Pateras llenas de mierda

El post de hoy va a dedicado a muchos malparidos alelados que todavía hoy sostienen que la inmigración subsahariana pateril es beneficiosa y necesaria. Para todos esos subnormales que tildan de "pobrecitos" a los putos salvajes que vienen montados en esas embarcaciones para al llegar a España hacer las veinte mil cacicadas. Y es que aún hay quien tiene la santa cara dura de decir que estos morenos traficantes hijos de mala madre vienen aquí a "trabajar" porque en su país son pobres y no tienen ocupación. ¿Qué pasa, que en España desborda el empleo o qué? ¿Tan capullos sois que no veis que este tipo de inmigración invasiva nos jode a todos los españoles, incluídos vosotros? Y no sólo eso, es que encima estos cabrones selváticos cuando llegan aquí que nadie se piense que vienen a trabajar. Es más bonito violar, robar, asesinar y de paso vivir del puto cuento de las ayudas que este desgobierno da a todo buen maleante y tocándose los huevos mientras los españoles nos morimos de hambre.

Si tan desesperados están por llegar aquí, que alguien me explique por qué extraña razón últimamente las pateras vienen llenas a rebosar de hachís. Alguna incluso, por en medio de todos sus putos ocupantes, llegaba a esconder hasta un total de 175 kilos de resina de hachís. Digo yo que con ese peso metemos a cinco o seis morenos más, pero claro, ya de paso que vienen a España se traen su "trabajito" con ellos, vender droga. Qué bonito, ahora las pateras no sólo vienen con la mierda de los pestilentes negros cabrones sino también con la mierda de su tan amada droga. Y como ahora saldrá el progrecerdo de turno diciendo que no todos viven de eso, pues le voy a dar la razón, claro que sí. Los que no trafican con droga, lo hacen con armas o con mujeres. Sí, feministas zapaterianas de mierda, con mujeres, con sus propias hermanas e hijas a las cuales explotan sexualmente en algún oscuro polígono mientros ellos viven rascándose las bolas. Pero mola mucho el negrito, ¿verdad?, hay que defender a toda esa escoria inmigrante a toda costa, que si no igual no somos tan progretalánticos y tan mentalmente enfermizos.

Y como tanta mano les estamos dando que ya se han cogido el brazo entero y parte del otro, ¿qué ha sucedido en Roquetas? Pues os lo digo yo. Que un puto negro vendedor de droga fue ajusticiado en plena calle por otra banda de traficantes, típico de la España de hoy en día, furgazos, tiros, violencia, pero es el precio que tenemos que pagar por ser unos modernos y unos guays. Y para más vergüenza nacional, los putos SALVAJES negros deciden rebentar la localidad entera quemando y destrozando todo lo que encuentran a su paso, vecinos incluídos, porque es la cultura que tienen (y que habrá que respetar, según ZP). Y ya para acabar de rematar el despropósito aberrante en que se ha convertido este puto asunto de los inmigrantes invasores en nuestro país, salen todas las asociaciones pro-morenos, pro-selváticos y pro-suputamadre a organizar manifestaciones (violentas por supuesto) porque ha sido un asesinato racista, xenófobo, intolerable y bla bla bla. Lo mejor de todo es que al moreno de mierda se lo ha cargado un gitano, a ver si hay huevos a empezar a linchar chitis, venga negros de mierda. Aunque yo personalmente aplaudo al tano en cuestión porque, independientemente del color que tenga, traficante bueno, traficante muerto.

Reflexiones de un desesperado

Voy borracho, sí, como una cuba quizá no, porque sólo esa palabra ya me da algo de náuseas, o más bien el régimen que impera en la susodicha. Pero lo bien cierto es que ya llevo diez meses en el paro y sin cobrar un puto duro, y muchos se preguntarán ¿y este tío como vive? Lo peor de todo es que otros, que dicen ser mis compatriotas, no hacen más que preguntarse por qué no me muero de una puta vez de inanición y dejo paso a su puto desgobierno de fascismo asesino antiespañol para dar por culo más todavía a los pobres trabajadores, sufridores del nazismo más asqueroso, pegajoso y destarifado que jamás haya existido en este país. Y me cago en todos vosotros, putos progretas de mierda.

Y algún que otro viejo amigo, anormal, con el cerebro más carcomido que la sarna, todavía me pregunta por qué le insulto. Pues mira, hijo de la grandísima puta, te insulto porque gracias a tu caudillo iluminado ZP al que tanto quieres rendir pleitesía, aquí ya sólo quedan dos bandos, los que están a favor y los que están en contra. Esto quiere decir, los que están a favor de la desintegración de la población actual a base de paro aberrante, exterminio metódico, genocidio brutal y manipulación antiespañola, o los que están en contra de todo esto, a favor de una democracia normal, de la vuelta a la cordura, a una normalidad en las relaciones economía-pueblo, y a favor de aquellos que, en definitiva, quieren exterminar de una puta vez al dictador asesino. Y es que no hay término medio. O se está a favor del asesino o en contra, y yo estoy en contra.

Y vengo de mantener una fuerte discusión por la calle, que me ha llevado incluso a repartir y recibir galletas entre la escoria inmigrante que nos invade, en alguna ciudad más que en otra (y en ésta es algo aberrante). Estoy hasta los cojones, me quitan mi puesto de empleo, se ríen de mí, me insultan, me pegan, y tengo que aguantar como ciertos "conciudadanos" se vuelven contra mí. Lo tengo decidido. He entrado en varias páginas web donde venden armas sin licencia. Me voy a hacer con una pistola de cañón corto, de gran calibre, un arma que no deje en pie a aquél al cual destine mi disparo. Posiblemente en breve me desplace hasta La Moncloa, recordando que no tengo trabajo y mucho tiempo libre. Me acercaré al culpable de semejante aberración, le volaré la cabeza y tal vez después me vuele la sesera. Que busquen culpables...

Lo macabro XIV

El macabro desfile de descarnados seres cadavéricos hace rechinar sus pisadas sobre los desgastados adoquines. Una calle tras otra, el lugar se va infectando de este asqueroso y a la vez tétrico sentimiento que preside la tenebrosa noche. Los esqueletos continúan avanzando, los ecos de sus macabras risotadas se oyen cada vez con más intensidad, nada parece poder detener este extraño y siniestro avance. El estruendo se sigue multiplicando, llega incluso a hacerse completamente insostenible, algo desorbitado, fuera de todo control, un sonido insoportable que casi parece irreal.

De pronto el silencio se abre paso en la noche, un silencio repentino y absoluto. Las carcajadas, los crujidos de los huesos, el caminar de aquellas figuras, todo absolutamente ha cesado, y el viento aprovecha su ocasión para muy suavemente comenzar a silbar por entre toda aquella multitud de seres funerarios. Los cadáveres están quietos, se han detenido de repente, algo ha debido de llamar su atención, algo ha debido de entrar por sus ojos medio deshechos y corroídos. El desfile macabro se ha detenido a la entrada de una ancha y larguísima calle que parece no llevar a ninguna parte.

Pero al fondo se distinguen dos grandes columnas, perfectamente alineadas de frente a tan horrendo ejército de calaveras, que parecen presidir y al mismo tiempo observar todo lo que forma esta enorme calle. Entre las dos curiosas columnas, acosado por un viento que parece no venir de ninguna parte y dejando ondear su hermosa capa negra, se encuentra la figura del sombrero de ala ancha, de pie, impasible ante tan tremenda escena. Sus piernas se aferran al suelo con una fuerza increíble, y su perdida mirada parece lanzar amenazas de guerra a los cientos de muertos vivientes que aparecen al otro lado de la calle. El silencio crece, el viento comienza a surgir con una fuerza poco habitual inundando todo el paisaje.

La figura de la capa y el sombrero de ala ancha continúa de pie observando la situación, sin moverse absolutamente para nada, la quietud invade el lugar. De forma repentina su mano izquierda comienza a tomar movimiento, se introduce entre sus vestiduras, y consigue extraer una especie de viejo pergamino completamente enrollado. Vuelve a quedar la escena totalmente quieta, pero sin embargo comienza a surgir un generalizado rumor de entre los cadáveres, como interrogándose sin palabras para saber qué es lo que está sucediendo. El rumor crece, se mezcla con el viento; el personaje de negro sigue quieto, de pie, impasible, oteando la situación, como en actitud de espera.

Una nueva figura aparece en escena, sin saber de dónde ha salido ni cómo ha aparecido. Junto a la oscura figura de la capa aparece la anciana de largos cabellos blancos y hermosos ojos, quieta, de pie, sostenida por un pequeño y fino bastón, y observando la escena sin ninguna expresión en su rostro. Un intenso murmullo vuelve a surgir de la zona en que se encuentra el ejército de calaveras, un murmullo que va creciendo, y que se hace más y más intenso hasta llegar a la insoportabilidad. De pronto los cadáveres inician una loca carrera hacia estos dos personajes y las columnas que amparan su presencia. Descarnados gritos de batalla rompen en la noche a punto de comenzar la lucha final.

Esbirros del régimen: Mercedes Gallizo

Cuando hablamos de Mercedes Gallizo lo único que podemos encontrar es el desconocimiento total por parte del gran público. Pero lo bien cierto es que dentro de los ámbitos carcelarios es un nombre más que habitual, especialmente desde que el desgobierno nazi del führer pucelano ZP se aprovechó de la muerte de casi doscientas personas en Madrid y llegó hasta la poltrona que aún hoy día ocupa gracias a la manipulación y el adormilamiento de las masas. Esta hija de mala madre (y ya veréis como lo es) es la directora de instituciones penitenciarias en España, vamos, la responsable del "buen" funcionamiento de todos los talegos a lo largo y ancho del país. Curiosamente amada hasta extremos insospechados por todos los delincuentes inquilinos habituales de las prisiones españolas y odiada hasta la saciedad por funcionarios y responsables varios de estos lugares. Y ahora veremos por qué.

Desde luego la cara de esta mujer ya nos hace pensar que alguna relación con la cárcel ha de tener, aunque más desde dentro que desde fuera. Pero para rematar nuestra gran opinión sobre ella voy a exponer algunas de sus grandes frases, la cual hacen un retrato bastante adecuado sobre su personalidad: "la muerte de De Juana habría sido un problema", "los presos de ETA están a favor del proceso de paz", los reyes también van a la cárcel", "soy una revolución andante" o "el cumplimiento de condenas en España es estricto" (con esta última me parto). Y por si no os ha quedado una idea bastante clara de qué tipo de personaje es esta perturbada mental con ansias de protagonismo y radicalidad, vamos a repasar algo de su biografía y prestar atención a algunas de las mejores jugadas de su truculento pasado. Luego veremos cómo llegó al puesto en el que está y nos partiremos la caja un rato.

Nacida en Zaragoza en 1952, en su juventud fue una ferviente militante del maoísmo, aunque veremos que el cambio de chaqueta según conveniencia y pasta va a ser una constante vital para esta desgraciada. Por supuesto, como todo buen nazisociata actual, su primeros pasos políticos se dieron a través de movimientos ilegales como los Comunistas de Aragón o los Comités de Estudiantes Revolucionarios de su ciudad. Con la legalización del Partido Comunista, por lo visto ya no se sentía demasiado llena espiritualmente y decidió enrolarse en Izquierda Unida, cuando esta formación aún era prácticamente un embrión, para acabar en un extraño combinado político llamado Partido Democrático de la Nueva Izquierda de Aragón. Y fue cuando se dio cuenta de que no podía hacer el trepa desde posiciones tan alejadas de cualquier tipo de representación política (le costó 20 años), cuando decidió afiliarse (como todo buen nazi) en el PSOE.

Y ahora viene la pregunta del millón, ¿qué coño tiene esta tipa que ver con las entidades penitenciarias como para ocupar el puesto que ocupa ahora mismo? Pues parece ser que alguna relación tiene. En primer lugar una manifestación que hizo durante su época más radical, donde aparece delante de un talego portando una pancarta en la que acusaba a los doctores de la penitenciaría de "asesinos", algo que obviamente la justicia desmintió rotundamente. Más tarde parece ser que la pajarraca en cuestión tuvo una relación sentimental con un interno (ya os dije que con esa cara...) Y hasta aquí su currículum relacionado con talegos. ¿Que no es mucho? Bueno, todos sabemos que estos hijos de puta otorgan los puestos a dedo, y si es a una zorra radical que no tiene ni idea absolutamente de nada pues mejor que mejor. Algo parecido a lo que sucedió con Carmen Caffarel en TVE, que ostentaba una extensa experiencia en haber pertenecido a ONG's, lo cual le sirvió para ser directora de Radio Televisión Española. Nazisocialismo, talante, tolerancia, fascismo extremo. Y España se va por el agujero del váter.

El Piolín se merece un tiro

Están tan perturbados y tan chalados que viven en su jodido propio mundo de fantasía. O eso o es que directamente son unos hijos de puta peligrosos a los que deberíamos de exterminar si queremos subsistir. Y seguramente esta segunda opción es la más real, sobre todo teniendo en cuenta la cara de cabrón chupóptero que tienen personajes como el Piolín Blanco. Un hijo de puta que ayer hacía unas declaraciones que, en cualquier otro país, ya hubieran puesto en pie de guerra a toda la población contra este desgobierno de facinerosos hijos de mala madre enfermizos. Y es que el puto engendro del Piolín declaraba ayer con la mayor de las frialdades que "en España ahora se vive mejor que nunca". ¿¿¿QUÉ??? ¿Pero este tío de qué coño va? ¿Que se refería a los maricones y los negros o qué coño pasa aquí? ¿Pero cómo cojones se puede tener la cara tan dura? No sólo no reconocen sus barbaridades sino que encima los muy hijos de puta sacan pecho. ¿Pero será posible tanta desfachatez?

Después de ver cómo está el país, con ciudadanos incluso al borde de la emigración porque aquí ya no se puede subsistir, con unos índices de empleo que superan lo intolerable, con gente perdiendo sus propiedades y sin un chusco de pan que echarse a la boca, con tipos que no aguantan más su situación económica y se vuelan la cabeza, con compañías aéreas que en mitad de una aberrante crisis estampan aviones y se cargan a 150 personas, con todo eso y aún me sale el hijo de perra del Piolín diciendo que aquí se vive de pelotas. Lo que no me explico yo es cómo todavía no ha ido algún desesperado a La Moncloa a volarle la tapa de los sesos al responsable de todo esto. O quizá me lo tenga que explicar con el adormilamiento y la manipulación aberrante a la que nos vemos sometidos por parte de este desgobierno déspota y fascista, al cual le gusta desviar la atención sobre los asuntos que realmente nos preocupan a gilipolleces de hace setenta años, mariconadas o subnormalidades de toda índole que a nadie le importan un pimiento. Si este país no estuviera lleno de zombies, Zapatero y su pandilla de hijos de puta ya estarían criando malvas hace mucho, mucho tiempo.

Precisamente ayer escuchábamos novedades sobre una de las noticias escabrosas de la semana. El tipo que se llevó por delante a varios turistas en Málaga con su coche. A pesar de que a todas las putas cadenas ultraprogres se les llenó la boca en cuanto descubrieron que era un ex guardia civil (tendrían que ir a un médico a ver qué problema tienen con la autoridad todos estos hijos de puta), resulta que ahora nos enteramos de que el menda había dejado una carta a modo de testamento declarando que su más que delicada situación económica le había llevado al suicidio. Hombre, no es que sea la mejor manera de suicidarse, meterse en una calle peatonal a jugar a los bolos con el coche, pero el caso es que no es el primer ciudadano español que ha tenido que llegar a estos extremos. Pero mientras tanto, ajeno a todo lo que sucede a su alrededor, o tal vez más que consciente y encantado de que los hechos se vayan sucediendo tal y como lo están haciendo, el Piolín insiste en que aquí "se vive mejor que nunca". Pues yo opino que ahora "mejor que nunca" es el momento de que alguien te meta una bala en tu puta cabeza, Piolín de los cojones.

Prohibido follar

Ya sabía yo que esto iba a caer tarde o temprano, no podía escapar del alcance de las leyes restrictivas, fascistas e iluminadas del puto desgobierno de enfermos mentales con el führer pucelano al frente. Ahora su objetivo es prohibir la profesión más antigua del mundo, las putas, fulanas, rameras o como cada uno quiera llamarle, y es que a lo largo de los años, y dado que esto es algo que siempre ha existido y existirá, las denominaciones que se han ido agregando a semejante práctica sexual y comercial, han sido muchas. Así que, por mucho que ahora a estos enfermos mentales les dé por intentar cazar a todos los puteros y atajar este asunto, se van a joder porque les va a ser imposible. Pero es su fascismo, su tiranía, su despotismo, su totalitarismo, su dictadura y su anormalidad mental, lo que les lleva a todo este despropósito.

Esto que vengo a comentar viene dado por la nueva campaña que se ha iniciado en Andalucía a base de publicidad televisiva y estática por doquier bajo el lema "¿tan poco vales que tienes que pagar?", el cual no esconde otro propósito más que pillar por banda a todo aquel que requiera de los servicios de estas mediatrices y meterle una multa tal que tenga que acabar por volarse la cabeza en mitad de la aberrante crisis a la que estos mismos hijos de perra iluminados nos han llevado. Supongo que será precisamente porque el Estado se ha quedado sin un duro a base de decisiones estúpidas, que ahora todo son multas, sanciones y robar descaradamente al ciudadano de a pie. Pero esto es el nazisocialismo de esta pandilla de cabrones malparidos, y todo bajo la complicidad de una pandilla de progretas energúmenos radicales y una buena cantidad de ciudadanos completamente narcotizados por los efectos de una cada día más manipulada televisión.

Pero volviendo al tema de marras, evidentemente los colectivos más radicales dentro del feminismo enfermizo que envuelve al desgobierno de ZP son aquellos que han iniciado esta campaña del absurdo, y digo bien, absurdo y gilipollesco. Sobre todo si cogemos los datos de los usuarios habituales de los servicios de prostitución que, curiosamente, en su mayoría ubican su franja de edad entre los 18 y los 30 años. Parece que ya no se trata de los hombres casados que engañan a su mujer según nos quieren hacer ver estos sectores alterados y chalados del feminismo anormal. Simplemente son chavales que, viendo que la noche, el estiramiento de muchas féminas, los precios aberrantes de los lugares de copas y diversos otros factores, no les permiten pegar un simple polvo, deciden gastarse 50 euritos en el servicio de una profesional, a la cual, por cierto, también le viene muy bien el dinero.

Porque fuera de las excentricidades mediáticas de la explotación, la trata de blancas y todas estas burradas que apenas si suponen un 1% de las prostitutas que ahora mismo pululan por nuestro territorio, prácticamente todas estas mediatrices se dedican a su profesión porque quieren. En su mayoría universitarias o estudiantes, que encuentran un dinero más que fácil por pegar varios polvos en una noche, y no precisamente con ancianos o tipos desagradables, recordemos el dato de edades que hemos recalcado más arriba. Y sí, en un club, las rameras eligen al cliente que ellas quieren, nada es impuesto, aunque eso sí, a más clientes más pasta. Y algunas se llegan a sacar hasta 500 euros al día. Un sueldo, por cierto, que a cualquiera de nosotros nos vendría muy bien, pero el desgobierno ha decidido que es mejor que paguemos multas, así de guays y socialmente avanzados son estos hijos de mala madre enfermizos.

Por cierto que, ninguna dictadura, por férrea y violenta que haya sido, ha llegado al extremo de prohibir esta práctica. Y obviamente, ningún régimen democrático tampoco. ¿De qué van estos hijos de puta? Aunque más escalofrío y malestar me producen algunas de las consecuencias directas de este tipo de prohibiciones injustificadas. Crisis económica para otro sector más, y un sector importante sin ninguna duda, los clubes de alterne, con sus propietarios, trabajadores y las propias prostitutas como cabezas visibles. Pero no pasa nada, somos tan guays que no hay crisis, y el que la tenga que se joda y se pegue un tiro. Y de paso, y más que preocupante me parece, veremos qué pasa ahora con los índices de violaciones. Es lógico, mucha gente que no podrá echar un casquete y cuya cabeza se va a perturbar de tal manera ante la imposibilidad de acudir a una simple puta a desquitarse va a acabar saliendo a la calle a violentar a la primera que pase. Pero a las feministas esto por lo visto les parece de puta madre. ¿O directamente practicamos la castración química con todos los seres humanos de sexo masculino? Es lo que les gustaría a ellas, sin duda.

A todo esto voy a sumar las palabras de un viejo amigo que dijo: "el que dice no haberse ido de putas, o es un maricón o un mentiroso". Quizá no sea tan exagerado el asunto, pero más del 90% de los hombres españoles ha buscado en alguna ocasión este servicio. Y sí, dentro de los hombres incluímos a los perturbados mentales que están impulsando esta nueva ley. Aunque Zapatero se suele consolar con su propia puta Sebastián, imaginamos que también habrá tenido sus escaramuzas puteras. Lo cual me hace cuestionarme si esta nueva ley también afectará a la prostitución homosexual. ¿Por qué será que intuyo que no? ¿Y qué decir de viejos conocidos de los lupanares más tétricos de la España más profunda como Roldán o Guerra? ¿Y de dónde creéis que le viene el apelativo del "putero durmiente" a Solbes? Pero como siempre estos tarados van a lo suyo, JODER POR JODER, con sus leyes esquizofrénicas, paranoicas y aberrantes, con su censura, sus prohibiciones, su dictadura y sus chaladuras mentales. Ya lo sabéis amigos, ahora por cortesía de nuestro desgobierno hijo de puta, PROHIBIDO FOLLAR.

Once

El once es mi número, es evidente. Nací un día once, eso ya me viene marcado desde el día que vine al mundo y no lo puedo esquivar. Además vivo en la puerta once, un capricho, obviamente. En mis tiempos de futbolista solía llevar siempre en la espalda el dorsal número once, digamos que era algo así como un seguro de buena suerte. En la matrícula de mi coche llevo un once, es necesario, aunque gracias a ciertos hijos de puta apenas puedo llenar su depósito con gasolina, pero el caso es que el once está presente. Y supongo que aún me quedan muchas historias y anécdotas reservadas para el número once. Cada cual nace con una cifra a sus espaldas, la carga toda la vida y digamos que sufre una extraña asociación, que le lleva incluso a marcharse de este mundo teniendo alguna relación con el susodicho numerito de marras. A todo esto, en España ya hemos superado el 11% de desempleo en relación a la población activa. Aunque eso no tenga nada que ver conmigo, no podía evitar comentarlo.

Ayer vi por undécima vez la película John Rambo, la cuarta entrega de las aventuras y desventuras del veterano de Vietnam más famoso de todos los tiempos. Con un Stallone ciclado hasta las cejas y que apenas si puede cambiar el gesto durante la hora y media que dura este acercamiento al gore más macabro aderezado por supuesto con los típicos ingredientes que nos ofrece siempre esta más que interesante saga. Ya escribí un post hace tiempo en relación al susodicho film, pero no puedo evitar volver a incurrir en el tema, y es que John Rambo es sin ninguna duda la película más políticamente incorrecta que he visto en los últimos años. Especialmente desde que el desgobierno fascista y censor que actualmente rige nuestros destinos ha decidido barrer de un plumazo todas aquellas cintas que no casen demasiado con sus intereses adoctrinadores y demagogos. Rambo es la antítesis de la doble moral progre y guay que estos hijos de perra nos quieren inculcar, y sufrió las consecuencias, con una retirada de las grandes pantallas de los cines más que prematura. Pero así se las traen estos putos nazis de mierda.

¿Y por qué John Rambo no le gusta a ninguno de estos subpolíticos anormales y manipuladores que anidan en la poltrona del ejecutivo español? Pinceladas, muchas pinceladas, tiritos e indirectas que hacen de este film uno de mis preferidos de todos los tiempos, sobre todo ahora que todos somos tan "modernos". El malo maloso de la peli es maricón perdido, a ver en qué peliculita pronazisociata de Mierdalmodóvar o cualquier otro gilipollesco director español vemos algo similar. Los birmanos son puestos de salvajes y selváticos para arriba, y son exterminados como lo que son, mierda. Y lo mejor de todo es el rollito megaultratopeguay que llevan los militantes de la ONG que van a ayudar a los birmanitos, sin armas, con la fuerza del no a la guerra y matar es malo, hasta que les dan por el culo, les capturan y les meten en jaulas como a animales. Lo más bonito es ver como al final de la peli el superprogrenoviolencia acaba rebentando la cabeza de un birmano a pedradas. Pero para muchos fifis de mierda, esta peli seguirá siendo una incitación a la violencia y bla bla bla. Que os den por culo, progres, yo me la voy a ver por duodécima vez.