queden dentro de vosotros y acabéis reventando con vuestra propia estupidez. ¡Capullos!

Que la Cañada Real es un nido de pobreza lo sabemos, que a ello se une también cada día más la delincuencia, lo tenemos más que claro, que haya que defender a los pobrecitos inmigrantes ILEGALES que viven allí, cuidadito que ya empieza a pasar de castaño oscuro. Hace un par de días salían unos jodidos amazónicos delictivos de esos que andan sueltos por nuestras calles cometiendo todo tipo de tropelías protestando porque les habían tirado sus chozas en el susodicho barrio madrileño. Protestaban también (en este país ya cualquier pedazo de mierda puede hacerlo hasta la saciedad) porque se habían iniciado los trámites para su expulsión del país por ILEGALES. Y creo que la palabra lo dice todo, y es que en cualquier rincón del mundo mundial un ILEGAL es un fuera de la ley, un tipo que no tiene derecho a nada más que a ser detenido y expulsado. Y ni fachas, ni xenófobos, ni cuatro mierdas progres de las de siempre, esto es así EN TODAS PARTES. Ya bastante más de lo que se debe se hace aquí, que se les da todo lo que piden y si encima una zorra ILEGAL denuncia falsamente a un hombre por violencia maxxxxsta (paso de escribirlo que ya se me sale por las orejas) resulta que se la regulariza automáticamente. ¿Pero estamos todos gilipollas o qué? A la puta calle los ILEGALES, vivan donde vivan y hagan lo que hagan que para eso son lo que la misma palabra dice, ILEGALES.

Y mientras todas estas pirulas y movidas acontecen en España y Zetabobo se dedica a reírse de todos nosotros repetidamente y sin piedad ante la permisividad de un populacho que ya supera todos los límites de la gilipuertez y el borreguismo más absolutos, personajes tan nefastos y siniestros como el desgraciado intitulado del Piolín Blanco se dedica a poner en pie de guerra a algunos de los pocos españoles que todavía siguen teniendo trabajo. Ahora le ha dado por joder a los controladores aéreos, no sé yo qué cojones le molestarán a él. ¿Que tienen los sueldos muy altos? Pues más alto lo tienes tú siendo como eres un imbécil integral y un pedazo de mierda sin estudios suficientes ni para manejar una carretilla. Pues buen recadito le han dado desde la Asociación de Controladores, porque si gente tan incompetente y poco preparada como los habitantes del actual desgobierno comienzan a meter sus zarpas en temas aeronáuticos de los que no tienen ni puta idea, alguna desgracia acabará por pasar. Como bien dice el representante de dicha asociación, que estos memos e inútiles se dediquen a intentar arreglar el problema de los cinco millones de parados que asolan España en lugar de meterse donde nadie los llama y solamente pueden causar daño y desgracias.