El mundo entero se ríe de España

Hoy Al Qaeda reivindica el secuestro de los oenegistas de Mauritania. Vaya, ¿no resulta que retirándonos cobardemente de Irak íbamos a estar a salvo de estos pobrecitos hijos de Alá? ¿No se supone que ahora que ya no apoyamos al supermegaasesino Bush somos grandes amiguitos de toda la morería y que la alianza de mierdalizaciones liderada por el lunático monclovita nos debería tener a salvo de todas estas acciones terroristas? ¿No se supone que el 11M fue una acción directamente relacionada con nuestro apoyo a Estados Unidos en la guerra de Irak? O este desgobierno de mierda que nos ha tocado sufrir nos cuenta muchas mentiras o es que los moracos ahora disfrutan jodiendo a sus aliados. ¿No a la guerra de Irak, para qué, para esto, para que sigamos siendo objetivo de esta gentuza? Y curiosamente ahora más que nunca, porque el mundo entero se ha dado cuenta del hatajo de cobardes, inútiles y gilipollas maricomplejines que ocupan la poltrona de nuestra nación. Que sigan secuestrando pesqueros, oenegistas, misioneros, turistas y que continúen pidiendo rescates que amablemente salen de nuestras destrozadas arcas para toda la escoria del mundo mundial. No pasa nada, los progres son así de guays para con toda la basura delictiva y terrorista a lo largo y ancho del planeta.

El Reino Unido se parte el culo de nosotros. Ya directamente hacen lo que les sale del forro de los cojones por muy camarada europeo que sea. Si hay que disparar a la bandera española, se hace, al fin y al cabo en nuestro propio territorio hay quien la quema y no pasa nada. Si hay que detener a cuatro guardias civiles en Gibraltar y tratarles como a delincuentes, pues se hace, total son españoles. Ya puestos hasta podrían pedir un rescate porque Zetaidiota siempre paga, bueno, más bien pagamos todos los ciudadanos de a pie por su jodida inutilidad para absolutamente todo, y bien que pagamos. Este desgobierno es tan patético que incluso ha tenido la poca desvergüenza de ir a pedir disculpas a los británicos. Pero a ver, te detienen a miembros de las fuerzas de seguridad por las buenas y sin ninguna razón aparente y en lugar de pedir explicaciones y dar un puñetazo en la mesa, vas tú y pides disculpas. ¿Pero a qué puto gilipollas integral se le ocurre algo así? ¿Pero es que estamos ya todos tontos? ¿Pero es que tan sumamente COBARDE es este ejecutivo de mierda? ¿Pero esto qué cojones es, payasos?

Suma y sigue, todas las naciones del mundo riéndose de España, pidiendo pasta, deteniendo a los nuestros, secuestros, pitorreo, y todo por culpa de esta pandilla de mindinguis cobardicas perturbados gilipollas de los huevos. Me cago en la puta, mucho hablar de lo malo y facha y dictador que era Franco, pues con FRANCO nadie se reía de España. Si los ingleses paseaban un submarino por las costas andaluzas se expulsaba al embajador y se daba un puñetazo en la mesa, si los moros nos daban por culo en Marruecos se enviaban tropas al Sahara y se pegaban tiros, si un pesquero tenía problemas en aguas libres con algún otro país se liaba una que la próxima ya se andaban con ojito. Pero si es que me da igual que sea Franco, Alfonso XII, Amadeo I o Felipe III, es que a ningún gobierno español se le han reído tanto en la puta cara como a estos fantoches y espantajos. Es que nunca hemos hecho un ridículo internacional tal como el que estamos haciendo con Zetaparo el imbécil. Es que este tío mierda con tal de seguir hundiendo a España y desgobernando según sus estúpidos designios es capaz de vendernos a todos a terroristas, asesinos y demás chusma interplanetaria. Es que el PSOE es un partido de GILIPOLLAS PROFUNDOS.

SGAE y PSOE ladrones y liberticidas

Soy miembro de la SGAE desde 1998. Como autor minoritario mi aportación en cuanto a ingresos nunca ha sido excesiva, a pesar de ello mis obras registradas superan en número a muchos de los personajillos (por no decir todos) que se enarbolan la bandera de la defensa del autor. Hasta 2001 cobré ciertas sumas por mis obras, no demasiadas, pero en relación a la reducida distribución de mis trabajos. De repente dejé de percibir royalties por obras escritas por mí, cuyos derechos me pertenecen, la única explicación que se me daba es que habían cambiado los reglamentos de la sociedad y sólo empezaría a cobrar a partir de una cifra determinada puesto que no se molestaban en hacer transferencias bancarias por cantidades reducidas. A día de hoy sigo sin ver un duro. En 2004, y tras la llegada de los nazis a la poltrona del país, directamente dejé de recibir cualquier tipo de comunicado o información de la sociedad de la que soy miembro y la cual rige los destinos de las obras que yo escribí. Sobra decir que desde 2001, en que dejé de percibir el dinero que me correpondía por mi trabajo, no volví a registrar una sola obra, prefiero tenerlas guardadas en un armario en mi casa.

He aquí lo que, no sólo yo, sino otros muchos autores en mi misma situación, pensamos. Estos hijos de mala madre, chorizos, bandoleros y sinvergüenzas como ellos solos, que forman parte de las altas instancias de la SGAE, están robando el dinero de las obras que otros hemos escrito. Así de claro y directo, nos están ROBANDO, porque si yo no veo un duro por mi trabajo y ellos tanto esmero ponen en que absolutamente todo el mundo tenga que pagar por los derechos de autor, ¿dónde cojones está mi pasta? ¿En la farlopa de Ramoncín, en el chaletazo de Ana Belén, en las putas de Teddy Bautista? Por cierto, RAMONCÍN HIJO DE PUTA, que hace mucho que no lo digo. Estamos hablando de esperpentos que no sacan un puto disco en diez años, no hacen un puto concierto más que de uvas a peras, y viven a cuerpo de rey con el dinero de las obras de otros. Pues me cago en los putos derechos de autor y en su puta madre, voy a ir a la SGAE, recuperar todas mis obras y esparcirlas a los cuatro vientos y colgarlas en internet hasta la saciedad para que todo el mundo participe de ellas. Y yo no veré beneficios, como hasta ahora, pero vosotros tampoco viviréis a mi costa, hijos de puta. Y si no me dejáis recuperar lo que ha salido de mi cabeza, puño y letra, os pongo una demanda que os dejo tiesos y que no me dé por volar por los aires vuestros putos palacetes o sedes. Porque a lo mejor hasta queréis que yo os pague a vosotros por mis propias obras, ¿a qué sí, ladrones sinvergüenzas?

Y aquí está la complicidad de los malévolos, de los hijos de puta nazisociatas, del puto PSOE que siempre se pone de parte de los chorizos, maleantes, malnacidos y jodevidas. Y encima de hijos de puta es que son unos cobardes, ocultando su liberticida nueva medida de secuestrar webs por las buenas o cortar la conexión de internet a un usuario, dentro de otra ley que nada tiene que ver con ello. ¿Sostenibilidad económica, de quién, del hijo de puta de Ramoncín, del cejudo de Sabina y de toda vuestra tropa de mercenarios lameculos vividores? Y por supuesto, encubierto, el gran deseo de estos totalitaristas liberticidas nazisociatas, eliminar las webs que no les gusten, secuestro mediático, fascismo puro y duro. Como alguien decía ayer, algo que sólo sucede en feroces dictaduras como China o Cuba. Y España, majos, y España, la dictadura del memo perturbado, del inútil hijo de mala madre, de los enfermos mentales destrozavidas. Pues como supongo que El Blog Del Vikingo Macabro no os debe de gustar un pelo, aquí estoy, esperando a que vengáis a por mí. Venga, hijos de puta, ¿a qué esperáis? Que os voy a recibir a tiros, ¡malnacidos!

Accidente casero de una mujer

Mi viejo amigo Ramón lleva casado apenas tres años y hace apenas unos meses fue padre por primera vez. En todo este tiempo su relación de pareja ha sido ejemplar, pocos matrimonios pueden presumir de unos primeros años de casados tan plácidos y de una compenetración tal entre ambos. El caso que nos ocupa aconteció hace unos pocos días, un accidente casero, como los que todos hemos tenido de vez en cuando (unos más que otros, depende de lo patosos que seamos). Anabel, que así se llama su mujer, se dobló la muñeca intentando conectar esos antipáticos cables que corren por detrás de los televisores y que, no sabemos por qué extraño arte de mala instalación, siempre están en un recoveco al que apenas podemos acceder. Pues allí se le quedó enganchado y retorcido el brazo, situación bastante dolorosa, aparte del aberenjenamiento de la zona en cuestión. Por allí pasaron en los sucesivos minutos hielos, pomadas y demás remedios caseros con poco resultado satisfactorio. Así que viendo el dolorido estado del brazo de su cónyuge a Ramón no le quedaron más huevos que llevar a Anabel a urgencias del hospital más cercano, a pesar del repelús que este tipo de lugares le causan a nuestro amigo.

Sala de espera, hora y pico (aún es poco para lo que vemos por ahí), el brazo cada vez más a lo Kunta Kinte y por fin un doctor que se ocupa de la señora. Aquí comienza para la pareja la odisea más aberrante jamás contada. La primera pregunta del señor médico no fue CÓMO se había hecho eso sino QUIÉN se lo había hecho. Anabel, aunque sorprendida por la supina chorrada lanzada como pregunta por parte del facultativo, relató lo acontecido. Pues bien, tras su relato, el perturbado doctor le soltó a la cara un "no me creo". Sobre una mesa cercana ya había preparados unos papelotes a modo de inquisitivo interrogatorio que la accidentada debía de rellenar sí o sí. Preguntas sobre su pareja, cómo era su relación, si le gritaba, insultaba, pegaba y no inquiría sobre las posturas que adoptaban cuando realizaban el coito de milagro. Anabel se negó a rellenar esos estúpidos formularios, básicamente porque era perder el tiempo, significaba una incursión en su vida más íntima y, qué cojones, quería que le arreglaran el brazo de una puta vez. El gilidoctor salió de la estancia dejando sola e ignorada a la paciente durante unos cuantos minutos hasta que un nuevo personaje apareció en escena.

Allí estaba la psicóloga para el maltrato de género, hablando de chorradas sin sentido e incitando a Anabel a formular una denuncia contra su agresor. En un tono bastante sarcástico, ella preguntó si era posible denunciar a un televisor, a unos cables o al mueble en cuestión, y por supuesto, la respuesta de la "profesional" fue otro "no me lo creo". He aquí que comienza el lavado de cerebro, tono amable, pausado, directo a la sien, como un taladro a bajas revoluciones que entra y entra y entra e inculca toda su mierda sobre tu desprotegido cerebro. Pero a Anabel le dolía el brazo, brazo que hasta ese momento importaba una mierda a los mal llamados profesionales de la salud, puesto que nadie ni se lo había reconocido ni diagnosticado. Tras diez minutos o más de taladro feminoide incitando a la denuncia, nuestra accidentada no pudo más y, viendo que la chiflada psicóloga no razonaba, comenzó a lanzar gritos llamando a su marido y pidiendo socorro, quería marcharse de aquella sala de tortura y lavado de cerebro a toda costa.

Ramón, que comenzó a escuchar estas voces en la lejanía, se levantó de su maltrecha silla de la sala de espera para ver qué cojones estaba pasando. No reparó en que, desde hacía unos minutos, dos policías se encontraban flanqueando la puerta de la susodicha sala. Y evidentemente estaban allí por él. Detuvieron violentamente su caminar hacia fuera poniendo sus cuerpos delante de la puerta y lanzándole un "tú no vas a ninguna parte" que sonaba a vamos a sacar las porras y te vamos a machacar aquí mismo. Ramón no se explicaba nada, intentó razonar con los maderos, pero estos eran como dos cipreses plantados delante de la salida. Tras unos minutos de prolongada angustia porque su mujer continuaba por allá dentro vociferando como si alguien quisiera secuestrarla, Anabel apareció corriendo, huyendo de los zumbados lavacerebros y le dijo a Ramón que había que salir de allí a toda costa. Polis, médicos, psicóloga tarada, todos fueron tras ellos y les dijeron que sabían dónde vivían y que sabían quién era Ramón, que a la más mínima daría con sus huesos en la cárcel. Él no se explicaba nada, alucinaba en colores, ella juró que nunca más tendría un accidente casero. Por cierto, a día de hoy el brazo sigue jodido porque nadie en el puto hospital se molestó ni en mirarlo.

Paro, blindados y apellidos

Pues nada, amigos, que como Zetaparo es el mejor, más guay y más topemegaprogre del mundo mundial, pues sesenta mil parados más en esta nueva España de las chaladuras integrales. ¿Y qué hace el desgobierno? Lo de siempre, palmaditas en la espalda y a echarse flores a ellos mismos, hay que ser hijo de puta y no tener ni el más mínimo conato de vergüenza. Que sí, que el dato está de puta madre porque es menos que el año pasado, claro oigan, pues eso van y se lo dicen a los sesenta mil en cuestión, aunque con la subnormalidad congénita que existe en este país puede que hasta una gran parte de ellos les siga votando. Es lo que tiene ser unos putos débiles mentales al designio del lavado de cerebro mediático del régimen. No sé qué dirán ahora los giliprogres que echan la culpa de todo esto al ladrillo, o callan como putas o siguen con su casina y estúpida serenata, total, el que les contradiga es un facha y se puede ir al talego por las buenas. Lo comento más que nada porque este pasado mes de noviembre más de la mitad de los nuevos parados venían del sector servicios, y que yo sepa ese sector muchas casas no es que construya, pero el que es gilipollas lo sigue siendo aunque esté entre las mandíbulas de un cocodrilo.

Leí el otro día un artículo sobre la ex-preñada y sus nuevos vehículos blindados, otra historia para no dormir que une incompetencia, soberbia y gilipuertez mental. Resulta que nuestros soldados en Afganistán, los que reparten chucherías entre los niños, están dejados de la mano de Dios y muriendo y siendo heridos como gorrinos. Después de solicitar por activa y por pasiva durante varios años nuevos vehículos blindados porque los que tienen no hacen más que chafar minas, saltar por los aires y mutilar soldados, resulta que la ex-preñada se decide a presentar los cacharros en cuestión. Los presenta en Santander, los presenta en Andalucía, los presenta en Madrid, vamos que se hacen la Vuelta a España sin Valverde ni Contador. Meses y meses de presentaciones, de fotografías de la zorra subministra al volante de los trastos, de sonrisitas, de cachondeos, y los vehículos a día de hoy parados en un almacén. ¿Por qué? Pues porque nosotros allí vamos a repartir caramelos y no hace falta llevar estos bichos, cuesta dinero mantenerlos, que se jodan los soldados, mejor que vuelvan a casa sin piernas, después nos olvidamos de ellos y como alguno quiera salir en algún medio le amenazamos y ojo que no nos lo carguemos. No se puede caer más bajo ni ser más hijo de mala madre, vil, ruin y despreciable. Matando a nuestros soldados por capricho, ¡me cago en el puto PSOE de los cojones, ASESINOS!

Pero hay cosas que nos deben de preocupar más que el paro, morirnos de hambre, la inmigración delictiva invasiva o nuestros soldados mutilados en las guerritas del pacifista ZP (Haití, Afganistán, Kosovo, Chad...) Escuchaba esta mañana en una emisora de radio que otra lumbrera más del partido del régimen tenía en mente proponer la inversión de apellidos en España. Esto es, que el de la madre fuera delante del del padre. A decir verdad, cuando esta sandez ha llegado a mis oídos no me he sorprendido lo más mínimo, solamente me he extrañado de que no se hubiera pedido antes. En un país donde un señor se va a la cárcel gratuitamente por el mero hecho de ser hombre, donde el martilleante lavado de cerebro incita a la falsa denuncia por malos tratos, donde cientos de hombres acaban con la vida tan destrozada a causa de esas estúpidas leyes y sus malévolas compañeras que no tienen otra salida que el suicidio, donde un chaval gallego no puede ni tan siquiera ir a su pueblo a ver a su abuelo moribundo porque una tarada mental le ha impuesto una orden de alejamiento, donde los padres no pueden ver a sus hijos porque la señora prefiere follarse al querido y quedarse con todas las pertenencias del matrimonio, donde hay presuntos culpables que siendo inocentes son linchados y entalegados, ¿qué coño esperamos en un país así? Pues eso, más gilipolleces. Que siga la fiesta de ZP.

El PSOE contra la democracia

Hace unas semanas ya escribí un post sobre el ridículo que España estaba haciendo en relación al tema hondureño. La enfervorización con que desde nuestro patético ejecutivo se pedía una solución a la situación del país era incomparable a la de cualquier otra nación a lo largo y ancho del mundo. Se ve que aquí no hay nada que les preocupe porque todo va de puta madre y se tienen que ir a hacer de justicieros universales a los confines del planeta. Y bien, la solución ya se ha resuelto, elecciones democráticas, un nuevo presidente y las aguas vuelven a su cauce. Pero a estos memos integrales nazisociatas tampoco les vale. O sea, pidiendo como auténticos perturbados mentales una solución y cuando se llega a ella dicen que no. Está claro, estos malparidos totalitarios lo que querían era SU solución, les suda la polla lo que piensen los hondureños o el resto del planeta, aquí se hace lo que mandan ellos, sea en España, en Honduras, en Tuvalu o en la constelación de Orión. Vamos, que si tras unas elecciones limpias no sale el pavo que a ellos les gusta, a protestar, insultar y demás actuaciones típicas de estos liberticidas. Pues no me quiero ni imaginar lo que pasaría si algún día perdieran la poltrona en España. Guerra segura, vamos.

No, no están solos en su lunática protesta. Unos cuantos países más de Sudakia se han apuntado al carro, empezando por Venezuela, Bolivia, Corrupgentina... en fin, nuestros amiguetes de siempre. El subnormal zetapariano ya ni siquiera respeta a su coleguilla imaginario el mediomoreno. Estados Unidos da validez total a los resultados de unas elecciones que considera limpias y democráticas, y que sirven para devolver la cordura y el sosiego al país centroamericano. Pues bien, ahora no está Bush, el demonio personificado, ahora ya no hay sospecha de apoyo al maligno, ¿ahora qué coño pasa? Pues lo que muchos hace tiempo venimos diciendo, el tal Obama será medionegro, pero no gilipollas. Y evidentemente más vale tener cerca un país donde se respeten los derechos humanos, haya libertad y crecimiento económico en lugar de otra Cuba castrista o repúblicas bananeras varias. Y entre estas últimas ya podemos enchufar sin ningún complejo a España, es lo que querían estos inútiles nazisociatas, con lo peor de este tipo de regímenes plataneros y también lo peor del totalitarismo nazi del perturbado Zetaparo y demás secuaces desgubernamentales. Vamos, que nos hemos convertido en la mierda más mierdosa de todo el planeta Tierra.

Ya no hay bastante con alentar a la falsa denuncia hacia hombres inocentes, no se conforman tampoco con dar todos los derechos a los invasores delictivos que campan a sus anchas por nuestro territorio robando, violando y asesinando. La última moda es provocar la expulsión y emigración de los autóctonos, de los españoles de toda la vida, para repoblar la península (aunque a Portugal aún le queda algo más de cordura) con mierda venida de todas partes y con cualquier tipo de estúpida excusa. Primero fue el conceder la nacionalidad a los nietos de inmigrantes del otro lado del charco. Todo eso pidiendo un millón más de trabajadores extranjeros cuando España andaba jugueteando con el 15% de desempleo. Ahora la nueva taradura mental es conceder la nacionalidad española a los descendientes de los moromierdas expulsados ¡por Felipe III! Oigan, ya puestos, joder, también a todos los descendientes de los visigodos, y de los legionarios romanos que habitaban en destacamentos en la Península Ibérica. Y qué cojones, si alguien consigue demostrar por ahí también que su tataratataratatarasuperabuelo era un Neanderthal que residía por la sierra de Madrid, que también le den la nacionalidad, y trabajo, y si es señora que denuncie a su marido, y os vais un poquito ya a tomar por culo, ¿vale nazisociatas gilipollas de los cojones?

¿Presunción de inocencia, eso qué es?

Bueno, por fin se jugó el enésimo partido del siglo, con victoria para el equipo del régimen como era de esperar, así que ahora a ver qué nueva mierda nos sale a la palestra para distraer y alelar un poquito más al españolito de a pie. Sobre el match en cuestión, ya puesto, haré unas pequeñas reflexiones. Si hay una imagen que me queda del evento es la de los jugadores de ambos equipos abrazándose y saludándose en el tunel de vestuarios con una efusividad que desde luego es para quitarse el sombrero. Compañeros de profesión, viejos amigos, todos de buen rollo aún jugándose lo que se jugaban en el campo. Desde luego ya podrían los aficionados tomar ejemplo, porque las pancartas, gritos y comportamientos de los becerros agolpados en las gradas del Camp Nou desde luego daban lástima, cuando no asco. También voy a destacar las palabras del presidente del Real Madrid, Florentino Pérez, antes del encuentro, y es que, efectivamente, el fútbol debería ser una fiesta, un deporte, un espectáculo que une y hace amigos. A día de hoy todavía en muchos países vemos acuchillamientos cuando no tiros entre aficiones, aunque no nos vayamos muy lejos, porque en España también abundan los enérgumenos que, con la excusa de la politización de este deporte, cometen las cien mil tropelías en nombre de sus colores. Patético, como patético es que lleven más de una semana dándonos el coñazo con el partidito de los cojones y luego solamente se pueda ver por televisión de pago. En fin, las típicas incongruencias de esta nueva España de la imbecilidad profunda.

Si una noticia me ha estremecido en los últimos días es la del tipo este de Canarias que fue acusado injustamente de la muerte de la hija de su pareja. Lo que siempre he denunciado desde el blog, el linchamiento mediático y la gilipuertez y debilidad mental del populacho que se dedica a hacer lo que le dicen cuatro o cinco bustos parlantes con bastante poca actividad neuronal que aparecen en la caja tonta lanzando sandeces por doquier. Pues sí, una vez más tenemos una injusticia flagrante a la vuelta de la esquina, y de las que no nos enteraremos porque no salen a la luz, o no quieren que salgan. En este caso no se trata de la mierda de la violencia de género, pero el caso es que nuevamente se trata de un hombre blanco español heterosexual sobre el que la injusticia y el linchamiento son cometidos. No es casualidad. Si uno reúne esas cuatro características que acabo de enumerar (y somos bastantes) está completamente vendido ante la justicia y ante los medios. Como a una chiflada le dé por denunciar lo que sea contra ti, eres culpable sí o sí. Bonita moda la de eliminar de un plumazo la presunción de inocencia para todos los que entramos en este grupo. Pues nada majos, id despejando talegos que vamos a ser muchos los que vamos a entrar en breve. Eso sí, como saquéis a todos los delincuentes, me da que dentro se va a estar más seguro que fuera.

Otro reportaje que me ha llamado la atención últimamente ha sido uno que versaba sobre los centros de acogida, servicios sociales y demás historias para sin techo e indigentes. Gracias a Zetaparo y sus chaladas medidas jodevidas cada día somos más los que requerimos de estos lugares para comer, dormir o combatir el frío. Me llamó la atención que una de las responsables de uno de los centros detallara un nuevo perfil de indigente que jamás antes se habían encontrado. Se trataba de hombres con órdenes de alejamiento que lo habían perdido todo, la mayoría de ellos, por falsas denuncias. Un aplauso a las feminazis hijas de mala madre, por fin están consiguiendo su propósito, que en este país los hombres ya directamente sean indigentes y pordioseros. Llega la zorraseñora con el cerebro completamente lavado por los desinformativos perturbados, incitada a la denuncia por parte de los jodevidas feminazisociatas acaba denunciando falsamente (pero ya se sabe que según el subministerio no hay denuncias falsas) y con abogados y jueces completamente vendidos a la chaladura mental del asqueroso poder ejecutivo, el señor queda completamente estigmatizo y en la más absoluta de las ruinas sin haber hecho absolutamente nada. Y qué bien que se lo pasan estos nazisociatas hijos de puta, cómo se ríen, ¡CÓMO OS PEGABA DOS TIROS, MALNACIDOS DESTROZAVIDAS DE LOS COJONES!

Dos años de Vikingo

Hoy es día de celebraciones. El blog del Vikingo Macabro cumple dos años. Y ciertamente no es fácil llegar tan lejos en un país con tanta censura y totalitarismo por parte de los fascistas que nos desgobiernan. Si bien el primer año nos dimos a conocer en la red, a lo largo de este segundo año hemos despegado definitivamente, ampliando nuestro número de visitas y consiguiendo ya lectores fijos y otros muchos interesados por la causa. Como ya dije hace exactamente un año, esta bitácora no estaba pensada ni mucho menos para ser una arenga política ni se construyó para convertirse en un blog anti-PSOE y anti-ZP. Son los hechos que han acontecido en nuestras vidas los que han provocado que un día tras otro tengamos que hablar de una cotidianidad que nos destruye y asola por causa de ese puñado de lunáticos naziprogres. A lo largo de estos últimos doce meses hemos recrudecido nuestra crítica a las campañas y políticas contra la violencia mal llamada de género o machista. Nunca fue nuestra intención. Pero cuando alguien se dedica a joderte la vida entera por puro placer lo menos que puedes hacer es reaccionar. Y eso es lo que intentamos día tras día, la crítica a las aberrantes injusticias y tropelías que se cometen en este país en nombre de la justicia universal zetapariana.

Pero el caso es que siendo hoy el día que es no quiero hablar de esa pandilla de sabandijas psoístas. Me gustaría que todos mis lectores y seguidores, virtualmente y al tiempo que leen estas líneas, se llenaran una copita con su bebida preferida y brindaran con el que suscribe por estos dos años de vida en la red. Yo lo estoy haciendo ahora mismo con una pinta de Guiness, que es lo que se tercia a estas horas de la mañana, para empezar el día enchufado, vaya. También un homenaje para todos vosotros, queridos lectores, a quienes sigo a través del control de visitas. Madrid y Valencia son las ciudades en que más calado tiene este blog, aunque para sorpresa mía Barcelona y su provincia también aportan un gran número de visitantes (quizá deseen rajarme en dos). Y qué decir de mis fieles de poblaciones con ayuntamientos de ANV, de cuyo nombre no quiero acordarme para preservar la identidad de estos visitantes, y es que en esos lugares al final todo se sabe. También más allá de nuestras fronteras el vikingo ameniza los días y las noches de gentes de diversa índole. Quisiera enviar un saludo, por destacados, a mis fieles de Sundsvall (Suecia) y Waterlooville (Reino Unido), sin vosotros, y en definitiva, sin todos mis queridos lectores y visitantes, este blog no sería lo mismo.

También hoy es día de recuerdo, recuerdo para todos los que me inspiraron y alentaron a iniciar esta aventura en la red de redes. Desde el archifamoso hastaloshuevos.com, blog en el que en sus tiempos llegué a colaborar esporádicamente, hasta algunos desaparecidos bloggers errantes que a muy buen seguro continúan leyéndome con la máxima atención desde su escondite huyendo de las hordas asesinas y censoras del asqueroso desgobierno totalitario que todo lo quiere controlar en España. En el blogroll que nos acompaña en la parte izquierda de la página podéis encontrar a otros muchos amigos que día a día me inspiran y acompañan, y cuya lectura me hace reflexionar sobre hacia dónde se dirige este país por culpa de los lunáticos poltroneros y todos aquellos malnacidos que en su día les prestaron su voto. Queridos Caballero ZP, Iskander, De Valero (recupérate pronto, amigo), Gladiador (el exiliado), Oso Solitario (escribe más, vago), Daniel el liberal y otros muchos, deseo larga vida a vuestras bitácoras y que continúe la lucha contra esta pandilla de hijos de puta totalitarios que nos quieren cerrar las bocas y las teclas. Y si no llegamos mucho más lejos a consecuencia del daño que nos están haciendo y que irremisiblemente nos va a llevar a la tumba, por lo menos que nos quede el haberlo intentado. Feliz cumpleaños, Vikingo Macabro.