Maleducado y mezquino

Y aconteció el segundo de los tan esperados debates electorales de este año 2008. Y sucedió que en esta ocasión el dictador pucelano que actualmente rige los destinos de España sacó su cara más fea, sucia y lamentable. Dentro de un discurso vacío de contenido, lleno de falacias, burradas, falsedades de toda índole y capulladas integrales, y no contento con seguir jodiendo a millones de españoles con su política fascista y manipuladora, ahora encima nos ofrece un aspecto de su personalidad que cae junto a los instintos más bajos del ser humano. La actuación del Hitler vallisoletano esta noche nos lo presenta como un personaje maleducado y mezquino.

Maleducado hasta límites que rozan la vergüenza ajena. Y yo sinceramente lamento mucho que España se vea representada políticamente por un personaje de semejante calaña. Ha demostrado más todavía de lo que nos tenía acostumbrados que no tiene saber estar, es una persona de modales nefastos y no tiene ni los más mínimos atisbos de urbanidad y educación. Este señor ha convertido lo que tenía que ser un debate basado en un intercambio de razonamientos, preguntas cruzadas y exposiciones varias, en una oda a la interrupción a su interlocutor. Cuando al muy cerdo se le pasaba por la cabeza, y sin ningún tipo de complejo, empezaba a hablar en el turno de su rival, sin tener realmente nada interesante que decir y con el único propósito de molestar y dar por culo. No ha parado de interrumpir y superponer su voz cuando no era su turno a lo largo de todo el debate. Incluso su ingerencia y desprecio ha llegado al nivel de cortar a la propia moderadora. Este pajarraco es que no tiene modales ni para salir de su casa.

Mezquino de forma supina, lamentable, asquerosa y vergonzante. Da igual el color político que uno tenga, da igual ser un fanático incondicional de este fascista tremebundo, da igual residir en un psiquiátrico o estar acostumbrado a soportar las sinrazones y chaladuras de este hijo de puta, pero a cualquier persona con un mínimo de dignidad se le debería de caer la cara de vergüenza ajena de ver a este miserable alardear poniendo sobre la mesa números de vidas humanas sesgadas por putos terroristas en beneficio propio. Esto no se puede tolerar absolutamente a nadie, y menos a un tío que esté al frente de un país. De verdad que es para vomitar. José Luis Rodríguez Zapatero pasará a la historia como uno de los malnacidos más mezquinos que ha parido una madre. Muy lamentable.

Candelabros

Tan sólo la tenue luz de los candelabros dejaba entrever las sombras que presidían cada vez con más intensidad aquella misteriosa sala del castillo. El frío y la humedad que producían aquellos sólidos muros se juntaba con el sepulcral y aterrador silencio que se extendía por aquella lúgubre estancia. La puerta que daba al pasillo central estaba entreabierta, flanqueada por dos inertes armaduras que posaban a ambos costados de la misma. No había señal de vida ni de movimiento, todo descansaba en aquella fría noche de invierno que cada vez se iba cerrando más.

Fuera, en la distancia, la temperatura llegaba a bajar hasta un punto en que era muy difícil poder sobrevivir. Sin embargo una oscura figura se movía por entre la espesura del bosque buscando cobijo en aquel inmenso castillo que dominaba el paisaje por completo. Aquella fría mano comenzó a golpear la enorme puerta que custodiaba el secreto de aquel coloso de piedra, pero no había respuesta, sólo el silencio, un silencio que parecía salir directamente desde allí dentro, y que contagiaba al mundo exterior.

La puerta comenzó a ceder ante la reiteración de los golpes, como invitando a entrar a todo aquel que acudiera en busca de refugio. La oscura silueta atravesó el umbral y posó sus pies en el firme suelo de aquel castillo. Allí se extendía un largo pasillo con puertas a uno y otro lado que acababa en unas siniestras escaleras que ni siquiera dejaban adivinar su final. Una de la puertas parecía llamar a aquel personaje, comenzando a moverse lentamente con un molesto chirrido. Aquella figura avanzó, empujando con delicadeza la puerta, casi con miedo, como deseando no saber qué había detrás.

Ante sus ojos apareció la habitación que tan bien custodiaban aquellas dos armaduras, que ofrecía una mesa escritorio y una silla en el mismo centro. Dos candelabros lanzaban una luz casi muerta desde encima de aquella mesa al resto de la habitación. El oscuro viajero se sentó en la silla y se quedó mirando la obsoleta forma de aquellos candelabros. Mezcla de agotamiento y aburrimiento, pronto apareció el sueño en su mirada, y cayó profundamente dormido.

Su sueño era de lo más apacible, aunque la estancia era fría, pero no era nada en comparación a la intensa helada que reinaba fuera. Pronto aquel frío desapareció, y luego se tornó en calor, un calor que se hacía más y más intenso, que provocaba que el aire fuese completamente irrespirable. Aquel personaje se despertó alterado, echándose las manos al cuello ante aquel calor mortal, y acto seguido cayó al suelo agonizando mientras observaba la habitación. Millones de candelabros ardían produciendo tal calor que todo lo que allí había se deshacía poco a poco. Inerte, entre las dos armaduras, presidiendo aquella estancia, se alzaba una siniestra figura con una túnica negra... era la muerte.

El agua del desierto

Las medidas que suele tomar el PSOE suelen caer en lo lamentable, rastrero y deleznable, aunque muchas veces todos estos adjetivos quedan eclipsados por uno que define a la perfección su alto nivel intelectual: gilipollas. Sólo así se puede calificar una de las medidas estrella anunciadas a bombo y platillo por el Führer pucelano y sus secuaces, refiriéndose al tan manido asunto de la falta de agua en diferentes zonas del Mediterráneo. Mientros ellos se dedican a inventarse soluciones propias de enfermos mentales encerrados en psiquiátricos, la manipulada televisión estatal procura emitir documentales sobre la fauna y flora del Delta del Ebro, al grito de "si el Ebro deja de llevar todo este caudal en su desembocadura, la fauna y flora autóctonas desaparecerán". Pues mire oiga, viniendo de quien viene esta afirmación, ni me la creo. Pero aunque así fuera, prefiero que se mueran cuatro pájaros y seis plantas que cientos de miles de personas a causa de la sed.

Pero el tema que quiero comentar es la nueva medida desgubernamental referida al agua. Parece ser que ciertas zonas de Cataluña empiezan ahora a padecer la sequía que durante años se viene anunciando en Murcia y Valencia, todo llega, pero claro, hasta que no le toca a un amiguete, no hay que mover un dedo. Lo malo es que para los nacionalsociatas, mover un dedo para hacer cualquier cosa, es directamente un sinónimo de cometer alguna tropelía. Así pues, el maravilloso plan en proyecto es coger agua de otro sitio, cargarla en un barco, y llevarla hasta territorio catalán. Eso sí, el lugar escogido para secuestrar el agua es ¡Almeria! Pleno al quince, majos, mejor imposible, habéis elegido la zona MÁS SECA de toda España para llevaros el agua. Vamos, es que ni hecho a propósito os sale mejor la jugadita. Me estoy viendo la imagen de ZP, el Piolín y la Vicebicho en pleno desierto almeriense diciéndose unos a otros: "éste parece un buen sitio para coger agua, ¿verdad?" Pues como no recojáis vuestro propio sudor, no sé qué puta agua vais a obtener, a no ser la que chorrea de vuestros cerebros desquiciados con menos neuronas que una ameba con alzheimer.

A estos chiflados les encantan las medidas ridículas y enfermizas, empiezo a recordar la extraña prohibición a los vehículos 4x4 para circular por caminos rurales. Claro, es que por esas pistas de tierra hay que ir con Ferraris, los todoterrenos mejor para chafar taxistas por las grandes capitales. Están como putas regaderas. Mientras tanto, el payasete Felipe González, un viejo combatiente del antiguo PSOE (aquél que todavía no incluía ideas nazis en sus programas), y uno de los chorizos más grandes de la historia de la España moderna (y antigua), no tiene mejor ocurrencia que en un mitín llamar al líder de la oposición "imbécil". Así, sin tapujos, ¿para qué? Si el sectarismo informativo y mis colegas neonazis ya se encargarán de cubrirme las espaldas. Con semejante panda de hijos de puta con cerebros desquiciados, España se encamina hacia la oscuridad más absoluta. Amigos, agarráos que vienen curvas.

Memorias de un presidiario, vol. 1

Abo era de un país del África negra, realmente nunca supe de cuál, pero en realidad nos importaba un pito. Durante el tiempo que llevaba entre rejas se había ganado el afecto de muchos compañeros porque era un tipo afable y simpático. A pesar de sus casi dos metros de altura y tener más similitud con un armario que con un ser humano, su mezcla de inglés africano con el típico español malhablado que suelen balbucear todos estos morenos, le hacía parecer un tipo bastante tratable y nada violento. En un módulo donde la mayoría eran violatas, pederastas y maltratadores, la gente como yo, que estaba allí por un asesinato, veía a este hombre como un santo, un tipo que simplemente estaba entalegado por un problema con la policía a la hora de resolver sus papeles de residencia legal en España. A todos nos parecía algo sumamente raro e injusto, pero ya teníamos bastante con lo nuestro como para reparar en los problemas de aquel puto negro.

Aquel día comenzó a circular la noticia de que, en realidad, Abo estaba allí por pegarle palizas a su mujer, una fulana del Barrio de la Luz a la que casi se carga en su última acometida. Aunque nadie nos lo confirmaba con toda seguridad, tenía bastante más lógica que la versión del africano, sobre todo porque su historia de los papeles tenía muchas lagunas y especialmente porque, a fin de cuentas, estaba en el módulo donde se ubicaba a todos los maltratadores. Como ya he dicho, algunos estábamos allí por otros delitos, era el caso del etarra, que nadie sabía cómo se llamaba y que era el único preso que no compartía chabolo. También había un chavalillo que había robado una moto, o eso decía, y algún otro compañero de andanzas que al igual que yo, había sesgado la vida de alguien por la razón que fuera.

El compañero de chabolo de Abo era uno de estos homicidas. De vez en cuando tenía tendencias esquizofrénicas, pero cuando estaba tranquilo y de buen humor era un tipo bastante agradable. Era de poca estatura pero musculoso, pasaba bastante tiempo en el gimnasio, escuchando música o paseando por el patio. Sus grandes aficiones eran el café y el grupo británico Queen. La mayoría de presos le conocían puesto que tenía una máquina de tatuar bastante rudimentaria, se podía casi decir que era el tatuador oficial del talego. Por esa razón y por su decoración en brazos y piernas era conocido como "el Tatus". Se comentaba que estaba allí por clavarle un hacha en la cabeza a un moro, pero el caso es que nunca se atisbó en él el menor indicio de agresividad, también es verdad que nadie tuvo jamás la intención de mediar provocación alguna hacia él.

La relación entre Abo y el Tatus siempre había sido muy cordial, posiblemente eran los dos compañeros de chabolo que mejor se llevaban en todo el módulo, respetándose el uno al otro de forma realmente ejemplar. Cuando aquel día los rumores sobre el pasado de Abo llegaron a los oídos de todos, la mayoría estábamos disgustados y decepcionados por las mentiras del africano, pero en el caso del Tatus fue una noticia que directamente le cambió el aspecto. En todo el día no salió del chabolo, como si una idea fija le rondara la cabeza y no le dejara ni tan siquiera mover las piernas hacia otro sitio. Fue entonces cuando cayó la noche y todos nos metimos en nuestras celdas, a pasar esas últimas horas del día entre rejas mientras nos entraba el típico sueño que acababa por derrotarnos. Yo estaba justo enfrente del chabolo que compartían Abo y el Tatus y ésta fue la escena que entonces pude presenciar:

El Tatus estaba sentado con la mirada fija en la pared, cuando Abo entró no mediaron palabra y el africano tranquilamente comenzó a arreglar la litera de arriba, que era la que le correspondía. Pronto Abo se giró ante la pasividad inexpresiva de su compañero y le espetó: "¿qué te pasa, amigo, que hoy no hablas, te ha pasado alguna cosa, por qué estás tan serio?". El Tatus entonces levantó la mirada hacia él y con voz ronca simplemente dijo: "me he enterado de lo que le hacías a tu mujer". En aquel momento Abo se estremeció y comenzó a sentir pánico. El Tatus, poniéndose en pie y clavando sus ojos en los del moreno con auténtico odio, prosiguió: "cualquier día de estos, cuando estés durmiendo, yo te voy a hacer a ti lo mismo que tú le hacías a tu mujer". Automáticamente el pánico se apoderó de Abo, que comenzó a golpear la reja como un poseso mientras gritaba: "¡funcionario, socorroooo, sáquenme de aquí, este tío está locooo, socorroooo!"

El negro fue trasladado de módulo al día siguiente, después de pasarse, lógicamente, la noche en vela. A los pocos días se le concedió el tercer grado al Tatus, no sé si por aquella anécdota o porque realmente le correspondía, que es lo más lógico, pero el caso es que no volví a verle nunca más. Una vez que acabé mi estancia en prisión, en alguna ocasión tuve la mala suerte de verme envuelto en alguna pelea en bares o locales de mala reputación. A pesar de que nunca salí mal parado, en esas ocasiones me venía a la mente la mirada de odio del Tatus sobre Abo aquella famosa noche. En esos momentos deseaba tener allí a un tipo con semejante sangre fría y olfato asesino peleando a mi lado. Jamás olvidaré esa mirada.

El dictador hace el ridículo

Por fin aconteció el tan manido debate entre Mariano Rajoy y el dictador Rodríguez. Quizá sea porque no pudo realizarse en ninguna de las manipuladas y controladas cadenas de televisión que tanto ansiaba el caudillo pro-nazi, quizá porque no había preparado con suficiente vehemencia el embite, o quizá simplemente porque es un puto gilipollas, pero el caso es que, en general, Rajoy le barrió del mapa. Es evidente que los medios afines al régimen totalitario jamás podrán reconocer esto porque su objetividad se quedó perdida en algún lugar de la Cochinchina, pero el que no quiera verlo de esta forma es porque su fanatismo en favor del dictador directamente roza la vergüenza ajena. Pero sobre enfermos mentales e hijos de puta que intentan amargar al resto de la población no voy a hablar en este post.

A pesar de todo quiero empezar a comentar lo que fueron los desaciertos del señor Rajoy, porque sin duda, y para intentar dejar sin argumentos a los malparidos que nos quieren enviar a todos a pedir debajo de un puente, hay que limar estas imperfecciones, que a pesar de todo no pueden ni tan siquiera mover un ápice de la contundente victoria sobre el imbécil integral que ayer no supo ni articular palabra.

1. Se insistió demasiado en terrorismo, aunque hay quien lo ve como acierto y obviamente es necesario ante semejante animal de bellota al que gusta pactar con terroristas, creo que con decirlo una vez, alto y claro, es suficiente.

2. No hay que incurrir en interrupciones. Por mucho que el maleducado contrincante guste de hacerlo, y en realidad lo hiciera como unas 200 veces más, hay que mantener las formas y demostrar educación. Si otros no la tienen, es problema de ellos.

3. El discurso final de la niña libre no gustó ni a propios ni a extraños. Probablemente tenga más razón que un santo, pero con semejante hijo de puta enfrente no se puede uno andar con lindezas ni con cursilerías. Duro y a la rótula.

4. Imagino que para refutar la megachorrada del bonobús tendrá mejores argumentos. Porque no me creo que no sepa lo que es. Eso no evita que esa afirmación del caudillo pucelano sea una completa falacia.

Los aciertos fueron muchísimos más, por lo que no trataré de enumerarlos por puntos (el día que su partido me pague igual lo hago). Me limitaré a decir que la estrategia ofensiva y el hecho de entresacar los principales problemas de la ciudadanía hoy en día y exponérselos a la cara al botarate fue sin duda el síntoma de una victoria anticipada. Incluso ante un contricante con más luces, este planteamiento de debate tenía muchas posibilidades de llegar a buen puerto. Personalmente creo que los momentos más estelares y que sentaron las bases del triunfo fueron las dos introducciones, la primera de todas las intervenciones y la que se efectuó inmediatamente tras el pequeño descanso, fueron espectaculares, contundentes y minando la línea de flotación de un desgobierno absolutamente incompetente. Aunque como gran momento me quedo con "aquí no hablamos de Solbes y Pizarro, hablamos de usted y yo, usted y yo", pronunciado por un Rajoy siempre mucho más dicharachero, amigable y desenvuelto, algo que contrastaba con la rigidez demagógica de un ZP al que parecía que le hubiesen metido un palo por el culo.

También me gustaría dar la enhorabuena a Manuel Campo Vidal, un moderador que cumplió a la perfección su cometido. Y no es que sea difícil actuar en este rol, no es que sea ni siquiera necesario tener que recurrir a felicitar a un simple moderador, pero resulta que en esta España de la manipulación gubernamental, del encarcelamiento político y de la censura y el control de la práctica totalidad de los medios, encontrar a alguien simplemente neutral (o que al menos lo parezca) es algo que sinceramente a estas alturas parece increíble. Por suerte para él, el PP no va a ganar las elecciones, porque si no le echarían la culpa a este señor y acabaría el resto de sus días entre rejas. Con los nacionalsociatas no se juega.

Tempestad

Los truenos suenan sin cesar, se apoderan de la turbulenta y tempestuosa noche. El mar está fiero, bravo, muy crecido, con ganas de engullir a todo aquel que ose navegar surcando sus enfurecidas aguas. El cielo es negro, oscuro, impenetrable, y la feroz tormenta aniquila a su paso cualquier signo de vida. Las olas toman más y más intensidad, por momentos parecen llegar a tocar la oscura masa de la noche. La lluvia arrecia, el viento la empuja en mil direcciones, provoca torbellinos, sonidos escalofriantes, aterradores, que cubren sin ninguna contemplación todo el paisaje.

El pequeño pesquero se ha quedado sin tripulantes, unos cayeron por la borda ante semejante tempestad, otros desaparecieron entre olas gigantescas, y alguno que otro permanece tirado sobre la cubierta misteriosamente muerto. Pero el barco sigue a flote, ni los más poderosos asaltos de aquellas violentas aguas han conseguido hundirlo. Y ante el timón, impasible, incluso majestuosa, se alza la ruda figura del capitán, castigado por el viento, balanceado por las olas, pero todavía con las fuerzas suficientes como para dirigir el rumbo de su nave.

Sus manos se aferran de forma inaudita al timón, sus pies parecen clavados en el suelo, y sus ojos no hacen sino contemplar lo poco que queda del barco en medio de esa completa oscuridad de que está rodeado. No profiere palabra, no emite sonido alguno, su semblante es serio, aunque no puede evitar reflejar todo el sufrimiento que apenas le deja mantenerse en pie. A un lado y a otro de su portentosa figura aparecen cuerpos sin vida boca abajo, que no consiguen sino inquietarle más aún en su afán por salir de esta extraña pesadilla marina que le invade.

Sus fuerzas se van debilitando, sus pies no pueden resistir por más tiempo el peso de su cuerpo, se arrodilla, pero sus manos siguen férreamente sujetas al timón. El mar se ceba con él, y comienza a lanzar golpes asesinos en forma de olas para derribarle. Su cuerpo pierde definitivamente el equilibrio, sus manos sueltan el timón, y ante el ímpetu del viento, cae estruendosamente sobre la cubierta. Yace en el suelo, pero su vida se resiste a marcharse, apoya una rodilla en el suelo y se dispone a retomar los mandos. Pero una siniestra ola asesina se lo lleva definitivamente a los más lejanos confines del tenebroso mar. El barco fantasma queda a la deriva...

Agresión en Parla

Me podéis acusar de monotemático, pero a mí sigue sin parecerme normal el hecho de que en una campaña política dentro de un país democrático se produzcan agresiones a miembros de una determinada idea política, sea la que sea. ¿Dónde coño está la libertad con la que algunos tanto se llenan la boca? Cuando el subpresidente del desgobierno dice "vótame para que se acabe la intolerancia", ¿se puede ser más hipócrita? Supongo que en realidad lo que quiere decir es, "vótame y acabaré con todos los que no piensan como yo". Y van en camino.

Esta vez han sido dos consejeros del Gobierno de la Comunidad Autónoma de Madrid los que visitaban Parla para inaugurar un hospital. Allí se encontraron con una caterva de energúmenos que, a los típicos gritos de "fascista" y algún otro más revelador sobre el color político de los violentos como "Zapatero presidente", se dedicaron a zarandear, insultar, escupir y alguno que otro incluso golpear a los dos representantes del ejecutivo regional. No pasa día sin agresión, y todas, absolutamente todas, dirigidas a aquellos que no piensan según las directrices del desgobierno fascista y totalitarista que actualmente está al frente del país.

Sería el momento ahora de que los dirigentes nacionalsociatas se dedicaran (como suelen hacer) a lavarse las manos y decir que ellos no tienen nada que ver con estos tarados violentos de corte nazi que tanto odian la libertad de expresión. Lo digo más que nada porque justo el día anterior, el alcalde de esta misma localidad (PSOE) hacía un llamamiento a boicotear la inauguración de este centro y la visita de los dos miembros del Gobierno madrileño. Pero claro, cuando se os ve vuestro auténtico rostro de nazis intolerantes, entonces hay que esconderse tras una cortina de humo como lo que sois, unos PUTOS COBARDES. Eso sí, os podéis seguir llenando la boca con la palabra "fascista", sobre todo porque cada día os define mejor.