El agua del desierto

Las medidas que suele tomar el PSOE suelen caer en lo lamentable, rastrero y deleznable, aunque muchas veces todos estos adjetivos quedan eclipsados por uno que define a la perfección su alto nivel intelectual: gilipollas. Sólo así se puede calificar una de las medidas estrella anunciadas a bombo y platillo por el Führer pucelano y sus secuaces, refiriéndose al tan manido asunto de la falta de agua en diferentes zonas del Mediterráneo. Mientros ellos se dedican a inventarse soluciones propias de enfermos mentales encerrados en psiquiátricos, la manipulada televisión estatal procura emitir documentales sobre la fauna y flora del Delta del Ebro, al grito de "si el Ebro deja de llevar todo este caudal en su desembocadura, la fauna y flora autóctonas desaparecerán". Pues mire oiga, viniendo de quien viene esta afirmación, ni me la creo. Pero aunque así fuera, prefiero que se mueran cuatro pájaros y seis plantas que cientos de miles de personas a causa de la sed.

Pero el tema que quiero comentar es la nueva medida desgubernamental referida al agua. Parece ser que ciertas zonas de Cataluña empiezan ahora a padecer la sequía que durante años se viene anunciando en Murcia y Valencia, todo llega, pero claro, hasta que no le toca a un amiguete, no hay que mover un dedo. Lo malo es que para los nacionalsociatas, mover un dedo para hacer cualquier cosa, es directamente un sinónimo de cometer alguna tropelía. Así pues, el maravilloso plan en proyecto es coger agua de otro sitio, cargarla en un barco, y llevarla hasta territorio catalán. Eso sí, el lugar escogido para secuestrar el agua es ¡Almeria! Pleno al quince, majos, mejor imposible, habéis elegido la zona MÁS SECA de toda España para llevaros el agua. Vamos, es que ni hecho a propósito os sale mejor la jugadita. Me estoy viendo la imagen de ZP, el Piolín y la Vicebicho en pleno desierto almeriense diciéndose unos a otros: "éste parece un buen sitio para coger agua, ¿verdad?" Pues como no recojáis vuestro propio sudor, no sé qué puta agua vais a obtener, a no ser la que chorrea de vuestros cerebros desquiciados con menos neuronas que una ameba con alzheimer.

A estos chiflados les encantan las medidas ridículas y enfermizas, empiezo a recordar la extraña prohibición a los vehículos 4x4 para circular por caminos rurales. Claro, es que por esas pistas de tierra hay que ir con Ferraris, los todoterrenos mejor para chafar taxistas por las grandes capitales. Están como putas regaderas. Mientras tanto, el payasete Felipe González, un viejo combatiente del antiguo PSOE (aquél que todavía no incluía ideas nazis en sus programas), y uno de los chorizos más grandes de la historia de la España moderna (y antigua), no tiene mejor ocurrencia que en un mitín llamar al líder de la oposición "imbécil". Así, sin tapujos, ¿para qué? Si el sectarismo informativo y mis colegas neonazis ya se encargarán de cubrirme las espaldas. Con semejante panda de hijos de puta con cerebros desquiciados, España se encamina hacia la oscuridad más absoluta. Amigos, agarráos que vienen curvas.

Memorias de un presidiario, vol. 1

Abo era de un país del África negra, realmente nunca supe de cuál, pero en realidad nos importaba un pito. Durante el tiempo que llevaba entre rejas se había ganado el afecto de muchos compañeros porque era un tipo afable y simpático. A pesar de sus casi dos metros de altura y tener más similitud con un armario que con un ser humano, su mezcla de inglés africano con el típico español malhablado que suelen balbucear todos estos morenos, le hacía parecer un tipo bastante tratable y nada violento. En un módulo donde la mayoría eran violatas, pederastas y maltratadores, la gente como yo, que estaba allí por un asesinato, veía a este hombre como un santo, un tipo que simplemente estaba entalegado por un problema con la policía a la hora de resolver sus papeles de residencia legal en España. A todos nos parecía algo sumamente raro e injusto, pero ya teníamos bastante con lo nuestro como para reparar en los problemas de aquel puto negro.

Aquel día comenzó a circular la noticia de que, en realidad, Abo estaba allí por pegarle palizas a su mujer, una fulana del Barrio de la Luz a la que casi se carga en su última acometida. Aunque nadie nos lo confirmaba con toda seguridad, tenía bastante más lógica que la versión del africano, sobre todo porque su historia de los papeles tenía muchas lagunas y especialmente porque, a fin de cuentas, estaba en el módulo donde se ubicaba a todos los maltratadores. Como ya he dicho, algunos estábamos allí por otros delitos, era el caso del etarra, que nadie sabía cómo se llamaba y que era el único preso que no compartía chabolo. También había un chavalillo que había robado una moto, o eso decía, y algún otro compañero de andanzas que al igual que yo, había sesgado la vida de alguien por la razón que fuera.

El compañero de chabolo de Abo era uno de estos homicidas. De vez en cuando tenía tendencias esquizofrénicas, pero cuando estaba tranquilo y de buen humor era un tipo bastante agradable. Era de poca estatura pero musculoso, pasaba bastante tiempo en el gimnasio, escuchando música o paseando por el patio. Sus grandes aficiones eran el café y el grupo británico Queen. La mayoría de presos le conocían puesto que tenía una máquina de tatuar bastante rudimentaria, se podía casi decir que era el tatuador oficial del talego. Por esa razón y por su decoración en brazos y piernas era conocido como "el Tatus". Se comentaba que estaba allí por clavarle un hacha en la cabeza a un moro, pero el caso es que nunca se atisbó en él el menor indicio de agresividad, también es verdad que nadie tuvo jamás la intención de mediar provocación alguna hacia él.

La relación entre Abo y el Tatus siempre había sido muy cordial, posiblemente eran los dos compañeros de chabolo que mejor se llevaban en todo el módulo, respetándose el uno al otro de forma realmente ejemplar. Cuando aquel día los rumores sobre el pasado de Abo llegaron a los oídos de todos, la mayoría estábamos disgustados y decepcionados por las mentiras del africano, pero en el caso del Tatus fue una noticia que directamente le cambió el aspecto. En todo el día no salió del chabolo, como si una idea fija le rondara la cabeza y no le dejara ni tan siquiera mover las piernas hacia otro sitio. Fue entonces cuando cayó la noche y todos nos metimos en nuestras celdas, a pasar esas últimas horas del día entre rejas mientras nos entraba el típico sueño que acababa por derrotarnos. Yo estaba justo enfrente del chabolo que compartían Abo y el Tatus y ésta fue la escena que entonces pude presenciar:

El Tatus estaba sentado con la mirada fija en la pared, cuando Abo entró no mediaron palabra y el africano tranquilamente comenzó a arreglar la litera de arriba, que era la que le correspondía. Pronto Abo se giró ante la pasividad inexpresiva de su compañero y le espetó: "¿qué te pasa, amigo, que hoy no hablas, te ha pasado alguna cosa, por qué estás tan serio?". El Tatus entonces levantó la mirada hacia él y con voz ronca simplemente dijo: "me he enterado de lo que le hacías a tu mujer". En aquel momento Abo se estremeció y comenzó a sentir pánico. El Tatus, poniéndose en pie y clavando sus ojos en los del moreno con auténtico odio, prosiguió: "cualquier día de estos, cuando estés durmiendo, yo te voy a hacer a ti lo mismo que tú le hacías a tu mujer". Automáticamente el pánico se apoderó de Abo, que comenzó a golpear la reja como un poseso mientras gritaba: "¡funcionario, socorroooo, sáquenme de aquí, este tío está locooo, socorroooo!"

El negro fue trasladado de módulo al día siguiente, después de pasarse, lógicamente, la noche en vela. A los pocos días se le concedió el tercer grado al Tatus, no sé si por aquella anécdota o porque realmente le correspondía, que es lo más lógico, pero el caso es que no volví a verle nunca más. Una vez que acabé mi estancia en prisión, en alguna ocasión tuve la mala suerte de verme envuelto en alguna pelea en bares o locales de mala reputación. A pesar de que nunca salí mal parado, en esas ocasiones me venía a la mente la mirada de odio del Tatus sobre Abo aquella famosa noche. En esos momentos deseaba tener allí a un tipo con semejante sangre fría y olfato asesino peleando a mi lado. Jamás olvidaré esa mirada.

El dictador hace el ridículo

Por fin aconteció el tan manido debate entre Mariano Rajoy y el dictador Rodríguez. Quizá sea porque no pudo realizarse en ninguna de las manipuladas y controladas cadenas de televisión que tanto ansiaba el caudillo pro-nazi, quizá porque no había preparado con suficiente vehemencia el embite, o quizá simplemente porque es un puto gilipollas, pero el caso es que, en general, Rajoy le barrió del mapa. Es evidente que los medios afines al régimen totalitario jamás podrán reconocer esto porque su objetividad se quedó perdida en algún lugar de la Cochinchina, pero el que no quiera verlo de esta forma es porque su fanatismo en favor del dictador directamente roza la vergüenza ajena. Pero sobre enfermos mentales e hijos de puta que intentan amargar al resto de la población no voy a hablar en este post.

A pesar de todo quiero empezar a comentar lo que fueron los desaciertos del señor Rajoy, porque sin duda, y para intentar dejar sin argumentos a los malparidos que nos quieren enviar a todos a pedir debajo de un puente, hay que limar estas imperfecciones, que a pesar de todo no pueden ni tan siquiera mover un ápice de la contundente victoria sobre el imbécil integral que ayer no supo ni articular palabra.

1. Se insistió demasiado en terrorismo, aunque hay quien lo ve como acierto y obviamente es necesario ante semejante animal de bellota al que gusta pactar con terroristas, creo que con decirlo una vez, alto y claro, es suficiente.

2. No hay que incurrir en interrupciones. Por mucho que el maleducado contrincante guste de hacerlo, y en realidad lo hiciera como unas 200 veces más, hay que mantener las formas y demostrar educación. Si otros no la tienen, es problema de ellos.

3. El discurso final de la niña libre no gustó ni a propios ni a extraños. Probablemente tenga más razón que un santo, pero con semejante hijo de puta enfrente no se puede uno andar con lindezas ni con cursilerías. Duro y a la rótula.

4. Imagino que para refutar la megachorrada del bonobús tendrá mejores argumentos. Porque no me creo que no sepa lo que es. Eso no evita que esa afirmación del caudillo pucelano sea una completa falacia.

Los aciertos fueron muchísimos más, por lo que no trataré de enumerarlos por puntos (el día que su partido me pague igual lo hago). Me limitaré a decir que la estrategia ofensiva y el hecho de entresacar los principales problemas de la ciudadanía hoy en día y exponérselos a la cara al botarate fue sin duda el síntoma de una victoria anticipada. Incluso ante un contricante con más luces, este planteamiento de debate tenía muchas posibilidades de llegar a buen puerto. Personalmente creo que los momentos más estelares y que sentaron las bases del triunfo fueron las dos introducciones, la primera de todas las intervenciones y la que se efectuó inmediatamente tras el pequeño descanso, fueron espectaculares, contundentes y minando la línea de flotación de un desgobierno absolutamente incompetente. Aunque como gran momento me quedo con "aquí no hablamos de Solbes y Pizarro, hablamos de usted y yo, usted y yo", pronunciado por un Rajoy siempre mucho más dicharachero, amigable y desenvuelto, algo que contrastaba con la rigidez demagógica de un ZP al que parecía que le hubiesen metido un palo por el culo.

También me gustaría dar la enhorabuena a Manuel Campo Vidal, un moderador que cumplió a la perfección su cometido. Y no es que sea difícil actuar en este rol, no es que sea ni siquiera necesario tener que recurrir a felicitar a un simple moderador, pero resulta que en esta España de la manipulación gubernamental, del encarcelamiento político y de la censura y el control de la práctica totalidad de los medios, encontrar a alguien simplemente neutral (o que al menos lo parezca) es algo que sinceramente a estas alturas parece increíble. Por suerte para él, el PP no va a ganar las elecciones, porque si no le echarían la culpa a este señor y acabaría el resto de sus días entre rejas. Con los nacionalsociatas no se juega.

Tempestad

Los truenos suenan sin cesar, se apoderan de la turbulenta y tempestuosa noche. El mar está fiero, bravo, muy crecido, con ganas de engullir a todo aquel que ose navegar surcando sus enfurecidas aguas. El cielo es negro, oscuro, impenetrable, y la feroz tormenta aniquila a su paso cualquier signo de vida. Las olas toman más y más intensidad, por momentos parecen llegar a tocar la oscura masa de la noche. La lluvia arrecia, el viento la empuja en mil direcciones, provoca torbellinos, sonidos escalofriantes, aterradores, que cubren sin ninguna contemplación todo el paisaje.

El pequeño pesquero se ha quedado sin tripulantes, unos cayeron por la borda ante semejante tempestad, otros desaparecieron entre olas gigantescas, y alguno que otro permanece tirado sobre la cubierta misteriosamente muerto. Pero el barco sigue a flote, ni los más poderosos asaltos de aquellas violentas aguas han conseguido hundirlo. Y ante el timón, impasible, incluso majestuosa, se alza la ruda figura del capitán, castigado por el viento, balanceado por las olas, pero todavía con las fuerzas suficientes como para dirigir el rumbo de su nave.

Sus manos se aferran de forma inaudita al timón, sus pies parecen clavados en el suelo, y sus ojos no hacen sino contemplar lo poco que queda del barco en medio de esa completa oscuridad de que está rodeado. No profiere palabra, no emite sonido alguno, su semblante es serio, aunque no puede evitar reflejar todo el sufrimiento que apenas le deja mantenerse en pie. A un lado y a otro de su portentosa figura aparecen cuerpos sin vida boca abajo, que no consiguen sino inquietarle más aún en su afán por salir de esta extraña pesadilla marina que le invade.

Sus fuerzas se van debilitando, sus pies no pueden resistir por más tiempo el peso de su cuerpo, se arrodilla, pero sus manos siguen férreamente sujetas al timón. El mar se ceba con él, y comienza a lanzar golpes asesinos en forma de olas para derribarle. Su cuerpo pierde definitivamente el equilibrio, sus manos sueltan el timón, y ante el ímpetu del viento, cae estruendosamente sobre la cubierta. Yace en el suelo, pero su vida se resiste a marcharse, apoya una rodilla en el suelo y se dispone a retomar los mandos. Pero una siniestra ola asesina se lo lleva definitivamente a los más lejanos confines del tenebroso mar. El barco fantasma queda a la deriva...

Agresión en Parla

Me podéis acusar de monotemático, pero a mí sigue sin parecerme normal el hecho de que en una campaña política dentro de un país democrático se produzcan agresiones a miembros de una determinada idea política, sea la que sea. ¿Dónde coño está la libertad con la que algunos tanto se llenan la boca? Cuando el subpresidente del desgobierno dice "vótame para que se acabe la intolerancia", ¿se puede ser más hipócrita? Supongo que en realidad lo que quiere decir es, "vótame y acabaré con todos los que no piensan como yo". Y van en camino.

Esta vez han sido dos consejeros del Gobierno de la Comunidad Autónoma de Madrid los que visitaban Parla para inaugurar un hospital. Allí se encontraron con una caterva de energúmenos que, a los típicos gritos de "fascista" y algún otro más revelador sobre el color político de los violentos como "Zapatero presidente", se dedicaron a zarandear, insultar, escupir y alguno que otro incluso golpear a los dos representantes del ejecutivo regional. No pasa día sin agresión, y todas, absolutamente todas, dirigidas a aquellos que no piensan según las directrices del desgobierno fascista y totalitarista que actualmente está al frente del país.

Sería el momento ahora de que los dirigentes nacionalsociatas se dedicaran (como suelen hacer) a lavarse las manos y decir que ellos no tienen nada que ver con estos tarados violentos de corte nazi que tanto odian la libertad de expresión. Lo digo más que nada porque justo el día anterior, el alcalde de esta misma localidad (PSOE) hacía un llamamiento a boicotear la inauguración de este centro y la visita de los dos miembros del Gobierno madrileño. Pero claro, cuando se os ve vuestro auténtico rostro de nazis intolerantes, entonces hay que esconderse tras una cortina de humo como lo que sois, unos PUTOS COBARDES. Eso sí, os podéis seguir llenando la boca con la palabra "fascista", sobre todo porque cada día os define mejor.

Contradicciones propias de tarados

Aunque dice el refrán que a buen entendedor pocas palabras bastan, os puedo asegurar que hay ciertas cosas que aunque me explicaran tropecientas mil veces, seguirían sin cuadrarme. Hoy me gustaría hacer referencia a esa curiosa noticia en que se comenta que la Junta Islámica en España ha pedido directamente el voto al PSOE. Realmente esto no es para echarse las manos a la cabeza, cada cual puede pedir el voto a quien le salga del forro de los cojones. Vamos, que yo mismo desde aquí os pido vuestro voto para el Vikingo Macabro. ¿Que no encontráis la papeleta? Da igual, hombre, pero el caso es que pedir el voto para el que sea a día de hoy todavía no es ninguna ilegalidad, aunque algunos (los de siempre) así lo pretendan.

Hombre, lo que ya choca un poco más, es que los musulmanes pidan el voto para un partido que apoya especialmente al colectivo gay. Sorprende más que nada porque en la mayoría de países con esta creencia religiosa encarcelan, torturan e incluso lapidan a los homosexuales. De todas formas, estas incongruencias no nos deben parecer raras si tenemos en cuenta que muchos miembros destacados de este partido (algunos abiertamente homosexuales) tienen como uno de sus máximos héroes históricos al Che Guevara, un curioso personaje que, entre otras cosas, era totalmente homófobo y ordenaba la tortura y ejecución de aquellos con una opción sexual "desviada", como él mismo la calificaba.

También me gustaría saber si el apoyo de la Junta Islámica al PSOE es recíproco, más que nada porque ahora me vienen a la mente ciertas feministas enfervorizadas (que a veces hasta parecen cerdos gruñiendo) que militan en este partido, las cuales no sé yo si estarán muy a favor del trato que esta religión profesa a la mujer. Pero bueno, quién sabe, cuando se trata de obsesiones enfermizas y hacer coleguitas moros porque es muy "progre" y queda como muy fashion, pues todos estos principios que estas señoras defienden a grito pelado se quedan reducidos a la nada. Seguro que hasta más de una tiene fantasías en gozar con un rabo árabe y después del acto sexual ser encadenada y maltratada como una vaca en un matadero. Pero bueno, esto tampoco tiene mucha importancia, hay que ser "progre".

Por otro lado, no me quiero dejar en el tintero a la Iglesia Católica, que tampoco es que sean unos santos, especialmente en su cúpula. En principio no parece una contradicción lo que ha pedido la Conferencia Episcopal, que no se vote a partidos que negocian con terroristas. De hecho a mí (y a cualquier persona cabal) esto me parece muy bien, pero me parece a mí que antes de hacer este tipo de declaraciones, los obispos deberían de ver qué hacen con los sacerdotes vascos que daban cobijo a terroristas en sus iglesias. Porque si estás pidiendo que se boicotee a todo aquel que es amigo de terroristas, lo lógico (digo yo) es que tú no seas uno de estos amigos, o te estarás pidiendo el boicot a ti mismo. Así que, o se expulsa a esas manzanas podridas de la Iglesia, o se puede acabar incurriendo también en una contradicción propia de tarados.

Altura

Los brazos apoyados en la barandilla, la cabeza prácticamente fuera, su cuerpo inclinado desafiando al vacío, sus ojos fijos en el suelo... Ahí está él, a nueve pisos de altura, contemplando con sus ojos todo lo que está sucediendo bajo su presencia desde su balcón. Se siente infinito, grande, inconmensurable, poderoso, como si todo lo que está viendo le perteneciera, y pudiera manipular a su antojo cualquier situación que se desarrolla entre todos aquellos que desfilan por su mirada.

El aire comienza a atravesar su rostro, se siente invadido, penetrado, en un sentimiento placentero del que le gustaría no salir jamás. El viento, calzado con sus guantes de seda, asalta sus pensamientos, juega con su pelo, acaricia su piel, produciéndole un continuo escalofrío. El ir y venir de la gente, los ruidos de la calle, se mezclan con un intenso rugido eólico hasta prácticamente desvanecerse. El paisaje cambia lentamente, y casi sin darse cuenta, se ve transportado a otro lugar que nada tiene que ver con ese viejo balcón desde el que casi se puede observar media ciudad.

Pero su carácter no cambia, su impenetrable rostro comienza a desglosar toda la amargura que lleva dentro, parece querer expulsar todo ese dolor que porta en su interior hacia los más remotos confines del universo, lejos, muy lejos de allí. No puede, se da cuenta de que todas sus sensaciones forman parte de él mismo, y jamás podrá desprenderse de ellas. Busca salida, no hay solución, la única elección es convivir con su amargura el resto de sus días, convirtiéndose en un ser inservible, corroído por el dolor, hundido en la miseria hasta un nivel insospechado.

Vuelve a estar en su balcón, vuelve a ver pasar gente bajo su misteriosa mirada, el viento ha cesado, la calle reinicia su murmullo. Sin embargo él se ha traído de su viaje sus reflexiones, también han pasado a formar parte de su existencia. Comienza a entender que le ha tocado a él, que no puede hacer nada contra la voluntad del destino. Cierra los ojos, respira profundamente, se lleva todo su dolor consigo, y salta desde el balcón a la calle.

Rosa Díez también agredida

Esto no para y yo no me voy a callar. Ya está bien, coño, que esto debería ser una democracia y se está convirtiendo en una dictadura totalitarista de gente violenta y enferma. Es la enésima agresión en los últimos días, y de nuevo en una universidad. ¿Pero en qué coño se están convirtiendo las universidades españolas, en aulas para la educación de la kaleborroka o esto qué coño es? Ya está bien, putos nazis sociatas de mierda, sois unos hijos de perra. ¿Qué coño va a pasar aquí cuando ganéis las elecciones, vais a ir a la caza de todo aquel sospechoso de no votaros, hijos de la gran puta? ¿Qué coño quería decir la "tensión" que promulgaba vuestro puto caudillo, pegar hostias por doquier a todo el que no piense como vosotros? Fascistas, nazis, hijos de puta, así os cuelguen de un palo por los cojones.

Esta vez en la Complutense de Madrid, para todo aquel que piense que los chalados violentos hijos de perra se reducen a grupúsculos en zonas independentistas. Y esta vez a Rosa Díez, para el que piense que sólo se agrede a los integrantes del PP. Aquí se lincha a todo aquel que no siga la puta corriente de pensamiento del régimen nazi de Rodríguez Zapatero. Encima estos hijos de la gran puta la emprenden con la dirigente de UPD (D de democracia, lo que a estos salvajes tanto asusta) y la llaman fascista y terrorista. ¡Terrorista Rosa Díez! Una persona que se apartó de la política proetarra de ZP por no estar de acuerdo, y ahora la tildan de terrorista. ¿Pero qué mierda de cerebros desquiciados son los que encabezan todos estos actos violentos? ¿Han abierto todas las puertas de los psiquiátricos o qué cojones pasa?

Y encima sale el hijo de puta que me faltaba por ver, un sonado malnacido al que ya directamente hay que encarcelar por neonazi y seguidor de Goebbels. El puto Piolín Blanco aparece comentando sobre todos estos actos que espera que "la violencia pare después de las elecciones". ¿Qué pasa cabrón de mierda, que hasta que se vote hay que intimidar a la gente a escopetazo limpio? Como tus admirados nazis, hijo de puta, como tus idolatrados totalitaristas, cabronazo, como lo que tú eres, un cerdo intolerante fascista y represor que quiere eliminar a todo aquel que no siga tu puto pensamiento único. Blanco, eres un hijo de puta, a ver si tienes cojones a venir a por mí tú solito y decirme todo eso a la cara. Es para arrancarte las pelotas y hacértelas tragar, y detrás de ti, a toda tu puta comitiva de asesinos y agresores. ¡Vosotros sí que sois fachas, nazis de mierda!

Más agresiones de los fascistas

Muchos medios de comunicación callan, el vikingo no. Se nota que se avecinan elecciones, los perros rabiosos salen a pasear y lo peor de todo es que no llevan bozal. Ya en las anteriores municipales y autonómicas asistimos al patético espectáculo de la quema de sedes del Partido Popular por parte de los intolerantes, y en esta ocasión se ve que les ha dado por las agresiones. Así estos hijos de puta salvajes se aseguran de que alguien acaba en el hospital. Me pregunto yo qué pasará el día que los hasta ahora pacíficos agredidos empiecen a responder con sus mismas armas a los agresores, supongo que tendremos una nueva guerra civil, pero al fin y al cabo es lo que parece que algún que otro perturbado mental en el poder está deseando desde hace unos cuatro años.

Esta vez le ha tocado a la dirigente del PP catalán Dolors Nadal, agredida en su visita la Universidad Pompeu Fabra cuando se dirigía a realizar una conferencia sobre el canon digital, que finalmente no se pudo realizar ante el regodeo de los bastardos violentos. Se sigue demostrando que la educación universitaria impartida por ciertos catedráticos fanáticos es el caldo de cultivo ideal para estos niñatos de papá demasiado aburridos en casita y con más ganas de pegar hostias que de estudiar. Si por mí fuera os ibais todos a licenciar en limpiar letrinas en Carabanchel, malnacidos de mierda. Hay que reconocer la rápida actuación de los Mossos, que consiguieron evitar que aquello se convirtiera en un linchamiento o lapidación al más puro estilo de ciertos países que todavía viven en la Alta Edad Media.

Lo más grave es que estos payasos cobardes realizan sus actos vandálicos al grito de "fascistas", una palabreja muy puesta de moda en los últimos cuatro años, y utilizada habitualmente por personas que no pueden esgrimir ningún otro argumento en contra de nadie más que el vocablo de marras, el cual no saben muy bien qué es lo que significa. Porque si lo supieran, verían que, en realidad, aquí los únicos fascistas, nazis e intolerantes son aquellos que se dedican a apalizar a otras personas simplemente porque no piensan como ellos. Si se molestasen en abrir el diccionario, elemento instructivo que en su puta vida han tenido en sus manos, seguramente observarían que junto a la definición de "fascista" aparece su propia cara. Lo peor es que entonces rasgarían el diccionario e irían a agredir al director de la editorial que lo ha publicado básicamente porque no piensa igual que ellos.

Ambulancias demasiado rápidas

Hacía tiempo que quería escribir unas líneas sobre este tema, que a primera vista puede parecer de chiste (así se presenta en algunos noticiarios) pero que analizado en profundidad es sumamente grave. El hecho de que las ambulancias empiecen a acumular multas por exceso de velocidad es, aparte de ridículo, una muestra más de a dónde nos están conduciendo todas esas leyes restrictivas que tanto gustan a los impositivos desgobernantes que hoy por hoy se encuentran al frente de los destinos de España, una panda de inútiles, incompetentes y capullos que no saben hacer ni la o con un canuto.

Las ambulancias son uno de esos vehículos especiales que tienen carta blanca para casi saltarse todas las normas de tráfico vigentes cuando se encuentran en situación de emergencia (como los coches de policía, pero a estos a ver quién es el guapo que los multa). Evidentemente, en caso de trasladar a un enfermo grave a un centro sanitario, el chófer en cuestión debe procurar llegar lo antes posible, sea a la velocidad que sea, recordemos que hay una vida en juego. Pero para los energúmenos que crean ciertas leyes en España, esto es lo de menos. "Que no, oiga, que usted si va a más de tal velocidad al talego". "Pero que soy conductor de ambulancia". "Se lo explica al compañero de chabolo, ¡p'a dentro!". Y claro, así nos va, ambulancieros para dentro y violatas, terroristas y asesinos a pasear, que las cárceles si no se colapsan...

Lo peor del tema no es la multa en cuestión (aunque eso que no se lo digan al que le hayan tocado el bolsillo), lo peor es que no hay demasiados profesionales ahora mismo en España capacitados para la conducción de estos vehículos. Si empezamos a retirar permisos y a entalegar a gente por exceso de velocidad, pues acabará conduciendo ambulancias la señora Blasa, porque además, nadie creo que quiera jugarse su dinero y su libertad por realizar este tipo de trabajos. La otra opción que nos queda es que las ambulancias vayan chafando huevos. Quizá es lo que pretendan los malparidos que mandan, así los heridos no llegarían con vida a los hospitales y reduciríamos la saturación que ahora mismo sufre el sector sanitario. Bien mirado, eso de matar a gente simplemente para conseguir un objetivo no está tan mal, ¿verdad señor Zapatero? Más que nada porque en este tema usted ya hace tiempo que es todo un experto.

Curiosidades musicales

El clásico del soul "When A Man Loves A Woman" es en realidad una improvisación. Percy Sledge, autor e intérprete de la canción llegó esa noche al estudio con el fin de acabar otros temas que aún tenía pendientes. Sin embargo, el dolor por un desengaño amoroso acaecido durante el mismo día, le llevó a sentarse al órgano y gritar frases inconexas sobre fracasos sentimentales mientras tocaba diferentes secuencias de acordes. El técnico de sonido recogió una de las tomas y cuando se la enseñó a Sledge, éste concluyó que era mejor que muchas canciones trabajadas durante meses y meses. Y fue publicada como single.

Otro clásico del soul, "Stand By Me", de Ben E. King, iba destinada en realidad a ser la cara B de un single del propio King. Al autor le parecía una canción tan vacía de sentido y tan simple en su composición que la tomaba como un simple divertimento sin importancia. A la hora de maquetar el vinilo, las máquinas equivocaron la etiquetación y Stand By Me aparecía como cara A ante el enfado de Ben y de los responsables discográficos. Como el desembolso económico ya había sido muy importante, se decidió publicar el disco de esta manera. Lo que nadie esperaba es que se convirtiera en una de las canciones más radiadas de la historia de la música. Por cierto, ¿alguien recuerda cuál era la canción acabó siendo la cara B?

La canción con más versiones de la historia de la música es "Yesterday", de The Beatles. Su compositor Paul McCartney alega que tuvo un sueño en el cual aparecía esa melodía. Al despertar, y creyendo que sería algún viejo tema de los años 40 ó 50, se sentó al piano a tocarla para intentar reconocerla. Para su sorpresa, la secuencia de acordes era tan extraña, que aparecía como algo inédito por aquel entonces. Durante varios meses el título de la canción fue "Scrumbled Eggs" (huevos revueltos), hasta que el productor George Martin le sugirió que hiciera algo un poco más serio para tan bella melodía. Cuando McCartney llegó al estudio con el manuscrito de Yesterday, le comentó a Martin que un título tan simple como Yesterday era aún más chistoso que el asunto de los huevos revueltos. El productor le convenció de que iba a ser genial y así se grabó y la escuchamos hoy en día.

"Cecilia" es un clásico de Simon & Garfunkel que aparece en su último álbum Bridge Over Troubled Water. Lo que poca gente sabe es que la práctica totalidad de la canción (salvo las voces y algún arreglo) se grabó en el cuarto de baño de Paul Simon. Por lo visto, en mitad de una tremenda fiesta sesentera en casa del guitarrista, ambos iban con una trompa monumental y se encerraron en el servicio con un grabador de cuatro pistas y varias botellas para amenizar la sesión. Como el único instrumento a mano era la guitarra de Simon, en el resto de pistas se dedicaron a hacer percusiones con todo lo que encontraron a mano, la taza del báter, una papelera, la pila del lavabo, patadas en el suelo y las paredes... Si escuchamos atentamente la canción veremos que el único instrumento reconocible es una guitarra acústica, el resto de sonidos... pues eso, que tienen cierto tufillo.

Mucha gente no encuentra mucho sentido a la letra de la canción de The Beatles "Get Back". Y es complicado, teniendo en cuenta que la tercera estrofa de la canción, la que realmente daba lógica al resto, nunca fue grabada. El título original de este tema era en realidad "White Power", y era una descarnada crítica a la cantidad de inmigración pakistaní que llegaba en esos momentos (1969) al Reino Unido. El reiterado estribillo "get back to where you once belonged" no era más que una invitación a que los pakistanís se dieran media vuelta y volvieran a su país. La tercera estrofa comenzaba con un "I dig no pakistanis" muy elocuente, sin embargo John Lennon advirtió a McCartney, autor de la letra, que quizá iba a ser un poco excesivo y muchos sectores no comprenderían la crítica. Esta parte fue sustituida por un recitado bastante vacío de sentido, pero sin embargo la segunda estrofa, en la que se habla sobre un travesti, y se le ordena que regrese a su lugar de origen se salvó de la quema gracias a la ambigüedad del mensaje de McCartney.

Nazismo andaluz

Más restricciones, prohibiciones, totalitarismo y fascismo puro y duro. Los nacionalsociatas no se cortan lo más mínimo y siguen mostrando su verdadera cara, la de duros represores y censores con ansias de minar la natural libertad de las personas y de controlarlo absolutamente TODO. Tabaco, hamburguesas, coches todoterreno, prostitución, conducción, medios de comunicación... las prohibiciones y restricciones se siguen extendiendo más y más bajo el desgobierno de estos auténticos NAZIS. Y no paran. Esta vez el iluminado ha sido el presidente de la Junta de Andalucía, el cabezón Chaves, que por sus cojones se ha sacado de la manga una nueva ley sobre mascotas. Sí, habéis leído bien, animales de compañía, hasta eso pretenden regular estos chalados enfermizos.

Pues bien, según esta nueva norma, el desgobierno fascista dirá qué animales puede uno tener en casa y qué animales no. Entre otros muchos, se PROHÍBE (cómo les gusta esta palabra) la tenencia de reptiles de medio y gran tamaño (serpientes, iguanas, caimanes...) y también de cierto tipo de razas de perro consideradas como violentas. Yo no sé quién hará esta "consideración" sobre razas violentas, pero si por mí fuera directamente lo que prohibiría sería salir a la calle a la rata babosa del Piolín Blanco. ¡Dictadores de mierda! Por supuesto todo aquel que no cumpla la ley en cuestión afrontará multas de más de cien mil euros (lo que más les gusta, llenarse los bolsillos). ¿Por qué será que todos los desgobiernos nacionalsociatas necesitan poner multas para llenar el vacío económico que provocan a base de tanto robar? Menuda panda de chorizos.

Las ansias de dictador del cabezón Chaves no acaban aquí, ni mucho menos. Al igual que el Hitler pucelano, se jacta de controlar los medios de comunicación de forma déspota y abusiva, sin cortarse ni lo más mínimo, para así, gracias a un puñado de pseudo-periodistas mercenarios chupahuevos, poder perpetuarse en el poder cual caudillo visionario. ¿Qué ha pasado con el barco chatarrero New Flame, recientemente naufragado frente a las costas de Algeciras? Parece ser que es tanta la cantidad de fuel que está vertiendo al mar, que algunos lugareños afirman que el agua que baña las costas andaluzas empieza a ser negra. ¿Dónde están ahora los titiriteros radicales del Nunca Mais? ¿Qué pasa, que ahora no interesa meterse con el ejecutivo por llenar las playas de chapapote o qué? ¿O es que no se trataba más que de una tapadera para poder llevar al poder en Galicia al hijo de puta terrorista del Doctor Muerte y al malparido del Touriño a cualquier precio?

Ya es el tercer barco de esta índole que naufraga en costas andaluzas y no he visto ni por asomo que se le haya dado ni de lejos la magnitud informativa que al archifamoso Prestige, el cual, por cierto, lanzó sobre las costas gallegas muchísimo menos fuel que estos tres juntos. Aparte de la rápida actuación del gabinete especial para las ayudas a los afectados en aquel caso, gabinete que en esta ocasión ni existe. ¿Para qué? Si es mejor acallar a los medios y silenciar los problemas, así se creen que somos los putos amos y nos siguen votando cual corderitos amansados y autómatas sin derecho a pensar. Esta mañana escuchaba en las ondas a una persona que había estado en una manifestación contra la contaminación de las playas andaluzas protestando ante la lamentable actuación del ejecutivo de la comunidad. Pues bien, parece ser que las cámaras de las dos televisiones allí presentes, Canal Sur y La Secta, decidieron enfocar a las gaviotas que por allí pululaban y hacer caso omiso a los manifestantes, completamente indignados frente a tan soberana manipulación informativa. Es lo que hay cuando uno se enfrenta a totalitaristas de esta calaña, y los que fueron a la mani en cuestión aún tienen que dar gracias a que no les echaron la culpa del vertido a ellos, que con semejantes hijos de puta ya todo es posible.

El personaje más lamentable del blog

Parecía predestinado a ganar la votación al personaje más lamentable del blog, y así ha sido, aunque no muy lejos han quedado algunos de sus principales amiguitos, el asesino Carrillo, el Piolín Blanco y el lameculos Milá. Pero como lo prometido es deuda, el post de hoy versará sobre el ganador de dicha votación, el actual subpresidente del desgobierno nacionalsociata que ahora mismo rige los destino de España. Sí, me refiero al Führer vallisoletano, el aprendiz de Hitler con piel de sodomita, el dictador fascista y asesino apellidado Rodríguez Zapatero, y más comúnmente conocido como zETAp, o directamente como HIJO DE PUTA.

Además es que hoy el pájaro, como intuyendo que el vikingo iba a escribir unas líneas sobre él, ha decidido erigirse en protagonista de la actualidad nacional con unas declaraciones muy en su línea, acaecidas en un programa radiofónico matutino. El tipo se refería a la nueva propuesta de la oposición en materia de inmigración como "algo ridículo". Se ve que él no se ha mirado al espejo. O sea, colega, que ahora lo que hacen la práctica totalidad de los países del planeta que reciben inmigración es "algo ridículo". O sea, amigo, que ponerse de una puta vez a la altura del resto de naciones del mundo en esta materia, tú lo calificas de "inútil". Claro, hombre, como aquí el único iluminado eres tú, pues venga, majo, corta tú el bacalao, impón tus maravillosas medidas revolucionarias como hasta ahora y sigue prohibiendo todo lo habido y por haber, mandando a la gente al paro y sumiendo a tu país en una crisis nunca antes vista por los ojos de los maltrechos ciudadanos. Esto es lo peor de este tipo de nazis perturbados, que no sólo se dedican a hacer aberraciones políticas sino que además se creen los putos reyes del mundo. Venga, coño, un médico valiente ya que ingrese a este tío en un psiquiátrico o acaba con nosotros.

Otra muy buena acaecía apenas hace unos días en TelePSOE (también conocida como Cuatro), donde el servilista hijo de perra Gabilondo entrevistaba a este enfermo mental a preguntas pactadas (además es que ni se molestaron en ocultar que lo estaban). Al acabar la entrevista y en un impresionante fallo técnico (el responsable ya estará de patitas en la calle) se pudo escuchar al subpresidente, creyendo estar los micrófonos cerrados, confesar a su marioneta Gabilondo que su partido necesitaba que hubiera "tensión" para ganar las elecciones. Esto es buenísimo, sobre todo después de tirarse cuatro años acusando a la oposición de ser ellos quiénes creaban la famosa crispación. Parece que, al igual que al Piolín Blanco, a este hijo de puta ya se le está empezando a caer la careta y nos está mostrando con toda claridad que su tan radiado "talante" no es más que una forma de encubrir sus ansias totalitaristas al más puro estilo de la Alemania de los años 30 y 40.

Y vosotros os preguntaréis, ¿cómo coño ha llegado este tío hasta dónde está? Bueno, todos recordáis que en realidad el muy hijo de puta tiene la poltrona manchada de sangre, puesto que la única forma que encontró para llegar a la Moncloa fue "en tren". ¿Pero de dónde ha salido este enfermo mental? Nacido en Valladolid, criado en León, castellano de pura cepa, como veis, aunque el tipo sea un auténtico forofo del FC Barcelona y esté un tanto obsesionado con los catalanes (luego veremos por qué). Ah sí, se me olvidaba comentar algo para él tan importante como que su famoso abuelo al que tanto cariño tenía (y que nunca llegó a conocer) combatía en el bando republicano en la Guerra Civil Española, y murió con las botas puestas. A pesar de ser un hijo de puta, el subpresidente, como todas las personas de este planeta, tenía también otro abuelo, el cual pertenecía al otro bando, pero suponemos que en su enfermiza mente no hay cariño para los dos. ¿Serán los efectos de una familia desestructurada? No, creo que no.

Con 18 añitos ya se enroló en el partido choricero que por aquel entonces era el PSOE. No se sabe quién fue la lumbrera que le firmó el carnet, pero habría que enganchar a tan nefasto personaje y colgarle por los huevos, porque vaya tela. Su primer cargo de renombre lo situaba como responsable del sector de la agricultura y ganadería en la Diputación de León. Aquí es donde su brillante mente comienza a iluminarse, con una ya famosa y muy recordada (sobre todo en la zona) reconversión del sector que iba a beneficiar a todos los trabajadores con unas nuevas miras económicas y bla bla bla... Resultado: más de la mitad de los ganaderos y agricultores leoneses al paro. Ante la cantidad de manifestaciones y protestas que hubo a causa de dicha situación, de repente alguien tuvo el suficiente sentido común como para aconsejarle que se alejara de allí y buscara nuevos rumbos políticos. Y así cayó en Madrid, en mitad de la crisis más grande del PSOE en toda su historia ante el descalabro sufrido en las últimas elecciones generales por parte del mecánico Almunia.

No se sabe muy bien cómo, este visionario de tres al cuarto encontró suficientes apoyos para sustituir al mecánico al frente del partido. Bueno, sí que sabemos cómo, con una dosis de buena suerte, el desconocimiento que había sobre su persona, la baja de uno de los principales favoritos por enfermedad, y ¡cómo no! el apoyo del Partido Socialista de Cataluña. Gracias a los votos de estos últimos, nuestro amigo ZP consiguió aventajar por la mínima a los otros dos grandes candidatos en la pugna, José Bono (ejjjj queeee...) y la flower power Trinidad Jiménez. Y ahí estaba, el totalitarista autoritario más grande de la historia de España, al frente del partido que iba a desgobernar, manipular, asesinar, insultar, destruir y hacer el cafre durante el más oscuro y deprimimente período de tiempo en la política de esta nación. El resto, como ya sabéis, es historia.

Agresión a María San Gil

Ayer fue una brutal agresión callejera a un militante de las nuevas generaciones del Partido Popular, el día anterior un artefacto explosivo buscando la residencia de Manuel Fraga, y hoy la actualidad en Galicia se centra en las hostias que varios perturbados mentales han intentado sacudir a la presidenta del PP vasco, que acudía a la Universidad de Santiago a dar una conferencia. Estos radicales enfermizos al final han conseguido mandar al hospital a tres de los escoltas (y menos mal que los llevaba), y todo al grito de "española de mierda, vosotros sois los terroristas". Muy elocuente de la tolerancia que cierto partido político gallego y sus secuaces profesan hacia el resto de personas de este país, parece que a cada día que pasa las caretas se van cayendo más y más y vemos claramente a qué tipo de hijos de puta nos enfrentamos.

Pues ésta que vemos el la ideología que profesan estos mamones del BNG, el partido proterrorista del tarado mental Doctor Muerte Anxo Quintana. Apoyando a sus brazos armados (Galiza Ceibe y Resistencia Galega) con total impunidad, y de paso bajo la complicidad de unos medios de comunicación a los que se les ha dado la consigna de silenciar todas estas noticias para no crear un estado de pánico permanente en la comunidad gallega. Pues no sé yo, pero me da la sensación que más pánico que ver cómo vuelan varios chalets al lado del tuyo por los aires, como los radicales hijos de perra van por ahí pinchando a todo aquel que no piensa como ellos, y como por ser un simple turista visitando las costas gallegas puedes acabar apalizado, es complicado de crear. Pero bueno, parece ser que el PSOE sabe muy bien con quién hace sus pactos y a quién quiere quitarse de en medio. Hitler hizo lo mismo en su momento.

No nos equivoquemos, el pacto PSG-BNG en Galicia no es más que un anticipo de lo que va a suceder a nivel nacional. Unas próximas elecciones en las que el asesino vallisoletano va a necesitar más apoyos que nunca, y ya no podrá contar únicamente con IU y ERC para conseguir la mayoría absoluta. Junto con el PNV, que ya ha afirmado que muy probablemente apoyará la investidura del nuevo Hitler, el principal aliado con el que contará ZP será el BNG, los radicales gallegos favorables al terrorismo liderados por su caudillo el Doctor Muerte. Si estos hijos de puta aún no pintan una mona y ya van por ahí repartiendo leña y llenando los hospitales gallegos con sus víctimas, qué harán cuando la tremenda bajada de pantalones del sodomita pucelano provoque que tengan en su mano dirigir a toda España. Me preocupa sinceramente que entre los partidos que van a gobernar junto al mequetrefe, se encuentren dos que directamente no condenan el terrorismo y cuyos militantes lo apoyan abiertamente (BNG y ERC) y otros dos excesivamente ambiguos con el tema (IU y PNV), hasta el punto de que en ocasiones se identifican más con los agresores que con los agredidos. Dios nos pille confesados.

"Púbico" pide ilegalizar al PP

Ya no se andan con tonterías. De la misma manera que Hitler una vez llegado al poder se dedicó a ilegalizar a todos los partidos de su oposición para así perpetuarse en el mando y poder iniciar su macabra guerra con el objetivo de dominar el mundo a sus anchas, estos pajarracos del desgobierno actual y sus secuaces, pretenden enviar a galeras al único partido político con capacidad y apoyo social suficiente como para protestar antes sus reiteradas ansias genocidas. No se esconden, no se ponen caretas, no utilizan subterfugios. Directamente dicen lo que pretenden hacer sin un solo rodeo, ¿para qué? Si disponen de toda una banda de palmeros lameculos y tienen en su mano el control de las masas a través de los narcotizantes medios de comunicación. ¿Para qué esconder sus ansias nazis totalitaristas?

Pues el panfleto nacionalsocialista creado por este desgobierno de cabrones, el diario "Púbico", directamente pide que se ilegalice al Partido Popular. Hoy es 11 de febrero, el día que el vikingo macabro llegó al mundo hace ya más de 30 años. Y digo esto porque ni hoy es 28 de diciembre ni esto es una inocentada. Es la cruda realidad desatada por los mismos intolerantes fascistas que ayer mismo agredieron por la calle y a traición a un militante del Partido Popular en La Coruña, el cual pasó la noche en el hospital bastante grave. Con este tipo de bastardos cobardes estamos tratando, con esta escoria y esta pandilla de bárbaros resentidos hijos de la grandísima puta. Si tanto os gusta la violencia, os metéis todos en una jaula y os rebentáis unos a otros contra los barrotes hasta que no quede uno, putos malnacidos.

Y volviendo al tema del panfleto nazi, uno de esos habituales columnistas babosos es el que propone la ilegalización del PP, al grito de "son peor que ANV". Al parecer, este señor, llamado Manolo Saco (de mierda), opina que igual que ETA es el brazo armado de ANV, la Iglesia Católica lo es del PP. El tipo va más allá todavía y opina que la Iglesia practica el terrorismo con sus fieles de forma mucho más sádica que los etarras con sus víctimas. No pienso seguir dándole cancha a este perturbado majara con todas las barbaridades que dice en su artículo, columna o conglomerado de letras bañadas en sangre. Bueno, amigo Saco de mierda, si tú opinas que los religiosos católicos van por ahí pegando tiros en la nuca y haciendo volar gente por los aires, yo lo único que espero es que algún día alguien te pegue a ti un tiro en la nuca, y ten por seguro que no será la Iglesia quien lo haga. Hijo de puta.

Otro atentado terrorista silenciado

Escribo este post porque acabo de enterarme de primera mano de una noticia que no debe ser censurada ni silenciada. Mientras los informativos de mediodía de las diferentes cadenas (de báter) se llenan la boca con la ilegalización de ANV, la mochila bomba que ETA ha detonado como respuesta y el nombramiento del nuevo portavoz de Batasuna, en Galicia los acontecimientos siguen por su cauce habitual. Los asquerosos y servilistas medios de comunicación callan como putas ante un inepto hijo de ramera que está rebentando esta comunidad autónoma, y que se llama Pérez Touriño, actual presidente de la Xunta, que está dando rienda suelta a enfermos mentales como el Doctor Muerte y toda su pandilla de terroristas asesinos totalitaristas. Lamentable.

Sucedía en la pequeña población de Perbes, perteneciente al municipio de Miño, donde un artefacto ubicado en un chalet abandonado hacía explosión en la mañana de hoy viernes. Para los desconocedores de la zona, no encontrarán mucha justificación a este acto en un lugar más bien de ambiente turista en plena temporada baja. Si no fuera por el curioso dato de que precisamente en Perbes está la residencia de Manuel Fraga, el fundador del Partido Popular. Parece que empezamos a atisbar cuál era el objetivo de estos malnacidos cuando nos situamos con que el lugar del siniestro está bastante cercano a la vivienda del ex-político gallego.

Esta acción ha sido reivindicada por el grupo de "liberación" (como ellos se autodenominan) Resistencia Galega. Vamos, que éramos pocos y parió la abuela. Si ya los hijos de perra asesinos de Galiza Ceibe se habían apuntado tres muertes en su casillero y numerosos daños materiales a base de atentados casualmente también silenciados por los servilistas, rastreros y mercenarios periodistas, ahora se nos unen a la fiesta estos nuevos elementos. Yo lo siento mucho por los gallegos normales de a pie que fueron engañados por politicuchos falsos y hambrientos de corrupción y poder como Touriño y Quintana, pero esto es lo que os pasa por confiar en este tipo de excrementos humanos. Ahora toca apechugar, sentirse amenazado, y lo que es peor, ver como los medios de comunicación omiten la problemática. Es lo que tiene vivir en un régimen dictatorial.

El hombre que ansiaba la ilegalidad

A lo largo de toda su vida, este pajarraco ha preferido saltarse a la torera todas las leyes y vivir siempre rodeado de la ilegalidad, con una suerte supina que le ha permitido hasta hoy en día y gracias a sus tejemanejes continuar en plena circulación. Aunque no siempre fue así, y es que a los 21 años, Carod-Rovira (que es así como quiere que le llamen) fue encarcelado por pertenecer a una asociación ilegal, que más tarde acabaría siendo la organización terrorista independentista Terra Lliure. Pero como todos sabemos, hoy en día para algunos ser un terrorista de ideas asesinas y represoras no es delito alguno. Así que aquí tenemos al "cerdo", como ya es conocido en muchos ambientes, pululando a sus anchas por las calles de nuestro país.

Haremos una pequeña reseña biográfica de este elemento al que siempre gustó vivir al margen de la legalidad. Nacido en la provincia de Tarragona, Tauro de horóscopo (mejor no me lo imagino con cuernos porque parecería el demonio pero en gordo), de madre catalana y padre aragonés. Su viejo era carabinero durante la guerra y como le gustaba el tema de las armas acabó enrolado en la Guardia Civil en 1940. Para los que dicen que este dato es falso, que hay muchos, simplemente podéis buscar en los archivos de la benemérita, no tiene ningún secreto. Como decíamos, en los 70 y 80 militó en un grupúsculo que acabó por convertirse en la banda terrorista Terra Lliure, hasta que a finales de los 80 debió de pensar que el talego se le acercaba más y más (y esta vez no sólo de paso) y decidió refugiarse en el brazo político de la banda, que acabó por ser la actual ERC. Poco después la banda armada desapareció.

Sus apariciones desde los 90 hasta la actualidad han sido mucho más mediáticas, por lo tanto no nos vamos a extender en esto, pero ya sabéis que entre sus lindezas de la última época están el intentar eliminar el idioma español de la sociedad catalana, incluso a base de suculentas multas a los comerciantes, o ese maravilloso Estatuto de Cataluña que, siguiendo sus típicas actuaciones, estaba completamente fuera de la legalidad constitucional. Pero a Carod eso de que le tilden de ilegal, le pone de lo más cachondo. Aparte de sus continuas faltas de respeto a todo aquel que tenga tufo a español (y luego cómo se pone cuando alguien dice algo sobre los cagalanes), su máximo órdago lo consiguió jugando a ser Jesucristo junto al borrachín Maragall, ridiculizando al nazareno mientras ambos se intercambiaban una corona de espinas a carcajada limpia. No es que esto sea ilegal, pero desde luego el respeto de estos dos malnacidos a las creencias de otros no es que sea de lo más ejemplar.

Su actuación más sonada y por desgracia ya olvidada por algunos, fue su famosa reunión con etarras en el sur de Francia a principios de 2004. Lo que se acordó en aquella reunión entre viejos camaradas terroristas, que por cierto se hizo a espaldas tanto de Gobierno central como autonómico, realmente no se ha llegado a saber del todo. Aunque algunas pistas podemos entresacar del hecho de que al poco tiempo ETA declarase una tregua exclusivamente centrada en territorio catalán ("no, mira, matad españoles, pero a los polacos dejadnos tranquis, eh"). Y bueno, dos meses después de estos contactos ya sabemos todos cómo llegó al actual desgobierno el nazi pucelano, con la ayuda del cerdo Carod. Todo esto desprende un tufillo más que raro, pero para que no nos acusen de paranoicos, dejemos que cada cual saque sus propias conclusiones sobre "el hombre que ansiaba la ilegalidad".

Rajoy coge el toro por los cuernos

Cuando por fin alguien decide afrontar los problemas reales de la calle. Cuando lo que es un problema a voces desde hace años se intenta resolver de una puta vez. Cuando alguien se da cuenta de que la política española en cierto sentido es un absoluto disparate. Cuando nos intentamos acercar al resto de países del planeta. Cuando, en definitiva, alguien (en este caso Mariano Rajoy) pone los huevos sobre la mesa y dice que los inmigrantes que vengan a España tienen que ceñirse a unas mínimas normas de convivencia... ¿qué sucede? Pues lo esperado, que los nacionalsociatas que ostentan el poder se ponen a graznar, bramar e insultar. Dicen barbaridades de toda índole, los títeres informativos les dan cancha y, lo que es peor, cierto sector de población totalmente narcotizada por los medios les hace la ola.

Pues miren señores, a mí me parece que lo mínimo que se puede pedir a un pajarraco que viene de otro país (y ya sabemos qué tipo de inmigración entra en España) es que respete la nación a dónde va. Vamos, eso de que aquí nadie deba comer cerdo, las señoras que se pongan burka y los tíos que vayan por la calle en taparrabos con arco y flechas, es lamentable. Pero es que estos putos nazis de mierda es lo que quieren, exterminar cualquier tipo de identidad de nuestra patria y, con una falsa tolerancia y una sumisión vergonzosa, dejar que todo el que venga aquí haga lo que le salga del forro de los cojones y nos lo imponga. Cualquier día van a desaparecer de los noticiarios las noticias sobre violencia de género, porque para sudakas, negros y moros, la mujer ha de ser maltratada. ¿Qué tienen entonces los nacionalsociatas, una asquerosa doble moral o imbecilidad profunda?

Pero ya no es que el tal Rajoy se haya sacado cuatro medidas de la manga así por las buenas. Es que lo que se está pidiendo es algo que se realiza en absolutamente todos los países que reciben inmigración (y hasta en muchos que no la reciben). Pues lo lógico, joder, que un tío que quiera vivir en España aprenda español, que un tío que trabaje con diez personas más se adapte a los horarios y forma de trabajo de España, que un tío que sale de fiesta a cualquier sitio, se adapte a la fiesta que hay y no vaya por ahí imponiendo su salvajismo. Y punto, es que no es tan difícil, al menos para cerebros normales. Otra cosa es que los desquiciados energúmenos fascistoides de la Moncloa no lo entiendan, pero eso es, simplemente, porque son idiotas, capullos y gilipollas.

Y si todo esto se cumpliera, todos viviríamos mejor, y ya verías tú cómo se acababa ese extraño sentimiento que algunos quieren transformar en racismo. Un sentimiento que muchos españoles de a pie tienen, sintiéndose en inferioridad de condiciones con respecto a todo el que viene de fuera. Y eso gracias a esa política discriminatoria hacia el autóctono impulsada por el nazi vallisoletano y sus secuaces. Una política de ayudas constantes que pagamos los demás de nuestros bolsillos, más dinero, más meses de paro, supresión de impuestos a negocios, ayudas monetarias de toda índole, justicia benévola... A ver si entendéis de una puta vez, jodidos enfermos mentales del puto desgobierno, que esto se ha convertido en una invasión de delincuentes sin escrúpulos. Y si el tal Rajoy intenta ponerle remedio, un aplauso para él.

Un entrenador de media temporada

Yo no sé qué tipo de periodistas son los que se dedican a las tareas deportivas, y en concreto al fútbol, pero por lo que veo, cuando le cogen cariño o tirria a alguien no atienden a ninguna razón lógica. Es el caso de lo que sucede con el alemán Bernd Schuster, actual entrenador del Real Madrid. A este tío todos los medios lo están endiosando de una forma que, a juzgar por los comentarios que escucho, no atiende a razones reales sobre cuál ha sido su trayectoria como técnico en los pocos años que lleva en el asunto. He llegado a ver tipos hablando de "el mejor Madrid" de la historia. Pues bien, repasemos sus logros como míster hasta la fecha, a ver si a alguno le empieza a entrar el canguelo...

Dos temporadas en Segunda División en el Xerez (buenas bodegas, por cierto). La primera temporada el equipo está en el mes de febrero líder con casi 20 puntos sobre el cuarto clasificado. Ascenso seguro. Pues no colegas, el Xerez acabó cuarto y perdiendo sus opciones de ascender a varias jornadas del final. La temporada siguiente el equipo volvió a encabezar la tabla durante toda la primera vuelta, sin tanta diferencia, pero solventando los partidos con claridad. Nuevas esperanzas para los jerezanos... El equipo acabó quinto envuelto en una crisis brutal. Schuster a la puta calle.

Por fin, nuestro querido amigo teutón da el salto a la Primera División. Su víctima iba a ser un Levante que la anterior campaña había arrasado en Segunda. El recién ascendido equipo valenciano se situó en el mes de enero en zona de Liga de Campeones, tercero detrás de Madrid y Barcelona. Increíble. En toda la segunda vuelta el Levante sacó dos puntos, obviamente acabó descendiendo. El hecho de que tiraran a nuestro amigo a tres jornadas del final ya poco pudo remediar, el daño estaba hecho. Por cierto que a raíz de este despido, el alemán llevó al equipo granota a los juzgados y le sacó una buena cantidad de pasta. Hasta el punto de que hoy por hoy el Levante está prácticamente en quiebra. Curioso personaje.

Al año siguiente recaló en el Getafe para reemplazar al Tano Sánchez Flores. El Getafe llegó a estar segundo de la tabla en invierno. Esta vez el desastre no fue tan aberrante, aunque el equipo madrileño acabó en el puesto 12 ó 13. Supongo que como no hubo descenso, al año siguiente siguió en la misma entidad, donde realizó posiblemente su temporada más digna. Nuevamente el equipo estuvo coqueteando con los puestos europeos durante gran parte de la temporada, acabando en décimo lugar de la clasificación (realmente meritorio no haber descendido si tenemos en cuenta los antecedentes). No me olvidaré que el Getafe llegó a final de Copa del Rey, aunque casi todas las eliminatorias que ganó databan de antes de marzo, excepto la goleada al Barcelona por cuatro chufos, aunque se dice que ese día varios jugadores salieron de farlopa hasta las cejas.

Y bien, este año el Real Madrid, nuevo equipo a las órdenes de Bernd Schuster ha llegado a finales de enero líder en solitario con nueve puntos de ventaja sobre un espectacular Barcelona. Y digo lo de espectacular porque a su vez el equipo catalán le sacaba nueve puntos más al tercero. ¿El Real Madrid nunca pierde? ¿Va a ganar la Liga de calle? Bueno, pues primer partido de febrero, derrota. No es por querer ser agorero pero basta con repasar los antecedentes de este hombre para calcular en qué puesto puede quedar el Real Madrid esta temporada. Yo, sinceramente, me conformaría con la Intertonto.

El paro en cifras aberrantes

Hoy he tenido ocasión de visitar una oficina de desempleo de mi ciudad y he descubierto varias cosas que van más allá de la preocupación social que puede despertar esta cuestión. En primer lugar me sorprendió la espectacular afluencia de gente, en ninguna otra ocasión que he visitado este tipo de lugares he visto algo parecido, incluso algunos, ante el agobio de la multitud salían fuera a esperar su turno y tomar algo de aire fresco. Extremadamente horrible me pareció luego descubrir el nuevo tipo de parado medio que empieza a haber en España, personas entre 30 y 45 años, personas seguramente con familia y una acuciante necesidad de saldar su tan últimamente manida hipoteca, que no hace más que elevarse y elevarse de precio. Incluso algunas parejas (él y ella, los dos), esperando su turno mientras llevaban un bebé en un carrito y una niña en brazos. Peor aún fue comprobar que mucha de la gente allí presente llevaba tanto tiempo esperando por un empleo que su prestación monetaria se había acabado. Y mi pregunta es, ¿sin empleo y sin dinero cómo van a vivir?

Hoy el líder de la oposición en España, Mariano Rajoy, ha dicho una frase que espeluzna a cualquiera pero que aparte de ser real, es una obviedad como un puño. "Las personas que están perdiendo su empleo tienen cara, ojos y boca, son reales". Pues hombre, no es que sea de un rigor dialéctico espléndido pero tiene más razón que un santo. Y lo peor de todo es que al puto dictador vallisoletano y todo su régimen de puercos chupópteros esto se la suda. Ellos prefieren centrar su contrapolítica en maricas, sudakas, terroristas que viven a cuerpo de rey, un canon para beneficiar a los pastosos, manipular los medios, insultar a los que no piensan como ellos y prohibir, prohibir, prohibir... Mientras tanto, las familias normales del día a día y de la España cotidiana se encuentran sin empleo, sin dinero, con una familia que mantener y en breve sin poder echarse nada a la boca y viviendo bajo un puente. Un aplauso a estos pedazos de cabrones resentidos que quieren matar a la gente de hambre y de frío. Un aplauso porque es que ni adrede se puede ser más hijo de puta.

Y mientras tanto, ¿quién mantiene a estos nazis totalitaristas en su poltrona? Pues su Gestapo particular. Ayer, mientras muchas familias contemplaban horrorizadas que su monedero estaba vacío y que su vida a la intemperie estaba cada vez más cerca, los asquerosos vividores malnacidos y estafadores acudían a los putos premios Goya, un lugar que se ha convertido en un nido de mierda encabezado por un grupo de fascistas asesinos prepotentes que, entre vestidos de varios millones de pesetas, coches de lujo y todo tipo de comodidades, desde el evento en cuestión se dedican a pedir el voto al partido dictatorial que está matando de hambre al resto de sus compatriotas. Y encima, tienen la solemne y soberana caradura de salir haciendo mitines en favor del famoso canon fascista que sus amiguitos de arriba les han concedido a dedo para que sigan hablando en favor de ellos. Esto es lamentable, patético, vomitivo y repugnante... Sois todos basura, perros sarnosos de mierda. Y el que vote al PSOE y apoye todo este tipo de artimañas, manipulaciones y políticas, es tan cómplice y tendrá que afrontar tanta responsabilidad como ellos.

La niña españolista

Se cuenta por ahí que una profesora de 1º de ESO en una aldea vasca explica en clase que ella es de Batasuna (brazo político de ETA), y entonces pide que levante la mano todo el que también sea seguidor de Batasuna. Todos en clase, por temor a represalias por parte de la maestra, levantan la mano diciéndose abertzales, excepto una niña que estaba sentada el fondo del salón.

La profesora miró a la niña con sorpresa y le preguntó:

- Martita, ¿por qué no has levantado la mano?

- Porque yo no soy de Batasuna.

La profesora extrañada preguntó de nuevo:

- Vaya, y si no eres de Batasuna, ¿entonces con quién simpatizas?

- Con los españoles. - Respondió orgullosa la niña.

La maestra, cuyos fanáticos oídos no podían dar crédito a algo así, exclamó:

- Martita, hija mía, ¿qué pecado has cometido para ser españolista?

La niña, muy tranquila, le respondió:

- Mi madre es españolista, mi padre es españolista y mi hermano también
es españolista, ¡por eso yo también soy españolista!, - remató orgullosa y convencida la pequeña.

- Bueno, - replicó irritada la profesora, - pero eso no es motivo para ser españolista. Tú, no tienes por qué ser lo que sean tus padres. Por ejemplo, si tu madre fuera prostituta y drogadicta, tu padre vago, alcohólico y traficante y tu hermano atracador y homosexual, entonces, ¿tú qué serías?

- Seguramente de BATASUNA. - Respondió la niña.