miércoles, 30 de abril de 2008

Carta de un joven español

A don José Luis Rodríguez Zapatero

Estimado señor presidente del Gobierno,

Sé que es absolutamente inútil escribir una carta a tan alta instancia, misiva que con seguridad ni llegará a sus manos, y en caso de que así sea no creo que se digne a leerla. Aún así, y teniendo en cuenta el grado de maldad que usted ha demostrado en muchas de sus actuaciones a lo largo de su dilatada vida política, intuyo que si por casualidad llegara al final de mi escrito, acabaría por hacer con él una bola y arrojarlo a la papelera más cercana. En cualquier caso, si le escribo, y a pesar de la inutilidad que posiblemente este acto conlleve, es porque mi situación es tan sumamente desesperada que ya no sé a quién acudir. Y opino que el responsable principal de mis problemas actuales es usted, y tan sólo usted debería ser capaz de resolverlos.

Hace un año perdí mi empleo y me acogí a las excelsas listas del paro. Como en ocasiones anteriores, pensé que mi preparación universitaria y mi interesante currículum profesional me daría la oportunidad de conseguir una nueva ocupación en apenas unos días. Me equivoqué. A pesar de acudir a entrevistas de forma sistématica (un par por semana aproximadamente), me encontré que a los seis meses ya había perdido mi opción de subsidio y continuaba sin empleo. Pero no acabó aquí esta terrible situación, puesto que la búsqueda de ocupación se alargó durante seis meses más, en los cuales he tenido que vivir de mis ínfimos ahorros, hasta llegar al día de hoy, en que éstos se han terminado, apenas tengo dinero para comer y el banco prontó se hará cargo de mi vivienda al no poder pagar la hipoteca de ninguna de las maneras. En definitiva, señor presidente, me voy a la calle.

Lo más extraño de todo esto es que en todas las entrevistas ocupacionales que he realizado, la persona engargada del departamento de contratación siempre me ha comentado que yo era el perfil que se estaba buscando. En algunas ocasiones jamás recibí respuesta y en otras me encontré con gente mucho menos preparada y adecuada para el puesto que al final acababa por ocupar el que iba a ser mi lugar. En ciertos casos, y ya ante mi desesperada situación, interrogaba telefónicamente al departamento de contratación de la empresa, para encontrarme con respuestas como "el presidente Zapatero quiere estimular el trabajo de la mujer y hemos decidido no contratar más hombres" o algunas más aberrantes como "el ministerio de Trabajo nos ha indicado que en los puestos de empleo tienen preferencia los inmigrantes". No piense usted que he pretendido ser juez, registrador de la propiedad, formador ocupacional o ni tan siquiera auxiliar administrativo. Me he movido por todos los sectores, pero incluso en una empresa de pegadas de carteles me rechazaron por no ser sudamericano.

Muchos conocidos me han comentado que tenía gran suerte de tener a mis progenitores, porque cuando me quitaran la casa, podría ir a mi antiguo hogar y vivir junto a mis padres. Pero verá, señor Rodríguez Zapatero, hace tiempo que dejé atrás los 30 años (estoy más cercano a los 40) y no sé si encontraría mi sitio viviendo de esta manera. A esto añadimos un problema mucho más grave, obviamente, y es que mi padre está en una situación parecida a la mía, con la diferencia de que ya lleva dos años parado y su edad ya supera los 60 años. No sé si preocuparme más por mí o por él, al fin y al cabo a mi edad aún puedo recoger cartones de los contenedores de basura y ganarme un dinero para comprarme unas lonchas de mortadela, pero mi progenitor no creo que esté en tan buena forma. ¿Acaso desea usted asesinar a los españoles y por eso los manda a vivir a la intemperie, señor presidente?

En todo caso, tampoco le voy a pedir que cambie su tendencia política si no quiere. Puede usted seguir dando empleo a inmigrantes, mujeres y todo tipo de personajes que a usted le caigan simpáticos. Pero ya puestos, ¿qué le parece si le envío mi CV y lo analiza a fondo? Quizá pueda usted colocarme en alguno de sus ministerios. Aunque quizá yo haya reunido demasiados méritos para ocuparlos, pero seguro que puede usted hacer un esfuerzo. Ya sé que ni estoy preñado para ocupar el ministerio de Defensa, ni dejé mis estudios en pleno bachiller como para ocupar la Generalidad de Cataluña, no tengo el síndrome de down como para ocupar la cartera de Exteriores, ni siquiera tengo una aventura con usted, con lo que no podría ocupar el ministerio de Industria. Pero seguro que se puede usted sacar un ministerio de la manga y ocuparme allí. ¿Qué le parece el ministerio de la Mendicidad? No me negará usted que con el caminito que llevamos, esta cartera va a empezar a rebosar de trabajo.

Espero no haberle hecho perder mucho de su valiosísimo tiempo, y que al menos, tras leer estas líneas, el placer que le produzca hacer una bola con mi escrito y lanzarlo con furia intentando encestar en cualquier papelera de la Moncloa, sea para usted lo más agradable del día. Así por lo menos no buscará satisfacción en alguna otra ocupación como por ejemplo crear alguna nueva ley represiva.

Sin más, se despide cordialmente de usted,

Su amigo el nuevo vagabundo.

lunes, 28 de abril de 2008

La morada del pordiosero

Teniendo en cuenta que el hijo de puta de ZP tiene amplios deseos de mandar a muchos españoles a vivir bajo un puente, pensé que sería mejor ser precavido y se me ocurrió comenzar a visitar los lugares que de aquí a no mucho podrían convertirse en mi nueva vivienda. Ni corto ni perezoso me dirigí hacia el viejo cauce del río, donde los puentes ofrecen un cobijo maravilloso a cientos de vagabundos y pordioseros a los que muy pronto me uniré. Recordé entonces a un viejo amigo que conocí en Cheltenham, coqueta y a la vez excéntrica ciudad situada en el oeste de Inglaterra. A este individuo solían llamarle genéricamente "el pordiosero", así que decidí interrogar a algunos de los cochambrosos y malolientes personajes que por allí se movían para ver si me podían poner tras su pista. No fue muy difícil, tras un par de entrevistas me enteré de que en los últimos días mi colega el pordiosero había ocupado la última planta de un edificio en pleno centro de la ciudad, justo al lado del mismísimo Corte Inglés.

Ilusionado al ver que incluso un pordiosero inmundo puede encontrar techo aunque sea a la fuerza, encaminé mis pasos hacia la dirección que me habían proporcionado los vagabundos. Tras andar varios minutos entre escombros, botellas rotas, jeringuillas y cajas de cartón con olor a intensa putrefacción, abandoné el viejo cauce y comencé a andar con paso firme por las céntricas avenidas con sucio hedor a asfalto y contaminación. Tras doblar por varios callejones donde la única presencia humana eran tipos borrachos meando contra portales y escaparates, llegué al número 14 de una estrecha calle, la dirección que me habían facilitado y que en cierto modo concordaba con la idea que me había hecho en mi mente de la nueva vivienda del pordiosero. Llamé a los timbres del último piso y tras unos extraños ruidos sentí que alguien intentaba abrir, pero la puerta no cedía ante mis empujones. Evidentemente en aquel lugar no todo podía funcionar. Tras unos nuevos intentos de aporrear los timbres y la puerta, al final apareció ante mí el pordiosero, que con una asquerosa llave me abrió la puerta muy diligentemente. "Es que los vecinos son unos hijos de puta y cierran la puerta del patio con llave para que no entren más tipos como yo", me dijo con una voz que denotaba que había estado chumando desde hacía horas.


Ni siquiera reparé en el hecho de que ni nos habíamos saludado. Pero entre nosotros la complicidad era tal que, una vez arriba y sin mediar palabra alguna, yo ya tenía ante mí una botella de whisky. Debía ser la una de la madrugada y ambos estábamos ya bastante puestos. El pordiosero me dijo que llevaba mamando sin parar desde el día anterior por la tarde, y yo también me había pulido en veinticuatro horas cerca de 20 cubatas, lo cual hacía que cada vez tuviéramos más y más sed. La verdad es que el menda no vivía nada mal, me sorprendí bastante de cómo se puede decorar una casa con mierda y residuos encontrados en contenedores de basura. Fue entonces cuando el pordiosero sacó unos polvos blancos que, según comentó, había arrebatado de forma violenta a un taxista drogadicto. Con todos estos vicios a nuestro alcance pronto perdimos la noción del tiempo.

Era ya de día y no quedaba ni whisky ni droga. El pordiosero agotaba los últimos sorbos de una lata de cerveza mugrienta y arrugada, y yo vaciaba en un vaso medio roto el culo de una botella de tintorro. Aunque yo le comenté que podíamos pasar por mi casa a pillar las cincuenta cervezas que guardaba en mi nevera, el pordiosero me habló de un lugar donde se podía pillar bebida fría y barata. Bajamos a la calle dando tumbos y nos aprovisionamos en el susodicho lugar. Las litronas no estaban frías ni mucho menos, pero la verdad es que nos importó poco, continuamos tajándonos de forma compulsiva mientras mi colega empezaba a sentir los efectos de su mono drogadicto. No pude suministrarle más de lo suyo, así que el ambiente comenzó a enfriarse, hasta tal punto que pronto comencé a escuchar los asquerosos ronquidos del pordiosero retumbando por toda la casa.


Era de nuevo de noche, pensé que iba siendo hora de pirarme a mi casa y dejar a mi viejo colega hasta una nueva ocasión. Le di dos bofetadas cariñosas que casi lo tiran del destartalado sofá en el cual había caído medio muerto y comencé a bajar escaleras abajo en dirección a la salida del edificio. Al llegar a la puerta del patio me encontré con que no se abría, recordé lo que me dijo el pordiosero de los vecinos hijos de puta que cerraban con llave para que no entraran más seres cochambrosos. Pues bien, lo que había conseguido en esta ocasión es que esos seres no pudieran salir. Subí a ver si conseguía despertar al pordiosero para que me abriera pero después de media hora llamando a su timbre y golpeando la puerta con virulencia, me di cuenta de que no iba a despertarse, incluso era posible que directamente se hubiera muerto, así que me había quedado encerrado, y viendo las altas horas de la madrugada que eran, dudaba mucho que alguno de esos vecinos hijos de puta pasara por allí para abrirme.


Decidí ponerme manos a la obra. Romper el cristal de la puerta no me hubiera servido de nada, puesto que el apestoso portal estaba completamente enrejado. Empezaba aquello a recordarme mis experiencias en el talego, provocándome auténtica claustrofobia. Pensé que lo mejor sería desmontar la cerradura, pero los tornillos estaban fuertemente apretados y no tenía destornillador. Lo intenté con una llave, pero acabé partiéndola, así que necesitaba procurarme un instrumento con que pudiera desmontar aquella puta cerradura. En la pared contigua vi unos interruptores, decidí rebentarlos y sacar todos los componentes eléctricos por si algo me podía servir. Encontré una plaqueta de metal muy fina que, con mucha dificultad, empecé a usar para quitar los tornillos. Estaba sudando como un cerdo y olía a alcohol que daba asco, así que un intenso mareo se apoderó de mí. Descansé unos minutos e intenté llamar por el móvil a algún conocido pero nadie estaba operativo. Al final conseguí hablar con "el preñado", un extraño tipo que curra de recepcionista nocturno, pero entre mi taja y su habitual somnolencia no conseguí explicarle cuál era mi situación.


Llevaba ya tres horas encerrado y casi tenía la cerradura desmontada. El patio parecía un taller mecánico, tornillos por el suelo, unos interruptores totalmente rebentados y la cerradura medio colgando. Entonces un enorme personaje con capa negra se paró al otro lado de la puerta. No podía ver sus ojos ni su expresión porque llevaba una máscara, pero sabía que me estaba mirando con cara de pena. En la mano portaba una llave, y tras un par de vueltas, consiguió abrir. Ahora le tenía delante sin puerta de por medio y conseguí reconocerle, era Darth Vader. Me dio dos palmaditas en la espalda y con su profunda voz a lo Constantino Romero me dijo, "venga chaval, ya te puedes ir, ya estás libre". Se lo agradecí profundamente y le comenté que subiera a ver si el pordiosero estaba muerto. Al salir de allí vi a otro extraño ser de pie en la acera, que parecía estar esperando a Vader. Era el señor Spock, con sus inconfundibles orejas vulcanianas y su habitual traje rojo. Me lanzó una sonrisa y me dijo, "hasta pronto". Mientras caminaba de vuelta a casa reflexioné sobre todo lo ocurrido.

sábado, 26 de abril de 2008

Edificio

Caminaba como tantos otros días por las vivas calles de aquella barriada que él tanto conocía. Normalmente salía a pasear tranquilo sin más objetivo que despejar su mente de preguntas y problemas, y solía resultar, ya que centrarse en sus propios pasos y observar con detenimiento lo que iba surgiendo de aquellos paseos era una completa evasión, que llevaba su mente a una serenidad casi completa. Cada vez que salía a la calle, sabía que ahí estaba esperándole su relajación, que había muy poco de qué preocuparse en esos momentos en que le dominaba un sentimiento placentero.

Pero no todo era lo suficientemente perfecto. El lugar era interesante, un barrio sin demasiados problemas, en que se podía caminar y caminar durante bastante tiempo. Sin embargo siempre acudía al mismo lugar, era algo como instintivo, aunque no quisiera siempre pasaba por delante de un edificio que le producía un corrosivo escalofrío. Todo estaba muy bien, en perfecto orden, y en calma, pero al llegar a ese punto, los nervios se le encrespaban, había como una tensión oculta que le recorría el cuerpo, y comenzaba a inundar su mente un oscuro sentimiento de terror que por mucho que intentaba no se podía quitar de encima.

Lo peor era que aquel sitio parecía reclamarle, no era cuestión de querer o no querer pasar por allí, algo misterioso y penetrante le arrastraba hasta allí, y esta sensación siempre acababa por dominarle. Consciente de que aquel edificio poseía un extraño poder de atracción, y también consciente del pavor que le producía pasar por allí, jamás se detenía a observar la zona con suma precisión. Apenas una mirada de reojo a su alrededor al recorrer aquella tétrica acera era lo único que su cuerpo le permitía hacer en aquella conflictiva situación. Una vez pasado el mal trago, su corazón volvía a latir a una velocidad normal, y el paseo continuaba siendo de lo más apacible.

La extraña sensación que le estaba corroyendo por dentro debido a aquel lugar se apoderaba de él cada vez más, y decidió que había que cortar de raíz la situación. Así que se enfundó sus más oscuros pensamientos, y con un andar firme y a la vez tembloroso comenzó su último paseo. En esta ocasión la calle le parecía muy distinta, en cualquier esquina habitaba la maldad, y sus ojos no paraban de vigilar cualquier movimiento a su alrededor. Por fin llegó a las puertas de aquel edificio que tanto le turbaba, y tomando una actitud muy distinta a lo habitual, lo observó, se fijó en todos los detalles que le ofrecía su vista y comenzó a meditar. La puerta estaba entreabierta, se acercó, y tras unos segundos de reflexión, entró. Jamás volvió a salir.

viernes, 25 de abril de 2008

El show de la Chacón

Pues sí, amigos, comienza el espectáculo. Cuando resulta que Carmen Chacón es la ministra más polémica del gabinete de capullos del dictador pucelano, no lo es ni por ser mujer ni por estar preñada ni por las veinte mil giligaitas que sueltan los manipulados medios pro-nacionalsociatas. Nos ponen como principal responsable del ejército español a una malnacida que si por algo se ha caracterizado hasta ahora es por su nacionalismo cagalán antiespañol, por su estúpido pacifismo infantil y por su maldad y cerrilismo (aunque estas dos características se dan bastante en el actual PSOE). Y como era evidente la señora no podía estarse quietecita y tenía que empezar a llamar la atención, para dar la razón a todos los que consideran que el poner a esta hija de puta en el ministerio era algo que ni adrede se podía hacer peor.

El caso es que la primera medida que ha tomado esta ramera de tres al cuarto ya demuestra con qué tipo de personaje nos vamos a encontrar en lo sucesivo. La brillante idea de esta chiflada de mierda es PROHIBIR y CENSURAR (¡cómo les gustan a los sociatas estas dos palabras!) el acceso a determinadas páginas web en los cuarteles. La explicación oficial del ministerio es que se prohíbe la conexión a aquellas webs en las que aparecen comentarios ofensivos o críticas enfurecidas al nombramiento de la nueva ministra. Bueno, si esa es la explicación oficial, señores, la palabra que lo define es CENSURA. Pero lo curioso es que entre el listado de estos sitios censurados aparecen las páginas de Marca, As o Interviu. O sea, fútbol y tetas, algo que parece ser que no gusta a la ministra que sea el entretenimiento principal de los soldados. A ver si va a tener razón Berlusconi con lo del desgobierno de color "rosa" y ahora van a intentar que los que tienen que defender la patria sean unas putas bailarinas.

Y digo yo, si la subministra está tan interesada en el recogimiento sexual de los soldados, ¿por qué cojones no aparecen en la lista de webs censuradas algunas como maricones.com o la revista Zero? ¿Otra muestra de la eficacia del nuevo ministerio de desigualdad, permitiendo que los maricas se pongan bien a tono pero que los heterosexuales se jodan? O a lo mejor es una estrategia para convertir el ejército en una cofradía de sodomitas enculadores. ¿Qué pasa, que a la Chacón le va el rollo castigador o qué? ¿Se meterá un consolador por el culo mientras ve como el sargento, el cabo primero y el capitán se lo montan entre ellos? Pues a mí no me extrañaría, en ese puto partido no hay más que degenerados y enfermos mentales. Si no que le pregunten a Hitlerpatero qué coño hace las noches de lluvia en el despachito de Miguel Sebastián.

Pero no vamos a desviar la atención con estas milongas. Antes de finalizar el post no quiero dejar pasar el hermoso dato que ha salido hoy a la luz. Tenemos la cifra de paro más alta en quince años, el nivel adquisitivo más bajo de los últimos diez años y de paso el que se pone a buscar empleo se tira más de seis meses parado, llegando a un punto en que ni tiene subsidio ni trabajo. O sea, majos, a vivir bajo un puente, que es lo que le gusta a este desgobierno de hijos de puta. Mientras tanto, los medios nos siguen manipulando, los apoltronados fascistas secuaces del caudillo vallisoletano nos quieren hacer comulgar con ruedas de molino, los trasvases no son trasvases, los inmigrantes son angelitos caídos del cielo e Izquierda Hundida comienza a apoyar a los terroristas. Señores, qué país.

jueves, 24 de abril de 2008

Inmigrantes victimistas

Lo que está consiguiendo este desgobierno de hijos de puta y todos sus protegidos empieza a ser seriamente preocupante. Gentes que hasta no hace mucho pasaban olímpicamente de temas tales como la inmigración se están convirtiendo, gracias a las actitudes de los recién llegados y de todos aquellos que los amparan como si fueran inocentes santitos, en furibundos racistas con ganas de exterminar sudakas, morenos y todo tipo de delincuentes hijos de puta. Y es que parece ser que bajo otra de las palabritas de moda por parte de los progres, el "racismo", se pueden insultar y defenestrar a cualquiera que se oponga a la dictadura de estos asesinos torturadores y salvajes despiadados.

En los últimos días han salido a la luz agresiones por parte de los vigilantes de seguridad del Metro a pacíficos viajeros que no cometían nada más que una simple falta de urbanidad o educación en un momento puntual. Pues bien, nadie ha dicho absolutamente nada, vamos, que a todo dios se la sudaba el tema. Así ha sido durante los dos primeros días que esta noticia era lanzada en algunos noticiarios, pero ¡atención! de pronto tropecientas mil asociaciones ultraprogres se soliviantan y ponen las mil y una quejas porque al tercer día aparecen imágenes de un inmigrante siendo golpeado. ¡Vaya! Parece que ahora sí que nos interesa el tema ¿no? Mientras eran españoles los aporreados a nadie le importaba un pito, pero ahora que se trata de un pobrecito inmigrante hay que entalegar a los seguratas y mandarlos al paredón por RACISTAS. ¿Se puede ser más hijo de puta y más hipócrita? ¿Se puede ser peor persona que estos pijos progretas de mierda que viven del cuento de su palabrita mágica?

Este victimismo asqueroso está consiguiendo que muchos tranquilos españoles se hayan vuelto completamente en contra de la inmigración aberrante, invasiva y criminal que está sufriendo el país. Y no, capullos, no es por racismo, es por delincuencia e hinchazón de cojones. Es porque el malparido de ZP directamente ha creado un ministerio de desigualdad para joder a los españoles y ofrecer ventajas y todo tipo de derechos inauditos a estos salvajes comecarroña. Cuando os dé por hablar de "racismo" a ver si tenéis cojones a sacar a la luz noticias como la del post que se encuentra debajo de éste. O veamos si sois lo bastante valientes como para dar la cifra que nos habla de que casi el 70% de los inmigrantes que llegan a España cometen delitos. No lo creo, para vosotros es mucho mejor manipular. Sois malas personas, gentuza, malnacidos, eso sois, putos nacionalsociatas progres sinvergüenzas, mala gente. Ojalá vuestros queridos inmigrantes os maten a vosotros, cabrones.

miércoles, 23 de abril de 2008

Violencia sudaka

Mientras los desinformativos de las manipuladas cadenas de televisión se llenan la boca con la "violencia machista" y el desgobierno de enfermos mentales que nos ha tocado en gracia se dedica a crear absurdos ministerios para fomentar la desigualdad entre personas, en España sigue muriendo gente a manos de salvajes inmigrantes que llegan aquí con la intención de delinquir y hacer todo el mal posible. Gentuza que no tiene ni los más mínimos principios y utilizan a las personas para practicar la tortura, el tiro al blanco y satisfacer sus instintos más primitivos y asesinos. Pero a cierto sector de progres ultrarretrasados les da por hacer apología de la integración y del respeto a otras culturas, aunque más que culturas sean inculturas y barbaries. Y así pasa lo que pasa, que un sudaka hijo de la gran puta se carga a una chica de 19 años después de cometer con ella las veinte mil atrocidades. Pero esto es lo que le mola al PSOE.

Pero vamos con los hechos, para que no nos tilden de demagogos racistas o algo similar, porque en esta extraña España de ZP normalmente el que denuncia acaba siendo denunciado, sobre todo habiendo sudakones y animales salvajes de por medio. El 15 de abril la tía de la joven denunciaba su desaparición acontecida cinco días atrás, temiendo que se hubiera fugado con su novio (el sudaka cabrón). Tras la batida organizada por la Guardia Civil se encontraba el cadáver de la chica en el fondo de un embalse situado junto a la empresa donde trabajaba el puto salvaje. Este hijo de la gran puta había atado de pies y manos a la joven, y aún con vida, le ató una rueda metálica al cuerpo y la mandó al fondo de las aguas para que se fuera ahogando lentamente. Hasta ese tipo de crueldad sádica llegan estos repugnantes seres. Tras la autopsia se encontraron indicios de la culpabilidad de este mamón y otro cómplice, los cuales se encuentran en paradero desconocido (qué cosa más rara).

Y así nos encontramos con el gilipuertas del alcalde de Pilar de la Horadada (localidad donde acontencieron los hechos) llenándose la boca con la violencia machista, la igualdad y tal y cual. Estos pedazo de gilipollas todavía parecen no darse cuenta de que en un 95% de las ocasiones, este tipo de asesinatos los cometen inmigrantes hijos de puta sin ningún tipo de mesura en sus acciones, personajes que se ven amparados por la pseudo-tolerancia estúpida de un puñado de progres alelados que viven rascándose la barriga y permitiendo más y más asesinatos. Se os puede llenar la boca con el machismo, podéis crear tantos ministerios de desigualdad como queráis, podéis entalegar a todo aquel que os plazca, pero mientras no haya alguien con cojones que diga "los inmigrantes son unos asesinos salvajes" vuestro problema no se va a resolver. Pero es lo de siempre, al final, con tanto hijo de puta criminal suelto, casi merecerá la pena que te encarcelen, seguramente estarás más a salvo. Por cierto, esta noticia no ha aparecido en los medios de comunicación controlados por la dictadura nacionalsociata. ¿Por qué será?

martes, 22 de abril de 2008

Cagalanes provocadores

Hace unos días un viejo amigo me pasó una noticia que demuestra una vez más la tolerancia y el saber estar de ciertos sectores de la sociedad española encuadrados dentro del marco del independentismo radical ilógico, provocador y estúpido. A medida que han ido pasando las horas desde que leí el artículo en cuestión, he comenzado a reflexionar sobre este tipo de actitudes que a muchos parecen graciosas y divertidas, y que incluso en algunos programas de televisión aparecen como motivo de gracia fácil o de cachondeo con un sentido del humor bastante desacertado. Pero es lo que tenemos en un país que empieza a ser el hazmerreír del mundo entero y que gracias al talante de unos cuantos capullos es rechazado y humillado allí donde va. Gracias ZP, gracias desgobierno, gracias malditos enfermos mentales.

El mundo del deporte debería de servir para unir, pero estamos acostumbrados a ver personajillos que lo utilizan para sacar sus instintos más deleznables y reprochables. Es el caso de amplios sectores de la afición del FC Barcelona (aunque no es el único equipo ni mucho menos), que en el encuentro que enfrentaba a su sección de baloncesto al Maccabi de Tel Aviv, no podía pasar desapercibida ni comportarse como gente normal (es evidente que de anormales tienen bastante). Y allí está un hermoso grupúsculo de cagalanes independentistas enfermizos que junto con sus anticonstitucionales banderas esteladas, se dedicaron a ondear al viento banderas palestinas y a lanzar gritos antisemitas contra la afición del equipo israelí. Todo un ejemplo de tolerancia y saber estar, sí señor.

Independientemente de las ideas de cada uno, que el vikingo macabro siempre defiende, está la decencia personal. Si en un conflicto bélico como el palestino-judío estás a favor del bando musulmán pues no hay ningún problema, el mundo es libre y cada uno que haga lo que quiera. Aunque no me parece lo más acertado el aparecer en una competición deportiva alentando el exterminio de aquellos que son tus rivales. Esta actitud no pasó de una simple multa administrativa, pero no queremos imaginar que hubiera pasado si alguno de los irresponsables aficionados cagalanes hubiera sido tiroteado a la salida del recinto por algún judío cuya familia entera hubiera sido asesinada por el bando palestino. Suponemos que los medios desinformativos españoles ya estaría montando una cruzada hacia Jerusalén, y que la patética manipulación gubernamental se encargaría de montar otro altercado con un país de amplia relevancia mundial. Esto a ZP le encanta. Mi consejo, sinceramente, es que, ya puestos, la próxima vez que queráis provocar a algún israelí, directamente ondeéis al viento unas cuantas svásticas. Al fin y al cabo van más en consonancia con vuestra verdadera ideología. ¿O es que no tenéis cojones, valientes?

lunes, 21 de abril de 2008

Espera mortal

La estación estaba completamente vacía, no había nadie a la vista, el silencio reinante era algo fuera de lógica. Incluso sobre las vías, apenas se podían distinguir dos o tres viejos vagones que en absoluto parecían ir a moverse en bastante tiempo. Los largos andenes estaban desiertos, alumbrados por las extrañas farolas de luz amarilla que se distribuían de forma muy irregular por toda la estación. A través de aquel ambiente discurría una extraña sensación mezcla de soledad y de locura, que inundaba por completo el lugar, flanqueado por sinuosas sombras que de vez en cuando parecían moverse.

Tan sólo un viajero esperaba sentado en uno de los bancos dispuestos a tal efecto cerca de los andenes. Aquel personaje no parecía inquietarse en absoluto por la falta de movimiento, por la curiosa sensación que producía aquel desolado lugar, y no hacía más que mirar a todo lo que su vista podía abarcar para matar el tiempo. El tren que estaba esperando no venía, pero no era algo que le inquietara, él seguía mirando, distraído, como si no hubiese ninguna prisa. Pero el silencio y la soledad continuaba, y en el horizonte ningún aparato discurría por las vías.

El viajero seguía ensimismado, solo, mirando sin saber lo que veía, y en definitiva, esperando la llegada de un fantasmagórico tren que parecía no llegar jamás. Él permanecía sentado, tranquilo, imperturbable, con la esperanza clara de que tarde o temprano aquel tren llegaría. El lugar parecía oscurecerse por momentos, el frío se empezaba a hacer intenso, y las farolas emitían una luz muy irregular que no acababa de alumbrar por completo los múltiples recovecos que había en diversos puntos de aquella siniestra estación. La espera comenzaba a ser ya excesiva.

Por fin a lo lejos comenzó a moverse un extraño objeto, que se acercaba a la estación con bastante velocidad. El viajero se levantó para poder observar con más facilidad aquel artilugio, y en efecto era el tren que durante tanto tiempo había estado esperando. Una pequeña sonrisa se esbozó en su rostro, y comenzó a caminar en dirección a la vía por la que presumiblemente haría su entrada la máquina. Pero aquel tren no frenaba, su velocidad continuaba siendo muy alta, y era excesiva para acercarse sin peligro a la estación.

El viajero andaba lentamente, muy relajado, y tan tranquilo como había estado durante toda su espera. El tren ya estaba realmente cerca, y en apenas unos segundos habría llegado al lugar donde aquel personaje se hallaba situado. El viajero se acercó al borde del andén, pero tropezó en un traspiés absurdo y cayó de bruces sobre la vía. Cuando levantó la vista no pudo ver nada más que una violenta locomotora que lo aplastaba sin ninguna contemplación, mientras a los mandos de este siniestro tren se alzaba una macabra figura envuelta en una túnica negra que, con una putrefacta calavera por rostro, lanzó una sádica y estruendosa carcajada.

jueves, 17 de abril de 2008

Haciendo amigos

Una cosa que le encanta a nuestro subpresidente del desgobierno y a toda su pandilla de inútiles chupabotas es faltarse con el resto de políticos al mando de las diferentes potencias europeas. Los payasos que figuran al frente del ejecutivo no pierden ocasión, por ejemplo, de meter baza contra Sarkozy absolutamente por cualquier asunto, o criticar en su momento a Blair y ahora a Brown por cualquier decisión que toman. Incluso el capullo integral del Hitler pucelano se permitió la gracia de llamar directamente "subnormal" a Angela Merkel. En fin, con esa subnormal al frente de España seguro que nos iría mejor que con el zoquete esquizofrénico que nos ha tocado sufrir, pero es lo que hay, no da para más el menda.

Ahora le ha tocado a Berlusconi, que irónicamente y sin ningún tipo de ganas de crear polémica, más allá de una pequeña broma a los periodistas, tildaba de "rosa" el desgobierno que ha creado ZP por la sencilla razón de tener más mujeres que hombres en los diferentes ministerios. Y que yo sepa, la palabra "rosa" no es ningún insulto, y menos aún en un contexto distendido y lanzada sin ánimo de ofender a nadie. Pero como estos elementos que tenemos en España todo lo hacen con maldad y buscando pinchar y provocar, pues piensan que el resto del mundo es como ellos. Y es entonces cuando nos aparece en televisión un auténtico ejemplo de honradez política como es Alfonso Guerra, llamando a Berlusconi "delincuente". Suponemos que el señor Guerra pensará que sus hermanos son los tipos más pulcros, honrados y legales que hay en el mundo, así que es de creer que para él la palabra "delincuente" no tiene el mismo significado que para la gente normal. Una vez más cada cual se califica (o descalifica) con sus propios actos o palabras.

A todo esto, hay que decir que el señor Berlusconi no tiene lo que hay que tener para llamar a las cosas por su nombre. Nos da absolutamente igual que el desgobierno sea rosa, azul o negro, nos la suda completamente que haya nueve mujeres o trescientas, pero lo bien cierto es que el dictador ZP ha reunido un auténtico elenco de inútiles, capullos y anormales en torno a su ejecutivo. Por poner un simple ejemplo, la Chacón, que tan en boca de todos está ahora por su embarazo, se ha declarado tropecientas veces una reconocida antimilitarista, y ahora nos aparece al frente del Ministerio de Defensa. ¿Esto es cachondeo o qué? Una señora que tiene que velar por los intereses de España y se dedicó a hacer una campaña de difusión de aquel famoso mensaje aparecido en un programa de TV3 que decía "ojalá les exploten los cojones a los españoles". ¿Se pueden hacer las cosas peor? Es que ni adrede. La única explicación son las ganas de provocar y crear tensión y eso que tanto le gusta al loco de mierda, "crispación", entre los partidos políticos y los ciudadanos españoles. Este hijo de puta iluminado se cree con derecho a poder hacer lo que le venga en gana y seguir jodiendo a todo el mundo porque un puñado de lelos, universitarios borrachos, lameculos y zombies engañados le han votado. Que haya un golpe de Estado ya y manden a este malparido a hacer gárgaras de una puta vez.

miércoles, 16 de abril de 2008

La igualdad de ZP

Ya hemos hablado de sobra del nuevo ministerio de ZP, creado exclusivamente para progres, guays y gente sin demasiado sentido común que considera muy bonito eso del mundo ideal y de la igualdad de todas las personas y pim pam pum. Pero tratándose de un loco peligroso que se cree el salvador del planeta a su manera, es evidente que esto de la "igualdad" es más que relativo. Se le llena la boca con la palabrita de marras cuando en realidad su actitud fascista y desequilibrada consigue que España tenga en estos momentos la mayor desigualdad y discriminación entre ciudadanos que ha existido jamás. Y todo gracias a su "igualdad".

Pero ¿qué es la igualdad para ZP y sus lameculos ministros iluminados? La igualdad del PSOE consiste en que un inmigrante ilegal tenga sanidad gratis y un español no. Consiste en que un negro o un sudaka monte un negocio y no tenga que pagar impuestos, cuando un español lo tiene que hacer. Su igualdad radica en que un sudaka en el paro cobre una cifra más elevada que un español y además su subsidio dure seis meses más. Esta igualdad produce que un sudaka o un negro tenga todo tipo de ayudas para acceder a una hipoteca, crédito o incluso para la educación de sus hijos, cuando el español debe de rascarse el bolsillo. Igualdad significa que el Estado dé beneficios a las empresas que contratan extranjeros, con lo cual se les da preferencia en el trabajo frente a los españoles que muerden la crudeza del paro. La igualdad de ZP hace que muchas de estas empresas contraten mujeres menos cualificadas que hombres, pero claro, eso hace parecer muy progre. Igualdad significa que si tu mujer te denuncia por maltrato psicológico te puedes ir al talego aunque no haya pruebas. Igualdad quiere decir que tu mujer te pone los cuernos, se pira con otro, te denuncia, se queda con los niños y encima le tienes que pasar todo tu sueldo de por vida. Igualdad significa que cuatro chalados rumanos entran en tu casa a robarte, te defiendes y tú te vas a chirona mientras ellos salen de rositas. La igualdad transforma a los delincuentes españoles en malvados y peligrosos criminales mientras los inmigrantes que delinquen simplemente son inadaptados sociales que necesitan otra oportunidad. En definitiva, igualdad significa que se jodan unos y que vivan de puta madre otros.

Es más, a este chiflado mental, le parece de lo más igualitario negar el agua a ciertos españoles para dársela a otros. Esto pasaba en tiempos de Hitler, represión contra las zonas que no apoyan al dictador, y favores totales a aquellas que le hacen ganar votos. Luego el muy hijo de puta dice no entender la tendencia "derechista" de Murcia y Valencia. Más bien yo la calificaría de tendencia de supervivencia porque como comprenderás, pedazo de cabrón, no vas a conseguir mucho apoyo de unas personas a las que intentas matar de sed. Hace tan sólo un mes el Führer pucelano soltaba en un mitin en Zaragoza aquel "mientras yo sea presidente no habrá trasvase del Ebro", y poco después la vicebicho afirmaba "ni hay ni habrá trasvase nunca". A primera vista podemos decir que son unos mentirosos compulsivos, pero la lectura más triste es que simplemente lo que para unos es válido, para otros no. Ahí está la igualdad que promulga y de la que se jacta el PSOE, el partido más fascista, totalitario y sinvergüenza que jamás haya regido los destinos de España.

lunes, 14 de abril de 2008

Ministerio de desigualdad

El hijo de puta del subpresidente que nos ha tocado sufrir se piensa que es un jodido iluminado o algo parecido, pero un iluminado que se dedica a putear a todo dios viviente. Su última y brillantísima idea es crear un ministerio para fomentar la desigualdad existente en España entre unos, los que gozan de todos sus beneficios sociales, y otros, que no sólo se encuentran desamparados y marginados por las chaladuras mentales de este patético ejecutivo, sino que también tienen que sostener monetariamente a los primeros. Así que nada, cual país bananero, nos encaminamos a una peligrosa zona de desigualdad social, que en otros tiempos, lo único que ha conseguido provocar son guerras y enfrentamientos. Mira tú, qué ideas más buenas tiene el esquizofrénico fascista de ZP.

Me ponen al frente de este ministerio del puteo a una zorra asquerosa que se llena la boca con el empleo a la mujer, con el maltrato y con la puta madre que parió a las veinte mil locuras que promulga. Y lo único que consiguen es que a día de hoy muchas empresas estén solamente contratando mujeres, con lo que muchos hombres están empezando a buscarse una plaza de dos por dos para construirse una chabolita bajo un puente. Y es que ahora mismo, y gracias a estas maravillosas ideas de desigualdad en favor de los que a estos majaderos les interesan, si eres hombre, español, blanco y estás en el paro, te jodes, porque vas a seguir ahí por los siglos de los siglos, porque la cruda realidad nos ofrece que nadie te va a contratar. Y digo bien en lo de español y blanco, porque otras empresas directamente lo que han decidido que en su plantilla sólo pueden figurar inmigrantes. ¡Toma cojones! De fuera vendrán y de tu casa te echarán. Este país es el puto hazmerreír del planeta. Puto partido nacionalsocialista, ¡hijos de puta!

Y de paso ahora, para que se vea más la desigualdad reinante entre los favoritos de ZP y los que no lo son, pues hablemos un poquito del trasvase del Ebro. Sí, ese trasvase que se iba a dirigir hacia Murcia y Valencia y se derogó en 2004 alegando las mil y una razones ecológicas y bla bla bla. Hasta reportajes de la puta fauna del delta del Ebro nos hemos tenido que tragar en la corrupta televisión pública. Pero claro, ahora llegan los cagalanes de los cojones, y como necesitan agua en una ciudad que no funciona ni a la tres por los continuos desaguisados de los políticos al frente de ella (y hablo de Barcelona), pues para ellos sí que hay trasvase. Y encima se quejan de las palabras de Paco Camps y lo ponen verde porque dice una verdad como un puño. Sí, en esta España de hoy en día se margina a los valencianos, se les insulta y se les humilla en favor de sus vecinos del norte que gozan del cariño del lunático visionario al frente del desgobierno central. Ahí estamos, haciendo funcionar el puto ministerio de la desigualdad. Mereceríais estar todos muertos, sociatas de mierda.

sábado, 12 de abril de 2008

Que se jodan los enfermos

Todo lo que tocan lo convierten en mierda, y la sanidad no podía escapar a sus facinerosas garras. El desgobierno sigue haciendo de las suyas con el nazi pucelano al frente y con una serie de ministros incompetentes, malvados y caraduras que ya han sobrepasado con creces la línea de la barbarie política. Mira tú que es complicado soliviantar a los laboratorios farmacológicos, mira que hay que hacer cosas raras para que en un país los medicamentos no se produzcan como es debido. Porque una cosa es que luego el servicio médico de España sea generalmente patético, excepto para los ilegales, que tienen sus medicinas gratis por cortesía de los hijos de puta de la poltrona, teniendo que pagárselas todos los españoles, pero lo que ya es criminal, ilógico y realmente denigrante es que en origen ya se impongan leyes restrictivas y se realicen reconversiones catastróficas como las que ha cometido el inútil del ministro de Sanidad, Bernat Soria.

La neosidantoina es un fármaco utilizado desde hace bastante tiempo en neurología, en ciertas patologías para las cuales no existe en España alternativa en cuanto a medicamentos. Por lo tanto, o te recetan neosidantoina o te jodes, directamente. Y esto último es lo que parece que pretende nuestro querido desgobierno, que tanto ama a sus ciudadanos, hasta el punto de permitir que los enfermos se pudran con sus enfermedades, quitándoles cualquier remedio posible. Parece ser que los laboratorios que fabricaban la susodicha neosidantoina estaban todavía con un presupuesto de la época de Franco, con sueldos ínfimos en instalaciones lamentables, lo cual llegó a provocar una situación deficitaria, cuya única solución (a falta de implicación gubernamental en presupuestos) era el encarecimiento sustancial de la medicina en cuestión.

Pues bien, ante esta amenaza, el ministro Soria ha empleado lo que más le gusta a este desgobierno, la fuerza bruta. Se cierra el laboratorio, todos los investigadores a la puta calle, se destruyen las instalaciones y se deja de fabricar el fármaco. ¿Los enfermos? Se joden. Ante las protestas de cientos de neurólogos que alucinan ante una situación que les coloca a miles de enfermos delante de sus mesas demandando una nueva medicación que no les pueden dar porque no existe, el ministro intenta recapacitar (esto se les da aún peor a los fantoches del desgobierno). Reunión con los responsables del laboratorio donde el ministro dice que les va a restituir su ocupación y sus sueldos para que sigan fabricando la neosidantoina pero ¡oh sorpresa!... ¡SIN INSTALACIONES! Ya me veo yo a setenta tíos con bata blanca en mitad de la Castellana con cuatro tubos de ensayo y un hornillo de cámping. Coño, esto es surrealista. ¿Pero en qué puto país normal sucede esto?

Obviamente los responsables del laboratorio se cagan en un ministro que sobrepasa el límite de la gilipollez y se marchan de la reunión completamente indignados. Suponemos que su próximo destino serán las interminables colas de la oficina de empleo más próxima, como casi todo el mundo últimamente. Más gente al paro, más dinero que desaparece, y ahora también más enfermos sin medicionas. En breve, los neurólogos también en pie de guerra. Y mientras tanto, el ZoPenco hitleriano lanza una oratoria vacía de contenido, ubicada en los mundos de Yupi y más alejada de la realidad que la película Alien vs Predator. Me gustaría saber qué coño sucedería si al hijo de puta del caudillo vallisoletano le hiciera falta de repente consumir neosidantoina. Qué hijos de puta que son.

viernes, 11 de abril de 2008

Milagro

El bote parecía no alcanzar nunca la playa, las furiosas olas y el angustioso rugido del mar atacaban de lleno a aquellos tres hombres, roían la madera, despedazaban los remos, no les dejaban avanzar. El mar estaba violento como jamás se había visto en aquellas costas, y aquellos miserables pescadores, sorprendidos en medio de su trabajo, quedaron casi imposibilitados para retornar a tierra. El viento bramaba, las aguas gritaban, el cielo se oscureció a la velocidad del rayo, era como una noche anticipada, que parecía querer cobrarse aquellas vidas como tributo extraordinario.

Apenas distaba la arena de aquella playa dos millas de la embarcación, que volaba ligera, desembarazada de sus redes y de todo objeto que pudiera ser un inconveniente para arribar a tierra. Los tatuados brazos de aquellos tres hombres de mar asían con fuerza los cuatro remos de aquel pequeño bote, pero con un desorden que no les hacía sino moverse en círculos. Cuando por fin parecieron organizarse, el viento arreció contra ellos, no se movían, toda la distancia que ganaban con sus fuerzas, la perdían contra los elementos. La situación se hacía desesperante.

El bote iba perdiendo consistencia, las tablas que lo formaban no podían sino resquebrajarse ante las continuas acometidas del enfurecido mar. Los vigorosos brazos de los pescadores perdían fuerza, sólo un instinto natural de supervivencia les obligaba a continuar remando, pero ya sin ningún aparente resultado. Ahora sí, parecía que se alejaban de la costa, y no podían evitarlo, era una lucha de tres hombres contra toda la naturaleza, y si éstos aún no habían perecido era porque ella no había querido.

El agua salpicaba a los atrevidos hombres de mar, no mencionaban palabra alguna, se habían resignado ya por completo a su suerte, y en vista de esto, el mar decidió darles la estocada definitiva. Gigantescas olas comenzaron a saltar por encima de aquella frágil embarcación, y con una violencia inusitada los tres hombres cayeron en el seno de aquel sádico mar. El bote se fue a pique, y aquellos pescadores, a pesar de sus desesperados intentos de salir a flote, pronto comenzaron a no poder aguantar la fatiga.

La tempestad cesó, la oscuridad se levantó de aquel siniestro cielo, y el mar volvió a su tranquilidad habitual. La playa era un despojo de restos, pedazos de madera de diferentes embarcaciones llegaban, empujados por las tímidas olas, hasta aquella extensión de fina arena. Los acantilados ofrecían una imagen desoladora, silenciosa, ni siquiera el viento se dejaba oír. A unos diez metros del límite entre agua y tierra aparecía tumbado boca abajo, intentando arrastrarse muy débilmente, uno de aquellos tres hombres que parecían haber sucumbido horas antes en medio de aquella tempestad infernal. No sabía qué extraño milagro le había hecho llegar a la playa y seguir con vida, pero lo bien cierto es que sus compañeros no habían corrido la misma suerte.

miércoles, 9 de abril de 2008

El sector imaginario de ZP

En el colegio todos aprendíamos que la economía de un país funcionaba a base de tres sectores, el primario, dedicado a la ganadería y agricultura, el secundario, basado en la industria y la construcción, y el terciario, también conocido como sector servicios, donde incluimos actividades tan variadas como el turismo, los negocios familiares y demás asuntos que proporcionen una utilidad cotidiana al ciudadano. También se nos decía que en un país subdesarrollado prevalece el sector primario, en los países en vías de desarrollo es mayoritario el secundario, y los países desarrollados se basan principalmente en el terciario. Hasta aquí supongo que todos sabemos lo mismo. Lo que no sé es si ahora los niños aprenderán esto mismo, porque con tanta reforma y contrarreforma educativa y el nivel actual de la enseñanza en España, aquí se aprende cualquier burrada menos lo más elemental.

Recordando esto, y ya habiendo entrado en edad adulta, es cuando muchos intentamos aplicar la teoría sobre la realidad del país en el que vivimos. Personalmente, no puedo hacer otra cosa más que asustarme cuando intento relacionar esta historieta de los sectores con el actual subpresidente del desgobierno que nos ha tocado en gracia. Yo no sé si con eso de ser tan progre, este señor habrá creado un nuevo sector dentro de su estropeada sesera para un país que ya no sabemos si es desarrollado, subdesarrollado, en vías de algo, o directamente gilipollesco. Porque cuando me pongo a analizar la actuación de este cabestro con respecto a los tres sectores de toda la vida, empiezo a sentir más terror que si tuviera a mi lado al conde Drácula.

Aún se recuerda en la provincia de León la maravillosa "megamacrorreconversión" que ZP llevó a cabo cuando se hacía cargo de la ganadería y agricultura en la Diputación leonesa. Este extraño tejemaneje que no llegó a entender ni él llevó al paro a más de 50000 personas en diversas provincias de Castilla y León, especialmente en León, donde más del 50% del sector directamente desapareció. Bueno, parece ser que a este hombre no le gusta demasiado que se trabaje en el campo. Por lo menos no seremos un país subdesarrollado, aunque en el debate de investidura de ayer dijera que España tiene como punto de referencia a los países del África subsahariana. Otra perla zapaterista.

De todas formas tampoco parece que el sector de la industria y la construcción le guste demasiado. Nada más llegar al desgobierno de España empezó a berrear a los cuatro vientos que si la especulación inmobiliaria y bla bla bla. Resultado: la construcción se para en España con el consiguiente ascenso de paro de todas estas personas empleadas en el sector. El mundo inmobiliario se hunde. Por si fuera poco, Zapatero declara la guerra a muchas industrias manufactureras ubicadas en España con una subida de impuestos aberrante, que obliga a que la mayoría de ellas huyan hacia los países de la Europa del este. Trabajadores en huelga, despidos, paro y sector a la mierda. Bueno, por lo menos, tampoco seremos un país en vías de desarrollo.

Pero el caso es que a ZP nunca le ha gustado que España sea un país con amplia oferta turística. Sólo así explicamos el sabotaje descarado y virulento que su partido llevó a cabo en Galicia. Primero con el bulo del Prestige y su marea negra que nadie vio, soltando mentiras sobre un marisco contaminado que dejó tanto a mariscadores como a hosteleros de patitas en la calle, después permitiendo la creación de grupúsculos terroristas que amenazan la tranquilidad del ciudadano, turista o cualquiera que se acerque, y ya para rematar permitiendo el partido radical gallego del Doctor Muerte lleve a cabo todas sus taraduras mentales con el fin de aislar a Galicia del resto del mundo. ¿Y qué me dicen de la otra costa? Retirando las subvenciones a Valencia para realizar la America's Cup, oponiéndose a la construcción del circuito urbano de Fórmula 1, en definitiva, poniéndose en contra de todas aquellas actividades que puedan atraer turismo y riqueza a nuestro país. Por no hablar de la crisis galopante que está obligando a cerrar a muchísimos negocios y empresas familiares y no tan familiares ¿Tampoco les gusta el sector servicios? Bueno, pues tampoco seremos un país desarrollado.

Ahora mi pregunta para el subpresidente es: si no quieres un país con agricultura y ganadería, ni con construcción, ni con industria, ni con turismo, ni con negocios, entonces tú ¿qué coño quieres, pedazo de subnormal? ¿De qué cojones quieres que viva la gente, estúpido zopenco? ¿De las ayudas estatales? Claro, ayudas a sudakas, negros, maricones y terroristas, pero el resto de las personas de este país, que por cierto somos la inmensa mayoría, ¿qué pelotas hacemos? Ahora es cuando, dentro de su fantasía surrealista, el jodido dictador pucelano se sacará de la chistera un sector imaginario que a saber cómo lo bautiza y nos dará empleo a todos allí. La putada, maldito chalado hijo de perra, es que eso sólo sucede en tu puta enfermiza y calenturienta mente, porque la realidad es que España, gracias a ti, se está yendo a pique.

martes, 8 de abril de 2008

lunes, 7 de abril de 2008

Discriminación de género

Al hijo de mala madre del subpresidente del desgobierno se le llena su puta sarnosa boca cada vez que habla de crear empleo "para la mujer". A los hombres por los visto que les den por el culo, por eso hay 60000 parados nuevos cada mes gracias a sus maravillosas políticas de empleo, para dejar desempleados y en la puta calle a los españoles, y dar empleo a mujeres, sudakas, maricones y todo tipo de enfermos mentales afines a su puto régimen de cerdos sarnosos fascistas. Pero no contento con joder a todo dios viviente, también hay que amonestar a las empresas que no siguen sus jodidas reglas, ahí hombre, que se te vea tu puta tolerancia a lo Adolf Hitler.

Pues bien, muchas empresas están tomando la determinación, ante las "recomendaciones" sancionadores del subpresidente y sus gabinetes de puercos enfermizos, de evitar el contrato de hombres, en favor de mujeres en muchos casos con mucha menos preparación para el puesto específico que se oferta. Claro, hay que ser progre, gilipollas y de paso evitar las sanciones restrictivas. Y de paso, hay que mandar al garete a cientos de miles de personas que buscan empleo y que, gracias a estos hijos de la grandísima puta, van a acabar viviendo bajo un puente. Supongo que, igual que se les llena la boca con la violencia de género, ahora se nos tendría que llenar con la "discriminación de género". ¿O es que eso no vende? O tendremos que hacer como ellos, dar un paso más allá en la denominación de las cosas y directamente llamarla "discriminación feminista". Y luego que nos tilden de lo que quieran, porque ya nos da absolutamente lo mismo. Y si de paso nos meten en la cárcel pues mejor, así por lo menos no tendremos que vivir a la intemperie como están deseando esta pandilla de malparidos y pacientes de psiquiátrico en libertad.

Pues como ya se nos están poniendo las pelotas al rojo vivo, pero de verdad, desde estas líneas vamos a instigar a todo aquel que sufra este tipo de situaciones denigrantes a movilizarse por las calles, hacer manifestaciones, y más aún, como hacen los amigos radicales del subpresidente, vamos a quemar las putas empresas que hacen este tipo de discriminación y distinciones. Reclamemos nuestros derechos como ciudadanos, porque SOMOS PERSONAS, aunque a la mierda de Ejecutivo que tenemos no le parezca bien. Están mandando este país a la mierda en lo político, lo social, lo económico y en cualquier sector en el que meten la mano. Y antes de acabar vagando por las calles como trozos de estiércol, vamos a por ellos. La violencia se paga con violencia. Ninguna agresión quedará sin respuesta. Guerra al PSOE ya.

domingo, 6 de abril de 2008

Desprecio

El príncipe había recorrido mares tempestuosos, tierras desérticas, lugares inhóspitos, había superado todas las dificultades, se había entregado completamente a aquel largo camino que borraba totalmente su pasado para llevarle a una nueva vida. Parecía por fin haber arribado a su destino, aquel enorme y precioso castillo, que radiaba luz y esplendor por todas partes. Un lugar rodeado de verdes praderas y de florecientes jardines que encerraban por sí solos el anhelado secreto de la felicidad. Un lugar, en definitiva, que era lo más parecido al paraíso.

Allí habitaba la persona que le había hecho entregar su pasado al olvido, la única que podía conmover su corazón, una bella doncella de ojos claros y rubios cabellos que era su único amor, lo único que le importaba ahora en su nuevo mundo. Pero aquella doncella era pretendida por multitud de caballeros, todos ellos extravagantes personajes malignos, de amplias espaldas y fuerza descomunal, pero sin apenas un gramo de cerebro, que se batían en absurdas luchas, bebían como cerdos, y comían rozando los límites de la gula. Eran los más ricos y poderosos de aquel imperio, y así se mostraban, orgullosos, prepotentes, gentes sin piedad ni corazón.

Dígase que aquel príncipe no era uno de esos animales de fuerte compostura ni rudos hábitos, ni siquiera era un personaje que llamase la atención. No era más que un pobre muchacho que soñaba cada noche con su linda doncella, y cuya belleza estaba en su interior, en su sensibilidad, en su sinceridad, algo que a lo largo de tantas épocas de la historia ha sido, y sigue siendo, un claro sinónimo de desprecio. Así pues, no era de extrañar que la linda doncella no correspondiera en absoluto al príncipe, incluso se sentía humillada cada vez que éste, en actitud de buen enamorado, llamaba a su puerta. Díjole pues, que se olvidara de ella, que no la volviera a ver nunca más, y que retornara a aquel extraño reino de muerte y soledad del que había venido.

La doncella comenzó a alternar con todos aquellos rudos caballeros que la pretendían con tenebrosos fines, y su vida comenzó a dirigirse a la más absoluta perdición. Un mes con uno de ellos, al siguiente con otro, y así sucesivamente con la mayor naturalidad del mundo, mientras aquel bonito imperio comenzaba a sumirse en tinieblas y las flores de aquellos jardines de felicidad comenzaban a marchitarse. Ocurrió así que aquel lugar se llenó de bastardos nacidos de aquellas relaciones entre doncella y caballeros, y comenzó a reinar en él el mal. Mientras, aquel triste príncipe caminaba sin rumbo con el corazón destrozado en medio de truenos y tinieblas en dirección al olvido...

jueves, 3 de abril de 2008

Desmadre en los informativos de TVE

Es lo que pasa cuando las cosas se hacen con el culo. Es lo que sucede cuando, en lugar de buscar personas competentes y preparadas para un puesto, se utilizan enchufados lameculos que distorsionan la realidad, mienten y falsean las noticias con el fin de dar larga vida a un régimen censor y represivo. Pues sí, inevitablemente, el hecho de otorgar responsabilidades a cazurros y dar preferencia a la ideología que a la razón, provoca que a día de hoy los informativos de Televisión Española se hayan convertido en el más absoluto de los desmadres.

No es flor de un día, ni de dos, ni de tres, ya que reiteradamente los fallos de los locutores, técnicos de sonido e imagen, reporteros y demás personajillos instalados a dedo en la corrupta televisión pública nos ofrecen una auténtica imagen tercermundista, algo que ni siquiera hace cuarenta años sudecía por esos lares. Sonidos que van y vienen aleatorialmente, cámaras enfocando al suelo, voces de presentadores que se pierden, rótulos equivocados, publicidad que no viene al cuento en mitad del informativo, luces que se apagan, son sólo algunos de los acontecimientos casi paranormales que a diario podemos ver a través de la pequeña pantalla cuando sintonizamos la tele estatal.

Eso sí, las obsesiones informativas en favor de los miembros del desgobierno, el descrédito a los Estados Unidos, los insultos a miembros de la oposición, el fascismo informativo en la sección de deportes que protagoniza el FC Barcelona, y otras muchas taraduras mentales propias de chalados sin cura, todo eso que no cambie. Pero los tremendos fallos de dicción, dirección y producción, esto se la trae floja, al fin y al cabo, cada día hay más imbéciles en España que no se dan ni cuenta. Bueno, y no hablemos del Teletexto de esta misma cadena. Vaya show, inventando países como Ulster o Kazakostán, y enchufando faltas de ortografía por doquier en cada una de las páginas del susodicho sistema informativo. Parece que las noticias las redacte un mono con síndrome de Down, porque es que ni adrede se puede escribir tan mal y con tan poca gracia. Pero es lo que tiene un estado fascista basado en el enchufismo chupabotas.

Y mientras tanto, los megaprogres ultraguays de ministros de este puto desgobierno de capullos integrales siguen haciendo de las suyas en la cotidianidad de un país que se va al garete. El putero Solbes sigue en sus trece de las maravillosas espectativas económicas cuando por activa y por pasiva todo dios le indica que nanai de la China, pero a él se la suda, vamos, se la bufa totalmente que la megacrisis ya haya alcanzado a los comercios y negocios familiares, que uno detrás de otro van cerrando ante la bajada de consumo de unos bolsillos totalmente arruinados. Pero no pasa nada. Además, cuando los funcionarios de justicia se ponen en huelga para protestar, ahí sale el ministro Bermejo para llamarles facinerosos, mentirosos, holgazanes y de paso tildar la huelga de fraude. Muy demócrata este pájaro. En fin, como el resto de sus compañeros. Nazismo puro y duro, y lo que nos queda.

martes, 1 de abril de 2008

La dictadura del agua

No lo pueden evitar. No pueden pasarse demasiado tiempo sin mostrar su cara más restrictiva y fascista. No pueden estarse quietecitos sin imponer multas, meter gente en la cárcel y sacar más leyes restrictivas. Prohibido fumar, prohibido beber, prohibido comer hamburguesas, prohibido irse de putas, prohibido conducir todoterrenos, prohibido tener mascotas, y ahora también prohibido usar el agua. Sí, de nuevo la cara más fea del Partido Nacionalsocialista Obrero Español aparece ante todos nosotros, esta vez en Barcelona, imponiendo restricciones fascistas de cara al pueblo y entalegando a todo aquel que no les haga caso, maravilloso.

Al maravilloso desgobierno de la Generalidad de Cataluña se le ha ocurrido multar a todo aquel que haga un uso "indebido" del agua. Por supuesto la palabra "indebido" es según su propio criterio, es decir, que uno no puede lavar el coche (Barcelona será a partir de ahora la ciudad de los coches mierdosos), tampoco puede regar (también será la ciudad sin plantas) y en ciertas zonas ni siquiera se puede uno lavar. Sí, sí, habéis leído bien, lavar, se prohíben los baños debido a la gran cantidad de agua usada. Supongo que para controlar esto tendrán a sus típicos comisarios bulldogs que entrarán en las casas a ver si la señora se está dando una ducha, un baño o simplemente limpiándose el sobaquillo. Y ya de paso si la familia es de origen judío se la llevan a Auschwitz. Hail ZP!

Unas restricciones del agua que vienen justificadas ante la escasez. Curiosa escasez que provoca que a tan sólo 150km de allí el río Ebro provoque inundaciones. Titulares de hace unos días en prensa nos hablaban de zonas de Zaragoza anegadas ante el temporal de lluvias. Hace apenas una semana veíamos cómo los embalses del País Vasco abrían sus compuertas para deshacerse del agua sobrante ante el peligro de desborde. Y mientras tanto otros se mueren de sequía, o eso dicen estos hijos de puta que controlan los medios. Claro que, era necesario derogar el Plan Hidrológico Nacional, porque como lo había creado otro partido que no eran ellos, pues huele a mierda. Que les da igual que sea algo positivo para España, si no lo hacen ellos, es mierda, y no se admite discusión, coño, que para eso son los putos dictadores, y al que se oponga al talego. Hail ZP!

Y aunque no pertenece a este cuento, mientras estos payasos se dedican a imponer restricciones de corte neonazi, los precios se disparan. Informes hechos públicos ayer hablan de que el coste de la vida en España se sitúa más alto que nunca, con aberrantes subidas de precios en los artículos más básicos. La crisis de los comercios empieza a ser espectacular, miles de negocios familiares cerrando ante la bajada de consumo de unos bolsillos que se quedan sin dinero a mediados de mes. Las empresas despiden trabajadores para hacer frente a sus pérdidas, los parados se quedan sin retribuciones porque no hay empleo, el paro asola las ciudades españolas. Pero según el dictador somos todos unos catastrofistas porque todo va de pelotas. Hablando de pelotas, ¿qué tal si te las cortamos y te las hacemos tragar, pedazo de hijo de puta? A ver si te atragantas y dejas que España sea un país libre de una puta vez, cerdo fascista.
 
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