Estoy hasta los cojones y me largo

Hoy no sé qué carallo pasa que blogger no quiere funcionar. Normalmente me gusta sentarme frente a la pantalla que me ofrece el propio sistema y escribir directamente desde ahí, y tal cual es como publico los posts. Hoy me he tenido que venir al exilio de Microsoft Word, que no es que no me guste, pero me siento un tanto extraño con tanta página en blanco por rellenar. Qué curioso, que haya utilizado la palabra exilio, justo cuando estos hijos de puta nazisociatas por fin han conseguido que el que suscribe se exilie al Reino Unido, hasta los cojones de tanta chaladura en este país otrora llamado España y al que a día de hoy creo que muy bien podríamos denominar cubo de mierda. Gracias Zetaparo, eres todo un sol.

Mentiras por doquier, la especialidad de este desgobierno de hijos de mala madre, bueno, las mentiras, las chaladuras, las canalladas y un largo sinfín de hijoputadas varias, pero hoy caen como losas las mentiras. Será que la imagen esa de Zetamierdas alterado como un puto perturbado recién salido de frenopático mientras gritaba lo de que el que diga que los nazisociatas han hecho recortes sociales miente como un bellaco, me continúa dando vueltas por la cabeza. Es evidente que esos recortes se han producido, cualquier hemeroteca nos lo puede confirmar, pero es que hasta ese mismo hecho me la suda completamente. Lo que es indignante es tener que aguantar todavía ese tono chulesco, esa asquerosa zafiedad barriobajera, ese seguir mintiendo por mentir aún sabiendo que mientes y que todo el mundo sabe que mientes. Es que ver a Zetahijodeputa o a cualquiera de sus putos secuaces o simpatizantes me da auténtico ASCO. Menos mal que ya no me queda mucho de aguantar cabrones desalmados.

Mi viejo amigo Juan hoy mismo me enviaba un email alterado hasta la coronilla porque estaba hasta los cojones de la situación de este estercolero de nación. Y eso que Juan aún tiene la infinita suerte de tener empleo a día de hoy, es más, es funcionario. Pero ya no es cuestión de morirse de hambre porque no tienes trabajo y cobras cero al mes. Es que los precios y los gastos en este país cochambroso se han disparado de una forma escandalosa por la única razón de la maldita taradura mental de los hijos de perra de los inútiles e incompetentes nazisociatas que nos desgobiernan. Es que el propio Juan gana una pasta comparado con la mayoría del populacho español y no le llega, vive como un puto miserable. Es que encima, por la chulería iluminada de este asqueroso desgobierno, en el último año y medio su sueldo se ha visto reducido en un 11%. Sí, amigos, nada de un cinquito que no se nota y nadie va a protestar. Mentirosos de mierda, sinvergüenzas, chorizos, cabrones, putos psoístas de mierda, un 11%. Y suma y sigue, que es lo peor. Bueno no, lo peor es que al final toda España, incluyendo a los propios funcionarios, estará desempleada. Toma dosis de “progresismo”.

Ayer mismo me enteraba de otra de esas leyes que estos hijos de puta se sacan de estrangis y sin que nadie se entere por lo que pueda pasar. Ley que bien cierto es que no afecta a la inmensa mayoría de los españoles pero que no por eso deja de ser enormemente aberrante y escandalosa. El PSOE (no voy a decir el desgobierno porque realmente el dinero no va a parar de nuevo al ciudadano, qué cojones, va a parar a sus bolsillos para usarlo vaya usted a saber para qué iluminado y perturbado fin) ha decidido a partir de hora cobrar por el agua de los pozos particulares. ¿Qué coño quiere decir eso? Pues que si uno tiene en un terreno de su propiedad un pozo de su propiedad que utiliza para beber el agua de su propiedad y así evitarse tener que pagar las abusivas facturas de este bien común que en otras naciones europeas ni se paga, pues se jode y paga también hasta por lo que es suyo. Usted ha comprado el pozo pero me sigue pagando a mí un alquiler como si fuera mío. ¿Pero esto qué coño es? ¿Pero se puede ser más sinvergüenza y chorizo? ¿Se puede ser más hijo de la gran puta, sociata y asqueroso?

En serio os digo que aunque me veo en la forzada situación de emigrar y yo hasta añadiría que en condición de exiliado político, me parece que es la mejor decisión que he tomado en los últimos siete años de pesadilla. Aquí se queda un país (por decir algo) donde los terroristas asesinos son liberados del talego como si nada e invitados a ocupar poltronas en los ayuntamientos para mandar sobre los aterrorizados y amenazados ciudadanos. Aunque eso sí, si cuentas un chiste sobre maricas o sobre mujeres, eres tan peligroso que te enchufan en una oscura y descarnada celda de por vida. O si vas conduciendo a 150km/h, porque eres un asesino en potencia, cosa que los etarras no, qué cojones, si son hermanitas de la caridad que todas las noches se ven tres capítulos de Heidi. Aquí os dejo, majos, me voy a celebrar las victorias del Celtic de Glasgow y no a ver heridos, apuñalados y gente con la cabeza abierta cada vez que el equipo del régimen gana alguna manipulada competición. Aquí os dejo rodeados de cabestros. No me guardéis rencor, mira, si hasta estoy pensando que ahora que voy a estar fuera de España igual hasta voto por correo al PSOE. ¿No queréis fiesta, españolitos, no os van la caña, el talante y los progretas? Pues juerga hasta el final, coño.

Duelo en el pelotón

Una nueva tragedia golpea al ciclismo. La muerte ayer en plena competición del belga Wouter Weylandt es el enésimo golpe a un deporte infinitamente castigado por unos, por otros o por el simple azar, como parece que ha acontecido en esta ocasión. Sucedía ayer en la tercera etapa del Giro de Italia, en el descenso del Passo del Bocco, tan sólo a 25 kilómetros de acabar la jornada, Weylandt se iba al suelo sufriendo varias fracturas, una de ellas mortal en el cráneo. Curiosamente el mismo día que acababa ganando un español, Vicioso, que poco pudo disfrutar de su victoria viendo como un compañero de profesión se dejaba la vida en la carretera. Para el día de hoy se espera una etapa neutralizada por los propios corredores, pequeño homenaje, dentro de lo posible, para el corredor belga del equipo Leopard Trek que, lo que son las cosas, había llegado a la ronda italiana como gregario casi a última hora ocupando el lugar de compañeros que habían declinado su participación en la prueba.

Por fortuna, creo yo que por fortuna, este año hemos podido enterarnos de la noticia al instante, en directo, ya que la cadena VEO7, al igual que hizo el año pasado, se está encargando de retransmitir esta prueba ciclista, la tercera más importante del calendario mundial, todas las sobremesas. Y digo esto porque ya parece haber pasado el período de silencio impuesto por la dictadura zetaparista con respecto al ciclismo, con esos años en los que la televisión pública compraba los derechos del Giro para que ninguna otra cadena se hiciera con ellos y luego ni siquiera lo retransmitía. Algo ha tenido siempre este puto desgobierno nazisociata contra el deporte de la bicicleta, bien sea sacando a relucir mierda sobre dopaje en los manipulados desinformativos (como si en el mismísimo fútbol los jugadores no se drogaran) o bien incluso resistiéndose el dictador Zetatonto a recibir a Alberto Contador cada vez que éste ha ganado una prueba.

No me desviaré del tema, porque cada vez que hablo de estos hijos de puta me enciendo, ya lo sabéis, y realmente el propósito de este post es un sentido homenaje a estos héroes de la carretera, que dedican y sacrifican su vida por un deporte que, salvo en casos muy excepcionales, poco ofrece a cambio salvo la propia satisfacción y superación personal. Aunque sí, hay algunos capullos, porque no se les puede denominar de otra forma, que sí que ofrecen algo a cambio a los sufridos ciclistas, tratarles de drogadictos para arriba día sí y día también a través de las ondas, la prensa y la pequeña pantalla. Me gustaría ver qué puto día empezamos a tratar de la misma manera al asqueroso drogadicto de Guardiola, que éste sí, hasta se llevó una sentencia encarcelatoria por este motivo hace unos añitos y a futbolistas que huelen a droga a la legua, partidito tras partidito. Pero el sino de este país que es España es estar agilipollado. Me remito al índice de visitas a este blog en los últimos días después de haber escrito dos posts con reminiscencias futbolísticas. Se han disparado los visitantes. Se ve que aquí no nos interesa la aberrante situación política, económica, laboral o social del país, sólo el fútbol. Pues así nos va y así nos seguirá yendo. En fin, descanse en paz Wouter Weylandt.

Vergonzosa y asquerosa afición barcelonista

Hoy voy a hablar de fútbol otra vez. Coño, no es que sea mi mayor preocupación pero es que hay cosas que me pueden y comportamientos incivilizados, intolerantes y vandálicos que me tocan muy mucho las pelotas. Y resulta que siempre son los mismos, curiosamente a los que hay que defender y ayudar desde este desgobierno de hijos de puta tarados, a los que hay que poner en un pedestal por todos los jodidos manipulados medios de desinformación y los que siempre tienen ser los muy pobrecitos que nunca hacen nada. El puto FC Barcelona y su jodida afición de enfermos mentales que cada vez que celebran algo tienen que destrozar media ciudad, enfrentarse a cuerpos de seguridad, montar batallas campales y directamente agredir por las buenas y sin ningún tipo de razón a todo aquel que no piense como ellos o simplemente les salga de los cojones agredir. Esta gentuza cada vez me da más asco.

Hace no muchos días el Real Madrid conseguía ganar la Copa del Rey. Sin ser ni de un equipo ni de otro, la verdad es que me alegré bastante porque por lo menos la ganaba un equipo que se siente español, siendo que se trata de la Copa del Rey de España, pues lo lógico es que el que no quiera ser español no es que simplemente no la gane, es que no debería ni de jugarla. Pero son las incongruencias de estos perturbados cagalanes de mierda. En fin, el caso es que tras la victoria vinieron las celebraciones. No me gustan estas cosas, miles y miles de tipejos borrachos pegando alaridos sólo porque once tíos han metido la pelotita donde tocaba. Eso sí, para manifestarse contra el paro, la pobreza y el lunático desgobierno, es imposible reunir a más de cuatro. Los españoles estamos gilipollas, es lo que hay. Pero bueno, dentro de lo malo, al menos se trató de una celebración donde el único incidente fue que la copa ganada acabó debajo de las ruedas del autobús del equipo campeón. Felicidad a raudales, unos cuantos gritos, champagne y cerveza y todos a casita tan tranquilos.

Este martes pasado el FC Barcelona no ganó nada, sólo una eliminatoria bastante amañada por cierto y con la que a mí se me caería la cara de vergüenza ante semejante estafa arbitral. Pero mira, no soy cagalán, de lo cual me alegro. Pues sin ganar nada, toma celebración que te crió. Barcelona tomada por los perturbados radicales aficionados de este equipo de mierda, que como siempre se dedicaron a destrozar mobiliario urbano, quemar contenedores, romper escaparates, arrancar señales y demás lindezas propias del caballeroso equipo que nos inculcan desde los manipulados medios. Por si la fiesta no tenía todavía bastante color de vandalismo, a última hora estos chiflados hijos de la gran puta aprendices de terroristas asesinos, se dedicaron a lanzar botellas y bengalas encendidas contra el hotel donde estaban refugiados la mayoría de medios de comunicación. ¿La razón? Ninguna, que simplemente son así de guays y progres. Poco faltó para provocar un incendio criminal que hubiera terminado a buen seguro con víctimas, o para romper la cabeza de un botellazo a más de un pobre periodista. Eso es el Barcelona y su afición, ese pedazo de mierda existencial, pero tenemos que callarnos y plegar porque es el equipo del régimen, de este desgobierno de malnacidos jodevidas. Vengonzoso, patético y asqueroso.

Verdades incómodas

Hace unos días leía una opinión más sobre este blog, o más bien sobre quien lo suscribe, es decir un servidor, al cual se calificaba como un "pedazo de facha". Vamos a ver, si ser un pedazo de facha es sacar a relucir las mentiras e inutilidad de un desgobierno lunático hasta la médula, no manipular y lanzar a la luz la verdad sin ningún tipo de color ni de bandera, pues perfecto, entonces soy un grandísimo pedazo de facha y, oigan, muy orgulloso de serlo. Ahora, si lo que pasa es que entramos en el cuento de siempre por parte de los de siempre, los de la sinrazón y la estupidez congénita, los villanos, los malnacidos innatos y los soberanos hijos de la gran puta pronazisociatas que nos joden la vida día tras día y encima después se ríen de nosotros, pues que os den por el culo y que os duela mucho, muchísimo. Hasta los huevos estoy de que cada vez que uno protesta por la injusticia vital y absoluta de estos MIERDAS se intente descalificar a uno simplemente porque hay demasiados enfermos mentales sueltos ya por este país. Hasta los huevos no, hasta el mismísimo forro de los cojones, tanto que ya muy poco me queda de continuar viviendo en esta porquería de país lleno de gilipollas profundos.

Oye, si el que dice las verdades incómodas y políticamente incorrectas que nadie parece querer escuchar resulta que es un pedazo de facha, supongo que Mourinho es un fachorra elevado a la enésima potencia. Seguro que más de uno lo ha insinuado o dicho ya. No, no me gusta hablar de fútbol, el idiotizante preferido en este país para que la gente en lugar de salir a la calle a matar nazisociatas se quede en casa (los que aún la tienen) sentada en el sofá viendo el enésimo partido del siglo. Pero, y aunque me la bufa si gana el Madrid, el Barcelona o el Rácing de Ferrol, lo que uno no puede pasar por alto es que el tal Mou tiene más razón que un santo. De unos años a esta parte, y coincidiendo con el neonazismo dictatorial de Zetaparo el chiflado tanto en lo político, como en lo social, como en los manipulados medios, lo deportivo anda por los mismos derroteros, y especialmente el fútbol, donde el equipo del régimen se hincha a ganar y ganar hasta la saciedad gracias a todo tipo de ayudas gubernamentales, federativas, arbitrales y hasta de un buen puñado de narcóticos.

Esto que acabo de decir no sólo es políticamente incorrecto sino hasta subversivo. Viendo la importancia que tiene el "fúrgol" en este país de botarates, lo más posible es que dentro de cinco minutos la poli esté en la puerta de mi casa con el furgón preparado para entalegarme de por vida. Criticar al sagrado Barcelona, equipo zetaparista por excelencia, por Dios, pero si hasta en TVE le chupan la polla día sí día también, aunque bueno, tratándose del manipulado ente la verdad es que extraña bien poco. Ayer, durante la retransmisión del enésimo clásico, hasta el comentarista se dio cuenta del robo descarado que estaba sufriendo el Real Madrid y no pudo más que decir "prefiero no comentar mi opinión sobre esa jugada porque luego me dicen de todo". Te juegas el puesto, majo, como digas que ese gol era totalmente legal. Te las tienes que ver con el fascismo represor nazisociata. La pregunta es si Mourinho acabará en el talego por sus declaraciones, o eso, o sancionado muy duramente, o deportado de este país de tarugos, gran favor que le harían por cierto. Eso sí, al que hay que besarle el culo hasta que le quede plano es al drogadicto de Guardiola, el cual, me gustaría recordar una vez más, que de santito bien poco tiene, puesto que fue condenado a varios meses de cárcel en Italia por consumir drogas. Eso sí, como es así de chulo, no cumplió de un día y salió por patas del país. Encima de delicuente, cobarde, gran ejemplo para los niños, don Pepe, sí señor.

Salir a por pipas

Eran las nueve de la noche de ayer. A esa hora a estas alturas del año ya ha oscurecido aunque la noche no es todavía nada profunda. Y menos debiera de serlo en la urbe, poblada de farolas, curiosamente renovadas hace apenas un año después de retirar otras que apenas tenían dos años. Pero bueno, para eso Zetamierdoso y su gentuza nos roban el dinero a los cada día más míseros ciudadanos, para vivir como putos marajás hijos de la gran puta y después dar un poco de calderilla a los ayuntamientos para planes de mierda que sólo dan empleo a cuatro negros y cinco zorras pseudo-maltratadas. Cambiamos las farolas puestas hace tres días, hacemos dos o tres aceritas y de paso quitamos unas cuantas plazas de aparcamiento para poder multar en plan ratatata. A seguir jodiendo y tomando el pelo al ciudadano y nosotros como gilipollas profundos a seguir viendo el fútbol como borregos mientras el país se sume de lleno en la debacle más grande de toda su historia. No son tan inútiles estos nazisociatas como parecen, bueno, sólo para algunas cosas, porque lavar cerebros y convertir a toda una nación en una plaga de zombies idiotizados, eso lo han hecho a las mil maravillas.

El caso es que como no tengo dinero ni para cenar, tenía un puto agujero en el estómago a las nueve de la noche y se me ocurrió bajar a la calle a comprar una bolsa de pipas, cacahuetes o cualquier cosa que valiera en torno a un euro (soy un iluso) para llenarme las tripas. Bajo por las escaleras, llego a la calle y comienza el show. Para empezar, y nada más cerrar la puerta tras de mí, una gitana rumana se me acerca con malos modos y aviesa mirada mientras me pide dinero para comer. A buen árbol se arrima ésta, aunque no creo que sea para comer para lo que necesita la pasta, y me da que si no se la doy de repente saldrá por algún sitio un navajero y me quitará hasta los calzoncillos. Hago caso omiso y aprieto el paso aprovechando que el semáforo está en verde. Al otro lado me esperan tres negros sentados en un patio fumándose un porro. Me miran con cara amenazadora pero paso de ellos. Mira que en ocasiones mi aspecto impone respeto, sin ir más lejos cuando vivía en pleno Manhattan, pero aquí, en mi ciudad, en mi país, hay ya tanto delincuente suelto que yo soy el más pringado. Sólo me vale correr.

Llego al supermercado más cercano justo antes de que cierren, llevo algo menos de un euro, quiero pipas, pero hasta ese simple artículo cuesta más de lo que puedo pagar. Me cago en vuestra puta estampa nazisociatas hijos de puta, en el Reino Unido con una libra puedes comprar para comer todo el día y aquí ni pipas. De pronto entra la policía en el supermercado, parece ser que hay un sudaka borracho que está montando bronca, el segurata ya lleva un ojo morado, no pueden con él. Me largo sin comprar nada no vaya a ser que, como soy blanco, español y heterosexual, me entaleguen a mí. De vuelta a casa más aviesas miradas, tengo que clavar los ojos en el suelo para que nadie saque los filos a relucir cuando no directamente algún arma de fuego. He llegado sano y salvo pero por poco, otra misión suicida completada, salir a la calle a por pipas, y no he podido ni comprar las putas pipas, joder. Esta es la España del "progreso" que decía el Piolín Blanco, en el paro, en la ruina, muerto de hambre y encima jugándome la vida cada vez que piso la calle. Nazisociatas, psoístas, progres, pseudo-izmierdosos, sois todos unos hijos de puta, suicidaos de una jodida vez y dejadnos vivir en paz, en paz.

Los posibles sucesores

Con motivo de la interesante pregunta que formulamos en la parte izquierda del blog, dan vueltas por mi mente un sinfín de horrendos pensamientos que tratan sobre el futuro de la poltrona en este país de imbéciles en que se ha convertido España. Hace tiempo pensaba que era imposible encontrar a un subpresidente peor que el hijo de puta de Zetaparo, pero esta idea ya ha pasado a la historia teniendo en cuenta quiénes pueden ser los sucesores del mierda, toda vez que éste ya ha anunciado su renuncia a continuar dando por culo a los sufridos ciudadanos españoles. Y como en este país de gilipollas profundos tengo muy claro que el PutaSOE volverá a ganar las elecciones porque no damos para más, pues vamos a analizar los posibles horrores (candidatos) a suceder al chiflado iluminado que ha destrozado el país por los cuatro costados.

Claro que, el primer candidato a analizar, habida cuenta de que nos encontramos ante un mentiroso compulsivo, va a ser el propio Zetaparo. Nos ha engañado tanto sin que se la caiga la cara de vergüenza ni lo más mínimo, que a nadie debiera de extrañar el hecho de que donde dije digo digo diego y el tío con su más asquerosa chulería llegue y se vuelve a presentar. Como encima es un loco peligroso y se cree que es el mejor político del mundo mundial interplanetario, pues hale, más continuidad a las chifladuras, a la miseria y a vivir bajo un puente. Y los palmeros borregos a seguir riendo las gracias a este hijo de mala madre perturbado mental.

Rugalcabrón, el asesinopresidente en funciones desde hace unos mesecitos porque el otro puto cobarde ya no se atreve ni a dar la cara. Yo personalmente no creo que un tipo que ya tiene más de sesenta años y la próstata a la virulé sea una garantía de futuro, pero como los nazisociatas están tarados nunca se sabe. Me da más bien que lo van a utilizar para aguantar palos hasta final de legislatura y luego ya se presentará algún otro engendro. Vamos, es lo que quiero pensar, porque desde luego que un mafioso asesino hijo de puta colaborador con terroristas acabe llevando las riendas del país me da auténtico pánico. Claro que como a los españolitos les va la marcha, pues no sería en absoluto descabellado.

La zorra que cuida del gallinero, la independentista antibelicista y antiespañola que se encarga del ejército español (son las incongruencias del nazisociatismo gilipollas que nos desgobierna), la puta Chacón, en definitiva, ésa sí que me da miedo de verdad. Mi opinión personal es que la elegida va a ser esta hija de puta, y tener a esta personaja en la poltrona es de lo peorcito que nos puede pasar. Aún recuerdo los abrazos que le daba a la trifásica Aído cuando se aprobó la ley que da barra libre al asesinato de niños. ¿Matar niños es para abrazarse, darse besitos y estar tan contentas? De verdad que la bajeza moral y la miseria humana de esta pandilla de excrementos con patas es ya lamentable y vergonzosa. Y a esta zorra asquerosa nos va a tocar aguantar en el desgobierno de un país al que ni siquiera tiene por suyo. Es la locura total, es la España de los imbéciles, la España del PSOE.

Pasaré de puntillas sobre el eterno aspirante, el peluquín Bono, que siempre quiere entrar pero nunca acaba de hacerlo. Ya le metió un repaso Zetaparo en su momento, y mira que el hecho de que te meta un repaso un tarugo como ese es como para retirarte a meditar en la montaña de lo inútil que eres. Pero el caso es que el tío Pepe contraataca, el chorizo manchego, porque mira que ha mangado y se ha enriquecido ilegalmente este sinvergüenza. Enumeraremos del mismo raudo modo a otros dos que parece que se postulan y que representan la bajeza, la falta de educación y cultura y la inutilidad en su grado máximo dentro de esa casa de putas que es el PSOE. Hablo del Piolín Blanco y el travelo Pajín. Imaginarse a esos asquerosos seres residiendo en Moncloa sí que es una auténtica pesadilla. Y ciertamente, viendo la escalada de poder que dos engendros tan sumamente poco cualificados han tenido, ya nada nos debería de extrañar. Pero no, por Dios, quiero quitarme ese pensamiento de la cabeza. ¡Vade retro!

Cabe también la posibilidad, nada lejana ni descabellada, de que algún nuevo engendro salga a la palestra. En el PutaSOE zetaparil hay mucho progreta asqueroso, radical perturbado resentido o feminazi lunática que pueden dar la talla como principal escoria humana del país. Vamos, muchos talentos en potencia, mucho hijo de puta suelto y mucho anormal de esos a los que a los españoles nos gusta dar nuestro voto. Así que, esperando a ver qué nuevo "valor" sale de la asquerosa cantera nazisociata, casi que yo me voy a ir retirando por hoy, que empieza a ser tarde. Me voy a poner una copita y a pensar en mi más que inmediata emigración. Gracias por sacarme de mi país, nazisociatas, que os den por el culo, hijos de puta.

El gran zoquete y los gilipollas

Estaba yo hace unos pocos días deambulando por una pequeña población asturiana, cerveza va, sidra viene, fabes por aquí, pote por allá. Los típicos entretenimientos de la zona, vamos. En una tienducha conocí a una señora que había trasladado su negocio desde la vecina provincia de León. Como no me puedo callar y cada vez que veo la miseria a la que nos ha llevado este desgobierno nazisociata de ineptos, al ver a un pordiosero que caminaba sin rumbo, otrora seguramente un tranquilo trabajador en cualquier ya desaparecida empresa gracias a ZP y sus secuaces, pues me líe a insultar a nuestro querido amigo el susodicho lunático monclovita hijo de la gran puta. Pues bien, resulta que la señora de la tienducha había sido vecina de la familia de este engendro cuando el muy malnacido todavía era retoño. Y entre las diversas historietas que contaba, ninguna de ellas en absoluto favorable a tan abyecto personaje, me quedé con la frase que su ya difundo esposo lanzó cuando el mierda llegó a la poltrona aquel funesto día de marzo de 2004: "¿Pero cómo puede estar ahí José Luis, si siempre ha sido el más zoquete del barrio?"

Yo creo que con esta frase resumimos el país en el que vivimos. Una nación de zoquetes que ponen al más zoquete a controlar sus destinos, y no hay más. Los españoles son IDIOTAS. No es que este mierdoso fuera el más zoquete del barrio, es que en el colegio era de los alumnos menos aventajados, es que ya entrando en la adolescencia era el típico atontado al que todo dios tomaba el pelo debido a sus pocas luces, es que, y esto ya no lo cuenta la señora de la tienda sino que es de dominio público, Zetaparo es un individuo que NUNCA ha trabajado de NADA y que sólo ha vivido del cuento. Pero en un país donde más del 30% de la población activa no tiene trabajo, más de la mitad de la población total se muere de hambre y casi que la otra mitad está con la mierda completamente al cuello, nadie dice ni mu, todos como borregos al matadero cuando no a seguir aplaudiendo a un desgobierno malévolo hasta las trancas que encima se ríe del populacho con unas dotes de soberbia propias del más inhumano de los tiranos. España no tiene remedio, y los españoles menos.

Ese mismo día, después de conocer a la señora de la tienda, pasé por diversas barras de bar, supongo que para no tener que pensar más en Zetamierdas y su gentuza. En una de las tabernas en cuestión, un señor bastante corpulento entró con más cojones que sobriedad, brazo derecho en alto con la palma de la mano hacia abajo cantando a grito pelado "cara al sol con la camisa nueeeva, que Zapatero ya marchóooo". Pronto le recordé al hombre que sí, que Zetahijodeputa ha dicho que se va, de acuerdo, pero habrá que ver quién viene detrás, porque caer en manos del feminazismo asesino de niños de la antiespañola Chacón no creo que le haga ninguna gracia a este hombre. Vamos, a mí ni pizca. Por no pensar en un asesino demostrado como Rubalcabrón o en algún otro personaje de última hora tipo Piolín Blanco o travelo Pajín que, viviendo en el país de gilipollas profundos en que vivimos, seguro que no sólo gana unas elecciones, sino que barre y se queda en el poder de forma vitalicia. Lo dicho, el paraíso de los zoquetes.