El dóping al servicio de la manipulación

Cuando se habla de controles antidóping y deportistas que van hasta las cejas para conseguir sus logros y que finalmente acaban descalificados al ser cazados en su "trampa", siempre se nos va la desvía al ciclismo, o al menos eso es lo que pretenden desde ciertos sectores mediáticos. Un deporte que ha sido y está siendo castigado hasta la saciedad sin saber muy bien por qué motivo. Siempre lo digo, si hicieran la misma cantidad de controles antidroga y con la misma eficacia a, por ejemplo, los futbolistas de élite, nos íbamos a encontrar con media liga española sancionada de por vida por meterse de todo. Pero como casi todo en esta vida, el dinero, los intereses, los chanchullos y cierto tipo de mafiosas actuaciones, son lo que imperan en estos asuntos. Así pues seguiremos escuchando con suma indignación a muchos pseudo-periodistas y aficionados borreguiles llamar a los ciclistas tramposos, drogadictos, sinvergüenzas y demás lindezas del mismo calibre mientras en otros deportes se mira vilmente para otro lado desde federaciones, medios de comunicación y aficionados en general.

El fútbol es sin duda uno de los deportes donde más sustancias dopantes y drogas de toda índole se mueven, pero eso nunca saldrá a la luz, porque cargarse el fútbol es demasiado tremebundo para la vida de un país. Vamos, mucho más que dejar al 30% de la población activa sin empleo, eso son minucias, y así nos va. Pero dejando a un lado el deporte rey, podemos hablar también de los recientes y vergonzosos Juegos Olímpicos. Y especialmente nos centraremos en un país que sin una explicación demasiado consistente se ha salido de forma escandalosa en el medallero. Sí, amigos, me refiero a la dictadura asesina y represora que ha organizado el evento, China. ¿Es posible que se haya dado manga ancha al dopaje por parte de los deportistas de esta nacionalidad? Pues más que factible, porque si se les da la libertad de organizar la competición teniendo el régimen que tienen, ya todo lo demás son pequeñeces.

Más grave aún, ¿cómo ha llevado esta dictadura sinvergüenza la preparación de muchos de los atletas, gimnastas, nadadores y demás olímpicos chinos? Pues a todos nos da en la nariz que en los últimos años, desde que se sabía que la cita iba a acontecer en la capital amarilla, el régimen sádico y torturador del país ha enganchado a niños y adolescentes, sometiéndoles vete a saber a qué tipo de inhumanos entrenamientos, tratamientos y chutes de toda índole hasta convertirles en monstruos capacitados para el deporte. Y no voy a seguir porque es para ponerse enfermo, y lo peor es que mientras esto sucedía, junto a unas cuantas barbaridades más protagonizadas por este régimen tan "democrático" (según Desatinos), el resto del mundo le daba palmaditas en la espalda al dictador y todo su puto séquito. Qué vergüenza.

Y a todo esto hoy aparece la noticia (aunque ya se comentó ligeramente hace unas semanas) de que la selección de baloncesto de Estados Unidos puso como condición para ir a los Juegos Olímpicos el que no les obligaran a pasar ningún control antidóping. Manda huevos. Evidentemente el que se niega a pasar un control no debe de tener la conciencia demasiado tranquila, y si uno encima se ve los partiditos que estos pajarracos han jugado durante la competición, que a nadie le quepa duda, estos tíos iban hasta arriba de todo, lo permitido, lo prohibido y lo estratosférico. Pero claro, hay que hacer taquilla, si el megaequipo NBA no juega se devalúa la competición, no se obtienen ingresos televisivos y se acaba el espectáculo. Lo mejor de todo es que si un ciclista utiliza la misma justificación para ir o no ir a una carrera, directamente se le encierra en la cárcel como a un criminal. Pero así son las cosas, así se las hemos contado y así las manipulan otros muchos. Patético.

Lo macabro XII

La tenue luz de una vieja candela intenta muy a duras penas alumbrar la oscura estancia. Entre confusas sombras aparecen las cuatro paredes que delimitan la amplia habitación, en cuyo centro aparece una sobria mesa rectangular de madera. Sentada en una silla, y escribiendo sobre esta mesa, se encuentra la misteriosa figura del sombrero de ala ancha. En su mano izquierda, y sujetada firmemente, aparece una vetusta pluma, que no hace más que extender borrones de tinta sobre el destrozado y amarillento pergamino; a pesar de esto las palabras discurren.

La oscura figura deja su asiento, aparta la silla, y se queda inclinada con las dos manos apoyadas en la mesa observando lo escrito. Lentamente coge el sucio pergamino y lo enrolla para proceder a guardárselo. A continuación, unos extraños segundos de silencio acompañan la quietud de esta figura. Nada se mueve, y tras reconocer con su agitada vista todos los recovecos de la habitación, sus pies inician unos estruendosos pasos sobre el endeble suelo de madera.

Una puerta medio carcomida aparece ante él, y sin mayor contratiempo, decide abrirla para cambiar de estancia. Atraviesa el umbral de esta puerta y una nueva habitación aparece ante sus ojos, ésta pequeña y alargada, con mayor iluminación que la anterior. La tan curiosa abundancia de luz se debe a los dos o tres candelabros que cuelgan de mala manera del medio derruido techo. Al fondo de la estancia, y escondida en el único rincón donde las sombras proyectan su dominio, aparece una nueva y misteriosa figura que parece mirarle fijamente.

Es una mujer anciana, de muy avanzada edad, medio encorvada en una vieja mecedora, reduciendo de esta manera su ya de por sí pequeña estatura. Sus cabellos son largos y blancos, cayéndole sobre los hombros como dos cascadas salvajes; su piel, arrugada por el paso de los años, ofrece un extraño brillo en medio de sus negras vestiduras. Pero son sus ojos sin ninguna duda lo que más llama la atención, unos enormes ojos de un profundo y envolvente color marrón verdoso que parecen tener poderes por sí solos, combinados con una tierna mirada que sin embargo aterraría a cualquiera que los mirara fijamente durante un instante.

Sin embargo, aquel personaje de la capa y el sombrero de ala ancha se acerca, se mueve hacia la anciana sin ningún temor. Ella levanta la cabeza poco a poco a la vez que él se aproxima. En un momento dado queda detenido delante de ella, y es entonces cuando la mirada de la anciana recorre todo el cuerpo del misterioso personaje. Él extiende su mano izquierda y le ofrece el pergamino que unos segundos atrás había finalizado. Muy lentamente, la anciana recoge el amarillento escrito en sus dos diminutas manos y lo pone ante sus ojos. El silencio recorre ahora la estancia, todo está quieto, no hay movimiento, las dos figuras permanecen a la expectativa.

El asesino pacifista

A estos putos progretas cabrones se les llena la boca cada dos por tres con su asqueroso pseudo-intelectualismo pacifista, que a fin de cuentas no es más que una muestra de su cobardía y sumisión a todo aquel que habla en un idioma raro, profesa una religión intelerante o tiene la piel más oscura. Y por delante de todos ellos aparece su iluminado ídolo chiflado, el führer pucelano, soltando a los cuatro vientos sus anormalidades surrealistas infantiles de las alianzas de mierdalizaciones, la paz universal y lo guays y happyflowerpower que tenemos que ser todos. Lo mejor del caso es que tras su cara de bobo solemne esconde una maldad interior que, como en muchos otros casos, le lleva a actuar a escondidas de forma completamente opuesta a lo que intenta hacer creer a su jodida masa borreguil. Y esto, al final, acaba por tener siempre funestas consecuencias para España y para sus ciudadanos.

¡Qué cara nos ha costado la guerra! No hace mucho leía esta opinión en un blog amigo, y ciertamente así es, carísima, hasta el punto de que por muchas cacicadas y barbaridades que haga el desgobierno de incompetentes que tenemos, siempre aparece la masa progre alelada justificando cualquier cosa con "la guerra". Porque el asesino monclovita nos sacó de "la guerra" y por eso ya está todo bien y de puta madre. Pero a mí me gustaría saber de qué guerra nos sacó, la verdad. Porque la retirada cobarde de Irak simplemente por capricho electoral no ha servido para nada, perdón, ha servido para mucho, para que el combustible se haya puesto por las nubes en España. Muchas gracias por tu cobardía, gilipollez suprema y por ser un obtuso mental al que no deberían dejar tomar decisiones más allá del cuarto de baño de tu casa.

Irak, LA GUERRA en mayúsculas para los progres. Unos progres que han sufrido un lavado tal de cerebro que parecen no querer acordarse de que España sigue enviando tropas a unas cuantas guerras más. Kosovo, Afganistán, Chad... claro que siempre se oculta la realidad mediante la extraña expresión "misión de paz". Pues enviar tíos armados hasta los dientes y tener bajas cada dos por tres no sé yo qué clase de paz es, pero bueno, entre capullos anda el juego. Hay quien ya llega a extremos inauditos de justificar lo injustificable aduciendo que la guerra de Irak era ilegal porque no tenía el apoyo de la ONU. Aquí es donde vamos a hablar de Haití. ¿Alguien sabe qué sucedió con las tropas destinadas a Irak cuando el hijo de puta monclovita ordenó su cobarde retirada? ¿Volvieron a España con sus familias? Nooooo. Ni de lejos. Directamente embarcaron rumbo a Haití, sí, esa república bananera en mitad del Caribe, donde se estaba librando una tremenda guerra civil con diferentes apoyos internacionales pero curiosamente sin autorización por parte de la ONU. Y allí llegaron las nuevas tropas de paz de ZP, que por cierto sufrieron un número de bajas considerable en aquella contienda, hasta veinte. Pero eso no sale en los informativos.

Y resulta que el caudillo pucelano sigue con su juego de la paz mundial, universal e incluso de más allá de los confines de lo conocido. Cualquier día nos lo vemos firmando un tratado de paz con Darth Vader. O quizá nos lo veamos firmando otra cosa, como una importante venta de armas. Y es que es muy curioso que este gran "pacifista" haya vendido durante su mandato más armas a países extranjeros que ningún otro de los anteriores presidentes. Y manda cojones porque los clientes no son cualquiera, Venezuela, Cuba, Siria, países donde por activa, por pasiva y hasta del revés se vulneran los derechos humanos día tras día, y todo esto con la complicidad y el apoyo del mandatario que tiene las manos más manchadas de sangre de toda la historia de nuestro país. Pues a este hijo de su puta madre le hacía yo también una misión de paz dentro de la Moncloa, como las que él hace, a ver si con un poco de suerte me lo cargo y yo tampoco salgo en las noticias.

Medallas y muertos

Menudos revolcones de alegría se tiene que estar dando en los últimos días el subpresidente del desgobierno. Debe de estar en las nubes, con el peligro que ello conlleva, porque ya se sabe que estos chiflados iluminados cuando tienen un subidón de autoestima tienen la tentación de embarcarse en alguna nueva cacicada dentro de su misión de justicia divina. Y ya sabemos lo que eso significa para nosotros, desastre. Y es que últimamente prestar atención a cualquier noticiario televisivo, radiofónico o de la prensa escrita, significa bipolarizarse hacia las dos únicas informaciones posibles, medallero olímpico y catástrofe aérea de Barajas. Y qué bien que le sienta esto al nazi monclovita y su séquito de subministros anormales, especialmente ahora que se nos vienen encima los efectos más catastróficos de la crisis económica en la que nos han sumido estos cabrones por mero capricho enfermizo. Supongo que os habréis dado cuenta, queridos lectores, que hace días que nadie comenta nada de la crisis.

Pues la crisis está, no ha desaparecido simplemente con dar la espalda como haríamos con Freddy Krueger en sus famosas pesadillas en Elm Street. Y vaya si está, con un paro que continúa disparándose a pesar de estar en pleno período de contratación hostelera por la ocupación vacacional. Ocupación, por cierto, que se descalabra, tanto en lo que se refiere a turistas nacionales (si no hay para comer, ya me dirás para irse de viajecito), como en cuanto a internacionales, y es que los extranjeros ya se han dado cuenta de que España a día de hoy es el país más caro de toda Europa (y no creo exagerar si digo del mundo entero). A este desgobierno de hijos de puta asesinos siempre les han venido muy bien las catástrofes nacionales, y cuantos más muertos haya, mejor para ellos. No hace falta que recordemos cómo llegaron a su poltrona. Ya sabéis lo que pienso del accidente de Barajas y de dónde parte la responsabilidad de todo lo ocurrido (escribí un post sobre ello hace un par de días), y lo curioso es que ya hoy he leído un titular en prensa que se hacía eco de mis mismas reflexiones y silogismos. ¿Despertará España entera de una puta vez? No lo creo.

Ah, el medallero, el otro tema candente de las últimas semanitas. Bueno, en realidad el tema candente son los vergonzosos Juegos Olímpicos de la dictadura amarilla, pero lo cierto es que en cuanto algún deportista español consigue alguno de esos colgajos, ya tenemos noticia para abrir informativos, bonita distracción, pan y circo (aunque eso del pan en España cada vez menos). Claro que, no sé yo qué pasará si al final no se consiguen esas 23 medallas que el capullo integral del delegado del desgobierno para el deporte había vaticinado porque como él dice "estamos en la época de oro del deporte español". Pues ya os lo digo yo, no pasará nada. Una vez más asistiremos a otro ridículo del ejecutivo nazisociata con sus predicciones basadas en los mundo de Yupi. Y evidentemente los manipulados medios pondrán la más siniestra de sus sonrisitas para decir qué guay va todo, en el deporte, en la economía, en lo social, en lo laboral y hasta en los cojones del abuelo de Pedro Picapiedra. Nosotros mientras tanto seguiremos sin trabajo, comida ni techo, pero seremos unos modernos, unos progres y unos guays. El país del chiste, amigos.

Lo macabro XI

A lo lejos, en la profunda distancia, una extraña aglomeración de ruidos sin demasiado sentido comienza a desarrollar su marcha. El cielo negro que cubre las calles y las casas parece extenderse hasta abarcar todos esos turbadores sonidos. Lentamente, pero sin parar, la extraña y desorganizada sinfonía se acerca a las primeras farolas, las que dan la bienvenida a las angostas calles y a las silenciosas casas. En unos momentos, el estruendo ya retumba sin cesar por todos y cada uno de los rincones de aquel lugar. La noche parece estremecerse.

Unas borrosas manchas comienzan a aparecer a lo lejos, moviéndose de forma sinuosa, lentamente, pero transmitiendo un sentimiento aterrador. La oscuridad que reina más allá de las construcciones no deja ver con exactitud qué es lo que sucede en la fría distancia, pero lo que es seguro es que esas manchas, que ya comienzan a ser figuras, se acercan. Y cada vez la imagen se va aclarando más, como si las propias farolas quisieran dar todo lo que tienen para alumbrar esta inesperada llegada. Incluso comienzan a sentirse las lentas y agónicas pisadas en su aproximación. La noche comienza a cargar su munición, la batalla parece estar dispuesta.

A la cabeza de estas figuras se distingue ya con toda claridad un gigantesco espectro que parece comandar esta macabra expedición. Sus vestiduras rasgadas dejan entrever su putrefacta carne, y ésta a su vez, mientras se desprende y cae al suelo, nos ofrece los asquerosos huesos del siniestro cadáver. Su cara es tétrica, asquerosa, repugnante, con uno de sus ojos que parece mirar a la nada, y el otro colgando a punto de caer al suelo. Su nariz y sus orejas están prácticamente descompuestas, y de su descarnada boca con los dientes podridos intentan salir unos viscosos gusanos. Es un ser tremendamente repulsivo, cuyo único fin es guiar a su ejército de cadáveres.

Tras él se sitúa todo este ejército, de aproximadamente unos cien funestos y tétricos espectros. Algunos conservan casi toda su carne, y el sádico color amarillo de sus rostros es su rasgo más característico; pero otros, sin embargo, no son más que esqueletos que, con una irónica sonrisa en su cadavérica mandíbula, siguen a su líder en este macabro paseo. El estruendoso y pesado caminar mezcla su sonido con el seco chasquido de los huesos, mientras la carne en descomposición aporta también ese peculiar ruido que produce al caer sobre el suelo.

Las primeras farolas alumbran ya con toda claridad las caras de estos fúnebres paseantes, comienza su incursión en las adoquinadas calles. El caminar de estas figuras es el mismo, pesado, triste, sádico, son los pasos de la muerte, que multiplicada por cien, ya transita por entre todas esas casas que se alinean a los lados de las calles. El paisaje es aterrador, el ejército de espectros ha llegado a este silencioso lugar. Las farolas parecen incluso querer ceder su protagonismo, la noche observa, el cielo permanece quieto y callado; lo macabro ha comenzado.

Silogismo aeroeconómico

De vez en cuando nos hacemos eco de noticias referidas a tremendos accidentes aéreos, ferroviarios o por catástrofes naturales que suelen acontecer en países tercermundistas de Sudamérica, África o la Asia profunda. El hecho de que un avión cargado con casi doscientos pasajeros se estrelle en pleno Barajas es algo que escapa incluso a nuestra imaginación, siempre es algo de "otros países", y que en un país avanzado como España muy difícilmente puede llegar a suceder. Pues sucedió. Quizá no tengamos que pensar que nuestra mente ha cometido el fallo de no tener en cuenta esa mínima posibilidad que siempre existe, y es que tal vez el problema sea otro mucho más evidente y en consonancia a lo que acabo de comentar. Si estos accidentes son más propios de países subdesarrollados, a lo mejor es que España se está acercando cada vez más a este tipo de naciones. Escalofriante.

A nadie se le escapa la crisis interna que la compañía Spanair ha estado sufriendo especialmente en los últimos meses. Algunos comentarios aparecidos en prensa económica incluso subrayaban que esta empresa ya se encontraba en un estado de quiebra técnica, esto es acumulación de fondos propios negativos, o dicho de otra forma, que el activo es menor que el pasivo. No voy a extenderme en el terreno económico porque no es mi especialidad y supongo que a la mayoría de mis lectores les sonará a chino, pero sí, lo cierto es que Spanair andaba coqueteando con su desaparición como empresa. No hay que ser muy listo para intuir que cuando un negocio tiene pérdidas, imperan los recortes, bien de personal, bien de materiales... Nos vamos acercando casi sin quererlo al meollo de la cuestión. Esto es lo que pasa en los países menos desarrollados que comentábamos antes, las medidas de seguridad se obvian por la falta de presupuesto, el personal es reducido y evidentemente con todo esto los porcentajes de riesgo se incrementan. Avión estrellado.

Pero sigamos subiendo peldaños en esta escalera de responsabilidad. Ya hemos visto que Spanair se había convertido en una compañía con serios problemas económicos. Hombre, esto me suena, el pan nuestro de cada día en España. Obviamente no es un caso aislado, como todos por desgracia sabemos. La economía española se descalabra, empezando por los empresarios y sus negocios y acabando como no podía ser de otra manera por los asalariados que acaban por convertirse en parados y sin ver un duro. Vamos, que al final el que lo paga todo es el ciudadano de a pie, a pesar de que ciertos hijos de puta se llenen la boca con la ayuda al más desfavorecido. Y los pasajeros del vuelo en cuestión eran gente normal y corriente, con ojos, nariz y boca. Sí, como los cientos de miles de parados que siguen copando las oficinas de empleo.

Y ahora me pregunto yo, ¿quién es el responsable de la hecatombre económica que sacude el país y a sus empresas (entre ellas Spanair) de forma más que aberrante? ¿Quién es el iluminado hijo de puta que jode por joder todo negocio viviente para luego dar la espalda, negar la crisis y desaparecer cuando se le piden explicaciones? ¿Quién es, en definitiva, el cabrón que ha arruinado el país en los últimos cuatro años y medio? Ya sabemos la respuesta. Y si seguimos con esta especie de silogismo macabro, haciéndonos preguntas sobre economía, empresas que quiebran y aviones que se estampan en mitad de Barajas, llegaremos a una conclusión que a más de uno le debería de hacer reflexionar sobre la barbaridad que cometió al escoger cierta papeleta en las últimas elecciones. Allá cada uno con su conciencia.

Incompetente, vago y cobarde

¿Qué tipo de gentuza nos han colocado como subpresidente de desgobierno en este país? ¿Qué hemos hecho para merecer esta aberración? De verdad, no lo entiendo, es que no se puede ser más vil, inútil, capullo, tarado, hijo de puta, y paro por no llenar todo el blog de adjetivos dedicados a semejante cabronazo. El babuchero de los cojones es un soberano incompetente, un tío que a merced a un puñado de ideas iluminadas extraídas de una mente soberanamente enferma ha llevado a la ruina a todo un país y a todos sus habitantes. Y lejos de retirarse, reconocer sus errores, dimitir en mitad del ridículo más grande que ha vivido jamás España, el muy cabrón se jacta de todos sus "logros" y más aún, continúa por su línea de barbaries desolando más todavía a los pocos ciudadanos que aún quedan en pie aunque sea agonizando.

Además de ser un auténtico inútil e incompetente, es que el tío es un cobarde de mierda. Se ha pedido su comparecencia en el congreso por activa y por pasiva cada vez que ha tocado hablar sobre economía, la auténtica cruz del país desde que él se puso a su frente, y el muy hijo de puta desaparece, se oculta, se esconde detrás del putero durmiente Solbes (al que le llueven dobladas) y no hace ni el más mínimo ademán de salir a explicar qué cojones está pasando, qué mierdas ha hecho con todos nosotros y nuestros bolsillos para que nos encontremos en la situación que nos encontramos. Cobarde de mierda. El muy cabrón lanza sus iluminamientos a los confines de la galaxia para joder a todo el que le sea posible y después no se responsabiliza de nada. A eso se le llama clara y duramente tirar la piedra y esconder la mano. Y una vez más, con el tema de la financiación autonómica, se le pide que aparezca, que dé la cara, que explique algo. Ni siquiera se ha dignado a responder. Simplemente no está.

Pero es que aparte de su cobardía, esta ausencia implica una soberana vagueza, pereza y tocamiento de huevos. No se molesta ni en contestar porque el muy cabrón está de vacaciones, vacaciones que con sus putas decisiones de chiflado peligroso ha jodido al resto de españoles, que hacen auténticas peripecias para no perder sus bienes y su trabajo mientras el muy hijo de perra del subpresidente se lo pasa a lo grande en el mes de agosto. No es la primera vez que este cabrón demuestra lo vago que es. Aún recordamos cómo hace unos años dio plantón al primer ministro polaco porque "estaba cansado". ¿Pero esto qué coño es? ¿Alguna vez se ha visto a un mandatario quedarse en su casa tocándose las pelotas por cansancio? Pues si estás cansado, dimite de una puta vez, vete a tomar por culo a las islas Fidji y dejanos tranquilos ya, deja de joder a todo humano viviente y nacido en este país. No te queremos, pírate de una puta vez, ZP, incompetente, vago, cobarde e hijo de puta.