Desahuciado

Hola amigos o enemigos, porque sé que entre mis lectores cuento ambos bandos. Durante muchos meses he estado hablando de la aberración económica del famoso desgobierno y su tendencia a enviar a la gente a la puta calle a vivir bajo un puente a causa de sus jodidos fracasos sociales en temas como el empleo (paro aberrante). Hoy es uno de esos días en que el ejemplo palpable llega al blog del vikingo macabro, totalmente desahuciado de su vivienda y gorroneando la conexión a internet de alguien conocido que todavía puede sostener cierto nivel de vida. Obviamente tengo que agradecer a todos los votantes del PSOE el hecho de que un español con amplio nivel cultural como yo ahora mismo esté en la puta calle mirándose las uñas de los pies y una lata de cerveza cual pordiosero roñoso, porque como ya se sabe, estamos en el país de las zorras, los sudakas y los maricones. Pero no estoy enfadado.

En absoluto. Y es que este fin de semana de desahucio de mi vivienda me ha servido para compartir varias botellas de whisky, cervezas en gran número e incluso varios gramos de cocaína. Es lo que tiene la sociedad española, que tiene gran provisión de vicios para sus nuevos habitantes pero deja sin casa a las personas de a pie. Y como veis no tengo nada interesante que escribir en el blog de hoy, bueno, de esta madrugada de sábado a domingo, en la que no tengo por visión más que un puñado de gente alcoholizada que roncan como cerdos mientras yo tecleo al asqueroso y cansino ritmo de unos dedos que por desgracia se van haciendo más y más viejos, a pesar de seguir manteniendo esa jodida marcha de 430 pulsaciones por minuto que, aparte de una buena marca en la provincia en un concurso de mierda, no me han servido para mucho más. Un recuerdo desde aquí a mi difunto abuelo Vicente, campeón de España de mecanografía, y el puto cabrón que me enseñó a escribir tan rápido con estos trastos.

El viernes por la noche intenté conciliar una tranquila noche en casa pero como ya sabemos todos, el atraco político-económico de los nazis sociatas no me permitió pernoctar en mi propiedad. Así pues, tuve que emigrar junto a un viejo conocido más bien renombrado como el "destarifao", y es que no está bien ahora delatar a aquellos que dan cobijo a quienes estamos contra el régimen. A Hitler tampoco le parecía bien. El tal destarifao hizo acopio de todo aquello que pudo porque tampoco estamos como para lanzar las campanas al vuelo, pero aún así, la noche del viernes fue agradable, con todo aquello que alguien puede desear para no tener carencias, en dosis mínimas, claro está. ¿Y qué cojones me importa lo que piensen mis lectores? Entrar en este blog es libre, quien no quiera que no lo haga.

En realidad este post es una reflexión etílica. En estos momentos tengo ante mí un vaso conteniendo Cutty Sark con limón. No me corto a la hora de decir las marcas ni los nombres, porque me la suda, la SGAE vendrá a detenerme y les diré que soy puto socio (lo soy, de hecho), puto socio que no ve un duro desde hace unos 6 años. Coño, también tiene especial interés saber que desde que el Hitler pucelano llegó al desgobierno los miembros de toda la vida de la SGAE no hemos vuelto a ver un duro por nuestras obras. Es interesante saber que Ramoncín, Ana Belén o Miguel Rivers están cobrando los derechos de autor de Pay The Price. Se lo comentaré al Tatus a ver qué piensa. Uff, hachas sobrevolando sobre las cholas del pseudo-progresismo... Ah, pero coño, votadles, viva el PSOE, y luego cuando os pregunten por qué cojones vuestro voto va a parar a unos fascistas podéis hablar sobre Zaplana, Acebes y la madre que parió a Aramis Fuster. Buena razón para votar a unos nazis el escapar de unos mafiosos.

Y tanta capullada me lleva a reflexionar sobre lo que he estado haciendo todo el puto fin de semana en casa del destarifao. Aparte de lo que llega a vuestra imaginación y me meterá en el talego (¡viva el PSOE!), hay más cosas. Y paro aquí porque también me gustaría comentar algo de mi primera experiencia en el talego. No, no es ahora, por cortesía del señor Zapatero ya estuve entre rejas, especialmente por no pensar como él y su jodida caterva de nazis progretas hijos de puta, pero no quiero inquietar las mentes de los lectores más manipulados de este blog, así que eso lo dejaré para otro día, quizá el día en que esté ya fuera de España y no pueda tener ningún tipo de represalia por expresar lo que sentí al ser tratado como un delincuente simplemente por decir que creía en Dios (gran delito). A pesar de esta última afirmación, no soy cristiano ni católico, por lo que puedan pensar los jodidos exhacerbados de extrema izquierda radical mierdosa. Aún así, tolero todas las religiones. No estaría mal coger ejemplo por parte de algunos de éste que suscribe.

Y a pesar de todo sigo cocido. Sí, me he bebido tres botellas de whisky en los dos últimos días. Es evidente, un desahuciado desesperado tiende a estas conductas. A pesar de todo, y teniendo en cuenta que en las últimas horas ha caído una de esas botellas casi de golpe, todavía puedo teclear sin demasiados fallos en las teclas (joder, qué suerte). Y como se puede comprobar no hay quión escrito para semejante post, una puta aberración dentro del jodido mundo de los blogs. Y digo jodido porque esta mierda llamada internet se ha utilizado como nunca antes para justificar las atrocidades de un desgobierno como el del nazi ZP jodiendo a todo aquel que no pensara como él. Welcome to the new Spanish Civil War. Hijos de puta. Cerdos nacionalsociatas, cobardes malvados que no tenéis ni huevos a decir lo que realmente pensáis. Basura infecta. Mierda.

Ya me he cabreado y no quería. Bueno, me he pasado todo el puto viernes y sábado mamando los cubatas de mi generoso amigo y watching Rocky. Sí, joder, me he cascado las seis partes de Rocky. Pido disculpas a mi amigo el pordiosero por no escribir un post que tengo pensado sobre la serie "futbolistas con solera" que incluye a pájaros como Rommel, Vlaovic, Denilson y otras maravillas que entran en "los mejores fichajes de la historia", pero antes de eso es necesario hacer referencia a una de las actrices más espectaculares y a la vez infravaloradas de la historia del cine. Hablo de Talia Shire. Y qué cojones pasa, no voy a decir nada más sobre ella. ¿Por qué? Pues porque esta señora se merece un post entero por parte del puto vikingo. Así que os jodéis y esperáis a que me dé por escribir algo a este respecto.

A todo esto y ahora que hablo de vikingos. Mucha puta jodida lamentable gente se ha preguntado por qué cojones éste es el blog del puto vikingo macabro. Pues tampoco me apetece mucho explicar el por qué. Pero ya que estoy más desahuciado y arruinado que un camello en huelga os diré que estoy muy orgulluso de mis antepasados. Me jode mucho ir a la playa y ponerme como un camarón, sí, pero bueno, al final he aceptado que lo mío no son los veranos mediterráneos, sino un paseo bajo las auroras boreales para recordar algo sobre mis orígenes. Que sí, ZP de los cojones, que te mola dar por culo a los blancos, ya lo sé. Pero mira, majo, resulta que ni soy negro, ni sudaka, ni moraco ni nada raro. Y aunque me parece patética la actitud de tus mierdosos y corruptos medios de comunicación hacia los países nórdicos, resulta que son los más avanzados del planeta. ¿Y sabes qué, capullo? Que sólo por rendir culto a esas culturas, simplemente, ya me considero en una posición más avanzada intelectualmente que tú, mendrugo de los cojones sin más miras que tus propios ganglios en una noche de erecciones castradas.

Estoy hasta los huevos de escribir, y sé que aún no he insultado a todos los que debería. El caso es que en estos momentos este blog queda al alvedrío que supone que alguien me preste una jodida máquina computerizada con acceso a internet para seguir largando sandeces al mundo exterior. Lo cual significa que tal vez debería despedirme de todos vosotros, viejos y amados lectores (en lo de amados no incluyo a los sociatas) que habéis seguido las idas y venidas del vikingo macabro por esta corrupta sociedad. Pero no, cabrones, no voy a despedirme, para insatisfacción de muchos. Y no lo voy a hacer porque una sociedad tan corrupta como ésta ha permitido que los mismos que me han enviado al olvido más caliente de un agreste puente sin agua ni río, me estén dando la posibilidad de entrar en sus malolientes locutorios a escribir artículos sobre el sinvergüenza asesino Zapatero y su forma de liquidar a todos sus conciudadanos. La resistencia está aquí más que nunca. White power, fuerza anti-nazi y muerte al Piolín Blanco. España resiste.

Extrañas contradicciones de progres

No es la primera vez que escribo algo relacionado con este asunto, pero me sigue pareciendo sorprendente hasta qué punto llega la estupidez mental de los nuevos progres de este país, que simplemente por defender cosas para ellos muy "guays" y muy "progres", hacen una mezcolanza de ideas y elementos contradictorios más propios de alguien con un retraso mental considerable o con bastante pocas luces. Bien es cierto que su pseudo-intelectualidad rastrera la basan en un sistema educativo completamente manipulado, alcanzando especial éxtasis en las universidades donde profesores y catedráticos se dedican a hacer divagaciones políticas de escaso interés y nula veracidad en lugar de ejercer su profesión y dar las correspondientes clases. Pero bueno, así tenemos los centros educativos en este país, llenos de tarados que se dedican a dar palizas y vivir del cuento, mientras joden al resto de la población y no aprender ni a escribir.

Pero no nos desviemos del tema central de este post, las contradicciones gilipollescas en que habitualmente incurren los progres psoeístas. Una de las demostraciones prácticas más palpables de toda esta teoría la encontramos en un lamentable personaje llamado Zerolo. Sí, el estandarte de las locas mariconas de toda España (si yo fuera gay, vergüenza me daría tener a semejante abanderado, pero bueno). Esta escoria humana se pone hecha una fiera contra todo aquel que no piense como él y ya directamente lo tilda de homófobo, incluso ha llegado a aplicar este calificativo a homosexuales que no seguían sus perturbadas directrices. Pero lo mejor de todo es cuando se va a hacer gala de su mariconeo a un homenaje al Che Guevara, al que él mismo calificó como uno de sus ídolos de todos los tiempos. Pues nada, tío listo, ve a chuparle los huevos al homenajeado en cuestión, un tipo que, entre otras muchas cosas, era ampliamente conocido por su brutal homofobia. De hecho Guevara fue uno de los más atroces torturadores de homosexuales que el mundo ha conocido, y la mayoría de personas con esta tendencia sexual que pasaban por sus manos acababan delante de un pelotón de fusilamiento. Pero nada, Zerolo, como está tan "guay" el Che, tú ve a sus homenajes, a ver si tenemos la suerte de que acabes como todos aquellos pobres maricas (que seguro que eran el triple de persona que tú).

Otra historieta que me encanta tiene como protagonista al subpresidente del desgobierno, sí el Hitler pucelano, el puto ZP. Y lo peor es que su inutilidad histórica y su verborrea llena de falacias, manipulaciones y mentiras, está arrastrando a muchos lelos que, lejos de buscar la historia en los libros, la encuentran en las palabras de zoquetes como el mencionado. Así luego pasa lo que pasa. El nazi vallisoletano se llena la boca con el hecho de que él es una persona con amplias convicciones republicanas. Me parto. Básicamente porque este tío está al frente del PSOE, sí el Partido Socialista, el mismo que con sus agitaciones y revueltas mineras en Asturias en el año 1936, se enfrentó a la Segunda República e inició lo que luego sería la Guerra Civil Española. No, babuchero de los huevos, Franco no inició la Guerra Civil, más que nada porque en aquel entonces no pintaba una mona. Esa contienda bélica la iniciaron los sindicatos mineros alentados por el PSOE, y sí, yendo contra el orden establecido en la República. Así que explícame, jodido subpresidente analfabeto de mierda, ¿cómo cojones eres republicano y a la vez militas en el PSOE? ¿Eres imbécil profundo o qué? Mejor no contestes.

Aunque no menos divertida es la contradicción en la suelen incurrir todas las ultra feministras mega progres que de pronto han salido de debajo de las piedras simplemente para escupir, insultar e intentar que todos los seres humanos con polla y cojones acaben encerrados en la cárcel o bajo un puente pidiendo dinero. En este momento me viene a la mente Pilar Rahola (ex Terra Lliure, por cierto), aunque no es la única. Estas pájaras tienen auténtica fobia, incluso en ocasiones agresiva, al sexo masculino, y con esta bandera, lanzan los insultos más ofensivos y violentos que puedan salir por sus bocas. Pero lo más cachondo del caso, es que son, a la vez, defensoras a ultranza de la religión y costumbres musulmanas. ¡Vamos, que no toquen al morito que no veas cómo se nos ponen! Me encanta, feministas radicales que tiran espuma por la boca defendiendo a tipos que tratan a las mujeres como simple mercancía. Evidentemente este tipo de cosas sólo pueden pasar en España y en el PSOE. Si al final no hará falta ir al circo, con ver y leer a los progres tendremos bastante para divertirnos.

El teléfono

El teléfono comenzó a sonar, con ese típico sonido que llega incluso a molestar de ser muy continuado. Ella se apresuró a contestar a esa llamada, como siempre sentía una cierta curiosidad por saber quién estaba al otro lado del aparato en todo momento. Cuando su mano ya por fin iba a descolgarlo, aquel ruidoso timbre dejó de sonar, el silencio se abatió sobre aquella habitación. La extrañeza se mezcló con una pequeña desolación, el teléfono había sonado y antes de que ella pudiera cogerlo, su posible interlocutor había decidido anular la llamada.

Tampoco era algo como para preocuparse en exceso, cualquier fallo en la línea podía haber producido aquel extraño y repentino corte, pero a ella era algo que nunca le gustaba, se había quedado con la miel en los labios. Lógicamente reanudó sus quehaceres cotidianos sin darle más vueltas al asunto, dado que de ser algo o alguien importante la llamada finalmente se realizaría. Así que durante unos minutos eliminó aquel asunto de la cabeza, pero tal vez no debió de hacerlo, puesto que de pronto aquel taladrante timbre telefónico volvía a resonar por toda la casa. De nuevo corrió hacia el aparato para averiguar definitivamente de qué se trataba, pero por segunda vez, aquel electrizante sonido se detuvo de repente.

El extraño pensamiento que rondaba su cabeza se hacía más y más intenso, no acababa de atinar sobre qué rara maniobra estaba teniendo lugar en su línea telefónica, ni siquiera acertaba a decir quién podía ser responsable de aquello. El teléfono comenzó a sonar casi descontrolado, aquel lugar ya era un vaivén de sonidos que tan sencillamente como se iniciaban, en apenas unos segundos desaparecían. Ella empezaba a perder el control, su cabeza apenas podía descansar, y la situación se alargaba durante horas, incluso días. El tiempo pasaba y en cualquier momento el teléfono comenzaba a sonar para de pronto detenerse.

Pasaron semanas, ella ya no salía de su casa, aquel teléfono infernal seguía sonando de la mano de algún siniestro y misterioso personaje que no descansaba ni siquiera para dormir. Aquello parecía obra del mismísimo diablo, ningún ser humano podía ser capaz de telefonear de una forma tan incesante. El sonido del teléfono era ya una rutina cualquiera, sólo había que habituarse a convivir con él. Y el tiempo seguía transcurriendo, la auténtica realidad se desvanecía poco a poco para crear otra nueva donde el teléfono y su estridente sonido eran el centro de todo. Aquella situación era una forma cualquiera de describir la locura.

Un día aquel maldito teléfono dejó de sonar, un sepulcral y nada habitual silencio volvió a pasearse por aquel lugar. Todo estaba tranquilo, reposado, en una situación extraña si la hay que comparar con los meses anteriores, retornaba una sensación que parecía ya imposible de recuperarse. Todas las estancias de aquella casa parecían muertas, sin signos de vida. En un pequeño rincón yacía un cadáver, allí estaba ella con el cable del teléfono enrollado al cuello y completamente asfixiada. Desde entonces nunca más se volvió a oír sonar aquel maléfico aparato.

La "xenofobia" de los progres

Desde el momento en que en un informativo de televisión en España se oye la palabra "xenofobia" algo empieza a oler mal. Normalmente la noticia en cuestión no se ajusta lo más mínimo al significado de la palabra, y su uso suele acabar en alguna forma de descalificación hacia aquellas personas que empiezan a estar hasta los cojones de la mal llamada discriminación positiva, la pseudo-tolerancia que se instala entre las escuadras más progres de la sociedad y la desigualdad manifiesta que el actual desgobierno del país ejecuta contra muchos de sus ciudadanos.

Aún con toda esta mierda en el zurrón, me dispongo a ver y escuchar la noticia en cuestión, porque de estos desinformadores lameculos no hay que fiarse un pelo, y más vale estar prevenido que tener que hacer una cura mal y a destiempo. Por lo visto en Sudáfrica ya ha habido 22 muertos en lo que se califica como una ola de xenofobia extrema. Esta violencia se dirige fundamentalmente hacia inmigrantes llegados a Johannesburgo procedentes de Zimbabwe y Mozambique, países con una inestabilidad política y social extremadamente peligrosa. No aprecio hasta el momento ningún indicio que me lleve a pensar en la tan manida xenofobia, aunque claro, para algunos usar la palabra "inmigrante", aunque éste sea de la misma raza, religión y pensamiento que uno mismo, ya implica la palabreja de marras.

Pero lo que escucho a continuación ya es lo mejor. Resulta que el desinformador de turno razona que se trata de crímenes xenófobos porque los violentos autóctonos denuncian que los recién llegados les están quitando el empleo, provocando que muchos se estén quedando en la puta calle, a lo que se suma la creciente delincuencia por parte de estos nuevos y violentos ciudadanos del país. Hombre, esto me suena, inmigración relacionada con delincuencia masiva y con pérdida de puestos de trabajo por parte de los de casa. A ver si en vez de Sudáfrica nos estamos refiriendo a España. Empiezo yo a entender el por qué de usar la palabra "xenofobia", a ver si nos asustamos un poquito y empezamos a pensar que si salimos a la calle a defender lo nuestro como hacen los sudafricanos, nos convertiremos en unos racistas hijos de puta.

Pues enteraos que aquí los únicos hijos de puta que hay son los salvajes de mierda que nos invaden y los jodidos manipuladores de información que nos quieren lavar el cerebro. O sea que ahora resulta que defender tu puesto de trabajo, intentar salir adelante con los míseros salarios españoles y en el peor de los casos perder tu empleo ante un moreno o un sudaka, es xenofobia. También parece que defender tu casa, a tu familia, a tus bienes e incluso a ti mismo de la delincuencia atroz y asesina de estos intimidadores selváticos es un acto racista. O como le gusta decir al cabrón de Rubalcaba, debe ser que los que hacemos eso tenemos un "tufillo xenófobo". Anda e id a pastar hierba rebozada en diarrea que me tenéis ya hasta los cojones, progres hijos de perra. Si os tuvierais que ganar el pan como todo hijo de vecino en vez de tanto vivir del cuento se os iba a acabar vuestra puta verborrea pseudo-intelectual. No sois más que una pandilla de capullos integrales malparidos.

Estrategia de distracción

Lo cierto es que al desgobierno de hijos de puta y a sus asquerosos y manipulados medios les están saliendo las cosas rodadas en estos primeros meses de legislatura. Y no me refiero a que estén actuando de forma competente en los muchos asuntos de la vida política, vamos, salta a la vista que no es así. Pero ante la aberrante crisis que está sufriendo el país, reflejada especialmente en la economía y el empleo, casi parece que estos malparidos están saliendo de rositas. Porque lo que pasaría en cualquier otro país normal, cosa que España desde luego no parece ser, es que la gente saltaría a las calles a manifestarse contra el aberrante hatajo de cabrones que nos están llevando por la senda de la amargura y que, con responsabilidad más que directa, están destrozando familias enteras a base de una inutilidad y maldad nunca antes vista en un ejecutivo en este país.

Pero ahora, los medios de desinformación, opinan que lo más importante es esa supuesta crisis (o desaceleración, si usamos las palabras del putero durmiente) que está instalada en el principal partido de la oposición. Éste es el jodido tema del día, o del mes, o a este paso de la legislatura completa. Lo tenemos en la comida, en la cena, en el almuerzo y hasta cuando nos vamos a cagar. Una crisis, por cierto, que me da en las narices que es más creada por todos estos mediuchos y pseudo-periodistas lameculos que real. Es lógico pensar esto dado que desde hace semanas no se dice una sola palabra en ningún medio sobre las brutales cifras de paro, los estremecedores precios en los supermercados o los palos que cualquier ciudadano de a pie se está llevando en cualquier actividad de su vida diaria. Y espérate, que estos chiflados de mierda aún quieren subir más los precios de los recibos. Pero claro, la crisis del PP es más importante que rebentar un país entero y a sus habitantes.

En cualquier caso, estos habitantes también tienen mucha culpa de lo que está sucediendo (pero no, no vamos a exculpar al desgobierno, tranquilos). Y es que el alelamiento producido por los medios, los programas de entretenimiento barato, las manipuladas series que nos lanzan esas cadenas de báter que se hacen llamar de televisión y toda la mierda escupida por los cerebros de los responsables de estas entidades de comunicación y sus secuaces, están provocando que España se haya convertido en un jodido país de zombis. Como he comentado más arriba, en cualquier otro lugar del planeta la gente ya estaría en la calle protestando o en la puerta de la Moncloa esperando para linchar al puto dictador iluminado. Pero aquí no, aquí si una familia no llega a fin de mes se preocupa más de llegar a tiempo de ver su mierda de serie preferida como memos en un sanatorio mental. Si una familia entera se queda en el paro, la máxima preocupación es que no les embarguen la tele, aunque tengan que verla bajo un puente, porque hay que ver los Grandes Hermanos y las Salsas Rosas. Id todos a tomar por culo, zombis de mierda.

Sequía

Desde hacía meses, aquella región no había recibido ni una sola gota de agua, la sequía era prácticamente completa, y aquel solitario poblado que se extendía en medio de la vaga soledad del más árido de los parajes conocidos, comenzaba a ser un auténtico infierno. Las gentes que allí habitaban tenían incluso ya problemas de subsistencia, el agua era muy escasa, y estaba muy férreamente racionada. El pozo hacía ya semanas que se había secado, y lo único que posiblemente podía salvar a toda aquella población era un milagro en forma de lluvia.

La huída del pueblo era patente, las casas quedaban abandonadas, y aquel lugar cada vez se parecía más a un espejismo fantasmagórico que a una población en que realmente habitase alguien. Pero los más reacios continuaban allí, aunque con la idea muy clara de saber que estaban rodando por los últimos días de sus vidas. Las plegarias por la lluvia se redoblaban, la imaginación volaba soñando con lugares paradisíacos, cuya central atracción era el agua, agua en abundancia, en cantidades suficientes para todo aquel que quisiera hartarse de ella; pero aquello no era sino una ilusión.

El calor era el factor que posiblemente más hacía anhelar el líquido elemento, se estaba haciendo insoportable, y la cada vez menor ración de agua por persona, no podía combatir aquel tremendo problema. Las muertes comenzaron a llegar, la deshidratación, las sensaciones de asfixia, todo se juntaba en torno a aquella sequía incontrolable. El pueblo perdía a sus habitantes, y los que aún no se habían ido o fallecido, se daban cuenta de que era tarde para todo, no había solución, sólo se podía esperar el inquietante y bien conocido por todos final.

Cada mañana los despertares eran más y más siniestros, las muertes se sucedían, y el agua acabó por terminarse definitivamente. Las cartas estaban ya echadas, cada cual duraría lo que su propio cuerpo le sugiriese. La imagen era desoladora, silencio, quietud, nada que denotase movimiento ni vida, un lugar escalofriante. Los días avanzaban muy lentamente, cada vez más, y no hacían sino torturar más aún a aquellas pobres gentes que aún quedaban vivas, aunque no por demasiado tiempo. Aquel pueblo estaba a punto de perecer sin ningún remedio.

Una figura se movía por entre las sudorosas y sedientas calles de aquel infierno fantasma, una figura encorvada que se movía de lado a lado y que parecía ir a caer en cualquier momento. En el mismo centro de aquel angustioso lugar se detuvo con las mínimas fuerzas para mantenerse aún en pie. Parecía querer mirar en torno suyo pero no podía siquiera mover la cabeza. Sus rodillas hirieron bruscamente el suelo, sus manos se mezclaron con el casi derretido asfalto. Aquella postura apenas si duró un par de minutos, ya que, lanzando un último alarido, el postrero habitante de aquel siniestro pueblo cayó muerto al suelo. Después comenzó a llover.

Algunas noticias del día

Hoy simplemente, queridos lectores, os pego aquí un par de noticias aparecidas muy escuetamente en la prensa de hoy. De momento no he visto a ninguna cadena de televisión ocuparse de ellas (lo habitual). Yo ya paso de comentarlas porque como éstas hay treinta mil al día (visitad Delincuencia Inmigrante en los enlaces del blog), pero para muestra un botón. Desintegración, ministerios de desigualdad y alianzas de mierdalizaciones. Responsable ZP.


Mueren tres personas en Huelva en un accidente provocado por un coche robado:

Tres personas han muerto, una de ellas un ciclista, y dos han resultado heridas en un accidente de tráfico ocurrido este jueves en la carretera que une las localidades costeras de Mazagón y Palos de la Frontera, en Huelva, provocado por un todoterreno que había sido robado poco antes.
Según han informado fuentes de la Guardia Civil, el accidente ha tenido lugar a las 20.30 horas en el kilómetro 19 de la carretera A-419 cuando el todoterreno, que había sido robado diez minutos antes cerca de Palos de la Frontera, chocó contra un turismo, que salió despedido y arrolló a un ciclista.

Los tres muertos son el ciclista y los dos ocupantes del turismo. Las víctimas son un vecino de Palos de la Frontera y una mujer rumana que trabajaba en la campaña fresera y el ciclista, identificado como un hombre de Ponferrada (León) que estaba en la provincia onubense por motivos laborales. Los ocupantes del todoterreno, dos extranjeros que resultaron heridos, intentaron huir, aunque fueron detenidos por una patrulla de la Guardia Civil, que llegó al lugar nada más producirse el accidente, y trasladados al Hospital Juan Ramón Jiménez de Huelva.
Además de las dos personas detenidas, la Guardia Civil busca a una persona “de raza negra” que también viajaba en el vehículo.

Los hechos comenzaron hacia las 20.20 horas cuando el propietario del todoterreno llamó a la Guardia Civil para avisar de que le acababan de robar el vehículo. La Guardia Civil montó un dispositivo de cerramiento y cuando estaba intentado localizar el todoterreno unos vecinos les avisaron de que iba en otra dirección, por lo que una patrulla se dirigió hacia allí y se encontró con el accidente que acababa de ocurrir. La Guardia Civil de Tráfico investiga las circunstancias del accidente y la Policía Judicial se ha encargado de las diligencias.


Rebajan la pena a un acusado de abusos por su formación cultural de la "selva ecuatoriana":

La Audiencia de Valencia ha condenado a un joven a dos años de prisión por mantener relaciones sexuales consentidas con una menor de doce años, eximiéndole parcialmente de su responsabilidad penal por su "formación cultural propia de su origen de la selva ecuatoriana", donde los noviazgos a esa edad son "normales".

EFE Según una sentencia de la Sección Primera de la Audiencia Provincial, el acusado, R.R.C.I., de 24 años, entabló una relación sentimental de "noviazgo" con una menor de doce años, también de Ecuador, y residente en Valencia, a finales de 2004. El joven, que residía en Getafe, conocía su edad y se encontraba con ella una o dos veces al mes "manteniendo con regularidad relaciones sexuales", si bien "desconocía que este acto pudiera ser delictivo". La menor "aparenta una edad superior a la biológica y posee una marcada personalidad", mientras que el acusado "tiene un coeficiente intelectual normal" y presenta "una formación cultural propia de su origen de la selva ecuatoriana".

La sentencia le condena por un delito de abuso sexual, porque el consentimiento de chica, al tener menos de trece años, no legitima las relaciones ni aunque "fuese ella quien llevase la iniciativa". No obstante, el tribunal considera que existe un "error de prohibición" fundamentado, es decir, que el acusado desconocía que su conducta era delictiva. El joven alegó un "sincero" convencimiento de que las relaciones sexuales que mantenía con su novia eran legales, dado que en su país los adolescentes de esa edad contraen matrimonio y tienen hijos. La propia madre de la menor, que se casó con quince años, aseguró ante el juez que "los de la selva" contraen matrimonio "con diez o doce años". El procesado conocía la edad de la chica, que tenían "una apariencia física de tener una edad superior y una marcada personalidad constatada por los miembros de este tribunal, ante los que se expresó con absoluta naturalidad y desparpajo". Además, el joven tiene un coeficiente intelectual "normal", pero "presenta un bajo nivel cultural y es originario de la selva de Ecuador", y poseía "el convencimiento de plena normalidad de los noviazgos de chicos de 20 años con niñas de 11 o 12, con las que incluso contraen matrimonio".

Por tanto, a juicio de la Sección Primera, que aplica jurisprudencia del Tribunal Supremo, concurre "un error de prohibición", aunque "vencible", porque el acusado "tenía la posibilidad de haber despejado cualquier duda" al respecto, incluso a través de los medios de comunicación, "que se encargan de generalizar la ilicitud de comportamientos delictivos". La menor creía que estaba embarazada y se lo dijo a su novio, quien le ofreció trasladarle a su casa de Madrid, por lo que también fue acusado de un delito de inducción al abandono familiar. Ella aseguró durante el juicio que su marcha no tuvo nada que ver con el procesado, sino que fue debida a la mala relación que tenía con sus padres y el "miedo" que tenía a decirles que estaba embarazada por las "palizas" que le daban. La Sección Primera de la Audiencia de Valencia le absuelve de inducción al abandono familiar y le impone una pena de dos años de prisión por abuso sexual, delito por el que el Ministerio Fiscal pedía ocho años de cárcel.