Leyes, Piolines y Susanitas

Hoy vamos a abrir boca con las nuevas reformas legislativas que nos caen de parte de este desgobierno de hijos de puta. Y digo bien, legislación por parte del ejecutivo, porque en esta extraña España de hoy en día, eso de la separación de poderes hace tiempo que pasó a mejor vida. Para mí se lleva el premio gordo uno de los puntos en cuestión, el que considera que los coches (sí, esas cosas con cuatro ruedas y volante) son ahora armas homicidas. Sólo falta que digan que las ametralladoras no lo son, o que también incluyan en la lista las bolsas de plástico, las impresoras, las macetas o el papel higiénico. Sí, cualquier objeto puede ser un arma homicida, ¿o es que nadie ha visto a Steven Seagal matar a sus enemigos con lápices, tarjetas de crédito o bandejas? Pero el caso es que ni esto es una peli de acción ni la gente se dedica por ahí a ir conduciendo en plan Carmaggedon chafando todo lo que se cruce a su paso. Es, una vez más, una de esas chaladuras mentales de un desgobierno que no es que haya perdido el rumbo, es que jamás lo ha tenido porque no son más que una pandilla de imbéciles y locos peligrosos que confunden coches con bazookas y príncipes de cuento con maltratadores. Demasiado ácido lisérgico.

Hace tiempo que no aparece el Piolín Blanco por el blog, pues mira, hoy vamos a hablar de él y de lo hijo de puta que es. Acaba de caer en mis manos (igual me detienen por traficar con este tipo de materiales) un vídeo del susodicho en que, directamente y sin ningún tipo de rubor, sale riéndose de un ciudadano. Peor todavía, sale riéndose de un trabajador que se va a quedar sin su empleo. Sí, a este nivel de desfachatez y miseria humana llegan estos malnacidos nazisociatas. Un trabajador de Correos que va a perder su trabajo se planta en un acto donde este trajeado hijo de mala madre está sentado junto a varios de sus secuaces. El trabajador se planta delante de él y, sin insultarle en ningún momento (si fuera yo...), le suelta cuatro cositas bien altas y claras sobre lo que están haciendo con estas 75000 personas que se van a la calle por las buenas. Llegan los individuos de seguridad y se lo llevan mientras él continua vociferando mientras el malparido del Piolín, que no se ha atrevido ni a mirarle a la cara, comienza a partirse el culo y a reírse mientras habla con sus compañeros de pesebre. Miserable hijo de puta, una bala entre ceja y ceja era poco para semejante deshecho humano. Venga, nazisociatas, votad, votad, esto es lo que os gusta, ¿verdad? Hijos de perra.

Otra habitual del blog es nuestra querida marujona Susanita Griso, la violadora de Actimeles, cegada por lo políticamente correcto y por la manipulación desinformativa que a lo largo de toda la mañana lanza, junto a unos cuantos perturbados colaboradores, en su deleznable y vomitivo Espejo Púbico. Con decir que entre estos colaboradores están Ramoncín hijo de puta y Albert Castillón, poco más hay que explicar. El caso es que su última ocurrencia ha sido justificar la agresión sufrida por un chaval en el metro de Madrid de parte de un radical de izquierda extrema. Y como no podía ser de otra manera, se ha justificado semejante barbarie a base de falacias, mentiras e invenciones, como que el agredido pertenecía a un grupúsculo de extrema derecha. Lo más grave no es que esto sea una flagrante calumnia, es que, aunque fuera cierto, lo que se hace es dar carta blanca a pegar palizas según la ideología política de una u otra persona. Te has lucido Susanita, ese tipo de excremento humano eres, haciendo apología de la violencia (siempre que no sea a mujeres, claro). ¿Y quién aparecía en su programita para colaborar en todo este despropósito de apoyar a un delincuente? No podía ser otro, el hispanófobo Esteban Ibarra, esa escoria que quiere meter en el talego a todos los españoles para que los delincuentes inmigrantes campen a sus anchas por nuestro territorio. En fin, que estos miserables son los que copan la actualidad de nuestro país. Gracias ZP. ¿Hasta cuándo?

Agresión barcelonista a reporteros deportivos

Pues no, majos, ayer no vi el fútbol, igual fui la única persona en toda España, pero me la suda. Eso sí, me enteré del resultado y de que el equipo del régimen se ha ido a tomar viento fresco. Pues que se jodan, más que nunca. Y si ya de paso por una casualidad también pierden la Liga y este año no ganan nada de nada, que se jodan más todavía. Y si a todo esto Zetahijodeputa se pone a llorar porque su equipito del alma ya no da la talla, que se joda también. Y es que desearle mal a quien tanto mal hace no creo que sea nada malo. Jódete Zetaparo, jodeos aficionados del puto Barcelona y jodeos putos progretas nazisociatas de mierda a los que os gusta tanto este equipo de mierda simplemente por seguir los pasos de vuestro caudillo lunático y de un puñado de violentos tarados hijos de mala madre que conforman la afición de semejante alcantarilla futbolística. Os jodéis, pero de verdad y de todo corazón, porque ahora más que nunca habéis demostrado la mierda humana (o inhumana) que realmente sois.

¿Por qué digo todo esto? Anoche, tras la eliminación de vuestra mierda azulgrana, dos reporteros deportivos fueron agredidos por un puñado de niñatos mierdosos pijoprogres radicales barcelonistas cuando estaban haciendo su trabajo. ¿Motivo de la agresión? Pertenecer a la plantilla del programa deportivo Punto Pelota de Intereconomía TV. Y ya está. O sea que, simplemente por trabajar en un medio de comunicación que no se deja manipular por el desgobierno fascista de Zetanazi, ya se les puede pegar un paliza, reventarlos a hostias o fusilarlos. ¡Qué tolerancia, qué talante, QUÉ PSOE! Y vete tú a saber los reporteros de qué ideología política o futbolística serían, que igual hasta coincidían con sus agresores, pero a estos imbéciles descerebrados votapsoe les da igual, son capullos sin remedio y todo lo que no sea TV3, La Secta, Teleprogre o Teledesgobierno se convierte automáticamente en blanco de estos hijos de perra. Cada día me da más asco el Barcelona, su afición, el PSOE, Zetaparo y todos sus malnacidos simpatizantes hijos de puta. Y punto.

Supongo que esto es a lo que Zetamemo llama "crear tensión", que media España linche a la otra media porque es un jodido lunático rencoroso, vengativo y obsesionado con una guerra de hace setenta años que a él ni le iba ni le venía. Oye, hijo de puta, ¿por qué no te creas tensión a ti mismo todas las mañanas cuando vayas a cagar? Te metes un palo por el culo y te pones una bolsa en la cabeza a ver si te asfixias y nos dejas a todos tranquilos de una puta vez, que lo único que queremos en vivir en paz y sin malnacidos perturbados mentales como tú dándonos la brasa todos los putos días con tus jodidas mentiras y chaladuras descerebradas. Y si quieres prohibir Blancanieves, prohíbe a tu puta madre primero por haberte parido, tarado de mierda. Pacifistas, je, no a la guerra, je, no al maltrato, je, sois todos una pandilla de locos resentidos violentos y peligrosos que soñáis con exterminar, asesinar y liquidar a todo el que no piense como vosotros, porque sois unos jodidos intolerantes neonazis de pacotilla que no sabéis ni hacer la O con un canuto, incompetentes pedazos de mierda. A vosotros sí que habría que exterminaros, basura infecta.

Alcohol, facebook y actualidad

Sigo estando vivo, y no es que no haya intentado dejar de estarlo pero, joder, hemos llegado a un punto que ya no nos mata ni el plutonio. Cuando te empiezas a hacer sesiones de cine que incluyen Leaving Las Vegas, El Borracho y Entre Copas, empiezas a tener un cierto problemilla. Si encima te las amenizas a base de copazos de toda índole, el asunto empieza a preocupar sobremanera. Y si ya, al finalizar la sesión, quieres intentar seguir los pasos de los protagonistas de las cintas, es que tu vida está realmente jodida. Pero el cine es una cosa y la vida real una muy diferente, y en esto estoy, que por mucho que intento matarme bebiendo (o beberme matando) no hay puta forma, aquí sigo aguantando nazisociatas, feminazis y demás escoria anormal que pulula por esta nación. Igual el secreto está en los genes, mis antepasados vikingos ya se pasaban cuatro pueblos con sus orgías etílico-gastronómicas y seguían siendo los más fuertes y robustos del lugar. Qué flojitos estos Ben y Henry (Leaving Las Vegas y El Borracho, respectivamente) que se toman cuatro copazos y ya están para el arrastre. En fin, me voy a abrir una cerveza para celebrarlo.

Leía hace unos días en el blog amigo Battle Serk sobre un curioso grupo de facebook que parece hacer mucha gracia, porque me consta que ya lleva bastantes denuncias encima y a nadie le importa un pimiento. El título de esta aberración creada por cerebros desquiciados es "estoy en contra del maltrato animal, pero si es un hombre hago excepción". Lo podéis visitar aquí. No, sinceramente no me molesta, eso sí, si me dejan crear uno que sea "estoy en contra del maltrato animal, pero si es una mujer hago excepción". ¿Ah, no? ¿Que no me dejan? ¿Pero por qué? Oiga, señora, ¿por qué me llama machista?, oiga, que se me llevan esposado, que me entalegan, que salgo en todos los noticiarios, que Susana Griso habla sobre mí... pero oigan, que yo sólo he copiado la idea del otro grupooooo... No, no, el otro grupo es legal, mola y es topeultramegaguay y superprogre. Además, tiene razón, los hombres son todos unos hijos de puta a los que hay que pegar, vejar, maltratar, insultar, entalegar y arruinar la vida lo más posible... Bueno, coño, hablando en serio, ¿pero esto cómo cojones se puede llegar a tolerar? Y lo más grave es que entre los integrantes de este grupo HAY HOMBRES. ¿A qué jodido nivel de estupidez mental estamos llegando ya? ¿SE PUEDE SER YA MÁS GILIPOLLAS?

Por otro lado, en los últimos días en que he estado ausente del blog tampoco ha pasado nada nuevo. Más paro, aunque me cago en las falseadas cifras (aún así aberrantes) que salen del ejecutivo, si sumamos a ese maravilloso (como te gusta, eh Zetatonto) 20% de desempleados que ahora nos dicen, todos los que realizan cursillos, los autónomos, los que ya ni se apuntan porque están hasta los huevos y los que misteriosamente desaparecen de las listas por arte de birlibirloque, nos plantamos cerca del 30%, pero no pasa nada, esta noche juega el Barcelona, y ojalá pierda, por cierto. Los imbéciles pro-delincuencia siguen apoyando a Garzón, entre ellos el asesino genocida Carrillo, el cual parece ser que ahora es mucho más joven de lo que dice su carnet de identidad, sobre todo desde que sus progretas estúpidos defensores dicen que cuando aconteció la Guerra Civil este hijo de puta aún no había nacido. Me parto. Menos me río con el chaval de extrema izquierda que se dedica a repartir hostias en el metro y sale de rositas (cosas de nazisociatas) y la indignación suprema del día me llega con una noticia digital que nos habla de todos los famosos que han salido del armario. Al final de la noticia en cuestión aparece un test muy topeprogreguay que, una vez realizado, te indica si ya estás listo tú también para salir del armario. A ver si lo hacen todos los putos nazisociatas, se vuelven todos maricones y lesbianas, no se reproducen y así de aquí a unas generaciones ya hemos acabado de una puta vez con este cáncer que asola España.

El Quijote y el conductor pajero

Perdonad que vuelva a sacar a colación el tema de Blancanieves y la Cenicienta, pero es que por mucho que le doy vueltas a la cabeza sigo sin conseguir comprender cómo puede haber alguien tan jodidamente enfermo mental como para querer prohibir esos cuentos por decir que incitan a pegar hostias a las señoras. Peor todavía, que encima haya unos cuantos millones de españoles que se crean esa soberana chaladura mental, asientan como imbéciles camino del matadero y sigan defendiendo y dando su apoyo a un desgobierno de auténticos lunáticos peligrosos. El caso es que quería poner sobre la mesa de nuevo el tema y relacionarlo con uno de los grandes clásicos de nuestra literatura, el Quijote de don Miguel de Cervantes Saavedra. Tal y como están de zumbados estos hijos de puta, mañana nos prohíben el Quijote. Machista, misógino, franquista (si los Reyes Católicos lo son, éste con más razón) y sobre todo anti-musulmán. Uh, como se entere el subministro-hermano caraboñiga Gabilondo. Sí, ese que dice que los crucifijos deben ser prohibidos pero sin embargo el velo musulmán no. Pues nada, fuera señas de identidad de lo español, sin toros, sin Quijote, sin chiringos en la playa y, venga, a ver si también tienen cojones a prohibir la selección española de fútbol. Aunque esto les viene muy bien para seguir aborregando al pueblo, no creo que lo toquen.

Cambiando de tema, ayer me llegó por correo electrónico la reproducción de una de esas aberrantes multas que cada día más están convirtiendo este país (o lo que sea) en un auténtico estado policial. A mí sinceramente ya me da miedo hasta salir a la calle, cualquier día me cruzo con alguien que me multa por pisar la acera o por respirar. Pero es lo que tiene tener a un desgobierno de incompetentes malgastando y fusilando nuestro dinero en mamonadas feminoides y mariconas para luego tener que robarnos más todavía a base de estúpidas multas, con el agravante de enviarnos a todos al paro sin cobrar un duro y encima robarnos. Hay que ser hijo de puta, bueno, eso, ser del PSOE. El caso es que la multa en cuestión le caía a un conductor por ir masturbándose mientras conducía. Sí, de risa, lo que queráis, pero multazo. Y como resulta que no hay tipificada ninguna sanción al respecto en el correspondiente código, pues el madero en cuestión, viendo que el pajero se le iba a escapar sin multa al canto, redactó en la denuncia que el conductor "no prestaba atención a la conducción". ¿Eing? ¿Y eso usted cómo lo sabe, majete? A lo mejor se iba pajeando pensando en la conductora de delante, luego sí le prestaba atención. En fin, para qué más, otra aberración de esta nueva España de ZP.

Habrá quien se lo tome a risa, pero a mí vivir en un país que ha llegado a estos extremos de subnormalidad profunda consentida por un populacho estúpido, ya no me hace ni puta gracia. Estoy preparando las maletas. Sí, amigos, el vikingo se pira, es tontería seguir golpeando una puerta que nunca jamás se va a abrir, porque estos nazisociatas hijos de puta son más obtusos que un ángulo de 160 grados. En un par de mesecitos (si no me encarcelan antes estos malnacidos que nos desgobiernan) estaré lejos de aquí, viviendo o muriendo, eso me da absolutamente lo mismo, pero por lo menos tranquilo. Con la tranquilidad de vivir en algún lugar donde salir a la calle no sea arriesgarse a un navajazo sudakón o esperar a que te caiga una multa o denuncia por cualquier cosa. Pudiendo ir al supermercado y ver precios reales, asequibles y lógicos, y no aberraciones que agujerean nuestros bolsillos. Mirando a un lado y a otro y sabiendo que ni éste ni ése ni aquél son hijos de puta malvados, malignos y perturbados que dan su voto al PSOE para joder la vida de sus semejantes y reírse y gozar con ello. Qué tranquilidad, por Dios, qué tranquilidad...

Más sobre Garzón, el trapo y el Barcelona

Muchas veces hemos llegado a la conclusión de que los militantes, simpatizantes y votantes nazisociatas son mala gente, malas personas, de una maldad innata, vamos, unos soberanos hijos de la gran puta. Oigan, que sí, que puede sonar todo lo duro que quieran pero es así. Las personas normales tenemos hobbies de toda índole, el deporte, la pesca, la música, el cine... estos malnacidos tienen por principal afición JODER las vidas de los demás. Sólo con eso parecen divertirse, reírse y llegar al éxtasis de la satisfacción. Paro, pobreza, miseria, falsas denuncias, persecuciones judiciales, todo con tal de joder a sus semejantes (o no tan semejantes, desde luego). Otra que les encanta es defender a criminales y delincuentes, bien asesinos genocidas como Santiago Carrillo o bien prevaricadores sinvergüenzas como Baltasar Garzón. Les diría yo a todos estos progretas con el cerebro a medio hacer que se anden con ojo sobre a quién defienden. El hecho de proteger y dar apoyo a un delincuente es también constitutivo de delito, así que hacéoslo mirar, majos, que igual después de meter un tiempo en chirona a vuestro Garzonito justiciero, hay que ir a por todos aquellos que abierta y públicamente han decidido defender a semejante sanguijuela.

Cambiando de tema, y echando un ojo a la actualidad de los últimos días, nos encontramos con los seguidores del mofeta pederasta (te tomo prestada la definición, amigo Iskander) montando líos en Pozuelo porque a una cría de 12 años no se le deja entrar en el cole con el trapo en la cabeza. ¿Estos de qué coño van? No voy a decir mucho más de lo que se ha dicho ya al respecto desde medios, blogs y ciudadanía en general. Pero es lo de siempre, si quieren trapos que se vayan a sus países, donde la "tolerancia" que ellos piden hacia sus mierdas religiosas se convierte en caza y captura a todos aquellos que no profesen su religión. Bien, yo querría hablar del tema desde otro ángulo, la contradicción de un desgobierno de imbéciles integrales que no tiene ni rumbo ni destino. ¿Dónde coño están ahora las feminazis de Aído? Oigan, que esto del trapo es un símbolo de sumisión de la mujer al hombre y del maltrato machista. ¿Ahora no? ¿Qué pasa, que si lo hacen los moracos está bien? ¿Hasta ese punto llega su hipocresía y absoluta perturbación mental? Estos mismos nazisociatas que están absolutamente obsesionados con el machismo y con el laicismo en las escuelas y la sociedad, doblando las rodillas y chupando el culo a los moracos porque deben de ser los más laicos y feministas del planeta. Anda que... ¡MANDA HUEVOS!

Con toda la que está cayendo en España, cualquier otro tipo de circo nos la tendría que sudar bastante, y me quisiera referir al idiotizamiento permanente del populacho gracias al fútbol, el cual ya tenemos a diario en nuestras pantallas. Mejor hablar de eso que del paro, ¿verdad Zetamierdas? Oye, pues venga, te voy a seguir el juego por una vez y voy a hablar de fútbol durante unos renglones, ¿o es que hoy no quieres? Ah, coño, ha perdido el Barcelona, el equipo del régimen, del subpresidente anormal, de los radicales, de los antitodo. Pues me la sopla el fútbol a los cuatro vientos, ¿pero sabes qué? Que se joda el Barcelona. Un equipo que se aísla a sí mismo por las ansias de no se sabe muy bien qué de su perturbado máximo dirigente, que hace del deporte una función política, que se radicaliza hasta el punto de desear la muerte a quienes no comparten sus colores y que, para más inri, es la referencia del malnacido hijo de puta dictador iluminado que desgobierna España desde hace seis años, QUE SE VAYA A TOMAR POR EL CULO. Y mañana que vuelva a ganar y que le vuelvan a chupar los cojones y rendir pleitesía, yo con apagar la tele, suficiente.

Reencuentro con el vagabundo del banco

Pasear es mi principal ocupación a día de hoy, sobre todo desde que formo parte del Plan Z, ya sabéis, la extraña afición de nuestro querido subpresidente de dejar a toda la población española sin empleo y sin cobrar un puto duro. Cierto es que con la cantidad de morenos delictivos y sudakas violentos que pululan por las calles de mi ciudad, no es nada seguro eso de salir a darse una caminata a pleno sol, pero qué cojones, los que ya nada tenemos que perder no tenemos miedo. Y si de una mala puñalada nos dejan tirados en el suelo por querer sustraernos lo que hace tiempo que no tenemos, pues todo un alivio, oigan, allá arriba ni Zetaparos, ni vicebichos, ni feminazis, ni imbéciles que a día de hoy les siguen defendiendo y dando su voto en mitad de una sinrazón que sobrepasa los límites de la subnormalidad más profunda. Pues eso, cojones, a pasear, al menos hasta que sea gratis y no nos pongan multas por ello, aunque para eso poco falta ya con esta pandilla de intolerantes neonazisociatas indeseables.

Después de quince minutos de poner un pie delante del otro y así una y otra vez, me detengo frente a un semáforo en rojo. A mi izquierda escucho un extraño sonido gutural mezcla entre tos y vómito. Coño, ahí está, mi viejo colega el vagabundo del banco. La última vez que pasé por aquí no había ni rastro de él, en su lugar anidaba una familia de roñosos y maleducados sudakones que no hacían más que molestar a todo el que por allí pasaba con sus alaridos, miradas de desafío e incluso encaramientos. Pues sinceramente, qué alegría volver a ver a este hombre, había llegado a pensar que había sido rajado de arriba abajo por los invasores o que, simplemente, en uno de sus colocones habituales de vino Casón Histórico de tetra brik se había quedado en el sitio entre vómitos, escupitajos y extrañas alucinaciones vinícolas.

No me lo pienso dos veces, me acerco tranquilamente y me siento junto a él, creo que ya en alguna ocasión habíamos cruzado algunas palabras. Hoy, tras el correspondiente saludo que es devuelto con una mezcla entre cordialidad y extrañeza de que alguien se pueda dirigir a él, le pregunto por su ausencia y por la inquietante presencia de los sudakas malignos en su lugar. Me contesta que tuvo que marcharse a otro banco a unos diez minutos de allí porque estas alimañas llegaron un día y tomaron su lugar de descanso por morada permanente, al tiempo que se dedicaban a vender pañuelos de papel a los conductores que veían su marcha frenada por el semáforo, e incluso los días de poca recaudación no vacilaban en llevarse por el viejo método del tirón el bolso de alguna señora anciana. Por lo visto también le amenazaron a él, hombre precavido y con experiencia en la vida, que decidió largarse a otra zona donde no tuviera ni que encontrarse con estos malos bichos.

Pero aquí está ahora de vuelta, ni rastro de los sudakas, parece que ya no tienen ni qué robar, los españoles están en la ruina y no sale muy rentable llevarse bolsos ni carteras. Hombre, la putada es que no creo que se hayan marchado del país, al fin y al cabo en qué lugar mejor que en España va a vivir un delincuente. No sólo tienen más derechos que las personas decentes, sino que incluso muchos de ellos se dedican a la política, alguno a la judicatura y, si por una de aquellas, resulta que se les quiere empapelar, se hacen manifestaciones y concentraciones en favor de estas escorias humanas. Pues eso, España paraíso del delincuente. Me despido del vagabundo pero le emplazo para otra conversación de aquí a unos días, cuando vuelva a pasar por el semáforo del banco. En el momento que me levanto y me marcho, de una bolsa blanca saca su eterno brik de vino, lo abre y le mete un buen trago, seguro que no es el primero del día. No sé por qué pero el recordar esta anécdota me ha abierto la sed. Voy a ver si yo también me hago un vinito, que ya toca. Salud, hermanos.

Mikel Erentxun y su plagio con "Ángela"

Como RAMONCÍN HIJO DE PUTA ya no tiene calidad musical ni para entretener a una hormiga, otros pajarracos varios tienen que ir tomando su relevo en este extraño país donde los plagiadores congénitos, vividores, caraduras y sinvergüenzas varios enarbolan la bandera de sus derechos de autor cuando no son más que chorizos que quieren cobrar hasta porque te compres un microondas. A todo esto, y ya que he empezado hablando de él, el tal Ramón aparecía ayer en un programa televisivo emitido por La Secta, dando a entender que se arrepiente de su postura como defensor a ultranza de los derechos de autor y de la SGAE. Todo esto huele muy raro, un tío tan sinvergüenza y que en su puta vida ha vivido de nada más que de robar a canciones a sus ex-compañeros de grupo y cobrar el dinero de otros, no creo que de repente haya visto la luz, y menos cuando Zetahijodeputa y sus cejudos secuaces siguen prestándole todo su apoyo. Aquí hay gato encerrado seguro. De todas formas, RAMONCÍN HIJO DE PUTA sí que confirmó que iba a continuar persiguiendo judicialmente a todo aquel que manchara y vejara su nombre. Pues nada, RAMONCÍN HIJO DE PUTA, vámonos al talego.

Pero hoy no voy a hablar de tan siniestro personaje. Ayer se me coló por no sé muy bien dónde el nuevo single del ex-Duncan Dhu, sgaísta y cada vez más simpatizante nazisociata Mikel Erentxun. "Ángela" se llama la cancioncita de marras. La cara más dura que el hormigón armado, amigos, plagiando descaradamente, hasta el punto que incluso utiliza el mismo título de la canción original. "Angela", escrita por el cantautor valenciano José Ángel Pastor y grabada por el grupo The Nazarians en 2007 es el original, sin lugar a ningún género de dudas, en el cual este delincuente musical apellidado Erentxun ha basado su nueva cancioncita. Si bien musicalmente tiene algunas variaciones y diferencias, el tema de la letra es delictivo hasta límites insospechados. Copiando literalmente frases de la original, que simplemente traduce al español, puesto que la canción de The Nazarians está escrita en inglés. Con el agravante de tratarse de una de las canciones con más sentimiento de su compositor original, basada en hechos y personas reales. Pero eso al tal Erentxun se la suda, aquí el objetivo es ganar duros, y si puede ser robando a otros, mejor, que para eso estamos en España, el país de la caradura y la sinvergüencería total.

Curiosamente no es la primera vez que este pájaro ha realizado plagios descarados en su discografía. Leo por la red que Erentxun acaba de resolver una demanda de plagio de forma favorable, la enésima me imagino. Ahora me vienen a la mente descaros tales como "Grandes Éxitos" o "Tu Nombre En Los Labios", canciones donde se utilizaba la base musical de otros artistas y simplemente se le cambiaba la letra para que el descaro no fuera monumental. Yo creo que hay que estar muy acabado para llegar a estos extremos, fuera del tema de lo sinvergüenza que sea uno, porque si yo me dedico a esto de la música y no puedo componer, pues me voy, me retiro o me pongo a vivir del cuento (como tantos otros). Pero esto de plagiar de forma descarada para eternizarse es, aparte de mezquino, patético. Mejor sería que el tal Erentxun colgara la guitarra, que por cierto toca como el culo, y se fuera a practicar algunas otras de sus aficiones para el resto de sus días, romperse piernas esquiando o destrozarse el hígado detrás de la barra de algún bar. Aunque bien pensado, nos queda el consuelo de saber que este tipo de personajes están tan acabados y desaparecidos en combate que no le venden discos ni al vecino del primero. Qué gente más patética.