Feliz Navidad

Bueno, colegas, es Navidad y esas cosas. Asi que yo os voy a felicitar. Si os jode que os feliciten la Navidad lo siento mucho, pero lo unico que puedo hacer es recomendaros a un buen psiquiatra. Si, cada cual por supuesto que tiene derecho a celebrar lo que le venga en gana, pero esa gentuza que no es que odie la Navidad, que no es mi problema, sino que disfruta jodiendo las fiestas a los demas, lo unico que merecen es una puta dosis de psiquiatria. Si es ese tu puto caso, estas enfermo, colega, muy enfermo.

Mira, no es un tema de si eres ateo o no. No es un tema de si eres anticapitalista o anticonsumista. Es que hasta los japoneses o los indios, que digo yo que de cristianos tiene poco, celebran la Navidad. Es algo que hace tiempo que ha trascendido ya mas alla del tema religioso. Y vuelvo a lo de antes, solo una mente retorcida y enfermiza es la que, por sus cojones dictatoriales, quiere amargar las fiestas al resto de personas y suprimirlas y boicotearlas. Alguno que otro hasta disfrutaria asesinando a la pobre gente que va a hacer sus compras navideñas. No me jodas que eso no es de estar enfermo. Hablo de los de siempre, por supuesto, los pijohippyprogres, los comunistatas, toda esa puta escoria infecta que tiene su centro neuralgico en la peninsula iberica (con perdon de mis amigos portugueses).

Bueno, pues para vosotros, jodidos enfermos mentales, no hablo. Ni os molesteis en leerme, que me dais asco y seguro que yo a vosotros tambien. Asi que no tenemos nada que ver. Largaos de aqui. Hablo para toda la gente de bien, y la que no sea de bien pero al menos tenga respeto por los demas. Vamos al grano. No me he gastado mucho, no, bueno, depende de como se mire, pero lo cierto es que nunca he sido un consumista aberrante. Basicamente compro para ponerme tibio a comer y beber. Aunque hago regalos, casi siempre por compromiso, no me gusta ni hacerlos ni recibirlos. Asi que toda la pasta que me he gastado esta mañana, salvo un par de presentes tontos, ha sido en temas que van a entrar por mi gaznate abajo.

Mariscada y coleccion de vinos. Casi cien pavos. Unos pensareis que es mucho y otros que es poco. Bueno, teniendo en cuenta que en mi pais la comida es bastante barata y el chumeo muy asequible, la verdad es que me he gastado bastante. Pero uno solo se da cuenta de eso cuando llega a casa y empieza a intentar meter cosas en la nevera. Obviamente no me cabe todo, me suele pasar. Y si, todo es para mi. Seguro que sobre la comida no preguntareis mucho, bueno, quiza una buena mariscada... hay tios que comen mucho, pero aun asi es un exceso. Lo del vino, pues cascarme seis botellas yo solo... quiza os pueda parecer una exageracion, pero yo creo que puedo. Alguna vez me he metido cuatro en una noche. No veo por que no puedo llegar hasta seis. Menudo reto tengo por delante, colegas, esto es lo que me encanta de la Navidad, torcerme.

Mañana lo pasare mal. Resaca, cagaleras... Si no he conseguido acabarme el vino, la mejor forma de quitarme los dolores es continuar. Si por una de aquellas he conseguido superar el reto y no me queda nada de chumeo, no hay problema. Ya tengo localizado a un moro no muy lejos de mi domicilio cuya tienda abre los 365 dias del año, incluyendo Navidad. Estos son los moros que gustan a la sociedad occidental, los que prestan servicios utiles. El tio pensara que es mucho mejor matar infieles a base de alcoholizarlos que poniendo bombas o atropellandolos con un camion. Y no le falta razon. Claro que, teniendo en cuenta que ya me he encontrado al menda mas de una vez tambien amorrado a una botella de vino, no se si su sistema sera muy efectivo. Basicamente porque al ritmo que mama el colega acabara el antes en el hoyo, y no creo que Ala este muy contento con su alcoholico subdito.

Nada mas. Ahora solamente me gustaria desearos unas felices fiestas. Los deseos son los deseos. Luego vendran las tragedias. Gente que muere atragantada, comas etilicos, excesos con las drogas... bueno, colegas, esto se hace con la mejor intencion. Lo unico es que a algunos se nos va la mano. Pero que cojones serian estas entrañables fiestas sin unas buenas resacas y caguetas y dolores de estomago, cabeza y todo tipo de partes del cuerpo. A disfrutar, vivir la vida y morir cuanto antes. Al fin y al cabo este mundo es una mierda, y cada vez mas. Feliz Navidad.

41 grados

Os preguntareis que cojones hago yo aqui, escribiendo en esta macabra bitacora que a estas alturas ya no lee nadie a excepcion de cuatro perturbados. Deberia de estar trabajando, como todo el resto del mes, doce horas al dia, todos los dias de diciembre. Algo falla. Bueno, la solucion es facil, hace un par de dias estuve bastante cerca de irme al hoyo, casi sin darme cuenta, pero son esas extravagantes enfermedades virales que de repente aparecen en tu cuerpo sin previo aviso, te tumban, y si por una de aquellas tienes mala suerte, te vas directo al otro barrio antes de que ningun doctor pueda siquiera advertirte de que estas muy mal y necesitas cuidados especiales.

Pues asi ocurrio. Al cabo de dos horas de iniciar mi atareada jornada de sabado, mi cuerpo comenzo a sentirse debil y mi mente sufrio un bajonazo que realmente hacia muy complicado mantenerme despierto, consciente y en pie. Al poco empezaron los sudores, las cagaleras, los vomitos (hasta de agua) y el no poder ingerir absolutamente nada. Aun asi, me mantuve en mi puesto hasta acabar la jornada a las diez de la noche. Y ya esta, porque justo a esa hora, cai de rodillas al suelo y ya no me pude mover mas. Un par de colegas de trabajo me tuvieron que ayudar a salir del lugar y cambiarme de ropa, y se aseguraron de que podia llegar a mi coche. Al parecer el aspecto que yo ofrecia en aquellos momentos no era el mas saludable posible.

Tambien manda cojones que me dejaran conducir. No recuerdo haber llegado a casa, ni llegar hasta la cama, ni meterme en ella, ni nada por el estilo. Debi de estar durmiendo unas quince horas seguidas, porque me levante muy tarde. Eso si, la noche la pase entre delirios, pesadillas muy extrañas y constantes visiones. Cuando finalmente desperte, creia encontrarme mejor, pero al querer acercarme al retrete me di cuenta de que apenas si podia caminar y la calentura en mi cabeza era algo fuera de lo normal. No me quedaban mas cojones que acercarme a un servicio de urgencias. Asi que me arrastre, literalmente, hasta el coche, me meti dentro (por suerte en un coche uno va sentado) y llegue hasta la Royal Infirmary, que queda a unos quince minutos de conduccion de mi domicilio.

Bueno, el resumen es que tenia mas de 41 grados de fiebre. A punto de llegar a lo que se viene en llamar hiperpirexia, que si os soy sincero no suena como algo precisamente saludable. Y al parecer asi habia sido desde el dia anterior en que esa subita enfermedad habia aparecido en mi cuerpo. Tipico de los medicos, preguntarme por que cojones no habia ido antes y si era consciente de que unas decimas mas de fiebre y mi cerebro estaria achicharrado y yo de camino al infierno (porque al cielo a estas alturas lo dudo). Pues oiga, tenia que trabajar. El tipo se echaba las manos a la cabeza sin conseguir explicarse como cojones no solo era capaz de tenerme en pie y estar consciente, sino que ademas habia estado trabajando en esas condiciones. Pues muy facil, colega, te lo voy a resumir en una frase, YO NO SOY UN PUTO COMUNISTA. Los vagos, progretas y caraduras estan en otro sitio, mas al sur, todos sabemos donde.

Tambien suele pasar que los medicos, sobre todo en los servicios de emergencia, se toman su tiempo para averiguar que cojones te pasa. Hasta el punto de que me fui sin ningun diagnostico. Eso si, un par de pastillitas y la fiebre reducida a menos de 38. Casi como nuevo. Dicen que cuando uno sobrepasa los 41 empieza a tener alucinaciones, delirios y visiones de lo mas aberrante. Pues aparte de la perdida de memoria e inconsciencia que sufri, os puedo asegurar que todos esos sintomas son ciertos. Vamos, que dejeis las drogas y el alcohol, tener fiebre alta es mucho mas barato y los efectos mucho mas espectrales y macabros, donde va a parar.

El caso es que en emergencias no me dijeron que tenia. Mi medico habitual, al cual llame esta mañana, me quiere dar hora para dentro de dos semanas. Esto quiere decir que, tras 48 horas, y practicamente restablecido por completo, me voy a quedar con las putas ganas de saber que cojones casi acaba conmigo. Lo que es seguro es que mañana pienso volver al tajo. Se acabo hacer el vago en casa. A terminar el mes como es debido, dando el callo. Si esta mierda no me ha matado es que todavia me queda bastante camino por recorrer. Lo siento, cabrones de mierda, voy a seguir dandoos por el culo con mis tediosos escritos. Mala suerte, que os jodan.

Las calles comunistas de sentido unico

Lo siento, colegas, si no me leeis mucho ultimamente. Es mas, no me leereis de forma frecuente en una temporada. Lo que no se es ni siquiera por que cojones me disculpo, al fin y al cabo a mi me la suda y a vosotros tambien. Bueno, simplemente era por restregaros la razon por la cual estoy ocupado. Me he propuesto currar 12 horas al dia los 31 dias del mes de diciembre. Y a buen ritmo, eh, nada del cachondeo spanishito de ir arrastrando los pies y encantarse mirando el techo, salir de tiendas a mitad de jornada y estar pensando mas en fumar cigarritos que en currar. No, yo cuando curro, curro en serio, que para eso vivo en un pais civilizado del primer mundo y no en vuestro puto estercolero cuartomundista.

Ya me estoy empezando a quedar a gusto. Insultando a quienes tengo que insultar. No, en realidad no tengo nada en contra de los spanishos, por mucho que os penseis. Tengo mucho en contra de comunistas, nazisociatas, pijohippyprogres y demas mierdas con patas que pululan por ese pais, y unica y exclusivamente por ese pais. Un pais que tolera a ese tipo de inmundicias humanas y, no solo eso, sino que ademas las pone a gobernar, no merece ni mi respeto ni mi afecto. Solo mi mas profunda repulsa e intenso asco. Asi que, spanishitos, si quereis que os respete y os deje de insultar, ya podeis ir eliminando a toda esa caterva de malparidos genocidas con odio en sus podridas neuronas. Si los seguis tolerando, acatando y apoyando, para mi sois tanta mierda como ellos.

Normalmente no comento nada sobre esa puta mierda de pais porque en primer lugar ni vivo ni quiero vivir en el, y en segundo lugar porque no tiene remedio, por mas que les digas, a los spanishos les gusta revolcarse en su propia mierda. Y son vagos, muy vagos, demasiado vagos como para simplemente mover un dedo e intentar cambiar toda esa puta asquerosidad que les rodea. Pero mira, el caso es que hoy me va a dar por comentar una situacion que ayer lei y que acontece en el estercolero que es la capital de la nacion (estercolero desde que se ha inundado de cerdos comunistas que se han puesto al mando de sus habitantes). Y mirad, cuando uno sufre una dictadura del absurdo encabezada por un regimen genocida y asesino como es el comunismo, lo que debe de hacer es rebelarse. Pero claro, eso cuesta mucho esfuerzo, putos vagos.

En fin, que ahora resulta que se toma el modelo de Corea del Norte, un pais que destaca por sus amplias libertades y politicas del avance, el progreso y el aperturismo. Empezamos bien. Al grano. A partir de ahora las calles del centro de Madrid seran de sentido unico peatonal. Traducido al cristiano esto es que todo dios tiene que andar en el mismo sentido y direccion. Como putos automatas teledirigidos por el todopoderoso dios comunista. Da igual que tenga que ir a la farmacia que esta a cinco metros de mi casa en contradireccion, no puedo, tengo que dar la puta vuelta a la manzana y entrar por donde el mandamas comunista me dice. Y si tengo 90 años y quiero ir a la tienda que pilla a dos metros de mi casa en direccion contraria... me jodo y doy la vuelta. Y si me muero mejor, uno menos para el regimen comunista. Perdon, para la gentuza comunista.

Lo mejor es que estos enfermos mentales con delirios de dioses que dirigen el cotarro en Madrid, cerdos comunistas asesinos, han puesto a su propia policia del regimen, aprendices de la KGB o de la Gestapo, a parar, gritar, insultar, multar y supongo que en un momento dado hasta pegar porrazos, a todo aquel que no obedezca los perturbados designios de semejante hijo de puta totalitario que ha organizado toda esta mierda. Por lo visto no hay nada mas importante en que utilizar a la policia. Los ladrones y delincuentes que hagan lo que les salga de los cojones (salvo andar en direccion contraria) pero los tranquilos transeuntes al talego, por no andar como el dictador manda.

En el mismo articulo en que lei que esta nueva aberrante ley ya se estaba aplicando, habia un comentario que rezaba que esto no es mas que una prueba, estan probando la sumision del idiotizado ciudadano para ver hasta donde se la pueden clavar. Pues ya se lo pueden ahorrar, todos sabemos hasta donde, hasta el puto fondo. El spanisho es idiota, le pueden hacer las mil perrerias y va a seguir comulgando con ruedas de molino. Dejaos de este tipo de probaturas absurdas y haced ya lo que quereis de una puta vez, implantad un regimen comunista asesino de forma oficial y fusilad de una jodida vez al que no piense como vosotros. Es mejor que torturar a la gente dia tras dia, al menos ya descansaran tranquilos. Y lo mejor de todo, el resto de naciones del mundo por fin tendran una razon para entrar en guerra con semejante pais de hijos de puta, bombardearlo de cabo a rabo, arrasarlo, invadirlo y repoblarlo con gente normal, que buena falta hace.

Los restaurantes que te dejan con hambre

Yo suelo comer por inercia. Quiero decir que no lo hago por hambre. Es mas, no recuerdo haber tenido esa sensacion de hambre en muchisimo tiempo, quiza nunca la tuve. Asi que no como por hambre. Incluso en ocasiones, si he estado demasiado atareado, los tipicos dias que trabajo de sol a sol sin parar ni para mear, me he tirado dos o tres dias sin probar bocado. No, no desfallezco ni nada parecido. Tengo reservas. Habra quien diga que trabajar de esa manera es inhumano. Pues mirad, estoy aqui, no he muerto. Asi que las tipicas excusas de paises de vagos no funcionan, lo siento. Si ya os tengo demasiado calados, spanishitos...

Entonces la pregunta seria por que como. Como porque me gusta comer. Soy un cerdo, como en exceso, incluso a veces ni siquiera saboreo los alimentos. Lo mio es meter alimentos por la boca, sin parar. Igual que me tiro esos tres dias sin comer, tambien soy capaz de tirarme doce horas al dia comiendo sin pausa. Y no, no soy un puto gordo seboso. Ya, bueno, es que no consiste en hacer dieta o comerse una hojita de lechuga al dia. A ver, putos vagos de los cojones, para quemar energias hay que hacer ejercicio, moverse, cojones. Y no me vale eso de que vas una hora al gimnasio. Que haces cuatro series de ejercicios de mierda. No, lo que hay que hacer es estar en movimiento todo el dia. Te vas a pata a currar, una o dos horas de pateo de ida y otro tanto de vuelta. Y luego en el curro no parar, ni un segundo, ser rentable a la sociedad, jodidos vagos egoistas. Ya veras tu como asi pierdes peso aun comiendo como un cerdo.

Vale, pues despues de esta introduccion un tanto alterada por la vagueria de ciertos paises, vamos a lo que vamos. Los putos restaurantes donde no te dan de comer bien. A ver, me gustaria saber a que cojones va uno a un restaurante. Digo yo que a comer. Pues que me saquen comida. Y que me sacien, joder. Es que asi ha sido toda la vida. Vas a comer a un sitio, PAGAS por ello, pues que menos que comas bien comido, porque si no me quedo en casa y como mas barato y mas a fondo. Lo que quiero decir es que me cago en los putos restaurantes a los que vas a comer y te quedas a dos velas. Y encima suelen ser los mas caros los muy hijos de puta.

Es una señal mas del excremento en que se esta convirtiendo la sociedad humana. Ahora vas a un sitio en que pagas por comer y no comes. Puede sonar a cachondeo pero me hierve la sangre con estos hijos de la gran puta. Ah, y lo peor, que encima si protestas o pones mala cara el camarero viene y te mira mal y te dice algo feo como replica. Me gustaria saber donde quedo aquello de que el cliente siempre tiene la razon. Pues supongo que en el mismo sitio donde quedaron los restaurantes donde se comia. O sea, pagas por comer, no comes y encima te tratan como a un pedazo de mierda. Eso es lo que quiero decir con lo de que el mundo se esta yendo a tomar por culo. Muy desagradable todo.

Dentro de estos restaurantes que te dejan con hambre o que no te dan de comer bien hay dos tipos. El primero es el del sitio que quiere ahorrar. Ahorran para no tener gastos y entonces ganar mas dinero. Supongo que toman el pelo a tontos tan tontos como ellos. O sea, a gente que va a un restaurante a no comer. Porque si tratas a los clientes de esta manera, rateandoles hasta un chusco de pan, pues al final lo que vas a conseguir es, basicamente, no tener clientes. Y entonces no sera cuestion de ahorrar. Sera cuestion de que tu negocio cerrara, tu aun estaras preguntandote por que (porque eres imbecil) y habras demostrado tu incompetencia para llevar un buen balance. O sea, en pocas palabras, que te dediques a otra cosa, joder, que para esto eres un inutil.

El segundo tipo me pone mas aun de los nervios. Son los super-chefs (o eso es lo que ellos se creen que son) que se dedican a hacer la famosa comida de diseño. La mayor estafa que jamas haya conocido el ser humano (junto con el comunismo). Dos almejas con una aceituna encima y una gota de aceite. Te soplan treinta pavos por esa mierda y le ponen un nombre la hostia de enrevesado, como 'molusco marino en su concha aderezado con un fruto de olivo en salsa de esencias naturales'. Y claro, como tu eres imbecil profundo (porque la sociedad actual esta llena de mequetrefes), te corres de gusto leyendo la puta definicion de marras y pagas los treinta pavos y hasta dejas otros treinta de propina. Porque el chef es muy guay, sale por la tele y hasta seguro que le vota al puto Partido Comunista. Si, lo relaciono porque el mismo hijoputismo anida en alguien que toma el pelo asi a la gente con la comida que en alguien que vota al comunismo.

Esos pseudo-chefs merecerian ser colgados por las pelotas. Los camareros finolis pijohippyprogres que trabajan en esos sitios tambien. Y los clientes retrasados mentales que van a esos sitios y se lo pasan bien con ese tipo de comida tambien. Me cago en la puta, cabrones, yo quiero ir a un restaurante a COMER, me estais poniendo enfermo. Y direis que cada uno con su vida puede hacer lo que quiera, si, vale, estoy de acuerdo, pero que no tomen el pelo a la puta gente que quiere comer. Es que si hubiera un restaurante de esos por ahi perdido aun vale, pero es que ya mas del 50% de los restaurantes son esa puta mierda. Pues que os den por culo a todos, auto-exterminaos de una puta vez. Yo me quedare en mi casa comiendo hasta reventar. Y es que cada vez, en esta podrida sociedad de la idiotizacion, dan mas ganas de encerrarse en un bunker y esperar a que se extermine toda la raza humana. Putos deshechos infectos.

Los diez ultimos dias

Joder, ahora me doy cuenta de que llevaba bastantes dias sin escribir nada en el blog. Bueno, tampoco importa mucho, vamos, a nadie le importa una mierda, seamos claros. Nadie lee esta puta basura, ni siquiera yo. Y si eres tan pringado que ahora mismo estas leyendo estas lineas, pues te compadezco colega. Eso si, sigue leyendo, sigue, ya sabes que como estoy tan jodidamente perturbado siempre dejo algo interesante en mis escritos. Bueno, no siempre, pero me la suda, la verdad. Ah, si, perturbado, ya, lo estoy un poco, si, pero lo reconozco y no le hago daño a nadie. No soy como los putos enfermos mentales de los comunistas de los cojones. Pero dejemos estar el tema que me cojo muy rapido y no quiero...

Hace tiempo que no escribo en el blog, si. Es porque estoy escribiendo un libro. O quiza no es por eso, pero vamos, que como escribo algo, pues me da un poco de pereza escribir mas. Bueno, no es pereza, es mas bien que tengo como un cupo de letras al dia, y no son acumulables para los dias posteriores. Sera que se me cansa la vista de ver caracteres, me hago viejo. A estas alturas del post, el lector no interesado, o que solo haya entrado aqui por curiosidad, ya estara cagandose en mis muertos y pensando que soy un tarado hijo de puta que solo escribe por escribir y no dice nada interesante. Pues si, lo soy, que pasa, que os jodan. Nadie os ha pedido que entreis aqui a leer, chupapollas de mierda. Lo peor es que como sois masocas y curiosos vais a seguir leyendo. No vaya a ser que el tarado este diga algo que pueda interesar o por el que se le pueda crucificar mas aun. Pues que los comunistas deberian de estar todos fusilados y enterrados, eso digo. Venga, mas leña al fuego, putos cabrones. En fin, no se de que cojones estaba hablando ya...

Ah, del libro. Bueno, no os voy a explicar nada del libro, no creais. Solo queria dejar claro por que no he escrito nada ultimamente en el blog. No se ni para que lo menciono, supongo que para dejaros con la mierda en la boca. Tambien es cierto que en los ultimos dias no he salido practicamente a correr en las frescas matinales, que es una de mis actividades preferidas. Es muy constructivo, te refresca la mente y el cuerpo, te topas con personajes muy curiosos e interesantes y hasta haces algo de ejercicio, lo cual realmente me la sopla y puede que hasta no sea ni bueno para mi maltrecho y alcoholizado cuerpo, pero la verdad es que me da igual. De algo hay que morir y ya os digo yo que de eso no se salva nadie. Algunos imbeciles salen a correr para estar en forma o tener mejor figura o estar mas guapos o mierdas similares. Yo naci feo y por correr una hora diaria no me va a cambiar la puta cara. Asi que corro a ver si me da un puto infarto y me muero, basicamente.

Lo cierto es que los ultimos diez dias, aparte de currar muy de vez en cuando, me los he tirado bebiendo sidras de pera y follando. Esta ultima actividad la tenia un poco olvidada, pero pronto me he dado cuenta que es como montar en bicicleta, nunca se olvida. Aunque con la edad uno ya no tiene la potencia de antaño, pero eso tambien es algo que cada dia me la suda mas. A decir verdad, y ahora que lo pienso, me la suda todo, supongo que por eso tengo una vida tranquila y sin rencores ni amarguras. Salvo los putos comunistas, eso si que no me la suda. Son todos unos hijos de la gran puta, malas personas, gentuza que disfruta viendo sufrir a los demas, basura infecta que... Bueno, dejemoslo, es que no quiero hablar de eso pero siempre me desvio del tema.

En realidad no tenia nada que contar, como la mayoria de las veces que escribo un puto post. Simplemente queria molestar a los curiosos que leen esta mierda de bitacora y de paso recordar que sigo vivo a base de un escrito tras otro. Eso tambien jodera a muchos. Es curioso que el otro dia pensaba que una vez que este muerto habra imbeciles que seguiran entrando en este blog y se espantaran con todas las cosas que en su dia escribi. Y empezaran a despotricar y denunciarme y desearme la muerte y pedir mi encarcelacion y que me fusilen y demas. Y yo ya estare criando malvas. Pero como los botarates son botarates, pues supongo que asi pensaran que se realizan, que llegan al culmen de sus tristes, pateticas y amargadas viduchas de mierda. Es lo que pasa por ser comunista. Tontos del culo.

Preparativos para el charco

No se quienes me provocan mas arcadas, si los ingleses o los comunistas. Bueno, lo tengo mas que claro, los putos comunistas. No se ni para que me hago la pregunta. Pero el caso es que los ingleses, sin darme autentico asco, realmente no me caen bien. Tengo motivos, no como esas personas que odian por odiar y simplemente porque esta de moda o porque tampoco tienen demasiadas luces ni capacidad intelectual como para explicar sus propios actos, en la mayoria de los casos absolutamente estupidos e irracionales. Normalmente quien hace esto es comunista, o progreta, o algo parecido, algun tipo de mierda de la misma calaña. Pero bueno, que no me quiero desviar del tema, que no me gustan los ingleses, he convivido con ellos durante mucho tiempo, y aun cuando tengo la ocasion de cruzarme con alguno veo que siguen igual, siendo unos putos capullos.

Digo esto porque mañana me voy a visitar el charco. Y aunque en este caso los nativos de la zona se consideran a si mismos una especie de republica independiente de tarados, siguen siendo ingleses. Es cierto que de cuanto mas al norte son los ingleses suelen ser mejor gente. No hace mucho conoci a unos pavos de Newcastle y eran tios de pelotas, pero esos es que casi son escoceses. Los del charco son, a pesar de estar a medio camino entre los imbeciles profundos de Cheltenham, Swindon o Gloucester y la simpatia y tranquilidad de los escoceses, todavia demasiado ingleses. Es como Manchester, realmente es el norte de Inglaterra, pero sus habitantes son autenticos gilipollas. Los tipicos ingleses estirados que se creen de una raza superior. Asi que, no se, realmente al final me va a tocar volver a lo de que todos los ingleses me caen mal. Y a decir verdad las veces anteriores que he estado de visita en el charco, tampoco he tenido demasiado buenas experiencias.

Pero eso sera mañana, Dios mediante. A media mañana cogere el coche y seguire esas macabras indicaciones de la M74. Macabras si, porque no pone 'Inglaterra' o 'el charco', simplemente pone 'El Sur'. Asi que conducire direccion sur hasta llegar al susodicho charco a media tarde. No saldre pronto porque hoy toca currar, jornada de cierre, asi que estare pringado hasta altas horas. Un sitio curioso este en el que estoy laborando en los ultimos dias. Nadie soporta a los jefes y la gente que es contratada de forma fija apenas si dura unas semanas. Yo voy a traves de agencia asi que cuando me canse de que me toquen las pelotas simplemente dejare de ir. La verdad es que el puto sitio es un caos, llegas y no hay nadie. Y cuando digo nadie, hablo de que estas tu solo, empiezas tu jornada igual a media tarde y no sabes que hacer porque nadie te explica que faena hay. Asi que intentas trabajar haciendo lo que mas o menos te viene en gana, siempre que se vea que haces algo. En fin, de momento nadie se ha quejado, asi que seguire guiandome por mi instinto. Pero esto no le interesa a nadie, supongo.

Estare en el charco cuatro dias. Deberia de prepararme una maleta. Pero yo en esas cosas soy muy malo. Incluso cuando me voy dos semanas a algun sitio no se que cojones llevarme. Y acabo con una maleta practicamente vacia, pero al final no echo nada en falta. Soy una persona simple en ese sentido, incluso en casa tampoco necesito mucho para subsistir. Asi que para cuatro dias, pues lo mas seguro es que coja una puta bolsa de plastico del supermercado y la llene con lo que necesite. Y a ultima hora. No soy de preparar nada con una semana de antelacion precisamente. Total, si se te olvida algo se te va a olvidar igual. Asi que cuando me levante mañana ya vere lo que cojo. Y eso, que a media matinal saldre en direccion al charco.

Llevo dias pensando que es el tipico viaje del que uno no vuelve. Muere alli. Soy bastante paranoico con estas cosas cuando viajo. Siempre que me voy de vacaciones a algun pais extranjero miro el mapa un par de veces y reflexiono para ver si es un buen sitio para morir. No es que le tema a la muerte, porque si ha de pasar, pasara, pero al menos que acontezca en un sitio que a uno le haga ilusion. No me gustaria morir en Timospain rodeado de putos comunistas, por ejemplo. En la India o el Polo Norte no me importaria. Y en el charco... pues tiene su parte mitica, pero no me apetece, no, al fin y al cabo esta lleno de ingleses.

Si en este caso las probabilidades de morir son mas altas que en otros viajes que he hecho, pues no lo se. Esta claro que Timospain es el lugar con mas probabilidades de matarme. Pero el charco no se queda corto. El exceso etilico va a estar presente, aunque esto es una constante en todos mis viajes. Asi que en ese sentido es simplemente cuestion de suerte, un dia pillare una cogorza que me matara. Obviamente a cada viaje que hago tengo mas posibilidades porque mi salud cada vez esta mas debilitada. Y si un grupo de hooligans me puede matar... pues tambien es una opcion, aunque eso es incluso mas factible en Timospain con sus bandas de neo-comunistas violentos. En fin, que si no vuelvo este sera mi ultimo post. No me voy a despedir, pero al menos ya todos sabreis donde he fallecido...

Trabajo, vino, musica y futbol

No hay nada como entrar a currar a las siete y salir a las diez y media. Y encima un viernes. En realidad eso es incitar al alcoholismo, especialmente si se trata de gente como yo con aficiones tan marcadas. Bueno, dicho asi pensareis que esto es una vidorra, pero la breve jornada de trabajo tambien ha tenido sus puntos negros. Levantarse a las seis no es agradable, sobre todo si te acuestas tarde. El frio que hacia esta matinal tampoco ayudaba, esos dos o tres grados que en otro momento del dia hasta me gustan, pero recien salido de la cama me han dejado un poco congelado. Y bueno, que en el trabajo, a pesar de no querer complicarme lo mas minimo por ser ya el ultimo dia de la semana, hemos tenido un par de averias, y solo con la mitad de la plantilla hoy activa, nos las hemos tenido que comer y trabajar cojos, mancos y con un ojo tapado. Pero lo hemos solventado de la mejor manera posible.

Y a partir de ahi, pues que a las once ya estaba en el supermercado haciendome con dos botellas de vino. Si, desde eso de las nueve me ha empezado a rondar por la cabeza que me apetecia un tintorro. Y el destino me ha llevado hasta una oferta de un Rioja que costaba doce pavos y estaba a mitad de precio. Obviamente me he llevado dos botellas y la primera ya esta practicamente vacia, y eso que aun no son ni las tres. Me da que aun tendre que volver a echarle un ojo a esa oferta hoy mismo. Vamos, que el dia se presenta peligroso.

Hoy en el coche me he llevado a J.A. & Kike. Siempre buena musica, sobra decirlo. Esta es una banda de pop-rock aunque con mas variedad de estilos en cada una de sus canciones. El de hoy era su tercer album comercial (mas dos o tres experimentales), 'Not Buried Yet', que acaba de salir y la verdad es que tiene bastante jugo. Temas muy pegadizos, buena produccion y la unica pega que le puedes poner es que no te guste el estilo tan cambiante que tienen de una cancion a otra. Pero musicalmente es mas que correcto. Me gustan estas bandas que dentro de hacer rock clasico, que es algo con unos patrones bastante establecidos, suenan imaginativas e innovadoras.

Ahora que pienso, ayer tambien me fui a la cama algo piripi. No queria, pero me lie con el futbol. No lo hacian por la tele, asi que me puse al lado de la radio con una sidra en la mano a escuchar lo que acontecia. Una sidra tras otra, claro, es lo que suele pasar. El partido, ah si, bueno, un Escocia contra Eslovaquia, nos jugabamos la ultima opcion para estar en el Mundial de Rusia. Ganando este partido aun estariamos obligados a ganar a Eslovenia en unos dias y luego la ronda de repesca de aqui a unos meses. Mision casi imposible, pero siempre esta bien mantener la ilusion hasta que te la quiten. Asi tienes una excusa para mamar mas.

La cuestion es que cuando iba por la cuarta sidra ya empece a pegar golpes sobre la mesa a cada ocasion marrada. A los eslovacos les habian expulsado a un tio bastante pronto pero Escocia no encontraba el puto camino del gol. El comentarista estaba lo siguiente a nervioso, diciendo que teniamos que sacarnos un gol de donde fuera, incluso del culo (literal). La cuestion es que Anya, un defensa mulato (es el segundo tio mas o menos oscuro que juega en la seleccion escocesa en toda su historia), marco en el ultimo minuto. Pegue el consiguiente grito, tambien un buen salto, y mi sidra salio volando por el aire. Por suerte, con esto de que se estaba acabando el partido, ya estaba casi vacia. Y asi, contento, me fui a dormir.

Supongo que no os importara una mierda nada de esto. Ni el partido ni las borracheras que me cogi ayer y me voy a coger hoy. A mi tampoco me importa una mierda lo que haceis con vuestra vida, asi que estamos igualados. Bueno, no me importa mientras no me vayais jodiendo, que hay muchos (los hijos de puta de siempre) que disfrutan con ello y de hecho solo viven para ello, para joder al projimo. Yo no, yo soy un tio simple y tranquilo, solo quiero cascarme mi botella de vino, escuchar mi musica y que me dejeis tranquilo. Y ya esta bien de escribir sandeces. Que tengo sed. Hasta otra, colegas.

Tom Petty

Nos ha dejado Tom Petty. A los 66 años de edad, de forma sorpresiva, a traicion. Hace apenas una semana aun le veiamos en directo, enrolado en mitad de la que el mismo consideraba su ultima gira con los Heartbreakers, su banda de acompañamiento de siempre. Decia que ya empezaba a sentirse un poco mayor para esa vida de rockero. Y sin venir a cuento, ayer, un severo ataque al corazon le fulminaba en la soledad de su finca de Malibu. Despues, horas de noticias cruzadas, donde la mas esperanzadora era la que hablaba de Petty sin respuesta cerebral y enchufado a una maquina de sorporte vital. Los mas realistas ya le daban por muerto. Esta misma mañana los peores presagios se confirmaban. Y es asi que despedimos a este icono del rock americano como se merece, con este post de recordatorio y escuchando su musica mientras lo escribimos.

No estoy aqui para redactar una cronica de la carrera musical de este genio de Florida ni tampoco para contaros toda su biografia. Angel y diablo, eso si que os lo puedo garantizar. La sensibilidad de algunas de sus composiciones contrasta con la dureza habitual de su caracter y sus temas mas radicales e introvertidos no encajan dentro de su sensibilidad cuando estaba con sus mas allegados. Elijo dos anecdotas, la del cabreo que pillo un dia en el estudio porque las cosas no le salian como querian, liandose a puñetazos con una pared hasta que se rompio la mano. Logicamente las sesiones de grabacion se pospusieron un tiempo. O la entrevista que le hacen en la pelicula biografica de George Harrison cuando dice 'no voy a contar lo que dijo George... pero os lo voy a contar', al respecto de la muerte de Roy Orbison. Un hombre de dos caras, puede ser, y con unos vicios que le han acabado por llevar a la tumba, no se escondia a la hora de hablar de su relacion con las drogas (a las que incluso dedicaba canciones), era un fumador empedernido y en algunas etapas de su vida abuso del alcohol hasta puntos exagerados.

Pero seguro que todo eso ya lo sabeis mas o menos. Prefiero hablaros que como llegue yo a Petty o como llego el a mi. Aunque sabia de su existencia y habia escuchado su musica de forma ocasional, tuve una serie de conexiones que me hizo empezar a considerarme un perfecto fan de Tom Petty. Su aparicion en la pelicula 'The Postman' de Kevin Costner no podia dejar indiferente a nadie. El papel, el mas adecuado, hacer de si mismo en un futuro cercano. Un tipo que casi pasa de todo y esta como una autentica cabra, que se divierte con arriesgados viajes a toda velocidad en una especie de teleferico descapotable y que trata a todo el que se le acerca como un colega de toda la vida. La pelicula en si tambien tiene tela, pero de eso deberia de hablar en otra ocasion, aunque dejare el dato de que el imaginario presidente de los nuevos Estados Unidos es un tal Richard Starkey (Ringo Starr) y su lema es una linea de la cancion de The Beatles 'Getting Better'.

Casi al mismo tiempo empece a escuchar con autentico afan a los Traveling Wilburys. Esa superbanda de finales de los ochenta que incluia a George Harrison, Roy Orbison, Bob Dylan, Jeff Lynne y el propio Petty. Obviamente llegue a ella a traves de Harrison, pero logicamente me abrio las puertas a este hombre, al que hasta ahora tan solo conocia por alguna que otra tonadilla perdida. Y poco tiempo despues alguien, creyendo que yo estaba obsesionado por Petty (por aquel entonces mi aspecto era algo parecido al suyo) decidio regalarme su Greatest Hits. Aquel disco me maravillo, aunque no entendi el regalo, porque si te piensas que estoy obsesionado con Petty no tiene logica regalarme un disco de exitos, ya que se supone que ya los tengo y conozco todos. En cualquier caso no era asi, con lo que me lo pase enormemente bien con aquel disco.

Poco a poco comence a embriagarme a base de adquirir la discografia de este icono del rock americano. Para rematar, su aparicion en el Tribute to the Heroes tras el 11S fue una de las mejores actuaciones que habia visto en mucho tiempo. Al año siguiente su participacion en el tributo a George Harrison fue aun mas espectacular. Petty envejecia pero su musica era cada vez mejor. Y ahora ya no envejecera mas, ya no habra mas musica suya, pero estoy seguro que quien lo empiece a descubrir de cero como un dia hice yo, pasara por ese proceso donde cada nuevo disco que descubra le parecera mejor que el anterior. Es esa sensacion que solo te puede producir un genio de semejante calibre, aunque si, estaba como una cabra, pero una cabra que hacia una musica cojonuda.

Rutina de una matinal de resaca

Me he levantado con una puta tremenda resaca. Es lo que tiene cascarse una caja entera de sidras de pera ayer. Digo bien, ayer, porque las fui distribuyendo a lo largo de todo el dia, empece a eso de las diez o las once de la matinal y acabe el festin etilico doce horas mas tarde cayendo de bruces sobre la cama. De hecho ni siquiera me acuerdo de esto ultimo, pero a juzgar por la posicion en que estaba dispuesto mi cuerpo sobre la cama a eso de las cuatro de la madrugada, cuando abri un ojo medio entre tinieblas, intuyo que cai completamente a plomo y por supuesto vestido de pies a cabeza.

He recuperado finalmente la vertical a eso de las ocho. Eso si, previa sesion de mirar al techo durante una hora sin saber muy bien quien era yo y que cojones pasaba a mi alrededor. Despues mi cerebro empezo a funcionar un poco mas, recobre conciencia de mi persona y puse alcanzar mi movil para comprobar la hora y ponerme un poco de Bob Dylan para ver que tal reaccionaban mis neuronas ante su musica judia. Nada especial aparte de unas horribles ganas de cagar. Si, las tipicas cagaleras de despues de una buena chuza, con el agravante de que la sidra de pera es un laxante natural de puta madre. Asi que ya os podeis imaginar como ha quedado la taza. O las tuberias, que no se como han sido capaces de tragar tanta cantidad de mierda a tan temprana hora.

Me he sentado en mi escritorio a ver que actividades tengo para hoy anotadas en la agenda. Escuchar un poco de buena musica (si, hasta eso me apunto), ir a comprar unos leds para el baño (uf, eso apetece poco ahora, quiza a la hora del vermouth, asi tengo excusa para pasar por alguna barra) y las inevitables tareas de final de mes, pagar unos cuantos recibos. No me gusta domiciliarlos, prefiero hacer el pago online, que basicamente viene a ser lo mismo, con la unica diferencia de que asi controlo lo que pago y no me llevo sorpresas al abrir la cuenta de banco y ver que me ha desaparecido el dinero porque si. Casi que voy a empezar por esto ultimo, ya que tengo el ordenador a mano.

Pero es lo que pasa cuando uno abre el navegador, que siempre se lia a ver cosas y tarda como un par de horas en ir al grano de lo que realmente necesita. Noticias deportivas, un par de videos musicales, y por supuesto el inexcusable porno. Realmente el porno a mi ya no me sorprende, es como una rutina, siempre consiste en lo mismo. Es cierto que en los ultimos tiempos me he aficionado bastante al porno danes de los ochenta, nada personal, pero desde que lo descubri me parece mas entretenido que otro tipo de pornos. Es como todo, en las ultimas decadas el mundo se ha ido despersonalizando y yendo a tomar por culo de forma paulatina, y esto incluye tambien al porno, que cada vez ha ido a peor. El porno actual es tan innatural y poco creible que recibo mas estimulo sexual viendo un documental sobre los asombrosos misterios del sistema Alfa Centauri. Asi que me quedo con el porno danes de hace treinta años, eso si, con mi propia musica de fondo. Sigo con Bob Dylan, hoy me ha dado por el abuelo judio, que sonando de background del porno es bastante apropiado, por cierto.

Y hasta aqui he llegado. A escribir un post en el blog. Despues de despertarme, cagar, escuchar a Dylan y ver porno. Lo bueno es que aun son las nueve y media, asi que me queda todo el dia por delante para el resto de idioteces y actividades que tenga que realizar. Aunque no esta en mi agenda, lo de comprar mas sidras es algo que tarde o temprano hare. Otra caja, asi mañana volvere a estar jodido al despertar. Y sera la misma rutina. Una hora en coma, cagar, escuchar a Dylan o a quien toque y puede que hasta ver porno con la tonadilla en cuestion de fondo. Quiza penseis que es una vida de mierda, pero yo no hago daño a nadie, a diferencia de otras personas cuyo unico objetivo vital parece ser el de joder la existencia del resto de personas alrededor. Si, me refiero a los putos comunistas, por ejemplo.

Un paseo por el centro de la ciudad

He decidido darme un paseo por el centro de la ciudad. Debe de hacer como unos cuatro o cinco años que no piso el centro. Quiza os parezca raro. A mi no. He estado trabajando. Y cuando uno trabaja va de casa al curro y a la inversa. Y si, trabajo todo el dia. De diez a diez, sin parar ni para mear. Y todos los dias de la semana, a veces libro alguno, cierto, pero ese dia prefiero pasarmelo en casa tocandome los cojones. Y cuando tengo vacaciones ya sabeis lo que hago, me cojo una semanita y me voy a New York, India, Roma o el Polo Norte. Yo no tengo tiempo libre, y por supuesto el poco que tengo no lo malgasto en hacer el imbecil por el centro de la ciudad. Eso queda para los paises llenos de vagos de mierda que dicen que trabajan como cabrones y estan todo el puto dia deambulando por el centro como lo que son, putos perezosos. Tercer mundo. Ya sabeis de lo que hablo.

En fin, dejemos estar a toda esa pandilla de vagos malolientes. La cuestion es que me he ido a pasear por el centro porque me han comentado que hay una agencia que ofrece un trabajo bastante bien remunerado y flexible. Una de tantas, pero de esta en concreto me han dado la direccion. Una hora de paseo desde casa, pero me apetece andar, me gusta realmente, y aunque no soporto cruzarme con gente e intuyo que el centro tiene que estar como siempre, masificado, por hoy haremos una excepcion. Me imaginare que estoy viviendo una etapa de alguna competicion ciclista por las calles de mi ciudad y asi se me hara mas ameno. Y hasta me imagino a los diferentes ciclistas con sus tipicas vestimentas y todo. La verdad es que el ciclismo es mi deporte preferido, por si nunca lo habia comentado. Tendra algo que ver con que es un deporte de sufrimiento y esfuerzo, no de putos vagos.

En esta primera hora de paseo, hasta llegar a la oficina que me han dicho, me doy cuenta de lo obsoleto que me he quedado. Estar casi un lustro sin salir ni de casa ni del trabajo es lo que tiene. Ya no por la cantidad de tiendas raras que no se ni de que van y que no habia visto nunca antes en mi vida. Es que veo pasar gente con tecnologias raras, moviles enormes, tios que van hablando solos pero que en realidad estan en mitad de una llamada, otro hablando con su reloj... hasta un puto coche enchufado a una farola. Me siento como un tipo que viene del pasado. Pero total, solo han pasado cinco putos años. La verdad es que me veo tan fuera de lugar que me dan ganas de dar media vuelta y volverme a mi refugio casero. Pero ya casi estoy en la direccion que llevo escrita en un papel. Si, hasta para eso soy clasico.

Joder, recuerdo que cuando llegue a la ciudad mi primer trabajo fue en un restaurante en esta misma calle. No lo encuentro. En su lugar, creo, porque no acabo de identificar el sitio, hay una especie de sitio de comida rapida donde veo que la gente esta pidiendo el papeo por el puto movil. Me da hasta verguenza sorprenderme de tanto avance, pero definitivamente estoy caduco. Al final encuentro la oficina a la que voy, alguien me ha abierto la puerta automaticamente o es que se abre sola, que ya no me extrañaria. No, veo a una recepcionista, que se ve que me ha visto llegar y me ha abierto, joder, menos mal que aun queda alguien normal. Ya me esperaba al puto C3PO sentado en la recepcion.

Bueno, todo funciona bien en este lugar, no me voy a extender mucho al respecto. Estan tan desesperados buscando personal que me dicen que empiece esa misma tarde si tengo tiempo. Les digo que no tengo ningun problema, sobre todo cuando me dicen lo que voy a cobrar. No hay queja. En los paises normales las cosas son faciles. El problema es cuando uno se habitua a vivir en un pozo de mierda y se cree que no hay nada mas alla de ese pozo de mierda o que el resto del planeta son todo pozos de mierda tambien. Y a veces hasta sucede que si te echan una cuerda y trepas hasta salir del pozo de mierda y tumbarte en una verde pradera, echas de menos el nauseabundo tufo al que estas acostumbrado. Pues que os jodan, apestosos, seguid pudriendoos.

Ya de vuelta a casa, y a medida que me alejo mas y mas del centro y me siento mas cerca de casa y por lo tanto mas a salvo de este nuevo mundo que acabo de descubrir, me doy cuenta de que necesitaba una dosis de renovacion de esta indole. Al menos para estar reflexionando al respecto de ella durante los proximos dias o meses. No estoy de acuerdo con todo este pseudo-progreso que nos esta exterminando como especie, aunque por otro lado tampoco quiero vivir como en los años cincuenta durante toda la vida. Pero todo tiene un limite. La estupidez humana especialmente, y con esto me refiero a coger todo este tipo de 'progreso' sin ni siquiera cuestionarse las bondades o maldades de uno u otro dispositivo.

Estoy ya a unos diez minutos de casa. Veo un supermercado. Me ha entrado sed. El hambre ya es lo de menos aunque voy en ayunas y son casi las tres de la tarde. Pero es mi etilismo lo que me puede. Me voy directo a la seccion de vinos, me apetece un tintorro pero apenas hay tres o cuatro para elegir. Mas que un supermercado esto es una mini-tienda de mierda. Al final me llevo un vino barato que me va a tocar mezclar con zumo de manzana para poder bebermelo, de lo contrario se va fregadero abajo. Si, zumo de manzana, no tengo ninguna otra mierda para mezclar en casa. En fin, no debe de estar tan malo porque me casco la botella en una hora. De algo hay que morir. Ahora, ya establecido en casa, y mas sediento todavia, voy a por sidras. En realidad no soy alcoholico, es que no quiero seguir pensando en mi inquietante paseo por el centro.

Rodeados de asesinos

Ultimamente estoy viendo la trilogia de El Ciempies Humano, pseudo-gore del malo, o peor que malo. Pero no voy a hablar hoy de cine, de hecho creo que en breve escribire un post sobre semejantes tres pelis, porque se lo merecen. No, hoy quiero hablar de los sentimientos que pueden despertar films asi. Al menos a mi me hace pensar en ello. Me gustaria realmente saber la cantidad de asesinos que tenemos viviendo entre nosotros. Y no quiero decir asesinos potenciales, porque eso lo somos todos, en casos extremos como guerra, autodefensa o lo que sea, pues te cargas a quien haga falta. Me refiero a asesinos que aunque no hayan matado a nadie, tan solo un fino alambre les separa de hacerlo.

Para que me entendais os voy a poner en situacion y luego os hare un par de preguntas. Vamos a ver, el tio que conduce como el culo y va jodiendo todo el trafico, el funcionario o dependiente de tienda que te trata con mala educacion y casi te escupe en la cara, el tipico maleducado de bar, la vecina que pone a parir a todo dios incluyendote a ti, esos jefes que son mas hijos de puta de lo normal, esos colegas de curro que son unos putos vagos, esos chulos que van por la calle mirando mal a todos y pidiendo gresca a gritos... no se, toda esa gente a la que no tragais y que realmente os pone enfermos hasta el punto de casi querer vomitar. Seguro que hasta en vuestra familia hay alguno.

Mas de una vez se os pasado por la cabeza matarlos. Pegarles de leches hasta que se desangren, romperles todos los huesos, a algunos hasta torturarlos con el maximo dolor y sufrimiento posible, pero, en general, acabar con ellos. Hacer desaparecer a semejante hijo de la gran puta que no merece seguir amargando la vida a nadie. Seguro que en alguna ocasion os ha hervido la sangre con alguien, o puede que hasta os pase a diario. Bueno, la cuestion es que siguen vivos, no habeis matado a ninguno de estos cabrones. Mi pregunta es por que no lo habeis hecho y, sea como sea, solo teneis dos respuestas posibles, como vereis a continuacion.

Primera respuesta: esta mal. Si, joder, matar a otro ser humano esta mal. Eticamente no es correcto. Tu no eres nadie para quitar la vida de otro, por muy deleznable que ese menda sea. A no ser que seas un tarado mental, esa premisa basica supongo que la entiendes. Asi que al final, por muy frustrado y hasta los huevos que estes del personaje, lo dejas hacer y vivir. Segunda respuesta: si me lo cargo me pilla la poli y me voy al talego. Si eres un puto genio es posible que no te pillen, pero tal y como esta ahora de avanzada la policia cientifica y toda esa mierda, al final, de una u otra forma, caeras. Y tu, logicamente, no quieres perder unos cuantos años de tu vida entre barrotes. Asi que, de la misma forma que sucede en el caso de la primera respuesta, pues lo dejas pasar. Pero vamos, que ahora si que no te has planteado si esta mal o no cargarse a ese tio, simplemente lo quieres hacer pero el problema es la carcel.

Bien. Me gustaria saber ahora que pasaria si supieras a ciencia absolutamente cierta que no te van a pillar y no vas a pisar el talego. Y que vas a poder seguir con tu vida diaria tranquilamente despues de cargarte a ese tio. Quiza entonces reflexiones y pases a la primera respuesta, pero si no lo has hecho antes de pensar en lo del talego, dudo mucho que lo vayas a hacer a estas alturas. Vamos, que te lo cargas. Y sabiendo seguro que no te va a pasar nada, ya te digo yo que no te vas a cepillar solo a uno. Vamos, que igual caen cuatro o cinco al dia. Y ahora no te excuses y no digas que no, lo has pensado y sabes que lo vas a hacer. Porque no te van a pillar. Pues esta claro, eres un asesino. Y solo te para una estupida ley. No tienes catadura moral, simplemente no lo haces por no ir al talego. Es lo que hay.

No os puedo hablar de porcentajes porque dudo mucho que se haya hecho nunca un estudio de esta indole, pero ya os digo yo que mas del 80% de la poblacion se iria de cabeza a la segunda respuesta. Matarian si no estuviera prohibido y tuvieras que pagar una pena por ello. Haceos vosotros mismos la famosa pregunta y reflexionad, porque estoy seguro de que os iriais a la segunda respuesta. Yo no me oculto, estoy entre ese 80%. Es muy dificil no estarlo. Y con tanta gente dispuesta a matar por ahi suelta, no creo yo que sobrevivierais durante mucho tiempo. Asi que ahora si quereis hablamos, como muchos idiotas hacen a diario, de montar una revolucion y que reine la anarquia. Sin leyes, majos, sin leyes, a ver que pasa y a donde llegamos...

Anecdotas del Tatus 4

Era otro de esos macabros periodos de cuatro o cinco dias en los que el Tatus se aposentaba en tu casa y no salia de alli ni aunque aconteciera el fin del mundo. A eso de las cuatro de la tarde del cuarto dia de permanencia tatuada ininterrumpida yo tenia cita con el medico. Asi que se lo espete, 'tio, tengo que irme al medico'. Contestacion muy del Tatus, 'ah, vale, tio, yo te espero aqui'. Creo que no pillaba la indirecta de que el NO me podia esperar sentado en MI casa haciendo lo que le saliera de las bolas. Asi que le tuve que decir claramente que no se podia quedar y que me siguiera diligentemente a la calle. A pesar de sus tipicos '¿POR QUE?', que suele gritarte a la cara cuando algo de lo mas normal no es entendido por su enrevesado cerebro, finalmente consegui que me siguiera. Pero no fue una buena idea.

Eran unos quince minutos de paseo hasta el doctor, que se iban a convertir en una autentica pesadilla de verguenza ajena. Comienza el show de alaridos y canciones de Queen a grito pelado por mitad de la calle. Casi las cuatro de la tarde, trafico a reventar, la acera petada de gente, hora punta del ir y venir de los habituales transeuntes de una gran ciudad, momento ideal para el gran show del Tatus. Y es que cuanto mas observado se siente, mejor se lo pasa, gritando a un lado y a otro, insultando al que no le mira demasiado bien, buscando el roce con unas y con otros (le da igual el sexo) y, en definitiva, provocando que toda la ciudad se ponga en estado alerta cuando semejante personaje pisa la calle con ganas de espectaculo.

Lo peor acontece cuando, ya llegando a la consulta de mi doctor, tenemos que cruzar por delante de un instituto. Adolescentes saliendo de clase, el paraiso del Tatus. Yo, por suerte, hace un rato que ando como unos cincuenta metros por delante de el, asi que veo el bochornoso espectaculo en la distancia. Hace rato que el Tatus se ha quitado la camiseta y la ha tirado por ahi (no la lleva ni en la mano), pero ahora empieza incluso a desabrocharse el pantalon. Con la bragueta bajada, medio en pelotas y con sus lupas de sol macarronicas de los años setenta, comienza a perseguir a niñas de trece y catorce años al grito de 'GUAPA, GUAPA, GUAPA, GUAPA, GUAPA'. Por suerte para ellas, casi todas las chicas estan mas agiles que el Tatus y tras treinta metros de carrera el las tiene que dejar y cambiar de presa. No sera que no tiene para elegir a la puerta de un puto instituto.

Directamente se ha formado una revuelta, el Tatus es ahora el tipico lobo a la caza de ciervos, babeando en la misma salida del instituto, girando sobre si mismo a toda velocidad a ver donde encuentra carne fresca. Hay niñas escondidas detras de arboles, portales y coches, alguna que otra sigue corriendo en la distancia, y lo peor es que no hay ni un adulto en una milla a la redonda que le llame la atencion a semejante tarado. Aunque tampoco hubiera servido de mucho, creedme. Yo ya estoy a mas de cien metros y veo la ocasion perfecta para desaparecer del todo. Aprieto el paso, giro dos esquinas (aun escucho los alaridos del Tatus) y me planto en el edificio donde se ubica la consulta de mi medico. Por fin a salvo. No vi al Tatus hasta la siguiente semana.

Y ahora que hablo de adolescentes me viene a la cabeza una de esas frases del Tatus que a uno le ponen los pelos de punta. Aquello de 'me gustan las tias sin tetas porque parecen niñas de ocho años'. Ya se que suena contundente y desagradable, pero si analizamos la sentencia en profundidad veremos que es aun mas grave de lo que parece.. No es que le gusten las niñas de ocho años porque le recuerden a mujeres planas, que dentro de lo cabe dirias, bueno, vale, te gustan las tias sin tetas. No. Es que se calza a tias planas para sentir lo mismo que con una de ocho años... Si, ya lo se. Cualquier comentario esta de mas. Queda retratado.

Y algunos os preguntareis por que la policia no hace nada con semejante tarado. Bueno, o bien tiene suerte o es que la policia tampoco puede hacer mucho. Veamos esta otra anecdota. En una ocasion se presento en mi casa, como es habitual sin avisar, y simplemente para dar por culo y estar alli cuatro o cinco dias. Esta vez, antes de entrar en mi domicilio, ya monto el show en el bloque de viviendas con unos cuantos vecinos.

El Tatus traia consigo un cubo, de esos de fregar, con agua hasta los topes, vaya usted a saber por que. Bueno, quiza porque era una epoca bastante calurosa. Asi que mientras esperaba por el ascensor decidio poner el cubo en el suelo y meter toda su cabezota dentro de el para refrescarse. Una actitud muy normal y cotidiana. Un par de vecinos originarios de America del Sur, bastante alucinados ante semejante actitud, le increparon que estaba dejando perdido el suelo ya que mas de la mitad del agua del cubo se habia derramado. El Tatus, todavia pingando de agua por todas partes comenzo a gritarles 'YO SOY DE AQUI, SUDAKAS, DE AQUI, DE AQUI, DE AQUI'. Intuyo que se referia a que el si que era originario de la ciudad, a diferencia de estos estupefactos vecinos.

Una vez en mi apartamento, el Tatus comenzo a contarme esta historia con la mayor naturalidad, como si no pudiera refrescarse cuando tuviera calor. Lo que no me dijo, y averigue dias mas tarde, es que de paso se habia encarado con medio vecindario que habia salido a defender a los sudamericanos ya que el Tatus casi se lia a golpes con ellos sin venir demasiado a cuento. Pero el estaba ya feliz gorreando algo de comida en lata y cascandose tantas cervezas como habia encontrado por mi nevera. Yo mientras, tratando de ignorarle, me disponia a limpiar un poco la casa.

Alguien llama a la puerta. Posiblemente vecinos buscando al Tatus para lincharle. Pues no, abro y alli me veo a una pareja de la Policia Nacional. 'Buenas, venimos buscando a un loco que esta inquietando, insultando y agrediendo a todo el vecindario, ¿ha visto usted a alguien anormal pasar por aqui?'... Joder, anormal, si yo le dijera... A todo esto, y mientras el poli aun esta esperando mi respuesta, se oyen de fondo los gritos del Tatus. Los dos maderos intentan mirar hacia dentro de la casa, pero los recovecos no les dejan ver mucho, asi que continuan esperando mi respuesta. 'No, agentes, todo esta en orden, gracias, aqui no hay nada ANORMAL'. Me saludan y me dispongo a cerrar la puerta, pero antes aun le da tiempo al Tatus a pasar por detras de mi cantando a grito pelado con el famoso cubo en la mano, dispuesto a darse otro refrescon.

Y no paso nada mas. Los pobres polis se fueron sin poder hacer nada. Los vecinos rezaban para que aquel tipo siguiera encerrado en mi casa y no saliera. El Tatus permanecio alli durante cuatro o cinco dias dandose aguas en el cubo y mamando todo lo que pillaba a su alcance. Y yo me tuve que tragar otra sesion de perturbaciones del Tatus. Como veis por anecdotas no sera.

Anecdotas del Tatus 3

Seguimos con el anecdotario tatuado, que como veis sigue dando mucho juego y no se acaba facilmente. Hoy para abrir boca vamos a comenzar con una de mis historietas preferidas, acaecida en el tipico bar de pueblo, para ser mas concretos de centrica plaza de pueblo, donde un martes a ultima hora de la tarde apenas hay cuatro abuelos jugando al domino y algun que otro currele que ha terminado la faena y se esta haciendo alli una cervecita para descongestionar un poco la mente. Una escena bastante logica y comun a muchos lugares, que solo encuentra en este caso una nota discordante, la inquietante presencia del Tatus.

Bueno, entremos en materia. La cuestion es que el Tatus me ha llamado hace una media hora indicandome donde esta y acuciandome para que acuda lo antes posible a acompañar su chaladura mental. Este tipo de invitaciones del Tatus es mejor no rechazarlas, ya que si lo haces lo mas facil es que se plante en tu casa y ya no salga de ella en tres o cuatro dias. Asi que me acerco al bar ya antes mencionado, lugar donde el colega se esta poniendo, como es habitual en el, mas que fino. La escena que me encuentro en el lugar es la ya narrada en el primer parrafo, eso si, el Tatus me saluda mas que efusivamente a grito pelado mientras me abraza y me obliga a que me tome algo. 'Tomate lo que quieras, algo, lo que quieras, pide lo que quieras, esta todo pagado, pide, pide...' Ante tanta insistencia me pido un vodka con zumo de naranja, algo que me quite la sed y me ponga un poco a tono. Cuando estas junto al Tatus mejor ir pasado, asi no te enteras de la mitad.

Me tomo mi brebaje en unos cinco minutos, durante los cuales el Tatus ha pillado un macabro ataque de risa. El tipo no para de partirse la caja de forma estruendosa, ni se detiene a respirar, durante cinco minutos, sin pausa, algo inaudito. Obviamente los pocos clientes del bar ya se dan cuenta de que algo raro esta pasando y no le quitan ojo. Nadie le habla ni le mira, no hay television ni radio, no hay ningun otro sonido, solo la escandalosa risa del Tatus que es el centro de atencion de todas las asustadas miradas. La camarera incluso se echa hacia atras, temiendose que el tio vaya a explotar en mil pedazos o algo asi. El Tatus empieza a mascullar algo... 'que delirio, que delirio, que delirio...', no para de repetir entre risotadas. Asi otros dos o tres minutos de nuevo sin pausa.

De pronto se hace el silencio. La gente se teme lo peor. El Tatus ha abierto los ojos de par en par y se ha quedado petrificado mirando al techo. Acojone general, nadie sabe que le pasa al tipo. De pronto, a grito pelado, inicia una conversacion consigo mismo en estos terminos: 'Ieh, ¿ayer me fui sin pagar? ¿Si?... Pues hoy tambien, HASTA LUEGO.' Y efectivamente el Tatus, sin mediar ni una sola palabra mas y obviamente sin pagar, se encamina hacia la salida y se larga. Yo, todavia con el vaso vacio de mi vodka en la mano, petrificado, miro a todo el personal. Y antes de que reaccionen y se les ocurra decirme que tengo que pagar algo, sigo los pasos del Tatus. La noche continuo, pero esa es otra historia, y bastante cruenta, por cierto. Dejemosla para otra ocasion.

Ahora prefiero contar otra anecdota, acontecida unos cuantos meses despues de esta del 'ayer me fui sin pagar'. En esta ocasion nos ubicamos ya en una madrugada. El Tatus, como he comentado antes, no encaja bien el invitarte a que acudas a algun lugar y que lo declines, asi que lo que hace al cabo de un par de horas es presentarse en tu casa y quedarse alli durante unos dias. Es lo que sucedio en esta ocasion. En un momento dado, yo ya estaba tan hasta los cojones que a eso de la una de madrugada me fui a dormir y el Tatus se quedo viendo la tele, mamando, fumando, o no se muy bien haciendo el que.

En mitad de mi placido sueño crei oir la puerta. Era mas que posible que el Tatus, sintiendose ignorado por mi, se hubiera al fin largado, pero las cosas con el no suelen funcionar tan facilmente. Tampoco me moleste en comprobarlo. Desgraciadamente al cabo de una media hora unos alaridos me devolvieron a la triste y tatuada realidad. No sabia que cojones estaba pasando, pero el reloj marcaba las cuatro de la madrugada, en la calle no habia un alma, tan solo alguien pegando alaridos y cantando a grito pelado. Temiendome lo peor me asomo a la ventana y veo el esperpento. El Tatus, con los brazos abiertos, gritando y cantando al cielo en mitad de una avenida de cuatro carriles. Por suerte no habia mucho trafico, pero algun que otro coche perdido que pasaba por alli casi se estrella intentando evitar a un tarado que no se sabia muy bien de donde habia salido y que cojones estaba haciendo alli.

El show duro unos veinte minutos, no se le agotaba ni la cantinela ni el vozarron. De pronto otra sombra en mitad de la noche llama la atencion del Tatus desde la acera. Quiza sea un vecino ya hasta los huevos, me temo que esto puede acabar mal. El Tatus se acerca, conversan en voz baja (comparada con los alaridos previos), la cuestion es que no oigo nada de lo que tratan. Al final el Tatus le pasa un cigarrillo a la otra sombra y le da fuego. Palmaditas en la espalda de uno al otro. El segundo personaje deja la escena, arrastrando los pies y haciendo eses. Cuando pasa bajo una farola me doy cuenta de que es un vagabundo que viste totalmente andrajoso y que porta un carton de vino en la mano. Dios los cria y ellos se juntan. Yo me volvi a la cama. Para mi suerte el Tatus no tenia llaves de mi casa, asi que desconecte el timbre y me olvide de el. Supongo que llamaria hasta la extenuacion, pero yo me levante a mediodia del dia siguiente con una agradable sensacion, la de haberme deshecho del Tatus, al menos por un dia...

Anecdotas del Tatus 2

En vista del gran exito del ultimo post, referido a algunas de las mejores anecdotas de un personaje tan interesante como el Tatus, he decidido continuar con algunas mas de sus grandes aventuras. De nuevo, como ya mencione, os pueden parecer graciosas, cachondas, surrealistas, divertidas, macabras... lo que querais, pero ya os digo que cuando uno las vive en primera persona no hay sitio donde esconderse ante semejante delirio. En fin, a ver cuales os puedo contar hoy.

El interesante aparcamiento del Tatus, o como encontrar un sitio para aparcar aun en el lugar y el dia mas complicado para hacerlo. Son las fiestas grandes de la ciudad, locura total en las calles, muchas incluso cortadas al trafico, coches hasta en triple fila y la policia haciendo su agosto, porque estos no descansan en fiestas, es mas, se ve que se ponen cachondos y ponen mas multas todavia. Bueno, la cuestion es que estoy en mitad del sarao con unos coleguillas, haciendo una barbacoa, paella o no recuerdo muy bien que en mitad de la calle, con nuestros correspondientes chuceos.

De repente recibo la siempre inquietante llamada del Tatus, que dice que le diga donde estoy, que pilla el coche y se viene en un santiamen. Todos a mi alrededor coinciden en que si viene en coche no va a tardar un santiamen, se va a volver loco para aparcar, ademas teniendo en cuenta que practicamente todas las calles a nuestro alrededor estan cortadas al trafico. Pero el Tatus aparece en apenas cinco minutos. No solo ha tenido suerte para aparcar sino que encima ha debido de atravesar la ciudad a 120, si no no se explica tal celeridad. En fin, que se une a la fiesta y se pone tibio, como en el es costumbre. Aparte de gorrear todas las birras que puede, el menda tambien traia bajo el brazo uno de esos barriles de cerveza alemana que tanto le gustan, como ya pude narrar en algun post anterior. Obviamente se lo iba cascando por la calle en plan botijo.

Nos trasladamos de lugar tras acabar el festeo. Creo que vamos a casa de alguien a seguir mamando. El Tatus se ofrece a llevarme en coche. Me dice que ha aparcado muy cerca, lo cual no me acabo de creer. Y bueno, lo cierto es que tiene razon, el coche esta cerca, aunque lo de 'aparcado' es un autentico eufemismo. A ver si nos ubicamos, avenida de tres carriles, semaforo, el coche del Tatus esta parado justo delante del semaforo, en el carril de en medio, y asi lleva durante las ultimas cuatro o cinco horas. El trafico ha seguido discurriendo con normalidad, eso si, esquivando el coche del Tatus durante todo ese tiempo. Segun el me explica, el semaforo se le puso en rojo y paro, vio que ya estaba al lado del lugar, paro el motor, se bajo el coche, lo cerro y alli lo dejo tal cual. Ah, y el coche por supuesto seguia alli, sin multa ni sancion de ningun tipo.

Esto lo haces tu y no solo se te lleva el coche la grua y te cae el multon del siglo, sino que lo mas posible es que hasta acabes en el talego. Pero el Tatus es el Tatus. Y ya que estamos con anecdotas de conduccion, me viene otra bastante curiosa a la mente, por suerte en esta ocasion yo no estaba presente.

Mi colega el carapera (otro bastante interesante del que quiza hablemos en alguna otra ocasion) me dice que iba un dia tranquilamente circulando con su vehiculo por la ciudad y de repente noto que el resto del trafico tenia unas extrañas alteraciones. Coches que se apartaban, que cambiaban de un carril a otro sin venir a cuento, bocinas sonando constantemente, algo estaba sucediendo como unos cien metros mas adelante, pero la marcha continuaba, asi que no se podia tratar de un accidente, control policial o un inconveniente estacionado en el camino.

A medida que el carapera iba avanzando empezo a atisbar la causa del problema. Un Ford Escort completamente reventado, con el guardabarros caido, las aletas rotas, un retrovisor colgando, que iba de lado a lado de la avenida, haciendo eses y con una conduccion mas que temeraria, aunque eso si, apenas a 30 por hora, como disfrutando del paisaje. Cuando uno ve un coche asi solo se le viene a la mente que sea un gitano, pero con ese tipo de conduccion ha de ser el tipico abuelo que ya ni ve. Vamos, que era un abuelo gitano, o al menos eso podia uno deducir, pero no, no era asi.

Cuando el carapera rebaso el macabro coche en cuestion, lo primero que vio fue una pierna sobre el salpicadero y una mano por fuera de la ventanilla con una cerveza chorreando, el conductor iba tan repantigado y acostado que apenas se le podia ver. La musica del grupo britanico Queen sonaba mas fuerte que en una puta discoteca, proveniente de aquel destartalado coche, y el conductor cantaba a duo con Freddie Mercury tan a grito pelado que hasta se le oia mas a el. La curiosidad hizo que el carapera estirase el cuello para ver la cara del sujeto que iba dentro del vehiculo con tan extravagante actitud y alli estaba, con los ojos cerrados, cantando como un poseso y mas borracho que una cuba, el Tatus, demostrando una vez mas que por lo que a ti te multarian, inmovilizarian, detendrian y hasta fusilarian, para el no es mas que su rutina cotidiana.

Anecdotas del Tatus

Ya en alguna ocasion os he contado alguna que otra historieta del Tatus, todo un personaje. Para los que no las recordeis, AQUI teneis una contada en primera persona por un compañero de talego del susodicho y AQUI una breve aventura en la que es gran protagonista. Y como hoy me he levantado, vaya usted a saber por que, con el recuerdo de semejante individuo en la mente, pues os voy a contar un par de anecdotas mas de las que ahora me acuerdo y que reflejan, dentro de lo cabe, el especial carisma, por llamarlo asi, de que gozaba el Tatus.

La anecdota de '¿te puedo hacer una pregunta?' es una de mis preferidas, aunque en su momento, siendo yo mismo el protagonista, sinceramente no me hizo ni puta gracia. Seria algo asi...

Estamos hablando de finales de los 90, si, ya hara casi cuatro lustros. Estaba yo tranquilamente en mi casa en una simplona tarde de primavera o verano, no recuerdo haciendo el que, pero no demasiado ocupado, la verdad. De pronto alguien llama al timbre y a traves del interfono escucho la voz del Tatus, 'Ieh, baja'. No recuerdo que dijera mucho mas, quiza algo sobre ir a tomar unas cervezas, pero quiza no. La cuestion es que baje a la calle y me di un paseo con el hasta un bar no muy lejano, apenas uno o dos minutos de camino.

Ya me daba yo cuenta que algo no funcionaba muy bien en su cabeza aquel dia cuando el tio no me quitaba ojo de encima mientras esbozaba una sonrisa muy macabra en su cara. Como yo sabia que el menda tampoco estaba muy bien de la chola, tampoco le di mayor importancia, asi que simplemente llegamos a una mesa del bar y nos sentamos. Y aqui que el Tatus rompe su silencio y comienza una delirante conversacion con la siguiente interrogacion,

TATUS - Oye, ¿te puedo hacer una pregunta?

YO - Claro, tio, lo que quieras...

T - ¿Alguna vez te han dado por el culo?

Y - Eeeeeh... no, tio, no. La verdad es que no.

T - Ah, pues yo creia que si.

Y - No, tio, ya te puedo yo asegurar que no.

T - Ah, pues a mi si.

Y - Ah, pues muy bien, tio.

T - De hecho acabo de venir de que me den por el culo.

Y - Ah, pues fantastico.

T - Mira, te lo voy a contar...

Y - Eeeeh, no tio, no hace falta, realmente no tengo ningun interes...

T - SI SI SI SI SI, TE LO VOY A CONTAR.

Y efectivamente me lo conto... aunque yo no os lo voy a contar a vosotros. No creo que os interesen los detalles en absoluto.

Otra curiosa anecdota fue la de 'la visita al supermercado'. Pasa en ocasiones, que no nos queda comida o bebida en casa (en este caso era esto ultimo creo) y tenemos que bajar a comprar. Esta era una tarde de principios de verano de 2008, creo recordar. Nuevamente, aunque ahora puede resultar graciosa para el lector, ya os aseguro yo que vivirla en primera persona daba, cuanto menos, verguenza ajena. Asi fueron las cosas...

El paseo hasta el supermercado en cuestion apenas eran tres o cuatro minutos. Por alguna razon el Tatus estaba ese dia haciendose unas cervezas en mi casa, asi que obviamente me acompaño hasta el lugar. Ya por el camino me di cuenta de que algo grande iba a acontecer. Especialmente cuando el Tatus dejo de caminar por la acera y se dedico a ir por en medio de la calle berreando, cantando y dejando que los coches le esquivaran, ya que el, por supuesto, no se iba a apartar.

La entrada al supermercado fue grandiosa. Absolutamente todos los trabajadores y clientes tuvieron que girarse ante la monumental entrada del Tatus al grito de 'ATENCION, AQUI LLEGO, SOY DAVID' mientras abria los brazos al cielo (al techo) y se daba un extravagante baño de masas en su mas que perturbada imaginacion.

Yo ya me olia algo asi, por lo que desapareci en cuanto pude, me situe a dos o tres pasillos de distancia del menda mientras en la distancia veia su discurrir por todas las diferentes secciones del comercio o en su defecto escuchaba sus alaridos. Los empleados tomaron mi misma tactica, siguiendole para asegurarse que no asesinaba a nadie, pero tambien en la distancia por el acojone que semejante tarado mental provocaba en cada uno de ellos.

En una de estas el Tatus sale de la seccion alcoholica (su preferida) con una Guinness en la mano. Se la abre, le pega varios tragos y se le cae al suelo. Charco oscuro por todas partes y observacion del Tatus al respecto a grito pelado, 'ALEGRIAAAAA'... Para sustituirla se agarra un barril de estos de cinco litros de cerveza alemana, pero no atina a abrirlo, asi que sigue recorriendo todo el supermercado con el barril bajo el brazo.

Una pobre señora de unos setenta y pico tacos esta examinando la seccion del pollo, a ver si se lleva unos muslitos o unas pechuguitas. De pronto el Tatus aparece a su lado con su sonrisa de perturbado. La señora se gira. El Tatus le espeta berreando, '¿SEÑORA, QUIERE FOLLAR?' Uno de los empleados, ya cansado, toma al Tatus por el brazo y le conduce a las cajas mientras el tipo no para de gritar '¿POR QUE? ¿POR QUE? ¿POR QUE?' Le dejan una caja para el solo, pero a el aun le da tiempo a abrir el famoso barril de cerveza alemana que llevaba bajo el brazo, que era lo unico que parecia iba a comprar. Aquello sale a presion y empieza a regar a todo dios, incluyendo toda la zona de cajas, mientras el Tatus grita con extrema locura, 'VAMOOOOOS, TODOOOOOS, CANTAD Y FOLLAAAAAD'...

Dos empleados acompañan al Tatus a la salida, eso si, el barril chorreante no lo suelta ni a la de veinte, aun le mete varios tragos como buenamente puede. Yo intento salir tranquilamente con cuatro cervezas pero un empleado me espeta que me ha visto entrar con el y que, ya que el no ha pagado, alguien tendra que hacerlo. Vale, seran cuatro cervezas, una Guinness y un barril de birra alemana. Por lo menos no me ha tocado follarme a la señora de la seccion del pollo. Y, ahora que lo pienso, creo que no volvi a ese supermercado nunca mas.

Una jornada inesperada

Me levanto, holgazaneando un poco, pensando en el interesante sabado que se presenta ante mi. Es curioso como funciona mi mente en ocasiones, aunque no tenga ninguna obligacion ya me he hecho un plan estrategico de todo lo que voy a hacer durante el dia, dejando poco o nada a la improvisacion. Para abrir boca una sesion de running, despues relajacion muscular y ducha que me llevaran hasta cerca de la hora de comer. Si necesito alguna cervecita me puedo acercar a comprarla sobre esas horas del mediodia. Y luego deporte en la radio, intensa sesion de ciclismo para comenzar y diversos partidos de futbol a continuacion. Si por en medio me sobra algo de tiempo cogere la guitarra y agilizare mis dedos un poco, y si no pues directos a la hora de la cena, para luego ponerme algun programa de misterio macabro en la radio y caer dormido. Ah, y si aun me sobra tiempo en algun momento del dia y estoy aburrido puede que pinte un par de puertas que necesitan una buena mano de pintura.

Si, todo esta planificado, pero no va a salir asi. Recien levantado, y aun tumbado en la cama, se me ocurre entrar en un par de foros profesionales de mi ramo, a ver que se cuece por ahi, aun desperezandome. Un tipo pide socorro, busca desesperadamente a alguien para trabajar hoy, dinero en mano, cien pavos por una jornada de diez horas, de doce a diez. Joder, es que no me puedo resistir cuando veo estas cosas. Llamo al menda en cuestion y me da la direccion, me da las gracias y dice que me espera. Ya me he metido en un lio. Mientras me pego una ducha aun pienso en el plan tan cojonudo que tenia y como yo solito me lo he tirado por la borda. Pero tambien pienso en los cien pavos y el compromiso que acabo de adquirir. En fin, que no pierdo nada por ir para alla, mas bien gano cien pavos.

Llego al lugar en apenas veinte minutos, en un callejon en el centro de la ciudad. Alli me encuentro a Ian, el menda con el que he hablado y Chris, otro pobre currele al que han tomado el pelo. Ian es el jefe, me dice que un tipo ha llamado hoy diciendo que dejaba el curro y se han quedado colgados, me explica un par de cosillas que cojo a la primera y me dice que no voy a tener ningun problema. El tipo esta mas que ansioso por largarse, se ve que era su dia libre y si no encontraba a ningun pringado le tocaba a el currar. Con una majestuosa sonrisa me da las gracias por venir y enfila la puerta de salida. Ese si que se lo monta bien, toma tu la pasta que a mi no me apetece currar. Por debajo de la chaqueta le veo una camiseta y bufanda de futbol, me temo lo peor.

Una vez que nos quedamos solos, Chris me explica de que va el tema. El tal Ian queria ir al futbol, y directamente se ha buscado una excusa y un sustituto, aunque sea a costa de pagar cien pavos. La gente esta muy jodida. Lo bueno es que Chris tampoco curra habitualmente alli, tambien le ha llamado Ian, en este caso para sustituir a un tio que se supone que esta enfermo (otro que se ha ido a ver el futbol). Echamos un par de improperios contra semejantes impresentables que dejan su puesto de trabajo por un puto partido y luego nos partimos la caja un rato. El tal Chris es un tipo bastante cachondo, muy educado y tranquilo, aunque su pinta podria a primera vista decir todo lo contrario. Delgacucho, con unas diminutas gafas, pelo canoso, lleno de tatuajes y pinta de junkie. A pesar de tener un aspecto de bastante acabado no parece muy mayor. Cuarenta y pocos le echaria yo, o quiza menos.

Algunos trabajadores de otra seccion vienen cada dos por tres a preocuparse de que todo nos vaya bien, y nosotros, a nuestro ritmo, no nos sulfuramos lo mas minimo. Tampoco es que haya mucha faena, simplemente tenemos que estar alli porque no podemos dejar la seccion sin gente. A partir de las cuatro de la tarde directamente no tenemos nada que hacer, asi que yo empiezo a mirar como van mis apuestas de futbol en el movil y Chris se parte el culo viendo videos cachondos en el facebook. El tipo no para de repetir que es el dinero mas facil que se ha ganado en su vida. Y los otros mendas en el futbol, yo flipo. Lo cierto es que el no tener nada que hacer provoca que las horas sean largas y el tiempo pase muy lento. Yo estoy deseando que los curreles de otras secciones vengan a darnos algo de chachara, especialmente una rubita y una asiatica que estan de muy buen ver y de vez en cuando nos traen unos zumitos o unos refrescos de cola.

A eso de las nueve empezamos a cerrar la seccion y limpiarlo todo. No tenemos nada mejor que hacer. El tal Chris empieza a estar desatado al verse con la pasta tan cerca de su bolsillo y comenzar a tener sed etilica. En una de estas se me gira y me dice que todos sus colegas son alcoholicos, que no me sorprenda si de aqui a una hora, en cuanto acabemos, empieza a mamar y no para en dos dias. De pronto entra la asiatica tremenda y el le pide una birra. La tipa se queda con cara de circunstancia y yo le pido otra, para meter mas leña al fuego. Despues de pensar su respuesta nos dice que en cuanto acabemos la jornada nos paga unas cervezas. Chris y yo nos lanzamos unas miradas de complicidad y a la vez de perdicion. Esto puede acabar muy mal.

Se acabo el dia y la jornada de curro. Todo limpio, en orden, y la seccion lista para el que venga a currar mañana (si es que no esta en el futbol). Me despido de Chris, que dice algo de que le ha entrado un apreton y desaparece corriendo en direccion al cagadero. Yo recojo el dinero que me esta esperando en una oficina, donde un manager me da las gracias por enesima vez (gracias a ti por la pasta, majo), cojo mis bartulos y me dirijo al coche, que no recuerdo ni donde he aparcado. Lo encuentro, me subo, arranco el motor... mierda, la puta cerveza de la asiatica, se me ha olvidado. Uf, ahora no voy a volver, pero lo peor de todo es que el otro despues de cagar fijo que se ha encontrado dos birras y se esta cascando las dos, y encima de chachara con la asiatica. Lamentable. Ya no sirvo ni para beber ni para follar. Mejor me voy a casa, que aun me da tiempo a finalizar el planning original del dia, escuchar algun programa de misterio macabro en la radio.

Un insignificante punto en el Cosmos

Escuchaba hace un par de dias un programa en la radio en la que uno de los contertulios llegaba a una reflexion que yo me hago a diario. Muy cotidiana para mi pero inexistente para la mayoria del resto de seres humanos, al menos a primera vista. Era sobre la inmensidad del mundo y del Universo y, basicamente, dandose cuenta de la mierda que somos cada uno de nosotros al lado de todo esto. Un asunto especialmente reseñable cuando vemos a personas que se creen el ombligo del mundo y el centro del puto Cosmos. Y no os creais, que personas de estas abundan, y no veais en que cantidad. O eso o es que me los encuentro yo a todos.

Aunque es un tema que siempre me ha inquietado, desde que tengo uso de razon me he preocupado por la inmensidad, lo enorme e infinito de este vacio cosmico en el que habitamos. Podemos llamarle universo, supongo que porque no se le puede llamar 'lo inalcanzable' o 'lo interminable', en cualquier caso algo que por mucho que imaginemos (y mira que yo lo intento) abarca mas alla de lo que podamos pensar o elucubrar. Nos estamos poniendo profundos y trascendentes, si, claro, eso es lo que diria alguno de estos mentes debiles que piensan que lo unico que existe en la vida es el bar, el futbol y los coleguillas. Pues no, imbecil de mierda, no, resulta que es la realidad, que no somos mas que un punto menos que insignificante en mitad del espacio y del tiempo.

Decia el contertulio este del programa de radio que el nunca habia reparado en estas cosas. Hasta que un dia, en un viaje en barco por el Pacifico, entre islas de la Polinesia, en plena noche le sorprendio una tormenta. No es un tema de pensar que te vas a morir y entonces reflexionas sobre todo esto, no, el tipo simplemente se resignaba a su destino, asi que se la sudaba si la tormenta se lo llevaba por delante o no. Lo que mas dice que le impresiono fue salir a cubierta en mitad de aquella locura y ver aquellas olas de metros y metros por todas partes, en mitad de la nada, en un estupido cascaron de construccion humana, y tan solo rodeado por agua y nubes. Y mas espectacular aun fue, cuando se hizo la calma y amanecio, verse rodeado por la inmensidad del vasto oceano y el azul del cielo.

Asi de mierdosos somos. Incluso mas todavia. El menda aun no habia salido ni del planeta, ni del sistema solar, ni de la galaxia. Es imposible ni tan siquiera imaginar la grandiosidad de lo que hay ahi fuera, mas alla, mucho mas lejos que lo mas lejos que uno pueda colegir. Aqui podriamos hablar de otras formas de vida, de otras civilizaciones, de otros mundos tan estupidamente egocentricos como los nuestros. Pues si, fijo que los hay, mejores y peores, los habra de todos los colores, solo por una cuestion de probabilidad debe de haber cientos de miles de ellos. O seguimos siendo tan egoistas y egocentricos como para pensar que solo estamos nosotros en mitad de toda esta inmensidad, lo cual no es sorprendente, hay mucho botarate que lo cree a pies juntillas.

Ese mismo botarate, o puede que otro de su misma calaña es el que no ve mas alla de el, de su coche, de su casa, de su mujercita, de su trabajo o su familia, del futbol, del bar, del politico de turno o de la ultima peli o el ultimo programa de la estupida television. Por cierto que de la puta tele tambien tengo que lanzar un post contundente un dia de estos, mas que nada porque hace casi una decada que no la veo, y vivo mucho mejor ahora sin ella, por supuesto. Pero eso, que el botarate del que hablabamos se cree que eso es el centro del puto Universo, todas estas mierdas materiales de las que no para de hablar. Sin darse cuenta de que de aqui a dos horas, pasado mañana o en un par de meses, una supernova inesperada puede cepillarse todo nuestro sistema solar, y llevarse por delante, aparte de a Jupiter, Saturno y demas, su coche, casa, mujer, amante, curro, equipo de futbol y la mierda que cago anteanoche.

No quiero preocupar al botarate, esto de la supernova quiza no pase, o quiza si. Aunque yo se lo que el me responderia si se lo advirtiese. 'Tu estas loco', seria su respuesta, o algun piropo similar. O quiza me pegara directamente una paliza, viendo lo violenta que esta la gente ultimamente, simplemente por insinuar que su vidita que tanto le importa a el y aparentemente hasta a los habitantes de la China mas profunda, se puede ir a la mierda en un chas de una estrella lejana un tanto juguetona. En fin, que cada uno reflexione en la medida que quiera hacerlo. Yo tengo muy claro que siendo la mierda que somos en mitad de la nada, no merece la pena estresarse nunca mas. Dejemos que la vida transcurra y muramos cuando nos toque, todo ello en paz.