El Cabañal

Debería de bastar visitar este grupo de Facebook creado por los vecinos del barrio valenciano del Cabañal para ver cuál es realmente la opinión de éstos, la cual difiere bastante de la que nos embuten a diario desde los manipulados y politizados medios de desinformación. Claro que, como publicite mucho este tipo de espacios cibernáuticos, contrarios a la corriente desinformativa y dictatorial del régimen de los lunátivos nazisociatas, ya sabemos que llegará Sindescargas y se la cepillará de un plumazo, que para eso vivimos ahora en un país tan liberal y democrático que permite el cierre de las páginas web que molesten a estos hijos de puta sin tener ni siquiera que recurrir a una decisión judicial. Pero bueno, el caso es que como también sé de primera mano la opinión de conocidos residentes en este barrio los cuales están sufriendo la invasión por parte de violentos a sueldo de la dictadura zetaparil que quieren que se haga con el barrio de otras personas lo que a ellos les salga de los cojones porque son así de tolerantes, talanteros y topemegaguays, pues vamos a hablar hoy en el Vikingo Macabro de todo lo que está aconteciendo en este histórico barrio portuario de la ciudad de Valencia.

Evidentemente todo lo que aquí voy a señalar va muy en otra dirección de lo que seguramente todos habréis, hasta ahora, escuchado en radios, visto en televisiones y leído en prensa. No me saco nada de la manga ni me opongo por oponerme. Ésta que relato es la auténtica realidad de boca de los que de verdad son vecinos del barrio, y no la manipulación descarada de unos sinvergüenzas que quieren joder las vidas a cientos de personas simplemente para alcanzar una poltrona. Y no es la primera vez, recordemos Atocha. Para empezar diremos que aquí nadie quiere tirar el barrio del Cabañal abajo. Lo único que se está produciendo es la prolongación de la avenida Blasco Ibáñez hasta el paseo marítimo. Esto significa, obviamente, derribar cuatro manzanas del susodicho barrio. Estas viviendas ya fueron adquiridas en su momento por el ayuntamiento de la ciudad, y no en una expropiación, sino con unas compensaciones económicas más que buenas a los allí residentes. Es por ello que estos vecinos agarraron la pasta, compraron otra vivienda (en el mismo barrio o fuera de él) y no dijeron ni mu. Salieron bastante beneficiados. El descontrol de estas recién adquiridas manzanas por parte del consistorio fue quizá su borrón negro, con la presencia de okupas, toxicómanos y traficantes, que rápidamente invadieron unas propiedades que habían quedado vacías y con el consiguiente incremento de la delincuencia, hasta puntos desorbitados, en la zona.

Pues bien, esto es lo que defienden las putas alimañas psoístas. No se cortan lo más mínimo en crear movimientos engañando a la población, lanzando estúpidas campañas vía medios de incomunicación, promoviendo el odio en las universidades lavando el cerebro y utilizando a los estudiantes y jóvenes fácilmente manipulables como arietes contra las fuerzas de orden público. Eso sí, no veo a Zetahijodeputa ni a ninguno de sus subministros yendo a ninguna protesta a liarse a hostias con la policía. Que por cierto es lo que más gusta a estos perros sarnosos, la violencia, el desorden público, el hacer manifestaciones que consisten en destrozar mobiliario urbano y escaparates de comercios de propiedad privada. Y todo por un asqueroso y deleznable interés político para hacerse con el poder. A ellos les importa una mierda lo que les pase a los vecinos del Cabañal, les da igual si algún chaval acaba con la cabeza abierta en mitad de los disturbios, como si se mata gente, son así de miserables, todo vale con tal de llegar al poder, lavar cerebros e imponer su dictadura anti-cenicientas. Y si hay que matar a 200 personas en un tren, pues que se jodan. Que para eso son el PSOE y pueden hacer lo que les salga de los cojones.

Y es así como nos encontramos cachorros a sueldo de esta deleznable formación política haciéndose pasar por furiosos vecinos, denunciados incluso por los propios vecinos por usurpación de papeles. De esta manera se desaloja a varios vecinos y nos encontramos por una extraña casualidad del destino que dos de ellos son identificados como concejales del PSOE de dos poblaciones que ni siquiera son Valencia. ¿Y el resto de manifestantes? Andrajosos okupas, gente de edad universitaria y pajarracos con banderas del PSOE a cuestas. Raro me parece que los supuestos vecinos tengan todos esa pinta, ese margen de edad entre 18 y 25 años y el mismo color político. Raro, MUY RARO. Más grave es que cuando un auténtico vecino de la zona se acerca a ellos a recriminar su actuación y a decir que se vayan y les dejen decidir a ellos lo que realmente quieren, se líen a pedradas y botellazos contra el susodicho. Toma marcha pacífica, toma tolerancia, toma libertad de expresión, TOMA PSOE. Observadores de otros partidos políticos más minoritarios incluso acudieron los primeros días a ver si realmente con estos derribos se cometía una auténtica tropelía contra el vecindario y viendo el panorama y la violencia congénita de los sinrazón nazisociatas, se dieron media vuelta y los dejaron a su suerte. Semejante bazofia humana merecería ser fusilada en masa, pero en esta mierda de país de las medias tintas y los maricomplejines no caerá esa breva, no.

Resaca de una noche de primavera

Todo iba bien hasta la segunda Voll Damm, aunque habría que recalcar que toda la mañana, tarde y parte de la noche el motor se había ido calentando a base de un tercio, otro tercio, otro tercio... no sé, así hasta 15 ó 20. Debían ser las dos, tres o cuatro de la madrugada, tres amigos charlando sobre Blancanieves y la Cenicienta, sí, motivo de cárcel a partir de ahora en este extraño país, pero es que somos así de irreverentes, rebeldes y machistas, por supuesto. Yo, sinceramente, no sé qué cojones pasó a partir de ahí. La siguiente escena mental que recuerdo es abrir un ojo y ver que aún no había amanecido, eso sí, medio tirado en el sofá con la cabeza colgando casi tocando el suelo y una mano metida dentro de una jarra de cerveza, ya decía yo que sentía un extraño escalofrío continuo. Entre tinieblas veo pasar al Tatus maldiciento y berreando un continuo e intenso "¡me cago en la puta, me cago en la puta!" Creo que apenas he dormido una hora, pero esta extraña excitación hace que me levante e indague sobre la actual situación vital de todos los allí presentes.

Me acerco a la habitación y veo las sábanas por el suelo, levanto la vista y me veo al Tatus al otro extremo de la habitación en pelota picada, de pie, impasible, y mirándome fijamente. "Me he meado en la cama como los niños pequeños", apenas masculla. Le indico dónde puede conseguir ropa porque su indecente aspecto de borracho perturbado con los genitales al aire me está empezando a dar arcadas. Coño, no me acuerdo de nada, menuda chuza con la Voll Damm de los cojones, creo que me voy a volver al sofá a intentar descansar, más que nada porque los fluidos que ahora mismo anidan en la cama no la hacen especialmente atractiva. Me tumbo en una posición algo más cómoda que en la que me he despertado e intento dormir un poco. Oigo ruidos raros, golpes, puertas. Vuelvo a abrir un ojo y me veo al Tatus pasando con una fregona mientras tose como un auténtico tuberculoso. Un flash viene a mi mente, ¿dónde coño está el carapera? Era el tercer integrante de la tertulia nocturna. Creo que en el otro sofá hay una figura humana, será él, no me preocupo más, duermo otra horita.

Ahora ya es de día, intento incorporarme y descubrir de una vez por todas qué cojones ha pasado desde la segunda Voll Damm hasta ahora. Me acerco a la habitación buscando al Tatus, no está, ni él ni el colchón. Tan sólo el somier lleno de vómitos y excrementos. ¿Pero qué coño ha hecho este tío? Tras una resacosa inspección por la casa encuentro las sábanas completamente meadas y vomitadas dentro de la lavadora. Joder, qué peste. Coño, el colchón está en el balcón, parece limpio, pero no voy a inspeccionarlo a fondo para evitar sorpresas. ¿Y el carapera? Pero qué cojones... En el sofá hay una fulana, ¿pero qué coño ha pasado aquí? ¿Dónde está el carapera, dónde está el Tatus? ¡La leche! El suelo del salón está minado de botellas y latas vacías. Una puta durmiendo en el sofá. Debe de ser un sueño, me voy a tumbar un rato más a ver si me despierto de él. Pero me da que no. Joder, ¡qué delirio! ¡QUÉ DELIRIO!

1ª Edición Premios Casco Vikingo

En los dos años y medio de existencia del Blog del Vikingo Macabro nunca me había planteado el tema de entregar premios a los diferentes blogs que pululan por la red, pero creo que ya va siendo hora de entrar en esta dinámica. Así que, queridos amigos y asquerosos enemigos, permítanme ustedes que por la presente les convoque a los primeros Premios Casco Vikingo, asignados a dedo y porque me sale de los cojones por el mismo que aquí suscribe. Así pues hoy, ocho de abril de dos mil diez, fallo dichos galardones a los sientes tres blogs:

Casco Vikingo de oro: EL BLOG DEL OSO SOLITARIO. No demasiado concurrido y con demasiado espacio temporal entre post y post pero, como se suele decir, la espera siempre merece la pena. Con un estilo de redacción impecable, la longitud de sus escritos jamás resulta pesada, más bien muy constructiva. Directo, mordaz y sin pelos en la lengua ni complejos a la hora de criticar, insultar y lanzar las malsonancias que hagan falta en el momento necesario. Su cruzada contra el asqueroso y lamentable feminazismo que invade España es su principal virtud. Por su continua lucha contra lo estúpida y políticamente correcto. Por recuperar la cordura en un país que a base de chorradas salidas de cerebros desquiciados va directo al abismo. Por estar hasta los huevos de feminazis rastreras y del inútil nuevo hombre del siglo XXI. Por todo esto, enhorabuena oso, aquí tienes tu casco de oro.

Casco Vikingo de plata: ISKANDER. Toda una referencia desde hace tiempo en el mundo bloguístico. Defensor a ultranza de los derechos y costumbres de la España de toda la vida. Contra la invasión permitida de delincuentes y gentes de mal vivir de origen foráneo que tanto parece gustar a los que abogan por una alianza de civilizaciones absolutamente imposible con moros sanguinarios y amerindios violentos y selváticos. Porque no se corta un pelo a la hora de lanzar dardos tanto contra todos aquellos que quieren destruir a nuestra querida España como nación, como contra los que ven y sienten esta destrucción y se quedan cruzados de brazos. Por alentar al adormilado ciudadano español a que despierte de una vez ante tanta aberración. Por todo ello, enhorabuena Iskander, aquí tienes tu casco de plata.

Casco Vikingo de bronce: DIARIO DE UN ADOLESCENTE LIBERAL. La lucha constante de un joven que representa los valores de libertad que deberían primar una auténtica España democrática. Con más jóvenes con esta cordura, cultura y saber estar, otro gallo cantaría en un país que a día de hoy, con una juventud completamente prostituida y corrupta por parte de quienes sólo piensan en perpetuarse en el poder, vislumbra un futuro más que negro. Por vivir en una tierra donde los violentos y radicales campan a sus anchas y se sienten libres de amenazar a cualquiera que no piense como ellos. Por soportar las amenazas de estos impresentables y continuar, sin miedo, con esa lucha constante. Por todo ello, enhorabuena Dani, aquí tienes tu casco de bronce.

Y como se suele decir, ni están todos los que son ni son todos los que están. Otros muchos bloggers merecerían iguales galardones, pero no podemos caer en la anarquía más absoluta y el repartir pan y circo a diestro y siniestro. Así que, por parte del Vikingo Macabro, os emplazo a esperar a los próximos premios (si seguimos por aquí). La constancia, la lucha y el no doblar las rodillas ante esta asquerosa dictadura neonazi zetapariana, son nuestras únicas armas. Ahora, con vuestro permiso, voy a leer Blancanieves y Cenicienta, posiblemente por última vez, ya que, como sabéis, nuestra querida subministra del trifásica ha decidido prohibir estos cuentos por su machismo integral. Gran problema en España que había que resolver cuanto antes. Manda huevos.

Reaparece la momia genocida

No suelo hablar de la Guerra Civil Española, creo que a día de hoy hay problemas más graves de los que ocuparse en este país que de desenterrar muertos y volver a dividir España en dos bandos, a pesar del placer que este tipo de cosas parecen producir en ciertos sujetos y alimañas del círculo zetamalnacido. No, definitivamente no creo que lo acontecido casi hace ochenta años nos vaya ahora a servir de mucho o a repercutir en una nación que nuevamente se va al garete pero esta vez por otros motivos, aunque los culpables sean muy similares. Ahí me he pasado, similar a esta caterva de hijos de puta nazisociatas progretas de la actualidad no hay nada, pero ni de lejos. El caso es que aunque no suela hablar de estas cosas hoy haré un pequeño inciso, ya que anoche vi un interesante reportaje sobre las Brigadas Internacionales, en el que salían algunos de estos brigadistas a día de hoy explicando cómo les habían engañado sobre lo que ocurría en España y sobre las razones por las que venían aquí. Ellos creían defender las libertades y la democracia y en realidad lo que se encontraron una vez enfrascados en la lucha fue a una pandilla de locos sanguinarios que arrasaban con todo, destacando dos nombres en particular, Dolores Ibarruri y Santiago Carrillo.

Para desgracia nuestra, uno de estos dos nefastos personajes sigue con vida, la momia genocida de Paracuellos, uno de los hijos de puta más grandes que jamás ha pisado la faz del planeta, un asqueroso asesino sin remordimientos y que disfrutaba con su rol de torturador y genocida hasta el punto de, no sólo no arrepentirse nunca de ello, sino incluso regodearse con todas sus "hazañas". En esta carta de un viejo conocido (que no precisamente amigo) se detallan algunas de sus mayores "proezas". Todo un angelito este malnacido que, gracias al desgobierno chalado y perturbado de Zetaparo el magnífico, ha encontrado nuevo refugio para sus ideas asesinas y nuevos alientos para continuar con su cruzada contra la humanidad en las filas del puto PSOE, cómo no. Por fortuna, semejante hijo de la gran puta ya cuenta con 95 años de edad y no creemos que ande mucho más por este mundo paseando sus instintos genocidas y alardeando de ellos con consentimiento de un puñado de imbéciles y cabrones. Pero ciertamente nunca ha sido tan cierto ese famoso refrán de "mala hierba nunca muere" como con esta alimaña carroñera.

El caso es que la momia genocida ha vuelto a la palestra en los últimos días, soltando más barbaridades y recibiendo aplausos de los palmeros nazisociatas retrasados de siempre. Entre otras lindezas nos suelta que Hamás es una organización que lucha por los intereses del pueblo (el pueblo asesino, será), también aboga por el exterminio de Israel y los Estados Unidos (ese ramalazo nazi, Santiaguito) y a nivel nacional suelta la chorrada mental absoluta de que el PP pone en peligro la democracia en España. Sí, será porque este tío es muy demócrata, seguramente tanto como Stalin. Aunque ahora me viene a la memoria un comentario que leí en un libro de Mierducación para la Ciudadanía, que reza "Estados Unidos y la Rusia soviética impusieron su modelo democrático". La pena es que el PP, esa pandilla de maricones acomplejados que se han quedado durmiendo en las nubes mientras un lunático revienta España, no ponga en peligro tu vida, Santiago Carrillo asesino genocida hijo de puta. Si aún quedara alguien con dos cojones en España te llevaría, tengas la edad que tengas, al sitio que te corresponde por todo el mal que has hecho en esta vida, al paredón o a la silla eléctrica.

Velocidad, Sopena y Aído

Esta mañana me han dejado un coche y me he ido con él a dar una vuelta. El mío lo he vendido por el sano arte zapateril de dejar a la gente sin un duro y tener que sacar para comer de cualquier sitio. Necesitaba comprobar si aún recordaba cómo se manejaba un artefacto de esta índole y parece que sí, todavía soy bastante buen conductor. Pero las carreteras apestan, parecen una infinita caravana de vehículos zombies, un sol criminal cayendo sobre el asfalto y coches que no se mueven, que van en procesión todos al mismo son de una cantinela obligada. Los conductores ya no tienen cerebro, ha sido succionado, lavado o destrozado por la dictadura controlatodo del anormal hijo de mala madre Zetaparo el iluminado. Un auténtico peligro, sin duda, el tener que ir a 70 por una autovía de cuatro carriles porque si no haces lo que dice el gran dictador te roban hasta la camisa y te entalegan sin remisión. Y digo peligro porque la somnolencia que produce este tipo de conducción ya ha causado más de una muerte. No abogo porque la gente vaya a 240, pero con la red de carreteras tan estupenda (y no es coña, realmente es estupenda) que tenemos en España, velocidades de 140 ó 160 son bastante controlables. Mientras uno sepa conducir, claro, no me vale escoñarse yendo a 50 por hora porque te has sacado un permiso para llevar carros por la selva y aquí como somos tan guays te lo convalidamos.

Mientras conducía, una de las frases que me venía a la mente sin remisión era la lanzada hace unos días por el MISERABLE Enric Sopena sobre el padre de Mariluz, la tristemente famosa niña violada y asesinada por un pajarraco que debiera haber estado en el talego pero por las maravillas de esta dictatocracia bananera por ahí andaba haciendo el mal. "Mientras Cortés seguía militando en el PSOE, su respuesta al crimen de su hija fue admirable, pero ahora que asesora al PP su conducta pública parece asemejarse más a la de un mercenario que a la de un ciudadano de convicciones éticas que ha saltado de la izquierda a la derecha extrema sin ninguna justificación consistente". Bueno, a ver, este Sopena es un SOBERANO HIJO DE LA GRAN PUTA. No se puede entrar en una mayor bajeza moral y ser más DELEZNABLE y, repito, MISERABLE. O sea, que si a un tipo le violan y asesinan a su hija y es del PSOE, vamos a apoyarle, a mediatizar y condenar el crimen y blablabla, pero como ya no comparte la REPUGNANTE ideología de esta babosa canosa sin educación ni principios, pues entonces sí que se le puede hacer de todo, y si encima va por ahí quejándose se le insulta. Sopena, eres LA MIERDA MÁS GRANDE que existe en este país. Y mira que con Ramoncines, Zetaparos, Piolines y Aídos han puesto el listón bien alto, pero tú los superas a todos, maldito hijo de mala madre.

Y ya que ha salido el nombre de la subministra trifásica feminazi tarada, hablemos un poco de ella, que hoy me he despertado con sus hermosas declaraciones sonando en la radio. No tiene bastante, no para, nunca se sacia, esta hija de puta no se va a conformar con nada que no sea entalegar, asesinar, defenestrar y eliminar a todos los hombres de este país simplemente por el mero hecho de ser eso, hombres. La misma cantinela jodevidas de siempre, que ya cansa y da más que ASCO. Lo de siempre, que "lo importante es denunciar". No, oiga, no, que no es importante si realmente el tipo en cuestión ha cometido algún acto de maltrato o no, que da igual si se trata de una falsa denuncia o no, que todo es lo mismo, que le importa una gaita. Que LO IMPORTANTE ES DENUNCIAR, y si no hay nadie a quien hacerlo, pues nos lo inventamos, pillamos al vecino del cuarto, al profesor de inglés, al ex-novio más cercano, al que te pide fuego en el bar de la esquina o al primero que se te cruce en el semáforo. Mujeres, hay que DENUNCIAR, sí o sí, todos al talego, que tenemos polla y nos sentimos culpables por ello. Dios mío, sácame de este país, pero ya.

Futbolistas con solera 13

Viajamos hoy en esta serie de posts al cielo del fútbol y nos ocupamos de tres grandes jugadores ya desaparecidos.

Peter Dubovsky: delantero zurdo con gran toque de balón, este eslovaco comenzó a jugar al fútbol en su ciudad natal, Bratislava, donde pasó por los dos equipos de la ciudad. Muy precoz en su evolución, con 19 años ya era internacional checoslovaco, y dos años después el Real Madrid se fija en él como la gran promesa del fútbol europeo. Demasiado joven todavía, apenas disfruta de cinco partidos en el club blanco, que pierde la fe en él y tras solamente una temporada decide defenestrarlo y traspasarlo al Oviedo. Corría el año 1995. En cinco años Dubovsky consiguió meterse a la afición del club asturiano en el bolsillo y gracias a sus más que destacadas actuaciones se volvió a hablar continuamente de su fichaje por un grande de Europa. Cuando estaba en su mejor momento, en el verano de 2000, en unas vacaciones en Tailandia, cayó por una catarata y perdió la vida. El humor negro de la afición del eterno rival, la del Sporting, recuerda este hecho con un cántico que ya se ha hecho famoso en El Molinón, "Dubovsky campeón de natación". Fue internacional con Checoslovaquia y Eslovaquia, donde a día de hoy, igual que en Oviedo, continúa siendo ídolo de masas.

Francisco Javier Urruticoechea: mítico portero de los setenta y ochenta que inició su carrera en el filial de la Real Sociedad, para debutar con el primer equipo en la temporada 1973. Su gran rival bajo los palos siempre fue el histórico Arconada, que le eclipsó tanto en la Real como en la selección española. Por esta razón en 1978 decidió buscar más protagonismo fuera de San Sebastián y se marchó al Español, donde militaría durante tres años. Ya casi con 30 años llega al Barcelona, que a la postre se va a convertir en el club donde más éxitos y popularidad cosecharía. Allí se le conocía como el "parapenalties", dando una liga a su equipo parando una pena máxima en Valladolid y deteniendo otras dos en la final de la Copa de Europa de 1986 que al final el Barcelona acabó perdiendo. Con la llegada de Zubizarreta a la portería azulgrana, Urruti vuelve a pasar a la suplencia, situación que le llevó a decidirse por la retirada en 1988. A pesar de ir convocado a tres mundiales, apenas jugó seis partidos con España, cerrándole siempre el paso los ya mencionados Arconada y Zubizarreta. Tras el fútbol, una de sus grandes pasiones fue la política, militante convencido de CiU y gran apoyo del ex-presidente catalán Jordi Pujol. En la madrugada del 24 mayo de 2001, Urruti se dejaba la vida en un accidente de tráfico en Esplugas de Llobregat.

Genaro Celayeta: este lateral navarro se formó en las categorías inferiores de la Real Sociedad, llegando al primer equipo en 1978, ya con 23 años, y consiguiendo un puesto fijo en la zaga de inmediato. Formó parte del mítico conjunto realista que ganó dos ligas consecutivas y aunque no tenía una técnica demasiado depurada, era uno de los más férreos defensores del equipo. Es así como en 1980 llegó a ser internacional y jugar con la selección española en seis ocasiones. Fijo durante muchos años, en 1985 perdió la titularidad en favor del joven Sagarzazu. Al año siguiente, y ya con 32 años, Celayeta se marcha al Sabadell, que buscaba refuerzos de lujo para mantener la categoría en Primera División. El primer año se consigue el objetivo, pero el segundo el Sabadell desciende y Celayeta, con poca motivación ya, decide retirarse. Tras el fútbol, monta una tienda de deportes en Irún junto a su compañero de defensa Górriz, de la cual se ocupa en los siguientes años. En 2000 la vida le da un duro golpe cuando pierde a su hijo Unai, también futbolista, en accidente de tráfico. Retirado prácticamente de cualquier actividad, Celayeta fallece en 2008 tras una larga enfermedad, siendo enterrado en su villa natal, Vera de Bidasoa.

72 horas en el calabozo

Disculpas a mis lectores y detractores por tantos días de ausencia en el blog pero causas de fuerza mayor me han impedido estar, como suele ser habitual, al pie del cañón durante casi una semana. El vikingo macabro se ha pasado tres días detenido y en el calabozo y actualmente, aunque en libertad, se encuentra a la espera de un extraño juicio. No os revelaré, por el momento, nada del contenido de este turbio asunto, más que nada por el secreto de sumario y porque hay que dejar que las partes puedan trabajar libremente, pero no os preocupéis, queridos y no tan queridos lectores, que toda la mierda saldrá a la luz a su debido tiempo y ya os puedo asegurar que por mi parte no va a ser con tibieza precisamente. Y para los malpensados, no, no se trata de nada relacionado con mis habituales comentarios bloguísticos, aunque, como no podía ser de otra manera, nazisociatas mequetrefes hay de por medio. Y como aunque declare mi inocencia en la red, esto es como estar en el talego donde todo dios es inocente pero todos son asesinos, violetas, traficantes y demás, pues dejaremos que cada cual piense lo que quiera. Tarde o temprano llegará la hora de la verdad... esperemos.

Claro que después de pasar las 72 horas pertinentes (y las agotaron los muy cabrones) entre rejas y rodeado de personajes de toda índole, no puedo por más que utilizar este post como anecdotario de tan constructiva estancia entre los degradados judiciales, por así denominarnos a los que allí estábamos. Como ya todos conocéis mis debilidades, comenzaré por comentar el curioso dato de que en torno al 70% de mis compañeros de barrotes, lo eran por temas relacionados por la maravillosa y lunática ley de violencia de género. Órdenes de alejamiento incumplidas, denuncias por malos tratos, por no pagar la manutención, por violencia verbal, amenazas o cualquier otra chaladura mental por la que la denunciante pueda conseguir ventajismos del perturbado feminazismo zetaparil. No voy a defender a pies juntillas a todos los allí encerrados, muy posiblemente alguno de ellos efectivamente hubiera sido denunciado con razón. Pero oigan, ¿un 70% de las detenciones de este país por ese motivo? Venga, a contar historietas a los nietos en la cama. ¿Pero de qué coño van, qué se han creído, que somos todos gilipollas o qué? Bueno, supongo que once millones sí. Surrealista, colegas, surrealista.

Pero el que se entaleguen hombres inocentes a nadie le importa. Como tampoco importa que un turista italiano esté 72 horas entre rejas nada más bajar de su avión simplemente por tener una multa de tráfico impagada de hace tropecientos años. Obviamente este señor no creo que vuelva a poner los pies en nuestro país en mucho tiempo, bonita forma de estimular un sector turístico más muerto que el conde Drácula. Aunque el caso que más me impresionó fue el Douglas, culpable hasta la médula y realmente fofitesco. El tipo en cuestión es un nigeriano que ha cumplido dos años y medio por tráfico de drogas en España. Hace menos de un mes, y ya habiendo cumplido con la Justicia, sale de chirona y se marcha a su país porque su padre está agonizando. El hombre fallece, es enterrado y tras la ceremonia Douglas decide regresar a España. Eso sí, con una maleta que apenas podía cargar y que contenía, sin ningún tipo de tapujo ni disimulo, veinte kilos de cocaína. Hale, majo, del aeropuerto a la trena, poco has disfrutado de tu libertad, se ve que echabas de menos a los coleguillas de ahí dentro. En fin, que así somos y así nos va. Yo por mi parte, ya en manos de mi abogado, y a pesar de haber pasado por esta curiosa experiencia sin comerlo ni beberlo, me encuentro bien, gracias por preguntar. Seguiremos dando guerra.