John Rambo

Sigo en mi exilio, desahuciado por cortesía de la lamentable política económico-social-laboral de un desgobierno de inútiles anormales que no hacen más que joder al pueblo llano. Y aquí estoy, en casa de un viejo amigo en otra época con gran poder adquisitivo y hoy con su vivienda hipotecada para poder comer, pero al menos tiene vivienda, otros nos hemos quedado sin ella. Dado que nuestro poder adquisitivo se desploma, las otrora sesiones etílicas están quedando reducidas a intensas sesiones cinematográficas, eso sí, con pelis descargadas vía Emule, y si quiere venir la SGAE y entalegarme que lo haga. No pensarán estos hijos de profesional de burdel que no pudiendo ni tener techo donde cobijarnos vamos a ir a comprar CD's y DVD's por los precios a los que están. Jodeos, mafiosos de mierda, que os metan una estaca por el culo y disfrutad de vuestra lamentable y asquerosa sodomia viciosa.

Y he aquí como este viernes noche nos encargamos de hacernos la tetralogía de Rambo. Desde luego Acorralado es una película espectacular, que supera en mucho a la novela, especialmente por la genial interpretación del amigo Stallone. El bajón de calidad de la segunda y tercera entregas (especialmente esta última) se suple perfectamente con un incremento de la acción y la violencia, y además el hecho de que el personaje interpretado por Richard Crenna (Coronel Samuel Trautman) adquiera una creciente importancia, es algo que revaloriza estas cintas. Pero en este post me gustaría referirme a la más reciente de las entregas de la saga, la cuarta parte, titulada, por expreso deseo de Stallone, simplemente como "John Rambo". Y es que seguramente estamos hablando de la película más políticamente incorrecta de la historia del cine moderno.

Stallone (director, guionista, productor, actor) nos presenta a unos pseudo-intelectuales progres amariconados de una ONG que no hacen más que faltarse con Rambo por su pasotismo. Ellos son los más guays y lo quieren cambiar todo, pero eso sí, sin disparar una sola bala. Ahora, cuando nuestro héroe empieza a liquidar piratas para defenderlos a todos, se ponen como fieras. Típico de los putos progres alelados que sufrimos a diario en este país. Pues bien, al final de la peli, el niñato mega progre guay acaba rebentando la cabeza de un birmano a pedradas. Obviamente también tenemos el arquetipo de zorrita megapija intentando contonearse y caer bien al abuelaco ultraciclado en que se ha convertido Rambo. El ex boina verde pasa olímpicamente de ella y prefiere seguir oliendo el culo de las serpientes. Así se hace, majo. Que se jodan las calientapollas.

Por si todo esto fuera poco, el malo maloso de la peli, un tío que tortura y mata a la gente por simple diversión, es maricón perdido, y de hecho aparece en una escena del film intentando beneficiarse a un tierno mancebo. Los asiáticos aparecen como una raza salvaje de chalados mentales, que se tiran toda la película cometiendo torturas, violaciones y todo tipo de actos criminales más allá del exceso. Lo raro de todo esto es que el film no haya sido prohibido en España teniendo a los maricomplejines de desgobernantes que tenemos, que todo lo quieren tergiversar y definir según su alterada opinión más basada en cuentos de hadas que en la realidad. Evidentemente una cinta de estas características jamás se podría rodar o producir en España, vamos, es que te entalegan por homófobo, xenófobo y veinte mil cosas más que acaben en fobo. Pero eso a Stallone se la suda, y yo aplaudo ampliamente sus cojones.

De todas formas la aparición de este largometraje en España no ha estado exento de polémica. Para lo mediático del personaje, lo cierto es que la mayoría de las salas de cine del país la tuvieron muy pocas semanas en cartel, incluso sé de gente que se ha quedado con las ganas de verla en el cine. Por otro lado, tengo las más que fundadas sospechas de que parte del doblaje ha sido deliberadamente cambiado para no incidir más aún en el tema de los progretas agilipollados y demás menesteres. Me sorprende que las partes no dobladas (subtítulos en inglés de los personajes que hablan en birmano) contengan una ristra de insultos y bad expressions que en las partes dobladas al español no aparecen por ninguna parte. Me da en la nariz que la máquina censora del dictador pucelano ha pasado por encima de esta cinta. Pero bueno, para eso está internet, para conseguir la versión original y saber qué es lo que realmente dicen. Ya la tengo bajando, amigos, pronto lo sabremos.

No quisiera finalizar este post sin comentar la maravillosa media hora final de la película, en la cual el veterano (más veterano que nunca) John Rambo decide que ya ha corrido mucho en el resto de películas y que aquí es mejor subirse a un camión con ametralladora y rebentar a todo aquel que se le acerque a menos de 500 metros. Sublime. Un tipo, por cierto, el tal John Rambo, al cual nos gustaría ver por España. Los cabreos que pilla porque no le dan empleo ni lavando coches o por la guerra silenciosa de los pseudo-intelectuales yankees contra los veteranos de Vietnam que se jugaron el pellejo por las libertades que ahora ellos disfrutan, tendrían triple enfado si este pájaro recalara en la actual España, llena de progretas modernoides que van de pacifistas rebeldes cuando no son más que cagadas producidas por los cerebros podridos de padres, educadores y políticos manipuladores. ¿No a la guerra? Decidle eso a Rambo si tenéis cojones, pedazos de mierda sin neuronas. Aunque claro, no a la guerra que consigue votos. Porque el no se convierte en sí cuando la contienda es en Haití, Afganistan, Kosovo, Líbano o Chad. Esas guerras sí, porque nos sale de los cojones a los progres. Hijos de puta.

Mientras pienso en todos estos malparidos de mierda no puedo olvidar que gracias a ellos estoy en la puta calle, sin casa ni empleo. Mientras pienso en su maldad y sus carcajadas al verme en esta situación, se me empieza a transformar la cara y me empiezo a parecer al protagonista de este post. En definitiva, gracias a recordar sus jetos de bastardos inhumanos salientes de un pozo de estiércol, empiezo a tener más ganas de nunca de armarme hasta los dientes con los fusiles, granadas y bazookas más cañeros que haya en el mercado, y salir a la calle a petar en mil pedazos a todo hijo de mala madre votante del PSOE. Qué a gusto me iba a quedar. Por cierto, Stallone ya ha anunciado que va a rodar Rambo V.

Llevando la contraria a toda Europa

Una vez más los anormales capullos de mierda que tenemos al frente del desgobierno de España tienen que dar la nota. La verdad es que ya empiezo a sospechar que lo suyo es afán de notoriedad y protagonismo por las buenas o por las malas, porque tantos desatinos continuados, tantos desplantes a todo el mundo y tanto joder por joder no se puede hacer ni adrede. Y una de las cosas que más le gusta a esta gentuza es llevar la contraria al resto de Europa, pero porque sí, sin razón aparente, o simplemente porque así quieren demostrar ser los más "guays". Pues eso, no estamos ya suficientemente mal vistos fuera de nuestras fronteras que vamos a poner un poco más de caldo en el puchero a ver si ya nos declaran la guerra y nos borran del mapa de una puta vez. Hay que ser gilipollas, coño.

Primero fue el ataque feroz, voraz e incluso caníbal al primer ministro italiano Silvio Berlusconi. Todo por tomar nuevas medidas contra una inmigración salvaje que está rebentando su país. Lo peor de todo es que en números España está mucho peor que Italia en cuanto a ese tipo de inmigración, pero aquí no pasa nada, vamos a ser todos guays, progres y memos profundos. Cuando por fin un político de Europa pone los cojones sobre la mesa y empieza a asomar querer hacer lo que hace mucho tiempo ya tendría que haberse hecho en España, aquí salen los progres retrógrados anti-todo a dar por culo y a llamar (¡oh, la palabreja de marras otra vez!) FASCISTA a un tipo que lo único que quiere es limpiar su país de delincuentes y escoria. Pero Spain is different, ya lo sabemos, aquí cualquier tipo de hijo de puta asesino, violador o chorizo es bien recibido. Pues eso, a prepararnos, porque los que sean expulsados de Italia tendrán que venir al país que abre los brazos a toda la basura del planeta. Sí, me refiero a ese gigantesco nido de delincuentes en que se ha convertido España.

Pero no basta con meterse con el amigo Berlusconi. Ahora Sarkozy (continúa mi admiración por semejante personaje) propone a la Unión Europea los famosos contratos de inmigración, que por cierto ya intentó establecer en España el señor Rajoy, y por lo cual le aplaudí en su momento. Europa parece querer dar luz verde a esta propuesta, que únicamente se basa en un compromiso de todo el que llega desde fuera a un país en aprender su lengua, sus costumbres, y no convertirse en un pedófilo, violeta, asesino, pistolero y demás lindezas. Y cómo no, España tiene que dar la puta nota. Ahí salen bastardos tipo Desatinos, Rubalcaba, la vicebicho y el propio Hitler pucelano a decir que este tipo de conductas "xenófobas" son intolerables. ¿Esta peña caga su propio cerebro todas las mañanas o qué cojones pasa? ¿Se puede ser más estúpido, egocéntrico, anormal y en pocas palabras, capullo integral? Lo dicho, estos imbéciles supremos se merecen que algún país que acabe hasta los huevos de sus giliflauteces les meta un pepino atómico por el culo. Y si de paso se llevan por delante a media España, tampoco pasaría nada, al fin y al cabo estamos en un puto país de zombis alelados.

El país de los subnormales

Durante mi estancia en Bergen tuve la ocasión de leer un titular de prensa que rezaba "España, el país de los maricones", tal y como suena, sí, y es que en otros lugares del planeta no se tiene ese maricomplejín de llamar a las cosas por su nombre. Lo peor no es que el titular en cuestión sea más cierto que las pelotas de Mahoma, lo más grave es cómo se ve a España desde el exterior, cómo se nos está aislando de forma sistemática a causa de las demenciales decisiones de una pandilla de chiflados mentales, y como dentro de poco puede que hasta nos expulsen de la Unión Europea, de la OTAN y hasta de la ONU. Lo de este país es de pena.

Aunque voy a dejar el tema de los maricas en paz, que al fin y al cabo me la bufa completamente. Lo que yo quería exponer es que tal vez ese titular de "el país de los maricones" se ajustaría más a la realidad si lo cambiáramos por "el país de los subnormales". Y es que hoy nos hemos levantado con la noticia del IPC más alto de los últimos once años, una soberana barbaridad. Otro de los titulares del día se refiere a la subida desmedida de los combustibles que hace que muchos trabajadores que utilizan el transporte privado como herramienta laboral, tengan que dejar su oficio porque no les sale rentable. Y como noticia colofón de la semana nos encontramos con que las arcas de la Seguridad Social se desmoronan, hasta el punto de que muchos parados están empezando a no cobrar sus subsidios porque no hay duros, y lo peor es que se estima que para septiembre no se podrá pagar nada a nadie.

¿Y qué hace el pueblo llano con respecto a esto? Pues una encuesta publicada hoy mismo nos revela que los nazis del PSOE doblarían su diferencia con respecto al resto de partidos si las elecciones se produjeran hoy mismo. Señores míos, este país es para aplaudir y después coger un avión y largarse ipso-facto. Nos están enculando con unos precios abusivos y desollando las arcas del estado como nunca antes se había visto, pero a todo dios le parece de putísima madre. La gente está subastando sus pisos porque no los puede pagar al no tener un puto ingreso debido al aberrante paro y se sigue votando al fascismo psoísta. ¿Qué cojones hay que hacer aquí para que todo este país de muertos vivientes alelados despierte, fusilar a la gente en mitad de la calle uno a uno o qué? Es que ni así, porque la sectaria maquinaria propagandística del desgobierno que son las televisiones ya se encargarían de convencernos de justamente lo contrario aunque lo estuviéramos viendo con nuestros propios ojos.

¿Que nos vamos a vivir bajo un puente? Da igual, mientras podamos tener una televisión para ver el Gran Marrano, Telefurcia, Operación Fracaso y demás programas para mentes débiles corroídas por los gusanos nacionalsocialistas, no pasa absolutamente nada. Estos progres hijos de puta se seguirán riendo de todo, haciendo chistes fáciles impuestos desde arriba y viviendo la vida como si nada fuera con ellos. Ponen el grito en el cielo por el psedo-racismo que dicen condenar pero se la suda lo más mínimo que gentes de todas las razas acaben viviendo en la más puta miseria vagabundeando por la calle. Este país está lleno de zombis, analfabetos, zorras, monos y progretas retrasados que ya me están tocando los cojones y mucho. A ver si Estados Unidos pone los cojones sobre la mesa y le mete un pepino nuclear por el culo a España porque ya empieza a dar mucho asquito. Y "el país de los subnormales" que tenga continuidad en un cementerio, aquí no, bastardos.

El PSOE asesina a García Calvo

Mis lectores habituales posiblemente no sabrán de quién hablo si me refiero a Roberto García Calvo, pero para eso estamos aquí, para explicar cosas. García Calvo era uno de los magistrados del Tribunal Constitucional, de tendencia conservadora, y con un peso más que importante en dicho organismo, puesto que su voto constituía un equilibrio de fuerzas entre los magistrados afines al desgobierno y los que no lo son (para que luego digan de la independencia del Poder Judicial). El caso es que este señor no era precisamente un lacayo de ZP y sus secuaces, sino más bien todo lo contrario. De ahí la importancia de su desaparición, que por el momento provoca un desequilibrio de poder en el Tribunal, que ahora queda completamente en manos del ejecutivo para poder aprobar tantas leyes anticonstitucionales como se quiera. Ya no hay trabas.

Lo más gordo del tema es que parece que sobre este mismo magistrado se estaba llevando a cabo una violentísima estrategia de acoso para que renunciara a su puesto. En pocas palabras, se lo querían quitar de en medio como fuera. Informes aparecidos recientemente en varios medios de comunicación revelan que el Centro Nacional de Inteligencia estaba siguiendo a capa y espada a este señor, incluso habían pinchado sus teléfonos y puesto un localizador en su automóvil (bien por el estado de derecho). Cualquier artimaña era buena para hacerse con algo, lo que fuera, que pudiera desprestigiar o poner en un compromiso a García Calvo, y así poder chantajearle hasta que tuviera que saltar de su puesto y dejar el camino libre a estos mafiosos hitlerianos que nos desgobiernan. Sí, amigos, ya sé que esto parece la trama de un thriller policíaco, pero así se las gastan nuestros desgobernantes, éste es su verdadero rostro.

Visto que la vida de este hombre era bastante monótona (no visitaba el pub Arny, ni chorizaba fondos reservados, ni montaba los GAL), los manipulados agentes del CNI decidieron forzar la situación por las malas y actuar. Investigados hasta la saciedad los horarios y la cotidianidad del magistrado, descubren que un día fijo a la semana García Calvo prescinde de su escolta. Ahí está la oportunidad que esperaban estos mezquinos secuaces del nacionalsocialismo zapateriano. Ni cortos ni perezosos comienzan a seguir el coche del magistrado hasta que, en un punto determinado sin demasiado público, lo adelantan y cruzan su vehículo delante. Según varios testigos de dudosa veracidad, ante la irrupción de dos tipos con gafas oscuras y gabardina, don Roberto saca un revólver de la guantera y amenaza a sus agresores. Una vez conseguido el objetivo de sacar un trapo sucio (defenderse de una agresión, ya ves), estos pajarracos suben al coche y desaparecen.

Al parecer aquí comenzaron las llamadas al magistrado por parte de una voz anónima que indicaba que contaría toda esta escena si él no se retiraba de la vida judicial. Obviamente, se produjo una filtración a la prensa, y si tenemos en cuenta que el medio elegido fue el panfleto pro-desgobierno El País, ya empezamos a tener claro, quién cometió, extorsionó y filtró. Lo curioso es que, aún jugándose su carrera, García Calvo siempre afirmó a todos los que le preguntaban a este respecto que él ni tan siquiera tenía un arma. A ver si va a resultar que en realidad les estaba apuntando con una cuchara, o a ver si va a ser que al final todo esto no es más que un montaje por parte de los hijos de puta chorizos, sinvergüenzas y malvados de siempre. Desde luego lleva su firma, se les ve el plumero hasta por debajo de los calcetines.

Lo más grave es que ante la ineficacia real de todas estas artimañas, el PSOE parece que finalmente decidió dar un paso más allá. El día 18 de mayo García Calvo falta a una cita que tenía para comer. Viendo que no responde a ninguna de las llamadas efectuadas, varios magistrados deciden personarse en su chalet para ver qué sucede. Allí encuentran su cadáver con un fuerte golpe en la cabeza. Curiosamente se trataba del famoso día a la semana en que el escolta no estaba, por tanto don Roberto se encontraba solo en el momento en que aconteció su muerte. El informe de la autopsia (nos gustaría saber quién la hizo) dice que el fallecido sufrió un infarto total, se desvaneció y al caer se golpeó con una mesa. Y ya de paso nos cuentan que los siete enanitos, los pitufos y los gnomos son reales. Ya aconteció hace años que uno de los principales testigos en el caso GAL sufrió un infarto con resultado de muerte en plena sala del tribunal cuando estaba informando sobre los responsables de aquella trama. Así que nada nos extraña. Y menos de un desgobierno que subió a la poltrona con las manos manchadas con la sangre de casi 200 personas. Así de hijos de puta y de asesinos son.

No quisiera dejar en el tintero la curiosa reacción que tuvo el malnacido pseudo-periodista que informó de la noticia del fallecimiento en la cadena de televisión pro-nazi Cuatro. El muy cabrón (cuyo nombre ni sé ni me importa), con una sonrisa de oreja a oreja afirmaba la muerte por un problema de corazón de un "magistrado de corte retrógrado". A lo cual añadía que a partir de ahora, muchas leyes estancadas porque la Justicia no estaba en consonancia con el desgobierno, tendrían su vía libre. Pues ya que empezamos a comportarnos así en plena pantalla, yo también voy a comenzar a alegrarme por la muerte de ciertos hijos de puta, y si son asesinados mucho mejor.

Lápidas

El cielo tenía ese color rojizo que se puede ver tras la marcha inminente del sol, pero la luz todavía era suficiente como para apreciar con nitidez el abrupto y a la vez hermoso paisaje. Entre cientos de rocas y matorrales discurría el único modo de acercarse a aquella colina, la cual posiblemente escondía al otro lado un suculento e interesante misterio. Pero no era un camino fácil, no sólo por los hierbajos y pedruscos que cortaban el acceso, sino también por lo escarpado de aquella extraña ladera que parecía emerger de la nada en medio de aquella espesura.

Sus manos comenzaron a apartar las hojas y ramas que le cortaban el paso, y de vez en cuando tenía que hacer uso de su imponente machete para aniquilar estos continuos estorbos que parecían querer alejarle de la siniestra colina. No había nada que pudiera detenerle, su caminar era firme y regular, como si no tuviera que hacer ningún tipo de esfuerzo para evitar los continuos impedimentos. Por su parte, el cielo iba oscureciéndose poco a poco, con una lentitud agónica, como esperando a que los ojos de aquel personaje pudieran ver qué era lo que escondía esa colina.

Había finalizado la lucha con el reino vegetal, ahora sólo le restaba trepar o intentar subir en cualquier caso por la escarpada y peligrosa ladera. Sus pasos continuaron firmes, encaminándose a las primeras piedras que salían a su paso. Sin ninguna aparente dificultad, escaló con una tremenda agilidad los primeros metros de ascensión, tal vez lo más complicado, dado que paulatinamente el terreno se iba volviendo horizontal. El afán por conocer lo desconocido vencía a cualquier impedimento, la cima se acercaba, y los latidos de su corazón se aceleraban.

Su cuerpo se deslizó hasta lo más alto, y una vez allí se puso en pie dejando sentir como el viento asolaba su rostro con una fuerza inaudita. Abrió los ojos de par en par y se dispuso a observar lo que con tanta ansiedad quería conocer. Decenas, cientos, miles de lápidas cubrían aquella colina en su descenso hacia la parte opuesta, lápidas sin dueño, sin nombre, olvidadas por la memoria de todos los mortales, y que ahora se dejaban mostrar exclusivamente a sus ojos. Aquellas piedras llenas de polvo estaban muertas, el silencio más abrumador rodeaba aquel tenebroso paisaje.

De pronto, llevado por un extraño instinto, comenzó a pasear entre aquellas piedras abandonadas, algunas de ellas incluso partidas por la mitad. Parecían estar allí aguardando la presencia de algún mortal que pudiera disfrutar inspeccionando aquel macabro lugar. Casualmente se acercó a una de aquellas lápidas, que tal vez le había llamado la atención por su curiosa forma. Se acercó y la observó, y se maldijo mil veces por su fatal curiosidad, aquella lápida llevaba su nombre, y sin más tiempo para pensar y echándose la mano al cuello, cayó muerto junto a ella. Las lápidas continuaron en silencio, y comenzaron una nueva espera, hasta que algún otro mortal les hiciera otra visita sin retorno.

Desahuciado

Hola amigos o enemigos, porque sé que entre mis lectores cuento ambos bandos. Durante muchos meses he estado hablando de la aberración económica del famoso desgobierno y su tendencia a enviar a la gente a la puta calle a vivir bajo un puente a causa de sus jodidos fracasos sociales en temas como el empleo (paro aberrante). Hoy es uno de esos días en que el ejemplo palpable llega al blog del vikingo macabro, totalmente desahuciado de su vivienda y gorroneando la conexión a internet de alguien conocido que todavía puede sostener cierto nivel de vida. Obviamente tengo que agradecer a todos los votantes del PSOE el hecho de que un español con amplio nivel cultural como yo ahora mismo esté en la puta calle mirándose las uñas de los pies y una lata de cerveza cual pordiosero roñoso, porque como ya se sabe, estamos en el país de las zorras, los sudakas y los maricones. Pero no estoy enfadado.

En absoluto. Y es que este fin de semana de desahucio de mi vivienda me ha servido para compartir varias botellas de whisky, cervezas en gran número e incluso varios gramos de cocaína. Es lo que tiene la sociedad española, que tiene gran provisión de vicios para sus nuevos habitantes pero deja sin casa a las personas de a pie. Y como veis no tengo nada interesante que escribir en el blog de hoy, bueno, de esta madrugada de sábado a domingo, en la que no tengo por visión más que un puñado de gente alcoholizada que roncan como cerdos mientras yo tecleo al asqueroso y cansino ritmo de unos dedos que por desgracia se van haciendo más y más viejos, a pesar de seguir manteniendo esa jodida marcha de 430 pulsaciones por minuto que, aparte de una buena marca en la provincia en un concurso de mierda, no me han servido para mucho más. Un recuerdo desde aquí a mi difunto abuelo Vicente, campeón de España de mecanografía, y el puto cabrón que me enseñó a escribir tan rápido con estos trastos.

El viernes por la noche intenté conciliar una tranquila noche en casa pero como ya sabemos todos, el atraco político-económico de los nazis sociatas no me permitió pernoctar en mi propiedad. Así pues, tuve que emigrar junto a un viejo conocido más bien renombrado como el "destarifao", y es que no está bien ahora delatar a aquellos que dan cobijo a quienes estamos contra el régimen. A Hitler tampoco le parecía bien. El tal destarifao hizo acopio de todo aquello que pudo porque tampoco estamos como para lanzar las campanas al vuelo, pero aún así, la noche del viernes fue agradable, con todo aquello que alguien puede desear para no tener carencias, en dosis mínimas, claro está. ¿Y qué cojones me importa lo que piensen mis lectores? Entrar en este blog es libre, quien no quiera que no lo haga.

En realidad este post es una reflexión etílica. En estos momentos tengo ante mí un vaso conteniendo Cutty Sark con limón. No me corto a la hora de decir las marcas ni los nombres, porque me la suda, la SGAE vendrá a detenerme y les diré que soy puto socio (lo soy, de hecho), puto socio que no ve un duro desde hace unos 6 años. Coño, también tiene especial interés saber que desde que el Hitler pucelano llegó al desgobierno los miembros de toda la vida de la SGAE no hemos vuelto a ver un duro por nuestras obras. Es interesante saber que Ramoncín, Ana Belén o Miguel Rivers están cobrando los derechos de autor de Pay The Price. Se lo comentaré al Tatus a ver qué piensa. Uff, hachas sobrevolando sobre las cholas del pseudo-progresismo... Ah, pero coño, votadles, viva el PSOE, y luego cuando os pregunten por qué cojones vuestro voto va a parar a unos fascistas podéis hablar sobre Zaplana, Acebes y la madre que parió a Aramis Fuster. Buena razón para votar a unos nazis el escapar de unos mafiosos.

Y tanta capullada me lleva a reflexionar sobre lo que he estado haciendo todo el puto fin de semana en casa del destarifao. Aparte de lo que llega a vuestra imaginación y me meterá en el talego (¡viva el PSOE!), hay más cosas. Y paro aquí porque también me gustaría comentar algo de mi primera experiencia en el talego. No, no es ahora, por cortesía del señor Zapatero ya estuve entre rejas, especialmente por no pensar como él y su jodida caterva de nazis progretas hijos de puta, pero no quiero inquietar las mentes de los lectores más manipulados de este blog, así que eso lo dejaré para otro día, quizá el día en que esté ya fuera de España y no pueda tener ningún tipo de represalia por expresar lo que sentí al ser tratado como un delincuente simplemente por decir que creía en Dios (gran delito). A pesar de esta última afirmación, no soy cristiano ni católico, por lo que puedan pensar los jodidos exhacerbados de extrema izquierda radical mierdosa. Aún así, tolero todas las religiones. No estaría mal coger ejemplo por parte de algunos de éste que suscribe.

Y a pesar de todo sigo cocido. Sí, me he bebido tres botellas de whisky en los dos últimos días. Es evidente, un desahuciado desesperado tiende a estas conductas. A pesar de todo, y teniendo en cuenta que en las últimas horas ha caído una de esas botellas casi de golpe, todavía puedo teclear sin demasiados fallos en las teclas (joder, qué suerte). Y como se puede comprobar no hay quión escrito para semejante post, una puta aberración dentro del jodido mundo de los blogs. Y digo jodido porque esta mierda llamada internet se ha utilizado como nunca antes para justificar las atrocidades de un desgobierno como el del nazi ZP jodiendo a todo aquel que no pensara como él. Welcome to the new Spanish Civil War. Hijos de puta. Cerdos nacionalsociatas, cobardes malvados que no tenéis ni huevos a decir lo que realmente pensáis. Basura infecta. Mierda.

Ya me he cabreado y no quería. Bueno, me he pasado todo el puto viernes y sábado mamando los cubatas de mi generoso amigo y watching Rocky. Sí, joder, me he cascado las seis partes de Rocky. Pido disculpas a mi amigo el pordiosero por no escribir un post que tengo pensado sobre la serie "futbolistas con solera" que incluye a pájaros como Rommel, Vlaovic, Denilson y otras maravillas que entran en "los mejores fichajes de la historia", pero antes de eso es necesario hacer referencia a una de las actrices más espectaculares y a la vez infravaloradas de la historia del cine. Hablo de Talia Shire. Y qué cojones pasa, no voy a decir nada más sobre ella. ¿Por qué? Pues porque esta señora se merece un post entero por parte del puto vikingo. Así que os jodéis y esperáis a que me dé por escribir algo a este respecto.

A todo esto y ahora que hablo de vikingos. Mucha puta jodida lamentable gente se ha preguntado por qué cojones éste es el blog del puto vikingo macabro. Pues tampoco me apetece mucho explicar el por qué. Pero ya que estoy más desahuciado y arruinado que un camello en huelga os diré que estoy muy orgulluso de mis antepasados. Me jode mucho ir a la playa y ponerme como un camarón, sí, pero bueno, al final he aceptado que lo mío no son los veranos mediterráneos, sino un paseo bajo las auroras boreales para recordar algo sobre mis orígenes. Que sí, ZP de los cojones, que te mola dar por culo a los blancos, ya lo sé. Pero mira, majo, resulta que ni soy negro, ni sudaka, ni moraco ni nada raro. Y aunque me parece patética la actitud de tus mierdosos y corruptos medios de comunicación hacia los países nórdicos, resulta que son los más avanzados del planeta. ¿Y sabes qué, capullo? Que sólo por rendir culto a esas culturas, simplemente, ya me considero en una posición más avanzada intelectualmente que tú, mendrugo de los cojones sin más miras que tus propios ganglios en una noche de erecciones castradas.

Estoy hasta los huevos de escribir, y sé que aún no he insultado a todos los que debería. El caso es que en estos momentos este blog queda al alvedrío que supone que alguien me preste una jodida máquina computerizada con acceso a internet para seguir largando sandeces al mundo exterior. Lo cual significa que tal vez debería despedirme de todos vosotros, viejos y amados lectores (en lo de amados no incluyo a los sociatas) que habéis seguido las idas y venidas del vikingo macabro por esta corrupta sociedad. Pero no, cabrones, no voy a despedirme, para insatisfacción de muchos. Y no lo voy a hacer porque una sociedad tan corrupta como ésta ha permitido que los mismos que me han enviado al olvido más caliente de un agreste puente sin agua ni río, me estén dando la posibilidad de entrar en sus malolientes locutorios a escribir artículos sobre el sinvergüenza asesino Zapatero y su forma de liquidar a todos sus conciudadanos. La resistencia está aquí más que nunca. White power, fuerza anti-nazi y muerte al Piolín Blanco. España resiste.

Extrañas contradicciones de progres

No es la primera vez que escribo algo relacionado con este asunto, pero me sigue pareciendo sorprendente hasta qué punto llega la estupidez mental de los nuevos progres de este país, que simplemente por defender cosas para ellos muy "guays" y muy "progres", hacen una mezcolanza de ideas y elementos contradictorios más propios de alguien con un retraso mental considerable o con bastante pocas luces. Bien es cierto que su pseudo-intelectualidad rastrera la basan en un sistema educativo completamente manipulado, alcanzando especial éxtasis en las universidades donde profesores y catedráticos se dedican a hacer divagaciones políticas de escaso interés y nula veracidad en lugar de ejercer su profesión y dar las correspondientes clases. Pero bueno, así tenemos los centros educativos en este país, llenos de tarados que se dedican a dar palizas y vivir del cuento, mientras joden al resto de la población y no aprender ni a escribir.

Pero no nos desviemos del tema central de este post, las contradicciones gilipollescas en que habitualmente incurren los progres psoeístas. Una de las demostraciones prácticas más palpables de toda esta teoría la encontramos en un lamentable personaje llamado Zerolo. Sí, el estandarte de las locas mariconas de toda España (si yo fuera gay, vergüenza me daría tener a semejante abanderado, pero bueno). Esta escoria humana se pone hecha una fiera contra todo aquel que no piense como él y ya directamente lo tilda de homófobo, incluso ha llegado a aplicar este calificativo a homosexuales que no seguían sus perturbadas directrices. Pero lo mejor de todo es cuando se va a hacer gala de su mariconeo a un homenaje al Che Guevara, al que él mismo calificó como uno de sus ídolos de todos los tiempos. Pues nada, tío listo, ve a chuparle los huevos al homenajeado en cuestión, un tipo que, entre otras muchas cosas, era ampliamente conocido por su brutal homofobia. De hecho Guevara fue uno de los más atroces torturadores de homosexuales que el mundo ha conocido, y la mayoría de personas con esta tendencia sexual que pasaban por sus manos acababan delante de un pelotón de fusilamiento. Pero nada, Zerolo, como está tan "guay" el Che, tú ve a sus homenajes, a ver si tenemos la suerte de que acabes como todos aquellos pobres maricas (que seguro que eran el triple de persona que tú).

Otra historieta que me encanta tiene como protagonista al subpresidente del desgobierno, sí el Hitler pucelano, el puto ZP. Y lo peor es que su inutilidad histórica y su verborrea llena de falacias, manipulaciones y mentiras, está arrastrando a muchos lelos que, lejos de buscar la historia en los libros, la encuentran en las palabras de zoquetes como el mencionado. Así luego pasa lo que pasa. El nazi vallisoletano se llena la boca con el hecho de que él es una persona con amplias convicciones republicanas. Me parto. Básicamente porque este tío está al frente del PSOE, sí el Partido Socialista, el mismo que con sus agitaciones y revueltas mineras en Asturias en el año 1936, se enfrentó a la Segunda República e inició lo que luego sería la Guerra Civil Española. No, babuchero de los huevos, Franco no inició la Guerra Civil, más que nada porque en aquel entonces no pintaba una mona. Esa contienda bélica la iniciaron los sindicatos mineros alentados por el PSOE, y sí, yendo contra el orden establecido en la República. Así que explícame, jodido subpresidente analfabeto de mierda, ¿cómo cojones eres republicano y a la vez militas en el PSOE? ¿Eres imbécil profundo o qué? Mejor no contestes.

Aunque no menos divertida es la contradicción en la suelen incurrir todas las ultra feministras mega progres que de pronto han salido de debajo de las piedras simplemente para escupir, insultar e intentar que todos los seres humanos con polla y cojones acaben encerrados en la cárcel o bajo un puente pidiendo dinero. En este momento me viene a la mente Pilar Rahola (ex Terra Lliure, por cierto), aunque no es la única. Estas pájaras tienen auténtica fobia, incluso en ocasiones agresiva, al sexo masculino, y con esta bandera, lanzan los insultos más ofensivos y violentos que puedan salir por sus bocas. Pero lo más cachondo del caso, es que son, a la vez, defensoras a ultranza de la religión y costumbres musulmanas. ¡Vamos, que no toquen al morito que no veas cómo se nos ponen! Me encanta, feministas radicales que tiran espuma por la boca defendiendo a tipos que tratan a las mujeres como simple mercancía. Evidentemente este tipo de cosas sólo pueden pasar en España y en el PSOE. Si al final no hará falta ir al circo, con ver y leer a los progres tendremos bastante para divertirnos.